Quotes from the audiobook «За стеклом»
– Нет! Он должен пожалеть, что взял их! – громко пробасил отец, ревя не хуже раненого вепря. – На данный момент я лишь жалею, что ты мой отец, – потирая ногу, проговорил я достаточно громко, чтобы до него дошло.
Не думала, что с эмоциями может быть настолько сложно справиться. Особенно если они наполнены грустью и негативом. Что они могут причинять такую боль, которая кажется физической. Что я не смогу контролировать ни их, ни слёзы, которые не прекращали упорно скатываться горячими дорожками по щекам.
Физическая боль лучше, чем эмоциональная. Эмоциональная разрушает изнутри, а оболочка, получающая внешние повреждения – ерунда. Физическая боль, как предупреждение, как сигнал о том, что что-то не так, она уходит с течением времени. Эмоциональная же, как вирус, не остановится, пока полностью не сожрёт тебя изнутри.
Единственное, что напоминало о том, что я живой человек – отсутствие механического звука при движении.
Просто стоит помнить, что тень – это лишь оборотная сторона света, а к свету каждого ведёт любовь. А она ведь способна выживать даже в самых суровых условиях.
Я слышал, как за дверью орёт отец, как рыдает мать. Чувствовал, как разбиваюсь я. Слышал хруст внутри, с каждой секундой теряя уверенность в том, что завтра буду таким же, как сегодня днём. Целым. Весёлым.
Как бы хотелось остановить время или сделать так, чтобы песня не переставала литься из динамиков, а вечер не кончался. Но всему рано или поздно приходит конец. Особенно такому волшебству. Даже в сказке, когда заканчивается бал, а часы бьют полночь, карета превращается в тыкву, а прекрасное платье в тряпку. Но на память всегда что-то остаётся.
Бросив рюкзак на пол, я рухнул на кровать, ощущая, как она прогибается под тяжестью моего тела. Все мы прогибаемся. Кто-то под других, кто-то под обстоятельства, но в конечном счёте – под жизнь. Под ту самую штуку, которой наивно полагаем, что управляем сами. Какая глупость.
Удар. Под костяшками раздался скрипящий хруст. Зеркало пошло трещинами, перекрывая замысловатым узором часть лица. Разбитый. Уродливый. Сломленный. Возможно, в этом и есть весь я?
Возникало ли у вас когда-нибудь это необъяснимое чувство вины, притупленное болью от знания, что вы могли что-то изменить, но не сделали этого? Что в ваших силах было направить реку в нужное русло, туда, где она не принесёт беды, разрушая стихией всё на своём пути? Что была возможность всё исправить, а теперь
