Couleurs

Patrizia Barrera

Table des matières

  Préface de l'auteur

  Copyright

  EAU

  COULEURS

  La MusiQUE du DIABLE

  FOLIES

  Mère

  LE PAPILLON

  Le Fils du monstre

  Les Grandes Pluies Africaines

  LA Troisiéme Victime

  Le Professeur de phisique

  Le Chat

  Voici la FIN

  La Pelouse

  Les Heures d'AMOUR

  Petite Biographie de l'auteur

Préface de l'auteur

J'ai écrit le livre sans y penser, mais en écoutant littéralement les voix qui sortaient des profondeurs, de ce quelque chose d'impalpable et absorbé que j'ai défini mon âme. Ce sont des voix, des réflexions et des histoires hors du temps, nées dans un endroit éloigné qui est fantastique mais qui puisent dans mon expérience et dans les expériences psychiques que j'ai recueillies en chemin. Chaque histoire est marquée par une couleur et une image, pour vous offrir une expérience globale et archétypale. Ce sont des histoires intuitives, peu logiques, presque surréalistes.

Les lire, c'est ouvrir une fenêtre sur un monde spirituel collectif, qui est en chacun de nous.

J'espère qu'ils pourront vous donner un moment d'évasion et de réflexion avec leur chœur de couleurs poignantes, un héritage incomparable de notre existence.

Patrizia Barrera

Copyright

Copyright © Patrizia Barrera 2020

All Right Reserved

RHA PRODUCTION

EAU

Je suis l'eau bouillonnante dans les vallées,

qui touche la pelouse avec ses mains mouillées

Et je suis l'eau qui tombe dense du ciel,

qui se rassemble doucement dans le creux sombre des arbres.

Eau des sommets enneigés,

eau rugueuse et sombre qui pleut sur les fleurs.

Où que ce soit

et qui que je sois

Je serai toujours de l'eau.

Les gouttes amères, les tiges ardentes

generées

de ton amour pour moi.

COULEURS
Bleu

C'est cet été-là que je devint sa femme. Je me souviens encore des pommiers qui donnaient sur les champs comme des soldats en fête, et du long chemin qui nous séparait des bois.

Là il y avait notre maison, et c'est là que cela s'est déroulé.

J'étais jeune et perdue dans ce bruit de voix, dans le tourbillon de couleurs qui précède le coucher du soleil: mais je sentais la nuit comme une amie et je voulais qu'elle vienne, que mon lit de mariage encore intact se vêtirait de rose et m'accueillirait dans un nid, comme cela arrive à l'aiglon plumé. Je portais son visage sculpté dans les yeux: le front haut, le regard sévère, les lèvres turgescentes. Et puis les mains. Ces mains infatigables et curieuses qui savaient emprisonner le monde dans une toile, forcer le jour à apparaître la nuit, transformer la vieillesse en jeunesse. Ces douces mains qui savaient pleurer. Ma vie et ses mains: pour moi, cela était tout l'univers. Ça a donc duré un an, de longues journées marquées par mes promenades dans les bois et ses tableaux, mes regards sur le ruisseau et ses couleurs. La nature y restait confinée, prisonnière. Celui était le cerisier qui mourut en hiver qui continuait à vivre, et ceux les feux de la nuit quand les gens dansaient dans les collines. Et les désirs tacites, les émotions subies, tout était confus au moment où le pinceau s'élargissait pour découvrir ou se cacher. Parfois, il continuait à peindre pendant des heures. Puis, comme s'il se réveillait, il regardait autour de soi et me voyait et c'est seulement de cette façon que je savait que la nuit était tombée. Il me prenait et nous nous aimions. Ses maino.s dessinaient toujours mon corps et il n'y avait aucune passion en lui. Seulement des fantômes, seulement des couleurs.

Je ne comprenais pas. Et pourtant c'était magnifique son intérêt magique pour mes cheveux, ma poitrine. Il me regardait et, après tout, j'étais sa femme. Il me parlait de son âme confuse, des sentiments refoulés qui revenaient le bouleverser chaque nuit, des plans des nouvelles toiles. Pendant qu'il parlait, il s'endormait, comme s'il était profondément fatigué. Je ne sais pas pourquoi mais je ne voulais pas qu'il dorme. Il me semblait de retomber dans l'obscurité et ne jamais en voir la fin. C'étaient ses tableaux qui me tenait compagnie et, quand je le comprit, je décidai de ne pas les perdre. Je jurai ça à moi-même et ça je finalement obtins; maintenant je suis moi-même couleur.

Parfois, il arrivait qu'elle partait exposer ses tableaux et je restais seule; puis j'errais sans relâche sans savoir quoi faire, dans mes jours sans fin. J'écrivais à ma mère ou j'allais au lac ou je dormais et j'arrêtais tout sans rien finir, dans l'angoisse. Je regardais les murs vides, les toiles nues, les pinceaux sur la cheminée, abandonnés, sans que personne ne lui donne vie. C'était comme si le monde entier disparaissait à mes yeux, il ne restait que les miettes de l'univers rêvé. Tout m'avait été volé, ses tableaux vendus à des étrangers qui ne savaient pas acheter mon âme avec eux. Je me sentais pillée et trahie, j'avais vu un enfant naître et je ne pouvais pas le garder.

Puis il revenait avec sa magie. De ces mains naissait une rose, un rayon de soleil ou même d'obscurité. De rien apparaissaient des anges au visage pur et innocent ou des bébés malheureux dans l'utérus de femmes défaites; et des corps fanés, des calices gonflés, des scènes de folie, de joie, d'amour. En regardant ces visages, je réalisais que je les avais déjà vus en moi et, touchant ces toiles, je m'attendais à ce que tout me revienne. La peur de les perdre à nouveau m'assaillait, languissante et féroce: à quoi bon créer et ne pas profiter de cette vie? Je le scrutais en inventant de nouvelles couleurs et un désespoir inconsolable naissait en moi. Impuissante devant lui, je pensais que si rien ne peut être préservé, mieux vaut détruire..

Lentement, un serpent insidieux rampa dans mon cœur et le Créateur que j'avais cru admirer jusque-là se transforma en un tyran insensible aux sentiments de pitié qui inspiraient mes créatures. Je me rétractais dans ses bras et ne lui accordais plus rien, m'enfonçant dans cette solitude amère qui accueille les âmes mortes. Il me regardait comme s'il ne me voyait pas, et maintenant je sais qu'il souffrait; peut-être a-t-il été pris par un choix, par ce doute odieux qui me tua plus tard. Maintenant je comprends qu'il languissait sans savoir choisir entre la femme et ses couleurs.

Un nouvel été arriva sans que rien ne change, mais un jour il ne peignit pas et m'a rejoignit dans les bois: il semblait abattu par quelque chose auquel il ne pouvait résister et profondément fatigué. J'e trouvai une tendresse et nous nous aimâmes comme nous ne l'avions jamais fait auparavant, mettant de côté les complexes et les inhibitions, heureux d'être simplement nous-mêmes. Finalement, il avait l'air soulagé, comme s'il avait enfin compris quoi faire. Nous revînmes et il retrouva les couleurs, mais cette fois il avait un nouveau sujet: moi. Pendant des heures, je restais immobile à regarder ses mains agiles sur la toile, rapide et astucieux entre les brosses comme si elles n'avaient pas d'autre nourriture que celle-ci. Le jour mourut et lui, il était toujours penché sur l'image: la femme représentée riait, éternellement heureuse dans sa jeunesse éternelle. En la regardant ce n'était plus moi. Derrière elle, une porte entrouverte m'a faisait signe d'entrer, et je me suis demandai ce qui pouvait être derrière si secrètement que je ne pouvais pas le voir. Encore une fois, cette misérable tristesse me prit et je ne pus y échapper; et de tristesse cela devint langueur, puis folie. Me perdrais-je encore, ne me retrouverais-je plus? Et qui m'achèterait cette fois? Mon âme était dans la peinture et je ne pouvais pas la défendre aux yeux des autres. Il se leva et m'embrassa longtemps: savait-il que j'allais partir?

Cette nuit-là, je ne pus pas pu dormir. Mes rêves étaient d'étranges appels de mondes perdus dans le temps. Puis je réalisai que c'était la porte peinte qui m'appelait. Je courus vers le jardin et le tableau avait bougé. La porte maintenant ouverte montrait un abîme noir d'ombres et, finalement, de couleurs. Avec un saut j'étais à l'intérieur et je ne pouvais plus sortir: comme la nature captive j'avais été sculpté dans la toile, et j'étais morte.

Depuis ce jour, il n'a pas peint d'autres tableaux et n'en a plus vendu, car il ne sait pas où mon âme s'est réfugiée: depuis, les arbres sont gris et les visages des anges ont disparu comme de la fumée. Il ne peut pas reconnaître la lumière de la nuit et ne peut pas distinguer le feu de l'eau. Et je ne peux plus lui le dire plus maintenant, car je suis derrière la porte, où il ne peut jamais me voir. Maintenant je pleure, me sentant misérable dans ma faiblesse humaine.

Tout est fini. Et je n'ai plus de voix pour avouer que c'est moi qui lui a volé ses couleurs.

La MusiQUE du DIABLE
Rouge

On disait que cette musique avait été composé par le diable.

Rumeurs, ébats, superstitions? Mais il l'avait jouée plusieurs fois, cette musique, et n'avait jamais vu le diable. Et il savait certainement à quoi cela ressemblait, avec ces cornes pointues, l'air arrogant et le chapeau noir, comme cela a

pparaît habituellement, et ensuite c'est effrayant parce que on sent son souffle chaud sur vous. Mais quant à la peur, il ne l'avait pas, au contraire, cette musique semblait le soulever là où le diable, comme on dit, n'aurait pas dû être là. Et chaque fois une profonde paix tombait dans son cœur, qu'aucune chose terrestre ne pouvait donner. C'était cet amour pour l'univers qui palpitait dans sa poitrine quand il jouait, à l'inciter à continuer à le faire; cet étrange accomplissement des sens. Et puis il se sentait bien, ou plutôt désireux de faire le bien, même si finalement la bonté l'ennuyait autant que le mal, et chaque fois il finissait par se replier sur lui-même et il ne faisait rien de ces sentiments.

Ainsi tous les jours: satisfait de lui-même puis mécontent, désireux de se concentrer sur ces notes et fatigué d'eux. Et puis il y avait cette étrange nausée pour les gens et pour lui-même, après avoir joué, qu'il ne comprenait pas mais ne pouvait s'empêcher de désirer. Finalement, il s'habitua également à cela et ne l'a plus remarqué, considérant cette chose comme un petit prix à payer pour profiter d'un cadeau précieux.

"Le diable? Il n'existe pas!" - dit-il, citant son propre bonheur comme preuve. "Je n'ai jamais volé ni blessé personne, et je suis heureux. Le diable ne traîne donc plus les mortels qui aiment ses compagnons et ses arts à la perdition? Alors, si oui, bienvenue démon!"

Et il caressa le menton de sa jeune femme avec un ventre de femme enceinte et lourd, signe que l'enfant était en bonne santé et grandissait bien, encore un autre signe de bénédiction divine. Mais la femme mourut au printemps en donnant naissance à ce fils. Mais dire que ce n'est même pas correct, car la fille resta fermée dans le ventre de sa mère décédée jusqu'à ce qu'une lamentation déconcertante force quelqu'un à la retirer avec une césarienne improvisée. Ses yeux étaient ouverts et elle était vivante. Et puis tout le monde pensait qu'il y avait quelque chose de mal dans cette chose, et que les présages étaient négatifs. Et quand on découvrit finalement que cette étrange créature ne parlait pas, bien qu'il le puisse, et qu'il se limitait à regarder le monde avec des yeux détachés et en colère, alors tout le monde les laissèrent seuls, et le père et la fille ont vécu dans la solitude toutes les années de leur vie .

Finalement, ils disparurent, comme engloutis par rien, et tout le monde a dit que c'était le diable qui avait demandé la compensation de leur âme. Mais je sais comment ça se passa, puisque j'étais le seul à avoir décidé de mélanger avec leur malheur, poussé par un sentiment de pitié pour cette pauvre créature qui grandissait dans le néant, et à qui je ne pouvais apporter que de la nourriture. Ce qui se passa me fait toujours peur, mais je suis vieux maintenant et je n'ai plus peur que de la mort. Alors, mes amis, écoutez mes pauvres bavardages et oubliez-les. Il y a déjà eu beaucoup de mots.

Il donc continuait à jouer cette musique, sombrant de jour en jour dans l'oubli. En y jouant, il trouvait la paix, se faisant illusion qu'il n'était plus lui-même et fuyant cette réalité désespérée. Rien ne l'intéressait, sauf cette musique: et quand il se rendit compte qu'il ne pouvait plus s'en passer, même s'il le détestait, il commença à se détester parce que il la détestait. Il ne pouvait plus rien faire: encore moins regarder cette fille qui fondait comme une bougie, malgré sa santé, et qui ne disait rien.

"Putain de musique!" - se jura-t-il. Et chaque jour, il se promettait de ne plus la toucher, sachant qu'il n'hésiterait pas un instant plus tard à ramasser les outils pour le faire. Et chaque fois que ces notes montaient vers le ciel dans un enchantement magique, les ombres de l'épuisement étaient dessinées sur son corps, cette tache sombre qui prenait forme et devenait plus claire chaque jour, jusqu'à ce qu'elle explose avec son apparence hideuse et qu'il ne pouvait plus voir. Cette jambe velue qui était née sur sa poitrine était le signe du diable, ce démon qu'il n'avait jamais craint

et qui n'avait pas encore peur mais plein d'horreurs et de déceptions. Il n'y avait pas d'échappatoire: cette musique était l'alliance de sang qui avait aspiré son âme maintenant et qui l'avait accordé en cadeau au Seigneur des Ténèbres. Il l'avait maintenant touché et tenu dans sa main, se nourrissant de sa fierté et de son manque de foi. Et la contagion passait d'homme à homme à travers les notes de cette musique qui pousse les sens vers le péché qui ne peut être commis mais que, dans l'intime, pour cette raison vous avez déjà commis. Une peste silencieuse que chaque créature apporte à une autre, répétant son cycle à l'infini. Puis il se demanda combien de massacres il avait commis, mettant cette musique au monde. Combien d'autres taches attendaient pour exploser, combien de péchés tournaient dans l'air en attendant d'être attrapés. Il avait été aveugle mais maintenant il voyait et comprit que la musique devait être détruite immédiatement, car s'il y avait encore une possibilité de salut qui empêchait les hommes de suivre son propre chemin, cela ne dépendait que de lui. Il leva les bras pour prendre le score ... mais il n'y réussit pas. Cette musique lui parlait encore et l'enchantait, jouant un jeu facile contre la volonté de l'homme vaincu. Il comprit en un instant qu'il ne voulait pas du tout le détruire, mais plutôt le jouer, car il n'y a pas de tentation plus forte pour l'être humain que de traîner son frère à la perdition.

"Vous devez le brûler" - murmura une voix derrière lui à ce moment.

C'était cette fille muette qui parlait maintenant, et se tenait droit devant lui, pâle et souffrant au visage et tremblant de partout.

"Tu dois la brûler" - répéta-t-il, découvrant un sein. Ici aussi, la tache avait pris forme.

Cette patte qui avait atterri sur sa poitrine l'avait maintenant complètement creusée et dévorée, lui perçant également le cœur.

"Vois comme je suis réduite. Tu dois brûler cette musique, et tu dois me brûler aussi."

Puis il comprit qu'il n'y avait plus d'espoir ni de temps: ils entassèrent les petits trucs qu'ils avaient au bord de la mer et en firent un grand feu de joie. Puis il jetta le corps de sa fille dessus et finalement cette musique. Et il attendit en silence que le feu s'éteigne complètement, regardant les derniers morceaux de sa vie s'en aller.

Et, quand tout était fait, il se sentait vieux et fatigué: non pas parce qu'il avait perdu sa fille unique, mais parce qu'il ne pouvait plus jouer sa musique. Et quand cette pensée était limpide et claire dans son esprit, la tache sur sa poitrine commença à brûler et à l'étouffer dans un vice, jusqu'à ce que son corps soit également consumé et la chair dévorée.

Il retourna donc dans sa chambre et se suicida.