Read the book: «Живая… Сборник стихов»

Font:

Иллюстратор Валерий Бендер

ISBN 978-5-4490-8338-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Чтоб стала участницей

Куда этот поезд едет?
Да нет, он просто стоит.
Он завис в безвременье
И только для вида по рельсам стучит.

Он ждет, чтобы ты проснулась
От мОрока матрицы,
Чтоб в жизнь свою окунулась,
Стала участницей.

Я – висячий мост над пропастью

Мне почти 40 и я второй раз чувствую «жизнь удалась».

Я вышла из зала для групповой тренировки в Alex Fitness, поняв, что такой формат клуба не для меня.

Вместо того, чтобы огорчиться (надо искать что-то другое), я ощутила, что моя жизнь прекрасна. Мне почти 40 и я имею то, что хотела: свободу и выбор, где и с кем мне быть.

Сейчас пойду в кафе, чтобы в кайф поработать, пока не придёт время идти к моему мастеру на стрижку.

Я чувствую, что моя жизнь удалась. Я родила в естественных родах 3-х чудесных детей. Они приближаются к возрасту, когда каждый год их жизни добавляет мне свободы. Младшей 3, она ещё обаятельная и мила, как большинство малышей в этом возрасте.

Старшие (сыновья) почти год, как живут с отцом. Я сделала все, что было в моих силах. И однажды перестала воевать за то, чтобы они были рядом. Оставила им возможность осознать, скучают ли они без мамы. А дальше… Мужчины умеют (или учатся) действовать для того, чтобы быть рядом с любимой женщиной.

Я написала 9 и опубликовала, наконец-то, первую книгу «Кредит доверия. Выбор между семьёй и влюблённостью». «Оставила след» в этой жизни, написав о самых прекрасных отношениях. Прекрасных именно потому, что они не случились.

Я умею (пусть пока не системно) «извлекать» деньги и внимание из воздуха. Не так, конечно, все просто, но зная место, где есть нужные люди, и умея подобрать правильные слова, я могу, если мне это надо, привлечь внимание (в том числе мужчин) и получить деньги или секс. Но я разборчива, поэтому просто деньги и просто секс меня не удовлетворяют. Важно взаимное удовольствие, польза, «химия» и продвинутость в теме. Это когда вам по кайфу вместе делать что-то полезное для этого мира или для себя, как его части, и вы знаете, как сделать так, чтобы стало улётно многократно или намного дольше, чем обычно.

У меня нет машины. И я её не хочу. Вернее, я жду (и создаю условия для) следующего уровня, когда я смогу обеспечить себе не только машину, но и водителя. А может и этого не надо, ведь есть такси.

У меня нет квартиры и я не уверена, что она мне нужна. Я не хочу слишком привязываться к местам и вещам.

У меня нет бизнеса, который требует моего ежечасного внимания.

Я – висячий мост над пропастью, которая разделяет богатых и бедных, людей старой закалки и нового формата, израненных жизнью и беспечных в своём счастье. Я постоянно в поисках баланса между «быть» и «казаться», чувствовать и действовать, помогать и помнить о своих интересах, учиться и учить.

Я испытываю эмоции и проживаю их. Я свободна почти, как птица.

Мои главные внешние богатства: писательский опыт, любовь к хвастовству и стабильный интернет.

Мои внутренние дары, которые дались мне потом и кровью: навык быть собой, даже, когда это не выгодно, умение двигаться на пустом баке и баланс между душой и эго.

Часто я не знаю, чего пожелать. Но не потому, что я пресытилась, так как у меня всё было. А потому что я знаю на практике «желания исполняются» и я часто чувствовала растерянность: «Ок, получила. Что мне теперь с этим делать?»

Есть люди, которые меня осуждают, но есть и те, кто мной восхищается. Моя жизнь не «похожа на фруктовый кефир». Но и я не прогибаю этот мир под себя. Скорее, я танцую с ним аргентинское танго.

Этой статьёй я прощаюсь со счастливой жизнью в моменте сейчас и перехожу к следующему этапу: счастливая жизнь и сегодня, и послезавтра.

P. S. Спасибо, что уделили время, мне просто захотелось поговорить. Ну а дальше пусть говорят наши души и чувства.

Где смелые полёт вершат

Твои ошибки то, что нужно миру,
Сказали мне в игре одной.
Но как паскудно и уныло,
Когда пугают их тобой.

В твою ошибку тычут носом
Их как котят.
Но ты-то знаешь, ты-то веришь,
Жизнь без ошибок – ад.

Такой посредственно-убогий
Удобно плоский мир,
Где дом-работа, дом-работа,
Ты раб и семьянин.

Ты должен, нужен и обязан,
Необходим.
А можешь? Хочешь? Им не важно.
Ты не любим.

Ты загнан в маленькую клетку
Собой самим.
Тебе уныло и невесело,
Ты раб и господин,

Нет, я не против, не подумайте,
Я за семью,
И за работу, и за сообщество,
Не за войну.

Но я за смелость и я за подвиг,
В своей судьбе.
За сопричастность и за сочувствие,
К тем, кто в войне.

Им тоже хочется попасть на чуточку
В ваш плоский мир,
Чтобы взорваться в его бесчувствии,
Чтоб он постыл.

Мы отдохнем и глотнем сочувствия.
И полетим
Туда, где горы звенят предчувствием
«Ты не один».

Туда, где смелые и красивые
Полет вершат,
Не зная, чем он для них закончится
В рай или в ад?

Туда, где носом уже не тыкают
В чужую боль.
Туда, где можно добиться права
Быть собой.

Она ездила в поисках счастья

Она ездила в поисках счастья.
Мир истоптала, искала себя.
С места на место переезжала.
И принца меняла на короля.

Колесила она по жизни дорогам,
Покупая дома, уходя без следа.
Быть на острие для нее слишком много,
Но жить не могла вдали от острия.

И летели годы, рождались дети,
У других спокойная будней жизнь,
А ее как ни спросишь, всегда ответит:
«Дела будь здоров, не падай, держись».

То одни ненастья ее накроют,
То другие муссон принесет,
А она так счастлива быть собою,
Хоть это и боли не меньше дает.

Ей бы только парить свободною птицей
Через все преграды скользя,
Ей бы только писать, искать, струиться,
Даже если того нельзя.

И пытались близкие эту птицу
Приручить, указать на шесток.
Но она присядет. И вновь устремится
В васильковых небес поток.

Она верит в долг и его уважает,
Но ей тоже богом дан долг.
Лишь его она за суть почитает —
Долг, что выше мирских долгов.

Ее дело быть вольною певчею птицей.
Как они поют – ей писать.
Ее долг к страницам исчерканным мчится,
Ей писать, а потом издавать.

Но пугает принятая известность:
«На писательский труд не прожить»,
Потому она каждый раз стремится
Кем-то еще служить.

Предприниматель и копирайтер
Мама, дочь, игропрактик, жена…
Но хватает ее всегда ненадолго,
Суть в ее жизни одна.

Она может жить даже без крова,
Может быть голодна,
Но только оставьте право и радость
Выходить страницам из под пера.

И не могут понять ее близкие люди.
Она бесит и бередит.
Потому что они от себя отказались,
Ее вид их в этом винит.

Кто-то мог стать художником,
Кто-то спортсменом, а остался только отцом.
И рядом с этой ее свободой,
Не чувствует он себя молодцом.

Его жизнь – долг, а в конце он – нищий,
От проблем детей и отцов.
А она не хочет туда, не стремится,
Говорит «Мой удел не таков».

Ее крылья хочется сжечь или спрятать,
А ее связать, на цепь посадить.
Ее легче всего обвинить и на кол,
Измарать, оплевать, осудить.

И конечно, она далеко не сказка
Не очень хозяйка, еле мать, не жена.
На нее с восхищением глядят и с опаской,
Оперением в стае она не своя.

Она то годами в себе развивала,
Что большинство в себе бьет.
Ее смелость и творчество – сказки начало?
Или то, что раздавит, в могилу вотрет?

Она видится чужеродной клеткой,
Альбиносом в стае, уродом в родне.
Даже там она станет не своей, заметной,
Где белый ворон в норме, в цене.

Она колесила в поисках счастья
Мир повидала, изучила себя.
Обернулись счастьем ее ненастья.
Она признана, в слове жива.

Право быть собой

Я иду по лезвию ножа,
Совмещая радость и боль,
Я ищу, что найти нельзя,
Потому что оно со мной.

Так громко молчу и безмолвно ору
Над своею судьбой.
Как непросто добиться права
Быть собой.

Я странная…

Я странная, живая, сумасшедшая.
Бегущая с волками за мечтой.
И трепетно вдыхающая вечности.
Зовущая идти вслед за собой.

Не хочется мне вглубь. Желаю новое
Познать, приблизить, оглядеть, раскрыть.
Мне мало. Недостаточно. Постыло уж.
Ну как, скажите, мне с собою жить?

Чего хотела, получаю. Жалуюсь.
Хочу иного, в матрицу скользя.
Идти туда, где скучно-предсказуемо?
В стабильность? Нет-нет. Мне нельзя!

Нельзя утратить гибкость и живучесть.
И обывательское счастье обрести.
Оно тот час же станет скучным.
И надо будет от него себя спасти.

Как сохранить себя, себе позволив,
Богатство и стабильность обрести?
Как углубить себя, не соизволив,
Стать предсказуемой и серой без пяти…

Он восхищался, как, пусть неумело,
Я рисовала мир свой на песке
Но как у нас, ура, дошло, до дела,
Нам вместе трудно счастье обрести.

Как тяжело дается одиночество,
К которому я рвусь из трех детей,
Как мне безумно надоело творчество,
Которое не кормит 30 дней.

Но именно к нему стремлюсь из сил последних
Не мать, не бизнес-вуман, не жена…
Что я? И кто? Не понимаю…
Как раскачаюсь я и то, и ТА.

Еще не дописала, не печатала,
Уже бегу из прозы в стих…
Еще не окупила, не сосватала…
Уже запАл на сердце поутих.

Я странная, живая, сумасшедшая.
Бегущая волнами за мечтой.
Я трепетно вдыхающая вечности.
Постойте. Не ходите вслед за мной.