Read the book: «"Песнь Лунной Династии" - Пролог - "Падение серебряной короны"»

Пролог

В столице Вердандии, городе Истфелл, эльфийский скрипторий-библиотека в ту ночь была тиха и безмятежна. Высокие стеллажи, от пола до самого потолка, теснились рядами, плотно уставленные книгами — толстыми фолиантами в кожаных переплётах и тонкими томиками с пожелтевшими страницами. Ни лишнего предмета, ни отвлекающей детали: только книги, подобно самой тишине здесь была сложена из слов, ещё не прочитанных.

В полумраке мерцали огоньки свечей на высоких витых подсвечниках — их мягкий свет дрожал на корешках, выхватывая из темноты тиснёные буквы и потускневшие от времени узоры. Тонкие струйки воска стекали по подсвечникам, застывая неровными каплями. Воздух был прохладным, источая запах старой бумаги, воском и едва уловимой горечью сухих трав, которые были использованы в роли благовоний, купленные у торговцев на рынке.

Сквозь высокие стрельчатые окна открывался вид на Хребты Морвандара — заснеженные, острые, будто вырезанные изо льда. В вечерних сумерках горы казались безмолвными стражами, их вершины тонули в фиолетовой дымке, а склоны отливали стальным холодом. Снежные вихри кружились над перевалами, то и дело вздымая заснеженные склоны.

Всё здесь дышало покоем — тяжёлым, вековым, само время замедлило бег среди этих полок. И в этой тишине, плотной, как бархат, каждая книга хранила свою тайну, ожидая, когда чьято рука потянется за ней из темноты.

Но не в этот вечер…

Библиотека вспыхнула не постепенно, не с робкого язычка пламени, что ползёт по сухой древесине, — она взорвалась магическим огнём. Всё началось с одного угла, где тень легла чуть глубже, чем положено. И в следующий миг пламя рвануло вверх, жадно, без раздумий.

Сначала огонь схватил крайнюю полку — не лизнул, а именно схватил. Дерево, пропитанное пылью времен, вспыхнуло мгновенно, будто было не крепким видавшим свое время сильным дубом, а сухой соломой. Пламя взметнулось до самого потолка, и по балкам, по резным узорам, по тёмному дереву, побежали огненные ручейки. Они бежали быстро, слишком быстро, неестественно быстро, подгоняемые магией.

Стеллажи, тяжёлые, массивные, выстроенные рядами, как молчаливые стражи знаний, стали жертвами этого всепоглощающего голода. Огонь не тратил времени на медленное пожирание — он обрушивался на них целиком, обволакивая сразу несколько полок, превращая их в огненные колонны. Дерево трещало, стонало, лопалось, и этот звук был похож на крики, на тысячи голосов, которые пытались что-то сказать, но их заглушал рёв пламени.

Книги сгорали не просто как физическое свое проявление бумаги и кожи — они умирали. Листы, тонкие, пожелтевшие от времени, вспыхивали, едва касаясь огня, и за долю секунды превращались в пепел. Они не тлели, не дымились долго — они сгорали мгновенно, сама их суть была слишком хрупкой, чтобы выдержать этот агрессивный натиск. Корешки, обтянутые кожей, прошитые нитками, покрытые тиснением, вспыхивали ярким, почти синим пламенем, и на мгновение казалось, что в этом огне мелькают буквы, слова, целые фразы — казалось, книги пытались напоследок прошептать свои тайны, рассказать свои истории.

Пепел поднимался вверх, кружился в вихрях горячего воздуха, оседал на полу, на стенах, на остатках мебели. Он был лёгким, невесомым, но в то же время тяжёлым. Пепел ложился на пол черно-серым ковром, скрывая под собой узоры напольной вековой мозаики: следы шагов, историю этого места.

Витражи, которые также веками хранили в себе отблески ледяных северных закатов и рассветов, не выдержали пылающего жара. Цветное стекло, некогда переливавшееся всеми оттенками радуги, начало трескаться, рассыпаться на острые осколки, которые падали вниз, звеня, как последние ноты умирающей мелодии. Огонь пожирал даже эти осколки, превращая их в капли расплавленного стекла, стекавшие по стенам, словно слёзы. И вот, изображение какого-то святого или легендарного воителя, а может даже правителя, теперь перестало быть узнаваемым и пропало в чёрной бездне копоти и дыма.

Гобелены, висевшие на стенах, изображавшие сцены древних битв и забытых королевств, вспыхнули, как сухая трава. Ткань, сотканная из тончайших нитей, сгорала мгновенно, оставляя после себя лишь чёрные, обугленные края и запах гари, который проникал в лёгкие, оседал в горле, заставлял кашлять. Огонь пожирал узоры, стирал лица героев, превращал целые эпохи в пепел за считанные мгновения.

Но самое странное происходило с некоторыми книгами — теми, что хранили в себе магию. Они сгорали иначе. Их листы вспыхивали не жёлтым или оранжевым пламенем — они горели холодным, мерцающим светом, похожим на синеву. И когда они сгорали, из них вырывались всплески магической энергии — короткие, яркие, похожие на призраков, которые на мгновение зависали в воздухе, прежде чем раствориться в дыму. Эти всплески были похожи на последние вздохи, на прощальные слова, на попытки удержать ускользающую жизнь. Они мерцали, как звёзды, падающие с неба, и исчезали, оставляя после себя лишь лёгкое свечение, которое тут же поглощал мрак.