Read the book: «Весной солнце всегда особенно яркое»
Весной солнце светит как-то по-особенному ярко. Прорезает лёгкие облака голубого неба и будто дразнит теплом людей, истосковавшихся за долгую морозную зиму.
С первым теплом хочется сбросить шапку, распахнуть пальто и, широко шагая по улицам, глубоко вдыхать сырой московский воздух — со всеми запахами огромного просыпающегося города.
В тот день солнечные блики скользили по кузовам припаркованных автомобилей, вспыхивали в молодых листьях старых лип и ложились на скамейку в глубине небольшого двора.
Там, опираясь обеими руками на трость, сидел седой старик в чёрном пальто.
Он щурил спрятавшиеся в морщинах глаза и слушал, как неподалёку поскрипывают качели и звонко смеются дети.
Лёгкий ветер шевелил выбивавшиеся из-под шапки седые волосы, пробирался за ворот, заставляя глубже запахивать полы пальто.
— Эх, а не пора ли домой? — тихо пробормотал старик.
Оттянул рукав, пытаясь разглядеть сливающиеся на циферблате стрелки.
«Не увижу. Как назло, очки забыл…»
Поправил ремешок часов и задержал взгляд на собственной руке.
Худая. Почти прозрачная кожа, проступающие вены, сухие пальцы.
«Старые руки. А ведь когда-то проведёшь вот так — и мышцы чувствуешь. Мышцы… Какие теперь мышцы…»
В груди вдруг тяжело сдавило.
Старик нахмурился, словно пытаясь понять, что произошло.
Пальцы разжались.
Трость стукнула о плитку.
Детский смех откуда-то издалека растянулся, поплыл — и вдруг сложился в строгий мужской голос:
— Мышцы-разгибатели предплечья, ну-с… Батенька, да вы никак спите?
The free sample has ended.
