Read the book: «Композиция #5»

Глава 1

Софи.

Долгий, утомительный перелёт. Под крылом самолёта лениво проплывали облака — плотные, как вата, будто специально, чтобы не видеть, что под ними.

Я опустила взгляд, посмотрела на книгу в руках. Раскрытая на форзаце, с немного кривым маркерным почерком:

"To my dearest friend Sophie,

Thank you for being you.

Ill never forget the years weve spent together.

Love… Emily."

(«Моей дорогой подруге Софи,

Спасибо, что ты есть.

Я никогда не забуду годы, которые мы провели вместе.

С любовью… Эмили»).

— Я уже скучаю, — выдохнула я, прижимая лоб к прохладному иллюминатору.

По девчонкам. По тому, как можно было влететь в комнату, включить музыку на полную и танцевать, не объясняясь. По бесконечным кружкам чая, глупым шуткам, вечерним посиделкам с пледом и рассказам, перебивающим друг друга. По тому, как мы умели быть вместе — без фильтров, без оглядки, без перевода. А теперь.... Они все — пусть и в разных городах — но рядом. А я — в другой стране, на другом языке, в другом часовом поясе.

Когда самолёт замер у трапа, я не торопясь встала. Мои вещи уже стояли у выхода — рядом с двумя стюардессами, охраняющими их, как музейные экспонаты. Двери открылись. Я прошла на выход. В лицо ударило солнце — яркое, будто злобное. Воздух был плотный, жирный. Пахло бензином, маслом и раскалённым асфальтом — как будто кто-то поджарил дорогу прямо на сковородке.

Я опустила очки с головы, прикрываясь от резкого света, и фыркнула:

— Дом, милый дом. Если бы ещё кто-то знал, что у меня аллергия на пафос и жару.

Задняя часть аэропорта, где всегда дожидался частный самолёт, выглядела так же как и раньше. Те же постройки, тот же чёрный внедорожник неподалёку. Возле него стоял мужчина в тёмном костюме и галстуке. Я всегда задавалась вопросом: ему не жарко стоять вот так, под палящим солнцем, с видом абсолютного спокойствия?