«Мастерю вечерами рессорную бричку…»
Мастерю вечерами рессорную бричку,
Голубыми цветами раскрашу дугу.
Приготовлю рюкзак, соль в дорогу и спички.
Лошадь щиплет траву на зеленом лугу…
Скоро выедем в степь! Не спеша, бездорожьем,
Мимо старых дорог и зеркальных озер.
Как я мог до сих пор жить отравленный ложью,
Где я был до сих пор, с кем я жил до сих пор?
О, как лживо живем! Потому и стареем…
И не видим парящих орлов в синеве,
Серебристую чайку над пенным Тореем,
Золотую лисицу в зеленой траве,
Наши синие горы, туманные дали,
И неспешный и плавный полет журавля…
Пусть в огромной степи растворятся печали.
Небо, лошадь и бричка. Родная земля.
Распрощаться с лгунами, расстаться с рабами!
Как в душе эту мысль я всю жизнь берегу!
Раствориться в степи!.. Мастерю вечерами…
Лошадь щиплет траву на зеленом лугу.
Скоро выедем в степь, не спеша, бездорожьем,
Не оставив в пути ни примет, ни следа.
Если спросишь меня: «Разве это возможно?»
Я отвечу тебе: «Это можно всегда!..»
Врасплох
Рухнуло, сломалось, опустело.
Было – сплыло, было и прошло!
Бомбы и снаряды не гремели,
И не брали приступом село.
Люди живы, люди не погибли,
Но какой у них переполох.
Время неожиданно настигло
Души неготовые врасплох…
Журавли над Россией
Не осознавая долга и сознанья,
Летят, курлыча, в небе журавли,
И им видны бескрылые созданья
На маленьких квадратиках земли.
Они живут в заботах и печалях,
Но каждый озабочен лишь собой.
В родных краях и бесприютных далях
Бескрылый ищет сытость и покой.
И гордый ум, не высветленный мыслью,
Потомство не поставит на крыло,
И потому он множит свои числа,
И множится бессмысленно число!
По голубым просторам мирозданья
Плывут спокойно птицы над землей.
И, тяжестей не ведая сознанья,
Растят птенцов, торопятся домой…
Если был бы у меня друг….
З�