Потом мы случайно встретились и зашли в кафе-мороженицу, ту самую, где часто сидели, прогуливая уроки.
– Помнишь, я заказала шоколадное мороженое и коктейль, а ты мне принес огромную столовую ложку, сказав, что чайные закончились, – хихикнула я.
– Выходи за меня замуж, – с тупым упрямством повторил он. – Я тебя с ребенком возьму, я его любить буду, как своего.
– Сережа, – напомнила я. – Я замужем и разводиться не собираюсь.
– Ты мужа не любишь, – сказал он убежденно.
– Тебя я тоже не люблю, – пожала плечами я.
– Ты упрямая просто, – уверенно говорил он. – Работа у меня есть. Квартира будет. Машину купим. Что еще? Бросай мужа, все бросай. Начнем сначала. Родишь мне сына. Или дочку.
– Хватит! – я встала и ушла, не доев мороженое.
Он звонил мне дважды в год: на мой день рождения и Восьмое марта. Коротко и однообразно поздравлял, желал счастья. Про свои дела говорил, что все нормально. Получил очередное повышение. Поменял машину. Строит дачу. Много работы.
– Рада, что у тебя все хорошо, – кивала я.
– Может, увидимся? Как насчет завтра? – однажды предложил он.
Мы встретились, он был на служебной машине, но я захотела пройтись пешком. Мы гуляли по Невскому, он шел рядом, подстраиваясь под мой шаг, я как обычно смеялась над собственными шутками, искоса поглядывая на него. Сергей изменился, став тяжелым широкоплечим мужчиной со злыми глазами.
Он говорил, что работа отнимает все силы, он днями и ночами торчит в управлении, где вечная круговерть – то допросы, то задержания, то выезд опергруппы.
– А женщины есть у тебя? Много? – спрашивала я.
– Были, – отвечал он, криво улыбаясь.
– Были? Или есть? – переспрашивала я, заглядывая ему в лицо. – Признавайся, ты мне изменяешь?