Максим Немцов

водителю зажегся красный свет, мужик развернулся на сиденье и глянул снизу вверх на меня – я стоял прямо у него за спиной. В девятнадцать лет я не носил шляп, зато у меня имелся приплюснутый, черный, не очень хорошо промытый кок по континентальной моде над дюймом сильно прыщавого лба. Водитель обратился ко мне тихо, едва ли не деликатно. – Ладно, приятель, – сказал он, – давай-ка подвинем задницу.

Но тогда они выплясывали по улицам, как дурошлепы, а я тащился за ними, как всю жизнь волочился за теми, кто мне интересен, потому что единственные люди для меня – это безумцы, те, кто безумен жить, безумен говорить, безумен спасаться, алчен до всего одновременно, кто никогда не зевнет, никогда не скажет банальность, а лишь горят они, горят, горят, как сказочные желтые римские свечи, взрываясь среди звезд пауками, а посередке видно голубую вспышку, и все взвывают: «А-аууу!»

В этом мире жить невозможно, но больше негде.

он встает и подходит к фотографии. – поди сюда, Буковски. – я мечу пивную банку в мусорный бак и подхожу. – это что? – спрашивает Санчес. я смотрю на фотографию. очень хорошая фотография. – ну, похоже на хуй. – что за хуй? – твердый. большой. – это мой. – и что?

что такое тюрьма? – всё – тюрьма.

восьмом номере. С самого утра там сегодня, и ни один не может разжиться поручительством. Теперь он смотрел на Саттри с бо́льшим