В другое лето уже не встретятся.
Только солнце совсем усталое
Каждый год сверху молча светится.
Только звезды собой останутся,
И трава каждый год зелёная.
Остальное всегда закончится,
Как не желали бы все влюблённые.
Разлетятся, как листья по ветру.
Мысли, люди и впечатления.
Эта жизнь километры трудностей
От мгновения до мгновения.
* * *
И сколько б мы не путали следы,
Останется такой же оголённой
Душа, которую не сможешь ты
Ни сжечь, ни сделать закалённой.
Душа, в пределах высоты,
Всегда должна быть чуточку
Влюблённой…
Храните для неё свои цветы,
И даже когда в окна входит стужа,
Прошу Вас, не рождайте пустоты,
Ищите солнце даже в грязной луже.
* * *
Мне стала муза моя – чужая,
Да так, что вслепую играю нотки.
Я глупо взглядом своим провожаю
Тех лиц, что мелькают в последней сводке.
И только нутро всё моё сжигает
Неблизость тех глаз, что рождали рифмы.
Немилость тех слов всё ж больнее жалит,
И вроде бы что-то во мне разбито.
Но только когда покидают строки,
Больнее поэту не знать печали.
И лучше бы сразу убиться в дороге,
Чем позабыть, как вы тонко звучали,
Не зная об этом, рождая строки.
* * *
Мы встретимся ровно в осень
В сентябрьский пряный вечер.
И ни у кого не спросим,
Дрожащие перед встречей.
Нам стрелки покажут восемь,
И станет светло и дико.
Мы чувства роняли оземь,
В любви доходя до пика.
Теперь ничего не страшно.
Осколки собрав устало,
Мы встретимся ровно в осень,
Чтоб вспомнить, как нас не стало.
* * *
«Девочка наизнанку» горбит спину,
Не ходит, словно истинная леди.
Девочка эта.. по душе красива,
По осени дождлива
И не любит жизненных трагедий,
Которые предпочитают дамы.
Вкушают их, чтобы ночами бредить
И прирастают к телефонам.
А ей по духу эпиграммы!
А не слащавые романы на рассвете.
* * *
Как умирает любовь? Никто не знает ответа.
Она уйдет навсегда, забрав частичку света.
Ее нельзя удержать, нельзя попросить задержаться,
Она отдаст тебе боль, чтобы свободной остаться.
Не хватай её за крыло, она тебя не прощает,
А уходя, лишь завтра в окно постучать обещает…
И ждешь её вновь, освещенный светом.
Ты хочешь вернуть то забытое лето…
Но она не придет, оставь её в прошлом.
Ведь она умерла, вернуть невозможно.
Как кошка ушла от хозяйки за смертью,
Ей легче так…Остановилось сердце…
На траве лежит, распустились косы.
Она – бледная муза твоей завтрашней прозы.
А ты будешь жить и ждать срока.
Сколько лет пройдет до последнего вздоха…
Мутный взгляд в окно. Там вчерашний вечер.
Туда уходят дни, превращаясь в ветер.
Ты больной совсем, и письмо в конверте…
Мелким почерком: для Любви от Смерти:
«Ты прости за всё, так сегодня надо…
Ты не можешь жить, если стала адом…»
* * *
Время меняет многое
И забивает щели,
Только все это не трогает,
Наши другие цели.
Мне бы глотками прошлое,
Раньше ведь мы умели
Верить во все хорошее,
Не закрывая двери.
* * *
В её комнате пахло сказками,
Мандаринами, детством, корицею.
Кто-то души роняет с масками,
Ну, а кто пропивает в Ницце.
Только есть еще те немногие,
По карнизам сидят озябшие…
Те вороны совсем не белые.
Они просто еще настоящие.
Дышат воздухом одиночества,
Не сбиваются, как все, кучками,
Предпочтительно любят творчество,
Никогда не бывают скучными.
Сколько золота есть в загашнике?
Кто-то вовсе ведь в нем купается,
Только осень богаче каждого,
В лужах листьями отражается.
Нет красивее настоящего,
Лишь в себе мы рождаем важное…
Богатейте своим сознанием.
Зелень в листьях, а не бумажная.
* * *
Как же ловко волна прочерчена
Тонких рук и изгибов талии!
Нет острее слов яркой женщины,
Которую память рисует деталями…
Нет той терпкости вкуса пряного,
Что, увы, на губах отсутствовал…
Лишь сознание немного пьяное
Всё кричит и кусает чувствами…
Её искусство взрываться искрами
Чуть быстрее, чем дождь взрывается
В рыжих молниях, душным вечером,
Нервно катиться вниз желание.
Весь асфальт от машин искалеченный,
В лужах яркость витрин расплывается…
И прохожие бесконечные не кончаются,
Не кончаются…
Лишь одно лицо безупречное остается,
Остается и не меняется…
Этим вечером…
* * *
Мне хочется быть живою,
И больше, чем деньги стоить.
Со мною никто не спорит,
А мне бы хотелось спорить!
И криком срываться в небо,
Истерике отдаваться!
В той выси никто и не был,
А я там хочу остаться!
И видеть наш мир, как дети,
Которые безупречны.
Они не читают сводки,
Наивные и беспечные.
От страха не режут глотки,
Не мечутся, как овечки.
А тем, кто живет свободой,
Так хочется ставить свечки.
Мне хочется быть живою,
Кричать от того, что всюду
Прольют и огонь, и воду.
Внутри кто-то бьёт посуду,
Снаружи стихи читает…
Меня не поймут другие,
Когда я себя не знаю,
Когда я в свою стихию
От каждого ускользаю.
* * *
Я так давно её ищу,
Глотками меряя пустоты –
Любовь крылатую мою!
Я так давно везде ищу…
Когда бинтом стекает время,
С больного белого плеча,
Я до конца ему не верю,
Подобно раненому зверю,
Лекарство редкое ищу.
Мне не найти эту потерю:
Душа уж выпита до дна.
Мне не найти эту потерю,
Что не терялась никогда.
Ее и не было-то вовсе,
Любви, что глубже этих слов.
За ней срывалась даже в пропасть,
И строила ее из снов.
Любовь ищите во всем мире,
Любовь, вы, выстрадайте всё ж,
Она любого мира шире…
А коль найдете её кров,
Вы навсегда отдайтесь силе,
Той силе, что важнее слов.
Вы навсегда отдайтесь силе,
Той силе, что и есть Любовь.
* * *
Если бы я только знала,
Что так неистово можно
Вас любить.
Я бы всё наперед узнала,
Соткала бы к Вам пути.
И пустою холодной ночью
Потеряла бы тот браслет.
Он мне душу сковал так прочно,
Что теперь я не вижу свет.
Я устала бы мерзнуть в людях,
Молча в них не найдя ответ…
Что руками меня не удержат,
Как бы им не хотелось.
Нет.
Я бы самой пустой долине
Отдала бы прекрасных лет.
Ведь даже в самой простой картине,
Вижу Ваш я опять силуэт.
* * *
Не любишь, ты, меня.
Да?