Душа ловчего. Хроники Ипсилона

– Я тебе верю. – Тянусь к его руке, которая подрагивает и издает слабый электрический разряд. Вплетаю свои пальцы в его, образуя крепкий захват. Ощущаю, как сквозь призрачное тело проходит искра, заряжая свечением.

– Перестань размышлять как человек из плоти и крови! Здесь ни к чему дорога или твердь земная, необходим поток сознания, устремленный в нужном направлении. Попробуй! Ну же!

Небесно-голубые глаза незнакомца смотрят серьезно с нехарактерной юному возрасту проницательностью. Будто передо мной умудренный жизнью старик, который видит меня насквозь, читает как раскрытую книгу. Интересно. Кто он? Ангел? Но крыльев нет.

– Лиза, девочка моя! – мама беспомощно опускается на колени перед моим изломанным телом. – Как же так? – прикасается к мертвенно-бледной щеке, размазывая что-то темное по белоснежной коже. Она утирает лицо испачканными пальцами, и я понимаю – это кровь.

Я напоминаю сейчас сломанную куклу. Словно со мной играла неаккуратная девочка. Изогнула корпус, оторвала конечность, запачкала лицо грязными пальцами и забросила на дальнюю полку, где хранятся забытые вещи. Для игрушки подобное отношение – это забвение. А для меня… Смерть?