Read the book: «Женская истина», page 4

Женщины и мимозы

А женщины укрылись от мороза

В метро. И все несут домой мимозы.

И каждая с улыбкою открытой.

Толпа цветами жёлтыми увита.

У каждой на лице рефлекс мимозы,

А на глазах сияющие слёзы.

– О! Как к лицу вам жёлтенький букетик!

Мне душу бередят мимозы эти.

Мимозы, вы, конечно, не нарциссы,

И женщина не каждая актриса.

Но если у тебя глаза открыты,

Оглянешься, ведь это Маргарита!

Пусть разлетятся вдребезги напасти,

И может для неё ты тоже Мастер.

А станция метро, какая проза,

В поляну превратилась из мимозы.

Приедет поезд, распахнутся двери,

Глядит народ, глазам своим не верит!

Мимозами покрылся весь перрон,

Сад ботанический напоминает он.

Неважно где, в провинции, в столице,

Среди цветов счастливых женщин лица.

Я за тебя так боюсь

Небо заката подслеповато. Сыплется с неба белая вата.

Что-то сидит на тебе мешковато куртка, ты так похудел.

Птицы шумят над дорожками сада. После дождей снег такая награда!

Как хорошо, что с тобою мы рядом! Листья теперь не у дел.

Носом собака за птицами водит. Смотрит, как грач на посадку заходит.

Что-то одеты мы не по погоде, шарф посильней завяжи.

За горизонт уже солнце заходит. Сумерки в ветках деревьев восходят.

Может домой? Ты скажи!

Сколько деталей! Ветки и птицы, белые мухи решили кружиться.

С чёрными лужами им не ужиться. К горлу подкатится грусть.

Кажутся тонкими бледные лица. В мокрой траве так легко оступиться.

Только-бы снова не простудиться, я за тебя так боюсь.

Дома.

Попробуй выбросить из головы холодный ветер и мокрый асфальт.

Попробуй выбросить из головы, что подоконник не даст поспать,

Став барабаном вдвоём с дождём на нём сыгравшим сто рок-баллад.

Глаза закроем и подождём, пока из чашечки аромат

Кофейно вдруг коснётся ноздрей. А ты зажмурься ещё сильней,

От кофе станешь чуть-чуть добрей. И беспокойство пройдёт скорей.

Ты слушай старой пластинки скрип, и тёплой комнаты простоту,

Холодных капель у дома всхлип, и грей тихонько свою мечту.

Не убирай ладони от щёк, лучами солнца задетых днём.

Не отпускай ресницы на взлёт, пока с пластинкой не допоём.

Пока проигрыватель иглу к концу дорожки не доведёт,

И пока чайник не закипит. Неслышно мама к тебе войдёт.

Обнимет нежно, к себе прижмёт, коснётся губами твоих волос.

И если это произойдёт, давай, потом вспоминай без слёз.

Татьяна Гассан-Филиппович

«Я знаю точно, что какой бы состоявшейся жизнь не была, существует огромная разница между тем, о чём мечталось в юности и тем, что получилось… Каждый из нас проживает свою жизнь, как может – насколько у него хватает сил и стремлений, желаний и возможностей… Нужно быть благодарным и ответственным, и в любых ситуациях оставаться человеком.»

Мгновения…

Как я мечтала пожить хоть денёчек без цели,

Без напряженья ума для всё новых идей…

Жизнь пролетела мгновенно. Теперь только мели

В плен захватили "эскадры моих кораблей".

Жизнь всё по полкам расставить, конечно, умеет.

Раньше задора хватало и в сердце огня…

Нынче лишь солнышко яркое ласково греет,

В лес на прогулку уставшее тело маня.

Сколько желаний и мыслей безумных роилось

В дéвичьей умной красивой моей голове!

Время прошло и в душе что-то вдруг надломилось, —

Кланяюсь в храмах иконам я при алтаре.

Ночью бессонница в прятки со мною играет, —

Спрячет вдруг в памяти тех, кто был очень любим,

То чехарду из забытых имён затевает,

Тех, что давно от себя навсегда отпустил.

Только бывают порою такие мгновения —

Хочется снова туда, где идеи стеной,

Хочется звёзды руками ловить при падении,

Верить в любовь и не знать, что такое покой.

Ведь мудрость и истина – Бог!

Чем тише становится бег, и мудрая мысль посещает, —

О жизни своей человек всё думает и размышляет…

Но годы уже не вернуть – былого азарта и рвения.

Кончается жизненный путь, а в сердце живёт вдохновение!

Оно помогает мечтать, про годы свои забывая,

Порывы души отдавать, любовь-оберег возрождая…

Ведь мудрость и истина – Бог, нам жизнью доказано это!

А сколько осталось дорог, они все важны для поэта.

И пусть у последней черты те думы, что сердце пленили,

Букетом земной красоты другим радость жизни б дарили!

Анна Червонящая

«Что будет потом? Почему я такая? Мне хочется жить, потому что НЕ ЗНАЮ. Не знаю себя, каждый день открываю. Какая? Какая ещё я, какая?»

Я здесь и сейчас

Тяжёлое время. Любовь по талонам.

Проснусь на рассвете. Поправлю корону.

На улице минус. Кофе на завтрак.

Я здесь и сейчас. Не вчера и не завтра.

Уже не нуждаюсь в далёких кометах.

Я здесь и сейчас. В этих моментах.

Из них собираю счастливые бусы.

И мне безразлично, что вам не по вкусу.

Давно уже вскрыты печали нарывы,

Не плачу ночами в подушку надрывно.

Ушедших страстей я не знаю похмелья,

Обидных камней не храню ожерелья.

Я каждое утро снова рождаюсь,

И каждой минутой теперь наслаждаюсь.

Вдыхаю свободу – запахи марта.

Я здесь и сейчас. Не вчера и не завтра.

А я всё больше о любви…

Летят года, проходят дни,

Стихов становится порядком…

А я всё больше о любви,

Как в спину нож – её нехватка.

Пусть кто-то скажет: «Вот, бездарность!»

И сгоряча мне плюнет вслед.

Плевали. Только не сломалась,

Во мне для злости места нет.

Чем буду сердце измерять?

В словах любви его растрачу.

Отдать, не значит потерять.

А взять, не значит стать богаче.

Зачем я о любви пишу?

Кому? Вокруг чужие люди.

Но к ним навстречу я спешу…

А вдруг и их никто не любит?

Быть слабою

Для естества причин не нужно веских,

Не отрицаю: сильной быть устала.

Пора неидеальной быть и дерзкой,

Со мнимого спуститься пьедестала.

По правой, и по левой – бьют наотмашь,

Будь сильной – псевдоистину глаголят.

Быть слабою – непозволительная роскошь,

Но я с тобой себе её позволю.

Как много не написано стихов…

Как много не написано стихов,

И много как не сделано открытий.

Я заземляюсь вновь под тяжестью грехов;

И нет былой, как в молодости, прыти.

За мною следом день за днём бредёт,

Прозрачным призраком невысказанность мыслей.

Однажды утром истина придёт,

Мне в дымке кофе капелькой повиснув…

К ногам тумана сброшу одеяло,

И вдруг пойму, что истина лишь в том,

Что мне всегда, всегда чего-то мало,

А жизнь я отложила на "пото́м".

Я спохвачусь: "Пото́м же будет поздно!"

Присяду, взяв знакомый карандаш,

И запоёт душа многоголосно…

И этот стих не мой уже, а ваш.

За других…

Давит прошлое.

Устроится кошкою

У ног грусть.

Тоски пророчицу

Гнать не хочется.

Останется пусть.

Вместе с росами

Стала взрослою

Очень рано я.

Небезгрешная.

Счастье – брешью.

Говорят – странная.

Слово за слово,

В огонь – масло – я.

Где б таких?

И вне очереди

Давлюсь горечью

За других.

За других…

Панцирь

День догорит, остынет солнце.

Сниму с себя тяжёлый панцирь

Из слов, событий и эмоций,

И приложу к гитаре пальцы.

Услышу звук под тонкой кожей,

Мне только музыка – родник.

До исступления, до дрожи –

Водой живою в кровь проник.

И не пугают дня итоги,

Душе бросаю новый вызов.

И гибнут демоны тревоги,

Иллюзий будущих эскизы.

Ведь я – есть я, пока играю,

Пока мелодия – по венам.

А завтра я вернусь из рая,

И снова панцирь свой надену.

Т.В. Таволга

«Женщина – это непредсказуемый человек. Женская красота схожа с весенними днями, а женский разум не подвластен никому! Благодарю за возможность опубликовать мои стихи в этом сборнике!»

Пусть она меня не забывает…

Отдала б за молодость любовь,

Только без любви не вижу жизни…

Лишь игра банальная – без слов…

Мир пустой и всё вокруг зависнет…

Отдала б за молодость я жизнь,

Не найти любовь в той мрачной сфере…

Там хоть плачем плачь, а хоть молись…

Бог потусторонний не поверит…

Отдала б за молодость весну,

Без тепла и счастья не бывает.

Попрошу весеннюю луну,

Пусть она меня не забывает…

Огромный ноль

Мысли сбиваются кучею…

Там, виснет… огромный НОЛЬ.

Зря только голову мучаю…

В мыслях живёт только – боль…

Прошлое оловом плавится…

Стресс размягчает мне мозг.

Надобно в церковь, покаяться…

Душу вдруг вылечит воск…

Может святою молитвою,

"Выжжет" душевный надрыв…

Встречу рассвет не "убитая",

Ветра услышав порыв…

Вновь улыбнётся мне ласково,

Вышедшее из-за тучь,

Солнце весеннее, ясное…

В сердце скользнёт тёплый луч…

И запоёт мне малиновка

Наперебой с соловьём…

Сладкой вдруг станет судьбинушка,

Где я с любимым вдвоём…

… Мысли сбиваются кучею…

Там, виснет… огромный НОЛЬ!

Зря сейчас голову мучаю…

Комом… лежит в душе боль.

Я не стану птицей в небе…

Я не стану птицей в небе, нет не стану.

Но любить скупую жизнь не перестану.

От чего она скупа, никто не знает,

От чего так быстро время пролетает?

Вот девчонка я смешная, ситец платье…

Вот за дочкой… я пришла, лежу в палате…

Вот уж бабушкой зовут родные внуки…

То печаль, то радость дней, то боль разлуки…

Но я жизнь свою люблю… не променяю…

Мне нужна она такой… и пусть скупая!

Я не стану птицей в небе, нет не стану.

Только мудрость для себя с небес достану.

Святая

Она жила, как все…

Семья, дела, работа…

Мечтала о весне…

Мечтала о полётах…

Она жила душой

И верила, что сказка

Не вымысел пустой…

На зло – светила лаской…

Творила лишь добро

И бед не замечала,

От кротости своей

Она святою стала.

А злые языки

Твердили понапрасну:

"Ей всё сойдёт с руки…

Она ж больная, ясно…"

Но женщина в ответ

Улыбку всем дарила.

Немного Бог дал лет…

Взяла к себе могила…

…Стеной встают века…

Храм вопрошает небо,

Течёт к нему "река…"

Там в мольбах просят "небыль"…

Сыграй, маэстро

Сыграй, маэстро, мне мелодию в тиши…

Я так устала от своей судьбины.

Да, я грешна, но кто скажи мне не грешил,

Когда в душе ухабы да руины…

Сыграй, маэстро! Пусть поёт, звенит струна!

Да так, чтобы мурашки шли по коже…

Я заплачу́ тебе копеечку сполна.

Твоя мелодия в сто крат душе дороже!..

Когда-то пели по ночам мне соловьи…

Проста, открыта… к людям нараспашку.

Купалась в счастье от рассвета, до зари…

И жизнь казалась доброй-доброй сказкой.

Сыграй, маэстро! Притупи мне злую боль…

Уйду, как в омут, твоей Музой опоёна!

Канвой из мыслей, как из шерсти нечисть-моль

Исчезнет в миг твоей игрою… опалённый.