15. Martin Guerre

Alexandre Dumas

Historische Kriminalfälle

15. Martin Guerre

Historische Kriminalfälle

Alexandre Dumas

15. Martin Guerre

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Walter Brendel

Übersetzer: © Copyright Walter Brendel

Illustrationen: © Copyright Walter Brendel

Verlag: Das historische Buch, 2021

Mail: walterbrendel@mail.de

Druck: epubli - ein Service der neopubli GmbH,

Berlin

Inhalt

1. Kapitel: Ähnlichkeiten

2. Kapitel: Der falsche Bruder

3. Kapitel: Frau Bertrande

4. Kapitel: Der falsche Ehemann

5. Kapitel: Wer ist der Betrüger?

6. Kapitel: Die Rache des Onkels

7. Kapitel: Die Zweifel von Bertrande

8. Kapitel: Pierre Guerre beobachtet

9. Kapitel: Die Festnahme

10. Kapitel: Enttarnung

11. Kapitel: Neue Ermittlungen

12. Kapitel: Die Rückkehr des Martin Guerre

1. Kapitel: Ähnlichkeiten

Wir sind manchmal erstaunt über die verblüffende Ähnlichkeit zwischen zwei Personen, die einander völlig fremd sind, aber eigentlich ist es das Gegenteil, das uns überraschen sollte. Warum sollten wir nicht vielmehr eine Schöpferkraft bewundern, die in ihrer Vielfalt so unendlich ist, dass sie nie aufhört, völlig unterschiedliche Kombinationen mit genau denselben Elementen zu erzeugen? Je mehr man diese ungeheure Vielseitigkeit der Form betrachtet, desto überwältigender erscheint sie.

Zunächst einmal hat jede Nation ihren eigenen, charakteristischen Typus, der sie von anderen Menschenrassen unterscheidet. So gibt es den englischen, spanischen, deutschen oder slawischen Typus; wieder finden wir in jeder Nation Familien, die sich durch weniger allgemeine, aber dennoch gut ausgeprägte Merkmale voneinander unterscheiden; und schließlich die Individuen jeder Familie, die sich wiederum in mehr oder weniger ausgeprägten Abstufungen unterscheiden.

Welch eine Vielzahl von Physiognomien! Was für eine Vielfalt von Eindrücken aus den unzähligen Stempeln des menschlichen Antlitzes! Welch Millionen von Modellen und keine Kopien! Angesichts dieses sich ständig verändernden Schauspiels, das uns mit dem größten Erstaunen erfüllen sollte - die immerwährende Verschiedenheit der Gesichter oder die zufällige Ähnlichkeit einiger weniger Individuen?

Ist es unmöglich, dass sich in der ganzen weiten Welt zufällig zwei Menschen finden, deren Gesichtszüge in ein und dieselbe Form gegossen sind? Gewiss nicht; was uns also überraschen sollte, ist nicht, dass es diese Duplikate hier und da auf der Erde gibt, sondern dass sie am selben Ort anzutreffen sind und zusammen vor unseren Augen erscheinen, die wenig daran gewöhnt sind, solche Ähnlichkeiten zu sehen. Von Amphitryon bis in unsere Tage haben viele Fabeln ihren Ursprung dieser Tatsache zu verdanken, und die Geschichte hat auch einige Beispiele geliefert, wie den falschen Demetrius in Russland, den englischen Perkin Warbeck und einige andere gefeierte Betrüger, während die Geschichte, die wir unseren Lesern jetzt präsentieren, nicht weniger merkwürdig und seltsam ist.

2. Kapitel: Der falsche Bruder

Am 10. August 1557, einem ungünstigen Tag in der Geschichte Frankreichs, war um sechs Uhr abends in den Ebenen von St. Quentin, wo die französische Armee gerade von den vereinigten Truppen Englands und Spaniens unter dem Kommando des berühmten Hauptmanns Emanuel Philibert, Herzog von Savoyen, vernichtet worden war, immer noch das Dröhnen der Kanonen zu hören. Eine völlig geschlagene Infanterie, der Wachtmeister Montmorency und mehrere gefangen genommene Generäle, der Herzog von Enghien tödlich verwundet, die Blume des Adels wie Gras gemäht,- das waren die schrecklichen Ergebnisse einer Schlacht, die Frankreich in Trauer stürzte und die ein Schandfleck für die Herrschaft Heinrichs II. gewesen wäre, wenn der Herzog von Guise im folgenden Jahr nicht eine glänzende Rache erhalten hätte.

In einem kleinen Dorf, weniger als eine Meile vom Schlachtfeld entfernt, war das Stöhnen der Verwundeten und Sterbenden zu hören, die vom Schlachtfeld dorthin getragen worden waren. Die Bewohner hatten ihre Häuser aufgegeben, um sie als Spitäler zu nutzen, und zwei oder drei Bader gingen hin und her, befahlen hastig Operationen, die sie ihren Assistenten überließen, und vertrieben Flüchtlinge, die es unter dem Vorwand, Freunden oder nahen Verwandten zu helfen, geschafft hatten, die Verwundeten zu begleiten. Sie hatten bereits einen großen Teil dieser armen Burschen vertrieben, als sie beim Öffnen der Tür eines kleinen Zimmers einen blutgetränkten Soldaten auf einer rauhen Matte liegend vorfanden und einen weiteren Soldaten, der ihn offensichtlich mit äußerster Vorsicht behandelte.

"Wer sind Sie?", sagte einer der Chirurgen zu dem Betroffenen. "Ich glaube nicht, dass Sie zu unseren französischen Truppen gehören."

"Hilfe!", rief der Soldat, "Helfen Sie mir nur, und möge Gott Sie dafür segnen!"

"Nach der Farbe dieses Waffenrockes zu urteilen", bemerkte der andere Chirurg, "sollte ich wetten, dass der Schurke zu irgendeinem spanischen Herrn gehört. Durch welchen Schnitzer wurde er hierher gebracht?"

"Um Himmels willen!" murmelte der arme Kerl, "Ich habe solche Schmerzen." "Stirb, Elender!", antwortete der letzte Redner und stieß ihn mit dem Fuß. "Stirb, wie der Hund, der du bist!"

Aber diese Brutalität, beantwortet mit einem gequälten Stöhnen, ekelte den anderen Chirurgen an.

"Immerhin ist er ein Mann, und ein verletzter Mann, der um Hilfe fleht. Überlass ihn mir, Rene."

Rene ging murrend hinaus, und der Verbleibende untersuchte die Wunde. Ein schrecklicher Arkebusschuss hatte das Bein durchbohrt und den Knochen zertrümmert: Eine Amputation war absolut notwendig.

Bevor der Chirurg mit der Operation begann, wandte er sich an den anderen Soldaten, der sich in die dunkelste Ecke des Raumes zurückgezogen hatte.

"Und Sie, wer mögen Sie sein?" fragte er.

Der Mann antwortete, indem er ins Licht trat: Eine andere Antwort war nicht nötig. Er ähnelte seinem Gefährten so sehr, dass niemand daran zweifeln konnte, dass sie Brüder waren - wahrscheinlich Zwillingsbrüder. Beide waren über mittelgroß; beide hatten einen olivbraunen Teint, schwarze Augen, Hakennasen, spitzes Kinn, eine leicht vorspringende Unterlippe; beide hatten runde Schultern, obwohl dieser Defekt nicht auf eine Entstellung hinauslief: die ganze Persönlichkeit deutete Stärke an und war nicht bar jeder männlichen Schönheit. Eine so starke Ähnlichkeit ist selten zu sehen; sogar ihr Alter schien übereinstimmend zu sein, denn der eine hätte auch nicht mehr als zweiunddreißig sein sollen; und der einzige Unterschied, der neben dem blassen Antlitz des Verwundeten auffiel, war, dass er dünn war im Vergleich zu der mäßigen Fleischigkeit des anderen, auch dass er eine große Narbe über der rechten Augenbraue hatte.

"Kümmere dich gut um die Seele deines Bruders", sagte der Chirurg zu dem Soldaten, der stehen blieb; "wenn sie nicht besser ist als sein Körper, ist sie sehr zu bemitleiden".

"Gibt es keine Hoffnung?", fragte die Sosia des Verwundeten.

"Die Wunde ist zu groß und zu tief", antwortete der Mann der Wissenschaft, "um sie mit siedendem Öl nach der alten Methode zu kauterisieren. 'Delenda est causa mali,' die Quelle des Übels muss zerstört werden, wie der gelehrte Ambrosius Pare sagt; ich sollte daher 'secareferro',' d.h. das Bein abnehmen. Möge Gott gewähren, dass er die Operation überlebt!"

Während er seine Instrumente suchte, sah er dem vermeintlichen Bruder voll ins Gesicht und fügte hinzu:

"Aber wie kommt es, dass Sie in gegnerischen Armeen Musketen tragen, denn ich sehe, dass Sie zu uns gehören, während dieser arme Kerl spanische Uniform trägt?

"Oh, das wäre eine lange Geschichte", antwortete der Soldat kopfschüttelnd. "Was mich betrifft, so verfolgte ich die Laufbahn, die mir offen stand, und diente aus freien Stücken unter dem Banner unseres Herrscherkönigs, Heinrich II. Dieser Mann, den Sie zu Recht für meinen Bruder halten, wurde in Biskaya geboren und gehörte dem Haushalt des Kardinals von Burgos an und danach dem Bruder des Kardinals, dem er in den Krieg folgen musste. Ich erkannte ihn auf dem Schlachtfeld, als er gerade fiel; ich zog ihn aus einem Haufen von Toten und brachte ihn hierher.

Während seines Vortrags verrieten die Gesichtszüge dieses Individuums beträchtliche Erregung, aber der Chirurg schenkte dem keine Beachtung. Da er einige notwendige Instrumente nicht fand, "muss mein Kollege", rief er aus, "sie weggetragen haben. Er tut dies ständig, aus Eifersucht auf meinen Ruf; aber ich werde mit ihm noch quitt sein! Welch herrliche Instrumente! Sie werden fast von selbst funktionieren und sind in der Lage, sogar ihm etwas Geschick zu vermitteln, so dumm er auch ist!... Ich werde in ein oder zwei Stunden zurück sein; er muss sich ausruhen, schlafen, nichts, was ihn erregt, nichts, was die Wunde entzündet; und wenn die Operation weit fortgeschritten ist, werden wir sehen! Möge der Herr ihm gnädig sein!"

Dann ging er zur Tür und überließ den armen Kerl der Obhut seines angeblichen Bruders.

"Mein Gott", fügte er kopfschüttelnd hinzu, "wenn er überlebt, dann durch die Hilfe eines Wunders.

Kaum hatte er den Raum verlassen, als der unverwundete Soldat die Gesichtszüge des Verwundeten sorgfältig untersuchte.

"Ja", murmelte er zwischen den Zähnen, "sie hatten Recht, als sie sagten, dass mein genaues Double in der feindlichen Armee zu finden sei... Wahrhaftig, man würde uns nicht auseinanderhalten können!...

Vielleicht würde ich mich in einem Spiegel vermessen. Ich tat gut daran, ihn im hinteren Teil der spanischen Armee zu suchen, und dank des Burschen, der ihn mit diesem Arkebusschuß bersetzt hat, so konnte ich den Gefahren des Handgemenges entkommen, indem ich ihn heraustrug.

"Aber das ist noch nicht alles", dachte er, während er immer noch sorgfältig das gequälte Gesicht des unglücklich Leidenden studierte; "es reicht nicht aus, da rausgekommen zu sein. Ich habe absolut nichts in der Welt, kein Zuhause, keine Ressourcen. Als Bettler von Geburt an, als Abenteurer vom Glück begünstigt, habe ich mich freiwillig gemeldet und meinen Sold verbraucht; ich hoffte auf Plünderung, und hier sind wir in voller Flucht! Was soll ich tun? Soll ich mich ertränken? Nein, eine Kanonenkugel wäre sicher besser. Aber kann ich diese Chance nicht nutzen und mir eine anständige Stellung verschaffen, indem ich diese merkwürdige Ähnlichkeit zu meinem Vorteil nutze und von diesem Mann Gebrauch mache, den das Schicksal mir in den Weg gelegt hat und der nur noch kurze Zeit zu leben hat?

So argumentierend beugte er sich mit einem zynischen Lachen über den niedergeschlagenen Mann. Man hätte meinen können, er sei Satan, der den Abgang einer Seele beobachtet, die zu sehr verloren ist, um ihm zu entkommen.

"Ach! ach! ach!", rief der Leidende, "möge Gott sich meiner erbarmen! Ich fühle, dass mein Ende nahe ist."

"Bah! Genosse, vertreibe diese düsteren Gedanken. Dein Bein tut dir weh - nun, sie werden es dir abschneiden! Denke nur an das andere, und vertraue auf die Vorsehung!"

"Wasser, ein Tropfen Wasser, um Himmels willen!" Der Leidende hatte hohes Fieber. Der angehende Krankenwärter sah sich um und sah einen Krug mit Wasser, auf den der Sterbende eine zitternde Hand ausstreckte. Eine wahrhaft höllische Vorstellung kam ihm in den Sinn. Er goss etwas Wasser in einen Kürbis, der an seinem Gürtel hing, hielt ihn an die Lippen des Verwundeten und zog ihn dann zurück.

"Oh! Mich dürstet nach diesem Wasser!... Um Himmels willen, gib mir etwas!"

"Ja, aber unter einer Bedingung: Sie müssen mir Ihre ganze Geschichte erzählen."

"Ja... aber gib mir Wasser!"

Sein Peiniger ließ ihn einen Schluck genießen, überhäufte ihn dann mit Fragen über seine Familie, seine Freunde und sein Vermögen und zwang ihn, darauf zu antworten, indem er das Wasser vor seinen Augen hielt, das allein das Fieber, das ihn verschlang, lindern konnte.

Nach diesem oft unterbrochenen Verhör sank der Betroffene erschöpft und fast unempfindlich zurück. Aber, noch nicht zufrieden, kam sein Begleiter auf die Idee, ihn mit ein paar Tropfen Branntwein wiederzubeleben, was das Fieber schnell zurückbrachte und sein Gehirn ausreichend erregte, um ihm die Beantwortung neuer Fragen zu ermöglichen. Die Dosen des Branntweins wurden mehrmals verdoppelt, auf die Gefahr hin, die Tage des unglücklichen Mannes auf der Stelle zu beenden. Fast im Delirium, sein Kopf fühlte sich wie in Flammen an, seine Leiden wichen einer fieberhaften Erregung, die ihn an andere Orte und zu anderen Zeiten zurückbrachte: Er begann, sich an die Tage seiner Jugend und an das Land, in dem er lebte, zu erinnern. Aber seine Zunge war immer noch von einer Art Zurückhaltung gefesselt: Seine geheimen Gedanken, die privaten Details seines vergangenen Lebens wurden noch nicht erzählt, und es schien, als könne er jeden Augenblick sterben. Die Zeit verging, die Nacht bahnte sich bereits an, und dem unbarmherzigen Fragesteller kam es in den Sinn, von der aufziehenden Dunkelheit zu profitieren. Durch ein paar feierliche Worte weckte er die religiösen Gefühle des Leidenden, erschreckte ihn, indem er von den Strafen eines anderen Lebens und den Flammen der Hölle sprach, bis er in der wahnsinnigen Fantasie des Kranken die Gestalt eines Richters annahm, der ihn entweder der ewigen Verdammnis ausliefern oder ihm die Tore des Himmels öffnen konnte. Endlich, überwältigt von einer Stimme, die in seinem Ohr wie die eines Dieners Gottes widerhallte, legte der Sterbende seine innerste Seele vor seinem Peiniger bloß und legte ihm sein letztes Bekenntnis ab.

Doch nach wenigen Augenblicken, und der Henker - er hat keinen anderen Namen verdient - hängt sich über sein Opfer, öffnet seinen Waffenrock, nimmt einige Papiere und ein paar Münzen, zieht halb den Dolch, denkt aber besser darüber nach; dann, das Opfer verächtlich verschmähend, wie es der andere Chirurg getan hatte.

"Ich könnte Sie töten", sagt er, "aber es wäre ein sinnloser Mord; es würde nur Ihren letzten Seufzer um ein oder zwei Stunden beschleunigen und meine Ansprüche auf Ihr Erbe um die gleiche Zeitspanne vorverlegen".

Und er fügt spöttisch hinzu:

"Leb wohl, mein Bruder!"

Der verwundete Soldat stößt ein schwaches Stöhnen aus; der Abenteurer verlässt den Raum.