Read the book: «Комариный " Мосх ".»

Глава

Летит себе комар. Куда хочет, туда и летит. Наглый такой, суверенный субъект микромира. Думает свою тяжелую думу: кого бы сейчас «кусьнуть» до гемолимфы, а на ком просто культурно посидеть, потирая лапки в предвкушении банкета.

Мелкий он, конечно. Худой до безобразия — анатомию изучать можно без рентгена, один сплошной пищащий экзоскелет. А прыткий… Дрон последнего поколения ему в подметки не годится. Крыльями машет так, что у любого вентилятора от зависти сгорят лопасти, головой вертит на триста шестьдесят градусов, носик-шило выставил вперед — так и норовит ткнуть кого-нибудь в нежную человеческую шею.

Спрашивается в задачнике: и где тут мозги? Головогрудь размером с пылинку, а самомнения — как у депутата перед выборами. Нету там мозгов. Там даже толковой нервной цепочки нет, одни базовые рефлексы: «Еда? -> Кусь!», «Газета? -> Уйди!». Целый день этот аристократ крови летает, лапками дрыгает, выписывает фигуры высшего пилотажа вокруг люстры — и совершенно не устает. Где берет энергию на это дело? Я не знаю. В розетку он ночами заряжается, что ли? Или подпольно подключился к ноосфере?

А вы знаете? То-то же. Таких вопросов тысячи, а ответа вразумительного наука до сих пор не дает. Вот вам и весь ваш технический прогресс. Человечество расшифровало геном, создало искусственный интеллект, который пишет стихи про котов, научилось печатать почки на принтере. Но спросите ученого-биолога, почему конкретно этот комар Вася выбрал именно мою левую пятку из всех восьми миллиардов людей на планете, и ученый начнет мямлить что-то про углекислый газ, тепловое излучение и октановую кислоту. Стыдоба! Мы запулили титановую бочку на Марс, заставили ее бурить красную пыль и говорим: «Ай, какие мы умныяяяяя! Цари природы!»