Я не могу сказать, почему именно ты это читаешь. Ты сидишь в своем внутреннем мирке, пока не настанет время его разрушить. А после ты возвращаешься к людям. Общаешься с их огромным количеством. Но вскоре тебе становится муторно. Уже совсем скоро. И это снова подмывает тебя бежать от них куда-нибудь подальше, куда-нибудь в очередной прекрасный вымышленный мирок. И так до бесконечности. Один. В толпе. Один. В толпе. Потому что в реальном мире совершенства не существует. Больной никогда не признается, что он болен. Он оглушён за мыслями тьмы зимней ночи, которая так близко подкралась. Тьма чистейшего рода. Это игра, перерастающая в реальность. Это моя больная игра. От стен так и тянет сыростью. Совершенно только то, что есть сейчас.

Но. Правда в том, что то, что мы так изрядно ищем, всегда находилось внутри нас. То, что мы нашли.