Read the book: «Завтра начинается сегодня. Криминальная драма»

© Тамара Злобина, 2018

ISBN 978-5-4493-5921-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1. Завтра начинается сегодня

Завтра начинается сегодня… Не правда ли очень знакомое определение? Уверена, что вы слышали его неоднократно. Читали, обдумывали, возможно даже сомневались в точности определения. И напрасно – это так же верно, как то, что мы не в состоянии угадать, как наше сегодня повлияет на наше завтра. Вот я, Валерия Кирсанова, двадцати четырёх лет от роду, тоже сомневалась в этом. Но моё завтра началось именно в этот день, когда подруга Кира принесла из своей редакции свежий экземпляр газеты «Кому? Что?» с объявлениями на все случаи жизни.

После разрыва с Виктором я находилась в очень подавленном состоянии: одиночество было невыносимо, а освободившееся время тяжёлым грузом давило на психику, вызывая ностальгию и воспоминания.

Больше трёх лет мы проработали с ним в «Юридической консультации» бок о бок. Одни дела, одни переживания, одни чаяния и надежды, каждый день глаза в глаза. И даже не заметили как стали друг-другу необходимы. Но, видимо, так думала только я – не он.

Со временем надоел обман, надоела игра в прятки, встречи урывками, постоянное ощущение, что ты воруешь у жизни то, что должно принадлежать по праву: любовь, уважение к себе самой. И это постыдное слово: любовница – надоело. Порвала нашу связь сама… Ушла с работы… Но вот перебороть себя оказалось сложнее.

Видя мои терзания, подруга сказала:

– Лера, клин клином вышибают! Изречение старое, но верное: на собственном опыте испытанное… Виктор, конечно, интересный мужчина, но у него маленькая дочь, которую он очень любит и никогда не бросит… И ревнивая до безобразия жена, которая любит мужа, по её же собственному выражению, «больше жизни», а значит с жизнью легче расстанется, чем с ним… Она его никуда не отпустит…

Улыбка подруги была сочувствующей, жалеющей – этого я вынести не могла.

– Он и не собирался уходить от них! – жёстко парировала я, не дав ей закончить мысль.

– Тем более его стоит забыть, – мягко, как тяжелобольному, сказала Кира.

– Ты думаешь я не стараюсь?… Три года вычеркнуть из жизни, из памяти не так-то легко. – понизила голос я.

– Если будешь вот так киснуть, впадать в хандру, то вряд ли забудешь! – теперь начала сердится подруга. – Смени имидж, поменяй причёску! В крайнем случае перекрась волосы, сделай мелирование! Тебе пойдёт. Наконец, дай объявление в нашу газету в раздел брачные объявления. Действуй, не сиди сложа руки: дорогу осилит идущий!

Этот разговор состоялся у нас три дня назад, а вечером следующего дня подруга появилась у меня в хорошем расположении духа со счастливой улыбкой на лице, словно в лотерею миллион выиграла. Я сделала вид, что совершенно не верю этому её счастью и пошла на кухню заваривать чай: в последнее время Кира пьёт только зелёный, согласно веянию времени.

Кира тем временем разложила газету и начала громко читать вслух объявления, чтобы я слышала на кухне:

– Одинокий мужчина, 35 лет, желает познакомится с девушкой не старше 25-ти, одинокой…

Я подхватила :

– Красивой, не склонной к полноте, блондинкой, с нормальными жилищными условиями, без вредных привычек, та-та-та…

– Откуда знаешь? – засмеялась Кира.

– Да они все, как под копирку написаны. Кому нужна толстуха коротконожка, без жилья и с проблемами?… Такая, как я, например?

– Ну, Лерка, ты себя недооцениваешь! – запротестовала подруга. – Во-первых: ты не толстуха, а полненькая. Во-вторых: ножки у тебя даже очень ничего себе.

И добавила чуть громче и настойчивей:

– Ну ка подойди сюда!

Когда я вошла в комнату с подносом в руках, Кира стояла около зеркала, очень внимательно разглядывая со всех сторон свою стройную фигуру, не смотря на то, что уже успела родить себе сына, словно сравнивая с эталоном мужчин из объявлений.

Я сказала, ставя поднос на стол:

– Ты тоже, увы, не блондинка!

Кира отмахнулась от моих слов:

– Речь не обо мне, подруга – о тебе.

– Тем более не блондинка, – констатировала я, с интересом глядя на Кирку.

– Подойди, подойди, – поманила пальчиком подруга, и я шагнула к зеркалу.

– Обрати внимание на своё лицо, на глаза! – сказала Кира. – Они у тебя большие, зелёные-зелёные, манящие… и умные.

– Плохой комплимент, Кир, – криво усмехнулась ей в ответ. – Так говорят о больной собаке: у неё глаза умные-умные, как у человека…

– С тобой не возможно говорить! – начала сердится подруга. – За что тогда в тебя влюбился Виктор?!

– За то, что я маячила у него целый день перед глазами туда-сюда, туда-сюда… – съязвила я, – И потом, если бы он действительно, как ты говоришь, влюбился, то не оставил бы.

– А мне кто-то говорил, что его оставил… – ввернула подруга.

– Какая разница?! – отмахнулась я разливая чай по чашкам.

– Тем более нужно ему показать, что на нём свет клином не сошёлся! – сделала вывод Кира, победоносно глядя на меня, и я обречённо вздохнула, понимая, что на сей раз она от меня не отстанет.

– Всё! – твёрдо сказала подруга, отставляя чашку в сторону. – Хватит препираться, выбирай: на кого Бог пошлёт.

Хотела съязвить ей что-нибудь в ответ, но взгляд Кирки сказал: – «Лучше не надо», и я ткнула пальцем в первое попавшееся объявление.

– Сей-час, сейчас-с-с, – пропела подруга, – посмотрим-м-м на кого же он послал?

Я равнодушно куснула за бочок пирожное, прихлёбывая чай из любимой чашки с нарисованными на ней синими ирисами, словно меня это не касается. А Кира уже читала вслух с чувством, с толком, с расстановкой:

– Одинокий мужчина. 31 год… Желает познакомится с женщиной не старше 30-ти лет… Так, возраст подходит.

Подруга взглянула на мою равнодушную физиономию и добавила уже для меня:

– Эй, подруга, всё внимание сюда! Облака отставить!

И, как ни в чём ни бывало, продолжила читать:

– Желательно с высшим образованием… Что есть – то есть… Без вредных привычек…

И снова ко мне:

– Ну, из вредных привычек у нас, пожалуй, одно: очень любим сладенькое и вкусненькое…

Потом подруга сделала паузу, хихикнула и сказала не-то с удивлением, не-то с иронией:

– А он, однако, последний романтик: «ради любимой женщины – готов на всё!».

Затем недоверчивый взгляд на меня:

– Неужели, Лер, ты на этот его закидон клюнула?

– Не-а! – честно призналась ей. – Я до него не дошла…

А Кира уже продолжала читать дальше:

– Почтамт. До востребования. Абоненту 131.

И тут же мгновенная реакция:

– Ну, нет! Это нам не подходит! Что за почтамт? Да сейчас у всех школьников есть компы и, естественно, электронная почта! Что за прошлый век? Эпистолярный жанр давно уже не в моде.

– А мне нравится, – возразила я добродушно улыбаясь.

– Нравится! – передразнила меня подруга. – А меня вот наталкивает на мысль, что этот любитель «любимых женщин» таким образом прячет свои связи от жены!… Ты не согласна?

– Не согласна! – решила я позлить подругу. – А вдруг он и правда «последний романтик», и предпочитает чистый лист бумаги, а не мерцающий экран монитора?

– Ах, вот значит как? – взвилась Кира. – Ну, что же: бери бумагу, ручку и пиши! При мне. Сама и отправлю.

– Может не надо? – начала канючить я.

– Надо, Федя! Надо! – ответила подруга своей любимой фразой из Гайдая.

Пришлось писать. Писала какую-то чушь наподобие той, что веду здоровый образ жизни, люблю театр, книги, музыку, пешие прогулки, плавание. Люблю рыбалку, заядлый грибник… И всё в том же роде.

Подруга пробежала заинтересованным взглядом журналиста по тексту, и выдала резюме:

– Уточни свой возраст, образование, профессию… И, пожалуй, на первый раз хватит. Остальной во втором «послании».

– Если оно будет, – попыталась я дать отступного.

– Будет, не сомневайся! – уверила меня Кира.

Вид у неё был хитренький, и у меня мелькнуло подозрение, что подруга замыслила какой-то фокус, но выводить её на чистую воду не стала.: всё тайное рано или поздно становится явным…

Глава 2. Сомнения

– Алло, Кир! Это я… Да не кричи ты так. Слышимость нормальная… Куда пропала? Да вот она я – здесь… Где-где? В Кировском отделении полиции… За что взяли? За убийство… Кого убила?! Андрея Стерхова… Когда успела?… Сама не знаю, когда… Мне адвокат нужен, Кир… По уголовным делам… Нет-нет! Только не Виктор… Что с того, что он лучший адвокат в городе?! На нём одном свет клином не сошёлся… Да не плачь, пожалуйста, а то я сама сейчас зареву… Кирочка, милая, помоги!… Мне больше не на кого надеяться… Адвокат нужен – позарез… Сама себя защищать? Что ты, родная, я сейчас даже Господа Бога не смогу защитить, не то что себя…

* * *

Я никогда не любила фотографироваться. В детстве – потому, что не могла усидеть на одном месте. В подростковом возрасте потому, что считала себя гадким утёнком. Да и потом моё мнение на сей счёт не изменилось. Поэтому, когда Кирка решила подобрать фото, чтобы вложить в письмо, которое она откорректировала по своему усмотрению, набрала на компе и распечатала, ничего подходящего не нашлось.

– Слушай, Валерия, где у тебя нормальные фотки? – удивилась она. – Я же помню: у тебя они были…

– Всё, что есть – здесь! – отмахнулась от неё, как от назойливой мухи.

А остальное? – настаивала подруга, – Помню у тебя в чёрном купальнике было классное фото… Ещё на четвёртом курсе нас с тобой Димка Топорков фотографировал – помнишь? Кстати он сейчас классный фотограф! Свои выставки… По заграницам мотается…

– Или раздарила, – нехотя призналась ей, – или уничтожила.

– Ну, ты даёшь, подруга! – продолжала наседать Кира, раскладывая на полу то, что осталось, поворачивая голову то на лево, то на право, явно не с одобрительным видом. – Вот я, например, очень люблю фотографироваться! У меня этих фоток альбома на два наберётся… Я их всех себе в ноутбук загнала, чтобы не пропали.

Так и не найдя ничего стоящего, Кира собрала фотографии в кучку и положила их на столик.

– Из-за этой фотографии я не могу письмо отправить твоему абоненту! – сказала с лёгким укором.

– Моему? – пожала плечами ей в ответ я, – Он такой же мой, как и твой.

– Ну, нет! – запротестовала Кира. – Ты сама его выбрала – я тут ни при чём!… Ну, ладно, пороюсь у себя. Помнится у меня осталось несколько фото от Димки. Уж не обессудь: возьму на своё усмотрение!

Подруга улетела, потому как не ходит – летает. Вечно торопится, вечно у неё дела, встречи, интервью: то для газеты, то для местного телевидения. Не женщина, а птаха поднебесная.

А мой взгляд задержался на одной фотографии, лежащей поверх других. На ней вся наша семья. Ещё мы все вместе: мама, папа и я. Счастливые улыбающиеся лица. Я в классе пятом. Худенькое лицо, две тёмные косички с белыми бантами. Папины глаза. Всегда считала, что больше на папу похожа. От мамы достались разве, что волосы и узкие кисти с тонкими длинными пальцами, не смотря на полноту – мою, естественно. Мама за собой следила всегда, и с большим старанием. Тем более сейчас, когда у неё молодой муж, который моложе её на восемь лет.

А папа? Его нет… Больше нет. И в этом виновата моя мама. Я была уверена в этом до последнего времени. Что тогда произошло между ними, мне объяснять не стали. Папа просто ушёл. Ушёл в чем стоял. Это уже потом мама собрала чемодан и отвезла к его матери. Я не видела ни её слёз, ни жалоб, ни обвинений, и всю вину за папин уход свалила на хрупкие мамины плечи. Она не приняла его даже через два месяца, когда тот пришёл вместе с моей бабушкой мириться.

После этого случая я совсем отдалилась от мамы – не смогла простить, не смогла понять. Даже теперь, когда прошло столько лет, я стала взрослой, самостоятельной, мало что изменилось в наших отношениях. Хотя теперь я знаю, что произошло тогда: папа влюбился в молоденькую сотрудницу из своего отдела, и у них была связь… Мама узнала об этом и не захотела делить его с той, другой – «молодой да ранней».

Теперь я понимаю, что больше всё-таки похожа на маму: не могу прощать предательства, не терплю долгих и нудных объяснений, рву отношения без слёз и жалоб. И только теперь стала понимать маму: насколько ей было трудно…

Когда я собрала все фотографии и отложила их в долгий ящик, совсем иные мысли стали приходить в мою голову. Вдруг подумалось, что сейчас, на спокойную голову я написала бы этому абоненту совсем иное письмо: не сухим изложением фактов, а просто задала ему несколько вопросов, высказала свои сомнения. И начала примерно так:

«Думается мне, что на своё объявление вы получите множество писем. Да оно и понятно: каждая женщина хочет быть любимой, но не каждый мужчина может сказать, что ради любимой женщины готов на всё…

Но вот, что мне не понятно: неужели пределом мечтаний каждого мужчины является особа не склонная к полноте, без проблем и смазливая на личико? А как же общность интересов, духовная близость, понимание и уважение и, наконец, любовь?…

Неужели для мужчины важнее, что его подруга, его женщина – просто смазливая кукла, а не добрая, заботливая, любящая, понимающая его и поддерживающая, близкая по духу личность? Кукла – это, как парадная одежда: только для праздника, только на один день. Потом с ней скучно и холодно.

Итак, обязательные условия: не склонность, беспроблемность, бескомплексность… А, если просто одинокая, неустроенная, гордая (на людях), бравирующая своей независимостью (опять же на людях), а в душе – жаждущая «рабства»? Такая не подойдёт? С ней слишком много хлопот, не правда ли? Пустышка с кукольным личиком обойдётся в этом случае гораздо «дешевле»…

Улыбнулась своим мыслям, прекрасно понимая, что на такое Кирка бы сказала:

– «Не умничай, подружка!». И ни за что не пропустила послание. Да оно и к лучшему, пожалуй. Как говори она же: – «К чему пугать „претендента“ с самого начала?»

Прошла неделя ответа не было, и я облегчённо вздохнула: эксперимент провалился. Но ответ всё же пришёл, и тогда, когда я его уже не ожидала. Он так ошеломил меня, что я некоторое время сидела без движения, уставившись невидящими глазами в пустоту. Ответ был не на то, весьма безобидное, беззубое письмо, которое я отдала Кире, а именно на те мысли, что мучили меня в последнее время. И тогда я поняла: Кирка отправила не моё, а своё письмо… С моими мыслями. Да, подруга знает меня хорошо! Но зачем она сделала это?

Я тут же позвонила ей и задала лишь один вопрос:

– Зачем?

Кирка заюлила:

– Что, пришёл ответ?

Я снова повторила вопрос, но уже требовательней:

– Зачем?!

И подруга начала сердится:

– А ты думала, что на твоё бесцветное, безликое письмо он ответил бы? Ты, конечно, рассчитывала именно на это… Я просто ввела в него несколько живых мыслей.

Мне захотелось немедленно положить трубку, чтобы показать, как обиделась на неё, но Кирка виновато поинтересовалась:

– Так, что же он написал?

– Что-что? – недовольно буркнула ей в ответ, – Что я, мягко говоря, странная особа, козыряющая своей образованностью, способная только на заумные письма… Что я, видимо, так уродлива, что даже своё фото побоялась вложить в конверт…

Я смолкла, а на другом конце провода Кирка не-то хохотнула, не-то хрюкнула от избытка чувств.

– Прости, – сказала она виновато, – я нашла только твоё фото в купальнике и не положила его в конверт… Побоялась, что ты меня за него поколотишь… И как зовут этого юмориста?

– Андрей. – ответила я. – Стерхов Андрей.

– А что ещё написал Андрюшенька-душенька? – продолжала допытываться Кирка.

– Что я, по видимому, настолько уродлива – насколько умна. Причём слово умна – взято в кавычки.

– Ах, он паразит такой! – возмутилась подруга. – И это всё, до чего додумался этот умник?

– Нет, не всё! – Ещё вот это: «а слабо встретится в субботу в кафе „Парус“ на набережной? В восемь вечера…»

Кирка уже давилась смехом, а я снова начала злится на подругу:

– Это ты виновата со своим желанием во что бы-то ни стало, найти мне «жениха»! Себе бы лучше поискала!

И положила трубку.

Через полчаса подруга была у меня с коробкой шоколадных конфет и шампанским. Я молча открыла дверь, перекрыла рукой вход и требовательно уставилась на подругу.

– Прости меня, Лера? – жалобным голосом попросила Кирка. – Я не думала, что так получится…

– Ты, видимо, вообще не думала! – решила я не сдаваться.

Кирка уткнулась головой в моё плечо и вновь повторила:

– Ну, прости, а? Ей Богу – больше не буду!

Я вздохнула и, конечно, простила. Куда деваться – родная же подруга?!

Мы посидели с ней, выпили шампанского, поболтали ни о чём, старательно избегая тему с письмом, чтобы снова не поругаться. Кирка со смехом рассказывала о своём вчерашнем интервью с одной местной знаменитостью: молодой писательницей, которая пробилась на просторы литературы и поэзии благодаря своему богатенькому папочке.

– Знаешь, Лера, поражает узость мышления таких вот талантов! Они словно выросли в пробирке, или в аквариуме, под стеклом: искусственные какие-то. Ни своих слов, ни своих мыслей. Одни ужимки и прыжки. Как ручные обезьянки… Взять хотя бы вчерашний «талант»: вроде и образование получила где-то за границей – папочка уж расстарался, а нет в ней чего-то главного…

– То-то и оно: за границей, – сделала акцент я. – Потому нам и кажется, что она не наша – искусственная. А чего нет? Может сердца… Или души…

Только, когда я совсем расслабилась, Кира задала свой главный вопрос, ради которого и прилетела ко мне так оперативно:

– Ну, ты, конечно, решила, что не пойдёшь на свидание к этому Андрею… Стерхову?

– Естественно! – ответила я, ни на секунду не задумываясь.

– Ты погоди, – осадила меня подруга. – Погоди рубить с плеча. Давай немного подумаем?

– А что тут думать? – удивилась я. – Разве ты бы пошла?!

– Ну, хотя бы для того, чтобы посмотреть, что это за фрукт? И себя показать во всей красе… А потом можно и слинять. Пусть локти кусает, что упустил такую особенную женщину… Да-да, особенную! И не спорь со мной! Мне со стороны виднее…