Волна.
На берег. Пологий берег.
Орда.
На врага. Беззащитного врага.
А перед Ордой, одна за другой, туча за тучей, как дождевые струи, хлещущие с черного неба, летят стрелы. И каждая убивает.
Мы мчимся.
– Хурра!
Все ближе берег.
Все ближе враг.
Все ближе.
Все…
Мечи!
И бешенная свистопляска смерти.
ТАНЕЦ
(Эльрик де Фокс)
Ночь. Черная ночь, полная запаха моря, соли и свежести. И волны вздымаются словно дышит рядом огромный, невероятный, сказочный зверь.
Ночь. Звезды. Ритм.
Ритм и музыка, и в такт им раскачивается небо, в такт им пульсирует сердце, в такт…
Музыка.
Рвут темноту дробно-рыжие сполохи костра. Жаркого костра на жарком берегу, на желтом песке, у черного моря, под темно-фиолетовым бархатным небом. Вспышки. Блики. На волнах, на загорелых лицах. Бликами сверкают улыбки. Диковато и весело вспыхивают глаза.
Музыка. Танец.
Танец в ночи, под отбиваемый звездами ритм, под музыку огня, под блеск дремлющей стали. Древний танец. Древний как мир, а может и еще старше. Танец войны и воинов, танец мира и смерти, танец радости и потери. Это танец мужчин.
Это наш танец.
И сгорает в огненных сполохах тонкая шелуха того, что называют цивилизацией. Корчатся в пламени, дымом уносясь в никуда титулы и чины, обязанности и звания, манерность и долг. Люди остаются.
Люди.
Бойцы.
Мечники.
И мы танцуем на языках пламени, на тонких лучах звезд, на протянутых ладонях мира, который держит нас у своего сердца.
Мы танцуем… Просто потому, что это – наше. Наш дом. Наш храм. Наша жизнь, наша радость. Мы танцуем просто потому, что это счастье – этот остров, море и небо. И мечи, готовые проснуться. И сталь из которой мы откованы.
Как клинки.
Мы едины…
В эти короткие мгновения, в эти призрачные часы, в эти звенящие дни – мы едины. И в такт звездному ритму бьются сердца. И в бездонной ночи мы не боимся улыбаться. И каждый отдает себя другим, отдает и получает взамен… Доверие? Веру? Уверенность?
Танец…
Просто танец на горячем песке, под музыку неба, под блики огня, под стальной блеск далеких ледяных звезд.