Book duration 9 h. 31 min.
2025 year
Кто виноват?
About the book
«Кто виноват?» – роман Александра Герцена, одно из первых произведений русского реализма и образец социально-психологической прозы XIX века.
В центре повествования – сложная история взаимоотношений нескольких героев, развивающихся на фоне провинциальной жизни России. Действие разворачивается в небольшом уездном городе, где судьба сводит учителя Дмитрия Круциферского с семьёй помещика Негрова.
Предисловие
Часть 1
Глава I. Отставной генерал и учитель, определяющийся к месту
Глава II. Биография их превосходительств
Глава III. Биография Дмитрия Яковлевича
Глава IV. Житьё-бытьё
Глава V. Владимир Бельтов
Глава VI
Глава VII
Часть 2
Глава I
Глава II
Глава III
Глава IV
Глава V
Глава VI
Очень часто людей, живших лет двадцать вместе, в гроб кладут чужими, а иногда они и любят друг друга, да не знают...
Человек может жить только один спокойно и свободно. В семейной жизни, как нарочно, все сделано, чтоб живущие под одной кровлей надоедали друг другу, — поневоле разойдутся; не живи вместе — вечная нескончаемая дружба...
Что же делал Бельтов в продолжение этих десяти лет?
Все или почти все.
Что он сделал?
Ничего или почти ничего.
Жить, сложа руки, конечно, безопаснее; но я полагаю, что на бездействие надобно так же иметь призвание, как и на деятельность. Не всякий, кто захочет, может ничего не делать.
И я, с своей стороны, скажу, что всю жизнь не понимал да и не пойму эти болезненные воображения, находящие наслаждение в том, чтобы мучить себя грезами и придумывать беды и вперёд грустить. Такой характер — своего рода несчастие. Ну, пришибет бедою, разразится горе над головой, — поневоле заплачешь и повесишь нос; но думать, когда надобно пить прекрасное вино, что за это завтра судьба подаст прескверного квасу, — это своего рода безумие. Неуменье жить в настоящем, ценить будущее, отдаваться ему — это одна из моральных эпидемий, наиболее развитых в наше время. Мы все еще похожи на тех жидов, которые не пьют, не едят, а откладывают копейку на черный день; и какой бы черный день ни пришел, мы не раскроем сундуков, — что это за жизнь?