Он не планировал убивать. Он просто приставил пистолет к виску человека, который когда-то сломал его жену. И нажал на спуск. Пуля прошла навылет, но тот выжил. Выжил, чтобы заявить: «Ваша любовь — фальшивка, у вас ничего нет, кроме спектакля». Эти слова вонзились глубже, чем пуля. Семь детей, империя, годы ада и света, — что, если всё это просто декорации? И чем больше он пытается это забыть, тем глубже прорастает сомнение.

Он не знает, кто он. Мужчина, защищающий семью? Или монстр, который убивает прошлое, потому что боится его правды?

Она смотрит на него. Она помнит его руки, его выстрел, его слёзы на Бали. И она знает — он убьёт снова. Но в этот раз она не позволит ему потерять себя.

Роман о том, как убийство становится авансом за любовь. Как прошлое не отпускает, даже когда ты его похоронил. И как прощение — это единственная пуля, которая не ранит.

«Мы уже своё отстрадали. Теперь нам можно быть счастливыми. Но для этого нужно научиться прощать. Даже того, кто не заслуживает».