Read the book: «Смысл в очевидности. Мир сотворён из нас самих»

Font:

ISBN 978-5-0064-5770-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Сакральное

Иногда мне хочется покоя. Не иногда – часто. Слишком часто, я бы добавила. Того покоя, когда тебя ничто не тревожит. И никто – в том смысле, что не вмешивается в привычный ход твоих мыслей, в твою внутреннюю «повседневность». А в остальном я, как обычно, могу общаться с кем угодно и даже изредка отвечать на вопросы других людей.

Но покоя нет. И начинает казаться, что не будет ближайшие сто лет. Или даже четыреста. Потому что беспрестанно кто-то вторгается в моё измерение со своей неправильной «правильностью», со своими никчёмными требованиями или попросту с желанием быть замеченным.

…А я люблю уединение. И настолько им дорожу, что хотелось бы себе позволить пребывать в нём до 90% моей жизни. При этом я могу находиться в обществе, как будто бы реагировать на происходящее, но если меня при этом никто не тревожит, – я одна, точнее, сама по себе, как мне и хотелось бы.

Понимаете, о чём я говорю? О такте, о культуре, о невторжении, о небеспокойстве, о том, что является личным, индивидуальным. Я говорю о том, что ни при каких условиях и обстоятельствах (за исключением крайних случаев) нельзя трогать. Это наш индивидуальный мир, наше самое-самое Своё. Это наша внутренняя жизнь. Та сакральная её часть, доступ к которой мы пытаемся открыть для самих себя в течение всей жизни. С большим трудом пытаемся, я бы сказала.

Давайте будем оставлять за другими право распоряжаться тем, что никому, кроме них, не принадлежит. Давайте учиться терпимости и пробовать быть наблюдательными, чтобы (нарочно ли, специально) не разрушить Другого человека. Ведь все мы ранимы на самом деле.

Когда ты уходил…

Когда ты уходил, ты даже не предупредил меня. Просто ушёл и всё. Молча. Хотя нет… было несколько строк, таких простых и одновременно тяжёлых для меня. Ты не успел, я знаю. Всё, что ты искал в этой жизни, оказалось… недостигнутым? Я бы не сказала, ведь что-то сделано. И ты, я уверена, всё же сумел найти, осознать, создать. Тогда почему чего-то не произошло? Не свершилось. Ведь нельзя в одночасье стать сразу чуждым везде и всем. Возможно, всё-таки не туда пошёл в какой-то момент, совершил неверный выбор.

…Ну, почему?! Почему? – хочется мне крикнуть тебе вслед. Почему ты… так… поступил?! Ведь ты не мог! Ради меня. Ради самой этой жизни, которую ты сам всегда призывал ценить. Я тебе верила. Потому что не было дороже человека. Потому что больше никто не смог осилить. Да и возможно ли было кому-то занять твоё место?..

…Я никогда не скажу тебе главного. Хотя, быть может, не помня этого, в одном из наших лучших разговоров, однажды это было произнесено и ты запомнил.

…Я больше никогда не обниму тебя. Понимаешь, никогда! Особенно в тот момент, когда мне очень сильно этого захочется.

…Я никогда не улыбнусь тебе. Так редко я это делала, когда ещё можно было, а сейчас…

Мне так сложно… что хочется разорвать это тёмное полотно, которое до конца жизни будет сковывать мои движения к тебе навстречу.

Знаешь, если всё ещё можно поменять, то… Я очень прошу тебя: когда станет совсем-совсем плохо, посмотри в мою сторону. Просто посмотри. Молча. Ведь ты сам когда-то учил меня радоваться. Так почему же..?

p.s. Посвящается самому близкому человеку …которого больше нет.

О будущем

Будущее неуловимо. Неудержимо… Неоткровенно.

Будущее – это попытка. Стать лучше, старательней. Вообще – стать. У будущего нет привязанностей, оно ещё только в начале. В начале жизни, в начале бытия. Будущее – это сакрал.

Если хочешь, чтобы оно проявилось, не трать время на пустоту мышлений, делай то, что велит Природа. И никогда не лги.

Смысл в очевидности

– Ты ли смотришь на меня?

– Нет, не я.

– Кто же?

– Отражение твоё.

– Значит, ты.

– Нет же.

– В чём разница между вами?

– Я твоё будущее. А отражение – прошлое.

– Тогда где моё настоящее?

– Этого никто не видит. И знать можешь только ты. Это тот маленький отрезок жизни, который ты лишь обдумываешь.

– В чём же моя жизнь?

– В решении…

Я думаю о тебе…

Я думаю о тебе постоянно.

Время. Время. Время.

Оно не съедает. Не лицемерит.

Время.

Я думаю о тебе – когда иду, когда работа, когда обеденный перерыв, когда кто-нибудь стучит в мои двери.

Я – вся в тебе. И уже не понимаю, хочу ли продолжать жить именно так – пропитанная этими мыслями, разъедаемая памятью, убивающая чужие надежды.

Время. Если бы оно исцеляло – мы бы в него верили. Но оно лишь растягивает. И наши боль и тяжесть, сконцентрированные в одной, значимой для нас, точке, просто расплываются по течению вдохов, мгновений, бесконечных секунд. И… боль ослабевает, нам так кажется. На самом деле – каждая её часть заняла отдельную промежуточную точку, момент, деление.

Мы не забываем… мы оставляем. Там… Для кого-то другого.

Не в дожде дело…

Не в дожде дело. И не в твоей красоте. Дело в части сознания, которая с тобой связана.

Не в дожде дело. Не в чувствах или эмоциях. Дело в искренности, которую я ожидаю так долго, что готов пройти сквозь твои грёзы.

Не в дожде дело… дело в его для нас откровениях, которые мы почему-то понять не хотим и потому отвергаем.

Помнишь?..

Ну вот, ты меня уже не находишь среди прочих лиц. Внимаешь отчуждение прохожих. Толкаешься с ними взглядом.

Помнишь, ведь ты когда-то не верил, что такое возможно! Мы были веселы и задорны, мы целовали ладони друг друга и стряхивали с них наше безлюдное одиночество.

Помнишь?.. Я знаю, ты всё прекрасно помнишь. Твоя память всегда была слишком, не то что моя. Ты смеялся, когда я спешила найти в своём оранжевом рюкзаке ручку и обрывок белой – всегда исключительно белой – бумаги и… очень быстро что-нибудь записывала. «Не мешай мне!» – злилась я. А ты не понимал – что может прийти в голову посреди непринуждённой беседы или ночных упоительных снов?! Это мои сотворители-мысли.

Помнишь?.. Как жаль, что ты ничего уже не помнишь.

Жизнь как прыжок!

Знаете, странное ощущение иногда возникает. Вот как сегодня. Как будто жить осталось всего ничего и надо успеть что-то сделать. Или ничего уже не нужно. Всего лишь последний штрих в общей картине, которая пишется несколько десятков лет. Или несколько тысячелетий.

Есть такое слово – «пора». Ты понимаешь это, но всё же остаётся доля грусти по причине необходимости, которую невозможно изменить.

Может, мы, творческие люди, крайне восприимчивы, оттого такие мысли, такое состояние и такая жизнь – слишком насыщенная внутри и бездарная снаружи.

Я хочу, чтобы вы были счастливы, несмотря на всё то, что может помешать этому. Жизнь – это как прыжок. Не бойтесь этого полёта – захватывающего и опасного, такого короткого и такого непостижимого, красивого и безысходного одновременно.

Ваша Кошкина

Добрые истории о…

Когда-то я сочиняла красивые истории о человечестве. Сейчас не пишу даже о себе.

Эти истории были добрыми. Они исцеляли уставшие людские души. Сейчас всё разрушилось: людям не нужно исцеление, мне не нужны люди. Истории перестали быть добрыми. Точнее, истории попросту перестали быть.

P.s. Спасибо за вашу заботу.

Смерть приходит вовремя

Смерть приходит вовремя. Как бы кому ни казалось. Подкрадывается незаметно порою. Ждёт, когда вы, наконец, обернётесь, чтобы обратить на неё внимание. Но вы не хотите замечать, потому она останавливает вас внезапно. И в тот миг происходит то самое – озарение. Грандиозной вспышкой или объятием, улыбчивой мимикой или ударом в голову. Вы уже не здесь. Вы в конце тоннеля. И ваше время ждёт вас. На выход, господа. Пора.

Может, вам всего тридцать, а может, и того меньше, но вас никто не спрашивает. Можно уйти и в 79, и вам будет казаться, что опять не в то время. Нет, всё по плану. По тому самому, секретов которого вы никогда не узнаете. Потому что план этот пишется сиюминутно. Чтобы ни одна душа не могла его изменить, вмешаться заранее.

…Я могу вам посоветовать научиться терпению. Оно – одно из немногих, что может сберечь вашу маленькую душу. Остальное, ради чего вы все здесь стараетесь, – всё это беспечные обязанности, коими вы оправдываете своё существование.

Вот она. Душа

Вот она. Душа.

Когда дышать не хочется.

Когда не идёшь.

Вот она. Когда я виновата сама.

Когда кровь из пальцев.

Когда ничем не укроешься.

Вот она… Когда мягким голосом лечит. Закрывая раны собой… твоя Любовь.

Безвыходность состояний

– Человек – существо строптивое.

– Ох, не смеши меня.

– Разве нет?

– Разве. Он только с виду такой важный и такой вместительный. А чуть тронь – и вся уверенность пропала. Зыбкое человек существо.

– Думаешь, совсем ничего не стОит?!

– Думаю… У него же нет целей.

– Как так нет? Посмотри, чего люди добиваются!

– Считаешь, это ИХ цели? Это цели социума, программы. Что социум скажет, то человек и сделает. Какое направление укажет – туда и пойдёт. И будет думать, что это он сам выбрал.

– А разве ж нет?

– Может, и да. Но… только выбирает человек из тех лишь вариантов, какие ему предоставят. Понимаешь?

– Понимаю, пожалуй. Что же делать, если уже всё запрограммировано?

– Выбирать лучшее. Или делать вид, что совсем ничего не выбираешь. Как перекати-поле: куда ветер, туда и ты.

– Примут за бесхарактерность.

– Конечно. Но ты тем самым выигрываешь. Пока все думают, что ты никто и стремятся к известным вершинам, ты побеждаешь человечество. Потому что за отсутствием метаний и бесполезного выбора приходишь к самому себе. Понимаешь, о чём я?

– Понимаю. Теперь понимаю, что мои годы, которые я считал потерянными, на самом деле не проходили зря. Они – моё достижение.

– Вот именно. Так что пиши и дальше свои картины. Создавай мир, который однажды позволит тебе выжить в этой пресловутой реальности.