Read the book: «Семь дней по капле тишины. Стихотворения»

Font:

Дизайнер обложки Игорь Алексеев

ISBN 978-5-4485-0413-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Если в каплях – океаны, то миры живут в словах…
Т.Т.

«Всё, что нам нужно – это любовь…»

Есть такая легенда. Когда древний человек впервые вышел из своей пещеры и решил оглядеться, он забрался на самый высокий утёс, откуда увидел бескрайнюю лазоревую синь над головой, стада кучерявых облаков, убегающих вдаль, нежную зелень лесов где-то там, внизу, и до его слуха доносились птичьи голоса. Ветерок играл в волосах человека, обвевал его лицо, солнце слало ему своё нежное тепло лучей, и весь мир расстилался перед ним – прекрасный, удивительный и безбрежный. И был переполнен человек незнакомым доселе чувством, словно всё, что что он увидел, в себя впустил и сам растворился в необозримости мира. И запел он без слов и куплетов, и слилась эта песня с шумом ветра, утонула в отблесках солнца, затерялась в пересвистах маленьких пташек, растворилась в радости и любви. Так родилась поэзия.

Почему-то я вспомнил эту давно слышанную историю, когда случайно встретил в Интернете стихотворение Т. Травнiка. Там были такие строки:

Когда из тишины стихи даются,

Когда в саду шуршащий шепоток

Листвы и трав, и алостью восток,

И ягод сладость, ягод спелость в блюдцах

На кухонном столе, то это время,

То это время дачных незатей

Я складываю в ощущений звенья

Богохранимой странности своей.

Писать июлем – дело непростое.

Его тепло растапливает лист.

Беру низы: что виолончелист

Смычком, то я своей душою.

Музыка, звенящая в душе поэта, сливается с красками томного июля и переходит в какое-то новое качество, отзывается потаёнными обертонами в сердце… и будто распахивается неведомая дверь, за которой – неожиданное понимание чего-то очень важного, того, что словами-то и не выразишь… В каждой строфе живет и дышит предчувствие небывалых чудес.

Это было словно приглашение к прогулке по поэтической стране, имя которой – Т. Травнiкъ. Признаться, я хотел всего лишь прочитать пару-тройку его стихов, чтобы составить более-менее ясное представление об авторе… А получилось так, что утонул в них с головой.

Мне кажется, все дело в особом угле зрения поэта, его всемерной отзывчивости, способности вместить в себя границы окружающего его мира. Ведь как часто бывает: стихотворцы пишут о природе, почти с документальной точностью описывая пейзаж, и читатель видит деревья, речку, луг, костер на косогоре. И больше ничего. У Т. Травнiка же всё иначе – в своих душевных переживаниях он, кажется, становится единым целым с окружающей природой, которая в его строках оживает, наполняется и звучанием, и смыслом… Да еще каким смыслом! Мир в изображении поэта – это величественная симфония, и каждый, кто способен ее услышать и впустить в свое сердце, чуть-чуть приближается к божественному. Это ощущение величия, тайны и упоительной радости вечно живой Вселенной проходит красной нитью через всё творчество Травнiка, становясь одним из главных его лейтмотивов.

Я то и дело останавливался после очередного стихотворения, прислушиваясь к собственным ощущениям. Казалось, что и звуки, и краски, и запахи, окружавшие меня, – все вдруг проявлялось с необычайной остротой, и можно было различить мельчайшие оттенки, полутона, какие-то нюансы, на что я раньше совсем не обращал внимания. Как будто каким-то поэтическим камертоном Т. Травнiкъ незримо настроил мои повседневные чувства на новый лад. Зрение обострилось, слух утончился…

И отступала привычная суета, и хотелось прислушаться к тишине. Томительная, невыразимая звенела нота в душе – как зов, как обещание, предчувствие, быть может.

О любви – стихами дышат,
О любви – не говорят,
А еще о ней чуть слышно,
С красноречием – молчат.

Это, конечно, не та любовь, которую сегодня можно увидеть в кино. У Т. Травнiка это не физическое проявление чувства, и даже не совсем чувство как таковое. Любовь в высшем смысле – когда растворяешься полностью и без остатка, и не идти больше ни вперед, ни назад, нет ни прошлого, ни будущего – только настоящее, которое полнится музыкой щедрого сердца:

О любви душе открыто
Больше, чем сама душа.

Бывают поэты-бунтари, которые ломают границы и рвут привычные шаблоны, отчаянно стремясь избавиться от пут привычности; пытаясь добиться эффекта, они шокируют публику, сводят с ума словесными играми и нагромождением метафор. Т. Травнiкъ совсем не мятежник, но странное дело – в своих негромких, спокойных стихах он мягко и ненавязчиво берет вас за руку… и вот вы уже далеко за границами обыденного, в ином пространстве, где и живут, и чувствуют по-другому.

Это мир души поэта, осиянный светом и любовью. И он щедро делится этим даром со своими читателями.

Пролистывая одно стихотворение за другим, я вдруг подумал – а ведь, кажется, в этом кроется подлинный смысл, и цель жизни Т. Травнiка! Если кто-то может писать стихи время от времени, между делом, так сказать, то здесь совсем иное кредо:

А потому тетрадь другую
Беру я нынче и пишу
В ней жизни формулу простую:
Жизнь в жертву Богу приношу!

Да, нельзя не заметить, что отношения с Богом занимают в поэзии Т. Травнiка особое место, и стоит ли этому удивляться? Если «Бог есть любовь», то для поэта, прикоснувшегося к тайне мира, где все вместе, все живет и дышит в едином космическом ритме, нет, пожалуй, иного исхода, кроме как принять и полюбить и только-только пробивающийся из земли росток, и луч солнца золотого, и устремления смелой души. И всё творчество становится отражением этой любви, как проявление высшей гармонии, олицетворение высшего долга человека на земле – нести свет другим людям:

Твори судьбу там, где родился,
Ищи в том теле, что дано.
И где б в пути не оступился,
Знай, что не всё предрешено.

…Закрыв глаза, я задаюсь вопросом: что такое судьба? Что такое провидение? Быть может, какой-то высший промысел подвел меня именно в этот день и этот час к стихам Т. Травнiка? Можно было бы, конечно, найти какие-то величественные, пафосные слова, чтобы – прогрохотало, прокатилось по бумаге, как царская колесница – но вместо этих фраз в моей душе теплится какое-то тихое, спокойное чувство, как от прикосновения к чему-то доброму и прекрасному. В этих стихах я зачерпнул, как в колодце, немного покоя и утешения, и чуть-чуть лучше понял, что все что нам нужно – это любовь, как поется в одной мудрой песне.

И за это спасибо Т. Травнiку!

Журналист
Андрей Миловидов

Всё в тебе

Как странно без любви живётся!
Что ни надень, оно всё рвётся.
За шкафом старым два крыла…
Бела и будто не бела

Зима… Нет шёпота снежинок,
Снег молча падает на снег.
Снег, будто старый человек,
Сошедший с Брейгеля картинок…

Как странно без любви живётся…
Бывает, что-то оторвётся
И по ветру летит, летит…
И понимаешь: не вернётся
Оно, ему то ни к чему.
Подходишь нехотя к окну
И смотришь… Первое, что видишь,
Ты принимаешь за стихи,
А это часть твоей тоски —
Не пользуйся, а то обидишь.

Как странно без любви живётся…
Уж больно долго кофе льётся
Из турки в чашечку твою!
Особенностей не таю,

Их просто нет! Обыкновенность
Лежит на всём, что ни возьмёшь.
Толчёт, и ты её толчёшь —
Без оговорок! – повседневность.

И всё же есть он, сладкий миг,
Души твоей очарованье,
Когда иные очертанья
Надвратный принимает лик.

И тихая молитва льётся,
И больше ничего не рвётся,
И некуда тебе спешить,
Но только жить, но только жить…

Случайность ли? Простым движеньем
Перезапустишь сердце вновь,
И вот уже сама любовь —
Хозяин всякому решенью!

Случайность ли, когда вдруг снег,
На землю медленно сходящий,
С тобой, влюблённый человек,
Заговорит на настоящем,
Любви знакомом языке?
Случайно ль это, человек?

12 октября 2016

Homme

Он был твоим недостижимым —
На грани смерти и любви!
Неописуемая сила
Молочно-золотой зари,

Прохлада камня гор восточных,
И слов невидимый источник
Соединились в нём, и ты,
Пленённая его свободой,
Свои доверила мечты
Сражений неземных исходу!

Он был в молчании красив
И восхитителен в улыбке.
Твою природу изменив
На золотую, он на слитках

Клейма не ставил, но хранил
Тебя от предрассудков страсти,
Своею всемогущей властью
Бесовских игрищ дух студил.

Когда ж с небес звучали хоры
Ему оставленных веков,
В румянце пряталась от взора
Проникновенного его.

И медленно по коже алой
Смущённых девичьих ланит
Нектаром смоквы запоздалой
Стекал в мечту влюблённый стыд.

Он был твоим недостижимым —
Тем ветром, что царит весной,
Что пахнет мхами и смолой
И селится орлами в жилах,
За исключеньем золотой…
И отказать ему не в силах
Ни победитель, ни герой,
Ни царь и ни ездок беспечный,
Ни рыцарь и ни ловкий шут…

Который год всё ставят свечи,
Который век всё свечи жгут…
Кто деву от любви излечит,
Освободит её от пут?

12 октября 2016

Покров

Обычно так бывает ночью:
Когда весь мир лежит во сне,
На землю сходит первый снег…

Одетый в звёздный плащ извозчик
Его привозит каждый год,
И снег идёт, идёт, идёт…

Сперва по крышам он проходит,
Потом, немного осмелев,
Верхушками идёт дерев…

Потом по веткам, по балконам,
И в бледном свете фонарей
Кружится всё быстрей, быстрей…

И, достигая мостовой,
Позёмкой юной и летучей
Он, видимо, на всякий случай,
Наносит первый снежный слой…

Уж сколько зим прошло и лет,
Но – почему и сам не знаешь! —
С таким восторгом снежный цвет
Ты всякий раз воспринимаешь!

Всё начинается с утра…
Проснёшься, милый человек,
А за окном твоим – зима!
Нет-нет, пока лишь первый снег —
Такой чудесный первый снег…

14 октября 2016 9:49

Субботним утром

Смотрел, как рисовала листья
Изящной колонковой кистью
Художница в берете сером
(Люблю субботою по скверу
С утра пораньше я гулять)…

Там – краски, у меня тетрадь,
Там – кисти, холст и настроенье…
А я ловлю стихотворенья,
Пытаюсь имена им дать

И что-то важное нащупать
В шипящих звуках октября,
В осенних шмыгах, чихах, хлюпах
Пытаюсь разобраться я.

Дождём исписана страница,
И желтогрудую синицу
Воспринимаю я как знак
Того, что так оно, всё так!

Поверишь, ничего не надо
Душе, когда душа творит,
От полуслова, полувзгляда
Она теряет прежний вид

И несказанно молодеет…
И понимаешь, что не зря
Природой уходящей веет
С отжившего календаря;

Не зря уткнулась лодка в берег,
И вёсла убраны не зря,
И эта старая аллея
От сентября до ноября —
Совсем не зря, совсем не зря…

Осенний час предельно краток;
Кто понимает, дорожит.
Моя художница спешит:
Этюдник сложен, пишет дату

(Чуть видно в уголке холста
Её). Рифмую… неспроста
Всё это: сквер, суббота, осень,
И зонтик, выпавший из рук,
И дворник, что мешками носит
Сжигать опавшую листву…

Всё это вовсе неспроста,
Не для словца и не случайно,
Но для холста, но для листа,
Но для мелодии, где тайна
Безукоризненно чиста!

15 октября 2016

День восьмой

Ничего не получилось,
Не осталось и следа…
Жизнь пришла, отсуетилась
И исчезла навсегда.

Ничего не написалось
На предложенном листе…
В пустоте и в темноте
Ветка персика сломалась.

Может, где-то что и было,
Может, в чём-то и везло,
Но вода в котле остыла:
Время варки истекло…

Ничего не отложилось
Ни на камне, ни в золе.
Коли так, считай, приснилась
Жизнь прошедшая тебе.

Так оно всегда и будет:
Вслед за этим – новый сон,
Если часом не разбудит
Душу колокольный звон.

Если не коснется слуха
Свет иного бытия,
Так и будет вечным пухом
Ей холодная земля.

16 октября 2016

Между секундной и минутной

Иных печаль воспоминаний
Не отпускает много лет.
Сюжеты встреч и расставаний
Мучительны, хотя и нет

Ни места, ни его героев:
Другая жизнь давным-давно.
Но больно вкус у страсти стоек,
Так хочется порой кино

Пересмотреть, хотя известен
Сюжет до самого конца,
Так перепевы старых песен
Нередко трогают певца…

Так еле-еле уловимый
Знакомый запах прошлых лет
Вскрывает памяти глубины,
Что фомка вздыбленный паркет
(Эффект глубоководной мины!),
И никакой пощады нет…

Тогда прокатом за прокатом,
Тогда волною за волной,
Несвоевременно, с накатом
Воспоминанья за тобой

Идут, и хочется увидеть,
Услышать, хочется побыть
Там, где дошло до ненавидеть,
Где выпало до разлюбить.

Но почему-то не случилось
Того, к чему вела война,
И что-то в сердце сохранилось
От вкуса прежнего вина.

И что-то к сердцу прицепилось
От угасающей любви,
И спряталось, и затаилось,
Чтоб не нащупать, не найти…

Но только странное стеченье
И обстоятельств, и примет
Через твоей души мученья
Былое выведет на свет.

Всё изменяется, и время
Давно уж сделало своё:
Рябина раз в году краснеет,
И раз в году желтеет клён.

Нет, возвращаться, друг, не стоит
Туда, откуда уходить
Тебе придётся, и историй
Прошедшего не оживить.

Им будет лишь печаль наградой,
И это ясно наперёд,
Когда невольно где-то рядом
Частичка прошлого мелькнёт.

Но, как бы ни старалась спутать
Концы у времени беда,
Между секундной и минутной
Есть что-то большее всегда…

17 октября 2016

Годовик

Мне помнится благое время,
Когда легко я узнавал
Природы ход и в это верил;
Когда с Покрова снег лежал;

Когда поля на Ерофея
Всё слышали, и видел лес,
И ветер холодами веял,
И никли долы с ним окрест.

Мне помнится благое время,
Когда с приходом дня Луки
С морозцем дули ветерки,
Силёнки жалкие жалея;

Когда слетались на Зиновья
Синички, щёглы, снегири
И ладно строили зимовье
В лучах негреющей зари;

Когда к Козьме-Демьяну первый
Ледок на лужицах лежал.
Все знаки понимал я верно,
Всё без ошибок толковал.

Так, ноябрями ждали наста —
Снежка сурового Ераста,
И крепок был тот тонкий наст:
Ераст такой – на всё горазд!

Мне время помнится благое,
Когда с Николы дня зима
Свои суровые права
Скрепляла первою пургою.

В Сочельник месяц тощий мёрз,
И звёзды с холода хрустели,
Глаза слезились, и от слёз
Краснели щёки и горели.

А под Ефимов, праздный день,
Пугала воями метель,
Но гнал метели Тимофей,
Гнал до Аксиньи вешней дней.

Я помню то благое время,
Когда по марту Евдокея
С пушинкой вербочку несла,
И знали все: весна пришла.

А следом в сроки потаёнцы
Всходили, и берёзов сок
Навстречу греющему солнцу
Со вкусом жизни всюду тёк.

Когда крапивницы летели
К Фоме апрельскому под свод,
То на Матрёновой неделе
Хвостом бивала щука лёд,

И распускалась медуница,
И вылетали с нор шмели.
Идёшь, бывало: всё искрится,
Всё просит силы у земли.

Я помню: к сроку Лизаветы
Все до одной сбывались меты
И на Николин тёплый день
Мир зрил цветущую сирень.

Светлел час от часу восток,
И гнула ржицу Феодосья,
Полями стрекотал изок
В тяжелых золотых колосьях.

Молю, Терентий, всяко вспомнить,
Дай мне от правды написать,
Как великрасна благодать,
Где сам Господь её исполнил.

Я помню то благое время,
Когда Самсон дожди водил
И на Макриду всякий берег
Кувшинок сказочность хранил;

Когда Сысой ступал росою
И бил в грома Илья Пророк
Так точно, что (сейчас не скрою)
Я с ним часы сверять бы смог.

Я помню, как медовым Спасом
Пчела последний свой взяток
Несла. И шла деревня плясом,
Коль с лета оставалось впрок.

Всё было в сроки, всё по делу —
От новолетья к Рождеству.
Так просто, искренне, умело
Душа стремилась к естеству.

Я помню то благое время,
Когда легко я узнавал
Природы ход, и жизнь сверял
Свою я с ним, и в это верил.

17 октября 2016

И сказано, и сделано с душою

Да, было всё: и страхи, и сомненья,
И доверху пустые дележи, —
Но что-то верное я находил в движеньях
Идущей впереди меня души.

Она так шла, как помнила дорогу,
Так, словно знала, что в конце пути.
Я шёл за ней, я шёл с душою к Богу
И понимал, что должен я дойти.

Терял узду, менялись направленья,
Ломались копья и карандаши,
Но что-то верное мне виделось в движеньях
Идущей впереди меня души.

С душою всё, что выпадало, делал.
Куда она, туда и я за ней.
Вот так и шли мы, связанные телом,
Смиряясь перед участью своей.

Когда-то я нарисовал картину,
Что, как казалось мне, сомненья разрешит.
С тех пор дышу с надеждою я в спину
Идущей впереди меня души.

Что б ни случилось, радостно на сердце,
Когда ты знаешь, что в руке лежит
Ключ от простой (к простому счастью) дверцы
Идущей впереди тебя души.

И сказано, и сделано с душою! —
Как хорошо, когда оно всё так,
Когда по-божески и ты, и мир твой скроен
И ты не прячешься в нём, даже если наг.

18 октября 2016