Read the book: «Мистическая история из жизни Борьки Трифонова»

Ночь, улица, фонарь, аптека,

Кровавый труп на мостовой.

Был человек, и нету человека.

Кто его так, а главное за что?

Наверняка он был ублюдком,

Не человек, а тварь.

Смерть реверсирует по кругу:

Аптека, улица, фонарь.

Есть люди, как люди. Живут себе, никого не трогают. Не тешат свое самолюбие. Из-за его отсутствия. И умирают также безлико и скучно.

Про таких говорят:

«Прожил свою жизнь достойно!»

Но жизнь ли это? И чего это достойно? Медаль какую-то может на финише выдают? Или тапочки в горизонтальном шкафу не белого, а более достойного цвета?

Про загробную жизнь узнать не у кого. Не встречал я возвращенцев. А если б увидел такого, то сам раньше времени финишировал. А хочется еще побегать. Если обернуться, то стартовой отметки уже не видать за горизонтом. Вперед стараюсь так далеко не смотреть. Близорукость, а очков не ношу. И не очень-то хочется увидеть последнюю ленточку. Рановато.

Борька Трифонов был не из таких. Любил он жизнь и не думал, что будет после. Потому что обидно будет. Живешь ты в эконом-режиме. Не тратишь себя, оставляешь на потом. А что потом? А вдруг нет «потом»? Вот «сейчас» точно есть.

И придумал он для себя универсальное правило. Не сам конечно. Подсмотрел где-то и запомнил. Память была хорошая, а вот с фантазией не очень.

«Живи пока живется, еб… пока еб…ся»…

«Нет-нет другое!»