Read the book: «Сиг. Рассказ»

Сиг - (рассказ)

Внезапное похолодание удивило горожан, привыкших к теплой зиме. На улицах уменьшилось количество пешеходов. Наиболее зажиточные старались передвигаться на собственном автотранспорте, имея не одну иномарку.

- Страна парадоксов, - выдохнул вместе с клубом сигаретного дыма высокорослый худощавый мужчина пятидесяти лет.

- Резо, умоляю тебя, хватит уже курить, - пожаловалась жена, занимаясь на кухне выпечкой.

- Да, но я ведь курю не в комнате, Нато, а в лоджии.

- Как будто это не одно и то же. Детей хотя бы пожалел.

- Детей? А ты знаешь, что наша Элене уже курит.

- Ну так что теперь, к ее дыму добавлять и свой?

- Потерпи еще немного, скоро приедет Серго, и мы уйдем.

- Скорее бы уже, а то заждались. Ты хотя бы позвонил ему и узнал, выехал он или нет? Вам ведь еще к моему брату заехать нужно. А потом столько времени еще в пути. Вечером ехать в темноте придется. Вон как скоро темнеет.

- Ты лучше позвони своему брату, чтобы он был готов, когда мы с Серго к нему подъедем, а то вечно опаздывает.

- Тебе только моего брата критиковать, любимее занятия у тебя нет.

- А что я делаю без причины?

- Твоя причина – элементарная зависть.

- Хм, еще чего, завидовать этому бездельнику.

- Магистру, работающему над диссертацией.

- А это разве не одно и то же? Я в его годы имел уже семью и содержал ее, а он? До тридцати лет возможно это простительно, но после?

- Подумаешь, на пару лет просрочил свой срок.

- И кем он потом будет работать?

- На кафедре! Ему предложили неплохое место.

- Конечно! Самое главное – теплое. Это как в том анекдоте про Михо, который просит своего отца содержать его до сорока лет, а потом его сын будет его содержать.

- Между прочим, он еще за больной матерью присматривает.

- А кому же еще, мне что-ли? У меня до своей никак руки не доходят.

- Нашел чем хвастаться.

- А я не хвастаюсь, а горбачусь день и ночь, чтобы пережить нам это непростое время.

- Ладно уж, иди, Серго приехал и ждет тебя внизу, - сообщила Нато, выглядывая из кухонного окна во двор.

- Не поцелуешь на дорогу? – поинтересовался Резо, потушив окурок сигареты в пепельнице и подходя к ней.

- Не видишь, руки у меня в муке.

- А они для этого нужны?

- Сперва заслужи поцелуй.

- Хорошо, тогда не заеду за твоим братом, на фиг он мне сдался, на его месте еще больше канистр поместится.

- Иди уже, - обидчиво сказала Нато.

- Куда сейчас, шеф? – поинтересовался Серго, водитель служебной машины Резо, мужчина сорока пяти лет невысокого роста.

- Заедем сначала к этому бездельнику.

- К Сабе? – усмехнулся Серго.

- А к кому же еще, кто у нас еще в нашей большой семье может с ним посостязаться в этом, - достал Резо сигарету из металлического портсигара и прикурил ее.

- За что вы его так недолюбливаете, шеф?

- С детства не любил бездельников..

- Да, но он ведь…

- Серго, замолчи, ради Бога, сперва жена мне мозги им запудрила, теперь ты продолжаешь, лучше за дорогой смотри, - предложил Резо водителю.

- Без проблем, шеф.

- Ты лучше скажи, сколько канистр тебе удалось собрать?

- Сколько сказали. Весь багажник полон.

- А канистры Сабы куда денем?

- Рядом с ним. Я взял с собой целлофановую подстилку, настелю ее на сиденье.

- Хорошо, - согласился Резо, - лишь бы достали этот проклятый бензин по дешевой цене.