– Ты не мог бы ничего не кричать? Мне стыдно перед вон теми дяденьками. Они катаются хуже меня, но им никто ничего не кричит.
– Так я поэтому и кричу. Ты ведь как маленькая красная молния в черном шлеме.
– Это глупо, – сурово отвечал Денис. – Я объеду кого угодно. Не нужно ничего кричать.
Но я тоже был совершенно счастлив. И естественно, кричал в следующий раз еще громче, так, что на место пропавших из гортани звуков со свистом устремлялся холодный воздух, и крик мой завершался кашлем.
Когда Дениса выписали из больницы, мы с ним решили, что сноуборд он не бросит. А потом Наташа сказала мне:
– Ты не оставил ему выбора.
– Почему это? – возмутился я. – Я предлагал продать комплект. Он отказался.
– Дело не в том, спрашивал ты или нет.
– А в чем же тогда?
В разговоре с сестрой мне часто не хватало терпения. Она как ледокол, движется вперед с одной и той же скоростью, взламывая гремящие льды моих нападок.
– В том, как ты это спрашивал. Ты говорил: «Может быть, нам сплавить твою доску какому-нибудь храбрецу, а, приятель? Я не буду говорить, что с тобой на ней случилось. Может быть, у него получится лучше. Хочешь, чтобы на твоей доске катался кто-нибудь другой?»
Я скреб лысину. Я не помнил, присутствовала ли сестра при этом разговоре, но да, именно так я и говорил. Примерно так.
– Ты его отец. И оттого, на чьей ты стороне, зависит очень многое. В тот раз ты был на своей стороне. А он – твой сын. Еще ребенок. Он все сделал, как должен был, то есть подчинился твоему решению.
А потом она сказала кое-что, что я запомнил надолго:
– Твой сын в разы серьезнее тебя. Поменять бы вас местами, и хорошенько бы тебя отшлепать.
Черт бы ее подрал с ее проклятыми книжками!
На исходе второго часа истекает и мое терпение.
– Ну, что ты плетешься, как черепаха? – ору я в спину, когда он в который раз аккуратно нарезает снег на мелкие ломтики кантами.
Денис просто устал. Он взбирается на склон, упрямо наклонив вперед голову, словно горный козел. Когда он подходит, я чувствую запах пота. Взмокло у него даже лицо.
– Поехали домой, а то простудишься.
Дорогой я засылаю к Денису «разведотряд».
– Очень сложно, – отвечает он. – Как будто заново учишься. Хотя ноги все помнят. Дядя Петя ругался.
– Ты молодец, – говорю я, распечатывая жвачку. Может, получится вмять в нее мои нервы. Отчего-то я вымотан не меньше сына. – Встал на доску после травмы. Как настоящий спортсмен. Как Кевин Пирс. Ты знаешь, он несколько лет лежал в коме, и…
– Кевин Пирс снова катает?
Денис встает коленями на сиденье. До дома нам ехать недалеко, полицейских по дороге нет, поэтому я посадил его рядом с собой.
– Да. У него была травма…
– Я знаю. Ты рассказывал. Вот здо-орово! Мы с ним, значит, вместе. Как Хаус и Уилсон. Как Чип и Дэйл.
Я давлюсь жвачкой и едва не пропускаю красный сигнал светофора.
Следующую вылазку предпринимаем через три дня, в конце недели. И опять, как и в прошлый раз, я не могу понять, нравится ему или нет. Во мне просыпается страстный болельщик, и я громко кричу, то подбадривая сына, то науськивая его на свежевыпавший снег, как пса на тренировочный манекен.
Толку никакого. Петр сегодня выходной, так что успокоить мои расстроенные чувства некому. Я несколько раз глубоко вздыхаю, вспоминаю голос сестры. Просто голос, не привязывая его ни к каким нравоучительным высказываниям.
– Мы уходим, – говорю я сыну. – Оставь сноуборд прямо здесь.
– Зачем? – не понимает Денис.
– У тебя не получается. Ты не хочешь. Может, у того, кто заберет эту доску себе, будет желания побольше. А ты займешься чем-нибудь другим. Например, шахматами или рисованием комиксов.
Я отбираю у него сноуборд и выкидываю его в сугроб. Разворачиваюсь и иду к машине. Мне кажется, я все правильно и очень взвешенно, но в боку просыпается ноющая боль. Так внезапно может начать болеть только пустое место, заполненная кровью полость. Такие боли преследовали меня во время моих конфликтов с миром десять лет назад.
Я загружаюсь в машину. Тихий, как тень, Денис открывает заднюю дверь и пристраивает на пол доску. Сам заползает на сиденье. Лицо окутано паром от сочетания слез и морозца, но он не издает ни звука.
– Прости. Я не хотел на тебе срываться, – говорю я.
«Такое впечатление, будто тебе вырезали мозги», – сказал бы Петр.