У каждого свой поезд
День рождения бываю разные.
С громким салютом и мишурой.
Бывают с бутылкой и стол – грязный.
И мысли, только бы не запой.
Бывают соберутся все, кто тебе дорог.
Хотя никого и особо не звал.
Всё же лучше, чем пафос в твои сорок.
И подарки, отбить стол, я ж просчитал.
Помнишь, первые два три года свободы.
В 15, когда казалось, что она насовсем.
Много их проходит за прожитые годы,
И я не верю, когда говорят они одинаковы все.
Помнишь, годы становления, суеты, отрицания.
Все друзья! А подарки тебе не нужны.
Это за 40, годы ожидания чужого признания.
Звезды, люди, еда тут детали важны.
Хотя так забавно в итоге выходит,
Рад не подаркам, а простому с душой эСэМэС.
Хорошо если за годы понимание приходит,
Что нет ценника дружбе, и не продается честь.
День рождения по сути бываю разные.
И верь мне не важно сколько прожито лет.
Главное, что день рождения не бывает дважды,
Каждый неповторим и в этом жизни секрет.
А по статусу вещи, для показа лишь годные,
Их не взять, не отдать, на всю жизнь, ну не как.
Чемодан, то без ручки, но зато модный.
Вот и караулишь его, пока на пироне жизнь отбивает такт.
День рождение – это станции на пути поезда.
И каждый раз на пироне свой кавардак,
И не сойти, и не остановить хода того поезда.
До «конечной» нам билет, выписан. Вот как-то так!
Оттенки карего цвета
Тебе говорили, что глаза у тебя цветом – кофе.
А утром, их цвет был шоколадным, и молчаливым,
Словно предвестник, неизбежной для меня катастрофы.
В этот день, в зимний час, не особо дождливый.
Когда ты злишься, это точно цвет черно-серого перца.
Но стоит улыбке проникнуть в твой скромненький мир.
И глаза уже цветом ирисок, что мама варила, из детства.
И в миг всё поменялось, как на фото, после слова – «сыр».
А в холодные, снежные дни – это цвет душистой гвоздики,
В горячем глинтвейне. У камина, под пледом в тиши.
Так необычно, как костер на снегу, нежный и дикий.
И в нем отражаются, сплетения желаний у ранимой души.
Я помню их чайного цвета, словно виски отменный
Они так же пьянили и градус желанья под стать.
А ты говоришь, только карий тон, в их цвете, ценный.
Смешная. Как же можно одним цветом душу твою, описать.
В твоих глазах ещё десятки оттенков для меня новых.
И каждый в свой момент жизни, по-своему мил.
А ты говоришь они карие! О, как же мне это знакомо.
Как жалко, что я видел крупицу из них, и не все ещё оценил.
…такими же
Никогда, мы не будем такими же,
Мы живые, а значит, способны на жизнь огрызаться.
Боль и грусть, не черствея – прожить бы.
Жизнь бывает жестокой, но глупо её боятся.
Никогда, ты не будешь таким же,
Как за минуту до слова «нет» в ЗАГСе,
Памятуя о шутках, переспросишь: «Серьезно ли?»
И в ответе её, разлетится весь мир на части.
Никогда, ты не будешь таким же.
После боя, смывая кровь чужого солдата.
До конца жизни себя будешь корить ты.
И что с того что приказ, всё равно виноват я.
Никогда, ты не будешь таким же.
Как был минуту назад перед стартом.
Только третий, побежденный другим уже.
И дело не в допинге, дело в прошедшем азарте.
Никогда, мы не будем такими же.
Мы живые, а значит, способны на жизнь огрызаться.
И как бы там не было, доброту сохранили бы.
Знали бы вы, как важно человеком во всем оставаться.
Я люблю!
Всегда выбирай, только сердцем, и не бойся влюбляться.
Не лукавь и не ври, говоря: «Я люблю!»
Ибо эти два слова, как звуки будут в нем отражаться,
Сердце, не стоит приручать к фальши. Она, ему не к чему.
«Я любил!». Так лживо звучат, эти два слова.
Гордое «Я», как заложник глагола, минувших времён.
«Я любил!». Это как замок, без ключа запасного,
И так приторно, когда добавляют: «Ну ведь, был же влюблен?!»
«Я разлюбил!». Тоже ложь, но хватило духу признать таковое.
Полюбил – разлюбил, словно фонарик. Подходи, посвечу – всем.
«Я не любил!». Вот он горький ответ правды, и ничего иного.
У «любви» нет кнопки «ВЫКЛ». Она надолго. Она насовсем.
Выбирайте, всегда только сердцем, и не бойтесь влюбляться.
Не лукавьте и не врите, говоря половинке сво