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Name: Am hellichten Tag
Author: Simone van der Vlugt
ISBN: 9788728247433

Simone van der Vlugt

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Simone van der Vlugt

Am hellichten Tag

Thriller

Übersezt von Eva Schweikart

Saga

Am hellichten Tag

Übersezt von Eva Schweikart

Titel der Originalausgabe: Op Klaarlichte Dag

Originalsprache: Niederländisch

Coverbild/Illustration: Shutterstock

ISBN: 9788728247433

1. E-Book-Ausgabe

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für gewerbliche und öffentliche Zwecke ist nur mit der Zustimmung vom Verlag gestattet.

www.sagaegmont.com

Saga ist Teil der Egmont-Gruppe. Egmont ist Dänemarks größter Medienkonzern und gehört der Egmont-Stiftung, die jährlich Kinder aus schwierigen Verhältnissen mit fast 13,4 Millionen Euro unterstützt.

Prolog

Er muss bewusstlos gewesen sein. Als er die Augen aufmacht, liegt er bäuchlings am Boden und hat einen Arm nach vorn gestreckt. Die ersten Sekunden spürt er nichts, doch als er vorsichtig den Kopf zur Seite dreht, lässt ihn ein stechender Schmerz erstarren. Plötzlich ist da auch noch ein Geruch wie nach Eisen, ein Geruch, den er bisher nur bei anderen wahrgenommen hat, aber nie bei sich selbst.

Er versucht, den Schmerz zu ignorieren, und stemmt sich mühsam hoch. Kaum steht er, erfasst ihn ein Schwindel, gleichzeitig merkt er, dass ihm etwas den Hals hinabläuft.

Erst jetzt wird ihm bewusst, dass er sich in seinem Wohnzimmer befindet, auf dem hellen Teppich, der rostrote Flecken aufweist.

Stöhnend fasst er sich an den Hinterkopf und betrachtet anschließend seine Hand. Sie ist voller Blut. Was, um Himmels willen, ist passiert?

Langsam erinnert er sich wieder. Nathalie ... Er hatte Streit mit Nathalie. Aber warum?

Robbie ... Genau, es war um das Kind gegangen. Das Babygeschrei, das ihm den letzten Nerv raubte, gellt ihm noch in den Ohren. Er war auf das Kind zugegangen und dann ...

Sein Blick bleibt an der Couch hängen, auf der Robbie gelegen hat.

Jetzt ist er weg und Nathalie auch. Jedenfalls sind sie nicht im Wohnzimmer. Wahrscheinlich hat sie sich mit dem Kleinen im Schlafzimmer eingeschlossen, um sich vor seiner Wut in Sicherheit zu bringen.

»Nathalie?«

Er hält sich den Kopf und betritt den Flur.

Keine Antwort.

Langsam geht er die Treppe hinauf, schaut oben in alle Zimmer, findet aber niemanden.

Durchs Schlafzimmerfenster sieht er, dass sein Auto nicht mehr im Hof steht. Der nagelneue Alfa Romeo, sein ganzer Stolz. Nathalie wird doch nicht etwa ... Sein Puls rast.

So schnell es die hämmernden Kopfschmerzen erlauben, geht er wieder nach unten und steuert sein Arbeitszimmer an. Dass Nathalie den Tresor geleert hat, kann er sich kaum vorstellen, doch als er den Raum betritt, werden seine Befürchtungen bestätigt. Die Tür des Wandtresors steht sperrangelweit offen. Er sieht mit einem Blick, dass er leer ist.

Mitten im Zimmer bleibt er stehen. Zehn, zwanzig Sekunden lang fühlt er nichts, absolut gar nichts. Mit geschlossenen Augen lauscht er seinem Atem. Dann ist es mit seiner Beherrschung vorbei, die Halsschlagader beginnt zu pochen. Die Kopfschmerzen werden unerträglich, doch mit der Wunde hat das nichts zu tun. Etwas drückt von innen gegen seine Schädeldecke, sucht nach einem Ausweg, den es nicht gibt.

Eine namenlose Wut erfasst ihn. Er versetzt der halb offenen Tür seines Arbeitszimmers einen so heftigen Fußtritt, dass sie aus den Angeln fliegt, und wirft dann sämtliche Gegenstände, die er zu fassen bekommt, durch den Raum.

Nachdem er seinem Zorn Luft gemacht hat, zieht er das Handy aus der Hosentasche, sucht im Adressbuch nach einer Nummer und drückt die Wahltaste.

»Nico? Ich bin’s, Vincent.« Seine Stimme klingt barsch, aber da er am Telefon immer kurz angebunden ist, fällt Nico vermutlich nichts auf.

»Vincent, was gibt’s?«

»Du musst mir helfen. Ich hatte einen Unfall. Wahrscheinlich muss die Wunde genäht werden – ich blute nämlich wie ein Schwein und ...«

»Wie ist das passiert?«

»Lass mich gefälligst ausreden, ja?«, sagt Vincent verärgert. »Ich brauche dich. Wie gesagt, die Wunde muss genäht werden.«

»Wo bist du jetzt?«

»In Brabant.«

»Wie bitte? Nicht in Amsterdam? Du kannst doch nicht erwarten, dass ich ...«

»Doch. Wenn du gleich losfährst, bist du in einer Stunde hier. Beeil dich.« Ohne die Antwort abzuwarten, beendet Vincent das Gespräch.

Nico ist einer seiner ältesten Freunde. Sie kennen sich vom Gymnasium in Roermond, wo sie seinerzeit den Laden tüchtig aufgemischt haben. Einmal hatten sie im Büro des Rektors Feuer gelegt, weil dieser ihnen wegen Betrugs einen mehrtägigen Schulverweis erteilt hatte. Allein schon das Wort Betrug für eine solche Lappalie: Sie hatten lediglich die Lösungen für eine Klassenarbeit aus der Mappe eines Lehrers geklaut.

Vincent war nach dem Vorfall endgültig von der Schule geflogen, weil er die Schuld auf sich genommen hatte. Nico konnte bleiben, machte sein Abitur und studierte danach Medizin. Inzwischen ist er wohlbestallter Arzt am Amsterdamer Uniklinikum, und Vincent versäumt es nicht, ihn immer wieder daran zu erinnern, wem er seine Karriere zu verdanken hat.

Ihm ist klar, dass Nico viel zu tun hat und nicht einfach so weg kann, aber das ist ihm egal: Soll er es eben irgendwie möglich machen.

»Was ist denn hier passiert?«, fragt Nico, als er eineinhalb Stunden später das Haus betritt und die Blutflecken auf dem Wohnzimmerteppich sieht.

»Wir hatten Streit, das Ganze ist ein bissehen aus dem Ruder gelaufen.« Vincent presst ein Handtuch an seinen Hinterkopf. Er hatte gehofft, die Blutung stillen zu können, aber vergeblich. Jedes Mal, wenn er dachte, es habe aufgehört, brach die Wunde erneut auf, und das Blut rann ihm in den Nacken.

Obwohl Nico im Umgang mit Vincent gelernt hat, sich nicht in dessen Angelegenheiten zu mischen, stehen ihm die Fragen deutlich ins Gesicht geschrieben. Er stellt sie aber nicht, sondern öffnet stattdessen seine Arzttasche.

»Na, dann sehen wir uns die Sache mal an. Setz dich, bitte.«

Vincent holt einen Stuhl vom Esstisch, setzt sich und lässt das Handtuch sinken.

Schweigend nimmt Nico die Verletzung in Augenschein.

»Stimmt, das muss genäht werden«, sagt er schließlich. »Es sieht aber schlimmer aus, als es ist.«

»Wie bitte? Hast du nicht gesehen, wie viel Blut ich verloren hab?«

»Kopfwunden bluten immer stark, deshalb sieht es gleich sehr dramatisch aus. Falls dir schwindlig oder übel ist, hast du vielleicht eine Gehirnerschütterung. Am besten, du gönnst dir ein paar Tage Ruhe und ...«

»Mir fehlt nichts«, fällt Vincent ihm ins Wort. Ihm ist zwar leicht schwindlig, aber er kann es sich nicht leisten, mit so etwas Zeit zu verplempern.

»Wo ist Nathalie?«, fragt Nico.

»Fort. Das Loch im Kopf hab ich der blöden Gans zu verdanken. Wenn ich die erwische, bring ich sie um.«

Nico ist anzusehen, dass er gern mehr erfahren würde, aber er ist vernünftig genug, keine weiteren Fragen zu stellen. Schließlich kennt er Vincents Wutanfälle zur Genüge.

Kaum ist Nico gegangen, macht Vincent sich an die Arbeit. Er rollt den Teppich zusammen und deponiert ihn in einem leer stehenden Nebengebäude. Dann packt er alles, was er für eine mehrtägige Reise braucht, in einen Rucksack und stellt ihn in den Flur. Rasch erledigt er noch ein paar dringende Telefonate, alles andere muss warten.

Das Geld im Tresor war nicht alles, was er im Haus hat. Unter einer losen Bodendiele befindet sich ein Versteck, das Nathalie nicht kennt. Er war sich nie hundertprozentig sicher, ob er ihr trauen kann, und ihm war stets bewusst, dass sie ihn eines Tages verlassen würde, und zwar nicht mit leeren Händen. Da sie die Kombination für den Tresor kennt, konnte sie sich an seinem Geld bedienen; was sie jedoch nicht weiß, ist, dass er sie problemlos orten kann. Ein GPS-Gerät wird ihn zu ihr führen.

Vincent klappt das Gerät auf, aktiviert das System und konzentriert sich auf den LCD-Monitor. Das Gerät sucht ein paar Sekunden lang, dann wird die Position der ermittelten Signalquelle angezeigt.

Wütend fixiert er den blinkenden roten Pfeil.

Dann schließt er das Gerät, klemmt es sich unter den Arm, nimmt den Rucksack und geht in die Garage. Dort steht der Zweitwagen, sein Porsche.

Kurz darauf rast er auf der schmalen, kurvenreichen Landstraße in Richtung Autobahn. Die grelle Sonne blendet ihn immer wieder.

Auf dem Monitor des GPS-Geräts sieht er, dass Nathalie inzwischen Roermond erreicht hat. Der Pfeil blinkt aber nicht mehr, das heißt, sie hat angehalten.

Vincent kennt die Adresse und runzelt die Stirn. Anscheinend ist es ihm doch nicht gelungen, sie von dieser Freundin loszueisen: eine unglaubliche Tratschtante, die wahnsinnig neugierig ist und nichts für sich behalten kann. Weiß der Himmel, was Nathalie der jetzt erzählt!

Bei dieser Vorstellung packt ihn die kalte Wut. Derartige Heimlichkeiten hätte er Nathalie nicht zugetraut, so naiv und hilflos, wie sie sich immer gegeben hat.

Aber wohin sie auch fährt – er wird sie finden. Diesmal wird er sich von ihrem Jammern und Flennen nicht erweichen lassen. Noch nie zuvor hat es jemand gewagt, ihn körperlich anzugreifen – was Nathalie getan hat, ist absolut unverzeihlich, und deshalb muss sie sterben, auch wenn es ihm nicht leichtfallen wird, sie umzubringen.

Die Wut schwelt noch in ihm, als er den Stadtrand von Roermond erreicht. Eine Viertelstunde später parkt er vor einem Reihenhaus.

Der Pfeil auf dem Monitor blinkt seit Kurzem wieder, also ist Nathalie weitergefahren. Am liebsten würde er sofort die Verfolgung aufnehmen, doch erst muss er hier noch etwas klären. Er betrachtet das Haus, dessen Fenster das Sonnenlicht reflektieren.

Hier also war sie, bei ihrer Freundin und deren dämlichem Macker. Und hat den beiden Gott weiß was auf die Nase gebunden ...

Er starrt auf die Windschutzscheibe und plant sein Vorgehen. Seine große Stärke besteht darin, die Dinge systematisch anzugehen. Unüberlegte Spontanaktionen gibt es bei ihm nicht.

Als sein Plan steht und er sich wieder voll und ganz im Griff hat, lässt er den Motor an, fährt hundert Meter weiter und stellt das Auto ab.

Er nähert sich dem Haus über den Heckenweg, von der Gartenseite her.

Im Schutz eines Gebüschs zieht er die Pistole aus der Innentasche seiner Jacke und versieht die Waffe mit einem Schalldämpfer. Dann öffnet er die Gartentür und geht auf das Haus zu.

1

Wenn sie gewusst hätte, was auf sie zukommt, hätte sie sich einen Plan zurechtgelegt. Nathalie ärgert sich über sich selbst, weil sie nicht daran gedacht hat. Schließlich war abzusehen, dass sie irgendwann Hals über Kopf fliehen müsste.

Während sie auf der Autobahn dahinrast, überlegt sie, ob sie alles richtig gemacht hat. Das Nötigste dürfte sie mitgenommen haben – Kleidung zum Wechseln, ein paar Toilettenartikel, die Autopapiere, das gesamte Schwarzgeld aus dem Tresor und ihren Laptop.

Viel mehr hätte sie auch nicht mitnehmen können, der Rest besteht aus Robbies Sachen, aus Fläschchen, Milchpulver, Schnuller, Windeln, Babykleidung und was man sonst noch so für ein sieben Monate altes Kind braucht.

Im Nachhinein staunt sie selbst darüber, wie entschlossen sie die Tasche geschultert und Robbie von der Couch genommen hat, um das Haus zu verlassen. Ein letzter Blick auf den reglos am Boden liegenden Vincent hatte genügt, um ihr klarzumachen, dass sie schleunigst verschwinden sollte.

Sein Alfa stand vollgetankt vor dem Haus. Hastig legte sie Robbie auf eine Decke im Fußraum vor dem Beifahrersitz und platzierte rechts und links von ihm je eine Tasche, damit er sich während der Fahrt nicht irgendwo stieß. Robbie nuckelte zufrieden an seinem Schnuller.

Einen Kindersitz hat sie nicht, weil sie mit dem Kleinen nur selten das Haus verließ. Wenn sie überhaupt einmal ausging, dann ohne Robbie.

Sie verstaute ihr Gepäck auf dem Rücksitz, setzte sich ans Steuer und atmete mehrmals tief durch, um sich wieder zu beruhigen. Trotzdem zitterte ihre Hand, als sie den Motor anließ. Langsam wich sie den Schlaglöchern auf dem Hof aus, und als sie auf die Landstraße fuhr, war ihr bewusst, dass dies ein entscheidender Moment in ihrem Leben war.

Jetzt ist Nathalie unterwegs nach Deutschland. Sie braucht einen sicheren Ort, an dem sie für eine Weile untertauchen und ihre Gedanken ordnen kann. Erst hatte sie es bei Kristien versucht, der einzigen Freundin, die ihr noch geblieben ist. Aber Kristien war nicht bereit gewesen, sie auch nur für eine Nacht aufzunehmen, wollte sie anfangs sogar an der Haustür abfertigen.

»Du hier?«, sagte sie verwundert.

Nathalie hatte Robbie im Auto gelassen und ihm den Schlüsselbund zum Spielen gegeben. Sie wollte nicht gleich mit dem Kind aufkreuzen.

»Hallo, Kristien.« Leicht verlegen lächelte sie ihre Freundin an. »Es ist eine ganze Weile her, dass wir uns das letzte Mal gesehen haben.«

»Das kannst du laut sagen.« Statt sie ins Haus zu bitten, stellte Kristien sich breitbeinig in die Türöffnung, als fürchtete sie, Nathalie könnte versuchen, sich gewaltsam Zutritt zu verschaffen.

»Ich ... äh ... Darf ich kurz reinkommen?«

Mit sichtbarem Widerwillen gab Kristien ihrer Bitte nach.

Kristiens Freund Ruud stand von der Couch auf, reichte Nathalie die Hand, verließ dann aber gleich das Wohnzimmer, damit sie ungestört miteinander reden konnten.

Das Gespräch dauerte nicht lange.

»Ich habe nie verstanden, was du an dem Typen findest«, sagte Kristien, als sie sich angespannt gegenübersaßen. »Du sagst, du hast ihn verlassen, aber das ist jetzt schon das vierte Mal! Immer wenn er dich holenkam, bist du klaglos wieder mitgegangen.«

»Ich weiß«, sagte Nathalie. »Aber diesmal ist es anders.«

»Ehrlich gesagt glaube ich das nicht. Ich habe immer wieder versucht, dir zu helfen, aber vergeblich. Weil du es letztlich selbst nicht wolltest. Warum sollte es diesmal anders sein?«

Nathalie schwieg, weil Kristien im Grunde recht hatte. Mehrmals hatte die Freundin ihr Zuflucht geboten, und jedes Mal war sie wieder zu Vincent zurückgekehrt, ohne danach noch etwas von sich hören zu lassen. Sie konnte Kristien unmöglich erzählen, was nun vorgefallen war; dadurch würde sie sie zur Mitwisserin eines Verbrechens machen.

Im Grunde verstand Nathalie selbst nicht mehr, warum sie auf die Idee gekommen war, Kristien um Unterschlupf zu bitten.

Also stand sie auf und ging.

Vor einer Viertelstunde hat sie das Autoradio angeschaltet. Je schneller die Musik wird, desto stärker tritt sie das Gaspedal durch. Als sie es merkt, stellt sie das Radio ab. Sie darf auf keinen Fall riskieren, wegen einer Geschwindigkeitsübertretung angehalten oder geblitzt zu werden.

Die Autobahn ist voll, aber es bildet sich kein Stau, nur hin und wieder gerät der Verkehr ins Stocken.

Dass Robbie eingeschlafen ist, passt gut – so kommt sie zügig voran.

In den Nachrichten war keine Rede von einem Leichenfund in einem abgelegenen Brabanter Landhaus. Mit ein bisschen Glück kann sie etwas Vorsprung herausholen.

Immer wenn sie daran denkt, was am Vormittag passiert ist, geht ihr Atem schneller, und das Herz setzt einen Schlag aus. Sie kann nach wie vor kaum fassen, dass sie einen Mord begangen hat.

Ihre Hände umklammern das Lenkrad. Nein, im Grunde war es kein Mord, sondern Notwehr. Auch wenn nicht sie angegriffen wurde, sondern Robbie. Und weil sich ein Baby nicht verteidigen kann, musste sie den Kleinen schützen. Es war eine Reflexhandlung ...

Früher hatte sie für Kinder nicht viel übrig und Vincent erst recht nicht, weil Babygeschrei ihn stets in Rage brachte.

Sie hatte sich so gut wie möglich um das Kind gekümmert, wenn auch zunächst eher aus Pflichtgefühl. Die erste Zeit war ihr das Baby ziemlich gleichgültig gewesen, doch das änderte sich bald. Allmählich gewann sie den Kleinen richtig lieb, und als Vincent heute auf ihn losging, regte sich ihr Mutterinstinkt. Dass er sie immer wieder schlug, war etwas anderes, daran war sie gewöhnt, aber dass er sich auf ein vollkommen hilfloses Wesen stürzte, konnte sie einfach nicht zulassen.

Als sie Vincent mit grimmiger Miene auf die Couch zugehen sah, versuchte sie, ihn zurückzuhalten. Er stieß sie so grob weg, dass sie stürzte. Ihr Blick fiel auf die Lampe mit dem schweren gusseisernen Fuß. Mit dem Mut der Verzweiflung sprang sie auf, packte die Lampe und ließ sie auf Vincents Kopf niedersausen.

Er brach sofort zusammen. Aus seinem Hinterkopf quoll Blut und tropfte in den hochflorigen Teppich.

Sie hätte die Wundränder zusammendrücken können, um die Blutung zu stoppen und dann einen Krankenwagen zu rufen. Stattdessen stand sie mit dem weinenden Kind auf dem Arm da und starrte wie gelähmt auf ihren am Boden liegenden Lebensgefährten.

Plötzlich hörte Robbie auf zu weinen, so als hätte er begriffen, dass sie ihn beschützt hatte.

Dann dämmerte ihr, was sie da angerichtet hatte. Sie sah Probleme auf sich zukommen, aber auch eine riesengroße Chance: Sie war frei! Wie lange, hing davon ab, wie geschickt sie vorging.

Der Schlag mit dem Lampenfuß war so heftig gewesen, dass Robbie und sie Blutspritzer abbekommen hatten. Sie rannte mit dem Kleinen nach oben, wusch ihn, zog ihn um und duschte anschließend selbst.

Ihre schmutzige weiße Leinenhose und das Sommertop stopfte sie in einen grauen Müllsack und warf, wieder im Wohnzimmer, auch die Tischlampe hinein.

Sie deponierte den Sack im Kofferraum des Autos und ging wieder ins Haus.

Innerhalb kürzester Zeit packte sie ihre Sachen, räumte den Tresor im Arbeitszimmer leer und suchte zusammen, was sie für Robbie brauchte.

Wie ein Wirbelwind fegte sie durchs Haus, und als sie die Tür hinter sich zuzog, war weniger als eine halbe Stunde vergangen, seit sie Vincent den Schädel eingeschlagen hatte.

2

Düsseldorf liegt bereits hinter ihr, als sie eine Raststätte ansteuert. Robbie ist aufgewacht und hat angefangen zu quengeln. Er muss etwas essen, also ist sie gezwungen, eine Pause einzulegen. Sie selbst hat auch Hunger. Außerdem ist sie müde von der langen Fahrt, die Glieder sind steif, und der Rücken schmerzt.

Nathalie fährt zur Tankstelle, hält neben einer Zapfsäule und tankt voll. Beim Zahlen nimmt sie noch rasch eine Flasche Mineralwasser und eine Tüte Paprikachips aus dem Regal. Zurück im Auto, schreit Robbie wie am Spieß; sie versucht vergeblich, ihn zu beruhigen. Langsam fährt sie weiter zum Parkplatz. Mit einer Hand öffnet sie die Heckklappe, legt Robbie in den Kofferraum und wechselt routiniert die Windel.

Ihr Blick bleibt an dem grauen Plastiksack hängen. Sie muss ihn unbedingt loswerden. Neben der Tankstelle hat sie einen Müllcontainer gesehen. Vielleicht kann sie den Sack nachher hineinwerfen, wenn weniger Leute unterwegs sind. Aber es ist Ferienzeit, und auf der Raststätte herrscht Hochbetrieb.

Sie nimmt die Reisetasche vom Rücksitz und geht mit Robbie zu einer Picknickbank. Dort versucht sie, ihm ein paar Löffel Gemüsebrei einzuflößen. Er scheint ihm nicht zu schmecken, ebenso wenig wie die kalt angerührte Milch aus der Nuckelflasche. Nachdem er eine Weile laut protestiert hat, findet er sich mit der dürftigen Kost ab. Er isst das ganze Gläschen leer und saugt dann so gierig am Fläschchen, als wäre er am Verdursten.

»Langsam, mein Schatz!«, mahnt Nathalie. Fasziniert sieht sie ihm beim Trinken zu. Als sie plötzlich jemand von der Seite anspricht, erschreckt sie sich fast zu Tode.

»Sie haben anscheinend keinen Autositz für das Kind?«

Es dauert einen Moment, bis ihr klar wird, dass sie von der Landsmännin neben ihr nichts zu befürchten hat.

»Ich habe gesehen, wie Sie Ihr Baby vorhin aus dem Auto genommen haben. Hat es etwa auf dem Beifahrersitz gelegen? Sie wissen hoffentlich, wie gefährlich das ist! Wenn Sie plötzlich scharf bremsen müssen, fällt das Kind runter oder fliegt womöglich gegen die Windschutzscheibe.« Ihr missbilligender Tonfall ist nicht zu überhören. »Wahrscheinlich fragen Sie sich, was mich das überhaupt angeht, aber ich kann so etwas einfach nicht mit ansehen. Ich habe drei Enkelkinder, und mein Schwiegersohn hat sie auch immer ohne Kindersitz im Auto mitgenommen. Bis er einen Unfall hatte. Zum Glück sind die Kinder mit ein paar blauen Flecken davongekommen, aber genauso gut hätten sie ...«

»Ja«, sagt Nathalie schnell. »Sie haben völlig recht. Vielen Dank.«

Die Frau wirkt unschlüssig, ob sie gekränkt sein soll, weil Nathalie ihr ins Wort gefallen ist, oder zufrieden, weil sie ihr beigepflichtet hat. Sie holt Luft, um noch etwas zu sagen, aber Nathalie schenkt ihr ein entwaffnendes Lächeln. »Ich kaufe noch heute einen Kindersitz, versprochen!«

»Mir geht es nur um das Kind«, sagt die Frau im Gehen. »Denn am Ende sind immer die Kinder die Leidtragenden.«

Nathalie lächelt ihr noch einmal zu.

»Blöde Kuh«, murmelt sie dann, während sie Robbie das Gesicht abwischt.

Nathalie kann solche Besserwisserinnen nicht ausstehen. Außerdem wird sich diese Frau garantiert an sie erinnern, wenn nach ihr gefahndet wird. Mehr noch, sie wird sogar noch wissen, an welcher Raststätte sie sie gesehen hat.

Nathalie seufzt laut. Den Müllsack wird sie lieber woanders wegwerfen.

Eine halbe Stunde später ist sie wieder auf der Autobahn. Robbie liegt auf seiner Decke am Boden und spielt mit einem Frotteeteddy.

Nathalie nimmt sich vor, bei der ersten Gelegenheit einen Kindersitz zu kaufen. Auf keinen Fall darf sie erneut auffallen. Beim nächsten Mal ist es womöglich ein Polizist, der sie auf das Baby anspricht.

Kurz vor Köln fällt ihr ein grellbuntes Plakat am Straßenrand auf, das für ein Einkaufszentrum wirbt. Sie nimmt die Ausfahrt und folgt den Hinweisschildern.

Gleich neben dem Supermarktkomplex steht ein blaues Gebäude mit der Aufschrift BABYLAND.

Nach einer knappen Stunde steht Nathalie an der Kasse. Ihre Einkäufe – Babyspielzeug, eine Packung Wegwerfwindeln, ein Reisebett, ein Buggy und ein Maxi-Cosi – bezahlt sie bar.

Auf dem Weg zum Auto fällt ihr Blick auf einen Müllcontainer am Rand des Parkplatzes.

Sie wirft den Plastiksack hinein.

Minuten später ist sie wieder auf der Autobahn.

Inzwischen weiß sie, wohin sie will: ins Ferienhaus ihrer Eltern in Italien. Sie war jahrelang nicht mehr dort, aber die Adresse kennt sie auswendig, also dürfte es mit dem Navi kein Problem sein, dorthin zu kommen. Irgendwann wird die Polizei das mit dem Ferienhaus sicherlich herausfinden, aber mit etwas Glück dauert das noch eine Weile.

Auf den Schildern über der Autobahn ist jetzt Frankfurt angeschrieben. Die Strecke führt an Feldern mit hoch stehendem Mais vorbei. Die eintönige Landschaft wirkt wie hypnotisierend, und allmählich kommt Nathalie zur Ruhe.

Die Stimme aus dem Navi holt sie wieder in die Wirklichkeit zurück, fordert sie vor einem Autobahnkreuz auf, sich rechtzeitig einzuordnen.

Robbie ist nach dem Abstecher ins BABYLAND in seinem neuen Kindersitz eingeschlafen. Nathalie dagegen fühlt sich noch kein bisschen müde. Notfalls kann sie die ganze Nacht durchfahren. Mit jedem Kilometer, den das Auto zurücklegt, entfernt sie sich weiter von Vincent.

Vielleicht ist die Polizei inzwischen schon im Haus, sichert Spuren und findet auch ihre Fingerabdrücke. Sie sind zwar nicht registriert, aber es gibt genug Leute, die wissen, dass Vincent und sie ein Paar waren.

Bestimmt wird man rasch ihren Namen herausbekommen. Sie nimmt sich vor, die niederländischen Nachrichten abends im Internet zu recherchieren. Die meisten Hotels bieten ja einen WLAN-Zugang an, notfalls geht sie in ein Internetcafé.

Nathalies Handy klingelt, und sie zuckt zusammen. Als sich die Freisprechanlage zuschaltet, geht das schrille Läuten in ein dezentes Summen über.

Ungläubig starrt sie auf das Display: VINCENT.

Im nächsten Moment erfasst sie Panik, und sie gerät mit dem Auto ins Schleudern.

Das ist vollkommen unmöglich! Das kann nicht sein!

Vincent ist tot – sie hat doch die heftig blutende Kopfwunde gesehen!

Jemand muss sie mit seinem Handy anrufen. Bestimmt die Polizei. Man hat ihn also gefunden und sucht bereits nach ihr!

Die Freisprechanlage summt unbeirrt weiter.

Nathalie drückt die rote Taste, und das Gerät verstummt. Gleich darauf schaltet sie auch ihr Handy aus.

3

Als Erstes riecht sie Blut. Der penetrante metallische Geruch bringt Julia zum Würgen. Automatisch beginnt sie, durch den Mund zu atmen.

Im Flur des Reihenhauses in der Bachstraat sprechen sie und ihr Partner Sjoerd Volleberg kurz mit den Kollegen von der Spurensicherung.

Durch die offene Wohnzimmertür fällt Julias Blick auf die Leiche eines jungen Mannes. Mit vorquellenden Augen und weit geöffnetem Mund liegt er am Boden, den Kopf in einer Blutlache. Auf seiner Stirn sitzen Fliegen mit blaugrün schillernden Flügeln.

Mit geschultem Blick sieht Julia sich im Raum um. Sie war schon öfter mit Mordopfern konfrontiert, doch der Anblick eines gewaltsam ums Leben gekommenen Menschen nimmt sie jedes Mal wieder aufs Neue mit.

»Ein Schuss in den Kopf, zwei in die Brust.« Sjoerd hat sich neben sie gestellt.

»Die Kollegen meinen, der Täter müsse von hinten ins Haus gelangt sein. Die Küchentür stand offen, weil es so warm ist«, sagt Julia.

Sie gehen an der Leiche vorbei zur Küche, wo das zweite Opfer liegt. In der Tür bleiben sie stehen und betrachten schweigend die auf der Seite liegende junge Frau. Sie ist höchstens fünfundzwanzig, hat knallrotes Haar und trägt ein Top mit Leopardenmuster und weiße, blutverschmierte Leggins. Auch auf ihrer Leiche haben sich Schmeißfliegen niedergelassen. Eine davon setzt sich auf Julias nackten Arm. Angewidert schlägt sie nach dem Insekt.

Der Täter muss schnell und äußerst skrupellos vorgegangen sein, denkt sie.

»Kopfschuss. Mit Sicherheit sofort tödlich.« Sjoerds Stimme klingt sachlich und beherrscht. Er zeigt auf einen halb gefüllten Picknickkorb auf der Arbeitsplatte. »Sieht so aus, als hätten die beiden einen Ausflug machen wollen, vielleicht zum Badesee.«

»Aber dann bekamen sie Besuch«, meint Julia. Von der Spurensicherung hat sie gehört, dass in der Spüle Teegläser standen, die mitgenommen wurden, um sie auf Fingerabdrücke und Speichelreste zu untersuchen.

Bevor Julia und Sjoerd das Haus betraten, haben sie mit der Nachbarin gesprochen, die die Leichen entdeckt und die Polizei verständigt hat. Sie hatte sich bei Kristien Moors etwas Mehl borgen wollen. Als niemand auf ihr Klingeln reagierte, war sie zur Hintertür gegangen und hatte die junge Frau auf dem Küchenfußboden gefunden.

Sie erwähnte auch, dass sie gegen halb zwölf einen silbergrauen Alfa vor der Tür gesehen habe.

Dem Täter kann der Wagen allerdings nicht gehören, denn Kristien Moors und Ruud Schavenmaker waren, wie die mitteilsame Frau berichtete, am frühen Nachmittag noch von anderen lebend gesehen worden.

Als es nach einer halben Stunde klingelt, wirft Julia einen Blick aus dem Wohnzimmerfenster. Vor dem Haus steht ein Leichenwagen.

Zwei Männer kommen herein, heben den toten Ruud Schavenmaker vorsichtig an und legen ihn in einen Leichensack. Ihre Behutsamkeit zeugt von Respekt und Mitgefühl. Sie werden die Leiche in die Gerichtsmedizin bringen.

Als sie weg sind, macht Julia das Fenster weit auf. Die Schmeißfliegen umsummen sie noch eine Weile, dann verziehen sie sich ins Freie. Julia sieht ihnen nach und überlegt schaudernd, worauf sie sich wohl als Nächstes niederlassen werden.

Die Bestatter sind inzwischen in der Küche beschäftigt. Kurz darauf wird Kristien Moors’ Leiche an einer Gruppe neugieriger Anwohner vorbeigetragen.

Auch die Presse hat bereits Wind von den Morden bekommen: Draußen steht ein Pulk Reporter mit Kameras und Mikrofonen.

»Gehen wir auch, oder willst du dich noch weiter umsehen?«, fragt Sjoerd.

»Lass uns zum Revier fahren. Vielleicht liegen schon Ergebnisse von der Spurensicherung vor.« Julia lässt den Blick schweifen, um auch ja nichts zu übersehen, und folgt dann Sjoerd zur Haustür.

Draußen atmet sie ein paarmal tief durch, doch es braucht mehr als nur ein wenig frische Luft, um ihrer Übelkeit Herr zu werden.

»Alles in Ordnung?« Sjoerd legt ihr die Hand auf die Schulter.

Sie nickt und geht mit ihm an dem rot-weißen Band vorbei, mit dem die Kollegen das Haus abgesperrt haben.

Ein paar Reporter kommen auf sie zu und halten ihnen ihre Mikrofone unter die Nase: »Weiß man schon etwas über den Täter?« – »Was haben die Ermittlungen bisher ergeben?« – »Gibt es ein Motiv für die Morde?« ...

Sie beschränken sich auf Antworten wie »Kein Kommentar« und »Das erfahren Sie noch früh genug vom Polizeisprecher.«

Dann steigt Julia ins Auto. Sjoerd setzt sich ans Steuer, lässt den Motor an und schaltet auch gleich die Klimaanlage ein.

4

Im Eingangsbereich des Polizeireviers Roermond ist es brütend heiß. Wegen der großen Fensterfronten hat der Raum etwas von einem Gewächshaus, in dem die Temperaturen im Sommer schnell unerträglich werden.

Julia und Sjoerd gehen hinauf in den zweiten Stock. Vor dem Wasserspender im Flur bleibt Julia stehen und greift nach einem Plastikbecher.

Während das Wasser einläuft, betrachtet sie die Puppe im Regal darüber. Sie stellt einen Außerirdischen dar; ein Kollege hat sie auf dem Jahrmarkt gewonnen. Seitdem ist sie das Maskottchen der Truppe und wurde liebevoll dekoriert: mit einer Polizeimütze, Handschellen und einem ausgedienten Pistolenhalfter.

»Hallo, E. T.«, sagt Julia. »Sei froh, dass du hier deine Ruhe hast. Es gibt Tage, da denke ich, ich hätte doch lieber Kindergärtnerin werden sollen.«

E. T. verzieht keine Miene.

Julia nimmt ihren Becher und holt dann am Automaten daneben Kaffee für Sjoerd. Egal, wie heiß es ist, ihr Partner trinkt immer Kaffee. Von Wasser und Tee könne kein Mensch leben, behauptet er immer.

Mit einem Becher in jeder Hand betritt Julia das Büro, das sie mit drei Kollegen teilt.

Koenraad und Ari sind damit beschäftigt, Protokolle zu tippen. Beide sehen auf, als Julia das Zimmer betritt, Ari rollt seinen Stuhl etwas zurück und fragt: »Na, gibt’s was Neues?«

Julia stellt den Kaffeebecher auf Sjoerds Schreibtisch und trinkt einen Schluck Wasser.

»Wir haben keinerlei Hinweise auf einen Einbruch gefunden«, sagt sie. »Die Hintertür war offen, sodass der Täter problemlos ins Haus konnte. Auffällige Fußspuren hat er leider nicht hinterlassen.«

»Olle Kamellen – die Tatortfotos hat uns die Spurensicherung schon geschickt. Ich wollte eigentlich wissen, ob es was Neues gibt.«

»Ach so ...« Julia zieht eine Grimasse und setzt sich an ihren Computer.

Dass Ari nicht zu ihren größten Fans gehört, weiß sie. Anfangs dachte sie, es läge daran, dass sie eine Frau ist, aber damit scheint es nichts zu tun zu haben. Bei der Kripo arbeiten noch mehr Frauen, und die behandelt Ari durchaus zuvorkommend.

Sjoerd hat ihr einmal bei einem gemeinsamen Kneipenbesuch erklärt, Ari könne nicht damit umgehen, dass sie jung und ehrgeizig sei. Er sei jahrzehntelang Streife gefahren, bevor seine Bewerbung bei der Kripo Erfolg hatte. Und dann sei sie gekommen und schon nach kurzer Zeit auf eine Fortbildung für zukünftige Führungskräfte geschickt worden. Ari fühle sich bedroht, sozusagen auf den Schwanz getreten, so Sjoerd.

Misstrauisch hatte Julia gefragt, ob er damit ebenfalls Probleme habe.

Sjoerd hatte grinsend den Kopf geschüttelt. »Quatsch! Für mich hat es nur Vorteile, dass du meine Partnerin bist. Du bist nun mal die Beste aus unserem Team, also lass ich dich die ganze Arbeit machen, heimse das Lob ein und bekomme noch eine Gehaltserhöhung.«

Sie hatte so getan, als wollte sie ihm ihr Bier ins Gesicht schütten, dann waren sie beide in Gelächter ausgebrochen.

Wenn man tagtäglich zusammen ist, lernt man sich zwangsläufig ziemlich gut kennen. Julia weiß, dass Sjoerd lieber zu Burger King geht als zu McDonald’s. Sie weiß, worüber er sich ärgert und was ihn zum Lachen bringt, dass er gern klassische Musik hört und lieber wochenlang Zahnschmerzen erträgt, als einmal zum Zahnarzt zu gehen. Und dass er auf Salmiaklutscher steht.

Sie kennt Sjoerd so gut, als wäre er ihr Lebensgefährte, und die Zusammenarbeit hat von Anfang an sehr gut funktioniert.

Julia kann sich nicht vorstellen, mit jemand anderem zu arbeiten, und schon gar nicht mit einem wie Ari. Ein Albtraum! Sie würde umgehend ihre Versetzung beantragen.

Noch leicht verärgert über die Provokation, macht sie sich an die Arbeit und ist schon bald völlig darin vertieft. Sjoerd sitzt inzwischen ebenfalls an seinem Schreibtisch. Nachdem sie eine halbe Stunde still vor sich hingearbeitet und ihre Ermittlungen dokumentiert haben, kommt Hauptwachtmeisterin Rietta herein und legt Julia eine Mappe hin: Sie enthält die Auswertung der Anwohnerbefragung.

»Danke, Rietta«, sagt Julia, ohne die Finger von der Tastatur zu nehmen.

»Gern geschehen. Sind das hier die Fotos vom Tatort?« Rietta zeigt auf eine Klarsichthülle. »Habt ihr schon Hinweise?«

»Bisher nicht. Wir warten auf die Ergebnisse von der Kriminaltechnik.«

»Und wie schätzt du den Fall ein?«

Aus dem Augenwinkel sieht Julia, dass Ari und Koenraad Blicke tauschen. Sie kehrt ihnen den Rücken zu.

»Auf den ersten Blick sieht es aus wie eine Abrechnung«, sagt sie.

»Ja«, pflichtet ihr Rietta bei, »Den Nachbarn zufolge hatte Ruud Schavenmaker ziemliche Probleme mit den Ausländern im Viertel.«

»Aber wenn das der Grund war, verstehe ich nicht, warum seine Freundin ebenfalls umgebracht wurde. Vermutlich geht es hier um mehr als nur um Diskriminierung«, sagt Julia. »Du weißt ja, dass Donderberg nicht gerade ein Musterviertel ist.«

Roermond-Donderberg ist ein Multikultiviertel, in dem es immer wieder zu Konflikten zwischen ausländischen und einheimischen Bürgern kommt. Außerdem sind etliche Bewohner in kriminelle Machenschaften verstrickt. Im Grunde reichen die drei Problemviertel der Stadt – Donderberg, ‘t Veld und De Kemp – bereits aus, um sämtliche Streifenkollegen rund um die Uhr auf Trab zu halten. Kneipenschlägereien, Messerstechereien und dergleichen sind dort an der Tagesordnung, und die Zeugen schweigen meist aus Angst vor Racheakten.

»Die Kollegin Vriens hat den Fall schon gelöst.« Ari dreht seinen Bürostuhl so, dass er Julia im Visier hat. »Jedenfalls theoretisch. Und ganz ohne Beweise.«

»Ich recherchiere, Walraven«, sagt Julia. »Nach Beweisen muss man erst einmal suchen.«

»Mit deinem Tunnelblick wirst du bestimmt schnell welche finden«, sagt Ari.

Julia dreht ihm seufzend den Rücken zu.

»Lass dich nicht ärgern!«, sagt Rietta. »Ari ist ein großes Kind. Ich gehe jetzt Kaffee holen. Möchtest du auch einen?«

»Ja, gern. Danke.«

»Nett von dir, Rietta!«, ruft Ari dazwischen. »Du weißt ja, wie ich ihn trinke.«

»Allerdings«, sagt Rietta im Hinausgehen. »Schwarz – genau wie deine Seele.«

Zwanzig Kripoleute von verschiedenen Revieren in Midden-Limburg werden als Sonderkommission auf den Fall angesetzt.

Julia und Sjoerd haben sich Fotos und Videoaufnahmen vom Tatort angesehen und die Akten straffällig gewordener Bewohner des Viertels unter die Lupe genommen.

Inzwischen ist bekannt, dass das ermordete Paar in dem überwiegend von Ausländern bewohnten Stadtteil nicht besonders beliebt war. Als einer der letzten Einheimischen hatte Ruud Schavenmaker vehement den »Verfall des Viertels« beklagt und damit weniger den renovierungsbedürftigen Zustand vieler Reihenhäuser und Wohnblocks, sondern deren Bewohner gemeint.

»Ruud hat sich immer wieder mit den Marokkanern angelegt«, hatte eine ältere Frau, die ein paar Häuser weiter wohnt, berichtet. »Dabei machen die gar nichts, sondern stehen nur rum, rauchen und reden miteinander. Aber Ruud hat sich trotzdem daran gestört. Vor allem mit einem von ihnen, einem gewissen Rachid, lag er im Clinch. Den hat er immer wieder einen stinkenden Kameltreiber genannt. Manchmal habe ich gedacht, das kann auf die Dauer nicht gut gehen. Eines schönen Tages hat Ruud noch ein Messer im Bauch, so wie Theo van Gogh.«

Ein Messer war es zwar nicht, denkt Julia, aber das Ergebnis ist dasselbe.

Julia hat wie Sjoerd Überstunden gemacht, trotzdem ist sie mir ihrer Schreibtischarbeit noch längst nicht fertig. Häuft sich diese zu sehr, sehnt Julia sich manchmal nach der Zeit zurück, in der sie als Streifenpolizistin unterwegs war. Sie mochte es, durch die Stadt zu gehen, hier und da einen Streit zu schlichten oder bei einer Rauferei einzugreifen.

Trotzdem hat sie zugegriffen, als sich ihr die Möglichkeit bot, zur Kripo zu gehen. Und ihr Chef hat ihr geraten, sich zur Kommissarin ausbilden zu lassen. Dafür muss Julia viel lernen, und das neben ihrer Vollzeitarbeit, aber sie ist ehrgeizig und möchte beruflich weiterkommen.

Schnell ordnet sie die Papiere auf dem Schreibtisch, nimmt ihre Tasche und geht in die Waffenkammer. Sie schließt gerade ihre Dienstpistole ein, als auch Sjoerd hereinkommt und sein Schulterhalfter abnimmt.

»Hast du heute noch was vor?«, fragt er, während er seine Waffe verstaut.

»Ich bin mit Taco in der Stadt zum Essen verabredet.«

»Nett.«

»Ja.«

Sie sehen sich an.

»Tja«, sagt Julia. »Dann geh ich mal. Dir noch einen schönen Abend.«

»Danke, ebenso. Bis morgen.«

Julia verlässt gerade die Waffenkammer, als Sjoerd ihren Namen ruft.

Mit fragendem Blick dreht sie sich zu ihm um.

»Pass auf dich auf.« Mehr sagt er nicht.

Julia nickt und geht dann zum Ausgang.

5

Auf der Höhe von Frankfurt sieht Nathalie von der Autobahn aus ein Novotel-Logo. Sie setzt den Blinker und nimmt die Ausfahrt.

Hinter ihr schreit Robbie zum Steinerweichen, aber sie kann sich jetzt nicht um den Kleinen kümmern. Also begnügt sie sich damit, über den Rückspiegel Blickkontakt aufzunehmen und dabei Kinderlieder zu singen, die sie von früher kennt.

Doch das hilft nicht viel. Nur hin und wieder schweigt Robbie, um Luft zu holen und dann mit neuer Energie loszubrüllen.

Er hat genug vom Autofahren und Nathalie ebenfalls. Sie fährt in die Tiefgarage des Hotels, holt den Buggy aus dem Kofferraum und klappt ihn auf. Kaum sitzt Robbie darin, hört er auf zu schreien. Froh um die himmlische Ruhe, seufzt Nathalie auf.

Sie hängt ihr Gepäck an die Handgriffe und schiebt den Buggy vor sich her zum Aufzug.

»Guten Abend.« Die Rezeptionistin lächelt Nathalie freundlich an und wirft dann einen mitleidigen Blick auf das verweinte Kind mit dem hochroten Kopf.

Ja, selbstverständlich könne sie ein Zimmer haben, beantwortet sie Nathalies auf Englisch gestellte Frage und greift nach einem Formular. Hastig füllt Nathalie es aus, holt ihren Pass aus der Tasche und legt ihn auf den Tresen.

Die junge Frau überfliegt das Formular.

Gespannt wartet Nathalie ab. Weder Pass noch Führerschein ist auf ihren richtigen Namen ausgestellt. Beide Dokumente sind gefälscht, nur hat sie sie bisher noch nie im Ausland vorzeigen müssen. Sie atmet erleichtert auf, als die Frau nickt.

Nathalie erkundigt sich, ob sie auf ihrem Zimmer ins Internet könne, und erfährt, dass es mit einem drahtlosen Zugang ausgestattet ist, vierundzwanzig Stunden zu achtzehn Euro. Ob sie einen Laptop dabeihabe?

Nathalie nickt. Sie nimmt die Schlüsselkarte in Empfang und schiebt den Buggy samt Robbie und ihrem Gepäck zum Lift.

Ihr Zimmer befindet sich in der dritten Etage. Es ist nicht gerade groß, bietet aber alles, was sie braucht: ein Bett mit guter Matratze, einen Schreibtisch, zwei Sessel um ein rundes Tischchen, einen Fernseher und eine Minibar.

Sie stellt den Buggy vor den Fernseher, zappt durch die Kanäle, bis sie eine Kindersendung findet, stellt dann ihren Laptop auf den Schreibtisch und schließt ihn an.

Während er hochfährt, inspiziert sie die Minibar. Eine kleine Flasche Weißwein, sehr gut! Das braucht sie jetzt.

Als sie den Schraubverschluss öffnet, fällt sie vor Hunger fast um. Mit einer Hand schenkt sie sich ein, mit der anderen greift sie nach der Speisekarte des Restaurants. Während sie liest, nimmt sie ein paar Schlucke und spürt sofort, wie ihr der Alkohol zu Kopf steigt. Kein Wunder, schließlich hat sie den Tag über kaum etwas gegessen.

Sie gibt ihre Bestellung an den Zimmerservice durch.

Nathalie ruft Google auf und gibt verschiedene Suchbegriffe ein, doch die angezeigten Treffer verweisen nicht auf einen Mord in einem Brabanter Landhaus.

Der Anruf von Vincents Handy aus beweist jedoch, dass die Leiche gefunden wurde. Gut möglich, dass die Polizei die Medien noch nicht informiert hat ...

Aber solange ihr Handy ausgeschaltet ist, kann man sie nicht orten. Zumindest hofft sie das.

Als Robbie zu quengeln beginnt, steht sie auf.

»Ach, mein Kleiner, du hast ja Hunger! Fast hätte ich dich vergessen.«

Sie nimmt den Babykostwärmer aus der Reisetasche, füllt ihn zur Hälfte mit Wasser und stellt ein Gläschen mit orangefarbenem Inhalt hinein: Möhren mit Fisch. Bis der Brei die richtige Temperatur hat, lenkt Nathalie das weinende Kind ab, indem sie ihm die neuen Spielzeuge hinhält.

Das gefällt Robbie offenbar, denn er strahlt sie an, sodass sie ganz gerührt ist.

Sie kniet sich neben den Buggy.

Es klopft. Nathalie fährt herum und bekommt prompt Herzrasen.

Sie steht auf, geht zur Tür, macht aber nicht auf.

»Ja, bitte?«

»Zimmerservice.« Eine Männerstimme.

Nathalie öffnet die Tür nur einen Spaltbreit. Im Flur steht ein Mann mit einem Tablett. Sie nimmt es ihm ab, bedankt sich und schiebt die Tür mit dem Fuß wieder zu.

Das Beefsteak und die Bratkartoffeln duften verführerisch.

Sie trägt das Tablett zum Tisch und geht dann ins Badezimmer, um Robbies Möhrenbrei zu holen. Wie gut, dass sie nun den Buggy hat: Sie stellt ihn neben ihren Stuhl und füttert das Kind, während sie selbst isst.

Mit einer warmen Mahlzeit im Magen fühlt sie sich gleich bedeutend besser. Trotzdem will sie früh schlafen gehen. Weil der Kleine immer sehr früh wach wird, ist an Ausschlafen nicht zu denken. Aber das hat sie auch gar nicht vor, zumal ihr wieder eine lange Fahrt bevorsteht.

Als Nathalie im Bett liegt, kann sie lange nicht einschlafen. Sie starrt in die Dunkelheit. Erinnerungen kommen hoch und drohen sie regelrecht zu überrollen.

Unruhig wirft sie sich im Bett hin und her und ist ihren bedrückenden Gedanken hilflos ausgeliefert.

6

Bis zu ihrem zwölften Lebensjahr verstand sich Nathalie gut mit ihrem Vater. Er war so voller Energie und Optimismus, ein typischer Selfmademan. Er hatte es zu etwas gebracht, obwohl er aus einem der ärmeren Viertel Roermonds stammte. Als junger Mann hatte er eine Autowerkstatt aufgemacht und damit recht gut verdient. Später spekulierte er mit Immobilien, und weil er sich geschickt anstellte, brachte ihm das ein Vermögen ein.

Er konnte sich eine Villa im Nobelviertel Kitskensdal leisten und heiratete eine bildschöne Frau, mit der er drei Kinder bekam: zwei Töchter und einen Sohn.

Nathalie war zehn und Cécile sechzehn, als ihre heile Welt zusammenbrach.

Ihre Mutter und der kleine Bruder, ein ungeplanter Nachkömmling, kamen bei einem Autounfall ums Leben. Aus ihrem Vater, der bisher immer gesellig und gut gelaunt gewesen war, wurde ein in sich gekehrter, mürrischer Mann. Zu allem Übel musste er auch noch harte geschäftliche Rückschläge einstecken. Er war gezwungen, die Villa zu verkaufen, und sie zogen in ein einfaches Reihenhaus.

Das gab ihm offenbar den Rest, denn nun veränderte sich sein Wesen vollends. Er trank zu viel, bekam wegen der kleinsten Kleinigkeit Wutanfälle und prügelte. Cécile musste als Sündenbock für alles herhalten. Sie war fünfeinhalb Jahre älter als Nathalie, mitten in der Pubertät und aufmüpfiger als ihre Schwester. Nicht selten bekam Nathalie mit, wie sich der Vater mit roher Gewalt Zugang zu Céciles Zimmer verschaffte, wenn sie sich nach einem heftigen Streit eingeschlossen hatte.

In solchen Situationen versteckte sie sich hinter dem Vorhang in ihrem Zimmer und hielt sich die Ohren zu, um die Schläge und Céciles lautes Weinen nicht zu hören.

Kurz nach ihrem achtzehnten Geburtstag zog Cécile aus und ließ sich so gut wie nicht mehr zu Hause blicken.

»Zum Glück hab ich dich noch«, sagte der Vater. »Versprich mir, dass du nie so wirst wie deine Schwester!«

Nathalie versprach es und meinte es durchaus ernst. Nie würde sie es wagen, ihren Vater so anzuschreien wie Cécile, geschweige denn, sich gegen seine Schläge zu wehren. Dass man mit einem solchen Verhalten alles nur noch schlimmer macht, hatte sie zur Genüge mitbekommen. Sie nahm sich fest vor, ihm nicht den geringsten Anlass zu geben, sie zu schlagen.

Zunächst deutete auch nichts darauf hin. Nathalie war der erklärte Liebling ihres Vaters.

»Dass ich dich habe, ist wie ein Geschenk«, sagte er. »Du bist meine kleine Prinzessin.«

Als ausgesprochen hübsches Kind mit dunklen Locken und braunen Augen hatte Nathalie von jeher alle bezaubert, und ihr Vater wurde nicht müde, das immer wieder zu erwähnen. »Du bist so ein liebes Mädchen und hast deiner Mutter und mir immer nur Freude gemacht«, sagte er. »Warum spielst du eigentlich nicht mehr Geige wie früher? Hol sie doch mal und lass was hören!«

Als Nathalie dreizehn wurde, hatte sie nur noch wenig Lust, auf Kommando Geige zu spielen, bloß damit ihr Vater keinen Wutanfall bekam.

Sie war ihren Klassenkameradinnen in der Entwicklung voraus, hatte bereits ihre Tage, bekam einen Busen, begann sich zu schminken und für Jungs zu interessieren. Gleichzeitig merkte sie deutlich, dass ihr Vater Probleme damit hatte.

Also kleidete sich Nathalie so, dass ihre weiblichen Formen nicht auffielen, und tat, als stünde sie noch auf Zoobesuche oder eine Partie »Mensch ärgere dich nicht«.

War sie im Badezimmer, traute sie sich nicht, sich einzuschließen, zog sich jedoch in Windeseile an, wenn sie den Vater die Treppe heraufkommen hörte. Er kam zwar nicht absichtlich ins Bad, wenn sie gerade duschte, fand aber, sie solle sich nicht so anstellen, wenn er sich mal kurz die Hände waschen oder rasieren wollte.

Abends vor dem Fernseher zog er sie an sich, genau wie früher. Und obwohl ihr das unangenehm war, protestierte sie nie. Er erklärte ihr Zusammenhänge in den Nachrichten und übersetzte die Gags aus englischsprachigen Sitcoms, dabei konnte Nathalie damals schon ziemlich gut Englisch. Ein einziges Mal beging sie den Fehler, ihn zu korrigieren, und zog sich damit seinen Zorn zu. Er geriet so außer sich, dass er ihr eine Ohrfeige gab, die erste von vielen.

Nathalie wurde klar, dass nicht nur ihre körperliche Entwicklung den Vater irritierte. Er tat sich generell schwer damit, wenn etwas sich seiner Kontrolle entzog. Der Tod seiner Frau und seines Sohns, die finanziellen Einbußen und zwei heranwachsende Töchter, die ihn mit jedem Jahr weniger brauchten – er hatte wohl das Gefühl, alles entgleite ihm.

Und damit, dass Nathalie, sein ganzer Stolz, erwachsen wurde, ohne dass er etwas dagegen tun konnte, kam er schon gar nicht zurecht.

Niemand merkte etwas, weder die Klassenkameraden noch die Lehrer. Die Freundinnen ihres Vaters ahnten es bestimmt, aber keine von ihnen kam ihr zu Hilfe, und wenn die Beziehung vorbei war, sah Nathalie sie nie wieder. Auch den Nachbarn dürften die lautstarken Zornausbrüche ihres Vaters nicht verborgen geblieben sein, doch keiner sprach sie je darauf an. Cécile studierte inzwischen in Amsterdam und rief nur alle paar Monate einmal an. Aber da sie weit weg wohnte und ohnehin nichts für sie tun konnte, antwortete Nathalie nur ausweichend auf ihre Fragen.

Wenn der Vater sie schlug, achtete er perfiderweise darauf, dass die Spuren nicht auffielen. Die blauen Flecken am Körper konnte Nathalie mühelos unter der Kleidung verbergen, die seelischen Wunden waren ohnehin unsichtbar.

Im Nachhinein versteht sie selbst nicht, warum sie sich nie jemandem anvertraut hat. Wahrscheinlich aus Scham. Oder weil ihr Vater sich jedes Mal, wenn er sie geschlagen hatte, wortreich dafür entschuldigte und danach eine gute Woche besonders nett und liebevoll war. In diesen Phasen war die Welt wieder in Ordnung, und trotz allem liebte Nathalie ihren Vater, zumal sie ja nur ihn hatte. Sie gab sich alle Mühe, nichts zu tun, was ihn aufregte und dazu brachte, seine andere Seite zu zeigen. Aber es nützte wenig, er schlug immer wieder zu.

7

Julia wohnt in der Koninginnelaan, in einer hellen, geräumigen Eigentumswohnung am Ende einer Reihe moderner Häuser mit breiten Glasfronten. Von hier aus hat sie es nicht weit in die Stadt, und zur Arbeit kann sie ohne Weiteres zu Fuß gehen, aber meist fährt sie mit dem Rad. Das Auto nimmt sie nur selten; eigentlich steht es die ganze Woche über ungenutzt vor dem Haus. Im Grunde braucht sie kein Auto, aber verkaufen will sie es dennoch nicht.

Das Auto ist so ziemlich der einzige Luxus, den Julia sich gönnt. Kneipenbesuche locken sie nicht, ins Kino geht sie allenfalls ein, zweimal im Jahr, sie raucht nicht, trinkt wenig Alkohol und hat keine kostspieligen Hobbys.

Dank ihrer Sparsamkeit konnte sie sich die relativ teure Wohnung unweit der Innenstadt kaufen. Sie hält sich gern zu Hause auf und genießt im Sommer den kleinen Garten hinter dem Haus, in dem ihr schwarzer Kater Morf den lieben langen Tag herumstromert und sein Revier bewacht.

Kaum hat sie die Wohnungstür hinter sich geschlossen, kommt er auch schon an und streicht ihr um die Beine.

»Na, mein Guter, hast du Hunger? Warte, gleich kriegst du was.«

Julia geht in die Küche, öffnet eine Dose Katzenfutter und gibt den Inhalt mit einem Löffel in Morfs Napf.

Sofort verliert der Kater jegliches Interesse an seinem Frauchen und macht sich über sein Futter her.

Julia ignoriert den Stapel Geschirr in der Spüle und geht nach oben ins Bad.

Während sie unter der lauwarmen Dusche steht und sich den Schweiß des Tages von der Haut spült, denkt sie an Taco.

Sie haben sich auf der Geburtstagsfeier von Sjoerds Frau, Melanie, kennengelernt. Normalerweise gibt sie sich bei neuen Bekanntschaften eher zurückhaltend, doch Taco zog ihren Blick wie magisch an. Taco wiederum blieb ihr Interesse nicht verborgen, denn als ein Stuhl neben ihr frei wurde, setzte er sich zu ihr und begann ein Gespräch.

Eine gute Stunde redeten sie so vertraut miteinander, als würden sie sich schon seit Jahren kennen. Sie tauschten Telefonnummern aus, und als sie das Fest gleichzeitig verließen, gingen sie noch auf einen Absacker in eine Kneipe.

So hatte ihre Beziehung vor zwei Monaten begonnen. Dass sie sich eher locker gestaltet, stört Julia nicht, zumal sie daran zweifelt, ob Taco der richtige Partner für sie ist. Aber weil momentan alles gut läuft, macht sie sich keine weiteren Gedanken.

Sjoerd hingegen scheint von ihrer Beziehung mit Taco nicht allzu begeistert zu sein.

»Mit dem wirst du nicht glücklich«, hatte er schon wenige Tage nach der Geburtstagsfeier gesagt, als sie ihm erzählte, dass sie noch mit Taco in einer Kneipe gewesen war.

»Ach«, meinte Julia, leicht pikiert, weil er ihr offenbar so wenig Urteilsvermögen zutraute. »Und wie kommst du darauf?«

»Ich kenne ihn«, sagte Sjoerd lediglich und hüllte sich ansonsten in Schweigen.

Bis heute weiß Julia nicht genau, was er damit gemeint hat, aber eine Vermutung hat sie schon: Sjoerd ist ein ruhiger Mensch, unerschütterlich und ohne Launen. Logisch, dass er für jemanden, der immer und überall im Mittelpunkt steht, nicht viel übrig hat. Taco hat etwas, das die Leute veranlasst, ihn zu umkreisen wie Planeten die Sonne. Die Männer spielen gern eine Partie Billard mit ihm, die Frauen fühlen sich durch seine Aufmerksamkeit geschmeichelt. Er versteht es, jedem das Gefühl zu geben, wichtig zu sein.

Julia stellt die Dusche aus und trocknet sich ab. Sie muss an den aktuellen Fall denken. Nicht zum ersten Mal wünscht sie sich, sie könnte ihn mit ihrem Vater besprechen. Er war ebenfalls Polizist, aber bei der Sitte. Was er von seiner Arbeit erzählte und vor allem sein unermüdlicher Einsatz weckten bei Julia schon in jungen Jahren das Interesse für die Polizeiarbeit. Trotz der Einwände ihrer Mutter, die die Tochter nur ungern in einem so anstrengenden und gefährlichen Beruf sehen wollte, stand für Julia fest, dass sie auf die Polizeischule gehen würde.

Sie zählte zu den besten Absolventen ihres Jahrgangs.

Voller Tatendrang trat sie ihre Arbeit als Streifenpolizistin an. Und auch an ihren ersten Fall als frisch gebackene Kripobeamtin erinnert sie sich noch gut: Ein junges Ehepaar war bei einem Raubüberfall umgekommen, der vierjährige Sohn lag schwer verletzt auf der Intensivstation. Die Sache nahm sie damals sehr mit, und sie setzte alles daran, dass der kleine Junge zumindest in dem Wissen aufwachsen konnte, dass der Mann, der ihm die Eltern genommen hatte, zur Rechenschaft gezogen wurde. Selbst als dieser längst hinter Gittern saß, ließ das Schicksal des Jungen sie nicht los, und sie erkundigte sich regelmäßig nach ihm.

Den Tag, an dem sie zum ersten Mal eine Uniform trug, hatten Julias Eltern allerdings nicht mehr erlebt. Sie kamen bei einem Autounfall ums Leben, als Julia fünfzehn war. Ein Lkw, der auf der falschen Straßenseite fuhr, prallte frontal auf ihren Wagen.

Oma Emma, ihre Großmutter väterlicherseits, nahm sie bei sich auf. Sie war bei der Abiturfeier dabei, nahm regen Anteil an Julias Ausbildung und hörte gern zu, wenn sie von ihren ersten Erfahrungen auf Streife berichtete. Sie hat bis heute immer ein offenes Ohr für ihre Enkelin. Die beiden haben eine enge Bindung, und Julia besucht ihre Großmutter, so oft sie kann.

Sie haben sich in einem Restaurant am Munsterplein verabredet. Taco sitzt bereits an einem Tisch im Freien, trinkt sein erstes Bier und schäkert mit zwei jungen Deutschen am Nebentisch, vermutlich Touristinnen. Als er Julia kommen sieht, steht er sofort auf.

»Hi, meine Süße.« Er legt den Arm um sie und küsst sie auf dem Mund. »Wie war dein Tag? Hast du ein paar Verbrecher gefangen?«

Lachend nimmt Julia Platz. »Schön wär’s! Jeden Tag ein paar Verbrecher ... dann wäre ich im Nu Kommissarin.«

»Lieber nicht. Meine Freunde meiden mich jetzt schon, weil sie Angst vor dir haben.«

Taco bestellt ein Weißbier für Julia. »Ist doch in Ordnung, oder?«, sagt er, als die Bedienung bereits wieder weg ist.

»Schon gut.« Die letzten paar Male, die sie aus waren, hat sie tatsächlich Weißbier getrunken, aber eigentlich macht sie sich nicht viel aus Alkohol. Eine Cola wäre ihr auch recht gewesen.

»Ganz schön warm, was?«, sagt Taco. »Was meinst du, wollen wir im Freien essen?«

»Gern. Ich finde es gemütlich hier.« Entspannt lehnt Julia sich zurück und lässt den Blick über den belebten Munsterplein schweifen. Sämtliche Straßencafés sind voll, und von überall her hört man Leute reden und lachen. Mitten auf dem Platz steht ein Musikpavillon, in dem ein kleines Orchester aufspielt und nach jedem Stück großen Applaus erhält.

Die Kellnerin bringt Julias Getränk und nimmt die Essensbestellung auf.

Während sie warten, tauschen sie Neuigkeiten aus. Julia erzählt nicht viel von ihrer Arbeit, denn das meiste ist streng vertraulich. Außerdem hat sie sich vorgenommen, Beruf und Privatleben strikt zu trennen, was jedoch nicht immer gelingt. Oft verfolgen sie Dinge, die sie tagsüber erlebt hat, bis in den Schlaf.

Dafür redet Taco umso mehr. Er arbeitet als Fahrlehrer und erzählt gern von seinen haarsträubenden Erlebnissen mit Fahrschülern.

»... und dann hat sie den rechten Blinker gesetzt, also dachte ich, sie will am Straßenrand halten. Aber nein, sie schert nach links aus! Das Auto hinter uns hatte schon zum Überholen angesetzt und konnte gerade noch ausweichen. Der Fahrer war puterrot im Gesicht und hat wie wild gehupt. Und ich selber hab vor Schreck fast einen Herzkasper bekommen.«

»Und deine Fahrschülerin?«

»Die ist seelenruhig weitergefahren. Hat nur ›hoppla‹ gesagt. ›Hoppla‹!«

Julia grinst. »Ich werde oft gefragt, warum ich ausgerechnet bei der Polizei arbeite, aber wenn ich das höre, finde ich deinen Beruf viel gefährlicher. «

»Tja, man muss auf alles gefasst sein. Besonders darauf, dass manche Leute rechts und links nicht unterscheiden können. Und zwar ganz schön viele.«

Die Kellnerin bringt die Gerichte, und sie greifen hungrig zum Besteck.

»Mir ist mal was ziemlich Peinliches passiert, als ich gerade erst den Führerschein hatte«, sagt Julia nach dem ersten Bissen. »Damals war ich zwanzig und mit Don zusammen.«

»Dein Freund vom Gymnasium?«

»Genau. Er lag nach einer Knieoperation im Krankenhaus, und ich konnte so lange sein Auto haben. Als ich ihn besuchen wollte, war der Krankenhausparkplatz brechend voll, aber schließlich fand ich doch noch eine Lücke und manövrierte das Auto irgendwie hinein. Ich stand neben einem großen Kombi, und zwar so dicht, dass die Fahrertür nicht mehr aufging. Ich wollte korrigieren und stieß vorsichtig zurück, aber die Hinterräder blieben in einer Abflussrinne stecken. Ich traute mich nicht, mehr Gas zu geben, weil ich Angst hatte, ich könnte den Kombi beschädigen. Also ließ ich das Auto einfach stehen und hoffte, dass der andere vor mir ausparken würde.«

»Tat er aber nicht, oder?« Taco grinst breit.

»Nein. Ich bin durch die Beifahrertür ausgestiegen und zu Don gegangen. Die ganze Zeit über war ich nervös und habe immer wieder aus dem Fenster geschaut, ob der Kombi schon weg war. Irgendwann fragte Don, was los sei, und ich habe ihm alles gebeichtet. Er erklärte mir, wie ich die Sache am besten anstellen soll. Doch als ich dann wieder im Wagen saß, gab ich viel zu viel Gas, sodass der Motor laut aufheulte. Genützt hat es nichts. Schließlich habe ich einen älteren Herrn, der vorbeikam, um Hilfe gebeten. Der rangierte das Auto souverän aus der Lücke. Als ich vor dem Wegfahren noch mal zu Dons Fenster hochsah, stand er auf seine Krücken gestützt und mit leichenblassem Gesicht da.«

Taco kann sich das Lachen nicht verkneifen.

»Kein Wunder, wo doch ein fremder Mann in seinem Auto saß. Der hätte ohne Weiteres damit abhauen können«, sagt Julia.

»Wenn du mal Nachhilfe in Sachen Ausparken brauchst, dann sag Bescheid«, neckt Taco.

»Nicht nötig, vielen Dank.«

Sie lachen beide und merken im nächsten Moment, dass sie ein paar Tische weiter nachgeäfft werden.

Verdutzt dreht Julia sich um und sieht mehrere etwa achtzehnjährige Jungen, die sich einen Spaß daraus machen, andere Leute zu veralbern.

Zwei junge Frauen halten Ausschau nach einem freien Tisch. Eine von beiden hat einen ziemlich dicken Hintern, was prompt abfällig kommentiert wird.

Julia runzelt die Stirn. »Idioten!«, murmelt sie.

Taco beugt sich vor und mustert die Jungen mit zusammengezogenen Brauen. Einer bemerkt es, beugt sich ebenfalls vor, ahmt Tacos Miene nach und flüstert seinen Freunden etwas zu, die laut losprusten. Dann nehmen sie wieder die beiden Frauen aufs Korn.

Taco richtet sich auf und strafft seine Schultern. »Hört auf mit dem Scheiß, aber sofort!«

Schlagartig wird es still, die Jungen sehen Taco verblüfft an.

»Meinst du uns, Alter, oder was?«, ruft einer.

»Klar meine ich euch. Ihr wollt hier nichts als Stunk machen.«

Julia ist die Situation höchst unangenehm. Sie rutscht nervös auf ihrem Stuhl hin und her.

»Lass doch!«, flüstert sie Taco zu. »Am besten, wir ignorieren sie.«

Doch die Jungen scheinen nicht vorzuhaben, Taco zu ignorieren. Einen von ihnen, offenbar der Wortführer, steht auf.

»Du brauchst wohl ‘ne Abreibung, was?«, fragt er drohend.

»Nur zu!« Taco schiebt seinen Stuhl zurück und steht ebenfalls auf.

Julia legt ihm die Hand auf den Arm, doch er schüttelt sie ab und geht auf den Tisch der Jungen zu. Sein Widersacher setzt sich ebenfalls in Bewegung.

Auf halbem Weg treffen sie sich. Der Junge stemmt die Hände in die Hüften und hat bereits eine freche Bemerkung auf den Lippen, als Taco ohne Vorwarnung ausholt und ihm mit der Faust ins Gesicht schlägt.

Der Junge stolpert und taumelt gegen einen Tisch. Teller und Gläser zerschellen am Boden, und die Gäste springen erschrocken auf.

Sekundenlang herrscht Verwirrung, dann stehen auch die anderen Jungen auf und kommen auf Taco zu, der ungerührt stehen bleibt.

Gegen so viele kommt er nicht an, denkt Julia und geht auf die Gruppe zu. »Hört jetzt auf, Jungs«, sagt sie beschwichtigend. »Sonst rufe ich die Polizei.«

Der Anführer der Gruppe hat sich inzwischen aufgerappelt. Mit wenigen Schritten ist er bei Julia und versetzt ihr einen heftigen Stoß. »Halt dich raus, du blöde Kuh, sonst kriegst du auch was ab!«

Bevor er sie ein zweites Mal anfassen kann, hat Julia ihm auch schon den Arm auf den Rücken gedreht. Er schreit vor Schmerz auf.

»Aufhören, hab ich gesagt! Das war jetzt die sanfte Tour, aber wenn du mir noch einmal blöd kommst, brech ich dir den Arm.« Sie lässt ihn los und versetzt ihm einen Schubs.

Die anderen Gäste klatschen spontan Beifall.

Für die Jungen ist dies das Signal abzuziehen. Sie hinterlassen jede Menge Scherben und einen verärgerten Restaurantbesitzer.

»Mann, das war echt ‘ne Lachnummer«, meint Taco später, als sie bezahlt haben und über den Platz gehen.

»Lachnummer? Was war denn daran lustig?«, entrüstet sich Julia. »Oder findest du es vielleicht witzig, anderen einen Fausthieb zu versetzen?«

»Die Typen haben’s voll drauf angelegt«, verteidigt sich Taco. »Wenn denen keiner Grenzen setzt, machen die doch, was sie wollen. Aber nicht mit mir!«

»Ich versteh dich ja, aber ...«

»Was aber? Was hätte ich denn tun sollen? Zulassen, dass sie die Frauen weiter beleidigen und uns den Abend verderben? Das ist doch nicht dein Ernst!«

Julia seufzt tief. Als Polizeibeamtin ist sie wahrhaftig nicht darauf aus, eine Schlägerei zu provozieren. Andererseits sollen die Leute auch nicht einfach wegsehen, sondern füreinander eintreten. Dass es dabei auch mal etwas härter zugeht, ist wohl nicht zu vermeiden.

»Du hast recht. Im Grunde genommen bin ich ganz schön stolz auf dich.« Sie lächelt Taco an.

»Wenn ich nicht eingegriffen hätte, hätte mir das keine Ruhe gelassen.«

»Wirklich?«

Taco nickt. »Klar. Und eins noch: Misch dich beim nächsten Mal nicht mehr ein, verstanden?«

»Wie bitte?«

»Ich brauche keine Hilfe«, sagt Taco barsch. »Schon gar nicht von meiner Freundin.«

8

»War’s nett gestern Abend?«, erkundigt sich Sjoerd, als sie gemeinsam zum Konferenzraum gehen.

»Ja, doch«, sagt Julia kurz.

Sie hat sich am Abend zuvor nicht zu Tacos Bemerkung, er brauche keine Hilfe von ihr, geäußert, obwohl sie ziemlich irritiert war. Ihr Abschied fiel dementsprechend kühl aus, und sie weiß nicht, ob sie ihm heute eine SMS schicken soll oder nicht.

»Ich habe euch gesehen«, sagt Ari, der neben ihnen hergeht. »Auf dem Munsterplein. Ist der Typ dein neuer Stecher? Der ist doch viel zu jung für dich! Geht der vielleicht noch zur Schule?«

Julia wendet sich der E.T.-Puppe am Wasserspender zu. »Hallo, Ari«, sagt sie. »Du siehst gut aus heute. Hast du abgenommen?«

Ari lässt sich nicht aus dem Konzept bringen und fährt fort: »Letzte Woche hätte ich doch glatt bei ‘ner blutjungen Mieze landen können. Ich sitz in der Kneipe und trink mein Bier, als die auf mich zukommt und mich nach allen Regeln der Kunst anmacht. Wenn ich gewollt hätte, wär da garantiert ‘ne heiße Nacht drin gewesen. Die hätte sich nur zu gern von mir abschleppen lassen.«

»Ja, wenn zu Hause nicht zufällig deine Frau im Bett gelegen hätte«, quittiert Julia.

Aris Angeberstorys über sein Liebesleben sind allseits bekannt, und wie immer ignoriert er den Hinweis darauf, dass er verheiratet ist.

»Echt, das Mädel war ‘ne Sensation, Und ihr wisst ja, ich bin nicht so leicht zufriedenzustellen: Bei mir müssen Frauen einen Knackarsch haben, dicke Titten und dabei gertenschlank sein.«

»Sehr originell«, bemerkt Sjoerd.

»Originell oder nicht – das ist nun mal mein Geschmack. Punkt.«

In Julia steigt Wut auf. »Soso«, sagt sie mit einem kritischen Blick auf Aris stattlichen Bauch. »Und was hast du so zu bieten?«

Ari baut sich vor ihr auf und stemmt die Hände in die pummeligen Hüften.

»Mach jetzt keine Mätzchen, Ari«, sagt Sjoerd. »Die Besprechung fängt gleich an.«

Julia sitzt bereits im Konferenzraum, als Sjoerd hereinkommt und neben ihr Platz nimmt. »Lass dich von Ari nicht provozieren. Du weißt doch, wie er ist.«

»Schon, aber daran will ich mich einfach nicht gewöhnen. Gott sei Dank ist er nicht mein Partner. Wir würden vor lauter Streiten gar nicht zum Ermitteln kommen.«

Inzwischen ist die gesamte Sonderkommission anwesend; verhaltenes Murmeln erfüllt den Raum. Als Hauptkommissar Maarten Ramakers zur Weißwandtafel geht, wird es still.

»Wir sind zusammengekommen, um die Ergebnisse zu besprechen, die inzwischen im Fall Bachstraat vorliegen.« Ramakers räuspert sich und fährt fort: »Wie Sie bereits wissen, hat eine Anwohnerin am Mittwoch, dem dritten Juli, gegen halb zwölf Uhr mittags beobachtet, dass eine junge Frau mit schulterlangem, dunklem Haar ihren silbergrauen Alfa Romeo in der Bachstraat geparkt, bei dem Paar Moors und Schavenmaker geklingelt hat und ins Haus gelassen wurde. Auf der Wohnzimmercouch wurden zwei dunkle Haare gefunden, die nicht von den Mordopfern stammen, also möglicherweise von der Besucherin. Die Haare hatten intakte Wurzeln, sodass ein DNA-Profil erstellt werden konnte. Leider hat sich keinerlei Übereinstimmung mit einem Profil in unserer Datenbank ergeben.«

Ramakers dreht sich um und notiert mehrere Uhrzeiten auf der Tafel.

»Zwischen 12:15 Uhr und 12:30 Uhr verließ die junge Frau das Haus wieder; das wurde ebenfalls beobachtet. Frau Moors und ihr Lebensgefährte wurden kurz darauf noch einmal lebend gesehen, als sie Decken in den Kofferraum ihres Autos packten. Anschließend gingen sie ins Haus, vermutlich um weitere Vorbereitungen für ihr Picknick zu treffen. Dazu ist es aber nicht mehr gekommen. Als die Nachbarin von nebenan gegen 14:40 Uhr an der Hintertür war, sah sie Frau Moors leblos auf dem Küchenboden liegen.« Er zeigte mit dem Stift auf die entsprechende Uhrzeit an der Tafel. »Der Täter muss also zwischen 13:00 Uhr und etwa 14:35 Uhr zugeschlagen haben. Auf dem Klingelknopf neben der Haustür wurde ein Fingerabdruck gefunden. Er stimmt mit dem auf einem der benutzten Teegläser überein, allerdings mit keinem in unserem Datenbestand. Um wen es sich bei der Frau mit dem Alfa Romeo handelt, ist also nach wie vor unbekannt. Das Gleiche gilt für den Täter, denn er hat keinerlei Spuren hinterlassen, keine Fingerabdrücke, nichts. Ermittlungen im Viertel haben allerdings ergeben, dass in der fraglichen Zeit ein silbergrauer Porsche in der Bachstraat parkte, und zwar etwa hundert Meter vom Tatort entfernt. Das Kennzeichen des Wagens ist nicht bekannt.«

»Dort fahren jede Menge Leute teure Autos«, bemerkt Koenraad, »auch wenn die wenigsten mit ehrlicher Arbeit verdient wurden.«

»Hat denn jemand die Schüsse gehört?«, fragt Sjoerd.

Ramakers schüttelt den Kopf. »Wir vermuten, dass der Täter einen Schalldämpfer benutzt hat. Weil es so heiß war, stand die Hintertür des Hauses offen, ebenso mehrere Fenster, also hätte die ganze Nachbarschaft die Schüsse hören müssen. Beiden Opfern wurde in den Kopf geschossen, Ruud Schavenmaker außerdem zweimal in die Brust, und zwar mit einer Neun-Millimeter-Pistole, wahrscheinlich einer Smith & Wesson.«

Er blättert in seinen Unterlagen und fährt dann fort: »Spuren des Täters wurden, wie gesagt, weder in der Wohnung noch in der unmittelbaren Umgebung gefunden. Was wir aber haben, ist eine Speichelprobe. Sie fand sich auf dem T-Shirt von Herrn Schavenmaker, und die Untersuchung hat ergeben, dass der Speichel nicht von ihm stammt. Es kann also gut sein, dass es sich bei der Tat um einen Racheakt handelt und der Täter Schavenmaker angespuckt hat. Bedauerlicherweise befindet sich die DNA aus dem Speichel des mutmaßlichen Täters nicht in unserer Datenbank.«

Er schweigt einen Moment und fugt dann hinzu: »Trotzdem werden wir alles Menschenmögliche tun, um ihn zu finden. Und zwar so schnell wie möglich. Noch Fragen?«

Bisher haben alle konzentriert zugehört, jetzt bricht ein wahres Sperrfeuer von Fragen los.

Die meisten kann Ramakers allerdings nicht beantworten. Die nächste halbe Stunde vergeht damit, dass Ramakers den anwesenden Beamten Aufträge erteilt. Einer nach dem anderen verlässt den Raum.

Am Ende winkt er Julia und Sjoerd heran.

»Frau Vriens, Sie sind doch in Donderberg aufgewachsen, oder?«

»In Sterrenberg.«

»Egal, liegt ja gleich daneben. Also kennen Sie dort jede Menge Leute. Sie und Herr Volleberg werden die Aussagen der Anwohner überprüfen und weitere Nachforschungen anstellen. Wir haben es mit einem Täter zu tun, der offenbar noch nie mit der Polizei in Berührung gekommen ist und jetzt aus heiterem Himmel einen Doppelmord begangen hat. Das irritiert mich. Es könnte gut sein, dass er im Auftrag eines Dritten gehandelt hat.«

»Oder er ist ein Krimineller, der so schlau vorgeht, dass er bisher nie erwischt wurde.«

»Genau das sollen Sie herausfinden. Nehmen Sie sich die Befragungsprotokolle vor, und dann los!«

»Die geben kaum etwas her. In einem Viertel wie Donderberg deckt jeder jeden.«

»Dann sorgen Sie eben dafür, dass die Leute den Mund aufmachen«, sagt Ramakers. »Ich brauche Namen. Und zwar noch heute.«

9

»Noch heute«, wiederholt Julia, als sie über den Parkplatz zum Auto gehen. »Sehr wohl, Euer Gnaden. In einer Stunde bekommen Sie eine ganze Liste von mir.«

Verärgert lässt sie sich auf den Fahrersitz fallen. Diesmal ist sie dran mit Fahren, doch als sie gerade den Motor anlassen will, sagt sie zu Sjoerd: »Sei so nett und fahr du. Dann kann ich mich besser umsehen.«

Er fängt den Autoschlüssel auf, den sie ihm zuwirft, und sie tauschen die Plätze.

Ramakers hat gut reden!, denkt Julia, als sie den Andersonweg entlangfahren. Sie ist zwar in Sterrenberg, dem Stadtteil neben Donderberg, aufgewachsen, aber die meisten ihrer früheren Bekannten leben längst woanders. Gut, ein paar Leute kennt sie noch, aber nicht so gut, dass von ihnen Insider-Informationen zu erwarten wären ...

»Wohin zuerst?«, fragt Sjoerd. »Oder soll ich einfach ein bisschen durch die Gegend fahren?«

»Ja, mach mal. Oder nein: Lass uns zu dem Imbiss neben dem Spielplatz am Park fahren, der ist ein beliebter Treffpunkt.«

Sie biegen rechts in die Koninginnelaan, fahren dann in den Bredeweg und sind kurz darauf in Donderberg.

Die Gegend wirkt friedlich, aber der Eindruck täuscht. In den letzten vier Monaten wurden hier mehrmals Routinekontrollen durchgeführt und bei insgesamt hundert Personen dreißig Waffen gefunden, darunter so große Messer, dass es schon an ein Wunder grenzte, dass die Besitzer sich nicht selbst damit verletzt hatten.

Vor einer Dönerbude steht eine Gruppe Jugendlicher in Kapuzenjacken und mit Bierflaschen in der Hand.

Als das Auto langsam an ihnen vorbeifährt, sehen sie ihm misstrauisch nach. Julia und Sjoerd sind zwar mit einem Zivilfahrzeug unterwegs und tragen keine Uniform, dennoch ist es so, als stünde ihnen das Wort »Polizei« auf die Stirn geschrieben.

Noch vor Kurzem hätten die Jungen ihr Auto mit Müll beworfen – vor der Einführung der Nulltoleranzstrategie war das die übliche Reaktion auf Polizeipräsenz.

In der Nähe des kleinen, ziemlich heruntergekommenen Spielplatzes parkt Sjoerd am Straßenrand, und sie steigen aus. Im Park, der von der Bachstraat aus zugänglich ist, sehen sie ein paar Kinder. Ein etwa zwölfjähriges Mädchen mit langen dunklen Locken hat ein Kleinkind an der Hand, ein jüngeres Mädchen schiebt den leeren Buggy hinterher.

Gleich an der Ecke liegt die Imbissstube »Donderberg«. Sie gehört Roy, den Julia noch von früher kennt.

»Hallo, Roy«, sagt sie beim Eintreten. Auch Sjoerd grüßt, doch dem Wirt scheint ihr Besuch ganz und gar nicht zu passen. Mit einem Geschirrtuch in der Hand steht er hinterm Tresen und brummt etwas in seinen Bert.

»Wir möchten dich etwas fragen«, sagt Julia.

»Ich weiß nichts über die Morde in der Bachstraat, okay? Rein gar nichts!«

»Schon gut. Wir wollten auch nur fragen, ob du Milchshakes für uns hast. Ich nehme Erdbeere.« Sie wendet sich ihrem Kollegen zu: »Und du? Vanille?«

»Genau.«

Misstrauisch mustert Roy die beiden. »Ihr seid doch wohl nicht wegen zwei Milchshakes gekommen?«

»Nein, wir hätten gern noch Kroketten dazu.«

Mit hochgezogenen Brauen macht Roy sich an der Fritteuse zu schaffen und wirft hin und wieder einen Blick über die Schulter.

»Du hast die Morde in der Bachstraat erwähnt«, sagt Julia. »Darüber wird hier bestimmt wild spekuliert, was?«

Roy kehrt ihr weiterhin den Rücken zu und gibt keine Antwort. Die Kroketten gleiten zischend ins Fett.

Als er sich umdreht, beugt Julia sich über den Tresen und sieht ihn fragend an.

»Die Morde ... Klar wird darüber geredet. Aber ich sag nichts dazu, kein Wort. Ich leg’s doch nicht drauf an, dass die mir den Laden kurz und klein schlagen.« Er wirft einen verstohlenen Blick durchs Fenster.

»Sie wissen also, wer die Tat begangen hat?«, hakt Sjoerd nach.

»Nö, keine Ahnung. Ich weiß bloß, dass hier ‘ne Menge Gesindel rumläuft. Mich würd’s nicht wundern, wenn einer von denen was damit zu tun hätte. Aber wissen tu ich nichts.«

»Aber dir kommt doch sicher öfter mal was zu Ohren«, sagt Julia.

Ohne sie anzusehen, stellt Roy zwei Milchshakes auf den Tresen.

»Roy, wenn es Ihnen unangenehm ist, hier darüber zu sprechen, nehmen wir Sie eben mit aufs Revier«, sagt Sjoerd. »Was halten Sie davon?«

Der Wirt wirft ihm einen abschätzigen Blick zu. »Und was denken die Typen dann wohl von mir, hm?«

»Die denken, dass Sie was ausgeplaudert haben, vor allem, wenn wir Sie ein paar Stunden festhalten. Aber Sie können uns auch gleich sagen, was Sie wissen, dann sind wir im Nu wieder weg.«

»Ich weiß aber nichts! Das hab ich doch schon gesagt! Ich krieg hin und wieder etwas mit, ja, und ich hab so meine Vermutungen. Aber sicher wissen tu ich nichts. Und schon gar nicht, wer hinter den Morden in der Bachstraat steckt, ehrlich. Wenn ich das wüsste, würd ich’s sagen. Kristien und Ruud waren nämlich Stammkunden, die haben oft Pommes oder Eis bei mir gekauft. Nette Leute. Furchtbar, was da passiert ist, aber ich weiß wirklich nichts. Was hättet ihr auch davon, wenn ich jetzt ein paar Namen nenne?«

Wieder geht Roys Blick zum Fenster, und er erstarrt.

Julia sieht acht junge Männer auf dem Bürgersteig gegenüber, sechs dunkelhäutige Typen, zwei Weiße. Sie stehen da und fixieren die Imbissstube wie Raubtiere, die auf Beute lauern. Als sie sich in Bewegung setzen und auf den Eingang zukommen, tastet Julia automatisch nach ihrer Walther P5.

10

Drei, vier Stunden, mehr Schlaf ist nicht drin. Obwohl Nathalie hundemüde ist, fährt sie beim kleinsten Geräusch hoch und liegt anschließend lange wach. Sie hat einmal gehört, dass sterbende Menschen ihr Leben wie einen Film an sich vorüberziehen sehen. Ganz ähnlich ergeht es ihr in dieser Nacht. Jedes Mal, wenn sie kurz eindämmert, stürmen Bilder auf sie ein. Bilder, die sie bis ins Innerste aufwühlen, sodass sie beim Wachwerden völlig desorientiert ist.

Sie dreht den Kopf zur Seite. Robbie liegt neben ihr in tiefem Schlummer. Hin und wieder schmatzt er leise.

Seltsamerweise wirkt sein Anblick beruhigend auf Nathalie, dabei müsste sie sich eigentlich Sorgen um das Kind machen, statt Trost aus seiner Anwesenheit zu ziehen.

Sie döst wieder ein, wird jedoch bald darauf abrupt aus dem Schlaf gerissen, weil Robbie jämmerlich zu schreien beginnt.

Sie nimmt das Baby in den Arm und flüstert ihm Koseworte ins Ohr. Tatsächlich wird der Kleine ruhiger, fängt aber sofort wieder zu quengeln an, als sie ihn ablegt.

Seufzend steht Nathalie auf, um seine Windel zu wechseln. Dann setzt sie ihn in den Buggy und gibt ihm seinen Frotteeteddy, den er jedoch auf den Boden wirft. Er macht seinen Körper steif, schreit lauthals, und sein Köpfchen läuft rot an.

Hastig bereitet sie im Badezimmer eine Mahlzeit für ihn zu. Sie gibt Milchpulver in das Fläschchen, dazu Wasser, dann schüttelt sie das Ganze und stellt es in den Babykostwärmer.

Kaum ist die Milch einigermaßen warm, eilt sie damit zu dem schreienden Robbie.

Zu Hause hat sie festgestellt, dass er schon allein trinken kann, wenn sie ein zusammengerolltes Handtuch unter die Flasche legt. Als er zu nuckeln begonnen hat, schaltet sie ihr Handy an. Ungeduldig fixiert sie das Display und wartet auf die Einschaltmelodie.

Fünf Anrufe werden angezeigt, alle von Vincent. Sekundenlang ist Nathalie wie vor den Kopf geschlagen.

Könnte es sein, dass nicht die Polizei angerufen hat, sondern tatsächlich Vincent selbst? Hat er überlebt?

Nervös beißt sie sich auf die Unterlippe und ruft die letzte Nachricht ab. Als sie die Stimme hört, ist alle Hoffnung dahin: »Nathalie, ich bin’s. Ich weiß nicht, was in dich gefahren ist, jedenfalls hast du verdammtes Glück, dass ich noch lebe. Aber bilde dir bloß nicht ein, dass du so einfach davonkommst.« Die Stimme schweigt für ein paar Sekunden. »Nico hat sich um meine Kopfverletzung gekümmert. Sei froh, dass ich dich gestern nicht erwischt habe, sonst hättest du dein blaues Wunder erlebt. Aber inzwischen hab ich mich wieder eingekriegt. Wir müssen reden, Nathalie. Ich weiß, dass du in Frankfurt bist. Ich bin im gleichen Hotel abgestiegen und warte morgen im Frühstücksraum auf dich. Bis dann.«

Nathalie wird schwindlig vor Angst. Das Telefon in der Hand, lässt sie sich auf die Bettkante sinken. Vincent ist hier, mit ihr unter einem Dach! Sie zweifelt keinen Moment daran, dass es stimmt. Er hat sie gefunden, wahrscheinlich mithilfe irgendeines Peilsenders am Auto. Das wäre typisch für ihn. Er muss immer alles unter Kontrolle haben. Nicht zuletzt deshalb hat sie schon mehrmals versucht, ihn zu verlassen.

Diesmal aber ist sie fest entschlossen, sich nie mehr schlagen und herumkommandieren zulassen. Nicht von Vincent und auch von sonst niemandem mehr. Sie ist erwachsen und kommt allein zurecht. Zu Vincent zurückzukehren kommt für sie nicht infrage, sonst wäre sie, nach allem, was passiert ist, so gut wie tot. Sie kennt seine Sprüche. Im Frühstücksraum, vor den anderen Hotelgästen, würde er sich nachsichtig geben, aber sobald sie allein wären, müsste sie büßen – wie, das will sie sich gar nicht erst vorstellen.

Bleibt also nur die Flucht. Aber falls er sie doch irgendwann zu fassen kriegt, hat sie ein Riesenproblem ...

Kalte Schauder laufen ihr über den Rücken, Panik steigt auf.

Dann reißt sie sich zusammen und zwingt sich zu handeln. Hastig zieht sie sich an und packt ihre Sachen.

Robbie, der zufrieden an seinem Fläschchen nuckelt, folgt ihr mit den Augen.

Um halb sechs ist sie so weit. Der Kleine ist satt, und das wenige Gepäck, das sie mit aufs Zimmer genommen hat, steht an der Tür.

Frühstücken kann man zwischen sieben und elf, hat sie im Prospekt gelesen. Vincent kann warten, bis er schwarz wird – sie hat ihm nichts mehr zu sagen.

Rasch prüft sie, ob sie auch nichts vergessen hat, dann hängt sie das Gepäck an die Griffe des Buggys und schiebt ihn in den Flur. Kurz darauf drückt sie im Lift den Knopf fürs Erdgeschoss.

Dass Vincent nicht der Märchenprinz ist, für den sie ihn anfangs hielt, hat sie schon relativ bald gemerkt. Nachdem sie Knall auf Fall zu ihm gezogen war, kam sie vom Regen in die Traufe. Und er versuchte gar nicht erst, vor ihr zu verbergen, womit er sein Geld verdient.

Ab seinem siebzehnten Lebensjahr schlug er sich als Kleinkrimineller durch. Später beging er Einbrüche, auch im Auftrag für einen Anteil an der Beute, und organisierte Drogentransporte. So machte er sich im Milieu einen Namen und galt bald als einer der ganz schweren Jungs.

Zu Anfang hatte Nathalie kein Problem damit, dass Vincent auf illegale Weise seinen Lebensunterhalt bestreitet. Dass er anderen damit schadet, war ihr ziemlich egal, zumal sie sich selbst stets von ihren Mitmenschen im Stich gelassen fühlte. Nur bei Vincent wusste sie, dass er zu ihr halten würde, deshalb nahm sie den Preis dafür in Kauf.

Als sie herausfand, dass er noch viel üblere Dinge verübte als Einbrüche und Erpressungen, war sie bereits hoffnungslos in seine Machenschaften verstrickt. Sie war entsetzt, dass er auch vor Mord nicht zurückschreckte, und verweigerte ihm ihre Unterstützung, was Vincent mit Schlägen quittierte. Weil sie keinen Ausweg aus ihrem Dilemma sah, ließ sie zu, dass er sie mit falschen Papieren ausstattete, und tat alles, was er ihr auftrug. Mitmachen schien ihr weniger riskant zu sein, als sich zu verweigern oder die Polizei einzuschalten. Bis gestern Morgen, als er sich auf Robbie stürzte. Sie wollte unter allen Umständen verhindern, dass er sich an dem unschuldigen Kind vergriff, und handelte aus einem mütterlichen Reflex heraus.

Frankfurt, Mannheim, Karlsruhe ... Unter höchster Anspannung fährt Nathalie in Richtung Süden. Sollte sich tatsächlich irgendwo ein Peilsender am Auto befinden, ist Vincent mit Sicherheit schon wieder hinter ihr her. Vorausgesetzt, er ist früh aufgestanden ...

Es macht sie hypernervös, dass sie keine Ahnung hat, wie weit er von ihr entfernt ist. Sie hätte lieber ein Taxi zum Bahnhof nehmen und ihre Flucht per Zug fortsetzen sollen, aber an diese Möglichkeit hat sie in ihrem aufgelösten Zustand nicht gedacht. Sie kann es immer noch tun, das heißt, sobald sie sicher weiß, dass der Sender tatsächlich am Auto angebracht wurde. Genauso gut kann er im Futter ihrer Handtasche oder im Absatz ihres Schuhs verborgen sein.

Nein, denkt sie. Vincent konnte ja nicht wissen, welche Handtasche und welche Schuhe ich nehme.

Klar war lediglich, dass sie niemals ohne Robbie gehen wür-de. Sie nimmt sich vor, seine Sachen bei der nächsten Rast genau zu überprüfen.

Zwei Stunden nachdem sie aufgebrochen ist, hält sie an einer Raststätte auf der Höhe von Straßburg, um ein paar Sachen fürs Frühstück zu kaufen.

Ans Auto gelehnt, isst sie ein belegtes Brötchen und trinkt Milch aus einem Tetrapak. Dann wechselt sie in fliegender Hast Robbies Windel und füttert ihn mit etwas Obstbrei. Als er satt ist, nimmt sie sich die Wickeltasche vor und tastet das Futter ab. Nichts. Falls der Sender doch darin versteckt sein sollte, hat Vincent ganze Arbeit geleistet.

Sicherheitshalber leert Nathalie die Tasche komplett und räumt sie anschließend wieder ein.

Eigentlich müsste sie sofort weiterfahren, aber nach der unruhigen Nacht fühlt sie sich wie gerädert. Sollte Vincent plötzlich hier auftauchen, wird er sich hüten, sie zu belästigen. Sie weiß aus bitterer Erfahrung, dass man sich nicht auf die Hilfe anderer verlassen darf, aber es gibt Grenzen, und als Frau mit Baby hat sie gute Chancen, dass jemand sie in Schutz nimmt.

Mit Robbie auf dem Arm geht sie über die Wiese neben dem Parkplatz. Der Kleine lehnt das Köpfchen an ihre Brust und schließt die Augen.

Als Nathalie wieder am Auto ist und Robbie in seinen Maxi Cosi gesetzt hat, macht sie ein paar Dehn- und Streckübungen, dann setzt sie sich ans Steuer.

Kurz darauf ist sie in Richtung Schweiz unterwegs. Wenn sie keine Pause mehr macht, kann sie in zwei Stunden in Zürich sein und mit etwas Glück gegen Abend an ihrem Ziel in Italien.

Weil Robbie eingeschlafen ist, macht Nathalie den CD-Player aus. Allmählich wird es voller auf der Autobahn, trotzdem kommt wie weiterhin zügig voran. In der Ferne kann sie bereits die Alpen sehen. Als Kind war sie immer begeistert, wenn sie auf der Fahrt nach Italien an schneebedeckten Berggipfeln vorbeikamen.

Die Strecke ist ihr vertraut, obwohl sie sie noch nie selbst gefahren ist. Bevor Cécile von zu Hause auszog, fuhren sie immer zu dritt an den Lago Maggiore. Als die Geschäfte ihres Vaters schlecht liefen und er die Villa verkaufen musste, konnte sie nicht verstehen, warum er das Ferienhaus unbedingt behalten wollte. Jetzt ist sie ihm dankbar dafür. Es ist schon komisch, dass sie es nun ausgerechnet ihrem Vater zu verdanken hat, für eine Weile untertauchen zu können.

11

Vincent war der erste Mensch, dem sie sich anvertraute. Und er sah auch nicht weg, als sie ihm die blauen Flecken zeigte, sondern nahm sie liebevoll in den Arm.

Von Cécile hatte Nathalie keine Hilfe zu erwarten. Jahrelang musste sie zusehen, wie sie allein zurechtkam. Nie wäre Nathalie auf die Idee gekommen, ihren eigenen Vater anzuzeigen. Lange wusste sie überhaupt nicht, dass Kindesmisshandlung strafbar ist. Sie wusste auch nicht, dass man ihrem Vater deswegen das Sorgerecht entziehen könnte, und selbst wenn, hätte sie vermutlich nichts unternommen. Für sie war sein Verhalten mehr oder weniger normal; er fuhr nun einmal leicht aus der Haut. Wenn er sie schlug, hasste sie ihn, aber sobald sich seine Wut gelegt hatte und er sich bei ihr entschuldigte, hatte sie ihn wieder gern. Ja, er tat ihr sogar leid, wenn er das Gesicht in den Händen verbarg und weinte, weil er schon wieder die Beherrschung verloren hatte.

Am meisten verwirrte sie seine Unberechenbarkeit. Völlig unvermittelt wurde aus dem vertrauten, liebevollen Vater ein gewalttätiger Fremder.

Nathalie lernte die kleinen Zeichen zu erkennen, die auf einen Wutausbruch hindeuteten. Eine pulsierende Ader an der Schläfe, mahlende Kiefer, ein verbissener Ausdruck in den Augen – dann wusste sie, dass sie sich in Acht nehmen musste. In solchen Situationen gab sie sich alle Mühe, sich unsichtbar zu machen, aber es half nichts: Seine Wut entlud sich mit Schlägen und Tritten, und sie war vollkommen machtlos.

Einmal stieß ihr Vater sie sogar die Treppe hinunter. Sie hatte sich noch im letzten Moment am Geländer festhalten können und sich dabei den Arm verrenkt und am Rauputz des Treppenaufgangs böse aufgeschürft.

Sosehr ihr die Mutter auch fehlte, war sie doch jedes Mal froh, wenn ihr Vater eine neue Freundin hatte. Kaum war wieder eine Frau in sein Leben getreten, war er wie verwandelt. Dann stand er singend am Herd und probierte neue Rezepte aus, brachte Nathalie Musik-CDs aus der Stadt mit, und sie unternahmen zu dritt Ausflüge.

Wenn er verhebt und guter Stimmung war, durfte Nathalie abends ausgehen, auch wenn sie um Punkt zwölf zu Hause sein musste. Dann schimpfte ihr Vater nicht, wenn sie sich ein wenig schminkte, und sie konnte es sogar riskieren, ab und zu eine Klassenkameradin mit nach Hause zu bringen.

Wenn die Liebe nach Wochen oder Monaten erste Sprünge bekam, weil ihrem Vater die Hand ausgerutscht war, gab Nathalie sich alle Mühe, zu vermitteln. Aber es half nichts, und letztlich lief es immer gleich ab: Beim ersten Mal ließen sich die Frauen meist noch einmal umstimmen, weil Nathalies Vater sich reuevoll und zerknirscht gab. Aber wenn er dann zum zweiten Mal zugeschlagen hatte, packten sie unweigerlich ihre Sachen, und nach dem dritten Mal waren auch die Langmütigsten weg.

In der Zeit danach schlich Nathalie buchstäblich auf Zehenspitzen durchs Haus. Sie traute sich nicht, Radio zu hören, und überlegte sich jedes Wort zu ihrem Vater sehr genau. Dass sie eine Klassenkameradin einlud, war dann undenkbar und abends ausgehen kein Thema. Meist saß sie nach dem Unterricht in ihrem Zimmer, machte Hausaufgaben und vertrieb sich die Zeit mit Lesen. Um sechs kam ihr Vater von der Arbeit nach Hause. Beim gemeinsamen Abendessen war er wortkarg, stellte allenfalls eine Routinefrage, wie es denn so in der Schule gehe, und Nathalie gab die übliche Antwort: bestens, in der Schule laufe alles prima und ansonsten auch.

In der Schule lief es tatsächlich gut, jedenfalls in Zeiten relativer Ruhe. Nathalie lernte eifrig, denn sie wollte wie ihre Schwester Cécile Abitur machen und danach möglichst schnell von zu Hause ausziehen.

Als sie Vincent kennenlernte, befand sie sich in einer Phase tiefer Verzweiflung und hatte das Gefühl, ihrer Situation nicht mehr gewachsen zu sein.

Sie sah ihn täglich mit einer Gruppe von Freunden in der Nähe ihrer Schule, dem Gymnasium, das er früher selbst besucht hatte. Dass er seine Intelligenz für kriminelle Zwecke einsetzte, wusste sie damals noch nicht. Sie sah nur den attraktiven jungen Mann, der unglaublich cool wirkte und mit undurchsichtigen Typen abhing, die sie einerseits misstrauisch machten, andererseits aber auch anzogen.

Eines Tages wartete sie an der Haltestelle auf den Bus, und weil es regnete, hatte sie sich ganz ans Ende der Bank gesetzt. Vincent trat in das Wartehäuschen und studierte die Tafel mit den Abfahrtszeiten. Sie beobachtete ihn aus dem Augenwinkel, was ihm nicht entging. Er lächelte ihr zu und zeigte fragend auf die Bank. Als sie schüchtern nickte, setzte er sich neben sie, bis der Bus kam.

Am nächsten Tag stand er vor dem Schultor, lächelte sie wieder an, sagte aber nichts.

Erst eine Woche später kamen sie miteinander ins Gespräch.

Anfangs redeten sie nur über oberflächliche Dinge. Was sie dazu veranlasste, Vincent von ihrer Misere zu erzählen, weiß sie bis heute nicht. Vielleicht, weil sie wusste, dass bald etwas geschehen müsste, wenn sie nicht zugrunde gehen wollte. Dass sie irgendetwas tun musste, um ihrem Leben eine neue Richtung zu geben.

Nachdem sie erst einmal angefangen hatte zu reden, gab es kein Halten mehr. Sie erzählte Vincent alles: dass sie sich vor Schmerzen oft tagelang kaum bewegen könne, dass im Flur zu Hause ein großer Fleck an der Wand sei, weil ihr Vater sie dort so hart ins Gesicht geschlagen habe, dass sie heftiges Nasenbluten bekam. Dass er sie die Treppe hinabgestoßen habe ...

Vincent hörte zu, ohne sie auch nur einmal zu unterbrechen, und sein Gesicht verzerrte sich vor Empörung und Wut. »Zu dem Arsch gehst du nicht mehr zurück!«, sagte er. »Nie mehr.«

Nathalie hatte nicht protestiert. Noch am gleichen Nachmittag hatten sie zusammen ihre Sachen aus dem Haus geholt, und sie war zu Vincent gezogen.

Ihr Vater hatte bald herausgefunden, wo sie steckte. Mehrmals stand er vor der Haustür, klingelte Sturm und drohte, sie grün und blau zu schlagen.

Dann wurde er eines Abends in einer einsamen Seitenstraße überfallen und brutal zusammengeschlagen. Mit einer schweren Gehirnerschütterung, einem gebrochenen Arm und einem Milzriss wurde er in die Klinik gebracht. Er starb am nächsten Tag.

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