Read the book: «Momente, die dem Himmel gehören»
Tina Willms | Momente, die dem Himmel gehören
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© 2021 Neukirchener Verlagsgesellschaft mbH, Neukirchen-Vluyn
Alle Rechte vorbehalten
Umschlaggestaltung: Agentur 3Kreativ, Essen, unter Verwendung von Bildern
© shutterstock/nereia, © shutterstock/Midstream
Lektorat: Lea Omers, Duisburg
DTP: Magdalene Krumbeck, Wuppertal
Verwendete Schrift: Scala
Gesamtherstellung: PPP Pre Print Partner GmbH & Co. KG, www.ppp.eu
ISBN 978-3-7615-6784-5 (Print)
ISBN 978-3-7615-6785-2 (E-Book)
www.neukirchener-verlage.de
Geleitwort von Annette Behnken
Ein Wort ist mehr als ein Wort. Jedes Wort: ein ganzes Universum. Ach, falsch! Jedes Wort ist viele Universen! Brot zum Beispiel. Oder Regen. Welche Kosmen an Sinneseindrücken, Erinnerungen, Gefühlen und Gedanken werden allein durchs Lesen oder Hören dieser Worte in jedem, jeder entfacht! Von: »Verflixt, hat der Bäcker noch offen?« über die Erinnerung an die riesigen Brotlaibe, die meine Oma früher buk – was allein das Wörtchen »buk« schon an Assoziationskaskaden auslöst! – bis zu den verschimmelten Schulbrotresten meiner Kinder. Und der durchsichtige Regenschirm mit Marienkäfern, der mein ganzer Stolz war als Fünfjährige. Welche Kosmen, helle und dunkle, werden in zwanzig Jahren ausgelöst von Worten wie Aerosol, Inzidenzwert und Mund-Nasen-Schutz?
Als Theolog*innen und Geistliche suchen wir nach Worten, um den Himmel auf die Erde zu holen. Hohe Gedanken, tiefe Einsichten werden in verbalen Vehikeln transportiert. Auf diese Weise entstehen großartige Texte, werden scharfsinnig Einsichten formuliert, narrativ Weisheiten aufgespürt – findet ein Ringen um die dem Inhalt angemessene Sprache statt. Das ist die Kunst und mal gelingt sie beglückend gut, mal bleiben die Worte zwischen Himmel und Erde hängen.
Auch den Gedichten, Geschichten und Gebeten von Tina Willms wird möglicherweise gelegentlich dieses Ringen vorangegangen sein. Das Besondere dieser poetischen Kleinode liegt darin, dass hier der Himmel bereits auf der Erde ist. Er ist schon da und kann aufgespürt werden. Worte, Instrumente des Ausdrucks, werden zugleich zu Instrumenten des Aufspürens: Sonden, Lupen, Höhrrohre, Pinzetten, Tastorgane … auf der Suche nach Heiligem mitten in den Dingen des Lebens. Tina Willms begibt sich mit dem Instrumentarium ihrer Worte auf »religiöse Erkundungen der Wirklichkeit«1.
Mir persönlich ist dabei ihre Wertschätzung des Fragezeichens außerordentlich sympathisch und wichtig:
Auf schmalem Grat
Ich stehe
auf schmalem Grat,
gespannt
zwischen Himmel und Erde.
Aufrecht hält mich
ein Fragezeichen.2
Das, werte Leser*innen, ist das Universum, das Tina Willms‘ Worte mir eröffnen. Ihnen öffnen sie möglicherweise andere. Ich wünsche Ihnen beim Lesen belebende, tröstende, erhellende, himmeleröffnende Wirklichkeitserkundungen!
Annette Behnken, Wennigsen im Januar 2021
1. Januar
Und ich ... will dich segnen … und du sollst ein Segen sein. Genesis 12,3
Zum neuen Jahr
Lebensfreude suche dich täglich auf,
Glück schneie zuweilen herein
und Träume sollen sich
niederlassen bei dir.
Freund*innen seien in Reichweite,
Hoffnungslicht falle durchs Fenster
und der Alltag schenke dir unerwartet
manch duftenden Strauß.
Segen sei über dein Dasein geschrieben,
Sinn erfülle dir alle Sinne
und über dir wölbe sich
der Himmel als bergendes Dach.
2. Januar
Und alles, was ihr tut mit Worten oder mit Werken, das tut alles im Namen des Herrn Jesus, und dankt Gott, dem Vater, durch ihn. Kolosser 3,17
Der Zauber des Neuanfangs
Ein leeres Heft, dieses neue Jahr. Schneeweiß die Seiten. Der Zauber des Neuanfangs liegt darüber, als ob alles anders werden könnte. So viele unverbrauchte Tage, die es zu gestalten gilt. So viele Möglichkeiten, die mich locken.
Doch dann denke ich daran, wie es früher war mit den neuen Heften: Meine Schrift war dieselbe geblieben. Und so sehr ich mich bemühte, alles richtig zu machen, es gelang mir nie. Immer wieder kleckste ich hässliche Flecken auf das schöne weiße Papier. Manches konnte ich immerhin mit dem Tintenkiller wieder einigermaßen gutmachen.
Auch im neuen Jahr werde ich dieselbe bleiben, ich nehme mich immer und überall hin mit. Das beunruhigt mich. Denn in das Heft meines Lebens schreibe ich ohne Radiergummi und ohne Tintenkiller. Alles, was ich notiere, wird so stehen bleiben müssen, wie es ist. Keinen einzigen Punkt kann ich im Nachhinein hinzufügen. Nichts vermag ich später wieder zu streichen.
Ich wünsche mir, dass mir das, was ich schreiben werde, gelingen wird. Dass ich erzählen kann von hellen Tagen und Wegen, von Freund*innen an meiner Seite, von Plänen, die gelingen, von fröhlichen Festen.
Aber ich weiß auch: Manches wird am Ende des Jahres in diesem Heft stehen, das mir nicht gefallen wird. Es werden Dinge geschehen, die ich mir nicht ausgesucht habe. Manches wird mir vor Augen stehen, das mir misslungen ist, und ich werde erzählen müssen von Abschieden, die mich schmerzen.
Noch kenne ich die Überschrift nicht, die ich später im Rückblick diesem Jahr meines Lebens geben werde. Aber es tut mir gut zu wissen, dass dieser Titel nicht über dem Ganzen stehen, sondern nur ein Untertitel sein wird.
Denn über das Buch meines Lebens hat ein anderer seinen Namen als Überschrift gesetzt. Jesus Christus. Fest und unverrückbar steht dieser Name da. In ihm lebe ich mein Leben. Die guten Tage und auch die schweren. Die hellen Momente und auch die dunklen. Immer ist er da, neben mir. An ihn will ich mich halten. Das neue Jahr: ein Heft, noch weiß und leer. Für einen Moment will ich die Verheißung genießen, die über dem Anfang liegt; nichts soll ihren Zauber stören. Dann nehme ich den Stift in die Hand und beginne zu schreiben.
3. Januar
Der ist wie ein Baum, gepflanzt an den Wasserbächen, der seine Frucht bringt zu seiner Zeit, und seine Blätter verwelken nicht. Psalm 1,3
An der Quelle
Wie das Wasser auf dem Weg
zwischen Quelle und Mündung
flüstert und wispert,
säuselt und raunt,
murmelt und summt,
so lass mich murmeln deine Weisungen
und summen deine Weisen,
bis sie summen
und murmeln in mir.
Die ihre Wurzeln strecken zu dir,
du Quelle des Lebens:
grünen werden sie,
singen und summen wird es
in ihren Zweigen.
Stämme werden sie,
stark und fest,
damit sich anlehnen können alle,
die suchen nach Halt und Trost.
Alle, die suchen nach dir.
4. Januar
Siehe, ich mache alles neu! Offenbarung 21,5
Neues ist möglich
Ob es ein Zufall ist, dass der Beginn eines neuen Jahres in den Winter fällt? Irgendeiner muss das doch irgendwann festgelegt haben. Ob es ein Mensch war, der auf der Nordhalbkugel lebte, weit entfernt vom Äquator? In einem Land, in dem der Winter das, was gestern vor dem Fenster war, über Nacht in eine andere Landschaft verwandelt?
Und diese verwandelte Landschaft bringt Bilder mit sich, die wie Metaphern sind für ein neues Jahr.
Schnee ist gefallen: Ein weißes, glänzendes Feld liegt vor mir, ohne jegliche Spur. Jeder Weg scheint noch möglich zu sein. Ich kann prägen und gestalten, was vor mir liegt.
Raureif kleidet die Welt in ein neues Gewand. Er hebt Details hervor, die vorher unscheinbar waren. Gerade das, was im Schatten liegt, kommt nun groß heraus.
Der See ist zugefroren, ein dunkler Spiegel, der mich doch lockt, auch dem zu vertrauen, was unwägbar ist und zerbrechen kann.
Über allem ein manchmal gleißendes, manchmal sanftes Licht. Es hebt an den kalten und frostigen Tagen die Schönheit hervor wie eine Verheißung.
»Siehe, ich mache alles neu!«, verspricht Gott im letzten Buch der Bibel. Die winterliche Welt unterstützt seine Zusage.
Als wolle sie Mut machen, ihm zu vertrauen am Anfang eines neuen Jahres.
5. Januar
Auf dem Weg der Träume
Einmal am Tag mich unterbrechen, um auf dem Weg der Bilder zu gehen, die Gott für diese Welt erträumt.
Wie denkt er mich?
Wie stellt er sich die Menschen vor, denen ich begegne?
Welche Vision hat er vor Augen von meiner Stadt?
Wie träumt er die Welt?
Einmal am Tag aus dem Alltag abbiegen. Den Umweg nehmen, um mit Gott durch die Träume zu gehen. Was kann ich heute und hier dazu beitragen, damit sie wahr werden?
Das könnte tätiges Beten sein.
6. Januar
Die Finsternis vergeht und das wahre Licht scheint schon. 1. Johannes 2,8b
Das wahre Licht
Peter Härtling erzählt in seinem Buch »Nachgetragene Liebe« folgende Szene, die er selbst erlebt hat: Sein Vater, ein Anwalt, ist besorgt über ihn, den Sohn, der in grobe, nationalsozialistische Gesellschaft geraten ist. Und so nimmt er ihn mit zu einem Besuch bei einem Mandanten, den er vertritt. Dieser ist ein Jude und heißt ausgerechnet »Glück« mit Nachnamen. Aber er hat kein Glück, im Gegenteil: Alles ist ihm genommen worden und seine Deportation in das Konzentrationslager Theresienstadt steht bevor. Und doch empfängt er Vater und Sohn freundlich. Der Sohn verfolgt das Gespräch der beiden erwachsenen Männer:
»Ich kann Ihnen nicht helfen. Vater spricht sehr leise.
Ich weiß. Herr Glück nickt zustimmend. Vaters Hilflosigkeit verletzt ihn nicht. Vater fügt noch einen schlimmen Satz hinzu:
Ich weiß gar nicht, warum ich noch gekommen bin.
Herr Glück richtet sich auf. Seine Augen werden groß und freundlich. Damit Sie mir nicht auch noch verloren gehen, sagt er.
Vater hat wohl mit einer solchen Antwort nicht gerechnet. Er legt überrascht die Hand auf die Brust und fordert mich auf, in den Garten zu gehen.«3
Später verabschieden sich die beiden Männer mit einer Umarmung. Befremdet und erstaunt steht der Sohn daneben. Er versteht erst viel später, was dort geschehen ist: Diesem Menschen, dem alles genommen wurde, soll es jetzt auch noch an sein Leben gehen. Er weiß es, und der Vater, sein Anwalt, weiß es auch. Er hat alles versucht, doch vergeblich. Nun kann er nichts mehr tun. Und trotzdem besucht er Herrn Glück. Der Anwalt mag machtlos sein. Der Mensch aber ist es nicht.
Herr Glück wird seine wenigen Habseligkeiten in einen Koffer packen. Er wird schon bald in einer Schlange stehen und auf den letzten Zug seines Lebens warten. Dieser Anwalt aber, der zu einem Menschen geworden ist, der seine Verzweiflung teilt und da ist bis zuletzt, er ist ihm nicht verloren gegangen.
Und darum nur geht es: dass wir bleiben, auch, wenn unsere Hände leer und wir selbst machtlos sind. Dass wir dem anderen, der alles verliert, am Rand des Lebens nicht auch noch verloren gehen. Dann scheint selbst in der tiefsten Finsternis ein Licht, von dem man sagen kann: Das wahre Licht scheint schon.
7. Januar
Lieben
Im Trotzdem wohnen,
dem zugigen Zelt.
Zerbrechlich die Wände.
Unverwundbar der Raum.
Sich wandelndes Zuhause
im Niemandsland.
8. Januar
Nach dem Abspann
Die Komplikationen beginnen nach dem Abspann. Filme sparen das oft aus. Aber im Leben geht das nicht.
Da fängt nach den schönsten Augenblicken irgendwann der Alltag wieder an.
Als sei nichts gewesen, drängt er sich in das Besondere und verdrängt es. Er stellt seine unabweisbaren Forderungen und zuweilen auch seine unbequemen Fragen und verlangt sein Recht.
Es ist Zeit, den nadelnden Tannenbaum abzuräumen, die Kugeln und Sterne zurückzupacken in Schachteln und Tüten.
Durchfegen und lüften. Nun ist der Platz im Wohnzimmer seltsam leer. Aber ich weiß: Schon nach einem Tag habe ich mich wieder daran gewöhnt.
Was tun, damit Weihnachten nicht auch eine Leerstelle in meinem Leben wird, an die ich mich schnell gewöhne? Wie kann ich etwas mitnehmen und in die Normalität retten vom Glanz dieser Zeit? Ich möchte so gerne das Herz offen und berührbar halten und nicht verhärten.
Ich nehme zwei Sterne wieder aus der Schachtel. Einen Strohstern lege ich mir auf den Schreibtisch.
Das Stroh: Es ist nach dem Dreschen auf der Tenne übrig geblieben, ein Rest. Hat auf der Erde gelegen. Ist aufgehoben worden. Ich stelle mir vor, dass es in der Krippe gelegen hat.
Dann hat jemand – vielleicht ein Hirtenkind – einen Stern daraus gemacht.
Der zweite ist aus Transparentpapier. Ich denke an den Stern, der über dem Stall stehen blieb.
In ihm leuchtete die Liebe Gottes, die uns leitet. Sie kann an jedem Tag als Licht in mein Leben fallen und hindurchschimmern durch mich.
Schließlich nehme ich den Engel, den jemand aus dünnem Papier eines Gesangbuchblattes gefaltet hat. Die Lieder der Advents- und Weihnachtszeit klingen nach.
Ein Engel kann mir begegnen und manchmal kann ich selbst einer sein.
Zwei Sterne und einen Engel rette ich in den Alltag. Der Staub des Alltäglichen wird sich über den Glanz des Besonderen legen.
Die Erinnerung wird ihn zuweilen beiseitewischen. Sie wird eine Brücke ins Heute schlagen:
Gott ist Mensch geworden und über die Erde gegangen. Er ist unterwegs mit uns. Auch nach dem Fest werde ich seine Spuren finden können in der Welt. Und ich werde selbst die ein oder andere legen können. Spuren des Friedens und der Liebe. Ein Jahr lang. Auch nach dem Abspann. Mitten im Alltag.
9. Januar
Deine neue Welt
Guter Gott,
öffne an jedem Morgen
mir die Augen neu,
nicht nur für das, was ist,
sondern auch für das,
was werden könnte.
Beflügele meine Fantasie
mit den Bildern
deiner neuen Welt,
und schenk mir Geduld und Geschick,
um sie einzuzeichnen
in die Straßen meiner Stadt.
10. Januar
Siehe, ich habe vor dir eine Tür aufgetan, die niemand zuschließen kann. Offenbarung 3,8a
»Herzlich willkommen!«
Meine Freundin steht in der offenen Tür. »Komm rein, ich habe schon Kaffee gekocht«. Drinnen ist es warm und gemütlich, Blumen und Kuchen stehen auf dem Tisch, und der Kaffee duftet. So ein Empfang tut gut. Ich fühle mich angenommen und geborgen.
Ich habe auch schon vor verschlossenen Türen gestanden. Wenn ich schnell noch etwas einkaufen wollte, der Laden aber schon zu war. Wenn jemand nicht zu Hause war.
Im Laufe des Lebens bemerke ich, dass einige Türen sich für immer schließen und manche Chancen nicht mehr wiederkommen. Das ist bitter. Oft übersehe ich dann die Wege, die sich an anderer Stelle für mich auftun.
Und dann gibt es auch die Türen, die einmal offen waren, aber später zugeschlagen und fest verriegelt wurden. Am Anfang waren zwar der Wunsch und der Wille da, einander ein zu Hause zu geben. Doch irgendwann ließ das Verbindende nach, Worte und Gesten kamen nicht mehr an, die Herzenstüren wurden verschlossen.
Es ist ein großes Glück, wenn es uns Menschen gelingt, einander die Tür ein Leben lang offen zu halten. Wir können uns darum bemühen. Aber garantieren können wir es nicht.
Gott allein kann so ein Versprechen geben. Und er bindet es nicht an ein künftiges Verhalten. Auch, wenn ich mich verändere, seine Zusage bleibt: »Meine Tür ist und bleibt offen für dich! Niemand kann sie zuschließen.«
Das ist eine gute Grundlage für mein Leben: Ich bin willkommen in Gottes Wohnung. Seine Herzenstür steht mir offen. Bei ihm finde ich ein Zuhause, das bleibt.
11. Januar
Wintertag
Schwarzweiß
fällt der Tag
auf die Netzhaut.
Die Farben
verkriechen sich
unterm Laub
vom letzten Jahr.
Immergrün aber
überwintert
dein Wort,
raunt es in Fichten
und flüstert in Kiefern:
Das Leben siegt.
12. Januar
Einer trage des andern Last, so werdet ihr das Gesetz Christi erfüllen. Galater 6,2
Christus hat keine Hände
Meine Hände sind komplizierte Gebilde. Was sie alles können, merke ich, wenn sie nicht so funktionieren, wie sie sollen. Wenn sie verletzt sind oder steif vor Kälte.
Ich schaue sie in Ruhe an, meine Hände. Vier Finger, unterschiedlich lang. Knochen, Muskeln, Sehnen und Gelenke machen die Finger beweglich. Blutgefäße versorgen und wärmen sie, Nerven sorgen für ein feines Gespür, besonders in den Innenflächen und in den Fingerspitzen. Dann ist da noch der Daumen, der den Fingern gegenüberliegt. Durch diese sogenannte Daumenopposition sind wir Menschen besonders geschickt. Ja, es gibt sogar einen geschichtlichen Zusammenhang zwischen der Entwicklung der Hand und der des Menschen.
Schaue ich meine Handflächen an, dann sehe ich feine Linien, die sie durchziehen. Auch die Spitzen von Fingern und Daumen sind von Linien gezeichnet. Mit ihnen kann man mich überall auf der Erde identifizieren. Kein Mensch unter acht Milliarden hat dieselben Fingerabdrücke wie ich.
Meine Hände ermöglichen mir, die Welt zu begreifen. Sie lassen mich handeln und helfen mir, mein Leben in die Hand zu nehmen. Kraftvoll zupacken, das kann ich mit meinen Händen. Ich kann tragen, ziehen und halten, ich kann aber auch schlagen, boxen, ja sogar prügeln. Meine Hände machen es mir ebenso möglich, fein und präzise zu arbeiten. Ich kann schreiben oder stricken, nähen oder Klavier spielen.
Mein Fingerspitzengefühl hilft mir, Dinge zu ertasten und zu erkunden: hartes Holz oder ein weiches Fell. Und mit meinen empfindsamen Handinnenflächen kann ich einem anderen Menschen über die Haut streichen und ihn sanft berühren.
Sicher, ich habe nicht alles in den Händen. Aber doch eine ganze Menge. So vieles machen meine Hände mir möglich. Wenn ich sie anschaue, freue ich mich über diese Wunderwerke und bin dankbar dafür. Mir fällt eine Gedichtzeile ein, die ich einmal gelesen habe und die ich mir zu Herzen nehmen will: Christus hat keine Hände, nur unsere Hände, um seine Arbeit heute zu tun.
13. Januar
Im Wir
Immer sind es andere,
unter deren Flügeln
der Aufwind der Liebe
noch trägt.
Sie heben dich
durch den Zweifel
und hegen die Hoffnung,
damit sie wächst.
Sie geleiten dich
durch Tränentage,
bis sich ein Weg
ins Leben öffnet.
Sie hüten dich
am Gefahrenrand,
damit dir Kräfte wachsen,
die ins Weite führen.
Und einmal gehörst du
zu den anderen,
unter deren Flügeln
die Liebe noch trägt.
14. Januar
Und dienet einander, ein jeder mit der Gabe, die er empfangen hat, als die guten Haushalter der mancherlei Gnade Gottes. 1. Petrus 4,10
Die Welt zum Klingen bringen4
Zwei Männer in einem Winterwald weit oben auf einem Berg.
Einen mühevollen Weg haben sie hinter sich; nun gehen sie an den Bäumen entlang und beklopfen sie mit der stumpfen Seite einer Axt. Sie lauschen den Tönen, die entstehen. Dann markieren sie den einen oder anderen Baum.
Was tun die beiden dort? Einer von ihnen, Martin Schleske, ist Geigenbauer, er ist auf der Suche nach sogenannten »Sängern« unter den Bäumen. Diese bringen besondere Töne hervor, wenn man sie mit der Axt beklopft. Und sie werden gutes Klangholz sein für seine Instrumente.
Später findet sich dieses Holz in der Werkstatt von Martin Schleske wieder. Der Baum-Sänger wird zu einer Geige werden, die im Konzertsaal mit ihrem Klang die Zuhörenden verzaubert.
Der Geigenbauer versteht seine Arbeit als eine schöpferische. Er unterscheidet sie von der Konstruktion, wo sich das Material dem Willen des Erbauenden fügen und darum möglichst perfekt und makellos sein muss.
In seiner Werkstatt ist es anders. Schleske arbeitet mit dem, was er vorfindet. Er bezieht die Eigenarten des Holzes in seine Arbeit mit ein: die Maserung, die Dicke der Jahresringe, Unregelmäßigkeiten im Wuchs.
Gerade das Nicht-Perfekte, die Eigenart ist unverzichtbar für den besonderen und somit auch perfekten Klang jedes einzelnen Instruments.
Indem er sich als Schöpfer begreift, klinkt Martin Schleske sich ein in das Selbstverständnis dessen, der die Welt ins Leben ruft. Auch für den Schöpfer der Welt – so erzählen es die ersten Seiten der Bibel – ist das Ausgangsmaterial keineswegs perfekt. Ein Tohuwabohu findet Gott vor, ein chaotisches, wüstes Durcheinander. Das Material für sein Vorhaben scheint alles andere als optimal zu sein.
Und es muss offensichtlich nicht perfekt sein. Denn Gott konstruiert nicht, sondern er erschafft und belebt.
Dafür braucht er kein ideales Ausgangsmaterial. Er arbeitet mit dem, was er vorfindet. Er entdeckt das Potential, das darin steckt. Die Eigenarten, die andere vielleicht als Makel empfinden würden, deutet er um und lässt sie einfließen in das, was entsteht.
Wie wäre es, sich selbst als Werk dieses Schöpfers zu begreifen? Wir, Sie und ich, sind angesehen, so wie wir sind, wir sind entstanden aus Gottes Vision. Unsere Eigenarten, das, was wir selbst oder auch andere als Makel empfinden könnten, interpretiert er als Besonderheit. So werden wir zu seinen Resonanzräumen, in denen sich seine Stimme entfaltet. Gemacht, um die Welt zum Klingen zu bringen.
Ja, Gott macht uns sogar zu seinen Mitschöpfer*innen. Er vertraut uns an, was er erschaffen hat. Wir können uns einklinken in seine Arbeitsweise. Nicht nur als Geigenbauer*innen. Sondern an dem Platz, an dem wir sind.
Eine sorgsame Wahrnehmung ist dafür gefragt. Ohren, die den Klang schon hören, der entstehen könnte. Augen, die die Schönheit des Eigenartigen sehen und sich faszinieren lassen von der Vielfalt des Lebendigen.
Als schöpferische Menschen werden wir die Welt nicht zurechtbiegen, sondern gestalten. Wir werden andere Menschen nicht in unsere Erwartungen hineinzwingen und verlangen, dass sie sich unseren Wünschen anpassen. Wir werden vielmehr das Potential entdecken, das im Vorfindlichen steckt, um dann hervorzuheben, wie einzigartig es ist.
Neugierig bleiben wie die beiden Männer auf dem Berg. Lauschen, entdecken, keine Mühe scheuen, Visionen entwickeln.
Die Geige wird den Konzertsaal füllen mit ihrer Musik. Wir werden Resonanzräume sein, die die Welt zum Klingen bringen. Gott wird lauschen und sich daran erfreuen.
15. Januar
Prägende Kraft
Ich wünsche dir,
dass der Tag vor dir liegt
wie ein schneebedecktes Feld,
das dich reizt,
es zu betreten.
Gott hat dich
einzigartig gemacht,
damit du einen
Abdruck seiner Liebe
in der Welt hinterlässt.
Er wirkt in dir,
durch dich,
über dich hinaus.
Geh im Vertrauen
auf seine prägende Kraft.
16. Januar
Geschenkte Zeit
Ein Arztbesuch, Vorsorge, jährliche Routine. Bisher war immer alles in Ordnung.
Aber diesmal ist es anders. Ein Befund ist auffällig und erfordert weitere Untersuchungen. Ich mache einen Termin bei einer Spezialistin aus. Zwischendrin sind zwei Tage Zeit.
In meinem Kopf spult ein Film ab. Was, wenn es etwas Schlimmes ist? Ich versuche, den Gedanken beiseitezuschieben und mich abzulenken. Aber das gelingt nicht immer.
Also probiere ich es anders. Ich gehe ein Stück spazieren und lasse den Film ablaufen. Ich schaue die Bilder an und höre dem, was mir durch den Kopf geht, zu.
Wie wäre es, nur noch eine begrenzte Zeit zur Verfügung zu haben? Was müsste passieren, damit ich mich gut von meinem Leben verabschieden kann?
Mir fallen Wünsche ein, die unerfüllt sind. Fragen, die offen sind. Beziehungen, in denen noch etwas zu klären ist.
In Gedanken schreibe ich Briefe an die Menschen, die ich liebe. Ich erzähle ihnen, was sie mir bedeuten. Ich erinnere mich an die Momente, die mir am wertvollsten waren.
Am Ende geht alles gut aus. Ich schicke ein Dankgebet zum Himmel. Danke für die Zeit, die mir geschenkt ist. Danke für jeden Tag.
Nein, das Leben geht nicht endlos immer so weiter. Und manchmal ist es gut, den Gedanken an die eigene Vergänglichkeit zuzulassen. Mir hat der Film in meinem Inneren gezeigt, was mir wichtig ist.
Ich nehme mir vor, die Dinge, die ausstehen, endlich anzugehen. Den einen oder anderen Traum möchte ich mir erfüllen und was geklärt werden sollte, will ich klären.
Ich schreibe mal wieder einen Brief an einen Menschen, der mir wichtig ist, und sage ihm, was er mir bedeutet.
Noch ist Zeit. Mir geschenkt, um mein Leben zu gestalten.
17. Januar
Offene Sinne
Guter Gott,
manchmal bist du ganz in der Nähe,
doch ich spüre dich nicht.
Manchmal gäbe es Gründe zur Freude,
doch ich sehe sie nicht.
Manchmal spricht eine stärkende Worte,
doch ich höre sie nicht.
Manchmal reicht mir einer die Hand,
doch ich nehme sie nicht.
Schenke mir offene Sinne für die Momente,
in denen der Himmel zur Erde kommt.
18. Januar
Ein unabweisbarer Ruf
Es gibt sie noch, die Klöster. Manche befinden sich inmitten einer Stadt, als sei diese um sie herum gewachsen. Andere abgelegen, hinter Hügeln in einem Tal, das man auf einer schmalen, kurvenreichen Straße durchfährt.
Dort wohnen Menschen, die sich dreimal, viermal, fünfmal am Tag vom Klang einer Glocke unterbrechen lassen. Sie legen beiseite, was sie in der Hand halten, und gehen mit eiligen Schritten in Richtung Kirche oder Kapelle, als folgten sie einem unabweisbaren Ruf.
Dann beten sie. Sie wenden sich an ein Wesen, das ungewiss ist, an eine Adresse, über die nicht wir verfügen.
In überkommene Worte und Gesänge klinken sie sich ein und verbinden so die Zeiten. Wenn die Hoffnung in die Vergangenheit reicht, warum sollte sie es nicht auch in die Zukunft können?
Sie beten auch mit ihren eigenen Worten: für einen Menschen, für die Stadt, für die Welt. Sie scheuen sich nicht, Bitte zu sagen. Sie scheuen sich nicht, Danke zu sagen.
Inmitten oder am Rande der Stadt richten sie beharrlich ihre Worte in Richtung Himmel.
Viele sind es nicht mehr. Manchmal frage ich mich, wie es sein wird, wenn einmal die Glocken schweigen und das Beten verstummt. Wird es Menschen geben, die es vermissen?
Ob es etwas verändert, das Bitten und Danken, lässt sich ja nicht sagen.
Immer noch sitzen Bettelnde in der Fußgängerzone. Wieder hat jemand in der Nacht ein Hakenkreuz ans Rathaus geschmiert. Und heute las ich, das Frauenhaus sei überfüllt.
Sie aber beten unbeirrt weiter. Als bräuchte es Menschen, die Gott nicht verlassen.
Gelegentlich möchte ich einfach hingehen und hineinsinken in ihre Gesänge und Worte. Möchte mich trösten lassen von ihrem Vertrauen.
Und später zweifelnd nach Hause zurückkehren.
Dieselbe und doch eine andere als vorher.
19. Januar
Metapher
Mag sein, dass
der Himmel
eine Metapher ist,
von mitfühlenden Menschen
erdacht.
Damit die Sehnsucht
erträglich wird,
der Boden
unter den Füßen
fester
und jeder Mensch
sein Spiegelbild
bejahen kann,
als sei er
gewollt, geliebt.
Damit Bomben
nicht ewig den
Himmel zerreißen
und Kinder,
vor allem die Kinder,
essen, spielen, lachen dürfen
und leben.
Damit Albträume
sich wandeln
in Sonnenlicht,
das Menschen
eine Hoffnung
ins Gesicht
und Rosen
in die steinernen Herzen
pflanzt.
Mag sein, dass
der Himmel
eine Metapher ist.
Und ich
zu Erde werde,
unwissend,
dass er
ein Traumbild war,
und meine Worte,
die gut gemeinten,
vergeblich.
Er aber singt noch
über den Gräbern
ein Lied
und schreibt
in die Trauerumrandeten
ein Gedicht.
20. Januar
Gedenke des Sabbattages, dass du ihn heiligst. Exodus 20,8
Die Satzzeichen des Lebens
Gott hat in den Menschen eingebaut, dass er Pausen machen muss. Jede und jeder von uns muss schlafen. Niemand kann ohne Punkt und Komma arbeiten, ohne schlecht gelaunt oder gar krank zu werden. Pausen sind die Satzzeichen des Lebens. Sie helfen, es zu gliedern, zu gestalten und seinen Sinn zu verstehen
Mich macht es nachdenklich, dass diese Pausenzeichen zunehmend abgeschafft werden.
Dass in Krankenhäusern rund um die Uhr jemand dienstbereit sein muss, leuchtet mir ein. Und ich kann den Bauern verstehen, der seine Ernte am Sonntag bei Sonnenschein einfährt, weil für die kommende Woche Regen angesagt ist.
Aber: auch sonntagmorgens frische Brötchen und anschließend in die Stadt zum Shopping? Das mag für den Handel gut sein. Für den Menschen nicht unbedingt. Für die auf der anderen Seite des Tresens bedeutet es zum Beispiel, weniger Zeit für sich und die Familie zu haben. Termine mit Freund*innen lange im Voraus zu planen. Zu wenig zu schlafen und sich schnell erschöpft zu fühlen.
Ich selbst kann mir weitaus schönere und erholsamere Dinge vorstellen, als auch am Sonntag noch einkaufen zu gehen.
Ich denke an einen Sonntagsausflug in den Harz. Während wir Erwachsenen unsere Gesichter in die Sonne hielten, spielten die Kinder selbstvergessen im Bach. Ein kleines Mädchen sprach mir aus dem Herzen, als es hinterher um uns herum sprang und sagte: »Ich bin so glücklich, dass es so etwas Schönes gibt.«
Ich bin sicher: Deshalb hat Gott Pausen in uns eingearbeitet und uns gesagt: »Du sollst den Feiertag heiligen«: Damit wir Sonnenschein auf der Haut spüren und die Füße in einen plätschernden Bach halten können. Damit wir mit anderen Menschen zusammen sein können und Gottes Liebe wahrnehmen.
Diese altmodisch klingende Gebot ist eine große Erlaubnis: Du darfst Kommas und Punkte in Dein Leben setzen. Gott gönnt Dir, dass Du Dich ausruhst und innehältst, dass Du Menschen triffst, die du liebst und Dein Leben genießt.
21. Januar
Anders gesagt: Gottesdienst
Gottesdienst: Gott dient den Menschen.
Sie werden schön, weil ihnen seine Liebe begegnet.
Das Segenslicht seines Antlitzes liegt auf ihren Gesichtern.
