Маятник времени. Стихи

Сны

 
Сыро, дождь, в саду парит, как в джунглях,
Никнут роз тяжёлые венцы —
Влагою потушенные угли,
В чёрной окантовке багрецы.
 
 
Траурные вести поднебесья,
Слёзы душ, загубленных в пылу
Бешеной хвальбы победобесья
Сволочей, пирующих в тылу.
 
 
Снятся мне не мирные картины,
Не поля с берёзками окрест,
А, солдат бичующие, мины
И, святым не ставший, русский крест.
 
 
Сердце жмёт тоска по невозвратной,
Канувшей навечно, чистоте
Веры в справедливость, благодатной
Дедовских просторов немоте.
 
 
Тишина седая не в почёте
У дурных наследников бродяг,
Что живут по душегубской квоте,
Развернув чекистский алый стяг.
 
 
Да живут ли, или преют в зимах,
Тонут в сладкой жиже лживых уст?
Всё у них обманка и, вестимо,
Лишь костей реален тяжкий хруст.
 
 
И давно Сизифовы старанья
Превратили в мясо их тела,
И дымится тусклое сознанье
Под коростой «праведного» зла.
 
 
Счастлив тот, кому патриотизма
Кажется весёлым бравый клич,
Кто, в дарах купаясь деспоизма,
Не сумел величия постичь
 
 
Совести.
Её похоронили
В этом царстве за казённый счёт,
И ведут детей к её могиле,
Где сам чёрт им пули раздаёт.
 

Тысяча и одна ночь…

 
Дверь в сад отворена, там светляки —
Фонарики бесцельного круженья
Безмерного пространства и тоски,
Прекрасные до головокруженья.
 
 
Полёт огня доступен им в ночи,
А днём светляк – бесцветная букашка.
Мне слышится, как метроном стучит
В высоком звёздном небе нараспашку.
 
 
Вновь с купола срываются в полынь
Сияющие капли мирозданья,
И ночи освежающая синь
Полна грядущей муки и молчанья.
 
 
Текут минуты, словно нити тьмы
Ткут вековой узор земных событий,
И горы в круг смыкаются, немы,
Свидетели былых кровопролитий…
 

Просящие

 
«Враги народа» обновили списки,
Встав на колени и прося пощады.
Как требованья этих гадов низки,
Какого ляда им, придуркам, надо?
 
 
Мужья воюют, сыновья воюют,
Чем матери и жёны недовольны?
Картонные владыки в трубы дуют,
А значит, смерти рати их достойны!
 
 
Куда девать тот мусор человечий,
Что наплодили страны континента?
Уже истлели давние предтечи,
И нет иного скрепного цемента,
 
 
Чем бой кровавый за ошейник с плёткой,
За интересы старых извращенцев…
Мир пулемётной полнится чечёткой.
И кормится мечтой переселенцев
 
 
Остаться на непрочном этом свете.
А новости всё гаже и страшнее,
И плачут обездоленные дети,
И нет от стыдной смерти панацеи.
 

Маленький романсик

 
Тихо дремлет печаль,
Взор луны одинок,
И качает хрусталь
Вод речных огонёк.
 
 
Он мерцает в ночи,
В первозданной тиши,
Как огарок свечи
В сердце мирной глуши.
 
 
Он призывно горит
На пустом берегу,
Синей тьмы мегалит
Выгнул неба дугу.
 
 
И летят светляки,
Хаотично кружа,
Вдоль реки – сквозняки,
Словно тысячи жал.
 
 
Сонно вскрикнул кулик,
Тучка скрыла луну,
И серебряный блик
Рыбой канул ко дну…
 

Бывшим друзьям

 
Я не пифия, не пророчица,
Не гадалка, не златоуст,
Только вижу, как время точится,
Дни бросая в терновый куст.
 
 
Заостряются стрелы с ядами,
И каменья плюёт праща,
Одного в этой жизни надо мне:
Научиться друзей прощать.
 
 
У врагов амплуа хорошее, —
Им по роли нельзя добреть.
А друзья предают непрошено,
Им на совесть не давит твердь.
 
 
Ненароком и ненавязчиво
Зависть тихо ползёт в траве,
Друг в любви признаётся вкрадчиво,
Держит лезвие в рукаве.
 
 
Сладкой местью за счастье платится,
Малой кровью – прощанья миг.
Друг, прости. Эта неурядица —
Лишь неслышимый нервный тик.
 
 
Так ступай, забери хоть всё моё,
Заведи себе новый рай…
По весне сажаю в саду быльё,
Будешь сниться мне, забегай…
 

Больше не хочу стихов

Говорят, когда человек умирает, перед ним за одну минуту проносится вся его жизнь. Моя память в одну минуту не уложится, ей долго придётся крутить это кино.

 
В аду обо мне наслышаны,
Там любят скупать бунтарей.
Не в рай же с моими виршами
Про козни державных чертей.
 
 
В раю так прекрасно-песенно,
Что млеет душа от красот,
А принимая болезненно
Всех тех, кто намеренно лжёт,
 
 
Я далека от смирения,
А стало быть, райских ворот.
Слышат ли там моё пение,
Кто ж этих святых разберёт.
 
 
Крест мой усеян занозами,
Да только тащу, не ропщу.
Не тешу себя прогнозами
И, в целом, почти не грущу,
 
 
Но колет под сердце слабое
Иголища с меч толщиной,
Мол, чертовьё сиволапое
Вот-вот прибежит за тобой.
 
 
Спасите, святая братия,
Отмерьте припасть подле врат!
Меня не страшит распятие,
Лишь полный поэтами ад.
 

Наталья Тимофеева, Болгария, 2024 год