Read the book: «Измена. Ты больше не моя»

Глава 1. Ты больше не моя

Варвара

— Когда у тебя подсадка? — голос мамы слабый, но в глазах столько тепла…

— Завтра. Переживаю.

— Варюш, не нужно тебе переживать. Все пройдет удачно! Я видела сон. Хороший.

Вяло улыбается.

Болтаю с мамой, держу лицо. Ей нужно видеть только мою улыбку, хотя бы последние дни.

Выхожу из хосписа и покупаю бутылку воды, залпом выпиваю ее. Брожу по парку, пытаясь успокоиться, и набираю номер Миши.

Он мне очень нужен сейчас. Но гудки улетают в пустоту, не принося ответа. Злюсь.

Он должен был поехать на встречу с Булатом. Когда у него встречи с ним, я стараюсь не дергать мужа. Не знаю. Что-то не то с этим Булатом. Муж называет его другом, но это и близко не так. Люди, подобные ему, не умеют дружить.

Вообще я ненавязчивая жена и не делаю такого — не приезжаю никогда без приглашения, но сейчас я не в себе. Мне очень нужен муж, мне плохо, а завтра важный день. Мы долго шли к ЭКО, все началось задолго до того, как узнали про болезнь мамы.

С детьми не складывалось, традиционное лечение не помогало, и вот мы тут — в шаге от искусственного оплодотворения.

Но я готова пойти на это. Мне очень хочется ребенка. Мне двадцать пять, я созрела. Мише, как мне кажется, все равно, он делает это больше из-за меня, потому что ему тридцать пять и у него есть старший сын от первой жены. Взрослый, парню пятнадцать.

Срываюсь и еду в их место встречи — ресторан Булата.

В «Абале», как всегда, многолюдно. Меня тут знают. Администратор натянуто улыбается, проводит в отдельное помещение. Сюда не пускают обычных посетителей, но охранник в курсе, что я жена Миши.

Прохожу по темному коридору и вижу высокую фигуру, появившуюся с противоположной стороны. Мне кажется, я узнала бы Булата даже в темноте — настолько он впечатляющий и ужасающий. Огромный, как бык, с такой аурой, что волосы на загривке шевелятся.

Я юркаю в кабинет, где должен быть Миша, лишь бы не видеться с Булатом. Не знаю почему, но я всегда боялась его. У меня такое ощущение, что этот мужчина может влегкую придушить одной левой, если ему взбредет это в голову.

Миша тоже крепко сложен, но все-таки ему далековато до Булата. Иногда мне кажется, что муж копирует его. В одежде, в повадках. Булат старше него на пять лет и по факту его босс, так что, наверное, это объяснимо.

Из коридора сразу попадаю в небольшую приемную. Секретаря на месте нет. Прохожу дальше, к кабинету, и тяну за ручку двери.

Свет приглушен, стоит спертый запах сладкого кальяна, алкоголя и… секса.

На черном кожаном диване возня, слышатся стоны.

Я не вижу лица девушки, да оно мне, собственно, и не нужно. Какая разница кто?

Короткая юбка задрана, красные трусы стянуты до колен.

А позади нее мой муж со спущенными брюками. Видимо, страсть застала этих двоих врасплох.

Когда я замираю в дверях, он шлепает ее широкой ладонью, оставляя на ягодице красный след. Вкладывает в этот удар много сил, но девушка вместо возмущения громко и протяжно стонет.

Меня передергивает от осознания происходящего.

Я знаю, что мужчины полигамны. Но мы в браке всего четыре года. Неужели за четыре года секс со мной ему настолько приелся?

В помещении что-то падает.

Валится с таким грохотом, что муж со своей любовницей цепенеют. Мне кажется, это мое сердце ухает вниз и с треском разлетается на осколки — но это всего лишь мой телефон, который выскользнул из рук. Миша поворачивает голову, как в замедленной съемке, окидывает меня удивленным взглядом.

— Варя?

Руки повисают безжизненными лианами, язык прилипает к небу, а ноги… я не чувствую их.

Было бы жутко упасть на колени в этот момент.

Но ничего такого не случается, потому что меня впечатывает в стену. Больно. И внутри, и снаружи. Я не сразу понимаю, что это вовсе никакая не стена, а мужчина, который шел по коридору.

Он знал, куда я иду. И знал, что я увижу.

Булат что-то кричит Мише, практически унося меня, плотно прижимая к себе. Миша что-то кричит Булату в ответ, а я оглушена.

Меня выводят на улицу, как безжизненную куклу, Булат сажает меня на переднее сиденье черной машины. Он не церемонится со мной, делает все достаточно агрессивно. Накатывает апатия, становится все равно, даже если он сейчас вывезет меня в лесополосу и прикопает там.

— Булат, возьми охрану! — кричит один его людей и бежит в нашу сторону с толпой мужиков.

— Али, свали нахрен, — рычит Булат.

— Опасно!

— Без тебя разберусь, — бросает Булат, впечатывая меня в сиденье. — И не выпускайте Михаила.

Листаем дальше, там следующая глава ►

Глава 2. Сумасшедший

Варвара

Он сумасшедший.

Определенно, у этого мужика не все в порядке с головой, потому что его манера вести машину вызывает у меня приступ истерики.

Булат вообще не жмет на тормоз — вылетает на трассу и топит под двести. Обе руки на руле, взгляд устремлен вперед. Зубы сжаты так, что видно, как ходят желваки.

На меня не посмотрел ни разу.

В моменты, когда выбрасывается адреналин, организм ведет себя по-другому. Он концентрируется на мелочах, которые никакого отношения к причине паники не имеют.

Например, я смотрю на фрагмент татуировки, который замечаю на мужском запястье. Я ни разу не видела Булата в футболке. Всегда рубашка и пиджак. Я никогда не фантазировала на тему того, как выглядит его тело под несколькими слоями ткани.

Это даже представить было страшно.

И вот мы несемся по трассе на скорости под двести, а я смотрю на черноту рисунка, представляя, что это крыло какой-то птицы.

Человеческий мозг странная штука. В момент опасности он не вспоминает о том, что любимый муж разложил в своем кабинете шлюху. Он не анализирует — сколько раз это могло произойти? Причины? И, самое главное, последствия?

Мой мир сужается до черного мазка, который виднеется из-под такой же черной рубашки.

— Куды вы везете меня? — надтреснутый голос не без труда соединяет слова в предложение.

Булат бросает на меня короткий взгляд, но не отвечает.

— Я имею право знать! — нахожу в себе силы и повышаю голос. — Эй! Вы слышите?!

— Молчи, — просто бросает он.

— В смысле — молчи? Вы без спроса запихнули меня в свою машину и везете… — смотрю в окно. — Куда? В лес?

— Я сказал тебе заткнуться, — бросает жестче.

— Отвезите меня обратно, и вам не придется затыкать мне рот.

Он игнорирует меня.

— Булат! — здравый смысл покидает меня, и я бью мужчину в плечо.

Ну как бью, мне кажется, он даже не заметил этого.

— Остановитесь! Я не хочу никуда ехать! — еще удар. — Верните меня назад! — удар. — Сволочь! Скотина! Я не хочу с тобой никуда ехать.

Я впадаю в истерику, за которую мне обязательно будет стыдно. Но это потом. Сейчас моя реальность осталась где-то позади. Я бью Булата, обзываю. Мне страшно. Я понимаю, что все это ненормально.

Машина резко дергается, тормозит. Идет юзом, поднимая пыль на обочине. Жизнь проходит перед глазами, но конец не наступает. Я отстегиваю ремень безопасности и открываю дверь.

Как мешок вываливаюсь на обочину, на негнущихся ногах делаю два шага и падаю на колени в невысокую траву.

Меня тошнит, я не могу контролировать свое тело.

Булат не трогает меня. Я не знаю, где он.

Меня выворачивает от картины, которую я видела. От поездки, от отвращения к собственной жизни. Когда приступ заканчивается, поднимаюсь на ноги и оглядываюсь.

Булата не вижу, лишь сигаретный дым, который вьется с той стороны машины. Вытираю рот тыльной стороной ладони и обхожу внедорожник.

Мужчина стоит, привалившись к дверце автомобиля, и курит. Выдыхает кольца дыма в сумеречное небо, не глядя на меня. На трассе пусто; нас развернуло на сто восемьдесят градусов на противоположную сторону дороги.

— В машине есть холодильник, возьми там воду, — говорит он.

В голосе твердость и спокойствие.

— Вам?

— Себе.

— Спасибо.

Растерянно лезу на заднее сиденье, достаю бутылку, полощу рот, пью, умываюсь и возвращаюсь к Булату, который уже прикурил следующую сигарету.

— Зачем вы увезли меня? — спрашиваю уже спокойно.

— Что было бы, если бы ты осталась? — он впервые смотрит на меня.

Пристально. В самую душу.

— Не знаю, — отвечаю искренне. — Вероятно начались бы обычные семейные разборки.

— Он пьян. В доску. Вы бы не поговорили нормально, только создали бы больше проблем. Подняли бы на уши весь ресторан, посетителей в том числе.

— Так это была забота о нашей маленькой семейной ячейке? — спрашиваю с сарказмом.

Булат не сводит с меня взгляда:

— Нет.

— Нет? А мне кажется, наоборот. Как это мило. Босс, который так переживает за своего сотрудника, — снова подкатывает истерика. — И что, как часто Булат Азаматович ратует за Михаила?

— Сама у него спросишь, — бросает он и отворачивается.

— Даже оправдывать его не будете? Мужская солидарность, да?

— Твой муж взрослый мужик, который делает то, что считает нужным. Оправдывать его или его баб не собираюсь.

Ахаю и сгибаюсь — кажется, будто мне кто-то вонзает нож в живот. Босс мужа практически прямым текстом говорит о том, что Миша не в первый раз изменяет мне.

Хватаюсь за живот и прислоняюсь к машине, зажмуриваюсь.

— К врачу? — Булат спрашивает так, будто ему вообще насрать, куда меня везти.

— Пошел нахрен, — сквозь слезы выпаливаю я.

— Не прошло и четырех лет, как ты перестала мне выкать, — бормоча это, он поднимает меня, как куклу, и сажает на пассажирское место, пристегивает.

Наступает темнота. Домой едем в молчании. Но теперь оно другое. Во мне не осталось сил ни на препирания, ни на выяснение отношений. Я просто безэмоционально смотрю в окно, как в зеркальное отражение.

На то, как Булат словно робот ведет машину, ни разу не взглянув на меня.

Он паркуется у нашего с Мишей дома и говорит:

— Миша приедет завтра, как протрезвеет. А ты иди и ложись спать, поговорите обо всем завтра, когда успокоитесь.

Хочется съязвить, передразнить его, сказать: «Хорошо, папочка». Но вместо этого я молча покидаю машину и бреду в нашу с Мишей квартиру.

Посмотрим, как выглядят герои? Визуал дальше ►

Глава 3. Романтичная дурочка

Варвара

Ночью я не сплю.

Размазываю слезы по опухшему лицу и вою в подушку.

Мы познакомились с Мишей, когда мне был двадцать один год. Я работала флористом в одном из магазинов крупной сети, а он пришел за букетом для своей тогдашней пассии.

В то время Миша уже был в разводе с первой женой. Он флиртовал со мной. Достаточно умело, надо сказать. Мое лицо было пунцовым, а от улыбки болели щеки.

Он ушел, а на следующий день вернулся.

Спросил, какие цветы я люблю, и попросил сделать из них букет. А потом отдал его мне. Романтичная дуреха, я растеклась лужицей. Через несколько часов, после того, как моя смена закончилась, я закрыла магазин и, выйдя на улицу, увидела его.

Он стоял, привалившись к капоту автомобиля, и ждал меня.

Это знакомство вызвало во мне целую бурю эмоций: волнение, предвкушение чего-то важного, смущение. Я боялась его и одновременно тонула в интересе к этому мужчине.

Он был большим, сильным, взрослым, богатым. А я… флористка с дипломом экономиста, не сумевшая пробиться.

Я не могу сказать, что Миша ухаживал за мной, нет. Он просто забрал меня. Пара свиданий — и он привез меня в свою квартиру. Привез и больше не отпустил.

Я не была против. Я была счастлива.

Внутри меня светили сумасшедшие лучи счастья, я жила ожиданием встречи, жаждала его рук и губ. Он стал моим первым мужчиной, во всех смыслах.

Я полюбила его, как может полюбить глупая букашка хищного зверя, хотя тогда я видела в нем божество, а не человека, который может предать.

Утро я встретила на кухне, у окна. Я сделала себе кофе и посмотрела на красные лучи, окрасившие летний небосвод. Подул холодный ветер, остужая мои горящие глаза, и я опустила веки.

Едва часы отмерили восемь ноль-ноль, я взяла в руки телефон. Экран треснул, но это не помешало мне набрать номер.

— Здравствуйте, Герман Александрович. Это Фомина. Я бы хотела отменить сегодняшнюю процедуру подсадки.

— Варвара Леонидовна? Но как же? Мы ведь готовились так долго. Может, вы хотите перенести на завтра? Это можно устроить.

— Я бы хотела отменить, — в моем голосе нет жизни, но врач будто не слышит этого.

— Мы можем перенести на послезавтра. У нас в запасе есть пара дней. Конечно, придется кого-то подвинуть, но это возможно. Только скажите когда.

Моего мужа знают в городе. Знают, что он правая рука Булата Ахметова, — и боятся. Само собой, врач переживает: в том, что процедура не состоялась, могут обвинить его.

— Мы не будем ничего переносить, Герман Александрович. Уничтожьте яйцеклетки, мы отказываемся от ЭКО.

— Но позвольте! Это так не делается...

Он еще что-то говорит, но я кладу трубку.

Хожу по квартире как тень. Призрак самой себя.

Я не знаю, что делать. Куда идти? У меня нет никого, кроме мамы. Но ей сейчас в разы хуже, чем мне.

Надо бы наведаться в цветочный, но я брала на эту неделю выходные, так что девочки меня там не ждут.

Воспоминания бьют больно, подкидывая картинки того, как Миша неожиданно привез меня к моему первому цветочному. Просто вручил мне большие металлические ножницы, подвел к красной ленте и сказал:

— Разрезай! Теперь этот магазин твой.

А я визжала как ненормальная. Тогда казалось, что я самая счастливая. Хотя почему казалось? Я и чувствовала себя самой счастливой. Впереди было столько всего — сплошные планы, грезы, мечты.

Я плохо понимаю, куда пойду, но чемодан все-таки достаю. Начинаю методично его заполнять своими вещами. Их у меня очень много, все не влезет, поэтому беру самое важное и удобное. Перебираю документы, собираю свою технику.

Миша приезжает после обеда.

Одного взгляда на него хватает, чтобы понять, что мой муж всю ночь пил.

Да, он привел себя в порядок, наверняка искупался, переоделся, от него пахнет привычным парфюмом. В руках букет моих любимых эустом. В глазах — вина.

Ему хватает секунды, чтобы все оценить. Собранные чемоданы, мое красное лицо.

Он бросает букет на тумбочку при входе. Заходит в квартиру прямо в обуви и подходит ко мне вплотную.

Поднимаю на него глаза. Миша высокий, гораздо выше меня. Он проводит рукой по моему лицу, очерчивает искусанные губы, заглядывает в воспаленные глаза и говорит:

— Прости меня, девочка, — неожиданно падает на колени и утыкается носом мне в живот. — Прости, малышка.

Трется носом о ткань мой майки, а у меня снова вырываются рыдания.

Больно. Господи, как же больно…

Глава 4. Потом привыкаешь

Михаил

Меня окатывают ледяной водой.

С трудом разлепляю свинцовые веки, пытаюсь сфокусировать взгляд, но ни хера не получается. Ведет страшно.

— Давай еще, — командует Булат.

На меня обрушивается шквал холодной воды, которая иглами заходит под кожу, от нее немеют пальцы.

Сижу с закрытыми глазами пару минут, пытаясь прийти в себя. Дышу через раз, холод выбивает из легких весь воздух. Постепенно собираюсь и трясу головой.

— Оклемался? — ледяным тоном спрашивает Булат, и я киваю.

Поднимаюсь по стеночке.

Потоки воды прекращаются, и я поднимаю голову. Рядом с Булатом Али, еще один его поверенный. Оба смотрят на меня недовольно.

— Тебе десять минут на то, чтобы привести себя в порядок, — командует Булат и уходит. Али следует за ним.

Я же, оставшись в одиночестве, снова сползаю на пол. Вчера, после того как Булат увел Варю, я бухал. Жрал алкоголь как не в себя, пытался заполнить дыру внутри.

Али сказал, что шеф запретил мне выходить. Да я особо далеко и не ушел бы, уже тогда был бухой вдрабадан. На Светку полез — дурная привычка.

Проблеваться бы от мыслей, что после нее поехал бы к Варюшке, да не впервой это. Привычно. Это поначалу вина жрет как гиена, а потом… потом привыкаешь.

Али запретил выходить, но вот бухать нет. Именно поэтому я жрал. Сначала водку, дальше вискарь, что потом — плохо помню. Разогнал нахер всех и закрылся в кабинете.

Я мудак, знаю.

Варя — самая чистая, светлая, нежная, девочка моя. Только из-за нее я не скатился на самое дно. До сих пор поражаюсь тому, как она умеет радоваться мелочам.

Я не знаю, что это было, но однажды я купил ей носки. Какие-то чудные разноцветные штуковины, похожие на рукавицы, привез ей. А она прыгала, смеялась и обнимала меня. Светилась вся. Хотя я подарил ей сраные носки!

Другая бы пальцем у виска покрутила и шмотку или телефон выпросила, а Варя нет.

Она не заслуживает того дерьма, в которое я окунаю ее, — причем за ее спиной. Ну вот такой я, другим стану в следующей жизни.

Когда Булат увез Варю, я взвыл. А потом Али заткнул меня, напомнив, кто такой Булат, и то, что увез он ее — так это для меня сделано в первую очередь. Потому что я не в адеквате. А я и правда был в полнейшем неадеквате.

И я благодарен другу, иначе наворотил бы дел, и хер его знает, как потом решать, а тут… ничего… найду слова.

В душе торчу долго, потом бреюсь, надеваю новые шмотки, пью кофе, который подает притихшая Светка.

— Я вчера не переборщил? — спрашиваю ее.

Мало ли, иногда во время траха я теряю связь с реальностью и могу переборщить. Со всеми. Только не с Варей. Она для меня — хрупкая статуэтка.

Светка бросает на меня быстрый взгляд, сглатывает и бормочет:

— Все в порядке, Михаил. Я, наверное, буду увольняться.

— Причина? — не то чтобы мне было не все равно, но все-таки вдруг причина во мне?

Ее глаза бегают, губы дрожат:

— Новую работу нашла.

Ага. Вчера работы не было, а сегодня есть.

— За ночь нашла?

— Ну что ты хочешь от меня, Миш?! — вскидывается сразу. — Сказала — увольняюсь. Все. Не доебывайся.

— Ты фильтруй базар.

— Прости, — тут же сникает. — Так надо. Булат Азаматович ждет тебя. Чем быстрее, тем лучше.

Ой, да и похуй на нее.

Залпом опрокидываю в глотку эспрессо, обжигая рот, бью себя по щекам и иду к боссу.

Его секретарша отличается от моей — красивая, сука, но собранная, строгая. Не дает. Никому. Может, Булату втихую, но тот о своей интимной жизни никогда не распространяется.

— Проходите, Михаил Владимирович, Булат Азаматович ждет.

В кабинете Булата сильно накурено.

Вообще он ведет здоровый образ жизни, не бухает, тягает железо, но иногда уходит в никотиновый передоз. Каждому из нас надо как-то расслабляться.

— Привет, — здороваюсь с другом и сажусь напротив.

Булат смотрит в окно непроницаемым взглядом, ко мне не поворачивается.

— Спасибо, что позаботился о Варваре.

— Отпустил бы ты ее, Фома, — равнодушно произносит он.

Бровь сама выгибается от неожиданности.

— С хера ли, Булат? Она моя жена.

— Ты ебешь все, что движется, — оборачивается резко и смотрит на меня.

— Слушай, ты, конечно, мой босс и друг, но с хуя ли лезешь в мою постель?

— Ты никогда не думал, что, если бы отпустил, твоя жена нашла бы другого? Нормального. Чистого перед законом, без тараканов в башке и врагов?

— Нет, — хочется сплюнуть. — Я ее выбрал. И никуда не отпущу.

Булат тушит сигарету. Дым опутывает его лицо, и он стреляет в меня черными глазами, в которых плещется дьявольский огонь:

— Так может, хотя бы перестанешь ее макать в дерьмо?

Это первый раз, когда мне захотелось разъебать своего босса. Размазать в кровавую юшку. Но я сдержался.

— Я уеду. Сегодня меня не будет.

Булат ничего не отвечает. Снова отворачивается к окну и прикуривает новую сигарету.

Хотели бы узнать мысли Булата?

Глава 5. Все не так

Варвара

Он держит меня крепко. Мне не вырваться.

Я упираю руки ему в плечи и пытаюсь отстраниться. Все это приводит к тому, что он еще сильнее прижимает меня к себе. До боли впивает пальцы в кожу.

— Миша, отпусти, — прошу сиплым от рыданий голосом.

— Нет, — говорит он, обжигая горячим дыханием кожу на животе даже сквозь одежду.

Обычно дома я стараюсь выглядеть красивой, но сегодня плевать. На мне обычные лосины и безразмерная футболка. Очень хочется скрыться за всем этим от реальности.

— Миш, ты делаешь мне больно, — урезониваю мужа, и тот реагирует на эту фразу, отпускает меня, я выхожу из кольца мучительных объятий, пячусь к большому креслу, сажусь.

Михаил поднимается на ноги и идет ко мне.

— Пожалуйста, не надо, — меня трясет, и он, видя это, останавливается.

— Выслушаешь меня? — спрашивает, возвышаясь надо мной.

— Смысл? Я все видела.

— Ты все не так поняла, — тут же реагирует. — Я был пьян, и меня повело.

Снова становится на колени, ползет ко мне.

— Клянусь, это было в первый и последний раз, — произносит так уверенно, что аж поверить хочется.

— Ты шутишь? — усмехаюсь горько.

— Я оступился, детка. Виноват. Признаю, — Миша кается так, будто он разбил мою любимую кружку, а не трахал другую женщину на моих глазах.

— И поэтому ты принес мне цветы? Думаешь, они исправят все то, что было?

— Они — нет. А вот мои слова — да, — произносит уверенно. — Я люблю тебя, Варюшка. Ты самое дорогое, что есть у меня. Ты мой воздух, моя жизнь.

— Это, конечно, объясняет, почему ты засунул свой член в другую, — я смеюсь, но этот смех не имеет ничего общего с весельем.

Я держусь из последних сил, честно. Вообще я достаточно мягкотелая, с трудностями справляюсь тяжело, адаптируюсь тоже. Любая мелочь выбивает из равновесия, а это… вообще, считай, как выстрел в упор.

Миша кладет руки мне на колени, сжимает их:

— Варюшка, — зовет меня мягко, — прости дурака. Не знаю, что нашло на меня, как не в себе был. Я обещаю тебе, что никогда больше не посмотрю ни на кого. Да я и не смотрел, на самом деле. Одну тебя видел всегда.

Миша тянет руку, гладит меня по скуле.

Он вообще не нежен. Не умеет. Топорный мужлан. Это мне и нравилось в нем всегда. То, что он настоящий, не пытается казаться кем-то другим.

Раньше нравилось. А сейчас меня тошнит от этих касаний, ведь я понимаю, где его пальцы были буквально несколько часов назад.

Сейчас же все по-другому. Муж старается. Гладит нежно, касается скул.

— Всегда видел эти глазки небесные, самые чистые, — опускает руку к моему рту. — Губки эти розовые, сладкие. Кожу твою шелковую, улыбку счастливую.

— Много счастья сейчас в моей улыбке, Миш?

— Нет, Варюша. Но я исправлю все.

— Я отменила подсадку.

— Нет.

— Да, Миша. Мне не нужен ребенок от предателя.

И вот именно после этих слов в голове моего мужа что-то щелкает. На смену нежности и ласке приходит злость. На глаза ложится мрачная тень, взгляд становится острее, пронзительнее.

Он сдавливает свои руки, покоящиеся на моих коленях, заглядывает мне в лицо:

— Ты шутишь, детка, да?

— Похоже на то?

— Похоже на то, что ты хочешь преподать мне урок. Но ты же помнишь, да, красавица, что бесполезно манипулировать мной?

О-о да. Этот мужчина тонко считывает каждую мою попытку манипуляции. Поначалу я думала, что женской хитростью смогу поиграть с мужем, а потом поняла — не выйдет. Проще подойти и попросить в лоб.

Я прикрываю глаза, которые жутко печет от недосыпа и слез. Набираю в легкие воздух.

— Миш, я, может, и младше тебя, может, и мягкая слишком, не такая, как ты…

— Именно это я в тебе и полюбил.

Любил бы — не полез бы на другую! — хочется заорать, но сил во мне не осталось, поэтому продолжаю спокойно:

— Дай сказать, пожалуйста, — облизываю пересохшие губы, и Миша безотрывно следит за этим. — Вероятно, я выгляжу мягкотелой, но я не позволю вытирать об себя ноги.

— Это была единственная ошибка.

— Даже если так, нет никакой гарантии, что подобное не повторится. Предавший единожды предаст вновь. А я не хочу, чтобы меня предавали, Миш. Мне никогда не нужны были твои деньги, власть или связи. Я полюбила самого тебя. Сурового. Резкого. Упертого, как баран, грубого. Мне ничего от тебя, кроме верности, и не нужно было. Знать, что меня любят, что я единственная…

Снова перебивает, выкрикивая:

— Ты и есть единственная, Варенька!

— Я хочу развода, Миш, — произношу твердо.

Воцаряется оглушающая тишина. Лицо Миши идет рябью, я вижу, как он борется со своими демонами. Ноздри раздуваются, глаза наливаются красным.

Мне кажется, сейчас он ведет внутреннюю войну, выбирая, убить меня или даже пальцем не тронуть. На какой-то момент становится страшно от мысли, что он реально может это сделать — причинить мне боль, но муж собирается, поднимается с колен.

Поправляет пиджак, стряхивает с него невидимые пылинки, а после расстегивает молнию на моем чемодане и переворачивает его. Я ахаю и забираюсь на кресло с ногами.

Миша проделывает то же самое со вторым чемоданом и с еще одной сумкой, набрасывая большую кучу одежды и косметики, затем отшвыривает чемодан. Тот ударяется об стену и с грохотом валится на пол.

Резко подается ко мне, и я вжимаясь в спинку кресла.

— Если думаешь, что я отпущу тебя, — ошибаешься. Ты моя жена. Моя. Будешь моей до самой гробовой доски, ясно? — выпаливает с ненавистью и злобой.

Выпрямляется, хрустит шеей, возвращая себя в адекватное состояние. Наклоняется ко мне, а я замираю, цепенею изнутри, но Миша лишь тянется и целует меня в щеку.

— Я поехал на работу, дорогая. Отдыхай.

Широкими шагами направляется к выходу из квартиры.

— Миша! — зову с отчаянием.

Он замирает и бросает через плечо:

— Рыпнешься отсюда — убью.

Глава 6. Не люблю

Михаил

— Сегодня вечером приедет Касьян. Ты должен присутствовать, — чеканит Булат.

— Должен — значит, буду, — выпаливаю со злостью и срываю тачку с места.

— Какого черта тебя снова несет куда-то? — Булат злится.

Зажимаю телефон плечом:

— Тебе не кажется, что ты слишком много внимания стал уделять моей семье? — хмыкаю я.

— Нет, блять, не кажется. Фома, ты ведешь себя неадекватно. Ты не в себе. Бухаешь, дерешь сук. Я дал тебе день, чтобы ты привел себя в порядок, разобрался со своими личными проблемами и прекратил создавать их мне.

Открываю окно и закуриваю, резко выдыхаю дым.

— Считай, что я со всем разобрался. Сейчас вот сделаю еще одно дело и аккурат к вечеру подъеду в «Абалу».

— Нет. Встреча с Касьяном на их территории — в «Мериде», — слышу, как Булат злится.

— Какого?..

— Так надо.

— Ясно. Я буду.

— И, Фома… будь в адеквате, ясно?

— Да.

А с адекватом у меня в последнее время проблемы.

Но это ничего, порешаем все.

Выруливаю на проспект и еду в медицинский центр. Без приглашения заваливаюсь к врачу Варвары.

Герман Александрович дергается при виде меня, вскакивает на ноги, бледнеет.

— Михаил Владимирович, а я так понял, вы передумали, — лепечет, заикается.

Весь трясется, как осиновый лист. Еще секунда — и обоссытся от страха.

— Нет, Герман, мы не передумали.

Сажусь в кресло, закидываю ногу на ногу, киваю врачу:

— Да садись ты. Не мельтеши.

И вроде говорю спокойно, а мужик все не успокоится.

Внутри нахрен разорвало все. К ебеням разнесло. Подсадку она отменила. Уйти хочет, сука.

Уйдет она от меня… ага. Если только ногами вперед.

Так, блять, Миха, тормози. Это же девочка твоя нежная. Маленькая, тоненькая, как колосок. Капелька моя красивая. Обиделась, дуреха. Ну трахнул я шлюху эту, ну хер бы с ней. Это ж все чисто для разрядки — без эмоций, без чувств.

Нельзя так с Варюшкой, не сука она, нет. Испугалась, расстроилась. Ничего, я верну ее на путь истинный. И Герман поможет мне в этом.

Врач, видя, что я ушел мыслями в себя, притихает. Опускает глаза в стол, будто там есть что-то охренеть какое интересное. Молодец, мужик. Считывает, не отвлекает.

— Готовьте подсадку на завтра, — произношу я, успокоившись.

Герман Александрович громко сглатывает, стирает платочком пот со лба и произносит:

— Михаил Владимирович, я так полагаю, что вы с супругой передумали? Госпожа Фомина звонила мне утром, но я, надо сказать, не совсем понял, что происходит. Она себя плохо чувствует? Если так, тогда стоит перенести процедуру.

— Моя жена чувствует себя прекрасно и будет готова к подсадке завтра.

Старый хрыч жопой чует, что что-то не так, дергается и лепечет:

— Я хотел бы напомнить, что перед процедурой будут подписываться все документы, согласие на манипуляции и прочее. Вы не подумайте, Михаил Владимирович, просто мне показалось, что утром ваша супруга была настроена решительно касательно отказа.

— Передумала.

— Михаил Владимирович, я хочу напомнить, что наша клиника работает по законам государства и никакое вмешательство в здоровье и тело будет невозможно без согласия…

— Ты мне сейчас на что намекаешь? — подаюсь вперед, а доктор, наоборот, откидывается назад. — Я ж тебе сказал: все будет завтра. Готовьте. К вечеру подъедем. Все.

Врач больше ничего не говорит, и я уезжаю. Бесцельно катаюсь по городу, успокаиваюсь. Кроме секса только вождение успокаивало меня всегда.

Звоню Варе, но она не отвечает. Кидаю несколько сообщений, что люблю и буду поздно. Чтобы дождалась меня. Не отвечает, сучка. Ла-адно, дома разберемся.

К девяти вечера приезжаю в «Мериду», меня проводят в VIP-зал. Тут уже часть наших, ждут только Булата. Жму всем руки, сажусь на диван.

Булат с Али приезжают через пару минут.

Мы с Али и еще парочкой людей Булата не отсвечиваем, молча слушаем диалог Касьяна и Булата.

— Булат, четыре вагона стоят сутки. Я могу их тебе отдать, а могу Рыбе.

Булат неспешно лезет в карман пиджака. Люди на стороне Касьяна напрягаются. Кто-то даже за ствол хватается.

Я машинально кладу руку на свой ствол в кобуре.

Булат медленно достает пачку сигарет, атмосфера меняется, все выдыхают, а шеф закуривает.

— Отдай Рыбе, Сереж. Потом обязательно расскажешь, куда он засунет металл из четырех вагонов, — произносит абсолютно равнодушно.

Касьян сжимает зубы, молчит.

— Я дам тебе за них тридцать пять лямов.

— Булат, при всем моем уважении, с хера ли тридцать пять?! Я Рыбе за полтинник отдам.

— Сорок. И ни копейкой больше.

Касьян злится, но протягивает руку. Понимает, что такой объем не возьмет никто.

Все выдыхают, заметно расслабляются. Касьян зовет официанток, стриптизерш, которые тут же расходятся по мужикам. Ловлю одну за ляжку.

— Иди сюда, цыпа.

Брюнетка с силиконовыми сиськами и накачанными губами наигранно смеется и садится сверху на меня.

Я вчера так и не получил разрядку, теперь подгорает.

— Как зовут тебя, красивая?

— А тебе как нравится? — кокетничает похабно.

— Мне нравится, когда твой рот занят моим членом.

Толкаю ее в плечи, и девочка все понимает. Без лишнего сопротивления стекает по мне, копошится с молнией.

Ловлю на себе взгляд Булата. Выгибаю бровь — мол, че?

На лице шефа нет ни одной эмоции, только в глазах привычно пляшут демоны.

— Потом к жене пойдешь? — спрашивает ледяным тоном.

— Ждет меня дома, — киваю и улыбаюсь.

К Булату подходит девушка. Блондинка. Она другая, из элитных. Касьян подогнал, чтобы умаслить, ясное дело.

Девушка кладет руки ему на плечи и ведет по рубашке вниз. Булат перехватывает ее за запястья. Не грубо, но твердо.

— Касьян, есть брюнетки?

— Какие хочешь есть, Булат. А что, не любишь блондинок?

— Не люблю, — отвечает сдавленно и стреляет в меня взглядом.

Глава 7. Розовые очки

Варвара

Я собираю вещи, но складываю их не на полки в гардеробной, а снова в чемодан.

Знаю, что Миша будет зол, но не могу переступить через себя. Нам нужно спокойно поговорить еще раз, поэтому я решаю не злить мужа и просто убираю все разбросанные вещи из гостиной.

Потом смотрю в одну точку, долго думая о том, что вообще делать дальше.

Захожу на сайт посуточной аренды квартир. Нахожу однушку на месяц. Пока так, а дальше посмотрим.

В начале отношений Миша привел меня к себе домой. В свои шикарные хоромы, которые занимают целый этаж. Он выкупил три квартиры и объединил их. Не знаю, зачем ему такая большая площадь. Для статуса, может? Нам с головой хватило бы трешки.

Если бы пошли дети, то да, хотелось бы побольше пространства. Но сейчас это уже не важно. Детей у нас нет и теперь уже не предвидится. К чему размышлять об этом? О том, какой была бы жизнь, если бы я не поехала в ресторан, если бы не увидела всю ту грязь?

Вот и получается теперь, что идти мне некуда. Не возвращаться же в родной провинциальный городок? Тут у меня магазин, дела, заботы. Мама, в конце концов.

Я надеваю джинсы и футболку, замазываю синяки под глазами, крашу ресницы и вызываю такси до хосписа.

Миша устроил маму в индивидуальную палату. Тут личная ванная, большая плазма, номер очень похож на гостиничный. Что-что, а муж мой никогда не был скуп. Всегда участвовал в жизни моей семьи. Мама очень любит его, считает чуть ли не нашим ангелом-хранителем.

Ага.

Видела бы она, как этот ангел насаживал на свой член секретаршу.

Но сейчас не об этом — портить маме настроение я не хочу.

— Доченька, ты зачем приехала? Я думала, у тебя сегодня подсадка, — мама удивленно улыбается и пытается сесть, но у нее не получается.

Тут же подхожу ближе, поднимаю спинку кровати, помогая маме выпрямиться. Ей уже совсем плохо.

— Перенесли, мамуль, — отвечаю как можно беспечнее. — Сделаем чуть позже.

— Ох нет, Варюшка, неужели это из-за меня? — спрашивает расстроенно.

— Ни в коем случае! — тут же пытаюсь ее переубедить и, конечно же, вру: — Просто сказали, по циклу лучше перенести, да и с анализами нужно еще поработать. Ты лучше расскажи, как у тебя дела?

— Лучше всех! Но на завтрак давали овсянку, — кривится.

— А ты бы хотела колбаски с яишенкой? — смеюсь.

— Ты знаешь, как я неравнодушна к колбаске. Да еще если она обжаренная на сливочном маслице! Мама дорогая! Варюш, тут никому нельзя дать взятку, чтобы колбаски поесть?

— Я принесу тебе завтра колбаски, — подмигиваю. — Только чуть-чуть, ладно?

Маме нельзя, да. Но я вижу, что ей осталось совсем немного. Если что и убьет ее, то явно не колечко колбасы, а рак.

И снова выхожу из хосписа и брожу по улицам, переключаюсь.

Домой приезжаю ближе к вечеру, но Миши нет. Да, точно, он же писал, что будет поздно.

Когда розовые очки спадают, мир видится совершенно иначе. И сейчас я четко понимаю, что делает мой муж. Не тешу себя иллюзиями, не обманываю.

Принимаю душ и переодеваюсь в закрытую пижаму, сворачиваюсь на постели в клубочек. Реву. Ругаю себя: слабая-слабая-слабая.

Боль алым цветком расцветает внутри, вонзает шипы в душу.

И что мне теперь делать со своей любовью, Миша? Куда мне деть ее, чтобы не чувствовать раздирающей душу агонии?

Ты думаешь, я глупая, а я все-все понимаю. И вижу все как на ладони. Но что сделать мне, скажи?!

Так и засыпаю — в рыданиях. Измученная и обессиленная.

Утром просыпаюсь в коконе его рук. Миша навалился на меня так, что не вылезти из-под его тяжелого тела. Руки, ноги — все оплетено им. Жарко, тесно.

Он спит, а я замираю, рассматривая его.

Все точно такое же, как и раньше. Черты лица, запах. Но одновременно с тем и другое. От него пахнет нашим гелем для душа, а еще алкоголем.

Значит, снова бухал.

Не без труда выпутываюсь из этих удушающих объятий. Миша хрипит:

— Побудь со мной, не убегай.

— Я хочу в туалет, — я не могу так.

Меня словно что-то душит, терзает.

Миша отпускает меня, и я сбегаю в ванную комнату, попутно глядя на время. Час дня. Вот это да. Видимо, организм, вымотавшись, отключился.

Замыкаю дверь в ванную на замок и долго купаюсь, потом сушу волосы, крашусь. Куда собираюсь — не знаю.

Миша спит еще несколько часов, а я не хочу его будить, жду.

Когда муж просыпается, он выглядит страшно помятым. Скорее всего, вчера хорошо так перебрал, потому что запах перегара до сих пор на месте. Миша скрывается в ванной. Выходит оттуда одетый.

— Ты готова ехать? — окидывает взглядом мой спортивный костюм, в котором я сижу на диване.

— Куда?

— На подсадку.

Округляю глаза.

— Миш? Какая подсадка? Я же сказала тебе — я хочу развод.

Фомин звереет, сметает со стола вазу с лампой, пинает мои чемоданы.

— А я сказал, что нихера не отпущу тебя!

Рывком поднимает меня и взваливает себе на плечи.

Я брыкаюсь, кричу, пытаюсь достучаться до него, но все бесполезно, он словно обезумел. Взгляд неадекватный, будто принял большую дозу наркотика.

Муж выволакивает меня на улицу босую, в домашней одежде. Бросает на заднее сиденье машины.

— Миша, что ты творишь?! Остановись! Ты пугаешь меня!

— Хер тебе, а не развод! — он вообще не слышит меня, топит педаль газа в пол. — Сейчас подсадку тебе сделаем, и будешь рожать от меня.

Меня окатывает ледяной паникой.

— Миш, — пищу, — Миша, пожалуйста, не надо. Так нельзя.

— Уйти она от меня вздумала. Нет, Варюшка. Моя ты. Моя. Моя.

Я понимаю, что муж везет меня в клинику. Двери заблокированы, мне не выбраться.

В кармане брюк нащупываю свой телефон.

Трясущимися пальцами, промазывая мимо нужных букв, пишу сообщение одному-единственному человеку, который может остановить моего мужа.

Уже завтра будет глава от того, о ком вы просили 😉

Глава 8. Иначе не могу

Булат

— Булат, что с Фомой делать?

— А что с ним? — спрашиваю равнодушно.

— Мне кажется или он пошел вразнос? После того как он женился, вроде стал более собранным, адекватным. А в последнее время не в себе. Я не уверен, что его стоит брать на встречу с Джамалом.

Выдвигаю ящик и достаю пачку сигарет.

Кручу ее на столе. Не курить. Не курить. Не курить.

Достаю сигарету и затягиваюсь. Дым заполняет легкие. Да-а, вот так хорошо.

Откидываю голову на спинку кресла, закрываю свинцовые веки.

Сколько я нормально не спал? Сутки? Двое? Больше? Это не сон, так, херня какая-то. А мне нормальная башка нужна, тем более перед встречей с Джамалом. Один Аллах знает, чем она вообще закончится.

Фома — верный солдат.

Мы с ним вместе почти двадцать лет — сколько говна он сожрал вместе со мной, вспомнить страшно. Но сейчас он и вправду двинулся.

Открываю глаза, смотрю на Али.

Али относительно новый человек по сравнению с Фомой. Ему тридцать, со мной он восемь лет. Дельный пацан, умный. Сразу прошарил про Фому, увидел, что тот стал создавать проблемы.

— Али, отправь послезавтра Фому на склад в Авдеево. Придумай что-нибудь.

— Будет сделано, шеф.

— Железо все продали?

— Нет, остался последний вагон. На него есть покупатель, надо только доставить. С этим небольшая проблема. Фура повезет его через ментов, на которых у нас нет выхода. Как только найду человека — отправлю.

— Реши через Костю. Он мой должник, пусть подключается.

— Понял, считай, все готово, — опускает взгляд на сцепленные руки.

Мнется. А вот это уже интересно.

— Говори, — тушу сигарету и выпиваю воду из бутылки.

Али поднимает на меня заинтересованный взгляд.

— Мне кажется или у тебя с Фомой конфликт?

Выгибаю бровь.

— На почве?

— Не знаю. Личный. Если лезу не туда, только скажи, — тут же осекается. — В любом случае знай, я верен тебе.

— Нет никакого конфликта, Али. Показалось тебе.

Есть нечто совершенно другое. То, что сложно объяснить. И понять тоже сложно. И, само собой, обсуждать я это не собираюсь. Ни с кем. Даже, блять, с самим собой.

Мы продолжаем с Али обсуждать рабочие моменты, но я замираю, когда мне на телефон падает сообщение.

У меня есть номер Варвары, как и у нее мой. Созванивались мы как-то, когда я терял Михаила. Но последнее, чего я ожидал, так это того, что она напишет мне.

«Булат, помоги. Он сошел с ума и везет меня в клинику».

— Али, скажи Ворону и Ивану, чтобы ехали на Октябрьскую, в клинику. Сейчас же. А ты едешь со мной.

Поднимаемся с Али. Тот не задает вопросов, знает, что раз я сразу не сказал, то и не сделаю этого.

А мне что, блять, сказать? Когда я действую на инстинктах, когда голова горячая и перед глазами пелена?

Выходим на улицу. Али садится за руль, я рядом. Тачка тонированная, настоящий танк.

— Парни уже практически подъехали, — рапортует Али.

Он видит, что происходит какая-то дрянь, и спешит. Нарушает, летит под камеры и на красный. Я не останавливаю.

Сам проверяю пистолет, пристегнутый к кобуре. Это я тоже делаю инстинктивно, не задумываясь.

Когда подъезжаем к клинике, Ворон и Ваня уже тут.

— Вы двое прикрываете. Помните: мы у гражданских. Без моего приказа не лезть. Али, страхуешь меня.

Когда мы входим внутрь, понимаем, что что-то не так.

У персонала паника. Администратор бледная, глаза на мокром месте.

— Булат? — Али бросает на меня встревоженный взгляд.

— Это Фома, — поясняю.

— Блять, я надеюсь без трупов? — спрашивает меня охреневше.

— Не знаю, Али.

Мы явно не достопочтенные граждане. И замешаны в криминальных делах. Но мы никогда не жестим с гражданскими. Это разные миры, и мы не объединяем их. Если Михаил переступил какую-то черту, я первый его размажу в мокрое место.

— Где? — спрашиваю у администратора, женщины лет сорока.

Она знает меня и все понимает без слов.

— Второй этаж, там… там… — закрывает рот рукой.

— Ментов вызвала? — киваю на трубку в ее руке.

— Н-нет.

— Али, — бросаю я, а сам иду с парнями дальше.

Али остается разбираться с женщиной, а мы двигаем наверх.

Тут открыты двери, на полу разбросанные документы. Крики, шум, бегут люди.

Идем с парнями в эпицентр, они позади.

Открываю дверь, за которой слышен голос Михаила. Он размахивает пистолетом и целится то в Варвару, которая сжалась в углу, то во врача с медсестрой, которые забились в другой угол.

В глазах пульсирует, башка становится тяжелой. Руки дрожат. Блять, как же хочется разъебать его… Ведь предупреждал. Просил, сука.

— Я что тебе сказал, шакал! — орет Фома. — Выполняй свою работу! Все! Мы готовы к подсадке.

Фома меня не видит, поэтому продолжает.

— Варенька, детка, ложись на кушетку, сейчас мы все сделаем. И будет у нас ребенок, да?

Я смотрю на жену Михаила и слепну от страха в ее глазах. Она не плачет, просто сидит бледнее стены и квадратными от страха глазами смотрит на своего мужа.

Я хорошо контролирую свои эмоции и чувства, но сейчас мне просто хочется взорвать нахер этот кабинет с Михаилом в том числе. Умыться его кровью.

— А ты че смотришь? — снова обращается к врачу. — За инструменты — и вперед!

— Михаил Владимирович, — трясется врач. — Это подсудное дело! Так нельзя! Я не имею права! Вы что? Это же бесчеловечно!

До меня доходит смысл происходящего.

Я знаю, что Фома с Варварой должны были идти на ЭКО, но, вероятно, его жена, узнав об измене, отменила все.

Михаил двинулся головой.

И решил, что насильно это сделать — лучший выход.

Боковым зрением вижу, как заходит Али.

— Фома, — тихо зову Михаила.

Тот дергается, оборачивается и тут же наставляет на меня пистолет. Варвара вскрикивает и зажимает рот рукой, меня собой закрывает Али.

До Михаила медленно доходит смысл происходящего. Обезумевший взгляд постепенно становится осмысленным, и Фома опускает пушку.

— Иван, Ворон, уведите Михаила.

Парни — чистая мощь. Солдаты. Вдвоем уложат его влегкую, но тот весь обмякает, смотрит на Варвару, которая сжавшись сидит в углу между шкафом и стеллажом. Потом переводит взгляд на врачей и выдыхает:

— Твою мать… Варенька… девочка, прости. Родная, я не хотел, — тянет руки к ней, но она отшатывается.

Ворон переводит взгляд на меня, и я отрицательно качаю головой. Тот не пускает Михаила к жене, кладет руку ему на плечо.

— Прости, я сошел с ума. Обезумел. Прости! Детка, я бы никогда не поступил так с тобой!

Парни заламывают Михаилу руки, выводят из кабинета.

Тот кричит мне:

— Булат, прости! Я не знаю, что на меня нашло! Бес попутал!

В воцаряющейся тишине слышится всхлип медсестры, а потом она сползает по стеночке и валится на пол без сознания. Врач, мужчина лет пятидесяти, смотрит на меня, как на призрак. Бледный, шокированный.

Варвара же опустила голову на колени. Мне не видно выражение ее лица.

— Али, разберись тут со всем, — поручаю помощнику.

— Будет сделано, — отвечает тот.

— Отличная работа, — кладу руку ему на плечо и обхожу парня.

Тот следит за каждым моим движением. За тем, как я тяну Варвару за предплечье. Как она поддается и поднимается на ноги, но спотыкается, едва не падая.

Как я беру ее на руки, хотя не должен касаться чужой женщины.

Но это уже было, всего пару дней назад. И ощущения от этих прикосновений до сих пор горят на коже.

Варвара не сопротивляется, просто замирает. Я усаживаю ее на заднее сиденье машины и срываюсь с места.

Я не знаю, зачем делаю все это.

Но знаю, что иначе не могу…

Глава 9. Лайла

Варвара

Надо сказать, я не верила в Булата.

Я представила картину, как этот мужчина развлекается с какой-нибудь секретаршей, под стать Светлане. Вижу ту же картину, как Булат нагибает ее на кожаном диване, с оттяжкой шлепает по заднице, как та стонет. Как он входит в нее.

И тут мое СМС. Спаси. Помоги.

Вижу, как он откидывает телефон в сторону и продолжает делать то, что делал.

В какой-то момент я подумала, что сейчас прямо тут, на кушетке, все и случится. Есть очень красивый термин — репродуктивное насилие. Интересно, он был бы применим к моей ситуации?

До последнего я надеялась, что Миша придет в себя. Но что-то перещелкнулось в его голове. Какой-то переключатель опустился , и вариантов, что он поднимется назад, нет.

До последнего я надеялась, что Миша успокоится и уйдет. Поймет, что совершает огромную ошибку. Я видела, что он не в себе. Впервые в жизни мне показалось, что в него вселился сам Дьявол.

А потом он достал пистолет.

Вот тут надежда покинула меня. Врач трясся, как осиновый лист. И я бы не стала его винить, если бы он сделал подсадку насильно. Человек прост и примитивен, он боится за свою жизнь.

Я помню одно — страх. Страх из-за того, что шальная пуля может прилететь в кого-то.

Когда в дверях появился Булат со своими людьми, я не поверила собственным глазам. Это мираж? Видение? Игры разума, который выдает желаемое за действительное?

Мишу увели, и все силы, что были, оставили меня. Адреналин утих, настала апатия.

Мне вспомнился наш с мамой крошечный дом на окраине маленького провинциального города. Деревянные ставни, герань на подоконнике. Бабушкино неработающее радио, которое мы оставили в память о ней.

Я помню запах сирени по весне, сладость пионов, помню копошение воробьев под крышей.

Из всех мест, где я была, даже самых дорогих курортов, мой ветхий отчий дом — вот где я бы хотела сейчас оказаться. И чтобы мама рядом. Здоровая и улыбающаяся.

Из этих теплых, но болезненных воспоминаний меня вырывает гудок клаксона.

Булат снова ведет машину агрессивно. Подрезает кого-то, и ему в ответ сигналят. Дежавю какое-то.

— Куда ты меня везешь? — спрашиваю его с заднего сиденья, на которое он меня запихнул.

Мне кажется, что Булат не ответит, как и несколько дней назад, он сосредоточен и полностью увлечен дорогой. Но мужчина удивляет меня ответом:

— Туда, где ты будешь в безопасности.

Яснее не стало, но я больше ничего не спрашиваю. Раз не сказал сразу, значит, бесполезно допытываться.

Я боюсь Булата. Боюсь неизвестности, но успокаиваю себя тем, что он не обидит меня. Если бы не хотел — не примчался бы.

Мы едем недолго. Выбираемся из города и практически сразу сворачиваем с трассы в лес. Едем по узкой асфальтированной дороге, въезжаем в поселок с дорогими коттеджами.

Булат подъезжает к одному из домов. Его толком не видно, только крышу. Забор высокий, кирпичный. Такой не перелезть.

Ворота открываются, мы сразу попадаем на пост охраны.

Булата приветствуют охранники. На плечах у них автоматы. Мужчины коротко переговариваются, и Булат снова трогается, заезжает в гараж, паркуя машину в один ряд с другими дорогими тачками.

— Выходи, — бросает он.

Я слушаюсь и покидаю салон машины, обхожу ее, приближаюсь к Булату.

Тот смотрит вниз, задерживая взгляд на моих голых ногах, и поднимает взгляд на меня. Давит чернотой, прожигает. Непроизвольно я сжимаюсь, по телу бегут мурашки от ледяной корки, которая покрывает кожу.

— Где обувь? — спрашивает он отстраненно.

— Дома, — быстро пожимаю плечами. — Миша был решительно настроен стать отцом, так что его особо не заботила моя обувь. Чей это дом?

Перевожу тему разговора. Я не очень хочу говорить с Булатом насчет моего мужа. Я просто не знаю, что сказать. И не знаю, что делать дальше.

— Мой, — отвечает Булат и разворачивается. — Идем.

Я безропотно топаю следом за Ахметовым по дорожке вдоль дома.

Он открывает тяжелую дверь и пропускает меня вперед.

— Проходи.

Захожу в огромный холл и переминаюсь с ноги на ногу. Что дальше? К чему все это?

Булат идет вперед, я следую за ним. Дом безумно красивый, все современное, много стекла и каких-то геометрических штук. Не так, ох не так я себе представляла дом Ахметова.

Я думала, у него дворец викторианского стиля, но никак не современное жилище.

А еще тут очень тихо. Тишина оглушает.

Булат открывает одну из дверей и проходит внутрь, я остаюсь стоять на пороге.

— Это гостевая комната. Можешь расположиться здесь. Я принесу тебе что-нибудь из одежды. — Он ходит по комнате и заглядывает в шкафы, как будто он сам не знает, что где лежит.

Я бы не против утеплиться. Гулять в домашней одежде не очень приятно.

— Булат, — зову его, и мужчина впервые за вечер поворачивается и смотрит мне в глаза. — Зачем ты привез меня в свой дом?

— Михаил не в адеквате. Я не хочу давать показания ментам насчет того, что один из моих людей пристрелил свою женщину, — на лице каменное выражение, ни единой эмоции.

Ему плевать? Если так, то зачем привозить меня в свой дом? Можно было отвезти в любую гостиницу. Михаил бы не нашел меня там.

— Ты не сможешь прятать меня тут вечно, — произношу тихо.

Ахметов не отвечает, буравит меня своим черным взглядом и наконец выдает:

— Я все решу. Тебе нужно лишь не отсвечивать. И совсем скоро ты уедешь отсюда.

Это произнесено со странной интонацией, будто ему неприятна сама мысль о том, что я могу быть в его доме. Инстинктивно обнимаю себя за плечи, чтобы согреться.

Киваю. Я уеду. Да. Хорошо.

Куда — не знаю. Но уеду.

Неожиданно мне во впадину за коленкой утыкается что-то холодное и мокрое. Я дергаюсь и опускаю взгляд.

На меня смотрит питбуль. Смотрит не особо дружелюбно. Хотя вы видели где-нибудь дружелюбный взгляд у питбуля? Собака фыркает и обнажает зубы.

С громким визгом срываюсь к Булату. Едва не запрыгиваю ему на руки, хватаюсь за плечи, вся сжимаюсь от страха и осознания того, что сейчас прямо тут меня сожрут.

Булат подхватывает меня за талию, разворачивает, закрывая собой и командует:

— Лайла, фу! Сидеть!

Лайла, которая уже рванула за мной, тормозит и садится. Виляет хвостом, смотрит на своего хозяина с обожанием, как может смотреть женщина на своего любимого мужчину.

Ахметов берет мою руку за запястье и тянет вниз, к собаке. Я сопротивляюсь.

— Успокойся, — Булат только и умеет, что разговаривать командами. И причем отдает он их Лайле и мне с одной и той же интонацией. — Она не укусит.

— Обычно после этих слов собака и кусает, — выпаливаю я.

И дальше происходит необъяснимое.

Ахметов Булат Азаматович улыбается. Я замираю в шоке, зависая на выражении его лица.

Я никогда не видела, чтобы этот мужчина улыбался. Ни разу.

Улыбка преображает его лицо, делает острые черты лица мягче, чернота взгляда плавится.

Пока я зависаю на выражении лица Ахметова, в мое запястье утыкается мокрый нос.

— Нюхай. Гостья. Защищать, — говорит Булат.

Лайла шумно вынюхивает меня, фыркает. Думаю, если бы собака умела закатывать глаза, она бы сделала это.

Мне кажется, она хотела сожрать меня — как соперницу. Но вот ей сказали «фу», и она вроде бы не очень довольна этим фактом.

Лайла, сделав свое дело, убегает. А я перевожу взгляд на Булата.

Тот держит меня крепко. Пальцы болезненно впиваются мне в ребра. Моя ладонь лежит на его груди, и я слышу, как бьется его сердце, наращивая темп. На основании шеи виднеется кусок татуировки, на которую я заглядываюсь. Ахметов медленно осматривает мое лицо, задерживается на губах, опускает взгляд — туда, где моя грудь упирается в его.

Я вижу, как его выдержка трещит по швам.

Все это неправильно. Ненормально.

Дергаю ногами, чтобы он поставил меня на пол, отталкиваюсь руками, и Ахметов опускает меня на теплый пол. Тут же срывается с места и бросает:

— Я уехал.

Прихожу в себя и бегу за ним.

— А я?

— А что ты? — даже не оборачивается.

— Что мне делать?

— Что хочешь. В холодильнике должны быть продукты, сообрази себе что-нибудь на ужин. Смотри телевизор, читай книги, броди по дому. Делай что хочешь. На улицу или в подвал не суйся.

— Ты оставишь меня наедине с бойцовской собакой? — сердце ухает вниз от осознания.

Булат разворачивается и бросает со злостью:

— Варвара, у меня нет времени нянчиться с тобой. Лайла — дрессированная собака. Если я сказал, что она не тронет тебя, значит, так и будет.

Вручает мне стопку одежды и, даже не взглянув, уходит.

Остаюсь стоять в коридоре. Оглядываюсь на цокот когтей и медленно поворачиваюсь.

Лайла облизывается.

Глава 10. Больше так не будешь

Михаил

Меня закрывают.

Сажают на цепь, как псину, а не как правую руку Булата.

— Али, блять! — луплю в железную дверь, но в ответ тишина.

Маленькая комната, буквально три на три. В углу кран и сортир. Когда-то давно, еще при отце Булата, в этом помещении стабильно проливались реки крови.

Слава о жестокости Азамата шла впереди него.

Когда тот умер, все выдохнули, потому что более безжалостного мужика свет не знал. Булат ведет свои дела по-другому. Более цивилизованно и хладнокровно. За это его боятся и уважают.

А тем, кто не уважает, быстро напоминают, чей он сын.

В общем, этим помещением сейчас пользуются редко, но метко.

— Али! Я тебе, блять, не шестерка ссаная! Выйди и поговори со мной! — ору я.

Я знаю, что перегнул палку.

Черт его знает, что на меня нашло. Будто не я делал это все. От осознания того, что было бы, реши врач послушать меня и реально насильно подсадить Варе эмбрион, становится дурно.

И ведь не объяснить это нихера.

Помню пелену злости перед глазами. Наказать ее хотел. За то, что, сучка такая, уйти вздумала. Развод ей подавай, детей она не хочет.

Вот и сорвало башню.

Мелкая зараза думает, что решает что-то? Хрена с два.

А сейчас где она? Дома вещи собирает? Сбежать хочет? Пусть… пусть бежит. Найду ее и верну на место. Только чтоб потом не выла — накажу по-своему.

— Али! — снова колочу в железную дверь.

Она открывается, на пороге появляется Али.

Мне хочется вывалить все дерьмо на него, но тот отходит, и в комнату заходит Булат.

За почти двадцать лет, что я рядом со своим боссом, я научился различать все оттенки его злости. И хотя сейчас кажется, что он спокоен, я вижу, что вот-вот буду расплачиваться за свой срыв.

Булат с Али входят ко мне, и места здесь не остается.

Али, как верный пес, бросает искоса взгляды на шефа, а тот буравит меня взглядом.

— Как дела, Фома? — спрашивает меня спокойно.

— Хуево, шеф, — отвечают честно.

Булат задумчиво кивает.

— Вот и у меня хуево, Миш, — отвечает устало.

Расстегивает верхние пуговицы на рубашке, закатывает рукава.

— Мой человек, который на каждом углу вопит о том, что он правая рука Ахметова, заваливается к гражданским и угрожает пушкой врачу. И своей жене.

Сцепив зубы, молчу.

Ну а хера ли тут сказать? Все так и было. Отнекиваться не стану — бессмысленно, да и не по-мужски.

— Виноват, Булат, — говорю твердо. — Бес попутал. Сам сижу и охреневаю от того, что сделал. Ты же знаешь, я всегда голову холодную держу, а тут… Варвара сказала, что просит развода, что детей от меня не хочет. И меня накрыло.

Булат как зверь нагибает голову и впивается в меня взглядом.

— То есть мне предъяву твоей жене кинуть, да? — спрашивает равнодушно, но все это показуха.

— Нет! — рявкаю я. — Булат, не суйся к Варваре. С меня спрашивай!

Ахметов нормальный мужик, он никогда не имеет дела с бабами и, естественно, никогда с них ничего не спрашивает. Но сейчас мне не нравится его взгляд.

— Как это нет, Миш? — усмехается наигранно. — Ты же мне только что сказал, мол, твоя жена виновата в твоем срыве. Раз это так, нужно ее наказать.

Подрываюсь к своему шефу. Мы примерно одной комплекции, но Булат шире и выше меня.

Он с силой толкает меня в грудь, но я не падаю. Лечу спиной в стену.

— Не смей трогать мою жену, Булат. Это только наши разборки. За все, что произошло, спрашивай с меня.

Ахметов никогда не выходит из себя. Всегда сдержан, всегда спокоен. Его отец был жестоким уебком, и мне кажется, что Булат не хочет стать похожим на него, но кровь… ее не разбавишь.

Глаза шефа становятся бешеными, он выходит из себя и впечатывает мне в морду свой кулак. Голова дергается, в ушах звон.

— Ты кем себя возомнил, Фома? — снова удар.

Звон давит на уши, глаз заливает кровью.

Я не могу даже вспомнить, когда Булат последний раз мял кости кому-то, не тот уровень. Он власть, сила, приказы. А все остальные — солдаты.

— Думаешь, можешь вот так своими выходками разрушать репутацию, которую я строю годами?

Снова удар. Теперь в челюсть. Инстинкты вопят о том, что надо сопротивляться, и я ставлю блок, Булат заламывает мне руки и бьет коленом в живот. Падаю на пол.

Али напряжен, готов сорваться с места в любой момент, чтобы защитить шефа, но Булат не пускает его, держит в стороне.

Булат сплевывает и присаживается на корточки передо мной. Достает из заднего кармана маленький пакетик с парочкой голубых таблеток, встряхивает им перед моим носом.

— Смотри, какой «скитлз» Али нашел у тебя в тачке. Вкусно было, Мих?

— Булат, я ж говорю: бес попутал! На отходняке уволок Варю. Вообще нихера не понял, как в это говно ввязался. Уже тут башка прояснилась, и я понял, что хуйню сотворил, — тыльной стороной ладони стираю кровавые сопли.

— Давно колеса жрешь? — прищуривается. — Ты ж презирал всегда это дерьмо.

— Так я и сейчас презираю! — выпаливаю честно.

— У наших взал?

— Господь с тобой! Наши знают, что ты за наркоту разъебешь.

— Вот именно. Разъебать бы тебя, Миша. Да в разных частях города закопать. И жена бы твоя выдохнула, а?

Лежу на спине и смотрю на шефа. Он может. Да.

— Булат, я все осознал. Мой косяк.

— Еще скажи, что больше так не будешь, — снова сплевывает со злостью.

— Скажу, что больше тебя не подведу. Осознал. Завяжу с бухлом и бабами. С наркотой тоже. В первый и последний раз было! Булат, больше ни разу не подведу тебя.

Ахметов поднимается на ноги и бросает на меня взгляд сверху вниз:

— Не заставляй меня пожалеть о своем решении, Фома. — Быстро киваю. — Еще одна, хоть одна выходка, самая незначительная… если мне кто-нибудь пожалуется на тебя… будь то кто-то из парней, гражданских или твоя жена… Миша, я разбираться не буду. Ясно?!

— Ясно, Булат. Спасибо!

Ахметов уходит не обернувшись, Али же недовольно качает головой и бросает в меня маленькую аптечку.

— Ну ты и долбоеб, Миша… Это ж надо так с бабой…

Бормочет себе под нос и уходит вслед за шефом.

Глава 11. Невоспитанная девочка

Варвара

— Послушай, я не претендую на твою территорию, правда.

Лайла склоняет голову набок, смотрит так внимательно, будто все-все понимает.

— На хозяина — так тем более.

Фыркает.

— Я просто побуду тут, и все. Думаю, уже завтра меня тут не будет.

Лайла тихонько скулит и продолжает рассматривать меня.

— Л-ладно. Я пойду в комнату. Ты же не против?

По стеночке обхожу собаку и иду в комнату, которую мне отвел Булат. Тут есть отдельная ванная, и я решаю обнаглеть, пока хозяина нет дома, и быстро искупаться.

У меня очень грязные ноги, руки, да и вообще… вся я. Это кощунство — ходить с таким внешним видом по этому кристально чистому дому.

Быстро принимаю душ, вытираюсь полотенцем, которое, сложенное, лежит на бортике раковины, и разбираю стопку с одеждой.

Тут футболка, брюки и носки. Все мужское. Пахнет порошком.

Решаю оставить свои домашние брюки, надеваю носки Булата и его футболку. Мою выкидываю в урну. Она сильно растянута оттого, что Миха хватал меня, и грязная — видимо, пока я сидела на полу, вымазалась в чем-то.

Косметики с собой нет, расчески коже. Как есть, сушу волосы феном. Они тут же пушатся, и я превращаюсь в светловолосый одуванчик.

Рассматриваю себя в зеркале.

Я выгляжу как малолетка. В этой одежде, ненакрашенная и неухоженная.

Но, если честно, вообще плевать.

Нужно позвонить маме, хотя уже восемь вечера, скорее всего, она отдыхает. Да и телефон мой остался дома. И вообще непонятно, как я теперь попаду домой. Ни ключей, ни телефона, ни денег. Ничего.

В голове рой мыслей. Все они касаются Миши.

Что мне делать теперь?

Мало того, что я уличила его в предательстве, как еще и поведение его ненормальное. Как вернуться домой? Как видеть его?

Миша, Миша… Что же ты наделал?

Прямо посреди чужой спальни ловлю откат. Возле кровати сползаю на пол, позволяю себе несколько минут истерики.

А как иначе? Я не была готова к тому, что Миша насильно повезет меня на оплодотворение! Это вообще… край!

Растираю пальцами кожу в области груди. Там ноет, тянет. Боль не может найти выхода, внутри все скукоживается, снова хочется сбежать отсюда. В наш маленький домик. Там начать жизнь сначала.

Переболит. И любовь моя — глупая, доверчивая, тоже пройдет. Не сразу, нет. Но когда-нибудь, со временем, я научусь снова доверять, найду нового мужчину.

Просто не связанного с большими деньгами и властью.

С ним все будет по-другому.

«Дура, Варька!» — тут же злюсь на себя.

Расклеилась, развалилась тут. Собрала себя в кучу и встала!

А Миша… мне кажется, Булат поможет и вернет ему человеческий облик. Я поговорю с ним. Спокойно. Объясню все. Он поймет. Миша хороший. А тот, кто был сегодня в клинике… этого человека я не знаю.

Силком заставляю себя подняться. Снова умываюсь холодной водой.

С самого утра не ела ничего, поэтому аж голова кружится от голода.

Переборов страх, иду в кухню. Лайлу нигде не встречаю, что не может не радовать.

А кухня у Ахметова шикарна! Слов нет! Стильная, куча современной техники, навороченная, но видно, что девственная. На плите ни царапины. Черт, да на ней даже не готовили. Единственный предмет, которым пользовались, это кофемашина и рядом с ней чашка для эспрессо.

Нахожу холодильник, который скрыт фасадом, и открываю. Ожидаю увидеть пустые полки, но нет. Тут и мясо, и фрукты с овощами и зеленью, молочные продукты, разные соусы.

Проверяю сроки годности на мясе и молочке — все свежее. Ага. Значит, господину кто-то затаривает холодильник, но с продуктами ничего не делают. Какое расточительство, да?

Достаю тушку курицы и закрываю дверцу.

— А-а! — вскрикиваю, гладя на Лайлу, которая, видимо, сидела все это время за дверцей. — Господи! Ты бы хоть как-то обозначила свое присутствие, а? А то я такими темпами сердечный приступ схлопочу.

Собака, игнорируя меня, следит взглядом за курицей, облизывается.

— Голодная? — выгибаю бровь.

Ни за что не поверю, что ее хозяин уехал бы из дома, не покормив свою собаку.

— Ладно, будешь хорошо себя вести — дам тебе кусочек.

Лайла стонет, глядя на меня совершенно человечьими глазами, полными ожидания, и я отваживаюсь: протягиваю руку и глажу ее по голове.

Курицу сначала мариную ненадолго, а потом иду к духовке, чтобы включить ее.

Внутри лежит инструкция.

Что, вот настолько не пользовались, да?

Пока курица запекается, перехожу в гостиную, включаю телевизор. Лайла ходит за мной следом, потом ложится на полу в ногах. Включаю старую комедию, особо не следя за развитием событий. Мыслей много, и все они где-то далеко. С Мишей, мамой.

На кухню возвращаюсь тоже вместе с Лайлой. Я ставлю вариться рис, она медитирует на духовку. Я начинаю резать салат — она по-прежнему на нее медитирует.

— Ты же понимаешь, что она теперь никуда не убежит? — усмехаюсь, но Лайла не разделяет моего настроения.

Когда все готово, я разрезаю тушку. Мясо чуть остывает, и я беру голень.

— Знаешь, почему-то мне кажется, что твой хозяин меня убьет, если узнает, что я кормила тебя мясом, — хмыкаю я, но по глазам собаки понятно: если я не дам ей этот кусок, она сожрет меня.

Ужинаем вместе с Лайлой, потом она убегает, а я принимаюсь мыть посуду и убирать со стола.

— Неблагодарная! — кричу я ей шутя. — Хоть бы спасибо сказала! Вот расскажу я твоему хозяину, что ты невоспитанная девочка!

Тихоньку смеюсь, намывая посуду в раковине.

— Это кто тут невоспитанная девочка? — спрашивает Булат, появившийся в дверях так тихо, что я не заметила.

Пугаюсь, дергаюсь, и тарелка падает из рук, разбивается.

— Черт… напугал, — шепчу я, лезу в пенную воду за осколками и натыкаюсь на острый край. — Ай!

Поднимаю дрожащую руку и смотрю, как она моментально окрашивается в красное, смешивая кровь с пеной.

Булат подходит со спины, достает новое вафельное полотенце и подставляет мою руку под струю воды.

— Тебя вообще можно оставить одну? — сетует беззлобно.

— Не знаю. Нет. — Ну что тут еще сказать?

Он обматывает мою руку белым полотенцем, и я замираю, глядя на его сбитые костяшки.

Позабыв о своем порезе, хватаю его за руку, рассматривая лопнувшую кожу.

— Булат? — со страхом поднимаю глаза и встречаю непроницаемый взгляд мужчины. — Это Миша? Миша, да?

Глава 12. Катастрофа

Булат

— Булат! — Я шагаю по коридору и не собираюсь останавливаться. — Булат.

Захожу в свой кабинет и сразу же иду в небольшую ванную комнату. Там снимаю с себя окровавленную рубашку и мою руки.

Боли не замечаю уже давно.

Мой отец был жесток и оттачивал на мне свои навыки и умения, заставляя мозг работать иначе. Я с юности не чувствую ничего подобного. Тело будто покрылось броней.

Когда-то давно отец лепил из меня машину для убийств. Он надеялся, что я встану за его спиной и буду исполнять его приказы, как самый верный сын.

А потом он умер.

Непозволительно легкой для этой твари смертью. Аневризма убила его во сне. Он даже не понял ничего. Надеюсь, что в аду он ответит за всю жесть, которую сотворил.

— Булат, — Али стоит в дверном проеме, и я начинаю злиться.

Ну какого хера он ходит по пятам за мной? Мне нужен воздух. Свобода.

Глушу злость. Это его работа, и, надо сказать, выполняет он ее отлично.

— Али, оставь Фому до самого вечера в камере. Не разговаривать с ним.

— Что потом, Булат? — Али не нравится Фома.

Но дело не в этом. В нем он видит конкурента. И не будь Фомы, Али бы уже официально стал моим замом. Но пока я не дал указания, Али так и остается на третьих ролях.

И, кстати, Али уверенно идет по пути к месту Фомы. Потому что как бы то ни было, хуйню Миша творит добровольно.

— Завтра вечером отправишь его домой. Напомни о том, что я сказал: если еще раз он засветится где-то и это повлияет на мою репутацию — я не посмотрю, кто он. Ответит на равных со всеми.

— Понял. Булат… — он снова интересуется тем, чем не надо: — Куда ты дел его жену?

— А что? Понравилась? — усмехаюсь тут же. — Хочешь, чтоб тебе отдал?

От этих слов становится мерзко.

Накатывает волна воспоминаний. Как она цеплялась за меня, когда увидела Лайлу. Или как я нес ее на руках из клиники. Доверчивая. Наивная и простая. Без фальши. Ничего искусственного. Глазищи эти голубые, чистые, как вода. Волосы светлой копной обрамляют точеное лицо, губы пухлые, настоящие.

Интересно, сам Михаил понимает, что она вообще находится в противофазе с нашим миром? Не место ей тут, среди таких, как мы. Нахера он ее потянул с собой?

Хотя я понимаю нахера…

От картин, как я отдаю ее Али и он забирает ее с собой, появляется красная пелена перед глазами. Белки топит кровью.

— Булат, я не интересуюсь чужими женами, — равнодушно говорит Али. — Даже бывшими.

— Че те надо, Али? — все-таки срываюсь.

— Нахера ты ее к себе повез? Мог ее в гостиницу привезти и забыть. Бабла бы дали, да и все. Не хватало нам потом с Фомой разбираться. Приревнует — и пиздец.

— Отелло сидит в камере и переваривает, — вытираюсь полотенцем и достаю из шкафа новую белую рубашку, надеваю, вытесняя Али из маленькой комнаты обратно в мой кабинет. — А ты, Али, не суй свой нос куда не надо. Что нужно делать, я сказал тебе. Все. Уехал.

— Я велю охране, чтобы подъехали, — тут же подбирается.

— Давай.

Не хочу садиться за руль. Заебался.

Тишины хочу.

Чем ближе к дому, тем мне хуже.

Надеюсь, Варвара легла спать, потому что я не в адеквате. Потому что не хочу ее видеть. Потому что Али прав и я не должен был везти ее к себе.

Но тогда в башке вместо мыслей была катастрофа, а сейчас… не выгонять же ее?

Дом встречает непривычными ароматами жареного мяса. Обычно я заказываю доставку, не заморачиваюсь. У меня даже повара нет. Нахера мне он? Я ночую дома через день, а то и реже.

Прохожу на кухню, цепляюсь взглядом за хрупкую фигуру девушки. Улыбаясь, она разговаривает сама с собой, а потом ранит руку. И снова я какого-то хера лезу туда, куда не надо.

Она и сама в состоянии обработать себе порез.

— Булат? Это Миша? Миша, да?

Округлившимися глазами смотрит на сбитые костяшки, которые под водой снова начинают кровоточить.

Вместо ответа лезу в шкафчик за аптечкой.

— Садись, — киваю на стул.

Варвара садится и молча наблюдает за тем, как я обрабатываю ей руку. Делаю это машинально и привычно.

— Теперь ты, — она поднимается, а меня толкает на стул.

Повторяет мои же действия. Перекись, ватный тампон, пластырь.

— Я знаю, что это Миша. Ты избил его, да? — спрашивает тихо, не останавливаясь. — Я все понимаю. Ты зол на него. Все в городе знают, что Миша Фома — твой поверенный, а тут… Миша творит глупости. Скажи… он… ты его не…?

На последнем вопросе ее голос окончательно скатывается в дрожь.

Она заканчивает и испуганно смотрит на меня сверху вниз.

Медленно опускаю взгляд на ее живот, который скрыт моей футболкой. Его не видно, но я знаю, что там нежная, шелковая кожа. И то, что она в моей одежде, одновременно неправильно и просто убийственно.

Не смотри, Булат. Не смотри, блять.

Поднимаю взгляд, но вместо глаз какого-то хера смотрю на ее губы.

— Ты спрашиваешь, убил я его или нет? Нет, Варвара, я не убил твоего мужа.

Варвара выдыхает, отходит от меня, принимается убирать со стола аптечку.

— Прости, я похозяйничала на кухне. Мне хотелось есть, но готовой еды не было. И… в общем… вот.

Показывает на тарелку, в которой курица с рисом и салат.

— Это твоя порция. Я оставила. Но, если не хочешь, могу выкинуть.

— Хочу, — отвечаю тут же.

Хочу. Я блять, безумно хочу…

— Тогда вот, — ставит тарелку передо мной.

А я смотрю на эту еду, как будто это взрывчатка. Мне никогда не готовила женщина. По большей части потому, что отношения с ними сводились к товарно-денежной составляющей, которая не предусматривала того, что кто-то будет мне готовить. Максимум кофе.

— Булат… — переминается с ноги на ногу.

Все ясно.

— Завтра утром тебя отвезут домой. С Михаилом я поговорил. Он был не в себе из-за наркотика, который принял. Обещал, что это произошло в первый и последний раз. Если он еще раз что-нибудь выкинет, сразу же дай мне знать.

— И что ты сделаешь с ним? — ее голос снова дрожит.

— Поговорю.

А потом вальну его. Но зачем тебе, девочка, знать это, да? Живи своей светлой и легкой жизнью. Не надо тебе сюда.

И четыре года назад не надо было. Но Миша решил сделать все по-своему…

— Спасибо, — произносит быстро. — И спокойной ночи.

Не дожидаясь ответа, сбегает.

А я беру вилку с ножом и ем. Вкусно. Сука… из ее рук все выходит правильное.

Приходит Лайла и кладет мне на колено голову. Заглядывает в глаза с надеждой. Облизывается при виде мяса.

— Что, приручила она и тебя, да? — спрашиваю тихо и кладу руку на голову собаки.

Скулит…

И эта туда же…

Глава 13. Не успела

Михаил

— Давай. На выход, — Иван машет головой и цыкает. — Нихерово тебя шеф приложил.

А то я не чувствую.

Отделал так, что вся морда онемела. Глаз заплыл. В зеркало смотреть страшно. Как в таком виде соваться к Вареньке? Испугаю только.

И футболка вся в крови.

— Ты бы в порядок себя привел, — Иван выгибает бровь. — Морда как фарш.

— Рот завали. Без тебя разберусь, — бросаю парню, и тот резко подбирается.

Официально меня так-то никто не понижал. Так что всякая шавка пусть даже не пытается рыпаться.

— Шеф у себя?

— Нет. Сказали, сегодня не будет.

Сегодня… Без телефона и часов я вообще не понимаю — день или ночь? Сколько времени я просидел в помещении без окон?

Я иду к себе, чтобы взять вещи и сходить в душевую, переодеться. В приемной никого, за окном сумерки. Значит, около восьми вечера.

В моем кабинете тоже темно. Включаю свет и прохожу к шкафу у стола, достаю оттуда чистые джинсы и футболку, разворачиваюсь.

— Ебаный в рот! — инстинктивно хватаюсь за кобуру, которой нет.

— Это ищешь? — Али сидит на кожаном диване, на котором я не так давно драл Светку, и крутит на пальце мой пистолет.

— Аккуратнее, малыш. Не поранься, — усмехаюсь.

Подхожу к Али и забираю ствол. Тот отдает его мне без проблем и поднимается, выпрямляется. Смотрит мне в глаза твердо, даже презрительно.

— Ты мне не нравишься, Фома.

— Я че, телка, чтобы хотеть нравиться тебе? — смеюсь, но Али не ведется.

— Мне не нравится то, что происходит вокруг тебя. Мне не нравится, что ты создаешь проблемы моему боссу в самое неподходящее время.

— В смысле? — перестаю ржать. — У нас проблемы?

— У тебя. У тебя, Фома, проблемы. И босс дал тебе время, чтобы решить их.

— В каком смысле?

— Завтра вечером тебе нужно съездить в Авдеево. Придет партия алкоголя. Что делать, знаешь. Прими, подтверди получение товара.

— Это ж лафа! — выкрикиваю. — Любой пиздюк справится с паленой алкашкой!

— Фома, — чеканит Али, — у тебя приказ босса. Хочешь ослушаться?

— С хуя ли склад, Али?! — с силой швыряю шмотку на пол.

— А ты не понимаешь? — вот теперь Али усмехается. — Ты все проебал, Миша. И авторитет, и бабки, и имя. Даже жену — и ту проебал. Просто еще не понял этого.

С улыбкой на лице он обходит меня и идет к двери. Кладет руку на ручку и поворачивается ко мне:

— И последнее, Фома. Если ты где-нибудь засветишься, неважно где — бухой сядешь за руль или отпиздишь свою жену, я… лично надену тебе петлю на голову. И сделаю это с удовольствием. А за моей спиной будет стоять Булат и провожать тебя в последний путь.

Перехватываю его за руку, рывком разворачиваю на себя.

— Ты ссал под себя, когда мы с Булатом толкали первую партию автоматов. Думаешь, он так просто пустит меня в расход? — отпускаю руку, закидываю голову к потолку и громко смеюсь. — Кто ты такой, Али? И кто я?

— Ты будущая кучка дерьма под ногами моего босса, — отвечает с демонической улыбкой и бесшумно покидает кабинет.

— Мразь! — смахиваю со стола вазу с какой-то лабудой.

Сажусь на диван и заставляю болезную башку работать.

Все просто: нужно реабилитировать себя в глазах шефа. Авдеево — полная срань. С этим справится даже матушка моей жены, которая находится при смерти.

Тут что-то другое. Неспроста меня отсылают туда. Значит, назревает что-то, где меня не ждут. Но я буду там, где будет мой шеф. Иначе никак.

Но для начала жена.

Смываю с себя пот и кровь, меняю одежду, еду домой.

Смысла в цветах и подарках нет. Варя и до всей этой хрени не особо отзывалась на них. Остается только замаливать грехи словесно.

Прошу одного из парней босса подкинуть меня домой, благо близко.

Взлетаю по лестнице, открываю дверь запасным ключом, который взял из кабинета, прохожу в квартиру.

В кухне темно, в гостиной тоже.

Единственный свет — из спальни.

Вся квартира такая же, какой я ее помню, на первый взгляд, все вещи на месте.

Варю застаю на полу в ворохе старых фотографий. Она умывается слезами. Лицо распухло и покраснело. Волосы не собраны, на ней домашняя одежда.

— Варюшка, — тяну к ней руку, кладу на плечо.

Жена даже не дергается, просто поднимает на меня мутные глаза.

— Что стряслось, девочка?

У нее истерика, это совершенно точно. Притягиваю ее к себе, она даже не делает попыток сопротивляться.

— Мама… врач… позвонил… сказал, что ей стало хуже, — дрожит вся, как осиновый лист, душу мне рвет.

— Мы можем прямо сейчас поехать к ней. Хочешь, устрою? Что угодно, Варенька, только не плачь…

— Нельзя… она в реанимации. Не в сознании.

Пересаживаю ее к себе на колени, глажу по спине.

— Моя девочка, маленькая. Крошечка моя… детка, поплачь… Я рядом, со мной можно. Я здесь. Я с тобой.

И она скатывается в рыдания с воем и икотой. Вообще я не люблю бабий плач, на слезы реагирую скорее равнодушно, но тут…

Не могу. Мать у Варьки душевная женщина. Простая, деревенская, но жену мне хорошую вырастила. За одно это уважать ее надо.

— Может, деньги нужны? Сколько? Врач не говорил? — я полностью оплачиваю лечение тещи.

Ну а как иначе? Семья все-таки.

— Деньги уже не играют роли, Миша. Ее держат на аппаратах. Сказали, еще пара дней, может, недель — и все. А я даже попрощаться не успела, Миш!

Поднимаю ее на руки, как ребенка.

В этом горе Варя действительно кажется маленькой, хрупкой. Большой ребенок. Маленькая женщина.

Сажусь с ней на кровать, она клубочком сворачивается у меня на коленях.

— Я даже не успела сказать ей, что люблю.

— Детка, она знает, что ты любишь ее.

— Я не простилась…

Варя явно не в себе, смотрит куда-то вдаль невидящим взглядом.

— Может, получится еще?

Лучше бы не говорил. Вой оглушает меня.

Варвара страдает, ее выворачивает наизнанку, колотит. Все, что мне остается, — быть рядом. Обнимать.

Варвара не засыпает. Она просто вырубается на мне. Перекладываю ее на подушку, укрываю одеялом, собираю фотографии, параллельно пересматривая их.

Все они старые. Из той жизни, в которой еще не было меня.

На всех она улыбается. Своей широкой лучезарной улыбкой.

Перевожу взгляд на постель, где спит Варя. Уязвимая, крошечная. Когда я снова смогу увидеть ее улыбку? И смогу ли?