Read the book: «Случайная любовь»

ГЛАВА 1

Два месяца назад Светке стукнуло тридцать. Не юбилей, а какая-то веха безысходности, точка на прямой, уходящей в серую, предсказуемую даль. Просто цифра, которая больно жмёт в висках по утрам. Разведёнка. Мать пятилетнего Серёжи. Продавщица в магазине с духами и помадами, где пахнет чужими мечтами и надеждами, а твоя смена меркнет под люминесцентным светом. А в собственной жизни – выжженное поле, где даже сорняки не растут. Затишье. Такое густое и липкое, что им, кажется, можно подавиться.

Очередная надежда на женское счастье рассыпалась в прах на последнем свидании в уютной кафешке. Она, дура, размякшая от хорошего вина и внимания, поделилась с ним самым сокровенным – сказала, что главное солнце в её вселенной – сынок Серёженька. И увидела в его глазах не умиление, а молниеносную панику чистопородного холостяка, бегущего от ответственности быстрее гепарда.

–У тебя есть ребёнок?!

Фраза прозвучала не как вопрос, а как приговор, холодный и окончательный. Он, к чести своей, был не полным подлецом – оплатил счёт, усадил в такси, бросил на прощание короткое, сжатое «всего» и захлопнул дверцу. Навеки. Всю дорогу домой она молча плакала. Не всхлипывала, а просто тихо распадалась на части, чувствуя, как слёзы, солёные и бесконечные, разъедают тушь и самоуважение. Они текли беззвучным горячим потоком, оставляя на коленях шерстяной юбки тёмное, безобразное, мокрое пятно, похожее на кляксу позора. Таксист в зеркало смотрел с таким усталым пониманием, что хотелось провалиться сквозь сиденье. Он видел таких, наверное, каждый день – разбитых, одиноких, неудачливых. Теперь и она пополнила эту бесконечную очередь.

О чём она мечтала по вечерам, укачивая сына, зарывшись носом в его пахнущий детством затылок? О чём может грезить женщина, в чьей прихожей из мужского – только крошечная курточка на вешалке и детские ботиночки одиноко стоящие у порога? О простом, банальном, недосягаемом женском счастье. Оно рисовалось в изматывающе – чётких деталях: скрип двери в семь вечера, тёплые, крепкие объятия с утра, смешные, щекотные поцелуи в щёку. Но в последнее время, в эту невинную, почти девичью картинку, настырно лезла и другая, более жаркая, плотская и потому запретная часть. Та, о которой вслух не говорят, даже с самой собой. Часть, где есть немыслимая страсть, огонь в жилах, безумное упоение близостью, от которой немеют пальцы и кружится голова. Того самого огня не было уже три месяца. Целую вечность. Тело, забывшее ласки, тосковало глухой, ноющей болью, напоминая о себе в самые неподходящие моменты – в душевой кабине, в очереди в магазине, вот сейчас, на кухне.

И вот сейчас, сидя на кухне с бокалом терпкого вина, она позволила мыслям сорваться в тартарары. Скатиться в туманную, опасную область недавно подслушанного разговора подружек у касс – они, смеясь и краснея, обсуждали секс с незнакомцем, случайную, яростную связь в полутьме чужой квартиры. Фантазии, подстёгнутые алкоголем и этим шепотом, разгорались, как сухой хворост, щекоча нутро приятной, но мучительной, унизительной истомой. Она чувствовала, как по телу растекается тёплая волна, как учащённо бьётся сердце, застрявшее комком где-то в горле. А что дальше? Где выход этой накопившейся, сжигающей изнутри, невостребованной энергии? Способ-то она знала. Старый как мир, механический, одинокий, после которого пустота в квартире и в душе становилась только звонче, острее и невыносимее, а на щёки от стыда накатывал жар.

Светка допила вино до горького дна, до последней капли. Алкогольный пунш стыда, тоски и горечи разлился по телу густым, некрасивым жаром. Пустая бутылка, звеня пустотой, с глухим стуком полетела в почти полный мусорный пакет. «Проветриться», – отчаянно, почти истерично подумала она. Вынести наконец этот мусор, эту внутреннюю тяжесть, эту гнетущую тишину. Выйти в тёплый, живой, дышащий ночными ароматами сирени и асфальта вечер. Может, ветер, ласковый и безучастный, унесёт хоть часть этой липкой грусти, прилипшей к коже, как второй слой. Или просто отвлечёт. Зашумит листьями, покажет чужую жизнь в освещённых окнах. Хотя бы на пять минут. Хотя бы на время, пока она дойдёт до контейнеров и обратно, стараясь не думать, что дома её ждёт только спящий сын и всё та же, нерешённая вином, щемящая пустота.

Прогулка на свежем воздухе тёплым вечером – самое то, что ей сейчас надо. Думала, неспешным шагом дойдёт до мусорных баков, остудит начинающие бушевать и смущать её самое гормоны лёгким, беззаботным летним ветерком. Сбросит с кожи это странное внутреннее электричество, от которого слегка дрожат кончики пальцев.