Read the book: «Mit Feuereifer»

Horst Bosetzky alias -ky lebt in Berlin und gilt als «Denkmal der deutschen Kriminalliteratur». Mit einer mehrteiligen Familiensaga sowie zeitgeschichtlichen Spannungsromanen avancierte er zu einem der erfolgreichsten Autoren der Gegenwart. Zuletzt erschienen im Jaron Verlag von ihm die Werke «Kempinski erobert Berlin» (2010), «Bücherwahn» («Es geschah in Berlin 1928», 2010), «Am Tag, als Walter Ulbricht starb» (mit Jan Eik, in der Reihe «Berliner Mauerkrimis», 2010) und «Rumbalotte» (2010).

Originalausgabe

1. Auflage 2011

© 2011 Jaron Verlag GmbH, Berlin

1. digitale Auflage 2013 Zeilenwert GmbH

Alle Rechte vorbehalten. Jede Verwertung des Werkes und aller seiner Teile ist nur mit Zustimmung des Verlages erlaubt. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Medien.

www.jaron-verlag.de

Umschlaggestaltung: Bauer + Möhring, Berlin

ISBN 9783955520137

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titelseite

Impressum

EINS

ZWEI

DREI

VIER

FÜNF

SECHS

SIEBEN

ACHT

NEUN

ZEHN

ELF

ZWÖLF

DREIZEHN

VIERZEHN

FÜNFZEHN

SECHZEHN

SIEBZEHN

ACHTZEHN

NEUNZEHN

ZWANZIG

EINS

MAN SCHRIEB den 30. Juni 1934. Es sollte der Tag werden, an dem in Deutschland ein Morden ohnegleichen begann. Bis zum 2. Juli mussten über zweihundert Menschen ihr Leben lassen.

Eugen von Kessel saß in seinem Büro am Rande des Tiergartens und unterhielt sich mit einem englischen Journalisten über dieses und jenes. Wer mit Nachrichten handelte, hatte seine Kontakte zu pflegen. Geben und nehmen hieß die Devise.

Auf dem Notizzettel von Mr. Hounslow stand einiges über Eugen von Kessel: Geboren 1890 in Frankfurt am Main. Im Krieg bei der Artillerie, 1918 Oberleutnant. Nach Kriegsende beim Freikorps des Obersten Reinhard, möglicherweise an einigen Fememorden beteiligt. In der Weimarer Republik im Polizeidienst, zuletzt Polizeihauptmann. Danach privates Nachrichten-Bureau. 1933 Eintritt in die NSDAP. Zusammenarbeit mit der Gestapo.

Mr. Hounslow schrieb an einem Artikel über Ernst Oberfohren, den Reichstagsabgeordneten der Deutschnationalen Volkspartei, der DNVP, den man am 7. Mai 1933 erschossen in seiner Wohnung aufgefunden hatte.

«Herr von Kessel, Oberfohrens persönliche Feindschaft mit dem NSDAP-Gauleiter Hinrich Lohse ist bekannt. Es gibt Gerüchte, dass sein Mörder aus den Kreisen um Lohse kommt.»

«Es handelt sich eindeutig um einen Freitod», erklärte Eugen von Kessel. «Oberfohren wollte Front gegen Hugenberg machen und ist damit kläglich gescheitert. Als die Braunschweigische Landeszeitung ihn an den Pranger gestellt hatte, war er völlig isoliert und hat keinen anderen Weg mehr gesehen.»

Sie diskutierten noch eine Weile über den Fall Oberfohren, dann wollte Eugen von Kessel wissen, ob es in den USA, Großbritannien, Frankreich, den Niederlanden und Schweden ernsthafte Versuche gäbe, die Olympischen Spiele in Berlin zu boykottieren. Informationen zu diesem Thema ließen sich die Herren Heydrich, Göring und Goebbels immer etwas kosten.

Mr. Hounslow überlegte einen Augenblick. «Was die USA betrifft, so rate ich der Reichsregierung, in der Judenfrage umsichtiger vorzugehen. Was im Deutschen Reich mit den Juden geschieht, löst drüben große Empörung aus, und ich bin mir sicher, dass die Fair-Play-Bewegung einen Boykott der Olympischen Spiele durch die USA durchsetzt, wenn auch nur ein jüdischer Sportler daran gehindert wird, in Berlin an den Start zu gehen. Aber auch in Paris brodelt es, und man denkt an die Gründung eines Comité international pour le respect de l’esprit olympique.»

Eugen von Kessel bedankte sich bei Mr. Hounslow und ließ sich, nachdem der Brite gegangen war, von seiner Sekretärin neuen Kaffee aufbrühen, um über das Gehörte nachzudenken. Hitler brauchte die Olympischen Spiele, um sich der Welt als Friedensfürst und Meister der Organisation zu präsentieren, und dazu war es nötig, Gestapo, SA und SS gehörig zu bremsen. Was die anpackten, erschien von Kessel zu blind und zu plump, und was sich in ihren Reihen tummelte, war in seinen Augen zumeist Pack und Gesindel. Es war Zeit, dem Führer die Augen zu öffnen.

Während Eugen von Kessel über die nächsten Schritte nachdachte, hörte er draußen im Vorzimmer Tumult. Stühle fielen um, seine Sekretärin schrie auf. Er erhob sich, um nachzusehen, was da im Gange war.

In diesem Augenblick wurde seine Tür aufgestoßen, und ein Trupp SS-Männer stürmte herein. Auch Gestapo-Leute waren dabei. Einen von ihnen kannte er, den Zäcklau. Doch ehe er fragen konnte, was um Gottes willen denn los sei, hatten die Eindringlinge ihre Pistolen herausgerissen.

«Seid ihr denn verrückt geworden!»

Ohne ein Wort zu verlieren, schossen die Männer ihre Magazine leer.

Eugen von Kessel sank hinter seinem Schreibtisch zusammen.

Konrad Zäcklau genoss diesen Tag. Später sollte er seiner Frau erzählen, er sei sich wie ein Kammerjäger vorgekommen. «Alles Ungeziefer muss ausgerottet werden!»

Jetzt ging es zum Reichsverkehrsministerium in der Wilhelmstraße, um mit dem Ministerialdirektor Dr. Erich Klausener abzurechnen. Der stand aus zweierlei Gründen auf der Abschussliste, die ihnen der Gestapo-Chef Reinhard Heydrich am Vormittag in die Hand gedrückt hatte: Zum einen galt Klausener als «gefährlicher Katholikenführer» und hatte Kundgebungen gegen kirchenfeindliche Gruppierungen organisiert, und zum anderen war er vor 1933 als Beamter im preußischen Innenministerium gegen die Ausschreitungen der Nationalsozialisten vorgegangen.

Vor Zäcklau lief der SS-Hauptsturmführer Kurt Gildisch, der in Heydrichs Gunst ganz weit oben stand und, wenn alles glattging, mit einer Beförderung zum SS-Sturmbannführer rechnen konnte: «Sie übernehmen den Fall Klausener, der von Ihnen persönlich zu erschießen ist!» Zäcklau beneidete Gildisch um diesen Auftrag. Er hasste alle Katholiken, zumal die meisten auch noch schwul waren.

Im Verkehrsministerium angekommen, ließ Gildisch das Begleitkommando unten auf der Straße warten und ging mit Zäcklau in das erste Stockwerk, wo die von Dr. Klausener geleitete Schifffahrtsabteilung untergebracht war. Gildisch trug seine SSUniform und hatte einen Stahlhelm aufgesetzt. Im Koppel steckte in einer Ledertasche seine Dienstpistole, eine Parabellum vom Kaliber 9 Millimeter. Außerdem führte er in der rechten Hosentasche eine geladene Privatpistole bei sich, eine Mauser vom Kaliber 7,65 Millimeter.

Als sie einen Amtsgehilfen nach dem Zimmer von Klausener fragten, trat dieser gerade in Hemdsärmeln auf den Flur hinaus.

«Herr Doktor, hier sind zwei Herren, die Sie zu sprechen wünschen.»

Klausener machte kehrt, begrüßte Gildisch und Zäcklau und hielt ihnen die Tür auf. «Bitte sehr, meine Herren, treten Sie ein. Womit kann ich dienen?»

Gildisch wartete, bis alle im Zimmer waren, und schloss dann die Tür. «Ich habe den Befehl, Sie im Auftrag der Geheimen Staatspolizei wegen staatsfeindlicher Umtriebe zu verhaften.»

Klausener nahm das äußerst gefasst zur Kenntnis und bat Gildisch, noch einiges im Schreibtisch einschließen zu dürfen: «Mein Gehalt, das ich eben erhalten habe, sowie einige Wertsachen.»

«Ja, machen Sie», beschied Gildisch und wies Zäcklau mit einer energischen Handbewegung an, zum offenstehenden Fenster zu gehen, um einen möglichen Fluchtversuch Klauseners zu vereiteln.

Zäcklau tat, wie ihm geheißen, obwohl es an sich gegen die Ehre eines Gestapo-Mannes verstieß, sich von der SS etwas befehlen zu lassen. Vom Fenster aus konnte er genau verfolgen, was nun geschah.

Klausener ging, nachdem er Geld, Uhr und Ringe im Schreibtisch eingeschlossen hatte, zum Kleiderschrank, zog sein Jackett an und wandte sich daraufhin zum Garderobenständer neben der Tür, um nach seinem Hut zu greifen.

In diesem Augenblick drehte er Gildisch den Rücken zu, und der zögerte nun keine Sekunde mehr. Schnell hatte er seine Privatpistole aus der Hosentasche gezogen und auf Klausener gefeuert. Aus einer Entfernung von anderthalb Metern traf ihn die Kugel rechts hinten in den Schädel. Klausener stürzte sofort tot zu Boden.

«Wieder ein Schwein weniger», sagte Gildisch und kniete sich neben Klausener, um sich von dessen Ableben zu überzeugen. Danach erhob er sich und ging zum Diensttelefon, um Heydrich zu informieren.

«Gut gemacht, Gildisch! Und jetzt legen Sie Ihre Pistole neben Klauseners Arm, damit es nach Selbstmord aussieht.»

Die am 30. Juni sowie dem 1. und 2. Juli 1934 von Angehörigen der SS, der Gestapo, einzelner Landespolizeigruppen und der Reichswehr begangenen Morde und Massaker sollten unter dem Begriff Röhm-Putsch in die Geschichte eingehen. Dabei hatte Ernst Röhm, Hitlers alter Weggefährte und Stabschef der SA, an diesen Tagen gar keine offene Revolte im Sinn gehabt, sondern seine SA nach einem Gespräch mit dem Führer in den Urlaub geschickt und sich selbst zur Kur nach Bad Wiessee begeben. In der Pension «Hanselbauer» war er untergekommen, und dort stand Hitler eines Nachts mit einer Peitsche in der Hand in seiner Schlafzimmertür, hinter sich zwei Kriminalbeamte mit entsicherten Pistolen.

«Röhm, du bist verhaftet!»

Schlaftrunken blickte Röhm aus den Kissen seines Bettes und stammelte: «Heil, mein Führer!»

«Du bist verhaftet!», brüllte Hitler ein zweites Mal.

Röhm wurde ins Gefängnis München-Stadelheim geschafft und dort auf Hitlers Befehl erschossen, nachdem er sich geweigert hatte, mit einer in die Zelle gereichten Pistole Selbstmord zu begehen.

Damit war die Machtfrage geklärt. Röhm, ohnehin schon zweiter Mann hinter Hitler, und die SA-Führung hatten ihre Organisation als eigentliche Trägerin der nationalsozialistischen Bewegung gesehen und sie mittelfristig zur neuen Reichswehr machen wollen, was die Karrierechancen der NSDAP-Größen Göring, Himmler und Goebbels minderte und den Generälen gar nicht schmeckte. Neben aktiven SA-Leuten in ganz Deutschland wurden «in einem Aufwasch» auch Oppositionelle aus Politik und Kirche verhaftet und erschossen, darunter Gregor Strasser, General Ferdinand von Bredow, der ehemalige Reichskanzler General Kurt von Schleicher und der ehemalige bayerische Ministerpräsident Gustav Ritter von Kahr. Beseitigt wurden aber auch Männer, die zu viel wussten.

In der NS-Presse wurde Hitler als Opfer eines hinterhältigen Putsches dargestellt und die Liquidierung der Gegner mit einem nachträglich erlassenen «Gesetz über Maßnahmen der Staatsnotwehr» legalisiert.

«Ich habe den Befehl gegeben, die Hauptschuldigen an diesem Verrat zu erschießen, und ich gab weiter den Befehl, die Geschwüre unserer inneren Brunnenvergiftung … auszubrennen bis auf das rohe Fleisch», erklärte der Führer am 13. Juli 1934 in einer Rundfunkrede.

Für alle Schwulen im Deutschen Reich sollte der Röhm-Putsch tragische Folgen haben, denn Erich Röhm hatte seine Homosexualität vergleichsweise offen ausgelebt, und nun wurden Homosexuelle als Staatsfeinde betrachtet, so dass sich alle pathologisch homophoben Menschen ans Werk machen konnten, den deutschen Volkskörper zu reinigen. Ihre Waffe war der Paragraph 175, und in den Konzentrationslagern hatten zwischen zehn- und fünfzehntausend Homosexuelle den «Rosa Winkel» zu tragen. Die Sterberate lag bei über fünfzig Prozent.

ZWEI

HERMANN KAPPE schlug mit der flachen Hand so kräftig auf den lärmenden Wecker, dass der fast vom Nachttisch fiel, und verfluchte den neuen Tag, was auch immer er bringen würde, denn etwas Gutes konnte es kaum sein. Wie denn auch im Jahre drei nach A. H., also nach der Machtergreifung der Nationalsozialisten, und angesichts der Tatsache, dass er, Hermann Kappe, unaufhaltsam auf die fünfzig zuging? Gestern, am 11. Februar 1936, hatten sie seinen 48. Geburtstag gefeiert und dabei nicht wenig getrunken. Kein Wunder, dass er heute einen ziemlichen Brummschädel hatte.

«Hermännchen, aufwachen!» Seine Frau begann ihn wachzurütteln.

«Heute ist Montag», brummte Kappe. «Blauer Montag. Ich bin noch blau, und ich mache heute blau.»

Klara wurde energisch. «Das kannst du nicht, der Kinder wegen. Wenn die das weitererzählen, dann …»

Kappe fuhr hoch. Die Worte HJ und BDM waren gar nicht gefallen, aber er wusste genau, dass die Führer und Führerinnen in beiden Jugendorganisationen nichts unversucht ließen, Hartmut und Margarete über ihn auszuforschen, stand er als alter SPDMann doch im Verdacht, Kontakte zum Widerstand zu unterhalten. Und seinen Gegnern kam es nur zupass, wenn er sich dienstlich etwas zuschulden kommen ließ. Hatte man früher ein paar Dienststunden geschwänzt, war man angeraunzt und höchstens als fauler Sack beschimpft worden, heute aber war das gleich Sabotage am deutschen Volke und Hochverrat. Also raffte er sich auf, wusch sich mit eiskaltem Wasser und versuchte, seinen Kater mit starkem Kaffee und einem Rollmops zu bekämpfen.

Ihm grauste es vor dem unaufhörlichen Händeschütteln, das ihn im Dienst erwartete, vor allem, wenn seine Vorgesetzten ihm die Ehre erwiesen. Da gab es sicherlich auch noch ein paar aufrechte Männer, aber das Sagen hatten diejenigen, die aus der NSBAG hervorgegangen waren, der Nationalsozialistischen Beamten-Arbeitsgemeinschaft, an ihrer Spitze Alfred Mundt, Erich Liebermann von Sonnenberg und Arthur Nebe. Die beiden Letztgenannten standen in enger Verbindung zu Kurt Daluege, einem früheren Wegbegleiter Adolf Hitlers, der für die NSDAP im preußischen Landtag gesessen hatte und im Auftrag Hermann Görings die Polizei zuerst von roten Elementen und dann von Anhängern Ernst Röhms gesäubert hatte. Er war derzeit Leiter der Polizei-Abteilung im Reichs- und Preußischen Ministerium des Innern, sollte aber bald Himmlers Stellvertreter als «Chef der Deutschen Polizei» werden.

Unter den Mordkommissaren gab es «so ’ne und solche». Im Kreise der einen war Kappe ziemlich isoliert, denn die hatten durchweg eine andere soziale Herkunft als er und schon früh auf die Karte NSDAP gesetzt. War er der Sohn eines einfachen Fischers aus Wendisch Rietz und hatte wegen einer Stoffwechselkrankheit nicht Soldat werden müssen, entstammten die anderen zumeist der zwischen 1890 und 1900 geborenen «jungen Frontgeneration» des Bürgertums, hatten das Abitur gemacht, als Soldaten im Weltkrieg gekämpft und im Anschluss daran an Freikorpsoperationen teilgenommen. Vor oder während ihrer Kommissarausbildung hatten sie studiert, waren aber 1930 im Beförderungsstau steckengeblieben und dann aus Frust zu den Nationalsozialisten übergelaufen.

Auch mit den Kollegen, die aus der alten kaiserlichen Beamtenschaft stammten und die Weimarer Republik von Anfang an gehasst hatten, konnte Kappe nicht viel anfangen. Zu seinem Glück existierte noch eine dritte Gruppe: Männer, die meist überzeugte Hitlergegner waren, zumindest aber den Nationalsozialisten keinerlei Sympathien entgegenbrachten, an ihrer Spitze Ernst Gennat. Aber auch anderen war Kappe freundschaftlich verbunden, so Wilhelm Meyer von der Politischen Polizei, Kriminaldirektor Fritz Scherler, dem Leiter des Straßendienstes der Abteilung IV, und Kriminalpolizeirat Reinhard Heller.

Kappe konnte also mit Kollegen rechnen, die ihre Hand schützend über ihn hielten, auch wenn er mit Bernhard Weiß seinen einflussreichsten Förderer verloren hatte. Weiß, Jude und wie Walther Rathenau Mitglied der Deutschen Demokratischen Partei, hatte als Chef der Kriminalpolizei und stellvertretender Polizeipräsident erbittert gegen die Nationalsozialisten gekämpft und war in mehr als sechzig Prozessen gegen Goebbels vorgegangen. Er hatte aber 1932 alle Ämter verloren und 1933 aus Deutschland fliehen müssen.

Noch gab es für die Kriminalkommissare keine Zwangsmitgliedschaft in der NSDAP. Um bei der Kripo arbeiten zu können, musste man aber den «Ariernachweis» erbringen, Mitglied in einer der Gruppierungen der NSDAP sein und eine «unbedingte politische Zuverlässigkeit» vorweisen. Was den ersten Punkt betraf, hatten sowohl Kappe als auch seine Frau einen einwandfreien Stammbaum, und beim zweiten Punkt konnte er gleich zwei Mitgliedschaften vorweisen, zum einen die im Reichsbund der Deutschen Beamten und zum anderen die in der NS-Volkswohlfahrt. Nur beim dritten Kriterium stand in seiner Personalakte ein großes Fragezeichen.

Wie jeden Morgen marschierte Kappe mit dem Gedanken «Auf in den Kampf!» ins Büro. Seit sie von der Hufeisensiedlung in Britz in die Große Frankfurter Straße gezogen waren, nahe der Kreuzung Lebuser Straße, brauchte er nicht mehr mit der Straßen- und der S-Bahn ins Büro zu fahren, obwohl er das eigentlich ganz gern getan hatte. Da kam man so richtig unter Menschen. Klara war das immer ein wenig «popelig» vorgekommen, und sie träumte davon, mit der ganzen Familie schon bald in einem der KdF-Wagen zu sitzen, von denen im Februar viel in der Zeitung gestanden hatte, dem sogenannten Volkswagen.

Kappe brauchte zu Fuß nicht länger als siebzehn Minuten bis zum Präsidium, heute aber, da ihm ein wenig taumelig war, lief er lieber zum Strausberger Platz und setzte sich in die U-Bahn. Am Alexanderplatz kaufte er sich einen Völkischen Beobachter. Das war das «Kampfblatt der nationalsozialistischen Bewegung Großdeutschlands» und zeigte oben in der Mitte einen Adler, der einen Ährenkranz in den Fängen hielt. Darin schwebte ein vergleichsweise kleines Hakenkreuz. Zwar hasste er diese Zeitung und hätte sie am liebsten in handliche Stücke zerschnitten und auf die Toilette gehängt, aber sie war unentbehrlich für ihn. Ging er damit durch die Gänge des Polizeipräsidiums, machte das bei den hohen Herren einen guten Eindruck und schützte ihn vor jeder Verdächtigung.

Gustav Galgenberg, sein altgedienter Kollege, war noch nicht zugegen, und so konnte Kappe erst einmal ein paar Minuten den entgangenen Nachtschlaf nachholen. Er musste richtig eingenickt sein, denn er erschrak fürchterlich, als Galgenberg plötzlich im Zimmer stand und rief: «Hände hoch! Kriminalpolizei!»

Kappe fasste sich an den Kopf. «Mann, hast du mich erschreckt.»

«Zankt euch nicht, und haut euch nicht, spuckt euch lieber in’t Gesicht», sagte Galgenberg, dann gratulierte er Kappe zum Geburtstag.

«Du warst doch gestern schon da und hast mir gratuliert.»

«Ja, aber nachträglich is doch viel schöner.» Galgenberg ließ seinen Hut elegant auf den Garderobenhaken segeln. «Wenn det ’n Wettbewerb bei der Olympiade wäre, würde ick die Goldmedaille jewinnen.» Dann plumpste er auf seinen Stuhl, borgte sich den Völkischen Beobachter und machte sich an die Lektüre. Zwar fehlte ihm sein Berliner Tageblatt, aber was sollte man machen.

«Was gibt’s denn Neues?», fragte Kappe.

«Noch drei Tage bis zu den Olympischen Winterspielen in Garmisch-Partenkirchen.»

«Ich mag weder Eis noch Schnee», brummte Kappe.

«Hier, det wär ’n Jeburtstagsgeschenk für dich jewesen: Großempfänger Mende 215 WH - Die neueste Schöpfung von Mende. Damit kannste jede Rede des Führers janz laut hören.»

Kappe konnte darauf nichts entgegen, denn in diesem Augenblick wurde an die Tür geklopft, und auf sein «Ja, bitte, herein!» erschien sein Neffe Otto, Sohn seines älteren Bruders Oskar.

Otto war 25 Jahre alt und im letzten Jahr von der Schutzpolizei zur Kripo gekommen, nicht ganz ohne Kappes Mithilfe. Er war ihm ähnlicher als sein eigener Sohn, und Kappe hatte irgendwie einen Narren an ihm gefressen. Otto hatte all das, was er selbst nicht hatte, vor allem die schnelle Intelligenz und eine gewisse Weltgewandtheit. Klar, er war ja auch nicht in Wendisch Rietz und Storkow aufgewachsen, sondern in Berlin.

«Jetzt steht endlich fest, wann wir heiraten!», rief Otto. «Am 27. Juni.»

«Na, phantastisch!», rief Kappe und staunte selber, wie temperamentvoll und emphatisch er auf diese Nachricht reagierte.

«Heirate, und du lachst dir tot», sagte Galgenberg.

Als Otto Kappe wieder gegangen war, machten sie erst einmal Frühstück, und danach erschien Konrad Zäcklau bei ihm im Büro, um seine Geburtstagsglückwünsche an den Mann zu bringen.

«Herzlichen Dank», sagte Kappe, während er dachte: Die Mörder sind unter uns. Er wusste, dass Zäcklau während des Röhm-Putsches mehrere unschuldige Menschen erschossen hatte, und betete immer wieder, dass einst der Tag kommen möge, an dem man Zäcklau und seinesgleichen den Prozess machen konnte. Aber noch sah es so aus, als würde Hitlers Reich wirklich tausend Jahre dauern.

Kappes Schreibtisch war aufgeräumt, ein neuer Fall lag nicht an. Da galt es, sich um die «nassen Fische» zu kümmern, die ungelösten Fälle, aber dazu hatte er heute Morgen wenig Lust. In solchen Phasen seines Berufslebens bestand die große Kunst darin, ungemein geschäftig zu wirken, damit keiner der Vorgesetzten merkte, dass man eigentlich nichts zu tun hatte, und einem eine Tätigkeit aufhalste, die grausam war. Er entschied sich, vor dem Aktenstudium noch die Toilette aufzusuchen.

«Mach det», sagte Galgenberg, als Kappe ihm sein Vorhaben angekündigt hatte. «Und sei froh, det de kannst. Meine Frau braucht imma ’n Abführmittel, det mischt se sich unters Essen. Aus Vasehn hab ick am Sonnabend ihren Tella jekriegt … Und nachher hatten wa unsa Klosett schön braun jestrichen, det hätte jlatt ’n SA-Lokal sein könn’.»

«Pst!»

Auf dem Weg zur Toilette lief Kappe Kriminalrat Dr. Walter Zirpins über den Weg.

«Hallo, mein Lieber, zu Ihnen wollte ich gerade!»

Kappe war mehr erschrocken als erfreut über diese Mitteilung, denn er hielt den SS-Sturmbannführer für einen üblen Burschen.

«Wieso, habe ich was verbrochen?»

«Nein, das nicht, aber was nicht ist, kann ja noch werden.» Dr. Zirpins lachte. «Im Ernst, ich soll mir für das Polizeiinstitut Charlottenburg etwas einfallen lassen, damit sich Fälle wie die von unserem Onkel Ticktack nicht mehr wiederholen. Dazu müsste ich zum Prozess nach Schwerin, bin aber im Augenblick unabkömmlich und schlage deshalb vor, dass Sie mich dort vertreten.»

Das Wort Schwerin löste bei Kappe sofort positive Assoziationen aus, denn der Feldherr Christoph Graf von Schwerin, der 1757 in der Schlacht bei Prag für Friedrich den Großen den Heldentod gestorben war, stand bei ihm hoch im Kurs.

«Schwerin», murmelte Kappe. «Ja, natürlich.» Bei Dr. Zirpins nicht auf der Abschussliste zu stehen war fast so etwas wie eine Lebensversicherung. Und der Fall Seefeldt war ja hochinteressant … Adolf Seefeldt, am 6. März 1870 in Potsdam geboren, hatte zwischen 1923 und 1935 als reisender Uhrmacher - daher sein Spitzname Onkel Ticktack - mindestens zwölf, möglicherweise aber über hundert Jungen umgebracht, alle mit einem Matrosenanzug bekleidet. Dass eine solche Mordserie in NS-Deutschland möglich war, musste den Machthabern mehr als peinlich sein, und man kam bei der Kripo nicht umhin, über neue Arbeitsweisen nachzudenken.

Als Kappe vierzehn Tage später in Schwerin ankam, staunte er nicht schlecht. Er hatte eine verschlafene Residenzstadt erwartet, und nun war bei seiner Ankunft mehr Betrieb als in Berlin. Der Bahnhof hatte nur ein paar Gleise, dennoch war es hier voller als auf dem Anhalter oder dem Stettiner Bahnhof. Erst als er die vielen Hakenkreuzfahnen erblickte, die in langen Bahnen an den Fassaden hingen, fiel ihm ein, warum das so war: Heute wurde Wilhelm Gustloff beigesetzt, und der Führer war im Anmarsch, um ihm die letzte Ehre zu erweisen. In seiner Heimatstadt Schwerin, wo er 1895 zur Welt gekommen war, wollte man Wilhelm Gustloff ein Denkmal errichten und das größte KdF-Passagierschiff, das gerade gebaut wurde, sollte nicht nach Adolf Hitler, sondern nach ihm benannt werden.

Gustloff, gelernter Bankkaufmann, war wegen eines chronischen Lungenleidens nicht eingezogen worden und 1917 nach Davos gegangen, um sich dort auszukurieren. In der Schweiz geblieben, war er 1929 der NSDAP beigetreten und 1932 Landesgruppenleiter der Auslandsorganisation geworden. In dieser Funktion hatte er antisemitische Hetzschriften verbreitet und fünftausend Auslandsdeutsche für die NSDAP gewonnen. Am 4. Februar 1936 war er in seiner Davoser Wohnung von dem Medizinstudenten David Frankfurter, dem Sohn eines Rabbiners, erschossen und von den Nationalsozialisten als «Blutzeuge der Bewegung» zum Helden gemacht worden. Nun war der Sarg mit einem Sonderzug in Schwerin angekommen, und 35 000 Menschen standen Spalier.

Kappe grauste es vor diesem Trauerspektakel. Er quetschte sich durch die Menge, um schnell in sein Hotel zu kommen, das in der Nähe der St.-Anna-Kirche gelegen war.

Als er am nächsten Morgen zum Landgericht eilte, stieß er auf dem Demmlerplatz mit Karl-Heinz Wanzka zusammen, einem windigen Burschen aus Berlin, der sich als Einbrecher, Hehler und Erpresser einen Namen gemacht hatte, aber immer mit milden Strafen rechnen konnte, weil er für die Polizei als V-Mann unentbehrlich war. Zwar suggerierte die gleichgeschaltete Presse den Deutschen, dass im NS-Staat alle individuelle Kriminalität nahezu ausgerottet sei, doch gab es immer noch eine erhebliche Anzahl schwerer Eigentums- und Rohheitsdelikte, und das Berufsverbrechertum war längst nicht zerschlagen. Die alten Ringvereine bestanden im Geheimen weiter, und Zuhälter und Prostituierte dominierten wie früher bestimmte Lokale und Straßenstriche in Kreuzberg und Friedrichshain. Selbst Erich Liebermann von Sonnenberg, seit 1936 Chef der Berliner Kriminalpolizei, musste eine gewisse Machtlosigkeit einräumen: «An der Front fühlt man schon, dass der Schock, den der scharfe Zugriff der nationalsozialistischen Polizei dem gesamten Verbrechertum beigebracht hat, an Wirkung zu verlieren beginnt.»

Vor diesem Hintergrund musste Kappe zu einem Mann wie Wanzka, den er eigentlich nur eklig fand, scheißfreundlich sein.

«Was machen Sie denn hier in Schwerin?», fragte er, während sie sich die Hände schüttelten. «Ein Verwandtenbesuch?»

Wanzka grinste. «Nee, und ick verbitte mir diese Beleidigung!»

«Ah, haben Sie hier wieder eine Stelle als Kellner gefunden?»

«Auch nicht.» Wanzka nahm Haltung an. «Ich bin amtlich geladener Zeuge im Prozess gegen Onkel Ticktack.»

Kappe staunte. «Sie kennen Adolf Seefeldt?»

«Ja, er hat sich auch mal an mich rangemacht, als ich noch ein Junge war, aber ich bin ihm nicht auf den Leim gegangen.»

Jetzt begriff Kappe die Zusammenhänge. Es war bekannt, dass Wanzka der Berliner Schwulenszene angehörte und auch Seefeldt Homosexueller war.

Sie plauderten noch ein wenig, dann trennten sich ihre Wege. Wanzka hatte sich bei einem Justizwachtmeister zu melden, Kappe orientierte sich in Richtung Sitzungssaal.

«Bis bald einmal», sagte Kappe.

Wanzka grinste. «Nee, Herr Kommissar, wenn ick ooch ’n Aas bin, ’n Mörder bin ick nich.»

DREI

DER STARTER hob seine Pistole und wartete, bis die Läufer an die weiße Linie getreten waren, die sich in sanfter Krümmung von der Innenzur Außenbahn zog. «Auf die Plätze …» Wo ihre Spikes in die hart gewordene Kruste der Aschenbahn drangen, stiegen kleine Staubwölkchen auf. «Fertig …»

Martin Kammholz hatte Mühe sich zurückzuhalten, das Zucken seiner Muskeln ließ sich kaum noch unterdrücken. Der Startschuss war eine Erlösung und nur vergleichbar mit dem Höhepunkt beim Beischlaf. Nein, der Vergleich war falsch, denn nun folgte keine Phase der Erholung, sondern eine der höchsten Anstrengung. Eine Neugeburt war es nicht, aber eine Metamorphose: Hatte er sich eben noch wie ein müder, alter Mann gefühlt, so war er jetzt ein junger Gott, der dahinflog wie eine Gazelle und dabei war, die Schwerkraft aufzuheben.

Laufen war Leben, nur wenn er lief, dann lebte er wirklich. Der Mensch war ein Lauftier, Laufen war etwas Archaisches. Wer schneller lief, hatte größere Chancen zu überleben, er konnte seinen Feinden wie seinen Beutetieren besser folgen, um sie zu erlegen, ihnen aber auch eher entkommen, wenn sie stärker waren als er.

Martin Kammholz wäre auch gelaufen, wenn es keinen Wettkampf gegeben hätte, wie seine Urahnen ja auch über die Savannen gelaufen waren, ohne dass es um Meisterehren und goldene Medaillen gegangen wäre. Aber ein Sieg überhöhte alles noch, und es gab keinen stärkeren Rausch als das Wissen, der Beste zu sein: die Nummer eins in der Region, im Land, in Europa und schließlich in der ganzen Welt. Dafür trainierte er seit zehn Jahren, und wäre ein Samiel gekommen, dann hätte er ihm, ohne zu zögern, seine Seele verkauft, wenn er dafür Olympiasieger geworden wäre. Er sah die Schlagzeilen vor sich: Martin Kammholz, der Telegraphenbauhandwerker aus Berlin, erringt die Goldmedaille im 1500-Meter-Lauf.

Doch das war nur zu schaffen, wenn er bis dahin keinem Wettkampf aus dem Wege ging, denn nur im Ringen mit den anderen gewann man die nötige Härte, um gegen die Großen der Zunft eine Chance zu haben, mit dem Training allein war es nicht getan. Und so war er nach Köln gefahren, wo bei einem Sportfest einige Männer am Start waren, denen man zutrauen konnte, die 1500 Meter unter vier Minuten zu laufen. Diese Zeit hatte lange als Schallmauer gegolten, und selbst der große Otto Peltzer war nie mit einer Zeit unter vier Minuten Deutscher Meister geworden. Martin Kammholz hatte eine Bestzeit von 3 Minuten 56,9 Sekunden, und im Deutschen Reich waren nur wenige schneller als er. Der Rekord, gehalten von Otto Peltzer, stand im Augenblick bei 3 Minuten 51,0 Sekunden, er stammte schon aus dem Jahre 1926. Den zu knacken war ein weiterer Traum.

Auf den ersten vierhundert Metern ließ es Kammholz ruhig angehen, denn er liebte es, den Pulk der Läufer vor sich zu haben. Alle waren rank und schlank und hatten den leptosomen Körperbau, den er so liebte. Lief er schräg nach außen versetzt, konnte er am besten verfolgen, wie sich die durchtrainierten Oberschenkel hoben und senkten und sich die Hosen über ihnen derart spannten, dass der Stoff zu zerreißen drohte.

Nach etwa achthundert Metern verschärfte er das Tempo und genoss es, das Feld von hinten aufzurollen. In der Mitte angekommen, bremste er aber wieder ab, um andere passieren zu lassen. Bald war er eingeschlossen, roch den Schweiß der anderen, berührte ihre Arme, streifte ihre Körper, hörte ihren Atem, spürte ihre Kraft, die ihn in pulsierenden Wellen erreichte. Er fühlte sich wie ein Büffel inmitten einer Herde, die mit Urgewalt über weites Grasland fegte.

Eine besondere Lust war es, an der Spitze zu laufen und den anderen davonzufliegen. Sein Körper wurde immer leichter, das Gefühl der Überlegenheit hob jede Schwerkraft auf, er war so viel besser als die anderen, dass er mit ihnen spielen konnte.

Er bog als Erster auf die Zielgrade ein und erkannte das gespannte Band an ihrem Ende. Er lief in gleißendes Licht hinein, sah sich gleichzeitig auf der Tribüne stehen und sich zujubeln und hätte schreien mögen vor Glück. Es war ein göttliches Gefühl, ein Augenblick, in dem er eins war mit dem Kosmos, ein Augenblick, der so schön war, dass er ewig dauern konnte.

«Sieger über 1500 Meter: Martin Kammholz, CSC Berlin!», schrie der Stadionsprecher.

Die Reichspost hatte Kammholz den Montag freigegeben, so musste er nicht in der Nacht nach Berlin zurückfahren. Unterkunft hatte er in einer kleinen Pension in der Gereonstraße gefunden, deren Eigentümer Josef Wüllenrath, ein Freund der Leichtathletik, über die 1500 Meter immerhin eine Bestzeit von 4 Minuten 15,4 Sekunden zu Buche stehen hatte. Da Kammholz erst den Zug um elf nehmen wollte, konnte er in aller Ruhe frühstücken.

Auf dem Frühstückstisch lag der Völkische Beobachter. Aufmacher war die feierliche Eröffnung des Deutschen Juristentages in Leipzig. Das verdarb Kammholz fast den Appetit, denn er hatte eine starke Abneigung gegen alle Juristen, und als er las, welche NS-Größen in den vorderen Reihen Platz genommen hatten, wurde dieses Gefühl noch um einiges stärker. Da waren die Reichsminister Heß und Dr. Frank, der Staatssekretär Freisler und Mutschmann, der Gauleiter von Sachsen.

Die linke Hälfte der Titelseite des Völkischen Beobachters wurde von einer Traueranzeige beherrscht. Julius Schreck war gestorben. Einer der Ersten, Besten und Treuesten ging von uns, hieß es. Schreck war über die «Brigade Erhardt» und den «Stoßtrupp Hitler» zu SA und SS gekommen und hatte zuletzt zum Führer-Begleitkommando gehört.

Kammholz las im Nachruf:

Nur ein kleines Erlebnis, das die eiserne Pflichtauffassung unseres toten Kämpfers zeigt: Es war im Jahre 1926 auf Versammlungsfahrt durch Mecklenburg. Schreck saß am Steuer, neben ihm der Führer. In zwei Stunden sollte Adolf Hitler sprechen. Noch waren 160 Kilometer zurückzulegen. Da erkrankte plötzlich Schreck an Vergiftungserscheinungen. Vor Schmerzen war er einer Ohnmacht nahe. Doch er ließ nicht vom Steuer, fuhr durch die Nacht, bis er am Ziel zusammenbrach. Das war Julius Schreck.

«O Schreck, nu is er weg!» Josef Wüllenrath war lautlos in den Raum gekommen und hinter Kammholz getreten.

Kammholz war zusammengefahren. «Hab ich einen Schreck bekommen!»

«Und der Schreck wird ein Staatsbegräbnis bekommen.»

«Hirnhautentzündung», sagte Kammholz.

«Dann muss er wohl ein Hirn gehabt haben, sonst hätte sich das nicht entzünden können. Erstaunlich.»

«Pst», machte Kammholz. «Können wir nicht über etwas anderes reden …»

«Wie geht es Ihrer Frau?», fragte der Kölner.

Kammholz lächelte. «Danke, Helga arbeitet jetzt als Direktrice im Modehaus Tauentzien, und es geht ihr gut.»

«Wann wird es denn Kinder geben?»

«Nach den Olympischen Spielen …»

Josef Wüllenrath nickte. «Das kann ich gut verstehen. Deutschland hat ja über 1500 Meter noch nie eine Medaille gewonnen, und wenn Sie da der Erste sind …» Er ging zu seiner Anrichte und holte eine Art Kladde hervor, in der die deutschen Olympiateilnehmer über diese Strecke eingetragen waren. «1896 in Athen war Carl Galle immerhin Vierter … in 4 : 39,0. Da hätte ich ja noch gewonnen!

1900 in Paris ist Werkmüller Neunter geworden, 1904 in St. Louis war Johannes Runge Fünfter und 1928 in Amsterdam Hans Wichmann Vierter … mit einer tollen Zeit: 3 : 56,8.»

Kammholz schmierte sich dick Butter auf sein Brötchen.

«Der Weltrekord von William Bonthron liegt bei 3 : 48,8, und wahrscheinlich muss man in Berlin noch etwas schneller laufen, wenn man die Goldmedaille holen will.»

«Silber oder Bronze wären ja auch ganz schön, Hauptsache ist doch, dass auf unserer Strecke endlich auch mal ein Deutscher das Siegerpodest erklimmt!», rief der Kölner mit einigem Pathos.

«Ihnen fehlen noch ganze fünf Sekunden, lieber Kammholz, dann …»

Weiter kam er nicht, denn ohne dass jemand geklingelt oder an seine Eingangstür geklopft hätte, standen plötzlich drei Männer im Flur. Sie mussten sich mit Hilfe eines Dietrichs oder eines Nachschlüssels Zutritt verschafft haben.

Ihr Anführer legte den Finger auf den Mund. «Pst! Geheime Staatspolizei.»

Die drei Gestapo-Leute stürmten zum Zimmer 8, wo sie zwei Männer im Bett vorfanden, die sie kräftig zusammenschlugen, bevor sie sie abführten.

Josef Wüllenrath saß kreidebleich auf seinem Stuhl und musste sich mit beiden Händen an der Tischkante festhalten, um nicht zur Seite wegzukippen. «Dieser Kanthack wieder», murmelte er.

Im Mai 1935 war im Geheimen Staatspolizeiamt Berlin, Gestapa genannt, ein eigenes Homosexuellenreferat geschaffen worden (zunächst II 1 H 3), und in dessen Auftrag zog nun der Berliner Kriminalkommissar Gerhard Kanthack, der von der Kripo zur Gestapo versetzt worden war, durch Deutschland und entfesselte vor Ort Kampagnen gegen Homosexuelle. Auf seine Opfer kam er des Öfteren durch anonyme Anzeigen, so auch auf die beiden Männer in der Pension von Josef Wüllenrath. Am 1. September 1935 war die Verschärfung des Paragraphen 175 RStGB in Kraft getreten, und drastische Strafen drohten nun allen, denen jede Art gleichgeschlechtlicher Unzucht nachgewiesen werden konnte, worunter nicht nur beischlafähnliche Handlungen, sondern auch wechselseitige Onanie verstanden wurde.

«Was wird nun mit den beiden?», fragte Kammholz.

Der Kölner wusste einiges darüber. «Bei uns in Preußen können Homosexuelle nach dem Gewohnheitsverbrechergesetz Paragraph 20 a erfasst und nach einmaliger Verurteilung in ‹Vorbeugehaft› genommen werden. Wer daraus wieder freigelassen wird, kann polizeilich überwacht werden. Hinzu kommt noch: Man darf sich nicht mehr an bestimmten Örtlichkeiten aufhalten, nachts nicht mehr ausgehen, kein Auto oder Motorrad besitzen und muss einen Hausschlüssel bei der Polizei hinterlegen. Und wenn’s ganz schlimm kommt …» Josef Wüllenrath senkte die Stimme. «Einen meiner Berliner Freunde haben sie schon ins Konzentrationslager gesteckt.»

VIER

MAX BRAUN und seine Frau Lore wohnten in der Jansastraße in Neukölln, und zwar im dritten Stock des Seitenflügels. Er arbeitete als Lagerverwalter bei Pfaff am Maybachufer, sie war Verkäuferin in einem Lebensmittelgeschäft in der Pannierstraße. Kinder hatten sie noch keine, was Max sehr schmerzte, denn er hatte sich vorgenommen, dem Führer viele Kinder zu schenken. Ihr Traum war ein Häuschen draußen im Grünen, wenn in den nächsten Jahren besondere Siedlungen für Parteigenossen entstanden. Nicht zuletzt deswegen war er 1932 in die NSDAP eingetreten. Vorher hatte Max eher mit den Kommunisten sympathisiert.

Um neun Uhr standen Max und Lore auf, um zu frühstücken. Es war Sonntag. Die beiden waren ziemlich zerschlagen, denn sie hatten gerade zwei Versuche hinter sich, einen Stammhalter zu zeugen.

«Wat machen wa heute?», fragte Lore, um sich gleich selber die Antwort zu geben. «Wir fahr’n nach Jrünau raus.»

Als Neuköllner kannten sie keine anderen Ausflugsziele als die Woltersdorfer Schleuse, den Werlsee, das Strandbad Müggelsee, Grünau, den Langen See, die Große Krampe, Schmöckwitz, den Zeuthener See und die Zernsdorfer Lanke. Der Wannsee und die Tegeler Wälder und Gewässer waren für sie fremde Welten, in die man nur fuhr, wenn es unbedingt sein musste.

Max ließ seine Hosenträger gegen den Brustkorb schnellen.

«Denkste, Puppe, heute jeht’s mal anne Havel.»

«Wieso ’n ditte?» Lore konnte es nicht fassen.

«Weil ick ma die Marathonstrecke langloofen möchte.» Auch ihn hatte das olympische Fieber gepackt.

Lore lachte höhnisch. «Du und die janzen fuffzich Kilometa!»

«Nee, nur det Stücke anne Havel unten. Und im Übrigen sind et nur 42 Kilometa und ’n paar Zerquetschte. Und Schildhorn könn’ wa baden, mein Chef jeht da ooch imma hin.»

Damit war Lore überredet, und um halb elf machten sie sich auf den Weg. Max hatte über die optimale Verbindung lange nachdenken müssen und dann entschieden, mit der U-Bahn vom Hermannplatz - einmal umsteigen Stadtmitte - bis zum Adolf-Hitler-Platz zu fahren und dort die Straßenbahn Richtung Spandau zu nehmen. «Mit der 58 oder der 75 bis zur Stößenseebrücke.» Nach knapp anderthalb Stunden standen sie auf der Stößenseebrücke. Sie brauchten eine Weile, bis sie realisiert hatten, dass sie noch immer in der Reichshauptstadt waren und die Gegend hier zum Berliner Bezirk Charlottenburg gehörte.

Max Braun, der eigentlich schon die zweihundert Meter zur Milchfrau als Langstreckenlauf empfand, hatte ein merkwürdiges Faible für den Marathonlauf, vielleicht deswegen, weil er die einzige Eins seiner gesamten Schullaufbahn für die Antwort chaírete nikômen bekommen hatte. Das hatte laut Überlieferung der griechische Soldat ausgerufen, der 490 vor Christus nach der Schlacht bei Marathon den über vierzig Kilometer langen Weg nach Athen gelaufen war, um den Triumph über die Perser zu melden: «Seid gegrüßt! Wir sind Sieger!» Nach diesem Ausruf war die Klasse vom Lehrer gefragt worden, und er, Max Braun, hatte die Antwort gewusst, weil er von seinem Großvater, der ein paar Jahre lang als Ingenieur in Griechenland gearbeitet hatte, mit allem Hellenischen traktiert worden war. Natürlich kannte er auch den Marathonsieger der ersten Olympischen Spiele der Neuzeit, den Griechen Spyridon Louis, und alle seine Nachfolger. 1924 in Paris, wo die Sonne an der Seine gebrannt hatte wie in der Sahara, war der vierzigjährige Finne Albin Stenroos als Erster durchs Ziel gelaufen, 1928 auf dem harten Kopfsteinpflaster von Amsterdam hatte der Algerier Boughera El Quafi gesiegt und 1932 auf den breiten, von Palmen gesäumten, aber schattenlosen Straßen von Los Angeles der kleine Argentinier Carlos Zabala.

Die Berliner Marathonstrecke war mit Sicherheit einzigartig, denn sie führte weithin durch den Grunewald. Vom Olympiastadion ging es über die S-Bahn hinweg zum Stößensee und dann auf der Havelchaussee bis hinunter zum Schlachtensee, wo auf der Avus weiterzulaufen war. Wendepunkt war an der legendären Nordkurve, dann hatten die Läufer auf demselben Weg ins Stadion zurückzukehren.

«Da müssen die Kampfrichter aba uffpassen, sonst kürzt da eena uff da Avus wat ab», sagte Lore. «Einfach mal uff de andre Fahrbahn jehüpft, und schon biste weit vor die anderen, wenn die erst inne Nordkurve müssen.»

Max beruhigte sie. «Da wird schon eena Obacht jeben.» Gleichzeitig fiel ihm aber ein, dass bei den Olympischen Spielen 1904 in St. Louis der Amerikaner Frederick Lorz als Erster ins Stadion eingelaufen war und das Zielband zerrissen hatte. Nachdem ihn seine Landsleute jubelnd als Marathonsieger gefeiert hatten, war herausgekommen, dass er die Hälfte der Strecke in einem Auto zurückgelegt hatte.

«Alle Achtung!», rief Lore, als er ihr diese Anekdote erzählt hatte. «Da kannst du ja ooch Olympiasieja werden.» Dann rechnete sie und stellte fest, dass die Hälfte von 42 auch noch eine Menge war.

«Nee, du brichst mir ja schon nach ’m halben Kilometa zusammen.»

«Und du schon nach hundert Metern. Aba bei dir jibt et ooch noch ’n Fettfleck uff de Straße.»

Damit stiegen sie die lange Treppe zur Havelchaussee hinunter, und Max Braun beschlich ein hehres Gefühl, als sie unten auf dem Asphalt standen. «Hier wer’n se nun langkommen.»

«Willste etwa hier stehen und zusehen?», fragte Lore.

«Klar, ick nehm ma extra ’n Urlaubstag dafür.»

«Det kann doch nich dein Ernst sein!»

Max nickte. «Doch, det isset! Eene Macke muss der Mensch ja haben.»

«Dann musste aba ooch die janze Strecke abloofen», sagte Lore.

«Nee, nur bis nach Schildhorn und dann quer durch ’n Wald bis zur S-Bahn.»

«Komm ma, Bewegung tut dir jut.»

Max stöhnte auf. «Ick hab schon jenuch Bewegung jehabt heute morjen.» Damit meinte er seine Bemühungen, einen Sohn zu zeugen. Er gähnte demonstrativ.

«Keene Müdigkeit vorschützen. Nimm dir ’n Beispiel an dem Kammholz, wenn der beim Marathon hier langhetzen tut.»

Max Braun verdrehte die Augen. «Martin Kammholz läuft über 1500 Meter.»

«Is mir doch wurscht, aba ’n schöner Mann isset.» Sie hatte sein Photo neulich im Völkischen Beobachter gesehen, wo man ihn als eine der größten deutschen Olympiahoffnungen in der Leichtathletik gepriesen hatte. «Nu los!» Sie gab ihrem Mann einen kleinen Schubs.

Knapp fünf Kilometer lagen vor ihnen, doch sie waren keine dreihundert Meter gelaufen, da drückte Lore die Blase. «Ick muss ma mal inne Büsche schlagen.»

«Mach dit, aba pass uff, dette keem Unhold inne Hände fällst.»

Weil ihr die Sache doch genierlich war, entfernte sich Lore ziemlich weit vom Weg, und ihr Mann hatte sie bald aus den Augen verloren. Während er wartete, bückte er sich, um den Ameisen zuzusehen, die dabei waren, einen toten schwarzen Käfer auszuweiden. Ein Schrei ließ ihn hochfahren.

«Maxe, Hilfe, ’n Mann!»

Er stürzte in die Richtung, in die seine Frau gegangen war.

Da kam ihm Lore schon entgegengeflogen. «Da liegt ’n Tota, allet volla Blut!»

FÜNF

HERMANN KAPPE ließ den Sonntag ruhig angehen. Nach dem Frühstück hatte er sich auf die Toilette zurückgezogen, um den Völkischen Beobachter zu lesen, den sein Sohn vom Zeitungsstand an der Ecke geholt hatte. Jetzt war er schon auf der Seite mit Roman, Rätsel, Rundfunkprogramm und Wetterbericht.

Der Roman stammte aus der Feder von Martin Luserke und trug den Titel Obadjah und die ZK 14. Ein Seemann und sein Fischerboot dienten als Erkennungszeichen. Es ging um einen jungen Fischer, und da Kappe schließlich aus einer Familie von Fischern kam, hatte er angefangen zu lesen, obwohl er den Namen Obadjah fürchterlich fand. Ein gebildeter Kollege hatte gemeint, es sei der Name eines Propheten.

Kappe begann zu lesen: In Obadjahs Blut steckten die Erlebnisse zahlloser Geschlechter von Fischerleuten. Selbst während der Wanderjahre mitten im Binnenland hatte sein Gefühl einen Zusammenhang mit dem Gleichmaß von Flut und Ebbe draußen bewahrt. Kappe musste schmunzeln. Bei ihnen zu Hause am Scharmützelsee hatte es Ebbe nur in der Haushaltskasse gegeben und eine Art Flut nur zweibis dreimal im Jahr, wenn der Sturm, kam er von Norden, zwölf Kilometer lang über den See gefegt war.

Er ließ Obadjah Obadjah sein und vertiefte sich in den Wetterbericht für das Reich. In Süddeutschland und Schlesien war es noch stark bewölkt bis bedeckt, für Norddeutschland wurden Wolken und nur vereinzelte Regenschauer vorausgesagt. Allgemein sei es ziemlich kühl.

Nach dem Toilettengang setzte sich Kappe im Wohnzimmer an seinen Schreibschrank und vertiefte sich in eine neue Abhandlung über die Germanen: wie im Jahre 105 vor Christus die Kimbern und Teutonen die Römer bei Arausio an der Rhône vernichtend schlugen, 120 000 Legionäre und Trossknechte töteten und anschließend den Gefangenen die Kehlen durchschnitten oder sie aufhängten und sämtliche Kriegsbeute zerhackten und im Fluss versenkten. Furor Teutonicus hatten die Römer diese Raserei genannt. Kappe hatte die Germanen schon lange vor der Zeit geliebt, als Adolf Hitler durch die Lektüre der Ostara -Hefte zur Ansicht gelangt war, die Germanen seien allen anderen Völkern überlegen. Nun schämte sich Kappe irgendwie für seine Vorliebe, er wusste aber auch, dass sie bei seinen Vorgesetzten gut ankam und als ein gewisses Äquivalent für seine rote Herkunft angesehen wurde. Bei seinem Vornamen musste man ja automatisch an Hermann den Cherusker denken, von Hermann Göring ganz zu schweigen. Wenigstens hieß er nicht Horst, benannt nach Horst Wessel.

Bei Klara Kappe hatte alles seine feste Ordnung, und so stand jeden Sonntag Punkt halb eins das Mittagessen auf dem Tisch, egal, ob einer schon Hunger hatte oder nicht. Außerdem bestand sie darauf, ein Menü zuzubereiten, wobei die Variationsbreite nicht eben groß war. Vor- und Nachspeise waren im Sommer immer gleich: Tomatensuppe vor und Grießpudding mit Kirschkompott nach dem Hauptgericht. Das lag daran, dass sie Tomaten und Kirschen ebenso billig wie frisch aus Wendisch Rietz bekam, wo Kappes Bruder Albert einen großen Garten hatte. Was das Hauptgericht betraf, gab es eine feste Abfolge: Falscher Hase, Gulasch, Schmorbraten, Kassler und Rouladen, so dass alle fünf Wochen das Gleiche auf dem Tisch stand. Heute waren Rouladen an der Reihe, und Kappe freute sich schon auf den Kampf mit dem Bindfaden, denn Klara weigerte sich strikt, metallene Spieße zu benutzen, weil die ihrer Meinung nach den Geschmack des Fleisches verdarben.

«Zu Tisch, bitte!», hörte es Kappe aus der Küche rufen. Seufzend legte er seinen Band über die Germanen aus der Hand. Gern hätte er noch ein Weilchen gelesen.

Seine Familie saß schon am runden Esstisch. Immer, wenn er seine Lieben ansah, war Kappe verwundert: Wie alt Klara inzwischen geworden war, und wie groß, beinahe erwachsen der erstgeborene Sohn und die Tochter waren!

Margarete war gerade dabei, ihre Lehre als Schneiderin zu Ende zu bringen. Hartmut ging noch zur Schule und sollte, getrieben vom Ehrgeiz seiner Mutter, 1939 das Abitur machen. Hoffentlich noch vor Kriegsbeginn, dachte Kappe, denn dass es Krieg geben würde, glaubten sowohl seine Freunde, die Hitlergegner waren, als auch seine Kollegen, die auf Adolf Hitler schworen. «Wartet erst einmal ab, bis die Olympischen Spiele vorbei sind», hieß es überall, so lange tue der Führer so, als habe er Kreide gefressen. Karl-Heinz, der Nachkömmling, war nun auch schon neun Jahre alt und ein kräftiger Kerl.

«Ich wünsche allen einen gesegneten Appetit», sagte Klara, und alle reichten sich die Hände, um damit ihren Zusammenhalt als Familie unter Beweis zu stellen.

«Danke.» Kappe grauste es vor der ewigen Tomatensuppe, aber was blieb ihm übrig, als seine Frau für ihre Arbeit und ihre Kochkunst zu loben.

Hartmut, der viel von seiner Mutter und wenig von seinem Vater hatte, schwärmte wieder einmal vom Boxkampf Joe Louis gegen Max Schmeling, den der Deutsche in der zwölften Runde durch K. o. gewonnen hatte. «Schmelings Rechte war phantastisch! Er hat sich Filme mit Joe Louis angesehen und genau gewusst, wo der Neger seine Schwachstelle hat: dass er seine Linke, nachdem er geschlagen hat, zu tief sinken lässt und die linke Schläfe nicht richtig gedeckt ist.» Dann wiederholte er die Worte des Reichsrundfunkreporters: «Aus dem gefürchteten Braunen Bomber ist ein armer kleiner Negerboy geworden.»

Kappe musterte seinen Sohn vorsichtig von der Seite. Hartmut war nicht nur «sein eigen Fleisch und Blut», wie es immer hieß, der «Stammhalter», den er liebte, sondern auch ein überzeugter HJ-Junge, der den Eid abgelegt hatte: «Ich verspreche, in der Hitler-Jugend allzeit meine Pflicht zu tun in Liebe und Treue zum Führer und unserer Fahne.»

Noch schlimmer stand es mit Margarete, die bei einer Freundin einen Vorabdruck von Elvira Bauers Kinderbuch Trau keinem Fuchs auf grüner Heid und keinem Jud bei seinem Eid! gefunden und sich ausgeborgt hatte und ihrem Bruder Karl-Heinz nun ohne jegliches Störgefühl zwei Zeilen daraus vorlas: « Nun wird es in der Schule schön, / denn alle Juden müssen gehen, / die Großen und die Kleinen. / Da hilft kein Schrein und Weinen / und auch kein Zorn und Wut. / Fort mit der Judenbrut!»

Klara nickte dazu und meinte, bei den Olympischen Spielen würde es ganz schlimm werden. «Da wird es ja nur so wimmeln von Juden und Negern. Über die hundert Meter soll ein Neger allen voran sein, und bei den Fechtern wollen sie die Jüdin Helene Mayer aus Amerika zurückholen, damit sie für Deutschland eine Goldmedaille gewinnt. Aber der Führer wird schon wissen, was er tut.» Kappe fühlte sich furchtbar allein. Seine Frau verehrte Adolf Hitler, und die Kinder schwammen mit im breiten Strom, ohne sich groß Gedanken zu machen. Sagte er etwas Kritisches über die Nationalsozialisten, fielen sie alle über ihn her. Die Kraft, es mit Klara, Margarete und Hartmut aufzunehmen und sie umzupolen, hatte er nicht, er konnte froh sein, dass sie ihn nicht beschimpften, weil er kein Mitglied von SA und NSDAP geworden war.

Fast war er froh, als das Telefon klingelte, kaum dass er die Hälfte seiner Rouladen aufgegessen hatte.

Es war der Alexanderplatz. Man würde ihn gleich abholen, in der Nähe der Stößenseebrücke habe man einen Toten gefunden.

«Eingeschlagener Schädel, ganz sicher Fremdverschulden.»

Hermann Kappe glaubte nicht so recht daran, dass Gott für jeden Menschen bei dessen Geburt schon ein Drehbuch geschrieben hatte, in dem für das ganze Leben all seine Rollen und Auftritte festgelegt waren, auch wenn seine Großmutter in Wendisch Rietz immer gesagt hatte: «Man kann sich drehen und wenden, wie man will, der Allerwerteste bleibt immer hinter.» Lieber war ihm der Spruch: «Der Zufall macht vor keinem halt.»

Es begann damit, dass im Mordauto, das ihn von zu Hause abholte, nicht sein alter Weggefährte Gustav Galgenberg saß, den ein Hexenschuss außer Gefecht gesetzt hatte, sondern Werner Deterding, ein Neuzugang aus Bremen, der überall als «komisch» galt. Das lag daran, dass er an einer leichteren Form des Tourette-Syndroms erkrankt war, das heißt den Tick hatte, unaufhörlich mit den Fingern trommeln zu müssen. Seine Hände explodierten förmlich, und er tat so, als sei sein Schreibtisch ein Klavier oder eine Trommel. Auf diese Weise hatte er sich weitgehend unter Kontrolle und nutzte seine Erkrankung auch, um Musik zu machen. Vor der Machtergreifung hatte er als Schlagzeuger in Jazzkapellen gespielt, nun war er Trommler bei der SA. Dennoch hätten ihn die Nationalsozialisten eingesperrt und möglicherweise sterilisiert, wenn sein Vater nicht leitender Ingenieur bei der Weser-Flugzeugbau GmbH, kurz Weserflug, gewesen wäre, also ein bedeutsamer Mann für den Aufbau der Luftwaffe, und Hermann Göring zu seinen Freunden zählte. 1934 hatte die Weserflug die Rohrbach Metallflugzeugbau GmbH in Berlin übernommen, und Dr. Ing. Robert Deterding war gezwungen gewesen, sich hier eine Zweitwohnung einzurichten. Um nicht ganz allein zu sein, hatte er seinen Sohn mitgenommen und seine Kontakte genutzt, um ihn bei der Berliner Polizei unterzubringen.

«Wenn wir schon unseren VTOL hätten, wären wir nach ein paar Minuten am Ziel», erklärte Deterding Kappe, kaum dass der ins Mordauto gestiegen war und im Fond Platz genommen hatte.

«VTOL?», fragte Kappe und versuchte gleich selbst eine Deutung. «Vereinigte Teilnehmerschaft Olympische Spiele?»

«Nein. Vertical Take Off and Landing.» Deterding klopfte die einzelnen Silben auf die Rückseite des Fahrersitzes. «Das ist ein Drehflügler oder eine Art Hubschrauber, ganz wie Sie wollen. Adolf Rohrbach entwickelt ihn mit Heinrich Focke zusammen.»

«Mit uns zieht die neue Zeit», sang Kappe - und erschrak zugleich, denn das hatte die SPD immer bei ihren Tagungen gesungen.

Deterding lachte und trommelte ein Solo. «Keine Angst, das stammt von Hermann Claudius, und der ist jetzt ein glühender Anhänger Adolf Hitlers. Sein Eutiner Dichterkreis schreibt ständig Ergebenheitsadressen nach Berlin.»

Kappe wusste nicht, wie er darauf reagieren sollte. Konnte sich Deterding aufgrund der Stellung seines Vaters solche despektierlichen Bemerkungen erlauben - oder war er ein Agent provocateur, den die Gestapo in die Kripo eingeschleust hatte, um unsichere Kantonisten zu ermitteln? Zunächst jedenfalls war Vorsicht angebracht, hieß es doch jetzt bei den alten SPD-Genossen: «Vertraue keinem, den du nicht mindestens ein Jahr lang kennst!» Also zog sich Kappe auf sicheres Terrain zurück: den Fußball. «Was meinen Sie, wer steht diesmal im Finale um den Deutschen Meistertitel?»

Deterding überlegte. An diesem Sonntag fanden die beiden Halbfinalspiele statt. In der Adolf-Hitler-Kampfbahn standen sich der 1. FC Nürnberg und Schalke 04 gegenüber, und Am Ostragehege in Dresden traf Fortuna Düsseldorf auf Vorwärts Rasensport Gleiwitz. «Ich tippe mal auf Nürnberg gegen Düsseldorf.»

«Ich auch. Haben Sie denn Karten für das Endspiel?» Das sollte am 21. Juni im Berliner Poststadion stattfinden. «Da wär ich ja gerne dabei - wenn wir nicht wieder ’n Ermordeten haben sollten.»

«Gut, ich werde mich in vierzehn Tagen zurückhalten.» Deterding überlegte. «Karten, ja … Ich werde mal meinen Vater ansprechen, das müsste klappen.»

Wie immer kam Kappe die Heerstraße endlos lang vor, und langweilig war sie allemal. Wenn ihnen nicht ab und an auf dem nördlichen Seitenstreifen Straßenbahnzüge entgegengekommen wären, hätte es überhaupt nichts zu sehen gegeben. Das änderte sich erst, als sie die Reichssportfeldstraße erreicht hatten und weit hinten das steinerne Oval des Olympiastadions liegen sahen.

«Noch zwei Monate, dann wird dort der Teufel los sein», prophezeite Kappe.

«Vorsicht!», zischte Deterding.

«Wieso denn das?»

«Wissen Sie nicht, dass der Führer die Olympischen Spiele eröffnen wird?»

Erneut wusste Kappe nicht, wie er darauf reagieren sollte. War der Bremer Industriellensohn nun wirklich ein NS-Gegner, oder hatte er die Absicht, ihn, Kappe, in eine Falle zu locken? Es konnte aber auch sein, dass Deterding noch einen anderen Tick hatte, den nämlich, immer und um jeden Preis witzig sein zu wollen. Vielleicht hätte er lieber Komiker beim Kabarett statt Kriminalkommissar werden sollen. Kappe schwieg also und fragte Deterding dann, ob ihn die Olympischen Spiele auch schon in ihren Bann gezogen hätten.

«Na, und ob!», rief Deterding und trommelte zur Abwechslung einmal gegen die Scheibe des Mordautos. «Besonders interessiert mich die leichte Athletik, ich war schließlich selber mal Läufer, über 800 und 1500 Meter. Vor zwei Jahren habe ich sogar Martin Kammholz geschlagen, und das ist schon wer.»

«Und warum sind Sie nicht dabei?» Kappe zeigte in Richtung Olympiastadion.

«Weil mein Herz nicht mitgemacht hat», antwortete Deterding. «Herzmuskelentzündung nach einer verschleppten Influenza. Davon habe ich mich nie richtig erholt. Aber für den Polizeigebrauch reicht es noch.»

«Wären Sie denn lieber über 800 oder über 1500 Meter gestartet?», wollte Kappe wissen.

«Schwer zu sagen. Über die kürzere Strecke haben wir Lanzi, den Italiener, und den Amerikaner Woodruff an der Spitze, über die längere Distanz die Neuseeländer und Beccali, den Sieger von vor vier Jahren.»

«Und die Deutschen?», wollte Kappe wissen.

«Über 800 Meter haben wir Rudolf Harbig, meiner Ansicht nach unser größtes Talent aller Zeiten, und über 1500 Meter Martin Kammholz. Der könnte es in diesem Jahr schon schaffen.» Ihr Fahrer war neu in Berlin, durch irgendwelche Verbindungen aus dem schwäbischen Dettenhausen in die Reichshauptstadt gekommen. Er hielt nun oben auf der Stößenseebrücke und sah auf die Havelchaussee hinunter, die 25 Meter tiefer lag. «Das ischt ja ’n Ding, da wolle mer hin, aber wie?» Er konnte es nicht fassen. Auf dem Stadtplan hatte das ganz einfach ausgesehen, da kreuzten sich Heerstraße und Havelchaussee scheinbar auf demselben Niveau.

«Wie wir dort hinkommen? Ganz einfach», sagte Deterding, «wir nehmen Tempo auf, durchbrechen das Brückengeländer, segeln auf den Stößensee hinab und fahren als Flugboot ans Ufer.» Kappe war am Abend noch mit seinem alten Freund Theodor Trampe verabredet und wollte das Dienstliche so schnell wie möglich hinter sich bringen. «Sie müssen wenden und noch einmal zum Scholzplatz zurück, dann entweder rechts in die Straße Am Postfenn oder links über die Angerburger Allee runter zur Havelchaussee.»

Der Fahrer bedankte sich, merkte noch an, dass Tote ja mit dem Warten keine Schwierigkeiten hätten, und machte sich auf den Weg.

Deterding hatte im Präsidium eine Skizze mit dem genauen Fundort erhalten. «Havelchaussee, schräg gegenüber von Pichelswerder, da wo am Rupenhorn die Bootsstände beginnen.»

Kollegen von der Schutzpolizei hatten die östliche Fahrbahn der Havelchaussee auf einer Länge von hundert Metern abgesperrt, so dass sie, als sie vom Postfenn kamen, keine Mühe hatten, ans Ziel zu gelangen. Ihre Kriminaltechniker waren schon wesentlich eher eingetroffen als sie, und Dr. Krause vom Erkennungsdienst fasste kurz seine bisherigen Erkenntnisse für Kappe und Deterding zusammen.

«Der Tote ist männlich, um die dreißig Jahre alt und gestorben, weil man ihm den Schädel zertrümmert hat. Der Blutverlust muss erheblich gewesen sein, da sich aber hier im Waldboden - auf den ersten Blick jedenfalls - keine Blut- und Kampfspuren finden, kann darauf geschlossen werden, dass der Mann anderswo umgebracht und erst danach hier abgelegt worden ist. Es spricht alles dafür, dass man ihn in der Nacht mit einem Kraftfahrzeug hierher verfrachtet und ins Gebüsch geworfen hat. Das Gelände steigt hier steil an, und kein Wanderer, der von oben durch den Wald kommt, wird den Abhang runterrutschen. Und dass hier ein Kraftfahrzeug hält, kommt auch sehr selten vor. Der Täter konnte also damit rechnen, dass sein Opfer nicht so schnell gefunden wird. Es war reiner Zufall, dass die Dame da hinten bei einem Spaziergang ausgerechnet an dieser Stelle dringend im Gebüsch verschwinden musste. Sie und ihr Mann sind gleich ins Forstamt gelaufen, um uns zu alarmieren.»

Kappe bedankte sich und hätte am liebsten Deterdings Hände festgehalten, denn der junge Kollege trommelte auf der Kühlerhaube den Radetzkymarsch, was Kappe gehörig auf die Nerven ging. «Mit einem Kraftwagen, sagen Sie … Es gibt nicht viele, die einen besitzen, und die gehören im Allgemeinen den höheren Ständen an. Oder es handelt sich um ein Dienstfahrzeug …»

«Nun halten Sie mal die Luft an!», rief Dr. Krause.

«Ein Dienstfahrzeug der Reichspost, der Reichsbahn, der Bewag oder der Gasag», sagte Deterding. «Oder an was haben Sie gedacht?»

Kappe hatte kein Interesse daran, dieses Thema weiter zu vertiefen, und drückte vorsichtig die Zweige zur Seite, um sich den Toten selber anzusehen. Etwa zehn Meter vom Straßenrand entfernt lag er. Es war klar, dass man ihn hergeschleift hatte, denn im Humus und der Schicht alter Blätter ließ sich eine breite Furche erkennen. Der Mann trug eine dunkelblaue Trainingshose und ein weißes Unterhemd, jegliches Schuhwerk fehlte.

«Ist ja interessant», sagte Deterding, der Kappe in kurzem Abstand gefolgt war.

Kappe blieb stehen und drehte sich um. «So ist es. Daraus können wir schließen, dass es ihn nicht auf offener Straße oder bei einem feierlichen Anlass erwischt hat, sondern bei sich zu Hause, wo er wahrscheinlich Pantoffeln getragen hat. Die sind dann verlorengegangen, als man ihn hierher transportiert hat.»

«Und das bestimmt nicht mit der Straßenbahn», fügte Deterding hinzu. «Womit wir wieder beim Kraftwagen wären …»

Kappe konnte das Gesicht des Ermordeten noch nicht erkennen, weil der auf dem Bauch lag. Trotz seiner vielen Dienstjahre und der vielen Leichen, die er schon berührt hatte, erfüllte ihn immer noch eine Art heiliger Schauer, wenn er einen Toten vor sich hatte. Erstarrt stand er da.

Deterding war es schließlich, der den Mann an der Schulter packte und auf den Rücken drehte.

Da schrie Kappe auf. «Gott, das ist ja der Wanzka!» Deterding war ein Stück zurückgeprallt. «Sie kennen den?»

«Ja, das war eine schillernde Figur. Zuletzt haben wir uns in Schwerin gesehen, beim Seefeldt-Prozess. Karl-Heinz Wanzka war ein kleiner Gauner mit einer ganzen Latte von Vorstrafen als Einbrecher, Hehler, Erpresser und Zuhälter. Überall hatte er seine Finger im Spiel und wusste immer alles. Für uns hat er auch gearbeitet, Liebermann von Sonnenberg hat ihn als Spitzel eingesetzt, um mit unseren Berufsverbrechern fertig zu werden.»

«Das klingt nicht so, als ob er nur Freunde gehabt hat», merkte Deterding an. «Aber vielleicht waren seine Freunde gefährlicher für ihn als seine Feinde …»

«Danke für die Warnung», sagte Kappe.

«Was nun?», fragte Deterding.

Kappe überlegte einen Augenblick. «Wir fahren jetzt zu Wanzkas Wohnung, die Adresse dürfte ja unschwer zu ermitteln sein, und prüfen, ob es irgendwelche Spuren gibt.» Er sprach mit Dr. Krause, und der veranlasste das Notwendige.

Als Kappe und Deterding anderthalb Stunden später vor dem Mietshaus Naunynstraße 6 ankamen, hatten die Kollegen von der Kriminaltechnik schon ganze Arbeit geleistet.

«Der Mann ist nicht in seiner Wohnung erschlagen worden, sondern vor seinem Kellerverschlag. Die Blutspuren sind nicht völlig beseitigt worden», wurde Kappe berichtet.

«Wie sind Sie denn auf den Keller gekommen?», fragte Deterding.

«Weil oben bei ihm am Brett der Kellerschlüssel gefehlt hat.»

«Sehr schön», sagte Kappe, war aber mit seinen Gedanken schon bei seinem Freund Theodor Trampe, mit dem er abends verabredet war. «Morgen ist auch noch ein Tag. Da fangen wir dann an, uns in seinem Umfeld umzuhören.»

So warfen sie nur einen flüchtigen Blick in Keller und Wohnung und machten sich dann wieder davon, um noch etwas von ihrem Sonntag zu haben.

Hermann Kappe sah sich immer wieder um, ob ihm jemand folgte. Es waren herrliche Zeiten, in denen man als Kriminalkommissar auf Nummer sicher gehen musste, wenn man Theodor Trampe treffen wollte, einen alten Freund, der als ehrbarer Mensch durchs Leben gegangen war, nun aber im Verdacht stand, einer Widerstandsgruppe anzugehören. Wurde Kappe in seiner Nähe gesehen, konnte das gegen ihn verwendet werden, aber es war immer noch besser, wenn man sie in aller Öffentlichkeit beobachtete als in irgendeinem konspirativen Winkel. Also hatten sie sich an diesem Sonntagabend zu einem Spaziergang Unter den Linden verabredet.

Kappe war eine Viertelstunde zu früh am Pariser Platz und machte noch einen kleinen Spaziergang um den nördlichen Häuserblock, also um das Karree mit der Französischen Botschaft. An der Wilhelmstraße und auf der anderen Straßenseite vor der Botschaft der UdSSR waren die Bauarbeiten an der neuen Nord-Süd-Verbindung der S-Bahn nahezu abgeschlossen. Am 27. Juli, also vier Tage vor Eröffnung der Olympischen Spiele, sollte der Tunnel zwischen den Stationen Stettiner Bahnhof und Unter den Linden feierlich eingeweiht werden. Kappe wusste nicht so recht, ob er sich darüber freuen sollte. Einerseits war es schön, dass es eine neue S-Bahn-Linie gab, bald sollte es ja auch bis zum Potsdamer Platz und zum Anhalter Bahnhof weitergehen, andererseits aber war es ein Bauwerk der Nationalsozialisten. Er wandte sich ab und bog in die Wilhelmstraße ein.

An der Ecke zur Dorotheenstraße kam ihm eine Gruppe Radler entgegen. Offensichtlich Arbeiter aus Kreuzberg, die mit ihren Frauen zum Baden am Tegeler See gewesen waren und nun nach Hause wollten. Ein Trupp Braunhemden näherte sich vom Reichstag her, einer trug eine Hakenkreuzfahne. Als keiner der Radfahrer mit «Heil Hitler!» grüßte und den Arm zum «Deutschen Gruß» heben wollte, rissen sie den letzten Arbeiter vom Rad und schlugen ihm mit den Worten «Kannst du Hund nicht grüßen!» mehrmals ins Gesicht.

Kappe konnte das alles nur ertragen, wenn er sich einredete, es sei ein Film und er könne das Kino jederzeit verlassen, um ins normale Leben zurückzukehren. Das normale Leben … Das gab es ringsum in Dänemark, Holland, Belgien, Frankreich und der Schweiz, aber nicht mehr in Deutschland. Dann musst du eben auswandern! Er wusste genau, dass er zu einem solchen Schritt nicht fähig war. Es fehlten ihm der Mut und die Kraft dazu, und außerdem wäre Klara niemals mitgekommen, dazu war sie zu sehr ins «völkische Leben» eingebunden. Alles war hoffnungslos. Sein einziger Trost war, dass es vielen Hunderttausenden noch schlechter ging als ihm, wie etwa dem Mann, den er gleich treffen würde.

Trampe, nun auch schon 58 Jahre alt, arbeitete seit ein paar Monaten als Elektroinstallateur in einer kleinen Klitsche in den Höfen an der Hasenheide. Diesen Beruf hatte er erlernt, bevor er sich als Journalist und Funktionär betätigt hatte. Mit dem Verbot der SPD war seine Karriere schlagartig zu Ende gewesen, und er hatte insofern Glück gehabt, als er mit einem zu Brei geschlagenen Gesicht davongekommen war, nachdem ihn die SA im September 1933 abgeholt und in ihren Folterkeller in der Hedemannstraße geschleppt hatte. Dreizehn Stunden hatte er bis zum Hals in einem Wasserbecken gestanden, dann hatten die SA-Schergen eingesehen, dass er wirklich keine Ahnung von den Aktivitäten Carl Severings hatte, des ehemaligen SPD-Politikers und Reichsinnenministers.

Pünktlich um 19.30 Uhr stieg Trampe an der Ecke Hermann-Göring-Straße/Hindenburgplatz aus der Straßenbahn. Sie begrüßten sich wie zwei Fremde - sicher war sicher - und vermieden es, allzu dicht nebeneinanderher zu gehen. Es gab einiges zu erzählen.

Mit einem bitteren Lächeln berichtete Trampe vom Schicksal einiger Weggefährten. «Manche kommen schon wieder frei. Rudolf Ziegenhagen, der Buchhändler von der Allgemeinen Arbeiter Union, sitzt seit Januar 1934 im KZ Lichtenberg und soll Anfang Oktober entlassen werden, und Wilhelm Krüger schon in vierzehn Tagen. Der ist vor zwei Jahren wegen ‹Vorbereitung zum Hochverrat› verurteilt worden und sitzt seitdem in Tegel, zusammen mit Franz Klühs, das war ein ehemaliger Kollege von mir, Redakteur beim Vorwärts.»

Kappe wollte es so genau nicht wissen, er vermutete aber, dass der Freund irgendwie mit der sogenannten Gruppe Nordbahn in Verbindung stand. Von deren Existenz wusste er, seit er in der Kantine Gestapo-Leute belauscht hatte. Man vermutete, dass Hermann Schlimme, ein früherer Sekretär des Allgemeinen Deutschen Gewerkschaftsbundes (ADGB), und einige Reichsbannerleute aus SO 36 und Baumschulenweg auch nach der Verhaftungswelle von 1933/34 ihre illegale Arbeit fortsetzten und Verbindung zum SPD Vorstand in Prag unterhielten. Man wollte jemanden in diese Gruppe einschleusen, und der sollte die Nordbahner dann ans Messer liefern.

Um sich nicht weiter auf vermintes Gelände zu begeben, erzählte Kappe von seiner Familie. Die beiden großen Kinder hätten keinerlei Schwierigkeiten in der Lehre und der Schule, glaubten aber immer mehr an den Quatsch, den sie in HJ und BDM zu hören bekämen. «Und Klara bestärkt sie noch in allem, während ich es nicht wage, den Mund aufzumachen. Das ist mein ganzer Widerstand, mehr würde uns alle gefährden.» Er kam sich jämmerlich vor.

Trampe versuchte, ihn zu trösten, indem er berichtete, dass bei Ullstein drei Mann fristlos entlassen worden waren, weil sie bei einem Betriebsappell nichts in die Sammelbüchsen getan hatten.

«Am Schwarzen Brett hat dann ein Anschlag gehangen, auf dem die Belegschaft darüber informiert worden ist, dass die drei sich gegen die Betriebs- und die Volksgemeinschaft vergangen hätten und die Kollegen sich deshalb weigerten, noch länger mit ihnen zusammenzuarbeiten.»

«Mir geht leider alles Heldenhafte ab», bekannte Kappe.

«Quatsch!», rief Trampe. «Schon dass du nicht in der NSDAP

bist und deine Fahne nach dem Wind hängst, ist eine Menge.»

«Danke, aber …» Kappe war von einer umfassenden Lethargie erfüllt und fühlte sich auch am helllichten Tage wie ein Schlafwandler.

Als sie an der Ecke Friedrichstraße angekommen waren, erkundigte sich Trampe, was es bei ihm beruflich Neues gebe.

Kappe zögerte mit einer Antwort. «Nicht viel. Leider … oder Gott sei Dank. Heute Nachmittag hatten wir eine Leiche an der Stößenseebrücke. Männlich, 33 Jahre alt, vor dem eigenen Keller erschlagen und in den Grunewald verbracht. Noch keine heiße Spur, nichts.»

«Und wie heißt der Mann, wenn man fragen darf?»

«Dienstgeheimnis», antworte Kappe. «Aber morgen früh steht es ja sowieso in allen Zeitungen: Wanzka, Karl-Heinz Wanzka, Kellner und noch vieles mehr.»

«Wanzka!», rief Trampe. «Der aus der Naunynstraße?»

«Ja. Kennst du den?»

Trampe nickte. «Klar, den kennt doch jeder im Kiez. Für die einen ist er ’ne fiese Ratte, Spitzname die Wanze, für die anderen ein liebenswerter Schlawiner und Frauenheld. Überall schnüffelt er herum und weiß immer alles …», er stockte, «… wusste immer alles … Man muss ja nun in der Vergangenheitsform über ihn reden, und über Tote soll man nichts Schlechtes sagen, aber …»

Kappe war neugierig geworden. «Aber?»

«Für mich war er immer das, was die Braunen so gerne von uns behaupten, für mich war er ein gewissenloser Lump, um den es nicht weiter schade ist.» Trampe wurde lauter. «Ich möchte nicht wissen, wie viele von uns er verpfiffen hat, so dass sie jetzt im Gefängnis oder im KZ sitzen. Ich weiß genau, dass er Zuträger von diesem Zäcklau ist … beziehungsweise war.»

Kappe zuckte zusammen. «Zäcklau?»

«Ja, und ich würde mich nicht wundern, wenn der ihn aus dem Verkehr gezogen hat, weil Wanzka zu viele Interna kannte und für Zäcklau langsam gefährlich wurde.»

SECHS

KONRAD ZÄCKLAU war am 18. März 1898 in Wilhelmshaven als Sohn eines Kammerjägers zur Welt gekommen, hatte die Gemeindeschule absolviert und eine Lehre als Kürschner mit guten Noten abgeschlossen. Kaum hatte man ihm den Gehilfenbrief in die Hand gedrückt, eilte er zur Musterung, rückte in die Kaserne ein und kämpfte nach seiner Ausbildung in den letzten Monaten des Krieges als Infanterist in Frankreich. Anderes Leben konnte er ohne jeden Skrupel töten, das hatte er bei seinem Vater gelernt, und er machte keinen großen Unterschied zwischen Ratten, Mäusen und Wanzen und Franzosen und Engländern. Töten oder getötet werden - das war das Gesetz des Kosmos, und man musste nur dafür Sorge tragen, dass man sich auf Seite der Stärkeren befand. Nur leicht verletzt, aber mit dem Eisernen Kreuz dekoriert, kehrte er im Januar 1919 nach Wilhelmshaven zurück und stieß dort zur Marine-Brigade Ehrhardt. Eingebunden in eine Batterie leichter Feldhaubitzen, war er dabei, als sein Freikorps half, der Revolution in Braunschweig und der Münchener Räterepublik ein schnelles Ende zu bereiten. Danach ging es nach Berlin, wo man im Rahmen des Kapp-Putsches das Berliner Regierungsviertel besetzte. Nach dessen Scheitern wurden Teile der Freikorps in die reguläre Reichswehr eingegliedert, Zäcklau aber hasste das neue System von Anfang an und schloss sich lieber der Organisation Consul an, auf deren Konto die Ermordung des ehemaligen Finanzministers Matthias Erzberger und des Außenministers Walther Rathenau ging. Als Ernst Röhm Männer für seine SA suchte, wandte er sich an Ehrhardt, doch der wollte zunächst nichts mit Hitler zu tun haben und schimpfte nach dessen gescheitertem Putschversuch in München nur auf ihn: «Herrgott, was will der Idiot schon wieder?» Schließlich ließ sich Ehrhardt doch überreden und überstellte mehrere seiner Männer an Hitler, darunter auch Konrad Zäcklau. Über mehrere Stationen war Zäcklau dann zur Gestapo gekommen und gehörte seit kurzem zum «Sonderdezernat II 1 Homosexualität» beim preußischen Geheimen Staatspolizeiamt (Gestapa).

Wer Konrad Zäcklau als Nachbarn oder Sportkameraden erlebte, hätte es für unmöglich gehalten, dass dieser Mensch andere kaltblütig töten konnte und das auch schon gut und gerne zwanzigmal getan hatte, denn Zäcklau war immer sanft und verbindlich und seiner Frau wie seinen fünf Kindern ein vorbildlicher Mann und Vater. Aufgrund seiner Beziehungen hatte er im Neubauviertel westlich des Zentralflughafens eine schöne Viereinhalb-Zimmer-Wohnung bekommen, was bei seinen fünf Kindern auch nötig war. Vom Bayernring waren es nur ein paar Minuten bis zur Berliner Straße und zum U-Bahnhof Flughafen.

Bevor Zäcklau seine Wohnungstür aufschloss, klingelte er. Damit jeder wusste, dass er es war, benutzte er dazu das Morsealphabet: lang - lang - kurz - kurz. Das stand für den Buchstaben Z. Dann zählte er bis dreißig, um Gisela und den Kindern Gelegenheit zu geben, sich auf dem Korridor in Reih und Glied aufzustellen und ihn mit einem fröhlich geschmetterten «Heil Hitler, lieber Vater!» zu begrüßen. Das klappte ausgezeichnet. Er küsste seine Frau und tätschelte dann Siegfried, Freya, Edda, Adolf und Horst nacheinander die Wange.

«Besondere Vorkommnisse?» Seine Frage kam scharf, und die Kinder zuckten zusammen. Am liebsten hörte er von seiner Frau «Keine! Alle fünf sind artig gewesen» - heute vergeblich.

«Adolf hat vor Wut, dass er kein kleines E schreiben konnte, alles Übrige von seiner Schiefertafel gewischt. Freya hat beim Einholen die Milchkanne umhergeschleudert und die Hälfte ausgekippt, und Siegfried hat sich auf dem Schulhof von Günther verprügeln lassen und ist dann weinend nach Hause gekommen.»

«Danke!» Zäcklau hatte nun schnell zu entscheiden, welche Strafe für jedes der drei Vergehen angemessen war. Am meisten ärgerte ihn die Feigheit seines Ältesten. Erst bekam Siegfried links und rechts eine gescheuert, dann versetzte er dem Jungen einen Fausthieb auf die Nase. «So! Das ist dafür, dass du dich nicht gewehrt hast.» Als Siegfried nun losheulte, griff er zum Teppichklopfer und ließ den so lange auf dem Hintern des Jungen tanzen, bis ihm der Arm weh tat. «Und das soll mal ein richtiger deutscher Mann werden! Memme du!» So wie Siegfried sich verhielt, war zu befürchten, dass er mal ein warmer Bruder wurde. «Geh mir aus den Augen! Los, ab in die Besenkammer! Zwei Stunden Arrest und heute nichts mehr zu essen und zu trinken!»

Die Strafen für die beiden anderen Kinder fielen milder aus: Adolf hatte drei Schiefertafeln mit dem Buchstaben E zu füllen, und Freya sollte am Sonntag keinen Milchpudding bekommen.

Zäcklau war zufrieden mit seinen Erziehungsmaßnahmen.

«Dann können wir ja essen. Was gibt es heute, Gisela?»

«Erbseneintopf, Konrad.»

«Gut, das ist ein ehrliches deutsches Essen. Am besten munden mir die Erbsen aus der Gulaschkanone, aber da wir keine solche im Hause haben …»

Zäcklau ließ es sich schmecken. Während der Mahlzeit hatten die Kinder zu schweigen, und auch seine Frau durfte nur etwas sagen, wenn er sie vorher gefragt hatte. Ansonsten hielt er seine Monologe, und alle hatten zuzuhören.

«Reichsjugendführer Baldur von Schirach hat im Rundfunk bekanntgegeben, dass schon neunzig Prozent aller Zehnjährigen in das Deutsche Jungvolk eingetreten sind. Ja, Kinder, noch nie in der deutschen Geschichte war einer jungen Generation ein so schönes Schicksal beschieden wie euch. Ihr lebt in einem jungen Reich, erfüllt mit einem freudigen Leben, mit einer starken Hoffnung, mit einer unzerstörbaren Zuversicht. Edda, was habt ihr zum Geburtstag unseres Führers in der Schule gelernt?»

Die Achtjährige ließ ihre Gabel fallen, schnellte in die Höhe und legte los. «Lieber guter Führer, wie haben wir dich lieb, mit uns’ren kleinen Händen woll’n wir dir Blumen schenken. Hab du uns dann auch lieb. Lieber guter Führer, wie haben wir dich lieb! In unserm kleinen Herzchen hast du das schönste Plätzchen. Wie haben wir dich lieb!»

«Bravo!» Zäcklau klatschte Beifall. «Setzen, eins!»

Nach dem Essen legte sich Zäcklau eine halbe Stunde auf die Couch und hielt ein kleines Schläfchen, dann machte er sich auf zur SA. Mit ihrem Dienst waren SA-Männer wie er den größten Teil ihrer Freizeit beschäftigt. An sich hatte er nur vier Tage im Monat dienstfrei, aber er konnte es sich leisten, nicht zu jedem Termin zu erscheinen. Der Dienstplan seines Sturms hing im Korridor neben dem Spiegel, und beim Überfliegen las er: Sturmabend, Abtreten wegen Hochzeit, Geländeübung für Arbeitslose, großer Übungsmarsch, Sportfest, Singstunde, Inspektionsausmarsch, Inspektionsappell, Geländedienst Sturmlokal, kleiner Übungsmarsch …

Heute war Sport im nahe gelegenen Realgymnasium angesagt, und er machte sich auf den Weg, natürlich in Uniform. Deren wichtigster Bestandteil war das Braunhemd. Dazu kamen das Halstuch, die Mütze, die am linken Oberarm zu tragende Hakenkreuzbinde, die braune Hose und das Koppel. Erst jetzt fühlte er sich wie ein richtiger Mann.

Nachdem sie ein paar Runden gedreht hatten, machten sie Kraftübungen am Reck, trugen einen Wettbewerb im Stangen- und Seilklettern aus und spielten dann Faustball.

Der beste Spieler in seiner Mannschaft war Hans Zantoch, ein alter Kamerad aus der Koppenstraße am Schlesischen Bahnhof, der gern einmal nach Tempelhof kam und in Zäcklaus Sturm mitmachte.

Nach dem Sport saßen sie gerne noch in einer Kneipe an der Katzbachstraße, tranken ein Bier und sprachen über dieses und jenes.

«Du siehst schlecht aus», sagte Zäcklau. «Haste Sorgen?» Zantoch winkte ab. «Nee, ganz im Gegenteil: Meine Schwiegermutter liegt im Sterben.»

«Und nischt zu erben?», fragte Zäcklau.

«Nee, nischt außer Schulden.»

Zäcklau nickte. «Das ist allerdings ’n Grund, so käsig auszusehen wie du.»

Zantoch fühlte sich auf den Schlips getreten. «Wenn ick so grau im Gesicht aussehe, denn liegt dit an dem Zementstaub, mit dem ick jeden Tag zu tun habe. Maura is wat anderet als im Büro hocken. Du wolltest doch mal sehen, ob du wat Bessret für mich findest.»

«Wart mal ab.» Zäcklau wusste von den Plänen, eine paramilitärische Bautruppe aufzustellen, die der Führer brauchte, um die großen Pläne umzusetzen, die ihm durch den Kopf gingen. Diese Organisation sollte von Fritz Todt geleitet werden, der sich als Generalinspekteur für das deutsche Straßenwesen beim Bau der Reichsautobahn hervorgetan hatte.

Bis halb elf saßen sie noch beisammen und freuten sich, dass politisch alles so gekommen war, wie sie es sich erträumt hatten, seit sie am 16. November 1928 Hitlers Rede im Berliner Sportpalast gehört hatten.

Als Zäcklau nach Hause kam, lag seine Frau schon im Bett und sagte, dass sie sich nicht wohl fühle. Trotzdem nahm er sie noch einmal kräftig ran, denn das war er sich als Mann schuldig. Danach hieß es, schnell einzuschlafen, denn am nächsten Tag erwartete ihn wieder sein schwerer Dienst.

Die Männer im «Sonderdezernat II 1 Homosexualität», aus dem im Oktober 1936 die «Reichszentrale zur Bekämpfung der Homosexualität und Abtreibung» hervorgehen sollte, litten unter einer irrationalen Angst. Ihrer Ideologie zufolge entzogen sich Homosexuelle der nationalen Pflicht zur Familiengründung, und sie fürchteten, dass die «warmen Brüder» immer mehr Männer zu «widernatürlicher Unzucht» verführten und sich die «Volksseuche» Homosexualität immer weiter ausbreitete, so dass ihnen der Nachwuchs verlorenging, den sie für ihre imperialistischen Pläne dringend benötigten. Die gleichgeschlechtliche Liebe war also kein Privatvergnügen mehr, sondern Volksverrat. Und wovor sie Angst hatten und was aus ihrer Sicht das deutsche Volk in seiner Substanz bedrohte, das wollten sie ausrotten. Davon einmal abgesehen, waren ihnen weibische Männer, auch wenn sie nicht zu den Schwulen zählten und Frau und Familie hatten, zutiefst zuwider. Wie der deutsche Junge und Mann zu sein hatte, war von Adolf Hitler vorgegeben worden: «Eine gewalttätige, herrische, unerschrockene, grausame Jugend will ich. Es darf nichts Schwaches und Zärtliches an ihr sein. Das freie, herrliche Raubtier muss erst wieder aus ihren Augen blitzen.» Ein richtiger Mann war nur, wer von jedem rassigen Weib bis aufs Blut gereizt wurde, und alle «Arschficker» wollten sie zumindest kastrieren, damit sie von ihrem Trieb wegkamen, lieber aber noch ins KZ stecken und vernichten.

Gerhard Kanthack kam auf eine Zigarettenlänge herein, und sie erzählten sich die neuesten Schwulenwitze.

Zäcklau fing an. «Eine Blondine geht an einem Taxenstand vorbei. Der Taxifahrer bekommt gleich einen Ständer und ruft ihr was hinterher. Sie kommt zurück, und als sie ihren Kopf durch das offene Fenster steckt, kurbelt er schnell die Scheibe hoch und klemmt ihren Kopf ein. Dann steigt er aus, geht um das Auto herum und nimmt sie von hinten. Als er fertig ist, lässt er die Blondine wieder frei und sagt: ‹Na, was sagste jetzt? Wir Taxifahrer sind doch tolle Hengste!› Nimmt die Blondine die Perücke ab und meint: ›Ja, wir warmen Brüder aber auch.›»

Der Witz, den Kanthack erzählte, war kürzer: «Woran erkennt man einen schwulen Schneemann? - An der Karotte im Arsch.»

Danach machten sie sich an die Arbeit und diskutierten die Frage, wie vor und während der Olympischen Spiele mit Gästen umgegangen werden sollte, die in Berlin homosexuelle Abenteuer suchten.

«Da sind doch von den Schweinen von damals bestimmt noch welche übriggeblieben», sagte Kanthack. «Und die kommen jetzt nach Berlin, um … Ja, manche kriegen den Arsch nicht voll genug.»

«Damals …», wiederholte Zäcklau. «Meinst du Röhm?»

«Nein, noch früher, der Kaiser und sein schwuler Freund, der … der … Hardenberg? Nee …» Kanthack kam nicht auf den Namen und rief bei der Friedrich-Wilhelms-Universität an, um sich die Sache erklären zu lassen. Nach ein paar Minuten hatte man ihn zum richtigen Institut durchgestellt.

«Sie meinen Philipp Fürst zu Eulenburg und Hertefeld auf Schloss Liebenberg, genannt Phili, den besten Freund von Kaiser Wilhelm II., einen Freund der schönen Künste, selbst komponiert hat er auch. 1906 hat der Publizist Maximilian Harden dem Eulenburg vorgeworfen, regelmäßig mit Männern Geschlechtsverkehr gehabt zu haben, und auch Zeugen beigebracht, die das unter Eid bestätigt haben.»

«Danke, das reicht mir.» Kanthack legte auf. «Da siehst du mal, und ich wette um tausend Reichsmark, dass die höheren Stände bei uns noch immer durchseucht sind, und jetzt kommen ihre schwulen Freunde im Sommer alle nach Berlin, Aktion Offener Arsch.» Er schüttelte sich vor Ekel. «Wenn es nach mir ginge, würde ich im Juli und August alle Deutschen in Schutzhaft nehmen, die irgendwie unter den Paragraphen 175 fallen.»

Zäcklau hatte leichte Bedenken. «Der Führer will vor dem 1. August nichts, was für die ausländische Presse ein gefundenes Fressen ist.»

Kanthack grinste. «Die muss ja nicht alles mitkriegen, bei Wanzka regt sich ja auch keiner auf. Also weitermachen, aber möglichst lautlos. Und versuche endlich einmal herauszukriegen, ob es Homosexuelle unter unsern Sportlern gibt. Das ist ein unerträglicher Gedanke für mich, dass da einer auf dem Siegespodest stehen könnte, der schwul ist!»

Wieder hatte Zäcklau Bedenken. «Aber wenn er nun eine Goldmedaille für Deutschland und den Führer holt?»

Kanthack winkte ab. «Ich hab mit von Tschammer und Osten gesprochen, der rechnet damit, dass wir rund neunzig Medaillen gewinnen, davon dreißig goldene - da kommt es nun auf die eine oder andere auch nicht mehr an, denn wir werden so oder so auf dem ersten Platz landen, vor den Vereinigten Staaten.»

Zäcklau nickte. «Gut, dann weiß ich Bescheid. Noch was?»

«Ja. Da liegt bei mir auf ’m Schreibtisch ein anonymer Brief aus der Uhlandstraße, wo einer angibt, dass das Geschäft unter ihm, Guhrau Herrenbekleidung, ein heimlicher Schwulentreff ist. Guck dir das mal an.»

Zäcklau grinste. «Ich wollte mir schon lange mal einen neuen Anzug kaufen. Und wenn der Verkäufer mir dann in den Schritt fast … Huuuch!» Er sprach mit einer Kastratenstimme weiter.

«Mein Name ist Detlev, und wie geht deine Hose auf?»

Eine Stunde vor Feierabend machte sich Zäcklau auf den Weg in die Uhlandstraße. Die Gegend um den Kurfürstendamm war ihm irgendwie verhasst. Sie stand bei ihm für die «Systemzeit», also die Weimarer Republik, mit ihrer süßlich-schlaffen Dekadenz. Da war man auf den abendlichen Straßen von Händlern mit hochgeschlagenem Kragen angesprochen worden: «Kokain gefällig?» Und der alte Gassenhauer «Mutter, der Mann mit dem Koks ist da - Junge, halt’s Maul, ich weiß es ja» hatte einen ganz anderen Sinn bekommen. Auch der Luxus des KaDeWe war ihm ein Dorn im Auge. Es war pervers, Austern zu essen und sich goldene Klunkern um den Hals zu hängen. Alles verweichlicht, alles entartet, dachte Zäcklau voller Abscheu. Was er sich wünschte, war wieder einmal ein Krieg, der die Leute zwang, einfach und bescheiden zu leben: Männer, die in die Kasernen eingezogen wurden, und Frauen, die in langen Schlangen nach Kartoffeln und Butter anstanden. Immer wieder ging ihm ein Gedicht im Kopf herum, das er in der Schule gelernt hatte:

Der Krieg ist gut! Er weckt die Kraft der Jugend/Und zieht in seinem Schoß/So manchen Sinn für hohe, wahre Tugend/Zu schönen Taten groß./Der Krieg ist gut! Er ruft aus feigem Schlummer/Den trägen Weichling auf … Er lehret uns entbehren und genießen,/Er würzt auch schwarzes Brot … Zur Schlacht, zur Schlacht! Wir alle lernten sterben/Für Vaterland und Pflicht.

Es stammte von einem Feldmarschall namens von dem Knesebeck, und Zäcklau nahm sich wieder einmal vor, die Quelle ausfindig zu machen und sich das ganze Gedicht eingerahmt ins Büro zu hängen. Ja, das waren die Menschen, die er hasste, die ausgerottet werden mussten: die trägen und die feigen Weichlinge, die Schwulen.