счастье
Сосновый бор: снег – нежно-белый,
Свежо, спокойно и красиво!
Стоишь без цели и без дела –
Любуешься и копишь силы,
Довольный лыжною прогулкой…
И каждый звук в округе гулко
Проносит по лесу волна
Всеобщей неги и внимания…
Вон там
Кого-то к нам лыжня
Несёт –
Далёко, но дыхание
Его
Давно уж здесь…
Играют
В снегу мальчишки – вон на той опушке,
Но словно возле уха пролетает
Любой из брошенных снежков…
При чём тут Пушкин?..
Казалось бы… но почему-то снова
О нём лишь мысли вертятся в мозгу,
И сердце слёзно просит слова,
А вымолвить ни звука не могу…
Вдруг слышу, рядом кто-то,
Такой же отдыхающий, как я,
Кому-то говорит: «Люблю субботу,
Когда она такая… да…
Но знаешь что? В такие вот минуты
Мне часто думается: вот оно!
Стою одетый и обутый,
Довольный жизнью – что ещё?!
Мороз и солнце! День чудесный!
Чего ж ещё для счастья надо?!..
Кругом божественно, прелестно,
И в сердце детская отрада.
Проснись, душа! Чего же боле?!
Прекрасно жить на белом свете!
И не бывает лучшей доли!..
Но мы не боги и не дети…»
отцы и дети
Друг детства мой уже женился,
Уже сынишка у него…
Он больше всех нас изменился…
И видимся мы реже всё,
Всё кратковременней, всё с меньшим
Восторгом… Разные проблемы
Теперь у нас. Мой друг – то сменщик,
То нянька, то ремонтник… Темы
Теперь при встрече в разговорах –
О мелочах лишь да о прошлом.
Обычных дел житейских ворох,
То, что зовут земным и пошлым,
Нас поглощает с каждым днём
Всё глубже, всё серьёзней…
Где наша удаль в мировом
Масштабе мыслить? что с ней?..
Где наш размах веселья? Где
Базаров – наш кумир?..
Нам некогда скучать, но в суете
Как скучен стал наш мир…
Да и не в этом суть:
Проделан нами путь –
От сладостных мечтаний,
От полных веры рвений,
От бурных восклицаний
И смелых утверждений
К отчаянным вопросам
И горьким многоточьям…
Повязаны ли тросом,
Разорваны ли в клочья
Основы нашей веры –
Они у нас такие ж,
Как и до нашей эры…
С годами это видишь
В себе всё чаще, в сердце живо
Всё вдруг воспринимаешь…
И как-то вот за кружкой пива
Мой друг сказал мне: «Понимаешь…
Мы приходили все бойцами,
А уходили все иудами…
Отцы становятся занудами,
А мы становимся отцами…
Блажен, кто крест держал, как молот,
Но примирить себя сумел.
Блажен, кто смолоду был молод,
Блажен, кто вовремя созрел…»