About the book
«Я не выспался. Я спал на балконе, на раскладушке, там было чуть прохладнее, но грохотал гром, всю ночь вспыхивали молнии – будто кто-то входил ко мне, включал ослепительный свет над головой, а потом, не извинившись, уходил, потушив свет и оглушительно хлопнув дверью. И донимали комары, городские, мелкие, беззвучные, озлобленные, что совокупляются в мокрых подвалах и плодят таких же, мелких и подлых…»
Genres and tags
Reviews, 1 review1
Где-то слышал: "Люди, старающиеся сделать этот мир лучше, все рано или поздно приходят к выводу, что его надо уничтожить". Это видно у поздних Стругацких. Это видно у перестроечного Булычёва. А гибель Советского Союза и поднявшийся при этом "ветер перемен" им вообще крыши снесли, похоже. Сквозь текст прямо видно, как автора тошнит от окружающей действительности. Специально посмотрел на время написание текста - 1989 год. Всё сходится.
Я слушал, как они тихо разговаривали. Про Римку и Володьку, про то, что на той неделе обещали похолодание, а какой-то старик отдал концы. За забором загудела машина. Донеслись крики из очереди. В этом городе все намеревались жить вечно.