Если пройти по улице сквозь старые двухэтажные здания, попробовать преодолеть грязные закоулки, повертеться в запутанных дворах, то перед вами предстанет невзрачное местечко, потрёпанное, изношенное, но из которого всегда вечером ярко горит тёплый свет. Вы услышите еле уловимую музыку, ощутите древесный запах вперемешку с ароматом солода и табака.

«Странное место. Или всё же обычное?»

При первом взгляде, Вы, скорей всего, в своей голове назовёте его грубо: «забегаловка». В голову придут все оправдательные слова, которые постараются Вас отвести подальше от этого места. Но только до той поры, пока вы не услышите музыку…

Грубое неказистое место, как скрытый незнакомец, на первый взгляд отпугнёт, пока не решится открыться Вам. Желание понять, что за музыка исходит, заставит Вас с любопытством войти.

Может быть, я, как герой истории, оправдываю так свой опрометчивый поступок. Дел у меня много, и терять время на подобные места мне не свойственно.

Но я зашёл… И, к сожалению, заведение встретило меня…необычно.

На фоне тёплого света, разлившегося на весь интерьер и превративший небольшие деревянные круглые столы в полотно оранжево-древесного цвета, передо мной предстала удивительная картина: сгорбленный старик в черном пальто и редкой растрёпанной шевелюрой в руках кое-как держал деревянный стул, намереваясь его бросить на сцену. Замах был небольшой, даже более того, казалось, что старик сейчас упадёт под тяжестью стула.