Стихи из толстой тетради. Необязательно к прочтению

Чудесная душа у человека,

Вот только засоряет он её.

Берет себе всё нужное от века,

Взамен не оставляя ничего.

Не думает о завтра, а сегодня

Живет он прошлым, новый человек,

Он думает, что навсегда запомнил,

Он медлит, ускоряя в пропасть бег.

Он верит, ну а вера его лжива,

Надеется и молится богам,

Нам жизнь ее однажды подарила,

А смерть сказала: «жизни не отдам!»

И так живет, на грани жизни с смертью,

Не понимает всё он до конца.

Он думает, его кто-то заметит.

Людей не замечают без лица.

Не знаю, что еще сказать,

Слова любви, тоски, надежды?

Не верю, ты такой как прежде,

Пора любовь мою принять.

Ты веришь мне? И я не знаю.

Я чувствую – душа молчит,

И тихо по тебе страдаю,

И мое сердце так болит.

Ты не поймешь, ты не уверен,

Не знаешь даже чувств своих,

Я рада – ты не лицемерен,

Но сердце бьется за двоих.

Второй лишь раз со мной ты честен.

Не знаешь, что еще сказать?

Будь для другой таким же нежным,

Не смеет сердце пусть молчать.

Не верю я, что ты забудешь,

Но пусть сердечко не болит.

И пусть со мной молчать ты будешь,

Но взгляд твой всё мне говорит.

Я думала, потеряно давно,

Я даже не искала, не старалась,

Я верила, что всё уже прошло,

Но вот опять любовь мне повстречалась.

И чья? Подумать ведь! Твоя!

Не верится? Мне тоже. Это странно.

И чья игра: твоя или моя?

Игра любви, не веданна, не ждана.

Люди пишут истории тысячи страниц,

Поколенье верит в правду написанья.

Пред историей людей падаем ниц,

Забывая дать душам прощанье.

Недавно читала стихи у Марины,

Своих не узнала, так что ж?

Не вечно ли в море огромной льдиной

Ты в этом мире плывешь?

Ты знаешь, ты веришь, ты думаешь даже,

Свой прерывая сон.

И мненье твое для сердца не важно,

Как для весны летний гром.

Сердце моё умерло,

Как умирает солнце,

Всё ж оставляя оконце,

О чем-то вечном думая.

Сердце мое черствое,

Многое в нем неизведано,

Жаль тех, кому оно предано,

Жаль за все чувства острые.

Сердце мое глупое,

Верит во что-то чудесное,

Что-то давно неизвестное,

Ищет мечту с лупою.

Почерк человека

Многое расскажет,

Обо всех страданиях,

Все мысли укажет.

Стоит лишь понять его,

И он вам раскроет

Тайны сердца,

Души и ума покрои.

Тебя так часто вспоминая,

Во сне к тебе тайком летая,

И о тебе одном мечтая,

В душе тебя я уважая,

Благодаря и понимая,

С небес в глаза твои взирая,

И часто с грустью провожая,

Лишь потому, что, обожая,

Тебя, как есть, я принимая,

Словам твоим с душой внимая,

И от печали обнимая,

С тобой хочу, ты слышишь, рая.

Пушкин писал о том, что вечно,

И многое уже сбылось,

И путь поэта бесконечен,

В нем счастье с горечью срослось.

«Не вынесла душа поэта…»,

Не о себе ли ты писал?

«Восстал он против мнений света»,

И против воли умирал.

Понять дано всё лишь потомкам,

А возвеличить – небесам,

Что нищий положил в котомку

Ценнее, чем нектар богам.

Что будет там, где вас не будет?

О нет, не там, что будет здесь?

Проза без мысли ведь погубит,

Как губит степь широкую лес.

Зачем ушли от нас так рано?

Поймем мы вас когда-нибудь?

Свежее наших ваши раны,

Скорбее нашего ваш путь.

Поэт – не тот, кто рифмы ищет,

А тот, кто зарифмует обо всем всегда,

О жизни, о любви, и обо всем, чем дышит,

Всё остальное для него – лишь ерунда.

А я же – не поэт, ловлю я вдохновенье

Минутами день ото дня,

И, может быть, земное провиденье,

Хоть краешком затронет и меня.

Учиться много или мало,

И каждый день, и каждый час

Всё снова повторять сначала,

Как старый маленький наказ.

Учиться жить, учиться надо.

Ну а тому ли я учусь?

Есть для учения награда,

Но к ней не так уж я стремлюсь.

Ведь кто захочет, тот поверит,

Есть цель – добьется своего.

Такой не может лицемерить,

Малы ведь маски для него.

И он учиться хочет жизни,

И к ней идет, и в ней живет.

В итоге для всех станет лишним,

Поймет он, что там, наперед.

Терять года, теряя цели,

И окунуться в пустоту.

Так много в жизни не успели,

И может, жизнь вели не ту.

Но всё ж, прекрасное мгновенье,

Остановись, замри хоть раз.

И всё. Прошел миг. Провиденье,

Продли его хотя б на час.

Хочется многое в жизни понять,

Многое узнать.

Хочется время свое не терять,

В ногу с ним бежать.

Хочется верить словам и делам,

Дружбе, любви и мечтам.

Хочется сердце делить пополам,

Часть я тебе отдам.

Лучшую, верную, мудрую часть,

С разумом что в ладу.

И на твою черную масть

Мою красную кладу.

Черное – разлука,

Красное – любовь.

Чувств на свете много,

А цветов не столько.

Потому-то чувства

Пропадают зря.

Вороной – искусство,

Алый цвет – заря.

Дорогое, теплое, вечное,

В сердце своем сохрани,

Скрыв от судьбы беспечную

Тайну своей души.

Пусть всё так плохо сложилось,

Но в жизни всё не зря.

Сердце моё разбилось,

Вечно тебя любя.

Пусть никто не узнает,

Пусть не узнает она,

Как сердце твое страдает,

Ведь то не её вина.

Ты говори «люблю» ей,

Спокойным пусть будет дом.

О счастье тебя молю я,

И только о счастье твоем.

Живи с ней так, как жил бы

Со мной, если бы не она.

Восстанет кровь моя в жилах,

Если пойдет молва.

Я тебя не оставляю,

Я лишь дарю тебе свет,

За всё тебя я прощаю,

Обиды моей к тебе нет.

Ты так хотел. Я знаю,

Я всё понимаю теперь.

Из сердца тебя отпускаю,

Ты только забудь поскорей.

Футляров, масок в жизни больше, чем актеров,

Театров и подавно не хватило.

Смирно сидеть, погоды ждать у моря,

И наблюдать морские переливы.

Ведь тоже маска. Разве нет? Позвольте,

Доказать смогу я вам.

Актерам нужны маски для героев,

Для верящих людей – нужны богам.

И для детей – родителям, от смерти – маска жизни,

От горя, боли и разлуки – маска слез.

А гениям поможет маска лишнего,

Конечно, если гений он всерьез.

Поэт накинет масочку для музы,

Есть масочка искусства у певца,

Для сироты найдется масочка обузы,

А у политика – сто масок для лица.

А когда сидишь у моря и любуешься,

Сидя в уединении, в тиши,

За морем наблюдаешь и чаруешься,

Найдется маска для твоей души.

Кто знает, может этот день

Прошел уже давно.

И может, свет этот, как тень,

Как звук в немом кино.

Отдать б от прошлого ключи,

Чтобы не отпирать.

И если хочешь, то кричи,

Но крик нельзя прощать.

Пусть говорят, им веры нет,

Как нет в словечках их

Мечты, она ведь им претит,

Прельщает лишь лихих.

Кто знает, вдруг твои слова –

То истины привет.

Потом за все твои дела

Судьба спросит ответ.

Забери с собою всё, что сможешь,

Всё, что тебе жаль оставлять,

Может, ты иную песню сложишь,

Остается лишь иной желать.

Такая страшная быль от жизни,

Когда ты знаешь – что-то не вышло,

Когда от чувств пропадают мысли,

И речи делаются неслышны.

Я не могу им верить,

И не могу не верить,

Смотришь – как будто правда.

Будто когда-то было,

Может быть, то награда,

Что от тебя уплыло.

Нет, то не ангелы парят,

То демоны в обличье агнцев.

Она как правду ложь твердят,

И загибают сотни пальцев,

Которые им верят, чуда ждут,

Которым свыше что-то непонятно,

В геенну, с радостью, как в рай идут,

И забывают то, что нет пути обратно.

Таких немало. Еще меньше тех,

Что вынуждены прятаться, скитаться,

За то, что отличаются от всех,

За то, что неизвестность не боятся.

А демонов так много. И им верят.

Все думают о них, как о богах.

Всего то – чуточку полицемерить,

И люди все уже у них в руках.

Бегут и просят помощи, спасенья,

А получают лишь самообман.

И в них самих отныне воскресенье,

И жаль, что мир виновен в этом сам.