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DER KILLER WARTET ...
von Alfred Bekker

Ein Sauerland-Krimi

© dieser Ausgabe 2015 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

© 1998 Alfred Bekker; All rights reserved.

www . AlfredBekker . de

postmaster @ alfredbekker . de

Der Umfang dieses Buchs entspricht 148 Taschenbuchseiten.

1

Norbert Wolf erstarrte, als er in den Pistolenlauf blickte.

"Keine Bewegung", kam es dumpf unter dem Motorradhelm hervor. Der Mann, der plötzlich aus der Dunkelheit heraus aufgetaucht zu sein schien,trug eine schwarze Lederkluft. Das Helmvisier war heruntergelassen, so dass nicht einmal seine Augen zu sehen waren.

"Was wollen Sie?", fragte Wolf."Die Tageskasse ist schon weg. Ich habe gerade dreißig Mark im Portemonnaie..."

"Mund halten!", erwiderte der Maskierte kalt. Er deutete mit dem Pistolenlauf auf die Eingangstür des Baumarktes Dörner, die Norbert Wolf gerade hinter sich abgeschlossen hatte.

"Mach wieder auf!", kam es dumpf unter dem Helm hervor.

Wolf starrte den Unbekannten fassungslos an. Mit der Schulter lehnte er sich dabei gegen die Aufschrift DER GROSSE LÜDENSCHEIDER BAUMARKT - DIE NUMMER EINS IN SÜDWESTFALEN. Ein Slogan, der schon lange nichts mehr mit der Wahrheit zu tun hatte.

Ein leichtes Zittern erfasste Wolfs Hände, als er schließlich zögernd den Schlüssel wieder ins Schloss steckte und herumdrehte.

"Reingehen!", befahl der Maskierte.

Er stieß Wolf dabei schmerzhaft den harten Pistolenlauf in die Seite.

Wolf wurde totenbleich. Er schluckte.

"Klar doch", sagte er. "Ganz ruhig, ja? Ganz ruhig, ich mache ja alles, was Sie sagen!"

Angstschweiß perlte auf Wolfs Stirn. Er ging durch die Tür.

Der Maskierte folgte ihm und zog dabei den Schlüssel aus dem Schloss heraus.

Im Inneren des Baumarktes herrschte eine Art Halbdunkel.

Die einzigen Lichtquellen waren die Laternen auf dem Parkplatz, die durch die großen Scheiben hereinleuchteten.

"Soll ich Licht machen?", fragte Wolf.

"Nein, kein Licht."

"In den Kassen ist nur noch Wechselgeld!"

"Scheiß auf die Kasse!", kam es wie eine Drohung unter dem Helm hervor. Der Maskierte gestikulierte nervös mit der Waffe herum. "Los, vorwärts!", knurrte er dann.

"Wohin?"

"Werde ich dir schon sagen!"

Sie gingen an den Kassen vorbei, von denen es im Dörner-Baumarkt insgesamt drei gab. Der Maskierte trieb Wolf zwischen den hohen Regalschluchten hindurch, vorbei an den riesigen Rollen mit preiswertem Teppichboden und den Steckelementen, aus denen sich der geschickte Heimwerker Regalwände fertigen konnte. Gute fünfhundert Quadratmeter hatte dieser Baumarkt. Und er war eine Art Labyrinth.

Irgendwann langte der Maskierte ins Regal.

Er holte sich eine Rolle extrabreites Gewebeband heraus.

Metallfarben. Wolf sah es aus den Augenwinkeln. Es war ihm anzusehen, wie sehr ihn die Frage beschäftigte, was das zu bedeuten hatte. Kein Mensch veranstaltete so ein Theater, um eine Rolle Isolierband zu stehlen... Das wusste auch Norbert Wolf.

Bei der Holzabteilung befand sich ein Informationsstand.

Der Maskierte ließ den Blick schweifen.

Dann blickte er hinter den Tresen.

"Setz dich auf den Stuhl dort!", wies er Wolf unmissverständlich an.

Wolf atmete tief durch. "Hören Sie, was wollen Sie eigentlich. Ich mache Ihnen keine Schwierigkeiten... Ich..."

"Ich will dein Gerede nicht hören!", erwiderte der Maskierte kalt. "Auf den Stuhl..."

Wolf keuchte. Panik erfasste ihn.

"Sie waren das, nicht wahr? Sie haben mich angerufen und diese Briefe geschickt... Sie..."

"Auf den Stuhl!"

Wolf gehorchte. Er setzte sich auf den schon ziemlich durchgesessenen Drehstuhl. Es quietschte dabei.

"Hände auf den Rücken!", kam der Befehl des Maskierten.

Wolf gehorchte. Und in der nächsten Sekunde bekam er einen brutalen Schlag mit dem Pistolenlauf gegen die Schläfe.

Benommen sackte Wolf in sich zusammen. Der Maskierte legte die Waffe auf den Tresen und packte das Isolierband aus der Folie. Und dann begann er damit, Wolf regelrecht einzuwickeln. Er band die Arme nach hinten und verklebte sie mit dem Stuhl. Dann bog er grob die Beine unter den Stuhl und schnürte die Füße mit den Händen zusammen. Wolf stöhnte. Er schien wieder zu sich zu kommen.

Bevor er etwas lauter werden konnte, hatte der Maskierte ihm allerdings auch den Mund verklebt.

Dann drehte der Maskierte den Rollstuhl herum.

Wolf sah ihn trübe an. Angst leuchtete aus seinen blassblauen Augen.

Der Maskierte musterte sein Opfer einen Augenblick lang durch das geschlossene Helmvisier.

Dann gab er dem Stuhl einen Tritt.

Etwa zwei Meter entfernt befand sich eine Stufe. Der Stuhl fiel krachend zu Boden. Ein dumpfes Ächzen kam unter dem Klebeband hervor. Wolfs Augen waren vor Angst geweitet. Er lag hilflos am Boden und versuchte verzweifelt, sich zu bewegen. Wie ein eingesponnenes Insekt in einem Spinnennetz.

Der Maskierte nahm die Waffe wieder an sich und betrachtete den am Boden Liegenden.

Dann hob er die Waffe, zielte und drückte ab.

Wolf schloss die Augen.

Es machte klick.

Die Pistole war nicht geladen. Ein dumpfes Lachen dröhnte unter dem Helm hervor, während auf Wolfs Stirn die Schweißperlen glitzerten.

2

Moeller setzte das Saxophon an den Mund. Ein rauer, knarrender Ton kam heraus und bildete das erste Element einer flirrenden Tonkaskade.

Moeller schloss die Augen.

Über der leicht swingenden Basslinie des Miles Davis-Standards SO WHAT entwickelte er seine Improvisation. Ein steter Fluss roher, kantiger Töne sprudelte aus seinem Horn.

Appeggi, die manchmal etwas neben der Tonart waren.

Dazwischen auch ein paar Kiekser und Obertöne, von denen sich nur vermuten ließ, in wie weit sie in dieser Form tatsächlich beabsichtigt waren oder nur in Kauf genommen wurden.

Aber was für einen John Coltrane erlaubt gewesen war, das durfte auch Moeller. In dieser Hinsicht war Moeller Anarchist. Er kannte keinen Respekt. Nicht vor Lebenden oder Toten und auch nicht vor den Ohren und Nerven seiner Zeitgenossen und Nachbarn. Vielleicht spielte Moeller etwas schief, aber dafür klang es interessant. Moeller spielte mit mehr Inspiration, als so manche hochgelobte Jazz-Größe. Fand er jedenfalls selbst.

Sein Solo entwickelte sich. Immer gewagtere Tonsprünge und Läufe reihten sich aneinander. Moeller spielte sich in eine Art Rausch. Außer ihm selbst und seinem Instrument war da nur noch der Kopfhörer mit den dicken Muscheln, auf dem er Bass, Klavier und Schlagzeug hörte, die er zuvor mit Hilfe eines Roland-Sound-Moduls und eines Keybords digital eingespielt hatte. Lediglich das Saxophon nahm er akustisch auf und mischte die Tonspur hinterher mit dem Rest ab. "Alle wirklich Großen sind längst tot!", pflegte Moeller manchmal zu sagen, weil er das für ein Bonmot hielt. Und er dachte dabei an Charlie Parker, Miles Davis, John Coltrane und vielleicht noch an Duke Ellington. Und er fragte sich regelmäßig, warum er selbst eigentlich noch lebte. Vielleicht, weil du dir einen gesünderen Beruf gewählt hast, dachte er dann.

Moeller hatte irgendwann in grauer Vorzeit mal vor der Alternative gestanden: Entweder ein unsicheres Leben als Musiker oder ein sicherer Job im öffentlichen Dienst.

Und weil er irgendwo in seinem tiefsten Inneren gewusst hatte, dass er eben doch nicht so groß wie Coltrane war, hatte er den sicheren Weg gewählt. Er war Polizist geworden.

Aber war der Kampf gegen das Verbrechen nicht auch etwas, wofür es zu leben lohnte? Der Gerechtigkeit zum Sieg verhelfen und die Schwachen zu schützen? Moeller musste in diesem Zusammenhang immer an die Batman-Comics denken, die er als Junge gelesen hatte. Die Begeisterung für Batman war eher dagewesen als die für John Coltrane, die Leidenschaft für das Recht und die Gerechtigkeit eher als jene für den Jazz.

So war er jetzt Polizist. Kripo-Beamter, genauer gesagt.

Und im tiefsten Inneren wusste Moeller, dass er mit dieser Arbeit der Menschheit besser dienen konnte, als mit den unfreiwilligen Kieksern aus seinem Saxophon.

Inzwischen hatte er 15 Dienstjahre bei der Kriminalpolizei Lüdenscheid hinter sich. Und er war immer noch Kriminalkommissar in der Gehaltsstufe A12. Weiter war er nie gekommen. Schon von seinem Äußeren her wirkte Moeller ziemlich unangepasst. Sein langes, zu einem Pferdeschwanz zusammengefasstes Haar, der Drei-Tage-Bart und die kaputte Jeans. Moeller hielt sich für einen Nonkonformisten und schob die Tatsache, dass er es nie weiter als bis zum Kriminalkommissar im Dezernat für Tötungsdelikte, landläufig Mordkommission genannt, gebracht hatte, diesem Umstand zu.

Aber wenn er ehrlich war, dann hatte er auch nie einen besonderen Ehrgeiz an den Tag gelegt. Sein Herz gehörte jedenfalls nicht dem Job. Nicht den dicken Akten mit den penibel aufgelisteten Beweisstücken und Indizien. Nicht den seitenlangen Gutachten über Haarreste und Blutspuren und Fasern irgendwelcher Pullover. Sein Herz gehörte dem Jazz, dieser freiesten und unangepasstesten aller Musikformen. Der Jazz war wie er, so empfand er es oft. Und das jazzigste aller Instrumente war das Saxophon, ein Instrument, das bei jedem Spieler einen völlig anderen, sehr persönlichen Klang hatte.

Moeller spielte wie in Trance.

Er war in eine eigene Welt entrückt. Eine Welt der Töne und des Klangs und der Freiheit. Denn nichts war vorgeschrieben. Alles konnte passieren. Die Musik entstand aus dem Augenblick. Ein kreativer Akt, der nicht wiederholbar war. Entweder es ging oder es ging daneben. Es gab keine Sicherheit, keine Noten, an die man sich klammern konnte.

Allenfalls ein harmonisches Gerüst oder eine Basslinie. Und auch dieses Gerüst ließ sich durchbrechen. Moellers Finger bewegten sich mit atemberaubender Schnelligkeit über die Tasten des Instruments, einem Altsaxophon in Es. Seine Töne wurden jetzt leiser, lyrischer. Gefühlvoll phrasierte Passagen lösten die herausgerotzten, kantigen Töne ab. Moeller hatte längst vergessen, in welcher Tonart er jetzt eigentlich hätte sein müssen. Er spielte einfach. Ein anderer schien seine Lippen und seine Finger zu bewegen und zu koordinieren.

Vielleicht der Gott des Jazz persönlich oder der Saxophon-Geist von John Coltrane. Das waren die Augenblicke, für die Markus Moeller lebte. Und dann mischte sich in dieses tiefe Feeling plötzlich etwas anderes.

Eine Dissonanz, gegen die jeder Kiekser von Coltrane wie eine Offenbarung geklungen hätte.

Ein schriller Laut, der immer eindringlicher in Moellers Musik hineinschnitt.

Selbst durch den Kopfhörer mit den dicken Muscheln war es nun unüberhörbar.

Eine Sirene!

Moeller fluchte leise vor sich hin, was sein uraltes Vierspur-Aufnahmegerät für die Nachwelt dokumentieren würde.

Er nahm den Kopfhörer ab und pfefferte ihn auf einen ziemlich durchgesessenen Sessel, den er in seinem Homestudio abgestellt hatte. Dann seufzte er und ging zum Fenster.

Die Sirenen wurden nicht durch seine Kollegen von der Schutzpolizei und auch nicht von Krankenwagen verursacht.

Es war die Feuerwehr.

Moeller erkannte das am Klang.

Er sah hinaus in die Dunkelheit, sah die Blinklichter aufblitzen und hörte eine weitere Sirene herannahen, noch bevor die erste verklungen war.

Moeller zählte. Drei, vier, fünf Fahrzeuge.

Das musste ein Großeinsatz sein.

Er öffnete das Fenster. Seine Wohnung befand sich im dritten Stock eines schmucklosen grauen viergeschossigen Hauses in Lüdenscheid-Brüninghausen. Eine der zahlreichen ehemaligen Werkswohnungen der Firma Plate-Stahl. Auf'm Aul hieß die Straße, an der diese Häuser lagen - was auch immer diese Straßenbezeichnung nun bedeuten mochte.

Auf der nahen Hauptstraße brauste indessen ein Feuerwehrfahrzeug nach dem anderen daher.

Da musste wirklich etwas Bedeutendes passiert sein.

Und Moeller war weder der erste noch der einzige, der auf diesen Gedanken gekommen war. Unten, auf dem kurzgeschnittenen Rasen vor dem Haus standen ein paar Leute und schauten sich das Schauspiel an.

Ein Mann im Unterhemd und einer violetten Jogginghose, der die Rechte so tief in der Hosentasche vergraben hatte, dass die Hand sich irgendwo in Höhe der Knie befinden musste, und in der Linken eine Bierdose hielt, bemerkte Moeller und drehte sich zu ihm herum.

"Na, wieder die ganze Nacht am Dudeln?", rief er. "Du kennst aber auch kein Erbarmen mit der arbeitenden Bevölkerung, woll, Moeller?"

Es gibt Leute, die an jeder möglichen oder unmöglichen Stelle ein woll einfließen lassen.

Es gibt aber auch jene, die stattdessen wo' sagen, mit kurzem, fast als a gesprochenen o. Das ist ein Unterschied, der fast so wesentlich ist wie der zwischen evangelisch und katholisch.

Moeller hatte für sich irgendwann mal entschieden, dass er weltläufig war, und so sagte er weder woll noch wo'. In dieser Frage war er also gewissermaßen neutral.

Was die Frage anging, die der Mann im Unterhemd gestellt hatte, allerdings nicht.

Er hasste es, wenn man ihm mit Vorurteilen gegen Beamte kam.

"Willst du damit etwa sagen, dass ich nicht zur arbeitenden Bevölkerung zähle, ja?", rief Moeller hinunter.

Der Mann im Unterhemd zuckte die Achseln.

"Nachts dudelst du mit deinem Horn rum und tagsüber schläfst du dich dann in deiner Dienststube aus. Dat iss ein Leben, woll?"

"Der Unterschied ist doch nur, dass du deine Abende im Brauhaus verbringst!", meinte einer der anderen Männer.

Der Mann im Unterhemd machte eine wegwerfende Handbewegung. "Ist doch wahr!", meinte er dann. "Was arbeitet der denn schon? So viele Gangster gibt es doch gar nicht hier in Lüdenscheid."

Noch immer war der Zug der Feuerlöschfahrzeuge nicht abgerissen.

"Hat einer 'ne Ahnung, was da eigentlich passiert ist?", fragte jemand.

"Sicher wieder blinder Alarm im Krankenhaus Hellersen!", meinte der mit dem Unterhemd. "Das geht auf keine Kuhhaut, wie oft die Feuerwehr wegen dieser Rauchmeldeanlage unterwegs ist..."

Moeller sah nachdenklich in die Nacht.

Nein, dachte er. Das muss was Größeres sein. Er verzog das Gesicht zu einem Grinsen, das leicht sarkastisch wirkte.

Vielleicht ein Chemieunfall, bei dem man schleunigst die Fenster schließen sollte, ging es ihm durch den Kopf.

Aber wer immer auch für dieses Theater verantwortlich war: Er hatte Moeller die Aufnahme verdorben.

Gerade heute.

Gerade in jenem, ach so raren Moment, in dem er in künstlerischer Hochform gewesen war...

Moeller hängte sich das Saxophon vom Hals und ließ sich in den Sessel fallen. Er setzte sich dabei auf den Kopfhörer, den er im nächsten Moment etwas ärgerlich von der Sitzfläche kegelte. Manchmal hatten sich eben alle gegen einen verschworen. Selbst die Brandstifter.

Moeller atmete tief durch.

Im Hintergrund waren noch immer Sirenen zu hören.

Schließlich verebbten sie.

Eine ganze Weile saß Moeller da und tat gar nichts. Seine Aufnahme war verdorben, aber um schlafen zu gehen, war er noch entschieden zu aufgekratzt. Schließlich stand er auf, um sich Miles Davis' KIND OF BLUE aufzulegen. Eines der genialsten Jazz-Alben aller Zeiten, wie er fand. Mit der noch recht langsamen Originalversion von SO WHAT. Die ersten Takte waren verklungen, da klingelte das Telefon.

Um diese Uhrzeit konnte das eigentlich nichts Gutes bedeuten.

3

Es war buchstäblich die Hölle los, als Moeller am Ort des Geschehens eintraf. Der Baumarkt Dörner - DIE NUMMER EINS IN SÜDWESTFALEN, wie Moeller den Werbeslogan aus dem lokalen Radio im Ohr hatte - brannte lichterloh. Die Flammen machten die Nacht zum Tag. Auf der Werdohler Landstraße hatte sich indessen ein kleiner Stau von Gaffern gebildet.

Im Hintergrund ragte die mächtige Talbrücke auf, über die die A45 geführt wurde. Die Flammen ließen bizarre Schattengebilde auf den grauen Betonpfeilern tanzen.

Moeller stellte seinen rostigen Omega neben einem Einsatzwagen der Polizei ab und stieg aus.

Der Baumarkt war nicht mehr zu retten. Um das zu erkennen, brauchte man kein Brandfachmann sein. Ein ausgebranntes Betonskelett würde vielleicht am Ende bleiben. Und eine Menge Sondermüll.

Moeller hatte immer noch die swingende Basslinie aus SO WHAT im Kopf. In seinem inneren Ohr hörte er sie dauernd und stellte sich dabei ein fulminantes Saxophon-Solo vor, während er einen Augenblick das ganze Geschehen auf sich wirken ließ.

Feuerwehrleute liefen hektisch durcheinander. Dazwischen war auch ein Notarzt-Team inklusive Rettungswagen zu sehen.

Polizisten riegelten das Gelände ab und versuchten dafür zu sorgen, dass der Verkehr auf der Werdohler Landstraße nicht ins Stocken kam.

Moeller atmete tief durch.

Seine inneres Solo näherte sich seinem fulminanten Höhepunkt, und er hatte eigentlich nicht die geringste Lust dazu, jetzt näher auf das brennende Gebäude zuzugehen.

Schließlich spürte er schon ziemlich unangenehm die Hitze.

Die ersten Schweißperlen standen ihm auf der Stirn.

Zögernd bewegte sich Moeller schließlich doch.

"Keine Zuschauer hier!", rief ihm ein uniformierter Kollege wild gestikulierend entgegen.

Moeller holte seine Kripomarke aus der Hosentasche und hielt sie dem Uniformierten entgegen.

"Ich bin dienstlich hier", sagte Moeller und gähnte.

"Entschuldigung", erwiderte der Uniformierte. "Konnte ich Ihnen ja nicht ansehen, woll?"

"Macht ja nichts."

"Ich glaub', ich hab' Sie auch schonmal gesehen..."

"Kann sein", sagte Moeller. Er grinste. "Wollen Sie mich nicht doch etwas energischer wegschicken? Dann hätte ich einen guten Grund, wieder nach Hause zu fahren... Ich habe nämlich keine Ahnung, was ich hier soll. Sieht mir mehr wie ein Fall für die Feuerwehr aus... Ein ziemlich aussichtsloser allerdings..."

"Kommen Sie. Ich glaube, Sie werden schon erwartet..."

Jetzt gab es kein zurück mehr! Keine Ausrede, um sich länger vor der Arbeit zu drücken. Moeller seufzte.

Er ging hinter dem Uniformierten her.

"Wenn Sie mich fragen, das riecht nach Brandstiftung", meinte dieser.

"So?"

Moellers Interesse war mäßig.

"DIE NUMMER EINS IN SÜDWESTFALEN ist der Dörner-Baumarkt doch schon lange nicht mehr. Mein Schwager arbeitet da, deshalb weiß ich Bescheid."

"Ach!"

"Die haben seit drei Monaten keine Löhne mehr dort gekriegt! Seit es hier den neuen OBI-Markt gibt, stehen die doch am Rand des Bankrotts!"

"Und Sie meinen, vorher haben die Besitzer schnell den eigenen Laden angezündet, um sich mit der Versicherungssumme schadlos zu halten", schloss Moeller.

"Ist doch der erste Gedanke in so einem Fall, woll?"

"Na, wenn Sie es sagen!" Eine Spur Ironie klang in Moellers Worten mit, die sein uniformierter Kollege aber nicht registrierte.

"Sagen Sie mal, irgendwo habe ich Sie doch auch schon mal gesehen", meinte Moeller dann. "Ich komm jetzt nicht drauf. War, glaube ich, in der Zeitung. Haben Sie mal bei Rot-Weiß gespielt?"

"Nee. Nicht einmal bei den Altherren."

"Oder waren Sie verdienter Sportler des Turnvereins?"

"Ich mache nur gerade so viel Sport, dass mich die Uniform nicht kneift!"

"Jetzt weiß ich es! Sie waren bei dem großen Unfall mit Sattelschlepper dabei! Vor einer Woche auf der A45!"

"Bingo!"

"Habe ich es mir doch gedacht! Sie waren gut zu sehen, sogar in bunt!"

"So'n Unfall regelt man ja nicht alle Tage, woll?"

Moeller nickte. "Da haben Sie allerdings recht!"

Die Körperhaltung des Uniformierten hatte sich gestrafft.

Jeder freut sich, wenn er mal prominent ist, dachte Moeller sarkastisch. Er nickte leicht den Kopf, während in seinem Kopf wieder die SO WHAT-Basslinie swingte.

Seitlich von ihm, mitten unter einem Pulk von Feuerwehrleuten befanden sich zwei Lokaljournalisten, die eifrig herumknipsten. Einer von den Lüdenscheider Nachrichten und einer von der Westfälischen Rundschau.

Konkurrenz belebte das Geschäft. Moeller kannte sie beide und wusste, dass sie nebenbei ihre Bilder auch noch an die Bildzeitung verkauften, wenn sie blutrünstig genug waren.

Die Unfälle auf der A45 boten in dieser Hinsicht eigentlich immer was. Ob dieser Brand allerdings republikweit gesehen genug sensationspotential hatte, bezweifelte Moeller.

Gut, dass die beiden beschäftigt sind, dachte Moeller. Dann belästigten sie wenigstens nicht ihn, um Dinge aus ihm herauszuquetschen, die er selbst nicht wusste.

Ein Mann mit wehendem Regenmantel kam auf ihn zu. Das war Moellers Kollege Klaus Simitsch. Unter dem fliegenden Regenmantel trug er ein elegantes Jackett und eine farblich darauf abgestimmte Krawatte. Er war ein paar Jahre jünger als Moeller und vom Outfit her so etwas wie das komplette Gegenteil. 'Angezogen für einen Undercover-Einsatz im Arbeitgeberverband', so stichelte Moeller manchmal.

"Da bist du ja endlich, Moeller!", rief Simitsch.

Die meisten Kollegen redeten ihn so an. Nachname und 'du'.

"Die wirklich Großen haben eben nur einen einzigen Namen", pflegte Moeller dazu immer zu sagen. Prince, Heino, Spock...

Und Moeller! Moeller mit oe wohlgemerkt.

Simitsch war ziemlich genervt. Seine Krawattennadel saß schief. Das war ein schlimmes Omen, fand Moeller.

Er sagte: "Immer mit der Ruhe, Kollege."

"Meine Güte, hast du dir Zeit gelassen, Moeller! Und dabei wohnst du doch hier ganz in der Nähe, woll?"

Eigentlich gehörte Simitsch gar nicht zu den Woll-Sagern.

Aber wenn er im Stress war, kam seine wahre Natur zum Vorschein.

"Na, ich geh dann mal!", meinte indessen der Uniformierte, der die dicke Luft roch.

Simitsch nahm Moeller zur Seite.

"Die Feuerwehrleute haben einen Mann aus dem Dörner-Markt herausgeholt..."

"Ach..."

"Er war mit Isolierband an einen Stuhl gefesselt. Der Brand ist relativ früh entdeckt worden, deswegen ist der Kerl mit dem Leben davongekommen. Ein bisschen viel Rauch hat er abbekommen, aber sonst fehlt ihm wohl nicht so viel..."

Moeller deutete auf das Flammenmeer.

"Wieso hat man den Brand nicht besser unter Kontrolle gekriegt? Ich meine, wenn man ihn doch so schnell entdeckt hat..."

"Bin ich ein Brandexperte, Moeller?"

"War ja nur 'ne Frage."

"Mann, das ist ein Baumarkt! Viel Holz, brennbare Chemikalien, Farben, Lacke... Das geht doch im Handumdrehen!"

4

Ein Mann mit einen Stethoskop um den Hals ging auf Simitsch und Moeller zu.

"Sie können jetzt mit ihm reden", meinte er mit ernstem Gesicht. "Aber nicht zu lange..."

"Gut", sagte Moeller.

"Der Mann hat wahnsinniges Glück gehabt. Eine leichte Rauchvergiftung, das ist alles."

Simitsch ging zum Rettungswagen. Moeller dackelte hinterher. Der Gerettete saß auf der Trage. Er hustete etwas.

Ein Sanitäter kümmerte sich um ihn, aber da konnte er kaum helfen.

Simitsch zeigte seine Dienstmarke herum. Moeller auch.

"Wir müssen Ihnen ein paar Fragen stellen, Herr...", begann Simitsch.

Der Mann sah auf. Er war vermutlich zwischen fünfzig und sechzig Jahre alt. Das Gesicht war faltig. Die Zähne so gelb, dass er nach Moellers Meinung ein Raucher sein musste.

Die Fingernägel sprachen auch dafür. Seine Kleidung sah ziemlich ramponiert aus. Aber der Aufdruck DÖRNER – DIE NUMMER EINS IN SÜDWESTFALEN war auf dem graublauen Kittel noch deutlich zu sehen. Nur die Ö-Striche von DÖRNER waren durch einen Rußfleck so verdreckt, dass man sie nicht mehr erkennen konnte.

"Wolf", sagte der Mann. Er hustete noch einmal. Dabei schloss er die Augen und fuhr sich mit der flachen Hand über den schütteren Haaransatz. "Norbert Wolf..." Er prustete zum Steinerweichen.

"Was ist passiert?", fragte Simitsch.

"Häh?" Wolf sah Simitsch an wie ein Auto.

"Mein Gott, jemand hat Sie überfallen, gefesselt und dort", - dabei deutete er in Richtung des Infernos - "zurückgelassen!"

"Ich weiß nicht...", murmelte Wolf.

"Sagen Sie uns, was passiert ist!"

"Ich kann dazu nichts sagen", erklärte Wolf.

"Das gibt's doch nicht!", rief Simitsch.

"Ich habe einen Schlag auf den Kopf bekommen", meinte Wolf. Der Arzt stand etwas abseits und nickte. "Kann ich bestätigen", erklärte er.

Simitsch fuhr sich durch das Haar und schüttelte den Kopf.

Jetzt mischte Moeller sich ein. "Wo waren Sie, als Sie den Schlag bekommen haben?"

"An der Eingangstür. Ich habe den Laden abgeschlossen."

"Sie sind bei Dörner angestellt", stellte Moeller fest.

"Ja."

"Als was?"

"Abteilungsleiter."

"Welche Abteilung leiten Sie?"

"Sanitäres!"

Unter Schock steht er jedenfalls nicht, dachte Moeller. Der Kerl schien auf einmal gut beieinander zu sein... Viel besser als noch vor zwei Minuten.

"Und den Schlag haben Sie an der Tür bekommen."

"Wohl schwerhörig, woll? Habe ich doch gesagt!", brauste Wolf jetzt auf einmal auf.

"Sie haben niemanden erkannt."

"Nee!"

"Und sonst, haben Sie..."

"Bin ich 'nen Papagei, dass ich alles wiederholen muss?", schimpfte Wolf. Er fasste sich theatralisch an den Kopf und hustete dann noch einmal zum Steinerweichen. "Vielleicht befragen Sie Herrn Wolf besser morgen", meinte der Arzt.

Mit dem ist was faul, dachte Moeller. Und eine andere Stimme in ihm konterte: Du siehst Gespenster! Was heute Abend passiert ist, war einfach zu viel für den armen Kerl!

Ein uniformierter Kollege kam herbei.

Er führte eine ziemlich abgerissen wirkende Gestalt neben sich her. Die Wollmütze hatte ein Loch und war entschieden zu warm für die Jahreszeit. Der graue Bart war so verfilzt, dass sich darin schon ganz von allein Rastalocken zu bilden begannen. Die Nase war knallrot, der Geruch nach Bier und Erbrochenem einfach nicht zu ignorieren.

"Dieser Herr hier hat eine Beobachtung gemacht", sagte der Uniformierte.

Der Herr rülpste erst einmal.

Dann sagte er: "Ich habe sie genau gesehen... Ganz genau! Und würde sie auch wiedererkennen!"

"Wen?", fragte Moeller.

"Die drei jungen Männer!"

"Wie sahen die denn aus?"

"Die trugen Ledersachen und alberten hier herum."

"Wo genau?"

"An den Müllcontainern. Sie haben mit Feuerzeugen herumgespielt, Kartons aus dem Papiercontainer herausgefischt und dann angezündet. Ich habe mich verzogen. Bis zur Brücke bin ich gegangen und habe mir ein besseres Plätzchen gesucht. Tja, und dann hat's wenig später gebrannt..."

"Der sieht doch alles doppelt", raunte Simitsch Moeller leise zu. Aber nicht leise genug. Der Zeuge hatte es mitgekriegt.

"Sie nehmen mich nicht ernst, woll? Nur, weil ich nicht so ein feiner Pinkel bin!" Die Farbe seiner Nase ging jetzt auf den Rest seines Gesichts über. Aber bevor er richtig ärgerlich werden konnte griff Moeller ein. Diplomatie ist mein Geschäft!, dachte er dabei. Manchmal jedenfalls. Klaus Simitschs Stärke war das jedenfalls nicht.

"Was halten Sie davon, wenn Sie mit uns aufs Präsidium kommen, um ein Protokoll und ein Phantombild zu machen?"

Der Mann sah auf.

Sein Gesicht nahm wieder seine Normalfarbe an.

"Wenn ich ein Frühstück dafür kriege."

"Kriegen Sie!"

"Aber das bezahlst du, Moeller!", knurrte Simitsch.

5

Der Obdachlose, der sich als Zeuge gemeldet hatte, lieferte drei einigermaßen überzeugende Beschreibungen von Jugendlichen. Die Phantombilder waren brauchbar und einer der Abgebildeten davon war sogar so etwas wie ein guter Bekannter. Er hatte mehrere Verfahren wegen Körperverletzung hinter sich und hieß Ferdinand Sarow, geboren in Alma Ata, Kasachstan. Als Sohn deutschstämmiger Aussiedler war er im Alter von zwölf Jahren nach Deutschland gekommen. Jetzt war er 19.

Noch zwei Jahre, dachte Moeller, als er Sarows Gesicht auf dem Computerschirm auftauchen sah. Noch zwei Jahre, dann war es endgültig vorbei für ihn mit der milden Behandlung nach dem Jugendstrafrecht.

"Sie halten doch Ihr Wort, woll?", sagte der Obdachlose in Moellers Gedanken hinein.

"Häh?", gähnte Moeller.

"Na, von wegen Frühstück und so!"

Inzwischen hatte es draußen zu regnen begonnen. Die Tropfen klatschten gegen die Fensterscheiben des Büros. Klar, dass er nicht raus will, dachte Moeller. Nicht bei dem Mistwetter.

"Sie haben sich Ihre Gratisnacht in unserem Hotel redlich verdient", meinte Moeller dann.

Simitsch verzog nur das Gesicht.

"Weißt du eigentlich, dass du da gerade kostbare Steuermittel verschleuderst, Moeller?", knurrte er zwischen den Zähnen hindurch und schob sich seine Krawattennadel zurecht. Irgendwie hatte das Ding die Eigenschaft, dauernd schief zu sitzen.

Der Obdachlose verbrachte die Nacht also in einer Ausnüchterungszelle des Präsidiums.

Als Moeller am nächsten Morgen wieder zu seiner Dienststelle fuhr, besorgte er unterwegs Brötchen.

Lüdenscheid wird oft auch Regenscheid genannt, weil es hier angeblich öfter regnet als anderswo. Aber heute machte die Stadt ihrem schlechten Ruf keinerlei Ehre. Die Sonne schien. Moeller lenkte seinen rostigen Omega quer durch die Stadt. Es ging immer wieder auf und ab, den Hügel hinauf und wieder hinunter. Bei gutem Wetter stellte Moeller sich manchmal vor, er befände sich in den Straßen von San Francisco. Nur, dass die Straßen von Lüdenscheid ein bisschen schmaler waren und statt der Golden Gate Bridge gab es nur die Talbrücken mit der A45, der berüchtigten Todesbahn, die dieser Gegend auch internationales Renommee brachte. In den USA wurden Videobänder unter dem Titel ACCIDENTS ON GERMAN AUTOBAHN vertrieben. Und die A45 war natürlich immer dabei.

Vor unvorstellbar langer Zeit soll ein längst vergessener Herrscher den Auftrag zum Bau einer Siedlung in dieser Gegend gegeben haben. Und die ersten Siedler wanderten nun von Anhöhe zu Anhöhe, konnten sich aber nicht entscheiden, auf welcher die Siedlung errichtet werden sollte. "Lüd, entscheid! - Leute, entscheidet euch!", hätten daraufhin die Gesandten der Herrschaft gerufen, woraus schließlich die Ortsbezeichnung 'Lüdenscheid' entstand. Dass man dieser Aufforderung bis heute nicht nachgekommen war, konnte jeder sehen, der auf der A45 an der Stadt vorbeifuhr. Alle Anhöhen waren besiedelt.

Als Moeller im Präsidium ankam, war Klaus Simitsch natürlich schon längst da.

"Es gibt Frühstück", sagte Moeller, als er eintrat. "Am besten du holst unseren Gast mal aus seiner Suite, Klaus!"

"Bin ich der Butler?"

"Trage ich einen Anzug?"

"Moeller, ich hoffe, du wirst irgendwann mal versetzt und ich bekomme einen richtigen Kollegen auf das Büro - keinen Herbergsvater für obdachlose Zeugen!"

6

Eine Stunde später fuhren Moeller und Simitsch zum Hebberg.

Dort befand sich die Adresse von Ferdinand Sarows Eltern.

Sarow war dort nach wie vor gemeldet.

Simitsch weigerte sich regelmäßig, in Moellers rostigen Omega zu steigen. Darum fuhren sie mit dem gut gepflegten Volvo, den Simitsch sein Eigen nannte.

Simitsch fuhr betont vorschriftsmäßig, deshalb dauerte die Fahrt vom Präsidium zum Hebberg etwas länger, als Moeller es für notwendig hielt.

Aber heute war Moeller zu müde, um darüber zu meckern.

Er registrierte beiläufig das Hauptpostamt und das Rathaus auf der Linken. Dort begann die Fußgängerzone und der Verkehr kroch, weil viel zu viele insgeheim hofften, doch noch irgendwo einen der wenigen Parkplätze am Straßenrand zu finden und nicht eines der Parkgelegenheiten um den Sternplatz herum aufsuchen zu müssen. In einem scharfen Knick führte die Straße vor der Fußgängerzone wieder Richtung Norden und wechselte zweimal den Namen. Erst hieß sie Humboldt-, dann Gas- und dann Werdohler Straße. Noch viel später würde sie sich dann Werdohler Landstraße nennen.

Moeller gähnte, als sie links am Arbeitsamt vorbeikamen und zum zweitenmal beim Forstamt. Dazwischen ging eine Straße ab, die passenderweise Dukatenweg hieß, weil hier das Finanzamt angesiedelt war. Moeller erinnerte sich mit Grausen daran, dass er im letzten Jahr des öfteren dort vorstellig geworden war, weil die Finanzdirektion es einfach nicht anerkennen wollte, dass die Kosten für ein Saxophon für Moeller Werbungskosten waren. "Schließlich stelle ich damit doch meine geistige Gesundheit wieder her, die mir im Job zeitweilig verloren geht", hatte er argumentiert. "Und damit betreibe ich gewissermaßen eine berufliche Weiterqualifikation." Dem Finanzbeamten hatte das nur ein müdes Lächeln entlockt. Und als Moeller dann versucht hatte, sein Saxophon und alles, was er an Aufnahmetechnik investiert hatte, als besondere Belastung anerkannt zu wissen, hatte der Kommissar seinen Ruf als Querulanten weg.

Auch wenn das natürlich niemand aussprach.

Im Dienstleistungszeitalter nannten selbst Ämter ihre Querulanten inzwischen Klienten. Zu deutsch: Kunden. Leider war Moeller an jenem Tag in einen Laden geraten, in dem es üblich war, nur zu bezahlen, aber nichts dafür zu bekommen.

"Sie fühlen sich also ungerecht behandelt", hatte ihn der Finanzbeamte - sicherlich auf zahlreichen Fortbildungen inzwischen psychologisch geschult - dann angesäuselt.

Wenigstens die Audiokassetten hatte Moeller schließlich durchsetzen wollen. "Damit hören wir Gangsterbosse ab", hatte Moeller behauptet. "Sie haben doch sicher die Debatte über den großen Lauschangriff verfolgt!"

"Und Sie wollen mir allen ernstes weismachen, dass die Polizei des Landes Nordrhein-Westfalen dabei auf IHRE Kassetten angewiesen ist? Nee, nee, das ist Ihr Privatvergnügen, Herr Moeller."

Moeller hatte gedroht zu prozessieren, was er aus irgendeinem Grund dann aber doch nicht gemacht hatte.

Mann, Simitsch, musst du unbedingt einen Weg fahren, der so voll unguter Erinnerungen ist? dachte Moeller in diesem Augenblick.

Bevor sich die Gasstraße in Werdohler Straße umbenannte, bog Simitsch nach rechts ab.

Vorschriftsmäßig machte Simitsch das Licht an, bevor er in den Oberstadttunnel einfuhr. Dann ging es über die Staberger Straße weiter bis zum Bräucken-Kreuz, wo sich insgesamt fünf Straßen trafen.

Simitsch fuhr in die Bräuckenstraße, eine gut ausgebaute Hauptverkehrsader der Stadt. Nach etwa 800 Metern bog Simitschs Volvo nach links Richtung Wefelshohl. Anschließend gleich wieder nach rechts, vorbei an einem von Grünanlagen umgebenen Altenheim und einem Jugendheim.

Dann waren sie AM HEBBERG, einer Straße, die relativ steil hinaufführte und wenig von der Idylle der Altenwohnanlage aufwies.

Simitsch parkte den Volvo am Straßenrand. Sie stiegen aus.

Moeller blickte die trostlose Häuserzeile entlang. Die Farbe blätterte von den Wänden. Der letzte Anstrich musste schon Jahre zurückliegen. Ein Fenster war mit Spanplatte vernagelt.

Das entsprach nicht gerade Moellers Vorstellung von 'Schöner Wohnen'.

"Da ist es", sagte Simitsch, der auf seinem Zettel die Hausnummer nachschaute.

Die Tür stand offen. Im Flur roch es nach Urin. Sie stiegen die steile Treppe hinauf. Die PVC-Beschichtung der Stufen war ziemlich abgewetzt. An manchen Stellen kam der Untergrund zum Vorschein. Sarows wohnten im dritten Stock. Moeller schwitzte, als sie dort anlangten. Simitsch drückte auf die Klingel an der Tür. Der Knopf blieb stecken. Defekt.

Also klopfte er.

"Wer stört?", rief eine heisere Männerstimme.

"Kriminalpolizei!", sagte Moeller. "Wir wollen zu Herrn Ferdinand Sarow! Machen Sie bitte auf."

Polternde Schritte waren hinter der Tür zu hören. Eine Kette wurde gelöst. Und dann sprang die Tür auf. Ein riesiger Kerl stand da im Unterhemd. Er stank nach Erbrochenem und noch etwas anderem, zweifellos Alkoholischem. Moeller versuchte vergeblich zu erschnüffeln, ob es Maria Cron oder Wodka Gorbatschow war.

"Was wollen Sie von mir?", dröhnte der Mann akzentschwer.

Hinter ihm erschien eine kleine, etwas hilflos wirkende Frau in einem rosa Kittel.

"Von Ihnen gar nichts", sagte Moeller.

"Aber ich bin Ferdinand Sarow. Falsch geparkt habe ich nicht! Ich habe nämlich seit gestern kein Auto mehr!"

"Wir wollen zu Ihrem Sohn", sagte Moeller ruhig. "Der heißt doch auch Ferdinand, oder?"

"Was weiß ich, wie der heißt. Der ist ja so selten hier!", grunzte der Riese.

Kann ich verstehen, dachte Moeller. Aber er verkniff sich eine Bemerkung.

"Wenn Sie nichts dagegen haben, möchten wir uns gerne selbst überzeugen", erklärte Moeller so sachlich wie möglich. Aus den Augenwinkeln heraus bemerkte er, dass Simitsch unter seinem Jackett herumnestelte. Wahrscheinlich, um sich zu vergewissern, wo seine Dienstwaffe momentan ihren Sitz hatte. Dieser Angsthase, dachte Moeller.

"Vielleicht zeigen Sie mir erstmal Ihren Ausweis", grunzte Sarow. Er rülpste ungeniert. "Da kann ja jeder kommen..."

Moeller hielt ihm erst die Marke, dann den Ausweis unter die Nase.

Sarow runzelte die Stirn.

"Dass sind Sie, da auf dem Bild?"

"Ich kann es selbst kaum glauben!"

"Woll!"

"Jetzt lassen Sie uns bitte rein."

"Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl!"

Moeller fluchte innerlich. Die Leute sehen zu viele Fernsehkrimis, ging es ihm grimmig durch den Kopf. Zwei-dreimal pro Abend werden dem Ottonormalkriminellen seine Rechte vorgelesen, kein Wunder, dass er glaubt, er könnte sich alles herausnehmen!

Moeller atmete tief durch.

Simitsch öffnete den Mund zu einer hochoffiziellen und sehr korrekten Belehrung.

Sarow öffnete auch den Mund. Die Absicht war nicht ganz klar. Moeller hoffte, dass der Riesenkerl sich nicht gerade jetzt erbrechen musste.

Aber die kleine Frau im Hintergrund kam allen Anwesenden zuvor.

"Jetzt lass sie rein, Ferdi", sagte sie, noch akzentschwerer als ihr Mann. Der Tonfall war sehr bestimmt und erinnerte Moeller an den einer sowjetischen Volkskommissarin.

Jedenfalls machte ihr Mann den Weg frei. Er grunzte irgend etwas Unverständliches vor sich hin, aber das war auch schon alles, was er ihr an Widerstand entgegensetzte.

Die Waffen der Frauen, dachte Moeller sarkastisch.

Er ging als erster in die Wohnung.

Simitsch folgte und schien dabei vor allem die Sorge zu haben, dass sein gutes Jackett keinen Flecken bekam. Die Sorge war im übrigen nicht ganz unbegründet.

"Was hat er denn wieder ausgefressen, der Junge?", wandte sich die zierliche Frau an Moeller.

"Vielleicht gar nichts", erwiderte Moeller.

Simitsch sagte: "Moeller, das unterliegt dem Datenschutz. Der Gesuchte ist über achtzehn, du kannst seiner Mutter nicht einfach..."

"Ja, ja", sagte Moeller. Nervensäge, dachte er. Das Gesetz hatte seine Logik, der Datenschutz auch - und das Leben manchmal eben eine andere. Aber, weil Simitsch sich dieser Erkenntnis standhaft verschloss, waren seine dienstlichen Beurteilungen um Längen besser als die von Moeller und das wiederum würde dazu führen, dass Simitsch irgendwann auf der Karriereleiter an Moeller vorbeiziehen würde. Das stand so fest wie das Amen in der Kirche. Moeller wusste es, aber er hatte auch nicht vor, irgend etwas zu tun, um den Dingen einen anderen Verlauf zu geben.

Die Frau sah Moeller mit großen Augen an. Moeller wischte sich eine Strähne aus dem Gesicht, die es irgendwie geschafft hatte, sich aus seinem Pferdeschwanz herauszustehlen.

Aus den Augenwinkeln heraus sah Moeller die zerfledderten Lüdenscheider Nachrichten auf dem Tisch. Der Brand bei Dörner war Thema Nummer eins. Die Bilder wirkten wie Werbeplakate für die digitalisierte Neufassung eines Films wie FLAMMENDES INFERNO.

"Es geht um die Sache bei Dörner. Sie werden davon gehört haben."

"Mein Sohn?" Ihr rutschten ein paar Worte auf Russisch heraus. Sie schlug die Hände vor dem Gesicht zusammen. "Ich habe es immer gewusst, es wird ein böses Ende nehmen. Alles wird ein böses Ende nehmen! Ich habe es immer gewusst! Hier gibt es keinen Gott nicht und keinen Glauben in diesem Land!"

Ihr Mann ließ einen hörbaren Furz dazu. Aber wegen des schweren Aromas, das in der Luft hing, war davon trotzdem nichts zu riechen.

"Wir suchen ihn erstmal als Zeugen", sagte Moeller. Er ging an der Frau vorbei, warf einen Blick in den Nachbarraum. "Wo ist das Zimmer Ihres Sohnes?"

"Hier", sagte die Frau. "Warten Sie..." Sie ging voran.

Moeller folgte ihr. Zusammen durchquerten sie ein unordentliches Wohnzimmer. An den Wänden kroch hier und da Schimmel empor. Frau Sarow öffnete eine Tür und machte Licht.

Moeller blickte in eine Abstellkammer ohne Fenster. Einziger Inhalt war eine Matratze und ein Haufen von Kleidungsstücken.

An die hintere Wand war mit schwarzer Farbe ein freundliches FUCK YOU! gesprüht worden.

"Wo ist Ihr Sohn jetzt?", fragte Moeller.

Die Frau im Kittel blickte zur Seite. Sie schielte nach ihrem Mann. Aber der schien ihr weit genug entfernt zu sein, so dass sie erstaunlicherweise an zu reden fing. "Er hängt mit seinen Freunden oft beim Bahnhof herum", sagte sie.

"Ich danke Ihnen."

"Herr Wachtmeister..."

"Kommissar. Aber eigentlich heiße ich Moeller."

Sie seufzte. Tränen rannen ihr über das blasse Gesicht.

"Er ist eigentlich ein guter Junge!"

Moeller sah sie nachdenklich an. In Gedanken hörte er John Coltrane die Melodie von NAIMA in sein Horn hauchen.

Innerlich war er schon gar nicht mehr da. Nur sein Körper hatte irgendwie vergessen, sich zu entmaterialisieren.

"Klar doch", sagte er schließlich. "Ihr Junge ist bestimmt ein guter Kerl. Im Kern zumindest..."

7

Jedes noch so kleine Nest, das das Privileg besitzt, über einen Bahnhof zu verfügen, sorgt normalerweise mit einer Fülle von mehr oder minder aufdringlich angebrachten Hinweisschildern dafür, dass man den auch findet. Selbst, wenn es sich bei dem sogenannten Hauptbahnhof nur um eine winzige Haltestation handelt, an der gerade mal jeder dritte Nahverkehrszug anhält.

Anders in Lüdenscheid. Kein Schild weist darauf hin, dass es überhaupt so etwas wie Bahnanschluss gibt. Und durch die Verkehrsführung über Einbahnstraßen ist es selbst mit einem Stadtplan eine ganz eigene Kunst, diesen Bahnhof auch tatsächlich zu erreichen. Man schien hier das Verschlankungskonzept der Bahn tatkräftig zu unterstützen.

Indem man Auswärtige mehr oder minder wirksam von der Bahnbenutzung ausschloss, war es wohl nur noch eine Frage der Zeit, wann das Fahrgastaufkommen des Hauptbahnhofs Lüdenscheid dermaßen in den Keller sank, dass man auch diese Strecke stilllegen würde.

Simitsch hatte solche Probleme als Einheimischer natürlich nicht. Schon deshalb, weil das Polizeipräsidium nämlich gleich um die Ecke lag. Er steuerte zielsicher durch die Einbahnstraßen und parkte neben einem Kiosk, der neben Zeitschriften vor allen Dingen auch Hochprozentiges im Angebot hatte.

Das Viertel um den Bahnhof war nicht unbedingt ein Schmuckstück und deswegen sollte es auch schon lange saniert werden.

Nach den hochtrabenden Plänen der Stadt sollte endlich eine Busdrehscheibe kommen. Durch die Ansiedlung von Firmen mit hohem Forschungs- und Dienstleisteranteil sollte ein attraktives Umfeld entstehen. Sogar ein neues Bahnhofsgebäude war geplant. Aber da die Stadt am Rand des Bankrotts balancierte, konnte man darauf wohl noch eine ganze Weile warten.

Immerhin würde dann der etwas heruntergekommene Kiosk noch eine Weile vor dem Abriss sicher sein, in dem Moeller sich des öfteren die Zeitung kaufte und der so gar nicht in den schönen neuen Business-Bahnhof passte, wie ihn sich die Planer vorstellten. Ein High-Tech-Bahnhof mit einem Gleis - ein kühner Gedanke.

Moeller blickte sich um, beobachtete einen Augenblick lang zwei zehnjährige, die sich am Schaufenster eines Sportgeschäfts die Nasen plattdrückten und sagte dann: "Von unseren Freunden ist nichts zu sehen!"

"Dann fahren wir am besten gleich weiter. Die drei werden früher oder später uns oder den Kollegen in die Arme laufen..."

"Einen Moment."

"Was ist denn noch, Moeller?"

"Ich will mir eben noch 'ne Zeitung kaufen!"

Simitsch seufzte. "Muss das sein?"

"Muss sein."

Moeller hatte die Tür schon geöffnet. Simitsch stellte den Motor ab. Moeller konnte nicht mehr hören, was sein Partner noch vor sich hingrummelte.

Er ging in den Kiosk.

Es war ziemlich eng da drin. Die Regale quollen vor buntbedrucktem Papier nur so über.

Hinter dem Tresen stand ein schmächtiger Mann, der Moeller etwas irritiert ansah.

Drei junge Männer in dunkler Lederkluft standen davor.

Ferdinand Sarow war einer von ihnen. Der Obdachlose hatte ihn gut beschrieben. Und bei den beiden Anderen musste es sich um die beiden Unbekannten handeln, die sich zusammen mit Sarow in der letzten Nacht auf dem Dörner-Gelände befunden hatten.

Jeder von ihnen trug zwei Sixpacks Bier bei sich.

Moeller fand, dass das ein glücklicher Umstand war. So hatten sie die Hände voll und konnten damit keinen Unfug anstellen.

"Kriminalpolizei!", sagte er und hielt ihnen dabei die Marke deutlich sichtbar hin. Ein Ruck ging durch die Drei.

Unter den engen Ledermonturen war zu sehen, wie sich ihre Muskeln spannten.

"Ey wieso?", kam es aus dem schmallippigen Mund von Ferdinand Sarow.

"Wenn Sie bitte Ihre Sixpacks in den Händen behalten würden."

"Ey, was hamm wa denn gemacht?", kreischte Sarow.

"Ihr sollt zu einer Vernehmung mit aufs Präsidium kommen. Das ist alles."

"Ey, wir kennen unsere Rechte, woll!"

Moeller seufzte.

"Nun macht kein Theater!"

"Ey Alter, da steckt doch was dahinter, wo'?", meinte jetzt der Kerl, der links von Sarow stand.

Ein Woll-Sager und ein Anhänger der Wo'-Partei in einer Gang, staunte Moeller. Und da sage noch einer, dass es in der heutigen Zeit an Toleranz mangelt!

Moeller begegnete Sarows Blick. Er hatte unterhalb des rechten Auges eine Schramme. Mochte der Teufel wissen, bei welcher Art von 'freundlicher Aussprache' er sich das Ding geholt hatte. Es war ihm anzusehen, was er jetzt dachte.

"Schlag dir das aus dem Kopf!", sagte Moeller vorbeugend.

Sarow blickte sich um. Der Kiosk war wie eine Mausefalle.

Es gab nur den einen Ausgang. Und der wurde durch Moeller versperrt, der seine Jacke etwas zur Seite gleiten ließ, so dass die drei Schwarzgekleideten einen Blick auf seine Dienstwaffe werfen konnten. Moeller hoffte, dass das genügend Eindruck machen würde. "Ich hasse das mit den Handschellen, aber für den Notfall habe ich diese altmodischen Dinger in ausreichender Stückzahl vorrätig! Besser ihr kommt freiwillig mit!"

"Ey, sind wir verhaftet, oder was?", rief Sarow ungehalten.

Moeller verzog das Gesicht zu einem dünnen Lächeln.

"Ey, das liegt daran, wie viel Schwierigkeiten ihr macht..."

Die drei sahen sich an. Ratlose Blicke waren es, die sie miteinander tauschten.

Moeller wartete ihre Antwort gar nicht erst ab.

"Schön, dass ihr vernünftig seit", meinte er. "Also Abmarsch!"

Moeller dachte schon amüsiert daran, wie Simitsch herumzetern würde, wenn diese drei sich mit ihren Sixpacks in seinen ach so penibel gepflegten Volvo quetschen würden.

Aber da hatte Moeller keinerlei Mitleid.

Selber Schuld!, dachte er. Hättest du eben in meinen Omega steigen müssen, Klaus!

8

Norbert Wolf stand mit versteinertem Gesicht da und blickte aus dem Wohnzimmerfenster seiner Wohnung in Lüdenscheid-Wettringhof. Von hier oben aus hatte man eine fantastische Aussicht. Wenn die Windrichtung ungünstig war, hörte man allerdings auch den Verkehrslärm von der A45, die wie auf Stelzen über das Tal geführt wurde.

"Nobbi, so kann's nicht weitergehen!", hörte er die Stimme seiner Frau Barbara hinter sich.

"Ja, ja..."

"Es hat doch keinen Sinn! Du musst..."

"Hör auf", sagte er genervt. "Ich kann's nicht mehr hören, Barbara."

Barbara war zehn Jahre jünger als er. Obwohl sich die ersten grauen Haare in ihre dunkle Mähne hineingemogelt hatten, war sie immer noch sehr hübsch. Im Gegensatz zu den meisten Frauen ihres Bekanntenkreises, standen ihr die Leggings wenigstens, die sie mit Vorliebe trug.

"Nobbi, du wärst beinahe umgekommen!", rief sie beschwörend.

"Das weiß ich selber!", fauchte er zurück. Er fuhr sich mit den Händen über das Gesicht.

An der Haustür klingelte es.

Norbert Wolf schaute ruckartig auf.

"Vermutlich die Kripo", murmelte er.

Barbara rieb nervös die Handflächen gegeneinander. Sie schluckte. Dann ging sie zur Tür. Norbert Wolf hörte, wie sie mit jemandem redete. Wenig später kehrte sie in Begleitung eines großen, kräftig wirkenden Mannes Ende vierzig ins Wohnzimmer zurück.

"Martin!", entfuhr es Norbert. Die Erleichterung war unüberhörbar.

Martin grinste.

"Na, was hast du denn gedacht, wer da kommt. Der Teufel persönlich, woll?"

"Martin, ich kann deine Witze jetzt nicht ab!"

"Schon gut, schon gut..."

Martin sah Barbara an. "Lässt du uns mal einen Moment allein, Barbara? Ich muss mit deinem Mann ein paar Takte reden..."

Barbara öffnete halb den Mund, aber es kam kein Ton über ihre Lippen. Stattdessen schluckte sie schließlich.

"Nun mach schon, Barbara!", forderte Norbert Wolf.

Martin wartete, bis Barbara den Raum verlassen hatte. "Ich habe gehört, was passiert ist, Nobbi", sagte er dann.

Norbert stieß ein heiseres Lachen hervor. "Kunststück! Stand ja auch groß genug in der Zeitung!"

"Du weißt, was ich meine." Martins Stimme klirrte wie Eis.

Norbert Wolf nickte.

"Ja", murmelte er düster.

9

Die Aufgabe, sich mit Ferdinand Sarow und seinen Kumpels herumzuschlagen und aus ihren verworrenen Aussagen ein richtig schönes, ordentliches Protokoll zu machen blieb an Simitsch hängen. Aber Moeller fand, dass das gerecht war.

Sollte der ruhig ein bisschen schwitzen für seine Karriere.

Moeller fuhr indessen nach Lüdenscheid-Wettringhof, um noch einmal mit Norbert Wolf zu sprechen.

Ich hoffe nur, dass Wolf diesmal etwas besser beieinander ist, ging es Moeller durch den Kopf. Er versuchte dabei, die Melodie von TAKE FIVE zu pfeifen, kam aber immer wieder mit dem Rhythmus durcheinander. Fünf Viertel. Verflucht schwer.

Moeller jagte seinen rostigen Omega über die Werdohler Landstraße unter der Talbrücke Schlittenbach her und dann vorbei an den Ruinen des Baumarktes Dörner. Links war Wald, rechts das Bett des Schlittenbaches und zwischendurch die Kläranlage.

Der Stadtteil Wettringhof lag auf einer Anhöhe. Der Anstieg war so steil, dass im Winter bei ungünstiger Witterung kein Bus die Höhenstraße passieren und bis Wettringhof vordringen konnte.

Als Moeller die gewundene, schmale Straße hinauf nach Wettringhof fuhr, musste er sich voll konzentrieren, um nicht von der Fahrbahn zu geraten. Moeller fuhr nämlich einfach zu schnell.

Norbert Wolf wohnte in der Timbergstraße. Es gab hier eine Mischbebauung aus Einfamilienbungalows und maximal dreistöckigen Mietshäusern. Es gab hier einen Kindergarten und eine einzige Kneipe, die Bergschenke. Dazu jede Menge Steilhänge zum Rodeln. In der Bergschenke hatte Moeller mal mit einem Kollegen eine silberne Hochzeit gefeiert. Der Kollege war inzwischen längst in Pension und hatte sich in ein Ferienblockhaus an der Listertalsperre zurückgezogen. Er verbrachte seine Tage jetzt damit, am Seeufer zu sitzen und darauf zu warten, dass irgend etwas an einer seiner fünf Angelruten zog.

Beneidenswert, dachte Moeller.

Er stellte den Wagen am Straßenrand ab.

Ein kleiner dicker Junge kickte mit Steinen herum und zielte dabei auf parkende Autos.

"Hey, was fällt dir ein!", rief Moeller.

Der Junge verzog das Gesicht und streckte die Zunge heraus.

"Hör mal, Kleiner, ich bin Polizist!"

Der kleine dicke Junge zeigte ihm einen Stinkefinger und rief: "Leck mich doch, du Asi!" Dann rannte er davon.

Moeller kratzte sich am stoppelbärtigen Kinn. Wenn ich jetzt anfange, über die heutige Jugend zu schimpfen, fühle ich mich nur wie ein alter Knochen, dachte er. Also lass ich es besser.

Wolfs bewohnten das Erdgeschoss eines dreigeschossigen Hauses. Moeller ging zur Tür und klingelte. Die Haustür wurde geöffnet und vor der Wohnungstür empfing ihn eine dunkelhaarige Frau um die vierzig.

"Moeller, Kriminalpolizei", stellte sich Moeller vor.

"Barbara Wolf. Kommen Sie, mein Mann hat schon damit gerechnet, dass Sie hier bei uns auftauchen."

Moeller folgte ihr in die Wohnung. Überladen, dachte er.

Von allem zuviel. Das war sein erster Eindruck, als er den Flur betrat. Zu viele Möbel vor allem. Zu große Bilder an den Wänden und zu großflächige Teppiche auf dem Boden. Barbara Wolf führte Moeller ins Wohnzimmer.

Ihr Mann saß in einem der klobig wirkenden Ledersessel. Er nickte Moeller zu.

Moeller sah kurz zu der dritten anwesenden Person hinüber, einem kräftig gebauten Endfünfziger.

"Guten Tag", sagte der Abteilungsleiter kühl an Moeller gewandt. "Bitte setzen Sie sich!"

"Guten Tag, Herr Wolf. Ich hätte gerne mit Ihnen nochmal gesprochen... Wenn es möglich ist, allein."

Wolf atmete tief durch und deutete auf den kräftigen Endfünfziger. "Das ist Martin Feller, ein guter Freund. Weder vor ihm, noch vor meiner Frau habe ich irgendwelche Geheimnisse. Also stellen Sie bitte Ihre Fragen!"

Moeller war etwas erstaunt. Er sah Martin Feller mit hochgezogenen Augenbrauen an und fragte dann. "Der Name Feller kommt mir irgendwie bekannt vor..."

Martin Fellers Lächeln war dünn.

"Das will ich doch sehr hoffen", meinte er. "Schließlich machen wir jede Menge Werbung, damit unser Name in aller Munde ist!"

"Gebrauchtwagen-Feller!", stieß Moeller dann hervor.

"Ganz genau. Aber wir haben in unserem Haus nicht nur Gebrauchtwagen, sondern bieten auch einen Reparatur-Service!"

"Verzeihen Sie meine Unkenntnis", meinte Moeller dann.

"Aber ich kaufe meine Wagen immer von Privat - um die Händlerprovision zu sparen!"

"Gott sei dank denken nicht alle Leute so wie Sie, Herr Moeller!" Martin Feller holte tief Luft. Er blies sich auf wie ein Frosch und fuhr dann mit wichtiger Miene fort: "Schlimme Sache, das mit Dörner... Die Zeitung war ja heute voll davon!"

"Das wird wohl noch ein paar Tage so bleiben", meinte Moeller, während er aufmerksam Martin Fellers Gesicht studierte. Aus dem Kerl wurde er irgendwie noch nicht so recht schlau.

"Also, ich will zwar nicht behaupten, dass ich dort einen intimen Einblick hätte, aber wenn Sie mich fragen, dann riecht das doch nach Versicherungsbetrug... Die Firma war jedenfalls ziemlich am Ende. Ich meine, geben wir's doch zu. Es sind doch alle lieber zu OBI gegangen. Die Preise waren niedriger, der Service besser..." Er zuckte die Achseln. "Also, wenn das mein Laden gewesen wäre, ich hätte ihn auch angezündet! Wissen Sie, wir Unternehmer stehen immer mit einem Bein am Abgrund..."

"Ja, ja..."

"So ein Beamter wie Sie kann sich das vermutlich gar nicht richtig vorstellen!"

"Vermutlich", sagte Moeller mit einem dünnen Lächeln. Er wandte sich an Norbert Wolf und zog ein paar Polaroidfotos heraus, die von Ferdinand Sarow und seinen Freunden im Präsidium gemacht worden waren. Moeller legte sie vor ihn auf den Tisch. "Sehen Sie sich die Gesichter gut an, Herr Wolf."

Norberts Blick war eher flüchtig.

"Erkennen Sie einen dieser Männer?", fragte Moeller.

"Tut mir leid!"

"Schauen Sie genau hin!"

"Wie gesagt, ich habe niemanden erkennen können. Ich bekam einen Schlag auf den Kopf und dann habe ich erstmal nur Sterne gesehen."

"Sind Ihnen diese Männer vielleicht sonst schon einmal begegnet?"

"Nein."

"Sehen Sie nochmal genau hin!"

"Sie haben doch gehört, was er gesagt hat!", mischte sich jetzt Martin Feller ein. Moeller sah ihn etwas verwundert an.

"Jemand hat zweifellos versucht Ihren Freund umzubringen. Und er könnte es wieder versuchen!"

"Also für mich ist die Sache ziemlich klar, Herr Moeller", meinte Martin Feller.

"Ach ja?" Moeller hob die Augenbrauen. "Dann haben Sie mir zweifellos etwas voraus!"

Martin Feller entging die Ironie in Moellers Worten völlig.

Er machte eine große, ausholende Geste. "Die Dörner-Brüder haben jemanden engagiert, der den maroden Baumarkt anzünden sollte. Aber Norbert war zur falschen Zeit am falschen Ort.

Sie mussten ihn aus dem Weg räumen, weil er ein Zeuge war, der..."

"Ein Zeuge, der nichts gesehen hat", meinte Moeller kühl.

"Die Täter hätten doch einfach nur abwarten brauchen, bis Herr Wolf gegangen wäre... Aber vielleicht sagt uns Herr Wolf mal selbst etwas dazu..."

Norbert Wolf sah sich fast hilfesuchend zu Feller um. Ein Augenblick unangenehmen Schweigens entstand, den Barbara mit der Frage "Möchten Sie vielleicht eine Tasse Kaffee, Herr Moeller?", zu überbrücken versuchte.

"Nein danke", murmelte er zwischen den Zähnen hindurch.

10

Am Abend wollte Moeller in der 'Brüninghauser Halle' etwas essen. Er fluchte leise vor sich hin, weil er keinen Parkplatz fand. So stellte er den rostigen Omega einfach auf den gegenüberliegenden Wendeplatz, der eigentlich für die Busse gedacht war.

Er stellte den Wagen dicht neben einem der rostigen Müllcontainer ab und stieg aus.

Hinter dem Wendeplatz bolzten ein paar Jungs in Dortmund-Trikots auf einer ziemlich tiefen Wiese, auf der zwei Tore aufgestellt worden waren. Links plätscherte die Verse, ein kleiner Fluss, der ein paar Kilometer südlich zur riesigen Versetalsperre gestaut wurde. Dass die Verse solch gewaltige Wassermassen transportierte, sah man ihr nicht einmal dann an, wenn sie im Winter gelegentlich über die Ufer trat.

Moeller überquerte die Straße.

Die 'Brüninghauser Halle' hieß nicht nur so, sondern war tatsächlich eine Halle. Zumindest die linke Hälfte des langgezogenen Fachwerkbaus. Dort war nämlich eine Turnhalle untergebracht, die von Sportvereinen und Schulen notgedrungen genutzt wurde. Ein Vergnügen war die Turnerei auf dem Parkettboden wohl nur bedingt. Aber wenigstens sorgten die kleinen Löcher in der Wand für ausreichend Frischluft.

Parkettboden und eine Bühne machten es möglich, dass hier auch größere Festlichkeiten stattfinden konnten. Die andere Hälfte der 'Halle' bestand aus einer gemütlichen Kneipe mit rustikalem Charme.

In der Turnhalle war Licht.

Man konnte mühelos hineinsehen.

Die Aktiven des Tischtennisvereins waren gerade dabei, die Platten hinter den Rolltoren hervorzuholen und veranstalteten dabei einen Riesenkrach.

Moeller ging in den Kneipenteil der Brüninghauser Halle und setzte sich an einen der Tische.

Achim, der Wirt kam wenig später an seinen Tisch und Moeller ließ sich von ihm ein Kotelett in die Pfanne hauen.

Selber kochen lohnte sich für einen Single nicht, fand Moeller. Außerdem konnte er es auch nicht. Er konnte gerade eine Dose Ravioli öffnen und den Inhalt erwärmen. Aber Ravioli aß Moeller nicht mehr, seit der Rinderwahn grassierte.

Moeller resümierte innerlich, was es inzwischen im Fall Dörner an Fakten gab. Es war wenig genug und irgendwie ärgerte es Moeller, dass die Sache ihn bis in seinen Feierabend hinein verfolgte. Ferdinand Sarow und seine drei Freunde hatten sich ersteinmal geweigert, irgend etwas zu sagen, dann, als die Tatsache, dass sie zur fraglichen Zeit am Tatort gewesen waren, nicht mehr abzustreiten war, hatten sie beteuert, nichts mit dem Brand oder dem Mordversuch an Norbert Wolf zu tun zu haben. Es war fraglich, ob man Ihnen etwas anderes beweisen konnte. Ein Kollege aus Moellers Dezernat hatte versucht, den Gebrüdern Dörner einen Besuch abzustatten. Offiziell waren sie im Urlaub, was in Anbetracht der Lage, in der sich ihre Firma befand, schon recht seltsam anmutete.

Was ist mit Wolf los?, ging es Moeller durch den Kopf. Warum war er so wenig behilflich, wenn es darum ging, jemanden dingfest zu machen, der es ganz offensichtlich nicht sonderlich gut mit ihm meinte!

Er will die Sache selber regeln, ging es Moeller durch den Kopf. Was immer 'die Sache' auch letztlich sein mochte. Das war alles andere, als eine gute Aussicht. Oft genug endete so etwas in einer Katastrophe.

Moeller sah einem Mann am Tresen zu, der durch seinen großen Cowboyhut und seine durchdringende, klare Stimme auffiel. Er wischte sich seinen Schnurrbart aus Bierschaum ab, während einer der anderen fragte: "Sag mal, wie viel Pferde habt ihr eigentlich jetzt?"

"Insgesamt drei."

"Eine Menge Arbeit, woll?"

"Och, geht so. Ich würde gerne noch ein paar mehr halten, aber da müsste ich erst den Stall fertig umgebaut haben!"

"Ja, ja..."

"Als wir jetzt im Urlaub waren, da haben wir einen Stall gesehen... Vom Feinsten!"

"Was? Ihr seht auch noch im Urlaub Pferde an?"

"Ja. Reiterferien in Österreich. War gut."

"Sowas habt ihr doch zu Hause!"

"Ja, aber sollten wir unsere Pferde mit nach Österreich nehmen?"

Inzwischen kam Achim mit dem Kotelett. Er setzte es vor Moeller auf den Tisch. "Das ist paniertes Rindfleisch. Stört Sie doch nicht, oder?"

"Also..."

"War nur ein Witz", sagte Achim. "Aber bei mir können Sie auch das Rindfleisch ruhig nehmen. Kommt alles aus artgerechter Tierhaltung."

"Da werde ich eher Vegetarier."

"Aber, Herr Kommissar! Sie sollen die Gangster bestrafen, nicht sich selbst!"

11

Als Moeller am nächsten Tag ins Präsidium kam, war Simitsch nicht nur schon lange anwesend, sondern hatte seinem Kollegen auch alle Neuigkeiten voraus, die es in dem Fall gab. Da war erstmal das vorläufige Fachgutachten über die Brandursache. Es war jetzt amtlich, dass es sich um Brandstiftung gehandelt hatte. Das Feuer war an mehreren Stellen gleichzeitig ausgebrochen.

Ferdinand Sarow und seine Freunde waren inzwischen wieder auf freiem Fuß. Vorerst war ihnen nicht nachzuweisen, dass sie etwas mit dem Brand zu tun hatten.

"Das Dollste ist, dass einer der Dörner-Brüder aus der Versenkung aufgetaucht ist", meinte Simitsch dann und genoss dabei sichtlich das Erstaunen in Moellers Gesicht.

"Ach!"

"Tja, Moeller! Es handelt sich um Gerd Dörner. Er befindet sich zur Zeit auf Teneriffa. Die spanische Polizei hat Kontakt mit ihm aufgenommen. Dörner will so schnell wie möglich zurückkehren. Aber das ist dann nicht mehr unsere Sache."

"Wieso?"

"Weil die Kollegen vom Betrugsdezernat den Fall übernehmen."

"Aber..."

"Anordnung von oben. Außerdem ist doch niemand gestorben, oder?"

"Schon", musste Moeller zugeben.

"Ergo: kein Tötungsdelikt!"

"Es hätte aber um ein Haar einen Toten gegeben!"

"Moeller, sei froh, dass wir den Schlamassel los sind und aus dem bequemen Sessel heraus verfolgen können, wie die Sache ausgeht. Wird sicher knibbelig. Vier Meter mit Gutachten gefüllte Aktenschrankwand schätzungsweise!"

"Fünf Meter!", hielt Moeller dagegen.

Klaus Simitsch grinste. "Du hast mehr Dienstjahre und daher die größere Erfahrung, Moeller. Vermutlich hast du daher recht!"

Die Bürotür flog in dieser Sekunde auf. Brenner, ein Kollege von der Spurensicherung stand breitbeinig da. Das enge Sweatshirt betonte seinen fussballförmigen Bauch, dessen Form wiederum mit seinem braungebrannten, aber fast haarlosen Schädel korrespondierte.

"Auf geht's!", rief Brenner.

"Was gibt's denn?", fragte Moeller.

"Eine Leiche!", gab Brenner knochentrocken zurück und rieb sich unternehmungslustig die Hände.

Moeller wandte sich mit einem angriffslustigen Grinsen an Simitsch. "Klaus, hol doch schonmal den Wagen!"

12

Als es klingelte, hob Charly Wallmeier den Kopf.

"Telefon, woll?", meinte Jürgen, der Azubi, während Charly langsam nickte.

Charly erhob sich und blickte auf den aufgebockten VW.

"Zieh du die Reifen an", murmelte er und bewegte sich dann in Richtung des unansehnlichen Glaskastens, der dem Autohaus Feller als Büro diente.

Ein Büro, das seit einer Woche nicht besetzt war, weil die Bürokraft ein Kind bekam. Seitdem regierte im Autohaus Feller das vollkommene Chaos, zumal die Vorbereitungen für die Lüdenscheider Auto-Show auf Hochtouren liefen.

Es klingelte erneut.

Charly beeilte sich, riss die Tür auf, stolperte dann fast über die Rollen des Drehstuhls und war endlich am Ziel.

Er riss den Hörer von der Gabel und ächzte seinen Text herunter: "Hallo? Hier Autohaus Feller. Charly Wallmeier am Apparat. Sie wünschen?""

"Kann ich Herrn Feller mal sprechen?", krächzte es von der anderen Seite durch die Leitung.

Charly atmete erst einmal tief durch und versuchte dabei verzweifelt, die Stimme des Anrufers irgendwo einzuordnen.

Aber es wollte ihm einfach kein Kunde einfallen zu dem sie gepasst hätte.

Auf jeden Fall klang sie recht unzufrieden - und das zusammen mit der Tatsache, dass der Mann den Chef sprechen wollte, konnte eigentlich nur Schlechtes bedeuten. Wahrscheinlich eine Reklamation oder so etwas.

Charly nutzte die nächsten zwei Sekunden, um sich innerlich zu wappnen.

"Hm... Den Chef?", meinte er gedehnt.

"Ja", meinte der andere mit frostigem Unterton.

Charly zuckte die Schultern.

"Also... Vielleicht kann ich Ihnen ja auch helfen, Herr... Wie war nochmal Ihr Name?"

Der Anrufer tat, als hätte er das Letzte nicht gehört.

"Ist Herr Feller da?", fragte er völlig ungerührt.

"Hören Sie..."

"Ja, oder nein?"

Die Stimme des Anrufers hatte den Klang von Metall und klirrendem Glas.

Charly schluckte.

Er gab sich geschlagen, obwohl der Chef ihm die ausdrückliche Order gegeben hatte, Anrufe möglichst von ihm fernzuhalten und selber zu erledigen.

"Also gut, ich seh mal nach...", knurrte er, legte den Hörer auf den unordentlichen Schreibtisch und lief mit zwei Sätzen zur Tür.

"Chef?" Nach kurzer Pause rief er zum zweiten Mal: "Chef?"

"Was ist?", echote irgendwo die genervte Stimme von Martin Feller persönlich.

"Ein Anruf!"

"Mach du das, ich hab zu tun!"

"Ich bin ihm nicht gut genug!"

In der Werkstatthalle ließ irgendjemand einen Schraubenschlüssel fallen, ein Geräusch ertönte, das an dem kahlen Beton mehrfach widerhallte.

"Ich komme!", rief Martin Feller.

Und Charly grummelte indessen halblaut vor sich hin: "Der Kunde ist eben König!" Dann ging er zum Telefon. "Hallo? Noch da?"

"Ja."

So ein arroganter Sack, ging es Charly dabei durch den Kopf. Aber so war das nun einmal, wenn man etwas verkaufen wollte: Immer freundlich sein, wenn es einem auch noch so sehr stank.

"Der Chef kommt sofort", kündigte Charly also mit einem geschäftsmäßig höflichen Tonfall an und damit schien der Kerl auf der anderen Seite zufrieden zu sein.

Jedenfalls erwiderte er nichts darauf und das hielt Charly für ein gutes Zeichen.

Die Tür ging auf und schlug dann mit einem scheppernden Geräusch wieder zu.

"Wer isses?", flüsterte Martin Feller.

Charly flüsterte ebenfalls.

"Keine Ahnung!"

"Wahrscheinlich der Bäumer!", vermutete Martin Feller.

"Dessen Wagen hätte schon letzte Woche fertig sein sollen!"

Charly grinste.

"Na, dann: Viel Vergnügen!"

Feller verzog das Gesicht und nahm den Hörer.

"Hallo?"

"Ich geh noch an den Wagen vom Röder, okay?", rief Charly dazwischen, während er sich zum Gehen wandte.

Martin Feller nickte knapp.

"Okay!"

Während Charly das Büro verließ und die Tür hinter zufallen ließ, murmelte Martin Feller in den Telefonhörer: "Autohaus Feller. Wer spricht da bitte?"

Pause.

Keine Antwort.

Durch den Hörer war nur das regelmäßige Atmen eines Menschen zu hören.

"Sind Sie noch dran?", fragte Feller ungeduldig. "Hier spricht Martin Feller. Was möchten Sie, bitte?"

Pause.

Nichts geschah. Aber auf der anderen Seite war jemand, daran konnte es keinen Zweifel geben.

Dann machte es klick.

Das Gespräch war zu Ende.

"Seltsamer Kauz", murmelte Martin Feller halblaut zu sich selbst. Es war nicht der erste Anruf dieser Art, den er bekam, und er begann sich zu fragen, was das zu bedeuten haben konnte.

Die Tür ging auf.

Jürgen kam herein, der schlaksige Azubi. Er kaute auf einem Kaugummi herum und das konnte Martin Feller auf den Tod nicht ausstehen. So eine Undiszipliniertheit, ging es ihm durch den Kopf. Zu unserer Zeit...

Aber wen interessierte das noch? Niemanden, wenn man ehrlich war. Aber Martin Feller stand heute nicht der Sinn nach Ehrlichkeit. Die war ein Luxus für bessere Tage.

Martin Feller blickte kurz auf.

"Was ist?

"Also, äh..."

"Kannst du nicht reden oder was?" Feller verzog das Gesicht zu einem dünnen Lächeln und fügte noch hinzu: "Mit dem DING da zwischen den Zähnen ist das auch schwierig, was?"

"Hm."

"Und wenn ich jetzt ein Kunde wäre? Der wär' doch längst über alle Berge bei der Konkurrenz, ehe du das Scheißding so in deinem Rachen platziert hast, dass du was 'rauskriegst!"

Jürgen schluckte. Sein Adamsapfel wippte dabei auf und nieder.

Dann sagte er: "Sie sind aber kein Kunde, sondern nur der Chef, woll?"

"Wie wahr", seufzte Feller. Bei jüngeren Leuten zog er irgendwie immer den Kürzeren. Das war mit seinem Sohn so und auch mit Jürgen. Er hatte auch keine Ahnung, woran das lag. Es war einfach so.

Zu meiner Zeit...

Aber er hatte heute nicht die Energie, sich wirklich darüber aufzuregen. Ein lähmender Schatten lag schwer auf seiner Seele und drückte ihn nieder.

Jürgen machte mit dem Kaugummi im Mund eine Blase, ließ sie mit einem Knall platzen und meinte dann: "Ich fahre zur Pommes-Bude. Wollen Sie wieder ein halbes Hähnchen, wie immer?"

Feller schüttelte den Kopf. Er schien gedanklich abwesend zu sein und nur halb hinzuhören.

"Nein", murmelte er.

Jürgen runzelte die Stirn.

"Was dann?", fragte er.

"Nichts."

"Was?"

"Ich habe keinen Appetit."

Jürgen zuckte die Achseln und machte ein ungläubiges Gesicht.

"Sind Sie krank oder was?

"Hau schon ab und lass mich in Frieden!"

"Ist ja schon gut!"

Jürgen wandte sich um, steckte die Hände in die Taschen seines Blaumanns und ging hinaus.

Martin Feller sah ihm kurz nach.

Verdammter Mist!, dachte er dabei. So ein gottverdammter Mist!

Dann klingelte erneut das Telefon. Martin Feller fühlte sich wie elektrisiert. Wieder und wieder klingelte es. Feller spürte, wie ihm der Puls bis zum Hals schlug. Dann überwand er sich und griff doch nach dem Hörer.

"Ja?", sagte er.

"Martin, bist du es?"

Eine Frauenstimme. Barbara Wolfs Stimme. Martin Feller registrierte es mit Erleichterung.

"Warum dauert das denn so lange bei euch, verdammt nochmal?"

"Was ist los, Barbara?"

"Es ist etwas geschehen..."

13

Eine halbe Stunde brauchte Simitsch mit seiner vorsichtigen Fahrweise bis zur Listertalsperre, die vom Biggesee nur durch eine Staumauer getrennt wurde. Zusammen bildeten sie ein riesiges, einzigartiges Seensystem. Im Sommer kam Moeller des öfteren hier herunter, um Abends nach dem Dienst noch ein erfrischendes Bad zu nehmen. Und an schönen Sonn- oder Feiertagen war es manchmal so voll, dass man auf den dicht am Ufer entlanggeführten Straßen kaum noch einen freien Parkplatz finden konnte. Und wenn sich nach längeren Perioden der Trockenheit der Wasserstand etwas abgesenkt hatte, gab es hier sogar so etwas wie einen richtigen Strand.

Ein Einsatzwagen der Polizei parkte am Straßenrand. Das war kurz hinter einer Kurve, und Simitsch musste ziemlich hart in die Eisen treten. Er quetschte den Volvo so dicht wie möglich an die Leitplanken und stellte den Motor ab. "Ihr müsst auf meiner Seite aussteigen", meinte er an Moeller und Brenner gewandt. Moeller seufzte.

"Es bleibt einem auch nichts erspart..."

Durch die Bäume warf er einen Blick über den schmalen, langgezogenen See. Das Wasser glitzerte in der Sonne. Eine leichte Brise wehte von den gegenüberliegenden Bergen herunter, an deren Hängen sich schmucke Blockhäuser und ein Campingplatz befanden.

Sie stiegen aus.

Über eine bröckelige Treppe gingen sie hinab zum steinigen Strand, an den der Tote gespült worden war.

Moeller ließ den Blick umherschweifen und sog die frische Luft ein. Wenn die Leiche auf der anderen Seite angespült worden wäre, hätten wir den Fall erst mit einiger Verzögerung auf dem Schreibtisch gehabt!, ging es ihm durch den Kopf. Denn der See war gleichzeitig die Kreisgrenze. Hier Märkischer Kreis, drüben Kreis Olpe.

Was, wenn ein Angler den Toten genau in der Mitte aus dem Wasser gefischt hätte?, dachte er. Eine Frage, mit der ein Klaus Simitsch sich intensiv befasst hätte...

Moeller wandte sich der Leiche zu, konnte aber nur die Beine sehen, weil Simitsch, Brenner und zwei Uniformierte sich über den Toten beugten.

Moeller betrachtete die Slipper, die der Tote trug. Die Absätze waren schiefgelaufen.

Oben, auf der Straße hielt ein Wagen. Jemand stieg aus und wenig später kletterte der Gerichtsmediziner die Böschung herunter. Simitsch und Brenner erhoben sich. Jetzt erst sah Moeller die Leiche zur Gänze.

Das bleiche, aufgequollene Gesicht von Norbert Wolf blickte ihn starr und ausdruckslos an.

Mitten in der Stirn hatte er ein kleines, rundes Einschussloch.

"Der Tote liegt noch nicht lange im Wasser!", stellte der Gerichtsmediziner nach kurzer Untersuchung fest. "Vielleicht seit Mitternacht... Alles andere können Sie in meinem Gutachten nachlesen."

"Wer hat den Toten entdeckt?", fragte Moeller.

"Ein Spaziergänger", meldete sich einer der Uniformierten zu Wort. "Er wohnt hier ganz in der Nähe. Wir haben seine Aussage aufgenommen."

Moeller nickte düster.

Jetzt ist es zweifellos UNSER Fall!, ging es ihm durch den Kopf. Denn niemand konnte ernsthaft bestreiten, dass hier ein Tötungsdelikt vorlag. Dieser Dummkopf!, dachte Moeller ärgerlich und meinte den Toten damit. Er hätte reden sollen, der blöde Hund!

14

Als Simitsch und Moeller wieder im Präsidium waren, warfen sie eine Münze. Der Verlierer musste der Witwe die schlechte Nachricht überbringen. Moeller verlor. Und so fuhr er nochmal nach Wettringhof, während Simitsch den wichtigen Schreibkram erledigte.

Als Moeller dann eine Viertelstunde später vor dem Haus in der Timbergstraße parkte, in dem Wolfs wohnten, sah er wieder den kleinen dicken Jungen. Diesmal rupfte er gerade die Geranien aus einem Vorgarten.

Moeller starrte ihn an.

Und der Kleine starrte zurück.

"Ey, was guckste, du Asi!"

Von irgendwoher war das Klappen einer Tür zu hören. Der kleine Dicke wandte den Kopf. So unbeholfen wie ein zu fett geratenes Kaninchen hoppelte er dann davon, so schnell er konnte.

Barbara Wolf erwartete Moeller an der Tür.

"Mein Mann ist nicht da"!, sagte sie. "Tut mir leid."

"Ich möchte zu Ihnen, Frau Wolf. Kann ich hereinkommen?"

Sie rieb nervös die Handinnenflächen gegeneinander. Dann zuckte sie die Schultern.

"Ja, sicher."

"Danke."

Moeller folgte ihr ins Wohnzimmer. Zu seiner Überraschung traf er dort auf ein bekanntes Gesicht.

"Herr Feller!", stieß Moeller hervor. Feller trug den Kittel seines Autohauses. Irgendetwas musste wichtig genug gewesen sein, um mitten während der kostbaren Arbeitszeit eines Unternehmers einen Besuch abzustatten. Moeller reichte ihm die Hand. Fellers Händedruck war überhart. Einer, der zeigen will, wer der Boss ist, dachte Moeller. Aber er registrierte noch etwas anderes. Martin Feller hatte feuchte Hände.

"Sie scheinen hier ja eine Art Dauergast zu sein, Herr Feller..."

"Sagte ich Ihnen nicht bereits, dass Nobbi und ich gute Freunde sind. Unsere Frauen sind auch befreundet. Wir sind auch schon zusammen im Urlaub gewesen und..." Er brach plötzlich ab.

Irgendwie hatte Moeller das Gefühl erwartet worden zu sein.

Und das gefiel ihm nicht.

"Ich muss Ihnen leider mitteilen, Frau Wolf, dass Ihr Mann tot aufgefunden wurde", brachte Moeller seine traurige Pflicht dann möglichst schnell hinter sich. Er hasste solche Momente. Aber er fand trotzdem, dass er so etwas besser konnte als Leute wie Simitsch. Und dass, obwohl man ihm so etwas in seiner Ausbildung nie beigebracht hatte.

"Was?", entfuhr es Barbara. Sie schüttelte stumm den Kopf. "Das kann nicht wahr sein!"

"Es ist leider so!"

"Was genau ist passiert?", mischte sich jetzt Martin Feller ein. Sein Tonfall hatte etwas Drängendes. Eine Note, die Moeller nicht gefiel.

"Er wurde erschossen", sagte Moeller. "Man hat seine Leiche am Ufer der Listertalsperre gefunden. Frau Wolf, wann haben Sie Ihren Mann zum letzten Mal gesehen?"

Moeller fiel auf, dass sie erst Martin Feller anblickte, bevor sie schließlich schleppend antwortete.

"Gestern Abend" sagte sie.

"Wann genau?"

"Es war schon recht spät, vielleicht zehn Uhr, da meinte er plötzlich, er wollte nochmal raus!"

"Was heißt das, nochmal raus?"

"Ich dachte an eine Kneipentour. Er sagte: Schatz, mach dir keine Sorgen, es wird spät, du kannst schonmal schlafen."

"Und Sie haben dann schonmal geschlafen?"

"Ja."

"Und heute morgen? Ihr Mann war nicht da, hat Sie das nicht gewundert?"

"Ja, schon. Ich hab mir Sorgen gemacht. Deswegen habe ich auch Martin angerufen!" Wieder sah sie sich fast hilfesuchend zu dem Gebrauchtwagenhändler um. Dann begann sie plötzlich hemmungslos zu schluchzen. "Ich kann nicht mehr...", murmelte sie. "Mein Gott, wer tut so etwas?"

"Das möchte ich gerne herausfinden, Frau Wolf. Aber dazu brauche ich Ihre Hilfe!"

"Sie sehen doch, dass Barbara jetzt nicht weiter belastbar ist!", fuhr Feller dazwischen. Moeller ignorierte ihn. Er fragte: "Haben Sie eine Ahnung, was Ihr Mann mitten in der Nacht an der Listertalsperre wollte?"

"Nein."

"Wer sagt Ihnen, dass er dort ermordet wurde?", mischte sich Feller wieder ein.

"Wir haben seinen Wagen dort in der Nähe am Straßenrand gefunden. Könnte es sein, dass er sich mit jemandem treffen wollte?"

"Ich weiß es nicht", murmelte Barbara Wolf tonlos. Sie blickte Moeller an. "Ich stehe Ihnen ein anderes Mal gerne zur Verfügung, aber jetzt bin ich wirklich völlig am Ende."

"Ich verstehe", murmelte Moeller.

"Ich bringe Sie zur Tür", sagte Feller.

"Danke, aber ich finde schon allein hinaus", erwiderte Moeller.

Feller wartete, bis der Kripobeamte gegangen war. Als die Wohnungstür ins Schloss fiel, wandte er sich an Barbara.

"Ich muss jetzt wieder in die Firma. Die Jungs machen sonst nur Blödsinn, wenn ich nicht da bin!"

"Martin, ich will jetzt die Wahrheit wissen! Was steckt dahinter?"

"Ich weiß nicht mehr als du, Barbara!"

15

Das Autohaus Feller lag an der Weststraße in City-Nähe. Ein günstiger Platz, wenn es auch langsam ein bisschen eng wurde.

Aber an eine Erweiterung war nicht zu denken. Die Gegend war einfach zu dicht bebaut. Das Geschäftszentrum am Sternplatz und das Freizeitbad waren in unmittelbarer Nähe.

Und zudem hatte die Werkstatt eine Hanglage. Aber das hatte fast jeder in Lüdenscheid. Die Einfahrt war sehr steil. Ein Testgelände für Handbremsen.

Martin Feller sprang aus dem Wagen und blickte sich um.

Seine Leute machten gerade Pause, als Feller missgelaunt die Werkstatt betrat. Charly Wallmeier erkannte das sofort.

Irgend eine ziemlich dicke Laus war dem Chef über die Leber gelaufen. Aber solange Jürgen, der Azubi dabeistand, würde Feller keine Silbe darüber reden.

"Du holst uns noch ein Bier, woll Jürgen?", fragte Charly Wallmeier kauend an Jürgen gewandt.

Jürgen verzog das Gesicht und knurrte etwas Unverständliches. Dann murrte er: "Warum muss eigentlich immer ich das Bier holen?"

Charly blickte auf. Will wohl den Aufstand im Gemüsegarten proben, der Kleine!, schoss es ihm durch den Kopf.

Dann sagte er ziemlich gallig: "Weil du der Lehrling bist. Deshalb."

"Auszubildender heißt das", knurrte Jürgen. Aber das klang schon ziemlich kleinlaut.

"Was auch immer. Jedenfalls holst du das Bier. Ob als Auszubildender oder als Lehrling. Hauptsache, du brauchst nicht den ganzen Tag und bist vor Feierabend noch zurück. Hast du mich verstanden?"

"Ja, ja..."

Jürgen zog mit schlurfenden Schritten ab. Als er weg war, wandte sich Charly an Martin Feller.

"Sag mal, Chef, war das der Bäumer heute Mittag?"

Aber der Chef schien mit den Gedanken meilenweit entfernt zu sein. Er brauchte volle zwei Sekunden, um zurückzukehren.

"Was?" Er blickte Charly verständnislos an. "Wovon sprichst du eigentlich?"

"Na, von dem Anruf."

Feller starrte ins Leere.

"Nein", murmelte er.

"Ach, wirklich nicht? Ich hätte darum gewettet!"

"Da hättest du verloren."

"Wer war's denn? Klang wie so'n arroganter Sack. Aber wenn du sagst, dass es der Bäumer nicht war... Also, die Stimme klang jedenfalls ganz ähnlich, woll!"

Feller atmete tief durch. Meine Güte, musste der denn immer tiefer in der Sache herumbohren?, ging es ihm ärgerlich durch den Kopf.

Er sah Charly ins Gesicht.

"Können wir nicht über etwas anderes reden?"

"Klar."

"Na, also!"

"Aber ich versteh das nicht..."

"Da gibt's nichts zu verstehen!"

Charly verdrehte die Augen. Er war wirklich erstaunt. So kannte er den Chef gar nicht, und er hatte geglaubt, ihn wirklich gut zu kennen.

Lange, korrigierte er sich. Ich kenne ihn schon ziemlich lange.

Aber gut?

Er war sich nicht mehr sicher.

Trotzdem machte er einen letzten Versuch. Das konnte er ruhig riskieren, glaubte er.

"Was machst du denn für ein Geheimnis draus? Wer war's denn nun? Man wird ja richtig neugierig! Ich habe den Wagen vom Bäumer nämlich heute extra fertig gemacht, weil ich angenommen habe, dass er es gewesen ist!"

"Er war's aber nicht! Kapiert?", brauste Martin Feller plötzlich auf. Seine Nerven schien blank zu liegen.

"Meine Güte", meinte Charly erstaunt. "Welche Laus ist dir denn über die Leber gelaufen! So kenn ich dich ja gar nicht!"

Martin Feller machte nur eine wegwerfende Handbewegung und sah zur Seite.

"Vergiss es!"

"Nun sag schon... Sind wir nun Freunde oder was?"

Feller wurde etwas ruhiger.

Er sagte in gedämpftem Tonfall: "Sicher sind wir Freunde."

Charly schlug ihm auf die Schulter.

"Na, also!"

"Ach komm! Der Anruf war nicht so wichtig!"

Aber Charly ließ nicht locker.

"Wer war's denn nun? Mir kannst es doch sagen! Wir kennen uns doch schon eine Ewigkeit, also was soll das Versteckspiel! Auch wenn's was Unangenehmes ist!"

Charly war sich eigentlich ziemlich sicher, dass es etwas Unangenehmes sein musste. Fragte sich nur, wie unangenehm.

Und falls es die Firma betraf, dann betraf es auch Charly Wallmeier. Schon deswegen hatte er ein Recht darauf nachzuhaken, so fand er.

Ein paar Augenblicke lang sagte keiner der beiden Männer ein Wort.

Schließlich murmelte Martin wenig überzeugend: "Es war irgend so ein Idiot."

Charly legte die Stirn in Falten und kratzte sich hinter dem Ohr. Er begriff nicht ein einziges Wort.

"Wieso?", fragte er.

"Er hat sich nicht gemeldet."

"Überhaupt nicht?"

Feller schüttelte den Kopf. "Er hat nur geatmet, der blöde Hund. Und dann aufgelegt."

Charly zuckte die Achseln, nahm seine Zigaretten hervor und zündete sich eine an.

"Was soll's!", meinte er leichthin. "Da wollte dich jemand ärgern! Ich würde das nicht so ernst nehmen."

Martin Feller antwortete fast tonlos. Und Charly spürte instinktiv, dass sein Chef Angst hatte.

"Er hat das schon dreimal gemacht", presste Feller heraus. "Bisher immer abends, wenn ich zu Hause bin. Und jetzt zum ersten Mal in der Firma."

Charly pfiff durch die Zähne.

"Hast du in letzter Zeit mal jemandem böse auf die Füße getreten?"

"Nein."

"Überleg mal!"

"Jedenfalls nicht, das ich wüsste!"

Charly versuchte heiter zu wirken.

"Vielleicht einer, der mit dem Auto nicht zufrieden war, das du ihm angedreht hast!"

"Quatsch!", erwiderte Feller.

"Naja..."

"Ich fahre heute früher nach Hause. Du schaffst das hier auch alleine, oder?"

"Sicher, Chef!"

"Okay."

16

Feller fühlte sich wie ein Zombi, als er die Sauerfeldstraße viel zu schnell hinunterbrauste. Jemand hupte und zeigte ihm einen Vogel.

"Selber, woll!", knurrte Feller vor sich hin. Er war nicht ganz da.

Feller wohnte in der Schützenstraße. Eine gediegene Wohngegend. Feller hatte hart dafür gearbeitet, sich hier ein Haus leisten zu können.

Er parkte den Wagen in der großzügigen Einfahrt seines Bungalows, drehte den Motor ab und saß dann einige Augenblicke lang einfach nur da.

Er fühlte sich scheußlich. Ein ungutes Gefühl machte sich sehr deutlich in seiner Magengegend breit. Er hatte kalten Schweiß auf seiner Stirn. Die Sache mit Norbert Wolf beschäftigte ihn.

Feller versuchte, ruhig zu atmen. Schließlich fühlte er sich ein wenig besser.

Mach dich nicht verrückt!, sagte er sich.

Dann stieg er aus, knallte die Wagentür zu und schloss mit einer nachlässigen Bewegung ab.

Als er dann vor der Haustür stand, musste er feststellen, saß er mal wieder seinen Schlüssel vergessen hatte. Da er mit wechselnden Wagen fuhr, die er im Fuhrpark seiner Firma hatte, war der Haustürschlüssel nicht bei denen für das Auto.

Martin Feller fluchte leise vor sich hin.

Aber die Sache war halb so schlimm. Erstens hatte er einen Ersatzschlüssel auf der anderen Hausseite deponiert und zweitens musste Carola, seine Frau, jetzt bereits zu Hause sein.

Also klingelte Martin Feller einfach.

Es dauerte ein bisschen, bis Carola auftauchte, um ihm zu öffnen.

"Hallo, Schatz!", sagte sie.

Sie lächelte, und er versuchte es auch. Aber bei ihm blieb es beim Versuch.

Ein ziemlich kläglicher Versuch, um genau zu sein.

Carola war Mitte vierzig und für ihr Alter immer noch sehr attraktiv. Früher war sie eine richtige Schönheit gewesen - einer der beiden Gründe, aus denen Martin Feller sie geheiratet hatte.

Der andere war, dass Carola einen ausgesprochenen Sinn fürs Praktische hatte. Das hatte ihn von Anfang an an ihr angezogen.

"Na, wie war dein Tag?", fragte sie mit ihrer warm klingenden Stimme.

Feller hätte sie für diese Frage erwürgen können. Was sollte er sagen? Er hatte keine Lust über das Loch im Kopf von Norbert Wolf zu reden. Und über den Anruf wollte er noch viel weniger sprechen. Er brauchte jetzt einfach erst einmal eine gewisse Weile, um abzuschalten.

Zu sich kommen, klare Gedanken fassen. Darum ging es jetzt.

Er fuhr sich mit der flachen Hand über das Gesicht. Martin Feller fühlte sich müde. Müde und alt.

"Schatz, redest du nicht mehr mit mir?", hörte er Carolas Stimme. "Wie dein Tag war, wollte ich wissen!"

Er zuckte mit den Schultern.

"Nicht so besonders", murmelte er mit hängenden Schultern.

"Und bei dir?"

Er nahm sie kurz und etwas nachlässig in den Arm und gab ihr schließlich einen Kuss. Dann trat er ein, pfefferte den Wagenschlüssel auf eine Anrichte und kratzte sich hinter dem rechten Ohr.

Er hatte Durst auf ein Bier.

"Was soll ich dir erzählen?", hörte er Carola indessen sagen. "Wie's bei der Post eben zugeht! Nicht gerade aufregend."

Martin Feller lächelte dünn.

Dann atmete er tief durch und ließ anschließend einen Teil der aufgesogenen Luft wieder ab. Wie ein ächzender Lastwagen vor der Ampel, der die überschüssige Bremsluft ins Freie ziehen ließ.

Er meinte: "Ich hab dir ja gesagt: Gib deinen Scheiß-Job auf und komm zu mir in die Firma. Die Kramer kriegt doch jetzt ihr Kind und dann will sie erst mal ein halbes Jahr aufhören und unsere Buchhaltung ist jetzt schon einziges Chaos."

"Immerhin ist mein Scheiß-Job unkündbar, Martin", gab Carola lächelnd zurück.

Martin Feller hob die Augenbrauen. Er versuchte auch zu lächeln, aber es wollte nicht so recht werden.

"Und wer sollte mir kündigen?", fragte er. Er strich sich mit einer schnellen Bewegung die Haare zurück.

Carolas Antwort ließ ihn dann stutzen.

"Du dir selbst", erklärte sie kühl.

Fellers Lachen wirkte gequält.

"Sehr witzig!", murmelte er. In seiner Stimme war ein düsterer Unterton.

Carola sah ihn offen an. "Ich meine es ernst", erklärte sie dann nach einem kurzen Augenblick des Schweigens. "Ein paar Fehler und du bist ganz schnell pleite. Heute steht das Haus von Grote in der Zeitung. Es wird demnächst versteigert."

Martin Feller hob die Augenbrauen.

"Ach...", machte er erstaunt.

"Ja, dein ehemals schärfster Konkurrent mit der Peugeot-Vertretung!"

"Dass er pleite ist, ist ja nichts Neues, aber dass er jetzt auch noch sein Haus..."

"Siehst du und wenn es bei uns mal soweit ist, haben wir wenigstens das, was ich bei der Post verdiene!", gab Carola selbstsicher zu bedenken.

"Was man uns dann wahrscheinlich sofort pfänden würde!", erwiderte Martin Feller.

Carola verschwand im Wohnzimmer. Feller ging in die Küche.

Er machte den Kühlschrank auf und seufzte hörbar.

"Sag mal, haben wir kein Bier mehr?", rief er zu seiner Frau hinüber.

"Ist alle!", rief Carola zurück. Dann kam sie ebenfalls in die Küche und erklärte: "Tut mir leid, ich musste auf dem Rückweg eine Umleitung fahren und die führte leider nicht nur um die Baustelle, sondern auch um den Supermarkt herum."

"Macht ja nichts", log Martin Feller und machte eine wegwerfende Handbewegung. Irgendwie schien sich im Augenblick alles und jeder gegen ihn verschworen zu haben.

Aber so eine Phase musste ja auch irgendwann mal zu Ende gehen.

"Mal was anderes" meinte Carola jetzt. "Mit unserm Herrn Sohn wird's wahrscheinlich Probleme mit dem Abi geben..."

"Das ist ja nicht neu."

"Das nicht. Aber es scheint ernst zu sein. Er hat mir nichts gesagt. Nichts konkretes. Eben nur so Andeutungen. Aber ich habe das im Gefühl..."

"Ich habe immer gesagt, dass er sich das blöde Abi sonstwo hinschmieren kann! Er hätte bei mir im Betrieb lernen können, dann hätte er etwas Handfestes gehabt. Und was ist jetzt? Nur Flausen im Kopf!"

"Martin..."

"Ja, ist doch wahr!"

"Aber wo ihn Autos doch gar nicht interessieren..."

"Ja, meinst du, ich träume nur von Autos?"

"Nein, aber..."

"Aber Geld verdienen lässt sich damit!" Er seufzte und fuhr sich mit der flachen Hand über das Gesicht. "Wenn er wenigstens noch Aussichten hätte, das Abi auch zu bestehen. Aber er quält sich doch nur so herum auf der Schule. Das ist doch nichts Halbes und nichts Ganzes."

"Martin, sieh das Ganze doch mal aus seiner Sicht - oder versuche es zumindest. Ich meine..."

Martin Feller war empört, "Sag mal, auf wessen Seite stehst du eigentlich?"

"Es geht doch nicht darum, wer auf welcher Seite steht!"

"Doch, Carola! Genau darum geht es! Und um sonst gar nichts!"

Sie schwiegen eine Weile. Carola kannte ihren Mann gut genug, um zu wissen, dass es jetzt das Beste war, erstmal nichts zu sagen. Sie wartete einfach, so wie sie schon oft genug abgewartet hatte, bis sich der Sturm wieder legte.

Aber diesmal hatte sie wohl nicht genug Geduld damit.

"Er will studieren", sagte Carola schließlich in die Stille hinein.

Für Feller war das wie ein Schlag vor den Kopf.

"Was sagst du da?", fragte er ungläubig. Er konnte es nicht fassen, glaubte sich verhört zu haben.

"Ja. Hat er mir gesagt. Theaterwissenschaft."

"So'n Quatsch! Ich muss ihn wohl mal wieder in die Mangel nehmen!"

"Das bringt doch nichts!"

"Das werden wir ja sehen! Glaubst du, ich will, dass er uns auf der Tasche liegt, bis er fünfunddreißig ist?"

"Es gibt Schlimmeres!", behauptete Carola allen Ernstes, und Martin Feller machte ein Gesicht, als wäre sie nicht ganz richtig im Kopf.

"Ach, ja?", schnaubte er. "Dann möchte ich mal wissen, was zum Beispiel!"

"Martin..."

"Du bist zu nachgiebig, Carola!"

"Ich möchte, dass er ein glücklicher Mensch wird und etwas macht, das ihn befriedigt, womit er sich verwirklichen kann."

"Sag bloß, du verwirklichst dich in den Büroräumen der Postdirektion", gab Martin Feller ironisch zurück.

Sie verzog das Gesicht.

"Leider nicht", erwiderte sie. "Um so mehr wünsche es allerdings meinem Sohn."

Martin Feller hatte keine Lust, sich weiter darüber zu unterhalten. Heute war er einfach nicht in Form, um argumentativ mithalten zu können.

Aber Carola schien auch wenig Freude an der Sache zu haben.

Auf jeden Fall beendete sie das Ganze ziemlich abrupt, indem sie beiläufig sagte: "Es hat übrigens jemand für dich angerufen."

"Und wer?"

Auf einmal war Martin Feller wieder mit allen Sinnen präsent. Und das ungute Gefühl in der Magengegend war auch wieder da. Ganz deutlich sogar.

"Moment", meinte Carola und schien einen Augenblick nachzudenken. Dann fuhr sie fort: "Nee, den Namen hab ich vergessen. Der sprach auch nicht sehr deutlich. Er wollte zurückrufen."

Das Telefon klingelte.

Einmal, zweimal...

Carola sagte: "Das wird er sein."

Der Anrufer schien Geduld zu haben.

Er gab nicht auf und ließ es immer wieder klingeln, während Martin Feller wie erstarrt dastand und sich nicht einen Millimeter rührte.

"Willst du gar nicht dran gehen?", fragte Carola.

"Doch, doch..." Er ging die paar Schritte bis zum Telefon sehr langsam. Dann nahm er ab. In seinem Hals steckte ein dicker Kloß, der ihn kaum sprechen ließ.

"Ja?", krächzte er.

Martin Feller hatte intuitiv gewusst, dass er es war.

Auf der anderen Seite atmete jemand einige Augenblicke lang und legte dann auf. Klick und Ende.

Carola fragte: "Wer war's?"

"Verwählt."

Sie kam aus der Küche und stutzte unwillkürlich, als sie ihren Mann da so stehen sah. Dann trat sie an ihn heran.

"Mein Gott, du bist ja ganz bleich!", stellte sie besorgt fest. "Was ist denn los?"

"Nichts ist los!"

"Hast du Ärger gehabt?"

"Norbert ist tot."

"Norbert Wolf?", wiederholte Carola fassungslos.

"Ja. Man hat seine Leiche in der Listertalsperre gefunden. Er wurde erschossen. Die Kripo war heute bei Barbara. Ich war auch dort."

Carola runzelte die Stirn. "Weshalb du?"

"Sie rief mich an und machte sich Sorgen. Nobbi war die Nacht über weg gewesen."

"Hat er nicht früher schon ab und zu über die Stränge geschlagen?"

"Ja, aber das ist lange her..." Feller sah seine Frau nicht an. Er knibbelte an seinen aufgesprungenen Fingernägeln.

"Das ist ja furchtbar", flüsterte Carola.

"Ja, ja..."

"Martin..."

Ihre Hände berührten seine Schultern, aber er fühlte sich an wie ein steifes Brett.

"Ich fahr noch los, um eine Kiste Bier zu holen", meinte er schließlich. "Ich brauche jetzt einfach ein Bier. Wir können uns nachher weiter unterhalten, ja?"

Carola nickte langsam.

"Gut."

"Bis nachher dann..."

"Bis nachher!"

17

Am Wochenende hatte Feller alle Hände voll zu tun. Jeweils am ersten Maiwochenende fand nämlich die Lüdenscheider Auto-Show statt. Das ganze Stadtzentrum war dann von einer riesigen Autoausstellung okkupiert, an der sich unter anderem zehn Lüdenscheider Autohäuser beteiligten.

Da konnte Feller natürlich nicht fehlen.

So eine Show brachte nach Fellers zwar nichts in die Kasse, aber wenn man fehlte war das tödlich für das Image.

Also war er dabei.

Das ganze hatte Volksfestcharakter. Die Bürgermeisterin eröffnete den Zirkus in einem feierlichen Akt und ein umfangreiches Rahmenprogramm sorgte für die nötige Stimmung.

Die Dixie-Slickers spielten ihren Mississippi-Jazz und eine Puppenbühne sollte die Kleinen unterhalten, die darüber hinaus ihre Fahrkünste in einem Parkur für Bobbycars erproben konnten.

Die Lüdenscheider Sieper-Werke, die unter der Bezeichnung Siku der größte Spielzeugautohersteller der Welt waren, hatten ihren Stand im Rathauseingang. Fellers Platz war leider ganz in der Nähe, und er wurde das Gefühl nicht los, dass die kleinen Flitzer seinem doch eher biederen Angebot die Schau stahlen..

"Du bist doch gegen alles!", meinte Charly Wallmeier, nachdem er das Gemecker seines Chefs schon eine ganze Weile ertragen hatte. "Mein Gott, wenn's nach dir ginge, dann gäb's hier nur unsere Kutschen zu sehen, woll? Keine Oldtimer-Rallye und keine Sportwagen-Show! Aber ich sag dir eins: Dann würde auch wohl kaum einer kommen!"

"Ha, ha!"

"Chef, lass deine schlechte Laune zu Hause! Du erschreckst die Kundschaft, woll!"

"Sag mal, wie redest du eigentlich mit mir, Charly!"

"Wie mit einem Freund. Nämlich ehrlich."

Die beiden Männer sahen sich gegenseitig einen Augenblick lang an, während die Dixie Slickers im Hintergrund OH, SUSANNAH spielten.

Und dann bemerkte Feller den Mann, der am Rathauseingang herumlungerte, sich allerdings überhaupt nicht für die Ausstellung der Spielzeugautos zu interessieren schien. Er trug eine schwarze Ledermontur und fiel dadurch auf, dass er den Helm nicht absetzte. Das dunkel getönte Helmvisier war heruntergeklappt.

"Heh, Charly, siehst du den da?", raunte Feller.

"Ja, und?"

"Der glotzt schon die ganze Zeit hier 'rüber!"

"Ja, lass ihn doch glotzen."

"Der macht mich nervös, Charly."

"Chef, du bist mit den Nerven am Ende, woll? Fahr nach Hause, ich mach das hier schon. War wohl 'nen bisschen viel in letzter Zeit."

Der Mann in der Lederkluft kam jetzt näher. Er ging direkt auf Martin Feller zu, blieb dann in einer Entfernung von wenigen Metern stehen. Der Helmkopf schien den Autohändler anzublicken. Dann ging der Mann weiter.

Du siehst Gespenster, ging es Feller durch den Kopf. Fang jetzt nicht auch noch an zu spinnen!

18

Als Feller am Montag aus der Firma nach Hause kam, war das Bier schon wieder alle. Das Wochenende mit der Auto-Show saß ihm noch in den Knochen und dann das. Es half nichts, er musste nochmal los, bevor die Geschäfte dichtmachten.

"Du trinkst zuviel", meinte Carola, die ebenfalls gerade nach Hause gekommen war.

"Na und?"

Feller spielte nervös mit dem Autoschlüssel, als er ins Freie trat. Der Himmel hatte sich bewölkt. Es war diesig geworden.

Gedankenverloren schlenderte er zum Wagen, schloss auf und stieg hinein. Mit einer nachlässigen Bewegung steckte er den Zündschlüssel ins Schloss, drehte ihn herum und startete. Dann drehte er das Autoradio an.

Eine Staumeldung reihte sich an die andere. Der Feierabend-verkehr setzte ein. Und auf der A45 hatte es gekracht. Ein Zwanzigtonner war umgekippt. Morgen würde man davon Bilder in der Zeitung sehen können.

Martin Feller wollte gerade die Handbremse lösen, da knallte es plötzlich. Während die Frontscheibe zersplitterte, warf er sich zur Seite. Der Schaltknüppel fuhr ihm dabei schmerzhaft in die Rippen.

Dreimal wurde insgesamt geschossen.

Dann heulte der Motor eines davonbrausenden Motorrads auf.

Feller schnellte hoch, sah vom Fahrer aber nur noch den Rücken.

"Verfluchter Hund",, murmelte Feller leise vor sich hin.

Wenigstens hatte er keine der kleinen Glasscherben in die Augen bekommen.

Im nächsten Moment hörte er Schritte und die Stimme seiner Frau.

"Martin!", rief Carolas helle, jetzt leicht hysterisch klingende Stimme.

Martin Feller öffnete die Wagentür und krabbelte hinaus.

"Ja?", ächzte er, als er wieder auf zwei Beinen stand.

"Martin, was ist passiert? Die Schüsse..."

"Eine Fehlzündung, sonst nix", meinte Feller in einem Tonfall, dem nicht anzumerken war, ob das eine ironische Bemerkung war, oder ob er es ernst gemeint hatte.

"Martin, jetzt erzähl doch keinen Unfug! Ich war in der Küche, ich habe alles genau gesehen. Jemand hat auf dich geschossen und dann ist ein Motorradfahrer davongebraust! Sieh dir die Scheibe an! Und das da im Blech! Einschußlöcher."

"Carola...", murmelte Martin Feller schwach, während sie ihn an sich drückte, froh darüber, dass ihm nichts passiert war.

"Ich rufe die Polizei", meinte sie dann entschieden und blickte ihm dabei geradewegs in die Augen. "Vielleicht schnappen die den Kerl noch!"

Carola wollte gehen, aber Feller gelang es gerade noch, sie am Arm zu halten, ehe sie ihm davonschlüpfen konnte.

"Carola, so warte doch!"

Ihr Blick drückte Verständnislosigkeit aus. Sie runzelte verwundert die Stirn.

"Was ist denn?", fragte sie.

"Bleib hier!"

"Jede Minute ist kostbar!"

"Du kannst die Polizei nicht rufen!"

Pause.

Zwei volle Sekunden lang sagte keiner von ihnen auch nur ein Wort. Carola nicht, weil sie einfach zu baff war. Und Martin Feller nicht, weil ihm einfach nichts Gescheites einfallen wollte, so sehr er seine kleinen grauen Zellen auch anstrengte.

Natürlich war es Carola, die als erste die Fassung wiedererlangte.

"Sag mal, tickt's bei dir noch richtig? Jemand schießt auf dich und du willst die Polizei nicht rufen?"

"Ja, so ist es!"

Carola stemmte die Hände in die geschwungenen Hüften.

"Das musst du mir schon erklären!", forderte sie.

Martin Feller zuckte die Achseln und machte eine unbestimmte Geste mit der Linken. Nachdem er dann tief Luft geholt hatte, meinte er nicht gerade überzeugend: "Die würden den ja doch nicht kriegen!"

"Ach! Aber wenn dir jemand beim Autofahren den Stinkefinger zeigt, dann bist immer gleich mit einer Anzeige bei der Hand, woll?"

Feller schluckte, machte einen verlegenen und etwas ratlosen Eindruck. Zweimal setzte er zu einer Erwiderung an, dann sagte er schließlich: "Ich bring jetzt den Wagen in die Werkstatt!"

Eigentlich kannte er sie gut genug, um zu wissen, dass er die Sache so nicht abtun konnte! Nicht bei Carola!

Sie fasste ihn am Oberarm.

"So kommst du mir nicht davon! Du erklärst mir das jetzt erst mal!"

Martin Feller zuckte die Achseln.

"Was soll's da zu erklären geben?"

"Kennst du den Kerl auf dem Motorrad?"

Er hob die Augenbrauen. Und seine Antwort kam um den Bruchteil einer Sekunde zu spät, um noch überzeugend wirken zu können.

"Wie kommst du denn darauf?", meinte Martin Feller schwach.

Carola fuhr sich mit der rechten durch das dichte Haar.

"Na, irgendeinen Grund muss es doch haben, dass du ihn nicht anzeigen willst!", war ihr messerscharfer Schluss.

"Ich hab doch die Nummer gar nicht!"

"Er hatte keine Nummer."

"Was?"

"Wie gesagt, ich stand am Küchenfenster und hab's genau gesehen."

Feller atmete tief durch.

"Na, siehst du!"

"Quatsch!", meinte Carola entschieden und äffte ihren Mann dann nach: "Na, siehst du!"

"Ich meine ja nur, dass die Polizei dann wohl kaum eine Chance hat, den Kerl zu fassen."

Carola runzelte die Stirn.

"Wieso DEN KERL?"

"Häh?"

Als Carola das Gesicht ihres Mannes sah, dachte sie unwillkürlich an einen Schuljungen, den man dabei erwischt hatte, wie er seine Hausaufgaben abschrieb.

Carola sagte schließlich: "Na, ich konnte unter der Motorradkluft mit dem Helm und so weiter nicht zweifelsfrei sehen, ob das nun ein Männlein oder Weiblein war. Kennst du IHN vielleicht doch?"

Er wurde jetzt gereizt, was sie nur noch mehr in der Auffassung bestätigte, dass hier etwas nicht stimmte.

"Sag mal, was soll das hier?", meinte er. "Wird das ein Detektivspiel oder was?"

"Irgend etwas verheimlichst du mir."

"Ach, Unsinn."

"Hat es vielleicht etwas mit den Anrufen zu tun? Die, bei denen sich keiner meldet?"

"Ach, Quatsch!"

"Ich hab das Gefühl, wir müssen miteinander reden, Martin!", meinte sie.

Martin Feller nickte zögernd.

"Gut, aber nicht jetzt."

"Und wann dann?"

"Nachher. In Ruhe."

Sie verdrehte die Augen.

"Ach ja, das musste ja kommen! Nachher!"

"Schatz..."

"Du weichst mir aus, Martin! Und ich frage mich, warum! Jeder von uns kennt den anderen wie seine Westentasche. Wir hatten nie Geheimnisse voreinander und jetzt..."

Sie sprach nicht weiter, und er nahm die willkommene Gelegenheit wahr, das Gespräch erst einmal zu beenden.

"Ich bring jetzt erstmal den Wagen in die Werkstatt und hol mir einen Kasten Bier", sagte er tonlos, während er sich bereits halb zum Gehen gewandt hatte.

Carola machte indessen einen letzten Versuch.

"Soll ich nicht doch die Polizei..."

Aber ihr Mann schüttelte energisch den Kopf.

"Keine Polizei, hörst du?", wies er sie sehr eindringlich an. "Ich erklär's dir ja. Aber nicht jetzt."

Carola seufzte.

"Du verlangst eine ganze Menge!"

"Versprichst du mir, dass du den Hörer auf der Gabel lässt?"

Carola überlegte einen Moment lang.

Dann sagte sie: "Okay."

Aber sie sah ihn dabei nicht an.

19

Feller fuhr den Wagen direkt in die Werkstatthalle seiner Firma, bremste ziemlich abrupt, zog den Schlüssel ab und stieg aus.

Charly Wallmeier näherte sich mit gerunzelter Stirn. Er hatte einen Lappen in den Fingern, mit dem er sich gerade die Hände abwischte.

"Hey, Chef, schon wieder zurück?", meinte er auf seine leuteelige Art, für die sein Chef im Moment allerdings wenig Sinn zu haben schien.

"Ja", knirschte Martin Feller.

"Ich dachte, du wolltest für heute Schluss machen."

Feller ging auf Charly zu und reichte ihm den Schlüssel.

Dann sagte er: "Mach den Wagen wieder fertig, ja?"

"Heute noch?"

"Ja, heute noch!"

Charly deutete auf den Wagen mit seiner zerstörten Frontscheibe und fragte dann: "Wat haste denn mit dem gemacht?"

"Hör zu: Lass die Fragerei und mach ihn einfach fertig, ja?"

"Ja, ja..."

"Ich nehme inzwischen den Passat mit nach Hause."

Martin Feller drehte sich um und ging, ohne noch ein Wort zu sagen.

"Meine Güte, hat der eine Laune heute", murmelte Charly unterdessen vor sich hin.

"Ey, was ist denn mit dem hier?", war die Stimme von Jürgen Rieke, dem Azubi zu hören, der einige Augenblicke lang mit offenem Mund auf den Wagen gestarrt hatte. "Hat der Chef auf seinen Wagen geschossen?"

"Quatsch!", knurrte Charly.

"Ja, guck dir das doch mal an! Dieses Loch hier!"

Charly hörte, wie sein Chef mit dem Passat davonfuhr und versuchte verzweifelt, sich einen Reim auf alles zu machen.

20

Feller fädelte sich grob in den Verkehr der Weststraße ein.

Der Fahrer eines Lieferwagens verlor die Beherrschung zeigte ihm einen Vogel. Feller bemerkte es nicht einmal, so sehr war er in Gedanken.

Bei der Kreuzung hielt er rechtzeitig.

Links ging es in den Rathaustunnel, rechts in die Kölner Straße. Feller fuhr geradeaus und hielt dann am Brighouse-Park. Er stieg aus, sog die stickige Luft ein, die von der vielbefahrenen Sauerfeldstraße herüberwehte und schlenderte ein Stück durch die Grünanlagen.

Er musste einfach abschalten, einen Moment aussteigen aus dem Laufrad, in das er geraten war.

Eine Zigarette!, dachte er. Das wär's jetzt.

Er hatte seit Jahren nicht mehr geraucht. Er hatte sich dieses Laster komplett abgewöhnt. Aber jetzt war das Verlangen danach wieder da.

Es war kein Zufall, der dich an diesen Ort geführt hat!, ging es ihm dann durch den Kopf, als sein Blick über die niedrigen Sträucher, die Rasenflächen und die mit Vogelkot übersäten Bänke glitt. Heißt es nicht, dass Täter immer wieder an den Ort ihrer Tat zurückkehren?, dachte er.

Zwanghaft sozusagen.

Du bist verrückt, Feller!, sagte er zu sich selbst.

Aber die Gedanken ließen sich nicht verscheuchen.

Gedanken, die mit der Vergangenheit zu tun hatten.

Vor seinem inneren Augen erschien das Gesicht eines leichenblassen, hageren Mannes. Das Alter war unbestimmt, hatte aber sicher über vierzig gelegen.

Fellers Lippen murmelten einen Namen.

"Otto."

Wie oft hatten sie sich hier, in der Anonymität dieses Parks getroffen? Er und Norbert Wolf und Otto, der Mann der nur einen Vornamen zu haben schien.

Ein Roller-Skater jagte mit atemberaubender Geschwindigkeit an ihm vorbei, geriet aus dem Gleichgewicht und hielt sich für den Bruchteil einer Sekunde an Fellers Schultern fest, so dass der beinahe in eines der Blumenbeete geschleudert wurde.

"Heh, paß doch auf!", knurrte Feller.

"Keep cool, woll?". rief der Roller-Scater kaugummikauend und jagte weiter.

Immerhin hatte er Feller wieder ins Hier und Jetzt geholt.

Was sage ich Carola?, dachte er.

21

Auf dem Weg nach Hause fuhr Martin Feller noch an einem Supermarkt vorbei, um sich einen Kasten Bier zu kaufen. Als er den dann durch die Haustür wuchtete, kam ihm Carola schon entgegen.

"Martin! Die Polizei..."

Sie schien ziemlich aufgeregt zu sein, und Martin Feller stellte den Bierkasten erst einmal ab.

"Ich hab dir doch gesagt, dass..."

Carola legte ihm eine Hand auf den Mund und flüsterte: "Ein Mann von der Kripo sitzt im Wohnzimmer!"

Er blickte ungläubig drein.

"Was sagst du da?"

"Ich habe nichts damit zu tun."

"Ach, wirklich?"

"Es waren die Nachbarn. Kirchbaums, die beiden Alten von gegenüber, die den ganzen Tag nur am Fenster sitzen und nichts Besseres zu tun haben, als die Straße zu beobachten! Sie haben alles gesehen..."

Feller atmete tief durch. Die Kirchbaums waren ein Kapitel für sich. Seit hier eine verkehrsberuhigte Zone mit Tempo dreißig war, schrieben sie mit Vorliebe Autofahrer auf, die mit sechzig haarscharf an den Blumenkübeln vorbeijagten, die durch ihre Anordnung das Einhalten der Vorschriften erzwingen sollten.

Feller gehörte auch zu dieser Gruppe, da er eigentlich immer in Eile war.

"Verdammt...", knurrte Feller.

"Warum ist das denn so schlimm?"

"Nicht jetzt!"

Aber Carola ließ nicht locker: "Du bist doch das Opfer! Aber du benimmst dich, als wärst DU der Täter, hättest jemanden überfallen und nun ein schlechtes Gewissen!"

Feller ließ sie stehen und ging den Flur entlang ins Wohnzimmer. Carola folgte ihm.

In einem der Sessel saß Kommissar Markus Moeller mit übereinandergeschlagenen Beinen. Er hatte sich bereits an den Erdnüssen vergriffen, die Carola immer auf den Wohnzimmertisch stellte. Viel war davon nicht mehr da.

"Guten Tag", sagte Martin Feller indessen. "Hätte ich mir ja denken können, dass ich wieder an Sie gerate..." Er wandte sich an seine Frau. "Kommissar Moeller bearbeitet Nobbis Fall."

Carola schwieg. Sie setzte sich auf das Sofa. Martin Feller blieb hingegen stehen.

"Man hat auf Sie geschossen?", fragte Moeller.

Feller antwortete erst nach kurzer Pause und einem Blick, den er mit Carola wechselte. "Ja", sagte er.

"Haben Sie vom Täter irgend etwas erkennen können? Ich habe gehört, er fuhr auf einem Motorrad."

Feller vergrub die Hände in den Hosentaschen.

"Ich habe kaum etwas gesehen", behauptete Martin Feller.

Moeller hob die Schultern.

"Schade", meinte er. Ein Fall, in den nur Blinde verwickelt sind!, ging es ihm dabei ärgerlich durch den Kopf. Erst Norbert Wolf - jetzt Feller. Moeller prokelte sich ein verirrtes Stück Erdnuss aus einem Zahnzwischenraum heraus. Als er es dann am Finger hatte, wusste er nicht so recht, was er damit anfangen sollte und ließ es unter Fellers gestrengem Blick in den Aschenbecher fallen.

Feller sagte indessen: "Nach dem ersten Schuss habe ich mich gleich geduckt. Die Scheibe ging zu Bruch, und ich dachte nur daran, dass ich diese Splitter nicht in die Augen kriegen wollte."

"Ich verstehe." Moeller kaute dabei an der nächsten Nuss.

Es knackte. Jetzt mischte sich Carola ein.

"Ich habe aber alles gesehen. Der Motorradfahrer war maskiert. Er trug einen Helm und von seinem Gesicht konnte man nichts sehen."

Moeller kniff die Augen etwas zusammen und erkundigte sich: "Sind Sie sicher, dass es der Motorradfahrer war, der geschossen hat?"

Carola rieb nervös die Hände aneinander und blickte hilfesuchend zu ihrem Mann.

"Also..."

"Sie vermuten es?", meinte Moeller.

Carola zuckte die Achseln. "Erst kamen die Schüsse, dann brauste das Motorrad davon..."

"...und da hat sie natürlich gleich einen Zusammenhang gesehen!", vollendete Martin Feller, noch immer mit den Händen in den Taschen.

"Ja, ja...", machte Moeller.

"Ist ja auch verständlich, oder?", rief Martin Feller und lief ein paar Schritte hin und her.

Moeller hob die Augenbrauen und fixierte Martin Feller mit seinen aufmerksamen, dunklen Augen. "Sie glauben nicht an diesen Zusammenhang?"

"Ich?", schluckte Feller und blieb stehen.

Moeller nickte heftig.

"Ja, Sie!"

Feller stand einen Augenblick lang unschlüssig da.

"Ich... Ich sagte doch schon, ich habe im Grunde am wenigsten von allen mitbekommen. Was ist denn mit den Kirchbaums von Gegenüber? Können die dazu nichts sagen?"

"Leider nein", sagte Moeller.

"Dann haben Sie sie schon befragt!"

Moeller grinste. "Vielleicht sollten Sie meinen Job machen und den Fall hier klären. Sie machen das genau richtig: permanent Fragen stellen."

Feller verzog das Gesicht. Seine Haut wurde dunkelrot. "Tut mir leid, aber im Moment habe ich einfach keinen Sinn für Ihre Art des Humors, Herr Moeller! Sehen Sie lieber, dass Sie handfeste Indizien in die Finger kriegen!"

Moeller holte etwas aus seiner Jackentasche heraus. Eine Patronenhülse. Sie war sorgfältig in Plastik eingepackt. "Die habe ich auf der Straße gefunden", erklärte er. "Natürlich muss sich erst noch das Labor damit beschäftigen, aber es könnte gut dasselbe Kaliber sein, mit dem Ihr Freund Norbert Wolf erschossen wurde!"

"Martin!", stieß Carola in diesem Moment hervor.

Martin Feller war zu einer Salzsäule erstarrt.

Moeller fragte: "Überlegen Sie jetzt gut! Haben Sie irgendwelche Feinde? Eventuell Feinde, die sowohl Wolf als auch Sie auf dem Kieker haben könnten?"

"Nein, nein..." Feller wischte sich mit einer fahrigen Geste durch das Haar.

"Wo ist eigentlich der Wagen?", fragte Moeller.

"Welcher Wagen, ich meine...." Eine Pause. Dann murmelte Martin Feller: "In der Werkstatt."

Moeller sprang auf. "Das ist nicht Ihr Ernst!", rief er.

"Doch, ich habe ihn meinem Kfz-Meister gegeben, er soll ihn wieder klarmachen."

Moeller bedachte Martin Feller mit einem strengen Blick.

"Rufen Sie ihn sofort an! Er soll Schluss machen! Sofort! Ich hoffe, es sind noch ein paar Spuren übriggeblieben!

"Ja, ich...", stammelte Martin Feller, rührte sich aber nicht.

"Ja, nun mach doch endlich, Martin!", rief unterdessen seine Frau ungeduldig.

22

Wenig später stand Martin Feller zusammen mit Moeller vor dem Wagen mit der zerschossenen Frontscheibe. Die passende Ersatzscheibe hatte Charly schon bereitgelegt. Es war zwar kein Colorglas, wie die Alte, aber der Chef hatte ja gesagt, dass es schnell gehen sollte.

Und jetzt war es ohnehin erst einmal egal.

"Der Wagen ist für's Erste beschlagnahmt", sagte Moeller provozierend ruhig. "Ich werde gleich ein Team vom Erkennungsdienst hier her schicken, das dann die Kiste mal unter die Lupe nimmt..."

Martin Feller seufzte.

"Muss das denn sein?"

"Ja, das muss sein", nickte Moeller.

"Ich meine ja nur...." Feller hatte seine Hände wieder tief in den Hosentaschen vergraben. Und Charly Wallmeier stand etwas abseits und sah sich das ganze mit einer Mischung aus Interesse und Verwunderung an.

Moeller musterte Martin mit einem nachdenklichen Blick.

Schließlich meinte er: "Sie scheinen gar nicht so interessiert zu sein, herauszukriegen, wer da auf Sie gefeuert hat..."

Martin Feller schüttelte den Kopf.

"Nein, das verstehen Sie falsch."

"Naja, irren ist menschlich. Kam mir nur so vor."

Feller fragte nach einer kurzen Pause: "Und was passiert jetzt?"

Moeller hob die Schultern.

"Na, wir machen eine Untersuchung. Das war ein Mordversuch. Und der ist strafbar."

"Könnten Sie die Sache nicht einfach..." Feller stockte und schien nach den richtigen Worten zu suchen. "...einfach auf sich beruhen lassen? Ich meine, dieses ganze Theater und dann kommt am Ende nichts dabei heraus..."

Aber da war Moeller natürlich anderer Meinung. Martin Feller hatte ihn offensichtlich an einem empfindlichen Punkt getroffen: seiner Berufsehre.

"Es kommt schon was dabei heraus, da machen Sie sich mal keine Sorgen, Herr Feller!", versicherte der Mann von der Kripo. Sein Tonfall war eisig geworden. "Die Aufklärungsrate bei solchen Delikten ist recht ansehnlich!

"Naja, es war ja nur eine Frage", gab Martin Feller kleinlaut zurück.

Moeller kratzte sich an der Nase.

"Selbst, wenn ich es wollte - ich dürfte die Sache gar nicht auf sich beruhen lassen. Es ist ein Offizialdelikt. Ich muss die Sache verfolgen, ob Sie nun Anzeige erstatten oder nicht, das spielt dabei keine Rolle."

"Hm..."

"Herr Feller..."

"Ja?"

Moellers Blick war sehr ernst. "Bitte sagen Sie mir die Wahrheit! Kennen Sie den Täter? Ich habe fast den Eindruck..."

"Erlauben Sie mal!"

"Warum versuchen Sie ihm dann zu helfen? Der Kerl wird vielleicht wieder zuschlagen! Sie kennen ihn!"

"Sie irren sich", behauptete Feller, aber es schien ihm selbst schon nicht überzeugend genug zu klingen. Eine Pause entstand.

"Herr Feller", sagte Moeller gedehnt, aber noch bevor er fortfahren konnte, war Martin Feller ihm zuvorgekommen.

"Nein, wirklich nicht!" versicherte er abermals - entschieden zu eilfertig für Moellers geschulte Ohren.

Feller zuckte die Achseln und nahm dann die Hände aus den Hosentaschen, bevor er fortfuhr: "Es ist nur so: Wenn die Sache an die Öffentlichkeit kommt, dann ist das nicht gut für die Firma." Feller lachte heiser und unsicher. Er machte eine weit ausholende Geste, die diesen Eindruck wett-machen sollte, ihn in Wahrheit aber nur noch mehr unterstrich. "Da läuft jemand frei herum, der ausgerechnet mich als seine Zielscheibe ausgewählt hat, das ist ja nun wirklich keine Reklame!"

Moeller machte nur: "Hm." Er glaubte seinem Gegenüber kein einziges Wort. An dem Fall war etwas faul. Von Anfang an hatte er das gedacht. Und dieses Faule hing vor allem mit Feller zusammen.

"Am Ende traut sich niemand mehr in meine Werkstatt", gab Martin zu bedenken.

"Ich verstehe", knurrte der Kriminalbeamte.

"Na, sehen Sie!"

Der Blick mit dem Moeller sein Gegenüber nun bedachte war durchdringend. Moeller hatte lange an diesem Blick geübt. Manchmal wirkte diese Art der Amateur-Hypnose.

Aber nicht bei Feller.

"Überlegen Sie, Herr Feller! Überlegen Sie ganz genau, ob Ihnen nicht doch jemand einfällt, der Sie so hasst, dass..."

Martin Feller hob die Hände.

"Tut mir leid."

"Sie sagen das sehr schnell!"

"Ja, es ist nun einmal so. Ich kann mir einfach nicht vorstellen, welcher Verrückte das gewesen sein könnte."

"Wirklich nicht?"

"Wirklich nicht!"

Moellers Gesicht blieb unbewegt. Es war nicht zu erkennen, ob er Martin Feller glaubte oder nicht. Offenbar traf letzteres zu, denn Moeller ließ noch nicht locker.

"Niemand, dem Sie mal kräftig auf die Füße getreten sind?", hakte er nach.

"Sicher", gab Martin Feller schulterzuckend zu. "Aber niemand, dem ich zutrauen würde, deswegen gleich mit einer Waffe auf mich loszugehen. Ich bin Geschäftsmann und darauf angewiesen, dass mich die Leute mögen. Und ich tue auch einiges dafür. Schützenverein, jährliche Spende für die hiesige Fußballmannschaft und so weiter..."

"Ich verstehe", brummte Moeller.

"Ich glaube, das war nur ein dummer Jungenstreich oder so was."

"Den kriminalistischen Teil überlassen Sie besser mir, Herr Feller. Und ich sage Ihnen, dass es nach was anderem aussieht! Denken Sie also nochmal darüber nach, ob Ihnen nicht ein Name einfällt."

"Sicher, ich..."

"Es könnte Ihr Leben davon abhängen, Herr Feller! Je eher wir den Täter kriegen, desto besser. Vor allem für Sie!"

"Gut."

"Ich meine es ernst!"

"Wenn mir etwas einfällt, werde ich mich melden. Okay?"

"Okay."

Dann kramte Moeller in seinen Taschen und suchte offenbar etwas. Schließlich hatte er es gefunden. Einen Schoko-Riegel. Moeller riss das Papier auf und steckte sich ihn in den Mund. Martin musterte den Polizisten die ganze Zeit über misstrauisch.

Nachdem dieser auch dann noch immer keine Anstalten machte, sich davonzumachen, als er den Riegel bereits heruntergeschluckt hatte, fragte Feller schließlich: "Ist noch irgend etwas?"

"Nein, warum?"

"Bleiben Sie jetzt hier, bis Ihre Kollegen kommen?"

"Ja sicher. Glauben Sie, ich lasse das Auto nochmal aus den Augen?" Moeller schüttelte den Kopf.

"Aber mit mir sind Sie doch jetzt erst mal fertig, oder?", fragte Martin zögernd.

"Ja", sagte Moeller und lächelte breit. "Erst mal." Im Kopf hörte er die melancholische Melodie von BLUE IN GREEN.

Der kühle Ton einer abgedämpften Trompete, der fast so klang, als käme er aus einer anderen Welt. Was hat dieser Kerl für Dreck am Stecken, dass er mich mehr fürchtet als den Mann, der ihn umzubringen versucht?, ging es Moeller durch den Kopf.

"Sie haben also nichts dagegen, wenn ich mich jetzt aus dem Staub mache?", vergewisserte Feller sich. Der Gebrauchtwagenhändler wunderte sich etwas darüber, dass der Kripo-Mann plötzlich damit begonnen hatte, den Kopf rhythmisch hin und her zu bewegen.

In Moellers Kopf entwickelte sich gerade ein Saxophon-Solo über das BLUE IN GREEN-Thema.

"Nein, habe ich nicht", murmelte er dabei. Und dabei zermarterte er sich das Hirn darüber, was dieser biedere Gebrauchtwagenhändler wohl vor ihm verbarg, dessen Stimme Moeller in diesem Moment wie durch Watte hörte.

"Wissen Sie, meine Frau scheint die Sache ziemlich mitgenommen zu haben..."

"Och, ich fand, dass sie ihre Sinne recht gut beieinander hatte", meinte Moeller und zuckte dann die Schultern. "Aber Sie kennen Ihre Frau sicher besser als ich."

"Wiedersehen", knurrte Feller und ging davon.

Als er an Charly vorbeikam, raunte dieser: "Hey, Chef, vielleicht erklärt mir hier einer mal, worum es eigentlich geht!"

"Später, Charly! Später!"

23

"Ey, Moeller, du hast Feierabend!", meinte Simitsch, während er fassungslos auf seinen Kollegen starrte.

Moeller war kaum ansprechbar.

Immer wieder hackte er auf den Computertasten herum und misshandelte die Maus, wenn es nicht schnell genug klickte.

Und dann machte Moeller irgend etwas falsch. Jedenfalls stürzte das Programm ab. Der Schirm war dunkel. Moeller fluchte.

Er stieß seinen Drehstuhl vom Tisch ab, rollte fast bis zum Heizkörper an der Wand und raufte sich das lange Haar.

"Was suchst du denn eigentlich, Moeller?", fragte Klaus Simitsch, der seinen Regenmantel schon angezogen hatte.

In ungewohnter Lässigkeit setzte er sich mit dem Hintern auf ein freies Stück Schreibtisch, das sich typischerweise natürlich auf seiner Seite befand. Auf Moellers Seite gab es keine freien Stellen, sondern eher so etwas wie eine geologische Ablagerung verschiedener Papierschichten, an der Akten-Paläontologen ihre Freude gehabt hätten.

Moeller atmete tief durch.

"Wenn ich das wüsste, Klaus, dann hätte ich es auch schon so gut wie gefunden!"

Simitsch grinste. "Du bist ja im Moment richtig fanatisch bei der Sache... Meine Güte. Dein Gesichtsausdruck! Erinnert mich an den von Dennis Hopper in EIN BULLE SIEHT ROT."

Moeller verzog das Gesicht zu einem dünnen Lächeln.

"Mach besser keine Witze, Klaus. Du kannst das einfach nicht."

"Ach, nein?"

"Dir fehlt einfach diese spontane Leichtigkeit des Seins! Dir fehlt die Gabe der Improvisation. Du hast keinen Jazz im Blut..."

"Und kein Stroh im Schädel. Moeller, Moeller... Du findest alles witzig, nur dich selber nicht, woll?"

Moeller erhob sich. "Der Stress setzt dir ganz schön zu, was?"

"Wieso?"

"Naja... Zweimal 'woll' in zwei Tagen. Bei dir ist das ein bedenkliches Zeichen."

"Du bist unverbesserlich."

"Klaus, auf diesen Feller ist geschossen worden, und er will das Ganze auf sich beruhen lassen! Der tickt doch nicht richtig - oder er hat einen ganz bestimmten Grund dafür. Und ich glaube eher an das zweite, denn einer, der es schafft, Gebrauchtwagen zu verkaufen, kann nicht doof sein!"

Simitsch lachte.

"Nee, nur die Kunden", meinte er.

"Es sind halt nicht alle so privilegiert wie du und können sich einen Neuwagen leisten, Klaus!"

"Wir verdienen dasselbe, Moeller. Du bräuchtest keineswegs in einem Stück Schrott herumzufahren!"

Moeller machte eine wegwerfende Handbewegung. Er hatte keine Lust, sich jetzt mit Simitsch herumzustreiten.

Moeller ballte die Faust. Er hatte das Gefühl, ganz nahe dran zu sein.

"Scheiß Computer", brummte er.

Simitsch meinte sachlich: "Am besten, du wartest das ballistische Gutachten ab. Dann wissen wir genau, ob der Kerl, der auf Feller geschossen hat mit Norbert Wolfs Mörder identisch ist!"

"Er ist es!", war Moeller sich sicher.

"Woher willst du das wissen?"

"Instinkt!"

"So etwas gibt es beim Menschen nicht!"

"Hast du eine Ahnung!"

24

Als Moeller in seinen rostigen Omega steigen wollte, bemerkte er die Frau, die sich vor dem Polizeigebäude herumdrückte.

Es war Barbara Wolf.

Sie wirkte unentschlossen und schien noch mit sich zu ringen, ob sie diese heiligen Hallen der Marshals von Lüdenscheid nun betreten sollte oder nicht.

Als sie Moeller sah, erstarrte sie. Moeller schlug die Fahrertür seines Omegas wieder zu und ging direkt auf sie zu.

"Wollten Sie zufällig zu mir?"

"Ich?"

"Klar, wollten Sie! Kommen Sie!" Moeller winkte sie herüber. Wie unter Hypnose kam sie zu ihm.

"Sie haben schon Feierabend, woll?"

"Ein deutscher Beamter ist rund um die Uhr im Dienst", erwiderte Moeller. Es sollte witzig klingen. Barbara Wolf schien keinen Sinn dafür zu haben. Moeller konnte das irgendwie auch verstehen.

"Tja, wir könnten jetzt ins Büro gehen... Aber um ehrlich zu sein, ich habe einen Mordshunger! Kennen Sie das Fisch-Restaurant im Stern-Center?"

Sie sah ihn an, als hätte er gerade vorgeschlagen, nach McDonalds zu gehen.

"Sie sind mir doch nicht böse, wenn ich nichts mitesse, oder?"

"Nein, kein Gedanke", murmelte Moeller. Hauptsache, du packst endlich aus!, fügte er noch stumm hinzu. "Wollen Sie bei mir einsteigen?"

"Ich habe meinen Wagen um die Ecke geparkt."

"Dann fahren Sie hinter mir her."

"Okay."

25

Das Stern-Center war ein riesiger Komplex mit mehreren überdachten Einkaufspassagen, die wie eine Schichttorte übereinandergelegt zu sein schienen.

Der Atrium-Stil, in dem der Komplex gestaltet war, vermittelte den Eindruck von räumlicher Weite. Buchläden, Restaurants, Kneipen, Eisdielen, Blumenläden und Boutiquen existierten hier friedlich nebeneinander und kämpften um Kundschaft.

Moeller nagte an seinem Fischspieß herum und schob sich ab und zu mit der Linken eine Pommes frites herein.

"Ihnen hat noch nie jemand gesagt, dass Sie schreckliche Tischmanieren haben, woll?", meinte Barbara Wolf leicht angewidert.

"Nö", erwiderte Moeller. Er kaute und dann hatte er eine Gräte zwischen den Zähnen, obwohl in den Filetstücken am Spieß eigentlich gar keine Gräte hätte sein dürfen. Etwas umständlich fingerte Moeller in seinem Mund herum und dabei wünschte er sich, die Gräten möchten doch so sein wie Klaus Simitsch und sich immer an die Vorschriften halten. Und die Vorschrift hieß in diesem Fall schlicht und ergreifend: Keine Gräte hatte etwas im Filet zu suchen - auch wenn es nur tiefgekühlt war.

Barbara Wolf wandte den Blick ab.

"Nun erzählen Sie mal, warum Sie eigentlich zu mir wollten", meinte Moeller. Er sprach dabei etwas abgehackt, weil er zwischendurch immer wieder in den Zähnen herumbohrte.

Barbara Wolf wartete erst einmal, bis Moeller mit dieser Prozedur fertig war.

"Ich weiß nicht, vielleicht... Haben Sie schon was herausgefunden?"

Moeller sah sie mit großen Augen an. Das durfte doch nicht wahr sein? Deswegen stahl sie ihm den Feierabend? Um ihn das zu fragen! Womit habe ich das verdient, dachte Moeller.

Vielleicht damit, dass ich meine Heimat verrate und weder wo' noch woll sage?

"Wie lange kennen Sie Martin Feller schon?"

"Ja, ich weiß nicht, ich..."

Wenn ich das schon höre, ging es Moeller bei diesem Gestotter ärgerlich durch den Kopf. 'Ich weiß nicht...' Mein Gott, was weiß sie denn überhaupt?

Innerlich kochte Moeller. Er hasste Menschen, die ihm die Zeit stahlen, selbst wenn es bedauernswerte Witwen von Mordopfern waren. Aber äußerlich zwang er sich zur Gelassenheit.

"Hat Feller Sie vielleicht schon angerufen?"

"Weshalb?"

"Weil heute auf ihn geschossen wurde. Und zwar vermutlich von demselben Schützen, der Ihren Mann auf dem Gewissen hat."

Sie wurde blass.

Gut so, dachte Moeller. Er hatte seine Injektion gesetzt und sah nun zufrieden zu, wie zu wirken begann und ihr die Zunge lockerte.

Rede!, dachte er. Quatsch dich endlich aus! Stumme Fische gibt's genug in der Listertalsperre und dein Mann war einer von ihnen! Also, worauf wartest du?

"Also das mit Feller ist so: Ich kenne ihn gar nicht so gut. Wir haben zwar einen Urlaub mit den Fellers verbracht, aber das war's auch. Gut, wir haben uns hin und wieder gegenseitig eingeladen und Carola ist ja auch ganz nett... Norbert kannte Martin schon sehr lange. Woher genau, weiß ich nicht. Norbert hat auch nie viel darüber gesagt..."

"Wieso haben Sie Feller angerufen, als Ihr Mann verschwunden war?"

"Seit einiger Zeit bekamen wir seltsame Anrufe. Am anderen Ende der Leitung meldete sich niemand. Und dann die Briefe..."

"Briefe?", echote Moeller.

Barbara Wolf nickte.

"Ja. Zusammengeklebte Todesdrohungen, wie man das aus dem Fernsehen kennt."

"Können Sie mir einen dieser Briefe zeigen?"

"Mein Mann hat sie alle vernichtet. Er wandte sich an Martin Feller, aber die beiden haben immer dafür gesorgt, dass ich nicht mithören konnte."

"Wussten die beiden, wer hinter den Anrufen steckte?"

"Ich weiß es nicht. Mir haben sie gesagt, das sei ein Witzbold. Ich solle das alles nicht so ernst nehmen. Aber jetzt habe ich fast den Eindruck, dass die beiden zumindest ahnten, wer es auf sie abgesehen hatte."

"Warum haben Sie mir das alles nicht schon früher gesagt?"

"Martin meinte, dass das nicht günstig sei."

"Was?" Moeller glaubte, sich verhört zu haben. Die Leute vom Nachbartisch schauten schon herüber. Ein Kind sagte: "Guck mal, Mama, eine Frau mit Stoppelbart!" und zeigte dabei auf Moeller mit seinem Zopf. "Das kommt doch von einer Krankheit, woll?"

Moeller lehnte sich zurück.

Sein Blick fixierte Barbara Wolf.

"Das müssen Sie mir erklären!"

"Meine Güte, ich habe mir nichts dabei gedacht. Er meinte, dass Norbert vielleicht irgendwie in den Dörner-Betrug verwickelt sei. Und bevor wir das nicht genau wüssten, sollte ich mich zurückhalten."

"Wann hat er Ihnen das gesagt?"

"Kurz bevor Sie kamen. Ich hatte keine Zeit, ihn noch irgendwas zu fragen."

"Ich verstehe", sagte Moeller und kaute dabei auf einer letzten, schon kalten Pommes frites herum. "Und hinterher?"

"Er musste gleich weg."

"Wusste Feller bereits, dass Ihr Mann tot war, bevor ich es Ihnen sagte?"

"Nein, das glaube ich nicht. Obwohl, wenn Sie das jetzt so sagen." Sie nahm ihre Handtasche und kramte darin etwas hervor. Eine Mappe mit Kontoauszügen. "Das hier habe ich heute gefunden", sagte sie dann. "Norbert hat mich an diese Dinge nie herangelassen. Ich wusste niemals, wie es finanziell um uns stand. Ich meine, die anderen, die bei Dörner gearbeitet haben, hatten in letzter Zeit Schwierigkeiten, aber wir..."

"Sie nicht?"

"Nein. Und ich kann mir wohl ausrechnen, was ein Abteilungsleiter in einem Baumarkt verdient. Mir kam das immer schon seltsam vor, wie viel wir uns leisten konnten... Jetzt weiß ich, was dahintersteckte!"

Sie zeigte es Moeller.

Moeller blies die Luft aus seinem Mund heraus. Es gab einen schnarrenden Ton. Nicht ganz Coltrane, sondern eben Moeller. Auf den Auszügen war eindeutig zu sehen, dass Feller Norbert Wolf regelmäßig finanziell unterstützt hatte.

Mannomann, das muss ja eine Männerfreundschaft gewesen sein!, ging es Moeller durch den Kopf.

Oder das Ergebnis einer Erpressung!

26

Als Feller nach Hause kam, begrüßte Carola ihn genau so, wie er es befürchtet hatte.

"Wir müssen jetzt reden, Martin!", sagte sie mit allem Nachdruck, zu dem sie fähig war. Und das war eine ganze Menge.

"Hör mal, Schatz", begann er, aber sie schnitt ihm einfach das Wort ab.

"Ich will jetzt wissen, was hier gespielt wird!", forderte sie.

"Ja, sicher..."

"Du druckst nur herum und versucht mich mit irgendwelchen billigen Geschichten abzuspeisen, die so dämlich sind, dass du sie nicht einmal mir zumuten solltest!"

Er nahm sich eine von den Bierflaschen, ging in die Küche, um sie zu öffnen und ließ sich dann im Wohnzimmer in einen der Sessel fallen.

"Was willst du denn hören?", fragte er nach dem ersten Schluck.

Sie stand inzwischen an der Tür, die Arme vor der Brust verschränkt.

"Wie wär's mit der Wahrheit?"

"Welche Wahrheit?"

"Du kennst den Kerl, der auf dich geschossen hat. Sonst wäre dein Verhalten nicht erklärbar!"

"Nein, ich kenne ihn nicht!"

"Martin!"

"Nicht persönlich jedenfalls." Er nahm einen Schluck aus der Flasche. "Aber ich kann mir vorstellen, aus welcher Ecke das kommt!"

Carola schien wie vor den Kopf geschlagen. Sie schüttelte stumm den Kopf und brauchte eine ganze Weile, bis sie etwas sagen konnte. Unruhig lief sie zweimal auf und ab.

Dann fragte sie: "Und warum hast du dem Kripo-Mann davon nichts gesagt? Ich meine..."

"Das ging nicht!", rief Feller, viel heftiger, als er es beabsichtigt hatte.

Carola blieb stehen und musterte ihn kühl.

"Du hast irgendwie selber Dreck am Stecken?"

Es war keine Frage, eher eine Feststellung.

Feller nickte kurz.

"Ja, so ähnlich."

Als er das sagte, sah er Carola nicht an.

"Was hast du gemacht?", flüsterte sie und schüttelte dabei verständnislos den Kopf.

"Halb so wild", sagte Feller. "Das ist auch schon lange her. Lange bevor wir uns kennenlernten... Norbert und ich haben damals einige Aufträge ausgeführt für einen Mann, der sich Otto nannte. Einfach Otto. Natürlich war das nicht sein richtiger Name."

Carola stand da wie versteinert.

"Was waren das für Aufträge?", fragte sie tonlos. Sie spürte, dass sie jetzt nahe dran war. An der Wahrheit.

Feller machte eine wegwerfende Handbewegung.

"Ach, harmlose Sachen", behauptete er.

"Na, so harmlos kann's ja nicht gewesen sein, wenn dich jetzt deswegen jemand umbringen will!", versetzte Carola ätzend. "Verdammt mochmal, dein Freund Norbert liegt schon im Leichenschauhaus und du..."

Jetzt endlich sah er sie an.

"Hör mir doch einfach mal zu!"

"Na, gut."

"Der springende Punkt ist etwas anderes."

"Und was?"

"Dieser Otto arbeitete für einen östlichen Geheimdienst."

Carola sah ihn an, als wäre er ein Fremder.

"Was?", fragte sie tonlos.

Feller zuckte mit den Schultern. Der Blick war starr auf den beigen Teppichboden gerichtet.

"Ich war jung und brauchte Geld", murmelte er wie zur Entschuldigung.

Er spürte ihren Blick auf sich ruhen, diesen fassungslosen Blick. Er brauchte nicht hinzusehen, um zu wissen, wie ihr Gesicht jetzt aussah.

Carola atmete tief durch, dann umrundete sie einen der schweren, für die Größe des Wohnzimmers etwas zu klobigen Sessel und ließ sich hineinfallen.

"Mein Mann ein ehemaliger Landesverräter, wer hätte das gedacht!", stieß sie dann nicht ohne Bitterkeit hervor. Er schwieg. Seine Hände bedeckten jetzt das Gesicht, so als wollte er sich verstecken.

Carola hakte nach.

"Meine Güte!", stieß sie hervor und blies sich eine Strähne aus den Augen. "Wie viel war's denn? Hat es sich wenigstens gelohnt?"

"Es war das Startkapital für das Geschäft", flüsterte Feller.

"Puh!"

"Verstehst du jetzt, warum ich das diesem Kriminalkommissar nicht auf die Nase binden konnte?"

"Nee, das verstehe ich immer noch nicht."

Er rang mit den Armen.

"Kannst du wirklich nicht zwei und zwei zusammenzählen?", fauchte er.

Aber Carola schien das richtig einschätzen zu können. Sehr ruhig erklärte er: "Es ist doch gar nicht gesagt, dass DIE dahinterstecken."

Schulterzucken.

"Wer sonst?", fragte Feller und fuhr dann nach kurzer Pause fort: "Überleg doch mal, Carola, wer sonst sollte so etwas veranstalten?

Carola hob die Augenbrauen. "Und aus welchem Grund?" In ihrer Stimme war Skepsis.

"Was weiß ich? Drüben ist doch alles zusammengebrochen und vielleicht glaubt jemand, dass ich ihm gefährlich werden könnte."

"Wieso gefährlich?"

Feller hob die Schultern. "Na, bei dem Start in ein neues, demokratisches Leben."

"Was war das denn für ein Geheimdienst, für den dieser Otto tätig war? KGB?"

"So genau wollte ich das damals gar nicht wissen."

Carola schien ihm das nicht so einfach abzukaufen.

"Na, du wirst dir doch deine Gedanken gemacht haben", vermutete sie.

Feller wurde immer nervöser. Er fuhr sich mit einer fahrigen Bewegung über das Gesicht, kratzte sich dann an der Nase. "Mein Gott, natürlich!", rief er ziemlich unwirsch. "Natürlich habe ich mir Gedanken gemacht! Für wen hältst du mich denn!"

"Schrei mich nicht so an", erwiderte Carola.

"Entschuldigung."

"Ach, vergiss es!"

"Es ist nur so... Meine Nerven - ich bin völlig überreizt."

Sie nickte.

"Das verstehe ich. Aber du solltest jetzt alles auf den Tisch legen. Gemeinsam stehen wir die Sache schon irgendwie durch. Wie auch immer!"

Er sah sie kurz an und die Entschlossenheit, die aus ihren Worten sprach, überraschte ihn ein wenig.

Schließlich sagte er: "Die Sache ist schon so lang her, ich hatte sie schon fast vergessen. Verstehst du, was ich meine?"

"Keine Ausflüchte mehr!"

Feller hob beschwichtigend die Hände. Sie waren schweißnass.

"Also, ich persönlich glaube, dass dieser Otto für den Staatssicherheitsdienst der DDR gearbeitet hat und nicht für die Russen."

Auf ihrer Stirn erschienen ein paar Falten.

"Und wieso glaubst du das?"

"Das hängt mit den Aufträgen zusammen, die ich auszuführen hatte... Da kann man ja Rückschlüsse ziehen, oder? Doof bin ich schließlich nicht! Mein Gott, ich habe einfach keine Lust, dir jetzt jedes Detail zu erklären! Reicht das denn nicht?"

"Ist ja gut! Du brauchst dich doch nicht so aufzuregen! Oder willst du, dass sogar die Kirchbaums von Gegenüber noch alles mitkriegen!"

"Begreifst du nun?"

"So richtig noch immer nicht", schüttelte Carola den Kopf.

"Du meinst, dass dieser Otto etwas mit der Schießerei zu tun hat?"

"Otto... Otto ist tot."

Carola beugte sich jetzt vor.

"Das wird ja immer doller!", stellte sie fest. "Ich bin wirklich gespannt, was du mir heute noch alles auf den Tisch legst!"

"Es war so: Wir hatten eine Weile in Kontakt gestanden, Otto, Norbert und ich. Dann kam ich eines Tages zu einer Verabredung ein bisschen zu spät. Er kam nicht. Wir warteten, aber von Otto war nichts zu sehen. Ich war gerade wieder zu Hause, da schrillte das Telefon. Es war Otto. Er war ziemlich aufgeregt und bestellte mich in ein Appartement im Hotel STADT LÜDENSCHEID. Ich kam hin, aber Otto war tot. Genickbruch."

"Mein Gott", machte Carola.

"In dem Appartement war noch jemand. Ein Mann."

"Der Mörder?"

"Ich weiß es nicht."

Bilder tauchten jetzt in Fellers Bewusstsein auf. Bilder, aus der Vergangenheit. Er hatte lange gebraucht, um sie zu verdrängen, aber seit einiger Zeit waren sie wieder präsent.

27

Martin Feller erinnerte sich.

"Lassen Sie ihn so liegen!", sagte die kühle Männerstimme, die Martin Feller herumfahren ließ. Er sah in ein eckiges, grobgeschnittenes Gesicht, dessen markantester Punkt die hervorspringende Nase war.

Feller hatte den Kerl noch nie zuvor gesehen.

"Wer... wer sind Sie?", fragte Feller schluckend.

"Unwichtig", kam die kühle Erwiderung. Das Gesicht des Mannes blieb dabei regungslos.

"Haben Sie Otto..."

"Sie müssen Martin Feller sein."

Feller nickte. Und gleichzeitig ging ihm ein eisiger Schauer über den Rücken. Er hatte das untrügliche Gefühl, unvermittelt in etwas hineingeschliddert zu sein, das entschieden zu groß für ein kleines Licht wie ihn war.

Aber jetzt gab es keine Wahl mehr. Nun konnte er nur noch hoffen, so schnell und mit so wenig Schaden wie irgend möglich wieder aus diesem Schlamassel herauszukommen.

"Woher wissen Sie meinen Namen?", fragte Martin Feller, weil ihm nichts Besseres einfiel.

"Von Otto."

"Ach, ja?"

"So hat er sich Ihnen gegenüber genannt."

"Arbeiten Sie für dieselben Leute wie Otto?"

Der Mann nickte. Ganz langsam.

"Ja."

Feller zuckte die Schultern und wusste nicht so recht, ob er darüber nun erleichtert sein sollte.

"Dann verstehe ich nicht, wieso..."

Der Mann unterbrach ihn: "Seien Sie jetzt besser still und hören Sie mir genau zu!"

Feller schluckte, während er dem toten Otto noch einen kurzen Blick zukommen ließ.

"Ich höre."

Als Feller dann die Stimme seines Gegenübers hörte, dachte er an klirrendes Eis.

"Sie haben unsere Aufträge immer zu unserer Zufriedenheit durchgeführt. Sie bekommen jetzt einen letzten."

"Und der wäre?"

"Sorgen Sie dafür, dass Otto verschwindet. Für immer."

"Wie soll ich das machen?"

Schulterzucken.

"Ihr Problem. Ich will auch gar nicht wissen, was Sie tun, aber ich nehme an, dass Ihre Fantasie ausreicht, um die Sache über die Bühne zu bringen. Die Zahlung erfolgt auf dem üblichen Weg."

Dann näherte sich der Mann, sah Feller einen Augenblick lang nachdenklich an und wandte sich schließlich der Leiche zu. Er beugte sich über den Toten und suchte in dessen Jackentaschen herum.

"Was machen Sie da?", fragte Feller dämlicherweise.

"Ich nehme Otto die Papiere ab - und was er sonst noch so in den Taschen hat. Er braucht das Zeug ja jetzt nicht mehr."

28

"Und dann?", drang Carolas glasklare Stimme in Fellers Bewusstsein.

Er zuckte die Achseln.

"Na, ich habe gemacht, was der Kerl gesagt hat."

"Du hast..."

"...eine Leiche verschwinden lassen, ja. Norbert hat mir geholfen. Was weiß ich, warum Otto sterben musste? Vielleicht hat er doppeltes Spiel gespielt oder so etwas. Oder er ist irgendeiner internen Intrige zum Opfer gefallen. Ich konnte ihn jedenfalls nicht wieder lebendig machen."

"Was hast du mit ihm gemacht?"

"Verbuddelt."

"Einfach vergraben?"

Feller hasste es über diese Sache zu sprechen. Aber besonders hasste er es, nach Details gefragt zu werden. Er antwortete aber trotzdem. "Vorher habe ich ihn noch ein bisschen mit Säure behandelt. Wegen den Fingerabdrücken und so. Das Gesicht habe ich auch unkenntlich gemacht."

Carola seufzte.

"Wo liegt Otto?"

"Spielt doch keine Rolle", grunzte er.

"Doch, das spielt eine Rolle", sagte sie. "Ich muss dir glauben können, verstehst du?"

Feller seufzte.

"Damals wurden im Brighouse-Park gerade die Wege gemacht. Norbert und ich sind in der Nacht dorthin gefahren und haben ihn da vergraben. Heute gehen Spaziergänger darüber. Kein Mensch wird da auf absehbare Zeit nochmal graben..."

"Und jetzt hast du den Kerl in Verdacht, den du in der Wohnung getroffen hast?", schloss Carola messerscharf. "Du denkst, dass er etwas mit dem Anschlag zu tun hat!"

"Natürlich!"

"Wie sah er aus, wie alt war er?"

"Etwas älter als ich", sagte Feller.

"Dann glaube ich nicht, dass er es war, der auf dem Motorrad saß."

"Bist du dir da wirklich sicher?" Fellers Tonfall hatte einen Anflug von Sarkasmus.

"Naja...", meinte sie und hob hilflos die Hände.

"Der Mann war sehr hager und sehr gut durchtrainiert, so jedenfalls mein Eindruck. Und wenn er das Gewicht gehalten hat... Der Motorradfahrer hatte immerhin einen Helm auf! Was willst du da schon erkannt haben!"

Carola atmete tief durch, erhob sich und ging dann unruhig vor dem Fenster auf und ab. "Vielleicht hast du recht", murmelte sie.

Feller nickte.

"Sicher habe ich recht!"

"Und was sollen wir jetzt machen? Rumsitzen und Däumchen drehen, bis er dich erwischt hat? Auf diesen Killer warten wie ein Kaninchen vor der Schlange? Nee, du, dazu habe ich keine Lust!"

Feller lachte heiser und mit einem Anflug von Verzweiflung. "Und was schlägst du vor?", fragte er dann.

"Und wenn du doch zur Polizei...?"

"Meinst du, ich habe Lust, in den Knast zu wandern?"

Indessen ging die Haustür auf. Jemand kam ins Haus.

"Das wird Sven sein", vermutete Carola.

Feller nickte leicht. "Möchte wissen, wo der Junge sich den ganzen Tag herumtreibt! Für sein Abi macht er jedenfalls nichts!"

Carola konnte da nur die Augen verdrehen.

"Das ist doch jetzt wohl völlig unwichtig!", behauptete sie.

Mit schlurfenden Schritten kam ein hochgewachsener, schlaksiger Lockenkopf durch die Tür. Das war Sven, der Sohn des Hauses, auf dem alle Hoffnungen ruhten und der so wenig davon erfüllen konnte.

"Hallo", nuschelte er so nachlässig, wie er in allem anderen auch war.

"Hallo", erwiderte Feller, ohne seinen Sohn anzusehen.

Feller nahm einen Schluck aus der Bierflasche. Dann blickte er auf und fragte: "Ist was?"

Sven hatte die Hände in den Taschen seiner überweiten und megacoolen Jeans vergraben und zuckte die schmalen Schultern.

"Mama hat mir gesagt, du wolltest noch ein Hühnchen mit mir rupfen."

Martin Feller machte eine wegwerfende Handbewegung.

"Ein andernmal", murmelte er.

"Mir auch recht.

"Gut."

"Noch was anderes."

Feller sah seinen Sohn erstaunt an.

"Was denn?"

Sven fingerte einen Umschlag aus der Jackentasche heraus und legte ihn auf den niedrigen Wohnzimmertisch.

"Hier, das klemmte im Briefschlitz!", sagte er dazu.

"Ein Umschlag?"

Feller nahm ihn an sich. Keine Adresse, nichts. Aber zugeklebt war er.

"Was ist drin! Nun mach doch schon auf!", forderte Carola.

"Nein...", murmelte Feller. "Jetzt nicht." Und dabei fühlte er, wie seine Hände zitterten, als er den Umschlag in die Hemdtasche steckte.

29

Feller öffnete den Umschlag später, im Schlafzimmer. Ein Foto, mehr war nicht darin. An der linken Ecke oben hatte es ein Eselsohr.

Auf dem Bild war das Gesicht eines Mannes zu sehen. Die Augen waren weit aufgerissen und starr. Aus dem Mund sickerte Blut. Man hatte ihm die Zähne eingeschlagen und auf seiner Stirn war ein kleines, rotes Einschussloch.

Feller lief es eiskalt über den Rücken, und das nicht nur wegen des Zustandes, in dem sich der Abgebildete befand.

Carola kam herein.

Sie sah Feller auf der Bettkante sitzen, das Gesicht farblos, der Blick leer und ins Nichts gerichtet. Sie setzte sich neben ihn, legte die Hand auf seine Schulter. Er ließ zu, dass sie ihm das Bild aus der Hand nahm.

"Das war alles?", fragte sie.

"Ja. Ich wollte es nicht aufmachen, solange der Junge dabei war." Er zuckte die Achseln.

Carola verengte ein wenig die Augen, als sie das Foto betrachtete.

Dann sagte sie: "Der Mann auf dem Foto sieht aus, als ob..." Sie brach ab.

Feller nickte.

"Als ob er tot ist. Ja. Du kannst dich drauf verlassen: Er IST tot."

"Wer ist es?"

"Es ist der Mann, den ich damals in Ottos Wohnung getroffen habe."

"Bist du sicher?"

"Hundertprozentig. Er ist zwar ein paar Jahre älter geworden, aber das Gesicht habe ich nicht vergessen. All die Jahre nicht! Nein, ich bin mir absolut sicher. Da gibt es keinen Zweifel."

"Er sieht schlimm aus..."

Feller lächelte matt.

"Nicht so schlimm, wie manches, was man im Fernsehen sieht!", meinte er schnoddrig.

Carola verzog das Gesicht.

"Dumme Sprüche kannst du dir jetzt wirklich sparen, Martin! Jetzt geht es um dein Leben! Hast du das immer noch nicht begriffen?"

"Reg dich ab!"

"Reg dich ab! Reg dich ab!", äffte Carola ihn nach und fuhr sich mit Linken durch die Haare. "Ich will mich aber nicht abregen!" Sie atmete tief durch und forderte dann nach kurzer Pause: "Nun sag doch schon was! Kannst du dir irgendwie zusammenreimen, was das zu bedeuten hat?

Feller sah kreidebleich aus. "Schatz! Ich habe keine Ahnung! Dieser Mann... Ich weiß ja nicht einmal seinen Namen! Jemand hat ihn umgebracht und zwar auf ziemlich bestialische Weise. Aber warum? Keine Ahnung!"

"Und warum schickt man dir das Foto?"

"Wenn ich's wüsste, würde ich es dir sagen!"

Carola hob die Augenbrauen.

"Nein, würdest du nicht."

30

Irgendwer war auf die Idee gekommen, es wäre doch mal ganz lustig, im Knast ein Bier zu trinken. Vor allem für Polizisten. Und so waren sie schließlich nach Dienstschluss losgezogen. Moeller war dabei, nachdem man längere Zeit auf ihn eingeredet hatte.

Und so fuhren sie zum Biergarten am Buckesfeld.

Simitsch entschuldigte sich und später meinte einer der anderen: "Der muss sicher früh ins Bett, damit er morgen auch wieder hundertfünfzig Prozent Dienstbereitschaft zeigen kann."

Der Biergarten lag in einem ehemaligen belgischen Militärgefängnis, das nach Ende des kalten Krieges einer zivilen Nutzung zugeführt worden war. Lüdenscheids erste gastronomische Vollzugsanstalt. Die Betreiber hatten sich große Mühe gegeben, den groben Charme dieser Lokalität zu erhalten. Durch den Putz konnte man hier und da auf das kahle Mauerwerk sehen. Laufgänge und Zellentüren vermittelten einem ein pittoreskes Knast-Ambiente.

Da war nur ein unwesentlicher Unterschied.

Hier wurde niemand eingeschlossen.

Moeller langweilte sich. Es waren immer dieselben Witze, die bei solchen Gelegenheiten gemacht wurden. Und als Hauptkommissar Brinkhoff vom Einbruch dann auch noch lang und breit über den Überfall auf den Supermarkt an der Knapper Straße schwadronierte, der sich am heutigen Tag ereignet hatte, schaltete Moeller vollends ab. Er hörte Jazz-Melodien und begann im Rhythmus mit dem Kopf zu nicken.

"Ey, Moeller, hast du Zuckungen oder was?", fragte einer.

"Oder schlägt dir die Atmosphäre hier aufs Gemüt?"

Das allgemeine Gelächter ließ Moeller kalt.

31

Carola trommelte nervös mit den Fingern auf dem Tisch, während im Hintergrund die Kaffeemaschine brodelte und dabei fast den Nachrichtensprecher im Radio übertönte.

Feller brauchte heute anscheinend länger als sonst, um sich fertig zu machen.

Als er dann endlich kam, hatte er etwas Schweres in der Hand, das er dann neben seinem Teller auf den Tisch legte.

Es war eine Pistole.

"Meine Güte, woher hast du denn die?", fragte Carola erstaunt.

"Die alte Sportpistole von deinem Vater", murmelte Feller und zuckte dabei die Achseln. "War gar nicht so einfach, das Ding wiederzufinden."

Carola zählte schnell zwei und zwei zusammen. Und ganz gleich, wie man die Sache auch betrachtete: Es gefiel ihr nicht.

"Meinst du...", begann sie, aber sie wurde von ihm unterbrochen.

"Na, jedenfalls will ich mich nicht einfach so abknallen lassen, wenn der Kerl hier auftaucht", meinte er und versuchte ein Lächeln, das sie nicht erwiderte. "Ich habe sogar etwas Munition gefunden. Hoffentlich funktioniert das alte Ding auch noch und fliegt mir nicht beim ersten Schuss um die Ohren!"

"Kannst du denn damit umgehen?", fragte Carola dann ganz pragmatisch.

"Ich denke schon. Schließlich war ich ja auch mal bei der Bundeswehr."

"Ich hoffe, du machst nicht nur noch alles schlimmer - mit dem Ding da!"

"Was soll denn schlimmer werden?"

"Ja, willst du ihn vielleicht einfach über den Haufen knallen, den Kerl?"

Feller schüttelte den Kopf.

"Nicht einfach so. In Notwehr. Verstehst du? Darauf hat jeder ein Recht, ich auch."

Feller nahm sich ein Brötchen und griff nach dem Marmeladenglas.

"Haben wir eigentlich keine Himbeerkonfitüre mehr?"

"Nein. Nur noch Ananas. Morgen gehe ich einkaufen."

Carola nahm einen Schluck von ihrem Kaffee. Dann sagte sie plötzlich: "Ich habe noch einmal über alles nachgedacht."

"Es ist schon spät", gab Feller mit vollem Mund zurück. "Ich muss in die Firma."

Carola musterte ihn. "Wenn das wirklich ehemalige Stasi-Leute sind, die dich da jetzt auf dem Kieker haben, dann frage ich mich, weshalb die dich verfehlt haben!"

Feller runzelte die Stirn und hörte einen Moment zu kauen auf.

"Na, weil ich mich schnell genug geduckt habe, deswegen", meinte er dann und lachte dabei verlegen. "Du hättest es wohl lieber, wenn es anders gekommen wäre, was?

"Quatsch!"

"Naja..."

"Über so etwas macht man keine Scherze, Martin!" Sie verschränkte die Arme vor der Brust und beugte sich dann nach vorn über den Tisch. "Überleg doch mal! Wenn das Profis waren, wieso dann eine solche Stümperei? Vielleicht vermutest du den Killer in einer ganz falschen Ecke und es hat am Ende gar nichts mit diesem Stasi-Zeug zu tun! Kann doch auch sein, oder?"

"Aus welcher Ecke soll's denn sonst kommen, Carola?"

"Keine Ahnung!"

"Na siehst du, dir fällt sonst auch keine Adresse ein, von der das kommen kann."

Feller steckte den Rest des Brötchens in den Mund und stand auf.

"Das haben wir doch alles schon hundertmal durchgekaut", murmelte er.

"Und was soll dieses Foto?", fragte Carola. "Darüber habe ich mir auch den Kopf zerbrochen!"

"Mein Gott, ich weiß es nicht!"

"Und wenn das eine Art Warnung ist? So nach der Art: Der hier ist schon tot und du bist der nächste?"

Schulterzucken.

"Warum sollten sie so etwas tun? Das ergibt nur einen Sinn, wenn..."

Carola nickte.

"Wenn sie dich gar nicht um jeden Preis töten wollen, Martin!", vollendete sie. "Vielleicht kannst du dich mit ihnen... einigen..."

Er lachte heiser und schüttelte dabei den Kopf.

"Nein", murmelte er.

"Und warum nicht? Man könnte es versuchen!"

"Wie stellst du dir das vor? Den einzigen, den ich von dieser Bande etwas besser kannte war dieser Otto. Aber auch von dem wusste ich so gut wie nichts. Nichts, hörst du? Nur seinen falschen Namen und sein Gesicht. Und die Tatsache, dass er tot ist."

"Du vergisst den Mann auf dem Foto", gab Carola zu bedenken.

"Von dem weiß ich noch weniger."

Carola stand jetzt auch auf.

"Herrgott, du bist doch früher auch mit diesen Leuten in Kontakt gekommen, wenn's nötig war - irgendwie!"

"Nein."

Sie verstand nicht.

"Was heißt nein?"

"Es war immer umgekehrt. Sie haben mit mir Kontakt aufgenommen. Es war eine Einbahnstraße. Sie wussten alles über mich und ich nichts über sie. Das waren nun mal die Spielregeln, und ich hatte weder die Lust noch überhaupt die Möglichkeit, daran etwas zu ändern." Er sah sie an. "Aber mir wird schon was einfallen!", meinte er. "Ich hoffe, du hätlst zu mir!"

Ihre Züge wurden etwas sanfter. Sie kam näher, umrundete den Tisch und nestelte an seinem Hemdkragen.

"Sicher tu ich das!"

"Wirklich?"

"Es hängt alles davon ab."

"Ich weiß."

Er nahm sie in den Arm. Etwas hölzern zwar, aber er tat es. Er roch ihr Haar, während er ihre Stimme hörte: "Was immer gewesen ist, es ist lange her und es war eine andere Zeit."

Feller strich ihr über den Kopf.

"Ja", sagte er. "Jeder hat das Recht auf einen Fehler, oder?"

"Sicher."

Er löste sich von ihr.

Sie brachte ihn noch zur Tür.

"Hast du unseren Herrn Sohn eigentlich schon geweckt?", erkundigte er sich noch.

Sie nickte.

"Schon dreimal!"

"Der schafft doch nicht mehr pünktlich zu sein!" Und dabei lag das Geschwister Scholl Gymnasium schon mehr oder weniger um die Ecke.

"Ich werde etwas früher zum Dienst fahren, dann kann ich ihn mitnehmen."

Feller schüttelte den Kopf.

"Einen verwöhnten Pimpel haben wir da großgezogen! Die paar Meter lass ihn ruhig zu Fuß laufen. Den Ärger muss er dann selber durchstehen!"

"Wie du schon sagtest: Jeder hat das Recht auf Fehler."

"Ja, und unser gemeinsamer Fehler wird hoffentlich bald ein Stück erwachsener!"

32

"Dein Freund hat wieder angerufen!", begrüßte Charly seinen Chef, als der gerade aus dem Wagen gestiegen war. Martin Fellers Gesicht verfinsterte sich leicht.

"Was?", fragte er überflüssigerweise. Er wirkte ziemlich unwirsch.

"Na, du weißt schon, der eine da... Sag mal, was steckt da eigentlich hinter? Was will der Kerl von dir?

"Ich weiß es nicht", erklärte Feller. Er wollte an Charly vorbei, aber der fasste ihn leicht an der Schulter.

"Brauchst du irgendwie Hilfe, Chef?"

"Quatsch!"

"Ach komm schon! Ich kenn dich doch! Das sieht doch ein Blinder, dass mit dir was nicht in Ordnung ist!"

Feller versuchte ein milderes Gesicht aufzusetzen.

"Es ist alles okay", behauptete er und seufzte. "Jedenfalls gibt es keine Probleme, die ich nicht selber lösen könnte..."

In Charlys Gesicht stand der blanke Zweifel.

"Du weißt, ich bin dein Freund", sagte er dann gedämpft. "Du kannst auf mich zählen, woll!"

Feller nickte.

"Danke, Charly. Wirklich vielen Dank."

"Ich habe das nicht nur einfach so dahingesagt!"

Fellers Lächeln war noch dünner als der Kaffee, den seine Frau ihm morgens machte.

Er sagte noch einmal, fast so, als müsste er es sich selbst erst einreden: "Das weiß ich, aber ich komme gut klar. Es ist alles in Ordnung."

Charly schüttelte den Kopf und nahm die Hand von Feller Schulter.

"Entschuldigung, aber das glaube ich nicht!"

"Weißt du was? Kümmer dich um deine Sachen, ja?", fauchte Feller. Charly zuckte die Achseln und sah seinen Chef nachdenklich an.

"Wie du meinst!"

Feller ging auf das gläserne Büro zu. Das Motorengeräusch eines Wagens ließ ihn herumfahren. Ein rostiger Omega fuhr die steile Einfahrt hinauf.

"Der hat mir noch gefehlt", knurrte Feller vor sich hin, als er Moellers Gesicht sah. Dann zwang Feller sich zu einem Lächeln, das dementsprechend aussah.

Moeller stieg aus.

"Meinen Sie, nur weil Sie bei der Kripo sind, können Sie hier mitten im Weg stehen?", knurrte Feller.

"Es dauert nicht lange", sagte Moeller.

"Ach, was! Ich bin Unternehmer! Ich muss sehen, dass die Kunden hier freie Fahrt haben! Mein Gott, geht das nicht in Ihren Beamtenschädel hinein?"

Moeller trug eine Baseballmütze aus Kunstleder mit der Aufschrift SAN JOSE SHARKS. Darunter war ein Hai zu sehen, der einen Eishockeyschläger auffraß. Durch die hintere Öffnung der Mütze hatte Moeller sorgfältig seinen Zopf hindurchpraktiziert.

Und so einen bezahle ich von meinen Steuergeldern!, ging es Feller ärgerlich durch den Kopf.

"Sie sollten sich über ganz andere Dinge Sorgen machen", meinte Moeller. "Aber sollen wir nicht besser in Ihr Büro gehen? Ich würde das gerne in Ruhe mit Ihnen besprechen."

"Sagen Sie hier und jetzt, was Sie zu sagen haben. Ich habe keine Zeit für ein fruchtloses Kaffeekränzchen."

"Wie Sie meinen. Unsere Leute haben Ihren Wagen untersucht und ein Projektil gefunden. Das und die Patronenhülse, die ich vor ihrem Haus aufgesammelt habe, wurden vom Labor untersucht und - was soll ich Ihnen sagen? - es steht jetzt fest, dass gestern mit derselben Waffe auf Sie geschossen wurde, mit der Ihr Freund Norbert Wolf umgebracht worden ist!"

Fellers Gesicht blieb unbewegt.

"Tja, schön, dass Sie einen Schritt weiter sind", murmelte er.

"Das scheint Sie weder zu überraschen noch zu beunruhigen."

"Erwarten Sie, dass ich das kommentiere? Ich bin kein Kriminalist."

"Sagen Sie, weshalb haben Sie eigentlich Norbert Wolf so stark finanziell unterstützt?"

Ein Ruck ging durch Feller.

"Er war mein Freund."

"Finden Sie nicht, dass das über eine normale Freundschaft etwas hinausgeht?"

"Worauf wollen Sie hinaus?"

Moeller zuckte die Achseln. "Da Sie mir nicht besonders dabei behilflich sind, Ihr Leben zu retten, mache ich mir eben meine eigenen Gedanken, Herr Feller. Das können Sie mir nicht verübeln."

"Die Art und Weise, in der Sie mir hier kommen, gefällt mir nicht, Herr Moeller!", knurrte Feller. "Vielleicht sollte ich mich mal an Ihre Vorgesetzten wenden. Schließlich war ich fast zehn Jahre kommunalpolitisch tätig. Da hat man doch gewisse Drähte, die sich vielleicht reaktivieren lassen, woll?"

"Soll das eine Drohung sein?"

"Fassen Sie das auf, wie Sie wollen, Moeller!" Feller blickte auf die Uhr. "Entschuldigen Sie mich jetzt bitte, ich habe zu tun. Und Sie sicher auch, wie ich annehme!"

Feller ging davon. Er lief auf das Glasbüro zu, riss die Tür auf und setzte sich auf den Drehstuhl. Das Telefon klingelte. Feller nahm ab. Moeller beobachtete ihn dabei. Das Gesicht des Gebrauchtwagenhändlers sah aus wie eine Totenmaske. Sein Mund war ein dünner Strich geworden.

Charly Wallmeyer stand mit einem Öllappen in der Hand herum und ließ Moeller nicht aus dem Blick.

Moeller machte ein paar Schritte auf ihn zu.

Er warf einen kurzen Blick auf das Namensschild, das Charly am Kittel trug.

"Ihr Chef hat zur Zeit ziemlich großen Stress, was?", meinte der Kommissar dann.

"Kann man wohl sagen. Seit diese komischen Anrufe kommen, ist er nicht mehr derselbe!"

"Was für Anrufe?"

"Hat er Ihnen das nicht gesagt? Sieht ihm ähnlich. Er will immer alles alleine regeln..."

Feller kam aus dem Büro heraus. Er hatte einen Wagenschlüssel in den Händen. "Halten Sie meine Leute nicht von der Arbeit ab!", rief er Moeller zu. Dann stieg er in einen Wagen mit rotem Nummernschild und brauste los. Einen halben Meter vor Moellers Omega stoppte er, so dass die Reifen quietschten. Das Seitenfenster glitt hinunter. Feller gestikulierte ausholend und zeigte auf Moellers Wagen.

"Wären Sie vielleicht so freundlich?", rief Feller dann.

"Bin ich", murmelte Moeller nachdenklich.

33

Feller war auf dem Weg zum Kreishaus, um den roten Alpha Romeo für einen Kunden beim Straßenverkehrsamt anzumelden.

Gehörte zum Service beim Autohaus Feller. Man musste schließlich schon einiges bieten, um die Kundschaft einigermaßen bei Laune zu halten. Rauf und runter ging es durch die Straßen von San Franciscoscheid. Feller fuhr zu schnell. Eine innere Unruhe erfüllte ihm. Es gefiel ihm nicht, mit welcher Hartnäckigkeit Moeller in der Sache herumwühlte. Wie ein Nagetier fraß er sich immer weiter vor.

Zentimeter für Zentimeter.

Abwarten!, sagte Feller sich. Selten wurde so heiß gegessen wie gekocht wurde.

Das Kreishaus lag wie ein großer, erhabener Klotz auf einer Anhöhe. Von hier aus wurde der Märkische Kreis verwaltet und außerdem konnte man die begehrten Nummernschilder mit den Buchstaben MK ergattern.

Feller befand sich sozusagen auf der Zielgerade einer breiten Schnellstraße.

Das Autoradio lief. Feller summte den Oldie halblaut mit, der da gerade geträllert wurde. Eine sentimentale Schnulze, aber gut um sich jetzt etwas abzulenken.

Mit einem Seitenblick nahm er das große Plakat auf der Rechten wahr. COUNTRY-MUSIC IM KULTURHAUS! TOM ASTOR KOMMT NACH LÜDENSCHEID!

Und während er noch dachte, dass die strahlendweißen Zähne des Sauerland-Cowboys bestimmt nicht echt waren, hörte er hinter sich einen Motor aufheulen.

"Blöder Spinner, hast wohl den Führerschein im Lotto gewonnen, was?"

Ein rostiger, ziemlich zerbeulter Ford zog an ihm vorbei und begann, Fellers Alpha abzudrängen. Mit einem kräftigen Ruck kam der Ford gegen die Fahrertür des Alphas.

"Verdammt!"

Feller sah die Leitplanke auf sich zu rasen. Knackend bog sich das Metall. Der Kotflügel des Alpha rammte sich in die Leitplanke.

34

"Martin! Was ist passiert?", fragte Carola Feller zwei Stunden später, als sie ihren Mann im Krankenhaus Hellersen abholen wollte.

"Halb so schlimm, Schatz. Aber es ist schön, dass du gekommen bist, um mich mitzunehmen!"

Carola wandte sich an den Mann im weißen Kittel, der sie stirnrunzelnd gemustert hatte, als sie hereingekommen war.

"Doktor, was ist los?", fragte sie.

"Ein paar Kratzer, Stauchungen, Prellungen. Aber es hätte viel schlimmer kommen können, Frau..."

"Feller."

"Sie können Ihren Mann gleich mitnehmen."

"Gott sei Dank."

Der Arzt nickte und setzte ein geschäftsmäßiges Lächeln auf. Dann wandte er sich zum Gehen.

"Auf Wiedersehen!"

"Auf Wiedersehen!", gab Carola zurück, ohne den Arzt dabei anzusehen. Ihr Blick hing an Feller. Aber ehe sie etwas sagte, wartete sie, bis der Arzt das Zimmer verlassen hatte.

"Am Telefon hast du etwas von einem Unfall gesagt!"

Feller nickte.

"Ja, der Wagen ist hin!"

"Ach, was interessiert denn der Wagen? Was ist passiert?"

"So ein Idiot hat mich mit seinem Ford von der Straße gedrängt und ist dann abgehauen! Ich hatte wirklich Glück! Wenn ich gegen einen der Bäume geknallt wäre, dann könntest du jetzt schon mal den Kuchen für die Beerdigung bestellen!"

Carola schluckte.

"Meinst du..."

Er nickte heftig. "Ja, genau das meine ich. Das war kein Unfall! Das war ein gezielter Anschlag!" Er schüttelte langsam und sehr nachdenklich den Kopf und rieb sich die Augen.

Carola holte einen Umschlag aus der Handtasche und reichte ihn ihrem Mann.

"Das hier war heute im Briefkasten", erklärte sie dazu.

"Ein Umschlag ohne Adresse", murmelte Feller gedehnt. "Hast du..."

"Ich habe hineingesehen, ja. Wieder ein Foto."

Der Umschlag war nicht zugeklebt worden. Feller öffnete ihn und holte das Foto heraus.

"Ja...", murmelte Feller, als ginge ihm ein Licht auf. Sein Gesicht verlor dabei den letzten Rest frischer Farbe.

Carola fragte: "Kennst du den Mann?"

"Warum meinst du, dass ich den auch kennen sollte?"

"Du bist ganz blass geworden!"

"Quatsch!"

"Das Foto ist schon älter. Schwarz-weiß und schlechte Qualität... Fällt dir der schwarze Rand auf? Den hat jemand mit Filzstift draufgemalt... Wie ein Trauerrand bei Todesanzeigen!"

"Sicher fällt mir der auf", gab Feller schulterzuckend zurück. Nach kurzer Pause fuhr er dann nachdenklicher fort: "Das heißt nichts anderes, als dass der Kerl auf dem Bild auch tot ist..."

"Und dass er irgendwann auch dich erwischen wird! Martin, das scheint ein Serientäter zu sein! Fragt sich nur, warum du auf seiner Liste stehst! Du musst etwas mit diesen beiden Männern gemeinsam haben."

Er sah auf.

"Und was sollte das sein?"

"Ich weiß nicht."

"Wenn wir wüssten, um wen es sich handelt, wären wir vielleicht ein bisschen schlauer!"

"Du hast für die Stasi gearbeitet..."

"Na, und?"

"... und dasselbe gilt auch für den Mann auf dem ersten Foto."

"Ich nehme an, ja", bestätigte Feller.

"Und für Norbert! Er war doch dein Partner!"

"Ja."

"Und wenn der hier ebenfalls zu dem Verein gehörte?" Carola deutete auf das Bild.

"Sind wir dadurch weiter?"

"Ich weiß nicht", seufzte Carola.

"Na, siehst du!"

"Denk doch auch mal nach!"

Feller zog sich seine Jacke an und verzog dabei ein bisschen das Gesicht vor Schmerzen.

"Was meinst du wohl, was mir die ganze Zeit im Kopf herumgeht, häh?", knurrte er.

"Schon gut."

"Gehen wir!"

"Meinetwegen!"

Er stand auf.

"Ah, das tut noch ganz schön weh!"

"Geht es?"

Er nickte mit verkniffenem Gesicht.

"Einigermaßen."

"Komm, ich helf dir!"

"Danke. Aber ich bin kein Krüppel!"