Read the book: «Baltrumer Kaninchenkrieg»

Ulrike Barow

Baltrumer

Kaninchenkrieg

Inselkrimi

Zum Autor

Ulrike Barow wuchs in Gütersloh auf und machte eine Ausbildung zur Buchhändlerin. Danach zog es sie zum Lieblingsurlaubsort ihrer Kindheit, der kleinen Nordseeinsel Baltrum. Dort lernte sie ihren Mann kennen und arbeitete im Einzelhandel sowie im familieneigenen Vermietungsbetrieb. Nebenbei verfasste Ulrike Barow Artikel für die Lokalzeitung. Vor einigen Jahren griff sie die Idee auf, Baltrum-Krimis zu schreiben. Viele Kurzgeschichten sind seitdem ebenfalls entstanden. Inzwischen lebt sie mit ihrer Familie nicht nur auf der Insel, sondern auch in der schönen ostfriesischen Stadt Leer.

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen

sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alle Rechte vorbehalten

1. Auflage 2020

(Originalausgabe erschienen 2015 im Leda-Verlag)

Umschlaggestaltung: Katrin Lahmer

Herstellung/E-Book: Mirjam Hecht

unter Verwendung eines Fotos von: © skeeze / pixabay.com

ISBN 978-3-8392-6506-2

Personenverzeichnis

Wer ist dabei?

Michael Röder: ist Oberkommissar auf Baltrum und liebt

Sandra, seine Frau,

und Amir, ihrer beider Heidewachtel

Eilert Thedinga: aus Grotegaste hilft über Ostern seinem Baltrumer Kollegen

Arndt Kleemann: Hauptkommissar aus Aurich, ist ein guter Freund von Röder

Gero Schonebeck: Hauptkommissar aus Aurich, war schon einmal auf der Insel

*

Die Proniggels

Edith Oligs: ist nicht mehr dabei

Anke Hasekamp: arbeitet im Kindergarten und mag Enno

Enno Seeberg: mag nicht so sehr die Proniggels, aber Anke

Mark Tiesler: arbeitet im Nationalparkhaus und behauptet: Alle Tiere haben Rechte

Friedemann Untied: ist auf Baltrum für das Seelenheil zuständig

Melissa Harms: ist PETA-Mitglied und fürsorgliche Mutter ihres Sohnes Jonas

*

Rupf – Rettet unsere Pflanzenwelt

Hartmut und Ingeborg Opitz: lieben ihren Garten und hassen Kaninchen

Oliver Abels: ist im Gemeinderat und will am Wettbewerb »Unser Dorf hat Zukunft« teilnehmen

*

Jäger

Jörg Weber: ist Jagdpächter und hat Respekt vor seiner Frau Elena

Reinhard Petri: mag nicht alle und arbeitet bei der Gemeinde

Werner Gronewald: aus Aurich soll zwischen den Parteien vermitteln

Hajo Akkermann: hält sich für einen Mörder

Tino Middelborg: ist der neue Bürgermeister und hat viele Ideen

Thomas Claaßen: ist Gemeindemitarbeiter und gerne dagegen

Maren und Jan Schmitz: wollen beim Schatzkofferspiel gewinnen

Prolog

Wie sie dort lag. Ihr Kopf eingebettet ins tiefe Gras. Die Augen geschlossen. Bewegungslos wie im Tiefschlaf. Ihre braunen Schultern an den kleinen bewachsenen Hügel unterhalb der weißen Randdünen geschmiegt. Die kräftigen nackten Beine, auf denen sich zwei Fliegen umeinander bemühten, arbeitslos, entspannt. Sogar das kreisrunde Loch in ihrer Stirn, aus dem in feinen Streifen das Blut über ihr Gesicht gelaufen war, störte diese Ruhe nicht. Im Gegenteil. Die Farbe des Blutes harmonierte mit den orangenen Mohnblüten auf ihrer Bluse. Eine ganze Weile blieb er neben ihr, betrachtete sie, dann stützte er sich mit den Händen ab, nahm im Aufstehen sein Gewehr, schulterte es und stolperte durch das feuchte Dünengras zurück zum Katastrophenweg. Sein Fahrrad stand am Zaun beim Niedersächsischen Turnerbund. Er hatte Rückenwind.

Es würde Unruhe auf der Insel geben. Ausgerechnet jetzt, wo der erste Ansturm der Ostergäste zu erwarten war. Auf der hohen Düne rechts von ihm spielten drei kleine Kaninchen. Hajo Akkermann nahm sein Gewehr von der Schulter und legte an.

Auf dem Weg zum Westen der Insel wurde ihm bewusst, dass sie eine lange Hose, Gummistiefel und eine dicke Wolljacke getragen hatte. Immerhin war es erst Ende März und die letzten Tage waren kühl gewesen. Die braunen Beine, die muskulösen Schultern waren nur eine wohlige Erinnerung an viele Jahre, in denen er im Bett neben ihr aufgewacht war. Selbst die Bluse war seiner Fantasie entsprungen. Sie glich der, die sie sich im Harz während einer ihrer seltenen Urlaube gekauft hatte.

Samstagabend

»Ich möchte echt mal wissen, wo Edith bleibt.« Anke Hasekamp setzte erneut die Schere an und bemühte sich, genau dem Strich zu folgen, den Mark auf die große Pappe gemalt hatte. Ein Stück den Hals hoch, dann der runde Hinterkopf, die beiden hochstehenden Ohren und … »Manno, geht das schwer.« Sie stöhnte so laut, dass Enno sie erstaunt anblickte.

»Soll ich es mit einem Messer versuchen?«, fragte er.

Anke nickte. »Ist vielleicht eine bessere Idee.« Sie schob die große Pappe über den Wohnzimmertisch. »Ich mache uns mal Tee.«

»Aber nicht wieder Ingwertee«, bat Mark Tiesler. »Von dem habe ich beim letzten Mal so einen flotten Otto gekriegt …«

»Schon gut. Echt ostfriesisch. Mit Kluntje und Sahne.«

»Wie – mit Sahne? Sahne von der Kuh? Ich denke, du hast nur Hafersahne im Haus? Hast du deinem Veganerleben entsagt?«, wunderte sich Mark.

»Für nette Gäste habe ich auch Kuhsahne«, erklärte sie.

»Für mich ist Hafersahne völlig in Ordnung, das weißt du«, lächelte Mark.

Enno Seeberg knallte das Messer auf den Tisch. Er hatte genug. Sollten sie sehen, wie sie fertig wurden. Sowieso ’ne dämliche Idee, das mit der Demo. Völlig bekloppt.

Er schaute in die Runde. Da saß seine Freundin Anke. Die Frau, der er seit einem Vierteljahr nicht mehr von der Pelle wich. Anke mit den braunen Augen. Und was machten diese braunen Augen? Sie lächelten Mark an. Ausgerechnet Mark mit seinem ständigen »Alle Tiere haben genau so viel Rechte wie die Menschen.« Als ob der noch nie Fleisch gegessen hätte. Erst im letzten Sommer hatte er ihn bei einer Grillparty mit einem großen Kotelett auf dem Teller gesehen. Da war er sich beinahe sicher. Der sollte man nicht so tun, als wäre er der Tierretter. Außerdem – was sollte das heißen: ›Das weißt du‹? Was lief da zwischen denen?

Jetzt fehlte nur noch Edith. Die große Vorsitzende. Und Friedemann Untied. Dann wären sie vollständig. Zumindest der harte Kern, der sich regelmäßig bei Anke im Wohnzimmer traf, um darüber nachzudenken, wie man sich für die Kaninchen auf der Insel einsetzen könnte. Die Proniggels eben.

Proniggels. Ihm stieg der Lachreiz die Kehle hoch. Ausgerechnet er hatte diesen Namen erfunden. Nach fünfzehn Sanddornschnäpsen im Sealords. Nachdem er wieder einmal an seine Lieblingsszene aus dem Film ›Karniggels‹ von Detlev Buck hatte denken müssen. So hatte es sich fast von selbst ergeben. Karniggels – und wenn man Karnickel liebte, gehörte man eben zu den Proniggels. Logisch. Aber niemals ernst gemeint. Alle anderen waren begeistert gewesen. Der Name hatte sofort seinen Siegeszug über die Insel angetreten. Inzwischen wusste jeder, wer die Proniggels waren.

Zu Anfang war auch Melissa dabei gewesen. Aber dann war sie einfach nicht mehr erschienen.

Er hustete. Hoffte so, den Anfall in den Griff zu bekommen. Doch es nützte nichts. Genau in dem Moment, als es aus ihm herausbrach und ihm Tränen über die Wangen liefen, klopfte es.

»Habt ihr einen Scherz gemacht? Kann ich mitlachen?«, hörte Enno Seeberg die tragende Stimme des Pastors.

»Nein, keine Ahnung, was mit Enno ist.« Anke stand auf. »Aber der beruhigt sich schon wieder. Ich gehe jetzt in die Küche. Das Teewasser wartet.«

»Meine Lieben, leider konnte ich nicht eher. Ich musste meine Predigt für morgen ausarbeiten. Als Pastor hat man eben immer …«

»Schon gut, Friedemann. Setz dich zu uns.« Mark Tiesler rückte ein wenig und zog einen Stuhl heran. »Wir haben dir genug Arbeit aufgehoben.«

Enno zog ein Taschentuch aus der Hose und schnäuzte sich. Er hatte das vage Gefühl, dass Anke nach der Sitzung einige unangenehme Fragen stellen würde. Er durfte es nicht übertreiben. Enno hatte zu lange um sie gekämpft, um jetzt zu riskieren, dass sie ihn an seinem neuerworbenen, ökologisch nachhaltig hergestellten Sweatshirt packte und nach draußen schob. Besser, er klinkte sich wieder ein. Er nahm das Messer vom Tisch und schnitt den Rest des Kaninchenkopfes aus der großen Pappe. Dort, wo Mark die Augen des Tieres eingezeichnet hatte, ritzte er ovale Löcher hinein. Dann nahm er sich das nächste Pappquadrat.

Das Geschirr klirrte leicht, als Anke das Tablett auf den Tisch stellte. Lächelnd verteilte sie die Tassen. »Der Tee braucht noch drei Minuten.«

»Übrigens – ich habe mit Melissa gesprochen.« Friedemann Untied legte vorsichtig einen Kluntje in seine Teetasse. »Ich habe ihr ein weiteres Mal eindringlich klar gemacht, wie wichtig jedes Lebewesen auf dieser schönen Insel ist.«

»Und? Was hat sie gesagt?«, fragte Mark.

»Sie hat gesagt, dass auch Blumen Lebewesen sind. Und dass sie sich nicht mehr sicher ist, was richtig ist«, antwortete der Pastor. »Außerdem müsse sie sich um ihren Sohn kümmern.«

»Da hast du ihr bestimmt geraten, eine Runde zu beten, oder?« Enno hielt es nicht mehr aus. Sollte doch jeder nach seiner Fasson selig werden. Wenn Melissa nicht mehr wollte – bitteschön.

Obwohl, ein wenig wunderte es ihn schon. Sie war die erste gewesen, die sich für die Kaninchen auf der Insel eingesetzt hatte. Gegen alle Widerstände. Dann waren Edith Oligs und Anke dazugestoßen. Friedemann Untied und Mark Tiesler, der Mann vom Nationalparkhaus, waren die Nächsten gewesen. Sie hatten lange überlegt, was sie gemeinsam tun könnten, um jedem klarzumachen, dass kein Mensch das Recht hatte, über Leben und Tod anderer zu entscheiden. Das galt eben auch für Kaninchen. Dafür hatte sich Melissa Harms engagiert eingesetzt. Doch dann hatte sie sich nach und nach zurückgezogen. Vielleicht war ihr das Gerede des Pastors genauso auf den Keks gegangen wie ihm.

Es war still geworden in dem kleinen Wohnzimmer. Nur die Kerze mit dem fröhlichen Wachshasen darauf knackte leise und warf zuckendes Licht in den Raum.

»Sag mal, was hält dich eigentlich bei uns?« Das Lächeln auf Ankes Gesicht war verschwunden. »Ich habe immer das Gefühl, dass du nicht hinter der Sache stehst. Deine blöden Sprüche ständig! Lass es einfach. Du musst nichts tun, was du nicht willst!«

Notbremse. Dringend.

»Tut mir leid. War nicht so gemeint.« Mein Gott, wie er es hasste! Warum konnten die nicht einfach gehen und ihn mit Anke alleine lassen?! »Soll ich noch einen Kaninchenkopf ausschneiden? Als Friedensangebot?«

»Wir haben keine Pappe mehr. Fünf Köpfe reichen für unsere Aktion«, erklärte Anke ernst. »Aber es wäre schön, wenn du Holz von draußen holen würdest, nachdem du deinen Tee getrunken hast. Das Kaminfeuer lässt nach.«

Enno ließ den Tee stehen, nahm den Binsenkorb, der vor dem großen Ofen stand, und verließ das Wohnzimmer. Mochten sie sich ihre Mäuler über ihn zerreißen.

Draußen fuhr ihm ein kalter Nordwestwind unter sein Sweatshirt. Besser hätte er eine Jacke angezogen. Egal. Er ging die paar Meter bis zum Schuppen, an dessen Wand einige Kubikmeter Holz lagerten. Er stapelte einen Scheit nach dem anderen in den Korb und war froh, als er die Haustür wieder hinter sich schließen konnte. Als er das Wohnzimmer betrat, hörte Enno gerade noch Mark sagen: »Gronewald soll vermitteln.«

Gronewald? Meinte Mark etwa Werner Gronewald, seinen alten Berufsschulbekannten aus Norder Tagen und jetzigen Angestellten beim Landkreis? Unter anderem für die Jagd auf den Inseln zuständig? »Welcher Gronewald? Wobei soll er …?«

»Tino Middelborg hat ihn gebeten«, erklärte Mark. »Unser Bürgermeister will wohl endlich Rechtssicherheit, was das Abschießen der Kaninchen anbelangt. So hat er es mir zumindest erzählt.«

»Ist vielleicht nicht schlecht«, überlegte Friedemann Untied. »Fast alle Gemeinderatsmitglieder sind auch Jäger. Da wird Middelborg bestimmt nicht ausgewogen informiert. Nein – gut, dass der Gronewald kommt.«

»Na, ob Gronewald da der Richtige ist, wage ich zu bezweifeln. Der war bei der jährlichen Deichschau einer der Experten, oder Mark?« Enno stellte den Korb neben dem Kamin ab und legte einige Holzscheite nach.

»Stimmt. Genau wie ich. Natürlich haben wir uns da die Schäden angesehen, die die Kaninchen angerichtet haben.«

»Vielleicht kannst du Kontakt aufnehmen und mit ihm reden?«

Mark Tiesler schüttelte den Kopf. »Das überlasse ich gerne dir. Ich habe vor Mittwoch keine Zeit. Wirklich nicht.«

»Okay, dann spreche ich mit ihm.« Enno war froh, etwas Positives in die Runde werfen zu können. »Ich kenne ihn und kann die Sachlage mal aus unserer Warte schildern.«

»Gute Idee.« Anke schaute ihn etwas versöhnlicher an. »Noch ’ne Tasse Tee?«

»Gerne.« Was sollte es? Solange diese Tierfreunde hier am Tisch saßen, konnte er auch Tee trinken. Später, zum Abendessen, würde er sich ein Bierchen genehmigen.

Er hatte Gronewald lange nicht gesehen. Auch als sie beide eine Ausbildung in der Verwaltung gemacht hatten, waren sie eher nebeneinander hergelaufen. Er selbst war in Norden aufgewachsen, Werner Gronewald war kurz vor der Ausbildung von Wilhelmshaven nach Norden gezogen. Ihre Interessen waren damals ziemlich unterschiedlich gewesen. Enno hatte immer bei kniffligen Fragen in Rechtssachen Auskunft geben können. Werner war der Ansprechpartner für die nächsten Partytermine und Veranstaltungen in Norden und Umgebung gewesen. Er würde ihn am Montag anrufen. Mal sehen, was der zu sagen hatte.

»Ich muss los.« Mark klopfte auf den Tisch. »Wann sehen wir uns wieder?«

»Ich würde sagen, am Mittwoch«, schlug Anke vor. »Am Dienstag ist Gemeinderatssitzung. Vielleicht gibt es dann schon neue Erkenntnisse. Außerdem müssen wir unseren Plan für die Osterfeuerdemo genau besprechen. Hoffentlich wird das Wetter am Ostersamstag gut. Sonst können wir die Aktion gleich vergessen. Eine Demo ohne Zuschauer bringt schließlich nichts.«

Mark schüttelte den Kopf. »Mittwoch kann ich nicht. Da haben wir Generalprobe. Für das Theaterstück, das Ostersonntag Premiere hat. Aber macht ihr man. Ihr könnt mir Bescheid geben.«

Prima. Mittwoch war genau der richtige Tag. Es war immer der richtige Tag, wenn Mark nicht konnte. Wenn Enno den Blick aus Ankes braunen Augen nicht mit diesem Heini teilen musste.

Blieb nur zu hoffen, dass sich der Pastor ebenfalls bald auf den Weg machte und sich kuschelige Zweisamkeit einstellte. Nur er und Anke.

Er hatte Glück. Auch Friedemann Untied verabschiedete sich eine gute Viertelstunde später. Doch Enno musste schnell feststellen, dass es mit dem gemütlichen Abend schwierig werden könnte.

Anke blitzte ihn zornig an, als er die letzten Tassen zu ihr in die Küche brachte. »Wieso bist du eigentlich immer so zynisch? Erklär es mir. Ich denke, du stehst hinter unserer Sache. Wenn nicht, dann frage ich mich, warum du mitmachst? Geh in die Kneipe, wenn dich unsere Ziele nicht interessieren.«

Achtung. Jetzt nur keinen Fehler machen. »Nein, du verstehst das völlig falsch. Ich bin gerne dabei. Mir fehlt nur manchmal der Humor bei diesen Leuten. Sie sind so ernsthaft.« Er konnte ihr schließlich nicht erzählen, dass ihm der Abschuss der Karnickel völlig einerlei war und er nur an den Sitzungen teilnahm, weil Anke da war. Gut, so ganz waren ihm die Kaninchen nicht egal. Er mochte die wolligen Dinger, wenn sie abends auf dem Deich saßen und sich putzten, aber ihm wäre nie eingefallen, einer Bürgerinitiative zum Schutz der Tiere beizutreten. Wenn er Anke nicht kennengelernt hätte.

»Aber wir haben alle das gleiche Ziel. Selbst Friedemann. Auch wenn er …«, sie lächelte, »manchmal wirklich etwas zu salbungsvoll seine Meinung vertritt. Das muss man aber hinnehmen. Finde ich zumindest.«

»Schon gut. Habe verstanden. Beim Boxtraining vom Kultur- und Sportverein muss ich mich auch arrangieren. Das ist halt so.« Enno griff nach Ankes Hand und zog sie zu sich auf das Sofa. »Nicht böse sein. Ich gelobe Besserung.«

Es tat gut, wie sie sich in seine Armbeuge kuschelte. Er würde sich in Zukunft zusammennehmen. Auch wenn es schwerfiel. Nur eines würde er nicht machen. Um nichts in der Welt. Er würde niemals an dieser dämlichen Demons­tration am Ostersamstag teilnehmen. Selbst wenn es zu dem Zeitpunkt bereits dunkel war und die Chance bestand, dass keiner ihn erkennen konnte.

Sonntag

Die Glocken läuteten. Höchste Zeit, aufzustehen. Es war spät geworden am Abend zuvor. Ingeborg Opitz schlug die Bettdecke zurück und horchte auf das Klappern, das aus der Küche kam. Hartmut machte Frühstück. Wie jeden Morgen. Sie zog sich ihren Jogging­anzug an und stapfte die Stufen hinunter.

»Guten Morgen, mein Lieber«, begrüßte sie ihren Mann zwischen zwei Gähnern.

Hartmut Opitz blickte kurz auf, dann er goss die Eier ab. »Guten Morgen. Das passt ja prächtig: Das Frühstück ist fertig und du bist da. Ich habe dich hoffentlich nicht geweckt? Mir ist nämlich eben ein Teller runtergefallen.«

»Nein, das waren wohl eher die Glocken, die Untieds Schäfchen zum Gottesdienst riefen.« Der Stuhl protestierte leise, als sie sich setzte. Ihre Kücheneinrichtung hätte dringend einmal ausgewechselt werden müssen. Seit vierzig Jahren saß sie nun auf diesem mit braunem Stoff bespannten Stuhl am immer gleichen Tisch. In ihrer Ferienwohnung hatte sich einiges getan in den letzten Jahren. Man musste Schritt halten in der heutigen Zeit. Aber privat, da standen die Küchen­möbel, altdeutsch und wuchtig, wie zementiert an der Wand. Nur ein wenig Farbe war ab und zu an die Wände gekommen, wenn sie die Flecken nicht mehr übersehen konnte.

Es war auch der immer selbe Mann, der ihr seit vierzig Jahren gegenübersaß. Allerdings hatte sie bei ihm nur selten über eine Auswechslung nachgedacht. Nur einen mehr oder weniger versteckten Hinweis auf diese Möglichkeit hatte sie durchaus schon in den Raum geworfen. Sie hatte nämlich erfreut festgestellt, dass sie damit seine Einsatzbereitschaft in Haus und Garten stets frisch erhielt. Womöglich müsste sie sich bei einem Neuen das Frühstück selbst zubereiten. Ein übler Gedanke. Nein, es war schon alles gut so.

»Ich habe eine schlechte Nachricht.« Hartmut biss mit Inbrunst ein großes Stück aus seinem Brötchen. »Die verdammten Viecher haben unsere ganzen Krokusse gefressen.«

Erschrocken schaute sie ihn an. »Woher weißt du …?«

»Ich war schon draußen. Ich dachte, mich trifft der Schlag. Alle Krokusse und alle Tulpen – weg. Nur die Osterglocken haben sie stehen lassen.«

»Ich verstehe das nicht. Wir haben doch alles eingezäunt. Da kommen weder Rehe noch die verdammten Karnickel rüber. Wie konnte das passieren?« Das Schinkenbrötchen schien ihr plötzlich gar nicht mehr so einladend. Ihr war einfach der Appetit vergangen.

»Tja, wenn ich es richtig beurteile, hat jemand unseren Zaun herausgerissen, beziehungsweise heruntergetreten. Aber ich bin mir nicht sicher. Schau du dir die Stelle an.«

Sie lief die Treppe hoch, zog so schnell sie konnte Hose und Jacke an und war draußen. Das Frühstück konnte warten. Und wenn der Tee inzwischen kalt wurde, machte Hartmut sicher neuen. Jetzt war erst einmal der Zaun wichtig. Ihr Garten war ihr ganzer Stolz. Nicht umsonst hatten sie ihr Haus Gartenfreude genannt.

Schon als Kind hatte sie mit ihren Eltern einen großen Garten bearbeitet. Damals in Stade. Im Gegensatz zu ihren Schulfreundinnen, die oft über die Arbeit beim Erbsenernten und Kartoffelausmachen stöhnten, hatte sie nie genug davon bekommen können. Ihre größte Liebe aber hatte der Ecke mit den Wildblumen und den wohl zwanzig verschiedenen Sorten Rosen hinter dem Haus gegolten.

Nach der Ausbildung zur Verkäuferin war sie nach Baltrum gezogen, hatte sich in Hartmut verliebt und war geblieben. Erst mit ihm in einer kleinen Wohnung, dann, als seine Eltern nicht mehr lebten, in dem Haus, das er geerbt hatte. Das Haus mit dem wunderschön großen Grundstück.

Im Laufe der Jahre hatten sie aus dem Stück Land, auf dem bis dahin nur Moos und einige Flecken Dünengras einen Lebensraum gehabt hatten, ein Schmuckstück geschaffen. Trotz des manchmal herben Klimas wuchsen Kirschen, Äpfel und Birnen und um die Rasenfläche herum hatten sie Mohn, Margeriten, Lupinen und vieles mehr angepflanzt. Im Sommer leuchtete der Garten in allen Farben.

Bis vor ein paar Jahren. Als die Kaninchen gekommen waren. Diese verdammten Viecher, die erst vereinzelt und unauffällig, dann immer häufiger, intensiver, über ihren Garten herfielen. Die sonst nur das Dünengelände im Osten der Insel bewohnt hatten und langsam merkten, dass das Futter im Westen erheblich besser schmeckte.

Außen um das Grundstück hatten sie einen zwei Meter hohen Zaun gesetzt. Nicht schön, aber effektiv. Denn nicht nur die Kaninchen, sondern auch die Rehe fanden Gefallen an ihrem Garten. Und alles, was niedriger war als zwei Meter, bildete für Rehe schlichtweg kein Hindernis. In einem Meter Abstand, nach innen versetzt, hatten sie den Kaninchenzaun gezogen. Tief in die Erde gesetzt, engmaschig und hoch genug, dass keiner dieser Angreifer reinkam. Dazwischen hatten sie Wacholder und Kartoffelrosen gepflanzt. Die Rose, die auf Baltrum allgegenwärtig war und problemlos wuchs. So war eine dichte Wand um ihr sorgfältig gepflegtes Gartenstück entstanden.

Ingeborg Opitz öffnete die kleine Pforte in ihrem inneren Verteidigungsring, wie sie es nannten. Es stimmte: Wohl an die hundert blaue und gelbe Krokusblüten, die gestern noch das erste Grün des Rasens aufgelockert hatten, waren weg. Verschwunden. Einfach nicht mehr da. Ihr stiegen die Tränen in die Augen. Erst im letzten Herbst hatte sie die Zwiebeln in die Erde gesetzt.

Schnell fand sie die Stelle, wo die Kaninchen durchgeschlüpft waren. Der Zaun war heruntergetreten. Nicht nur das: Mit roher Kraft waren die grünen Befestigungsstäbe aus der Erde gerissen worden. Sie konnte kaum glauben, was sie dort sah.

Hartmut war ihr gefolgt und deutete auf den nächsten, den hohen Zaun. »Das ist nicht alles.«

Natürlich nicht. Auch durch den mussten sich die Kaninchen durchgearbeitet haben. Aber wie konnte das passieren? Was sie sah, verschlug ihr die Sprache. Der Zaun lag zur Südseite platt auf dem Grund. Die Streben links und rechts – abgesägt. Und links von der Öffnung, bei einer Tulpe, die sich zwischen die Triebe einer wilden Rose verirrt hatte, saßen zwei Kaninchen und mümmelten geruhsam vor sich hin.

»Hartmut, Hartmut, schaff sie raus. Ich werde wahnsinnig!« Sie musste etwas tun! Die Kaninchen töten! Sonst würden sie die nie wieder loswerden. Was nützte es, wenn sie den Zaun reparierten und die Viecher waren noch drin! Sie rannte zum Gartenhäuschen. Sie brauchte einen Spaten. Damit würde sie die Karnickel erschlagen. Abgeschlossen. Mist. Dann werfe ich sie eben tot, dachte sie wütend. Sie zog ihre Schuhe aus, lief mit bloßen Füßen zurück zum Zaun, holte weit aus …

»Ingeborg, mach dich nicht lächerlich. Die Viecher sind längst abgehauen.« Hartmut bemühte sich, wenigstens den kleinen Zaun notdürftig wieder aufzustellen.

»Aber der andere Zaun!«, schrie sie. Wollte der Blödmann es nicht begreifen? »Der muss doch auch … Warum hast du das nicht schon heute Morgen repariert? Als du das bemerkt hast, verdammt noch mal!« Resigniert ließ sie die Arme sinken und zog sich wieder ihre Schuhe über. Es war an diesem Märzmorgen empfindlich kalt.

Jetzt wurde auch Hartmut laut. »Weil ich mir die Karten legen konnte, ob du stinkiger wärest mit einem Karnickel im Garten oder ohne Frühstück! Noch kann ich nicht alles auf einmal!«

»Aber die Krokusse … Alles ist weg!« Fassungslos machte sie der Gedanke, der sich immer stärker in ihr Bewusstsein drängte: Die Kaninchen hatten Helfershelfer gehabt. Und das war kein Kinderstreich. Jemand hatte sie an ihrer empfindlichsten Stelle treffen wollen.

Aber warum? Sie hatten keinem etwas getan! Ihre Nachbarn hatten sich längst an ihre Abschottungstechniken gewöhnt und ließen sie in Ruhe. Hartmut hatte nur ein, zwei Mal laut werden müssen. Vor ein paar Jahren. Seitdem war alles okay. Man grüßte sich sogar wieder.

Bis auf Melissa natürlich. Melissa Harms wohnte mit ihrem Sohn gegenüber und hatte nie verwunden, dass Hartmut damals das tote Kaninchen vor ihre Haustür gelegt hatte. Seitdem hatte Melissa einige ihrer Fenster direkt gegenüber mit diesen doofen Postern zugekleistert. Wir sind Pflanzenfresser und andere sinnlose Sprüche. Lächerlich. Von dieser kampfbereiten Tierschutzgruppe. PETA. Stand ja ständig in allen Medien, wenn die wieder in einen Hühnerstall eingebrochen waren. Angeblich, um kranke Hühner zu filmen. Dass diese Leute vorher Zäune aufschnitten, Türen aufbrachen und sich an fremdem Eigentum vergriffen, das sollte dann völlig in Ordnung sein? Kein Wunder, dass die Bauern sauer waren.

Zaun? Wütende Bauern? PETA? Ihr kam ein schrecklicher Verdacht, der sich in Sekundenschnelle zur Gewissheit verdichtete. Natürlich! Das war es! Es konnte gar nicht anders sein! »Hartmut … Ich bin mal eben weg!«

Ihr Mann reagierte nicht. Mit kräftigen Schlägen versuchte er, einen der Pfähle wieder in der Erde zu verankern. Lächerlich! Die waren hinüber! Sie würden neue bestellen müssen. Und wer die bezahlte, das war klar.

Aufgebracht klingelte sie bei Melissa Sturm. Sie hätte schwören können, dass sie das Gesicht ihrer Nachbarin hinter der Gardine gesehen hatte, als sie über die Straße gerannt war. Doch Melissa öffnete nicht. Ingeborg wartet noch einen Moment, dann ging sie. Melissa war eine der wenigen Insulaner, die ihr Haus ständig abschlossen. Bei anderen konnte man einfach die Wohnung betreten, nachsehen, ob jemand da war, und bei Misserfolg einfach wieder gehen. Ingeborg hätte zu gern gewusst, was ihre ehemalige Freundin zu verbergen hatte. Vielleicht war Melissa wirklich nicht da, und ihr Sohn, Jonas, würde bestimmt nicht öffnen. Der saß immer nur oben in seinem Zimmer und hatte die Musik auf voller Lautstärke.

Sie würde wiederkommen!

Aber vorher würde sie Michael Röder herbeordern. Der sollte sich das Drama ansehen und gleich die Anzeige gegen Unbekannt aufnehmen.

Montag

»Meine Güte, was riecht das hier muffig.« Jörg Weber hätte sich liebend gerne die Nase zugehalten, doch um das kleine Holzfenster zu öffnen, brauchte er beide Hände. Es quietschte grässlich, als er den Flügel nach außen schob. Die hereinströmende Luft war zwar kalt, aber wenigstens frisch. »Ist schon eine ganze Weile her, dass wir hier waren«, sagte er zu Reinhart Petri.

»Kein Wunder. Die Jagdsaison ist seit zwei Monaten vorbei. Was sollten wir also hier?«

Vielleicht mal lüften, dachte der Pächter der Baltrumer Jagd und schaute sich in der Jagdhütte um. Das feuchte Frühjahr hatte seine Spuren hinterlassen. In den Ecken hatten dicke Spinnen Schutz vor dem Winter gesucht und in einem Glas, das auf dem Tisch vergessen worden war, klebten vertrocknete Schimmel­reste. An der Wand stand eine Waffentasche aus Kunststoff. Hatte einer seiner Jagdkollegen bei der letzten Jagd sein Gewehr hier vergessen? Das hätte ihm doch auffallen müssen. Er war der letzte gewesen, der den Raum am fünfzehnten Januar verlassen hatte, an Hasensilvester. Er nahm die Tasche hoch. Sie fühlte sich leicht an. Das kleine Schloss ließ sich ohne Probleme öffnen. Reinhart Petri schaute ihm neugierig über die Schultern, als er sie aufklappte. Sie war leer. Seltsam. Wer war, ohne seine Waffe zu schützen, mit ihr nach Hause gefahren? Seine Jagdkollegen von der Insel waren normalerweise sehr gewissenhaft, was ihre Gewehre anbelangte.

Er schaute genauer hin. Ein Namensschild war nicht zu sehen. Doch oben in der Ecke fand er zwei verwischte Zeichen, mit Faserstift geschrieben. Er meinte ein W und ein A zu entziffern, war sich aber nicht sicher. Er klappte die Tasche wieder zu. »Ich werde mal rumtelefonieren. Wie schaut’s aus? Holst du die Leiter?«

Ein Gast, der vor einigen Tagen durch die Dünen gewandert war, hatte ihm berichtet, dass ein paar Dachpfannen verrutscht wären. Jörg Weber hatte umgehend seinen Jagdkollegen angerufen. Der kannte sich mit so etwas aus. Ein geborener Handwerker. Petri war bei der Gemeindeverwaltung beschäftigt und hatte sich sofort bereit erklärt, sich um die Ziegel zu kümmern. Zumal er selbst Jäger war.

Die kleine Hütte am Ostende der Insel in den Dünen war ein beliebter Anlaufpunkt. Ob es die Hundezüchter mit ihren Weimaranern, die Falkner oder ganz normale Jagdgesellschaften waren, alle empfanden die Herbstjagden auf der Insel als etwas Besonderes.

Reinhart Petri nickte nur. Er war ein Stiller. Nicht reden – machen. Nach dieser Devise lebte und handelte er. Sehr zur Freude seiner Jagdfreunde. Jörg Weber erinnerte sich noch gut an den Tag, als die Tür der Jagdhütte dem Alter erlegen war und sich aus den Angeln gelöst hatte. Sofort war Reinhart zur Stelle gewesen, um zu helfen. Man kannte seine Einstellung zum Leben und nahm sie hin. Dass der Mann, wenn er sich tatsächlich mal zu einer Meinung hinreißen ließ, nicht immer auf positives Echo stieß, damit konnte der leben. »Du gehst aufs Dach?«

Reinhart Petri holte die Leiter aus dem Schuppen, stellte sie an der Regenrinne an und stieg hinauf. Dann schob er die Pfannen wieder an den richtigen Platz.

»Sind alle Pfannen in Ordnung? Oder müssen wir kaputte austauschen?«

Jörg Weber bekam keine Antwort. Reinhart hielt seine rechte Hand als Schutz vor der Sonne über die Augen und starrte in die Ferne.

»Hallo, Kollege, was ist mit dir?« Langsam wurde Jörg Weber ungeduldig. Außerdem war ihm kalt.

»Gib mal ein Fernglas.«

Der Jagdpächter wusste, dass es keinen Zweck hatte, zu fragen, warum Reinhart Petri es brauchte. Er ging zurück in die Hütte und holte das alte Zeiss, das noch von seinem Großvater stammte, aus dem Schrank. »Hier. Bin gespannt, was du mir berichten wirst.«

Reinhart Petri nahm das Fernglas und richtete seine Aufmerksamkeit auf ein Ziel vor den letzten Dünen am Ostende. Zumindest deutete der Jagdpächter diese Richtung so, wenn er dessen Blicken folgte.

»Da liegt was Größeres. Und Möwen und Krähen kreisen darüber. Schätze, das sollten wir uns mal ansehen«, sagte Reinhard Petri bedächtig.

»Ein Reh? Konntest du nichts Genaues erkennen?«

Reinhart Petri schüttelte den Kopf. »Kein Reh. Es sei denn, es wäre ein Reh mit Klamotten an.« Seelenruhig stieg er die Leiter herunter.

»Was sagst du da?!« Das durfte nicht wahr sein. »Nun sag schon, was ist los?« Jörg Weber war versucht, seinen Kumpel an der Jacke die letzten Stufen nach unten zu ziehen. Wie konnte der Mann nur so ruhig bleiben, während womöglich jemand in den Dünen lag und Hilfe brauchte? Um diese Jahreszeit würde es sich bestimmt nicht um ein verliebtes Pärchen handeln, das Freiluftübungen machte.

»Da liegt jemand. Wir sollten nachsehen«, sagte Reinhart Petri nur, aber da hatte sich Jörg Weber schon auf den Weg gemacht.

Reinhart Petri folgte ihm gemächlich.

Nach gut zehn Minuten Fußmarsch empfing sie am Rand der Dünen ohrenbetäubender Lärm, als sie sich einer Senke näherten. Vor ihnen flogen wohl zwanzig Vögel auf, drehten eine kleine Runde, nur um sich gleich danach, wütend krächzend ob der Störung, wieder der Nahrung zuzuwenden.

»Edith«, flüsterte Jörg Weber fassungslos und zog sein Handy aus der Tasche.

*

»Michael? Kannst du bitte mal kommen?«

Hauptkommissar Michael Röder schreckte auf, als er die Stimme seiner Frau hörte. Nicht zum ersten Mal dachte er darüber nach, dass es nicht immer von Vorteil war, seinen Arbeitsplatz direkt neben der Wohnung zu haben.

Er hatte sich vor gut einer Stunde in die kleine Wache zurückgezogen. Es war ruhig auf der Insel, so hatte er sich mit Papierkram beschäftigt, im PC herumgeblättert und nachgedacht. Zum Beispiel über ihren großen Einsatz im letzten Sommer. Ein Toter hatte im Rosengarten gelegen und sie hatten die Aufgabe gehabt, den Täter zu finden. Sie – das waren unter anderem sein Freund, Hauptkommissar Arndt Kleemann und Marlene Jelden, Kommissarin aus Esens, gewesen. Marlene. Die Frau, die sein Leben durcheinandergewirbelt hatte und monatelang keinen vernünftigen Gedanken in seinem Hirn zugelassen hatte. Nach dem Einsatz hatte sie die Insel verlassen.

Sie hatten sich danach noch einige Male am Festland getroffen. Besser war’s dadurch nicht geworden. Nach einem schönen Abend, den sie gemeinsam in Papenburg verbracht hatten, hatte er die Beziehung beendet. Er konnte es nicht mehr ertragen. So zwischen den Welten. Marlene hatte nie eine Entscheidung gefordert. Er hatte trotzdem eine getroffen. Zumindest nach außen. Er fuhr nicht mehr öfter als notwendig ans Festland. Erfand keine Ausreden mehr für seine Frau.

Und doch saß er in manchen Stunden an seinem Schreibtisch und fühlte sich in einer völlig fremden Welt. Der Polizist sprach mit keinem darüber. Schon gar nicht mit seinem Freund Arndt. Der war überzeugt davon, dass man Berufliches und Privates nicht miteinander mischen sollte. Wenn der wüsste! – Nee, besser nicht.

Langsam, mit den Monaten, gewann er Abstand. Sein ständiges Mantra, dass so alles besser sei, begann zu wirken. Schließlich war es nicht so, dass er Sandra nicht liebte. Im Gegenteil. Er war eben einfach nur in die Scheißsituation geraten, zwei Frauen zu lieben. Und diese Situation wünschte er seinem ärgsten Feind nicht. Er knallte den Kugelschreiber auf den Schreibtisch. Egal. Was soll’s. Anderes Thema. Heute Nacht würde er wieder einmal losziehen. Sperrstundenkontrolle.

Als das Telefon klingelte, hatte sich seine Laune kaum gebessert. »Polizeistation Baltrum. Röder.«Er konnte nicht glauben, was er da hörte. Kaum ein Jahr war vergangen, und nun sollte schon wieder eine Leiche auf der Insel liegen?! Beinahe am äußersten östlichen Zipfel. Sollte er erst allein rausfahren und schauen, was sich hinter Jörg Webers Geschichte verbarg? Blödsinn. Der Mann war Jäger. Der wusste, ob er Tote oder Lebende vor sich hatte. Egal, ob bei Mensch oder Tier.

Röder telefonierte mit der Leitstelle in Wittmund, die für Notfälle in beinahe ganz Ostfriesland zuständig war. Es würde auf jeden Fall ein Feuerwehrfahrzeug mit Allradantrieb mit ausrücken müssen. Der Kranken­wagen hätte es schwer, falls sie tiefer in die Dünen mussten.

Er zog seine Jacke an, als seine Frau den Kopf durch die Tür steckte.

»Michael, schläfst du? Ich habe dich gerufen. Ich brauche deine Hilfe.«

»Tut mir leid. Ich habe einen Notfall. Kann später werden.«

Sie schaute ihn aufmerksam an. »Was Ernstes?«

Er nickte. »Edith. Sie soll mit einem Loch in der Stirn in den Dünen liegen.« Er konnte es ihr ruhig erzählen. Sie würde nichts weitergeben.

Sandra Röder wurde blass. »Edith Oligs? Wie …«

»Ich muss los.« Er verließ die Wache und schnappte sich sein Fahrrad. Als er am Inselmarkt vorbeifuhr, kam von der Turnhalle her ein metallisches Scheppern. Dann noch eins. Die Kollegen vom Rettungsdienst hatten die Tore geöffnet. Er hörte den Motor des Krankenwagens anspringen. Sie würden vermutlich eher als er auf seinem in die Jahre gekommenen Dienstfahrrad die Einsatzstelle erreichen. Jörg Weber hatte versprochen, Reinhart Petri zum Katastrophenweg zu schicken, um die Einsatzkräfte zum Fundort der Leiche zu dirigieren.

Tatsächlich, als er den Friedhof erreicht hatte, wurde er vom Krankenwagen überholt. Maik Bernhard, der Fahrer, bremste neben ihm, fuhr ganz langsam weiter und ließ sich von Michael Röder die neuesten Informationen geben. »Sollen wir dich mitnehmen?«, fragte Bernhard zum Schluss. »Dann lass dein Rad hier stehen und steig ein.«

Der Inselpolizist war versucht, das Angebot anzunehmen. Besser schlecht gefahren als gut gestrampelt. Aber dann winkte er ab. »Wer weiß, wo ich das Rad brauche. Und wenn ihr einen weiteren Einsatz habt, darf ich womöglich zu Fuß zurücklaufen. Nein, vielen Dank. Fahrt los. Ich bin gleich da.« Er wusste, dass das mit dem ›gleich da‹ ziemlich übertrieben klang, aber irgendwie musste er sich Mut machen. Außerdem hatte er es gar nicht so eilig, an den Einsatzort zu kommen. Er hatte bereits einmal erlebt, was Möwen und Krähen mit einem Toten anrichten können.

Er fuhr am BK-Heim vorbei, dann am Gelände des Niedersächsischen Turnerbundes. Als er auf den Katastrophenweg einbog, registrierte er zufrieden, dass der fest und leicht befahrbar war. Jahre zuvor hatte diese Zuwegung zum Osten der Insel ihrem Namen alle Ehre gemacht. Ausgekolkt und hügelig war sie eine Herausforderung für Mensch und Maschine gewesen.

Ganz am Ende sah er den Krankenwagen. Er legte noch einen Tritt zu. Hinter ihm wurde das Brummen des Feuerwehrfahrzeuges lauter. Er oder ich, dachte Röder. Für zwei reicht die Breite hier kaum. Doch kurz bevor der Landrover ihn eingeholt hatte, sah er Reinhart Petri am Wegesrand stehen.

Michael Röder schnaufte, als er vom Fahrrad stieg. War doch ganz schön anstrengend.

»Sie liegt da vorne.« Petri zeigte auf etwas, das ungefähr hundert Meter vom Katastrophenweg entfernt sein musste. Genau dort, wo Röder auch Ellen Neubert in einer Senke verschwinden sah. Er atmete noch einmal tief durch, dann rannte er los. Er musste aufpassen, überall hatten Kaninchen ihre Höhleneingänge ins Erdreich gebuddelt. Manche Löcher waren sehr offensichtlich, mit einem Haufen Erde davor, manche mit den Jahren bereits überwachsen und leicht zu übersehen.

»Michael, hierher!« Jörg Weber winkte. Er wirkte angespannt. »Sie ist erschossen worden.«Die Tote sah nicht so schlimm aus, wie Röder befürchtet hatte. Die Vögel hatten natürlich ihre Spuren an Gesicht und Händen hinterlassen, trotzdem war das Einschussloch in der Stirn noch gut zu erkennen.

»Nun geht der Krieg in eine neue Runde.«

Röder drehte sich um und sah Gemeindebrandmeister Axel Meinders mit seinen Leuten ankommen. »Was willst du uns damit sagen?«, fragte der Inselpolizist.

»Na, hör mal, das dürfte doch an dir nicht vorbeigegangen sein, was sich in den letzten Wochen, nein, Monaten auf Baltrum aufgebaut hat. Wer sich da mit wem beharkt. Und Edith war eine der Schlimmsten«, erklärte der Gemeindebrandmeister.

»Das ist wohl wahr«, bestätigte der Jagdpächter eifrig. »Da ist sie jemandem zu sehr auf den Schlips getreten.«

»Hallo, Leute, ein bisschen mehr Respekt bitte. Noch wissen wir gar nichts«, versuchte Röder sie zu beruhigen. Aber auch er glaubte nicht, dass Edith Oligs sich selbst erschossen haben könnte.

Dr. Neubert hob den Kopf der Toten an. »Schau mal, Michael. Dort ist das Geschoss wieder ausgetreten.« Sie zeigte auf eine blutverschmierte Stelle am Hinterkopf. »Das Projektil könnte hier noch irgendwo rumliegen, wenn es der Schütze nicht mitgenommen hat.«

»Wir werden uns gleich das Gelände näher ansehen. Die Kollegen von der Feuerwehr helfen sicher.« Michael Röder sah Axel Meinders nicken. »Aber zuerst spreche ich mit Aurich. Dann können die Kollegen dort schon mal ihre Köfferchen packen. Und natürlich muss Ediths Tochter in Hamburg benachrichtigt werden. Scheißaufgabe.«

*

Tino Middelborg schaute fassungslos auf die geschlossene Bürotür. So, als ob dort des Rätsels Lösung zu finden wäre. Das war nun schon der zehnte Anruf besorgter Gäste, die sich erkundigten, ob es auf der Insel noch sicher sei. Er hatte zwar das Gefühl, dass er bis jetzt die meisten Befürchtungen hatte entkräften können, doch das letzte Telefonat hatte ihn Nerven gekostet. Der Mann hatte doch tatsächlich wissen wollen, ob man den Insulanern nicht alle Schuss­waffen wegnehmen könnte. Damit so was nicht wieder passiere. Man habe schließlich als Stammgast große Sorge, dass Mensch und Tier auf der Insel in absehbarer Zeit ausgerottet würden, wenn das so weiterginge. Und was denn mit den Rehen sei? Ob die ebenfalls auf der Abschussliste stünden?

Der Bürgermeister hatte mit Engelszungen auf den Mann eingeredet und dann Thea Holle, sein bestes Stück im Vorzimmer, gebeten, in den nächsten Stunden keinen Anruf mehr durchzustellen. Dabei war das sonst nicht seine Art. Bürgernähe war sein oberstes Gebot. Aber er musste selbst erst einmal seine Gedanken klar bekommen. Unglaublich, wie schnell sich der Tod von der Oligs rumgesprochen hatte. Sogar bis ans Festland. Dank sozialer Netzwerke war das kein Problem mehr. Dabei brachte die beginnende Saison auch ohne Todesfälle genügend Arbeit mit sich. Alles musste aus dem Winterschlaf geholt, die Turnhalle wieder zum Haus des Gastes umfunktioniert werden. Das hieß putzen, Stühle aufstellen und die Bühne aufbauen. Das Kinderspielhaus musste für die kleinen Gäste aufgehübscht werden. Dazu kam der Streit um die Kaninchen, der immer groteskere Formen annahm. Vornehmlich zwischen den selbsternannten Rettern der Pflanzenwelt und den Proniggels. Inzwischen wurde dieser Krach nicht mehr inselintern ausgetragen, sondern Medien hatten sich darauf gestürzt und ein Horrorszenario von toten Tieren an die Wand gemalt. Die Baltrumer Jäger, die sich bis jetzt erstaunlich zurückhaltend gezeigt hatten, wurden langsam sauer. Denn auch sie standen im Fokus der Öffentlichkeit.

Und um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, hatte man die Sprecherin und selbsternannte Vorsitzende der Proniggels mit einem Kopfschuss – ihm kam das Wort ›erlegt‹ in den Sinn – in den Dünen gefunden.

Seine Vorgängerin im Amt hatte ihm ein ganz schönes Pfund hinterlassen, als sie im letzten Herbst die Segel gestrichen hatte und nach Jamaica ausgewandert war. Es war ihm immer klar gewesen, dass der Job als Bürgermeister und Kurdirektor nicht einfach sein würde, obwohl die Insel klein war. Aber solch einen Saisonbeginn hatte er sich nicht träumen lassen.

Er schaute auf die alte braune Bürouhr, die sicher schon unter vielen Bürgermeistern gedient hatte. Es wurde Zeit, zum Schiff zu gehen und Werner Gronewald abzuholen.

Das Telefon klingelte. Hatte er nicht …? Egal. Es musste wichtig sein, wenn Thea Holle durchstellte. »Middelborg.« Er lauschte einen Moment, dann erklärte er: »Ich bin ebenfalls gleich am Hafen. Dann können wir reden.«

Gerade als er beim Nationalparkhaus links abbiegen wollte, hörte er seinen Namen. Ingeborg Opitz stand mitten auf der Straße und winkte ungestüm. »Herr Middelborg, Herr Middelborg, halten Sie an.«

Nicht die Opitz. Die reichte ihm schon zu normalen Zeiten. Aber es nützte nichts. Wenn er weiterfuhr, würde sie ihn bis zum Hafen verfolgen und dann gab es kein Entkommen. Es sei denn, er würde sich ins Hafenbecken stürzen und nach Norderney rüber­schwimmen. Was schwierig war. Und um diese Jahreszeit ein wenig zu kalt!

Er bremste und sprang vom Rad. Das Schiff sah er gerade an der Ostspitze der Nachbarinsel vorbeifahren. Ihm blieb also ein wenig Zeit, bis es anlegte. »Ich grüße Sie, Frau Opitz.« Er bemühte sich um größtmögliche Freundlichkeit. »Was kann ich für Sie tun?«

»Machen Sie dem Röder Dampf. Der soll sich um meinen Zaun kümmern!«

»Sie meinen Michael Röder? Der ist meines Wissens hier Polizist und kein Handwerker.«

»Mein Gott ja, darum geht es doch!«, antwortete sie scharf. »Jemand hat meinen Zaun zerstört. Das ist eine Straftat.«

»Ich bin sicher, dass er sich Ihren Zaun ansehen wird. Doch im Moment hat er vielleicht Wichtigeres zu tun.« Er merkte, dass sein Erklärungsversuch einfach an dieser Frau abprallte. »Sie werden gehört haben, dass …«

»Natürlich. Aber Edith ist tot. Fertig. Also kann er sich jetzt auch …«

Es widerte ihn an. »Er wird sich schon kümmern«, sagte er knapp und machte, dass er wegkam.

»Herr Middelborg. Warten Sie! Unverschämtheit!«, begleitete ihn ihre gehässige Stimme fast bis zum Reedereigebäude.

Sie würde ihm ziemlich sicher folgen. Er musste unbedingt Michael Röder warnen. Er blickte sich um und sah ihn neben dem Wartehäuschen stehen. »Hallo, Herr Röder. Bevor Sie etwas sagen – gerade hat …«

Zu spät. Ingeborg Opitz hatte ihn eingeholt und bremste mit quietschenden Reifen.

»Da habe ich genau die Richtigen«, begann sie lauthals, doch Middelborg fiel ihr ins Wort.

»Frau Opitz! Nicht jetzt.« Middelborg bemerkte große Aufmerksamkeit in den Gesichtern der Umstehenden. »Wenn Sie etwas mit mir zu besprechen haben, dann kommen Sie in mein Büro. Sollten Sie mit Herrn Röder reden wollen – er ist später auf der Wache zu finden.« Ob es die Hausmeister der Hotels waren, die junge Frau vom Kutschenbetrieb oder der eine oder andere Vermieter, alle hatten sich zu ihnen umgewandt und warteten gespannt, wie die Auseinander­setzung weiterging. Es war ihm egal. Man kannte ihn als ausgleichend, freundlich. Aber in diesem Fall versagte seine Freundlichkeit.

»Sie wollen mir doch nicht vorschreiben, was ich zu tun habe«, fuhr Ingeborg Opitz ihn an. »Wer sind Sie überhaupt? Erst ein halbes Jahr hier und schon wollen Sie wissen, wie der Hase läuft. Von Insulanern haben Sie doch keine Ahnung. Und ich Idiot habe Sie auch noch gewählt.«

Zu dieser Argumentation fiel ihm nun gar nichts mehr ein. Als sie ihn gewählt hatte, war ihr doch klar gewesen, dass er kein Insulaner war, sondern vom Festland kam. Warum hatte sie ihr Kreuz bei ihm gemacht? Dann hätte sie besser ihre Wahl zwischen den beiden Inselkandidaten treffen können. Vielleicht würde er sie mal danach fragen. Irgendwann. Wenn sich die Lage beruhigt hatte.

»Ingeborg, Du solltest dich jetzt besser zurückhalten.« Michael Röder hatte sich vor der erbosten Frau aufgebaut. »Natürlich werde ich mich um deinen Zaun kümmern. Immer und immer wieder. Genau, wie ich es gestern nach deinem Anruf gemacht und die Anzeige aufgenommen habe. Aber jetzt muss ich erst meine Kollegen vom Festland abholen. Prioritäten setzen nennt man so etwas. Und wenn du das nicht verstehst, kann ich dir auch nicht helfen.«

Mit einem Ruck zog Ingeborg Opitz ihr Fahrrad zur Seite. Im Umdrehen fauchte sie: »Wie schön, dass du noch Vorgesetzte hast, lieber Michael. Die werden sehr interessiert registrieren, was ich denen zu sagen habe.« Mit Schwung bestieg sie ihr Fahrrad und ließ zwei kurzzeitig sprachlose Männer zurück.

»Wechseljahre.« Thomas Claaßen nickte bedeutungsvoll. »Ich sage nur: Wechseljahre. Kenne ich von meiner Helma.«

Middelborg hatte ihn gar nicht näherkommen sehen. Er wunderte sich. Als Gemeindemitarbeiter sollte Claaßen eigentlich damit beschäftigt sein, in der Mehrzweckhalle die restlichen Strandkörbe fit für die Saison zu machen. Aber offensichtlich führte dieser Mann in seiner Arbeitszeit ein Eigenleben. Diese Leute muss ich unbedingt besser in den Griff kriegen, nahm er sich vor. Doch nicht jetzt. Nicht noch ein Drama. Der Tag war bis jetzt der anstrengendste in seiner jungen Laufbahn als Bürgermeister gewesen. Der musste nicht mit einer dienstlichen Diskussion in aller Öffentlichkeit gekrönt werden. Aber ein: »Na, schon Feierabend?«, konnte er sich nicht verkneifen.

»Wie man’s nimmt«, war Claaßens Antwort. »Überstundenabbau. Muss Gäste abholen.«

Wenn der Mann auch viel konnte: In ganzen Sätzen sprechen offensichtlich nicht. Das mit den Überstunden würde sich Middelborg genau ansehen. Er hegte leichte Zweifel.

»Kommen Sie«, wandte er sich an Michael Röder. »Da hinten ist es ruhiger. Sie meinten eben am Telefon, Sie hätten Neuigkeiten?«

Der Inselpolizist folgte ihm einige Meter Richtung Pegelanlage zur der Stelle, wo normalerweise das Ausflugsschiff Baltrum III anlegte. Das allerdings schien unterwegs zu einer Fahrt rund um die Insel zu sein. Die große Fähre, die Baltrum I, bog gerade in die Hafeneinfahrt.

»Wer kommt gleich?«, fragte er Röder.

»Die Spurensicherung und meine Kollegen aus Aurich. Dazu mein Hilfssheriff, Eilert Thedinga aus Grotegaste. Der wird sich wundern, was hier los ist. Und was ich Ihnen sagen wollte: Ich habe zwei herren­lose Fahrräder an den Hintereingang vom Rathaus gestellt. Für das Fundbüro.«

»Alles klar. Kümmere ich mich drum.« Als Bürgermeister dieser kleinen Insel war er offensichtlich für alles zuständig. Ob Strandkörbe, herrenlose Fahrräder ….

»Ich habe übrigens wegen der Fahrräder den Leiter des Fundbüros anrufen wollen. Der war aber nicht da.«

»Schon gut, ich gebe es weiter.« Tino Middelborg blickte den Polizisten freundlich an. »Gibt es sonst was Neues?«

»Wegen der Toten?« Michael Röder schüttelte den Kopf. »Nach erstem Anschein ist sie erschossen worden. Aber letztendlich können uns nur die Mediziner in Oldenburg nach einer genauen Untersuchung etwas sagen.«

»Na ja, sie wird nicht gleichzeitig vergiftet und erschossen worden sein«, erwiderte Middelborg.

»Hat es alles schon gegeben. Obwohl ich das nicht glaube, werde ich mich hüten, eine Aussage dazu zu machen«, erklärte Röder. »Warten wir es also gelassen ab.«

»Sie sind gut. Gelassen!« Middelborg erzählte dem Polizisten, wie bei ihm die Telefone heißliefen. »Am besten wäre es, wenn wir bei allen Insulanern eine gründliche Hausdurchsuchung machen und alles beschlagnahmen würden, was auch nur ansatzweise wie ein Mordinstrument aussieht.«

»Da würde sich meine Sandra aber ganz schön bedanken, wenn sie in Zukunft ohne Küchenmesser auskommen sollte.« Michael Röder lächelte. »Ich möchte im Moment echt nicht mit Ihnen tauschen. Das ist bestimmt nicht einfach. Ich hoffe mal, dass wir schnell Ergebnisse haben.«

Werner Gronewald kam als Erster vom Schiff. Middel­borg hatte ihn im Herbst bereits einmal getroffen. Bei der Deichschau. Kurz nachdem er seinen Bürgermeisterposten angetreten hatte.

»Schön, dass Sie da sind«, begrüßte er ihn freundlich. »Gehen wir zu mir nach Hause. Im Büro haben wir keine ruhige Minute.« Er berichtete Gronewald kurz, was auf der Insel passiert war.

Werner Gronewald deutete auf eine Gruppe, die zielstrebig auf den Inselpolizisten zulief. »Habe mir schon gedacht, dass etwas passiert sein muss. Die Herren sehen so offiziell aus. Gar nicht wie Urlauber. Besonders der mit der schwarzen Aktentasche. Kennen Sie die?«

»Nein. Der letzte Mordfall war vor meiner Amtszeit«, sagte Middelborg.

»Aber Sie denken nicht im Ernst, dass hier so eine Art – wie soll ich es nennen – ›Mörderischer Kaninchen­krieg‹ ausgebrochen ist?«, fragte Gronewald.

»Ich hoffe nicht«, erwiderte der Bürgermeister. Er stellte Gronewalds Tasche in seinen Fahrradkorb. »Schön, dass es heute schon klappt mit unserem Treffen. So haben wir bis zur morgigen Ratssitzung Zeit, um Informationen auszutauschen.«

»Sie sind aber nicht der Einzige, der um ein Gespräch gebeten hat«, erklärte Gronewald. »Sie wissen, wer Enno Seeberg ist? Ich habe mit ihm in Norden meine Ausbildung gemacht. Vor vielen Jahren. Und genau der hat mich heute Morgen angerufen, weil er mich sprechen wollte. Er sagte etwas von ›der Wahrheit die Ehre geben‹ oder ähnliches.«

Middelborg überlegte. »Der arbeitet im Büro bei der Reederei, oder? Und – ich bin mir nicht sicher, aber ich glaube, ich habe den Mann hin und wieder mit Anke Hasekamp gesehen. Und die ist Vorkämpferin für unseren Kaninchenbestand.«

»Na, da bin ich gespannt, was der von mir will«, überlegte Werner Gronewald.

»Ich auch. Möchten Sie sofort mit ihm sprechen?«, fragte Middelborg, als sie am Reedereigebäude vorbeigingen.

Gronewald winkte ab. »Nein. Ich habe mich mit ihm für heute Abend in der Alten Liebe verabredet. Sie wissen schon, das Angenehme mit dem Nützlichen …«

*

»Sag, dass das nicht stimmt.« Arndt Kleemann schaute seinen Baltrumer Kollegen und Freund voller Unglauben an. »Ich habe ja schon viel erlebt, aber glaubst du wirklich, dass das der Grund sein könnte?«

»Ich weiß es nicht. Aber der Streit zwischen den beiden verfeindeten Gruppen bietet sich an, oder nicht?« Michael Röder und die anderen Polizisten saßen in der kleinen Baltrumer Wache. Röders Blick fiel zufrieden auf Gero Schonebeck. Er mochte den Mann aus Aurich, der bereits zwei Jahre zuvor ein Mitglied des Ermittlungsteams gewesen war.

Er hatte fest damit gerechnet, dass Klaus Kockwitz wieder auf der Insel erschien. Ein unangenehmer Mensch, voller Vorurteile und nicht gut zu ertragen. Aber der lag im Bett. Fahrradunfall. Röders Bedauern darüber hielt sich in Grenzen.

»Also fassen wir zusammen: Da gibt es die Proniggels …«

Gero Schonebeck fing an zu lachen. Erst verhalten, dann prustete er laut heraus. »Tut mir leid, Freunde. Ein echt irrer Name. Zeugt von absoluter Ernsthaftigkeit bei der Verfolgung großer Ziele!«

»Gero! Bitte!«Es half nichts. Mochte der Anlass ihres Beisammenseins auch tragisch sein – die drei Männer brachen in lautes Gelächter aus.

Gerade in diesem Moment öffnete Eilert Thedinga die Tür zur Wache. »Was ist denn hier …?« Ratlos schaute er in die Runde.

»Jungs, kommt. Wir müssen uns auf die Arbeit konzentrieren.« Arndt Kleemann schlug mit der flachen Hand auf den abgenutzten Bürotisch. »Eilert, hast du dein Gepäck in die Dienstwohnung gebracht?«

Eilert Thedinga nickte. »Auspacken kann ich später.«

Die Polizisten waren vom Schiff aus direkt in die Dünen gefahren. Gemeindebrandmeister Meinders hatte den Landrover zur Verfügung gestellt. Noch war es für die Arbeit der Spurensicherung hell genug gewesen. Die Experten hatten die Insel wieder verlassen, nachdem sie Edith Oligs und den Fundort der Leiche begutachtet hatten. Viel hatten sie nicht sicherstellen können. Genauer gesagt eigentlich gar nichts, was erste Hinweise auf den Täter oder die Täterin hätte geben können. Einige Patronenhülsen von Jagdmunition aus dem Umfeld der Leiche waren in die Sicherungsbeutel gewandert. Man würde sehen, ob sich aus dem Einschussloch in der Stirn der Toten neue Erkenntnisse ergeben würden. Der Leichnam von Edith Oligs war auch auf dem Schiff gewesen, mit dem die Spurensicherer die Insel verlassen hatten.

»Das Opfer hatte also keine Verwandten?«, fragte Gero Schonebeck seinen Baltrumer Kollegen.

»Na ja, bis auf ihre Tochter. Die lebt allerdings nicht hier. Sie ist Künstlerin. Macht in Bernsteinschmuck und hat einen Laden in Hamburg«, erklärte Röder. »Edith Oligs hat allein und zurückgezogen gelebt. Laut konnte sie nur werden, wenn es um die Belange der Tiere ging. Vornehmlich der Kaninchen, die, wie gesagt, lange nicht bei allen Insulanern gerne gesehen sind. Da kannte die Oligs keinen Kompromiss. Sie hat sogar mal bei einer der letzten Jagden mit einem Mega­phon in den Dünen gestanden und laut geschrien. Das war für die Jagd natürlich nicht so positiv. Jörg Weber ist stinksauer gewesen damals.«

»Dann sollten wir uns also bei den Jägern umsehen«, schlug Gero Schonebeck vor.

»Sicherlich. Und bei denen, die am liebsten alle Kaninchen von der Insel weghätten. Jemand wie Ingeborg Opitz, ihr Mann Hartmut, Oliver Abels …« Michael Röder erzählte, was den Krokussen in Opitz’ Garten passiert war. »Ihr glaubt nicht, wie wütend die war.«

»Wer ist Oliver Abels?«, fragte Arndt Kleemann.

»Ach, eigentlich ein ganz Netter. Hotelier. Gemeinde­ratsmitglied. Allerdings rennt er seit Jahren einer Idee hinterher. Er will unbedingt mitmachen bei Unser Dorf hat Zukunft. Und darum will er sich von den Kaninchen verabschieden. Weil die Buddellöcher das Gesamtbild erheblich beeinträchtigen, wie er pausenlos zu verstehen gibt. Der Mann hat viele Anhänger hier.«

»Aber wem könnte die Oligs so auf den Schlips getreten sein, dass man sie gleich umbringt?«, fragte Gero Schonebeck.

»Das sollten wir möglichst schnell herausfinden«, antwortete Thedinga. »Nicht, dass es zum guten Schluss zum Showdown der diversen Gruppen mit Lanze und Machete kommt und die Sieger die Verlierer in die Nordsee treiben.«

»Also, bei wem fangen wir an?« Arndt Kleemann war aufgestanden.

»Du und Gero, ihr nehmt euch die Proniggels vor«, schlug Röder vor. »Eckdaten gebe ich euch. Eilert spricht mit dem Ehepaar Opitz und ich unterhalte mich mit Jörg Weber und seinen Leuten. Es ist zumindest erst einmal die naheliegendste Maßnahme. Sollten wir in diesem Umfeld auf dem völlig falschen Dampfer sein, werden wir es schon merken.«

»Hoffentlich rechtzeitig. Werden wir die Truppe einbestellen?« Gero Schonebeck schaute sich um. »Dürfte ziemlich eng hier werden.«

»Ich denke, wir versuchen die Leute zu Hause anzutreffen. Dann haben wir einen besseren Überblick. Lebensverhältnisse und so«, erklärte Arndt Kleemann. »Wen wir nicht erreichen, dem hinterlassen wir eine Nachricht. Der soll sich dann bei uns melden.«

»Alles klar.« Gero Schonebeck nahm seine Leder­jacke von der Garderobe.

Michael Röder bezweifelte, dass die Jacke für Baltrumer Wetterverhältnisse geeignet war. Es war kühl und ein kräftiger Wind fegte Regentropfen quer über die Insel. Er hatte eine alte Dienstjacke im Schrank. Sollte er …? Nein, sie würde Gero nicht passen.

»Also, Namen und Adressen.«

Wenn Eilert Thedinga wüsste, mit was für einer Furie er es in Kürze zu tun hatte, wäre der bestimmt nicht so eifrig, dachte Röder und erklärte den Männern, wie sie fahren mussten. »Mit ›Adresse‹ dürfte es schwierig werden. Zumindest mit Straßenbezeichnungen. Da sage ich euch nichts Neues. Hier haben wir Haus­namen und Hausnummern.« Er zog einen Plan aus der Schreibtischschublade und kreuzte die jeweiligen Lagepunkte der Häuser an. »Ich hoffe, ihr kommt damit klar. Sonst ruft mich an.«

Zum Glück kannte Arndt sich einigermaßen auf der Insel aus. Röder holte drei Fundfahrräder aus dem Gartenhäuschen. Er atmete auf, als er sah, dass sie betriebsbereit waren. Sogar das Licht funktionierte bei allen. Die Sorge um die Räder überließ er immer gerne seinen Hilfssheriffs. Das allerdings hätte ihm heute wenig genützt. Eilert war schließlich gerade erst angekommen.

»Hier möchte ich kein Postbote auf Urlaubsvertretung sein«, überlegte Eilert Thedinga. »Da musst du erst einen Lehrgang machen, bevor du die Pakete an den Mann bringen kannst.«

»Wohl wahr«, erwiderte Michael Röder. »Also – bis später wieder hier in der Wache.«

Es war bereits dunkel, aber Röder meinte Enno Seeberg zu sehen, der einem anderen Mann die Tür zur Gaststätte offenhielt. Gehörte Enno nicht auch zu den Proniggels? Sollte er ihn hier und jetzt ansprechen? Nein. Er würde wie verabredet mit Jörg Weber Kontakt aufnehmen, dann gegebenenfalls mit den anderen Jägern reden. Seeberg würden sie sich noch vornehmen. Ganz sicher.

*

Aber es war nicht Jörg Weber, den er zuerst aufsuchte, sondern Reinhart Petri. Dessen Häuschen lag auf dem Weg. Er klopfte.

Nach einer Weile öffnete Petri die Tür eine Handbreit und schaute ihn misstrauisch an. »Was gibt’s?«

»Darf ich reinkommen?«, fragte Röder ruhig.

Widerwillig gab Reinhart den Weg frei. Es roch in dem kleinen Flur, als wäre lange nicht gelüftet worden. Im Wohnzimmer war es nicht viel besser. Der Fernseher lief. Das Frühlingsfest der Volksmusik. Andrea Berg besang inbrünstig die Liebe zu ihrem Traummann.

»Willst du dich setzen?« Reinhart Petri räumte einen Stapel Jagdzeitungen von einem Sessel, sorgsam darauf bedacht, dass der Haufen nicht auseinanderrutschte.

»Wenn du den Fernseher leiser machen würdest, wäre es einfacher.« Röder setzte sich vorsichtig hin. Er erwartete, dass sich jeden Moment ein paar Sprung­federn in sein Hinterteil bohrten, wenn er sich zu heftig bewegte. Aber alles ging gut. Reinhart folgte seinem Wunsch und stellte den Ton leiser.

»Du hast mir in den Dünen bereits erzählt, wie ihr, du und Jörg, die Tote entdeckt habt. Ist dir im Nachhinein noch etwas aufgefallen? Etwas, das mit dem Tod, oder auch mit der Person zu tun hat?«

Reinhart Petri überlegte, dann schüttelte er knapp den Kopf.

»Wie viele Gewehre hast du?«

»Wieso? Ich bin Jäger. Alles ist angemeldet«, sagte Reinhart schroff. Immer wieder glitt sein Blick zum Fernseher, auf dem inzwischen ein Ballett leichtbekleideter Damen im Gleichtakt die Beine nach oben warf. Reinhart Petri murmelte vor sich hin.

»Was sagtest du?«, erkundigte sich der Polizist.

»Nichts.«

»Bitte. Reinhart. Was hast du gesagt?«

»Ich meine nur. Die müssen nicht fast nackt auftreten. Das ist ungehörig«, sagte Reinhart Petri undeutlich.

Röder schaute genauer hin. Na gut, einen Wintermantel hatten die Damen vom Ballett nicht gerade an. Aber immerhin – sie hatten etwas an. Außerdem war das nicht der Grund seines Besuches. »Reinhart, deine Waffenbesitzkarte, bitte. Es nützt nichts. Glaube mir. Wenn du sie mir nicht freiwillig gibst, werde ich dafür sorgen, dass wir uns hier ganz genau umschauen können.«

Stöhnend stand Reinhart Petri auf und verließ das Wohnzimmer. Röders Blick fiel auf einen weiteren Stapel Hefte, der auf der Anrichte lag. Vielleicht gab es hier wertvolle Informationen über Jagdausrüstungen, Munition und dergleichen. Doch es waren nur ein paar wenige Broschüren, die sich mit der Jagd beschäftigten. Alle anderen trugen Namen wie Der Landser und National-Zeitung. Ein Flyer rutschte aus dem Stapel. Von der NPD. Maria statt Scharia.

»Was machst du da? Hast du einen Durchsuchungsbefehl? Raus hier. Sofort raus!«

Der Polizist hatte nicht gemerkt, dass Reinhart Petri wieder ins Zimmer gekommen war. Dass der Mann so laut werden konnte, hatte er noch nie erlebt. »Ist ja gut.« Zu gern hätte er die Ansammlung dieser Blätter kommentiert. Doch er hielt sich zurück. »Kann ich jetzt die Unterlagen haben?«

Wortlos drückte Reinhard Petri sie ihm in die Hand.

»Ich nehme sie mit. Kriegst sie so bald wie möglich wieder.«Er war froh, als er wieder draußen war. Viel hatte er nicht erfahren. Eigentlich gar nichts. Nur dass es stimmte, was erzählt wurde. Der Mann gehörte zur rechten Szene auf der Insel. Es gab nicht viele davon. Und sie waren unauffällig. Aber es gab sie.

Michael Röder hoffte, dass sein Gespräch mit Jörg Weber angenehmer verlaufen würde.

*

»Was möchtet ihr trinken?« Der schwarzhaarige Wirt der Alten Liebe hatte gut zu tun. Die kleine Kneipe war gerammelt voll. Überwiegend Raucher. Denn hier durfte man. Enno Seeberg überlegte kurz, ob es wohl klug gewesen war, sich ausgerechnet diese Kneipe für ihr Treffen auszusuchen. Nicht, dass er nicht gerne hinginge. Der Wirt war nett, die Stimmung gut. Aber Anke würde an ihm riechen und angewidert das Gesicht verziehen, wenn er zu ihr kam.

Enno bestellte zwei Bier. Vergebens suchte er nach einem freien Platz an einem der Tische. Er sah viele unbekannte Gesichter und die vertrauten bierseligen der Insulaner, die immer da waren. An ihren Stammplätzen an der Theke. Für ein intensives Gespräch war es entschieden zu laut. Sie würden sicher nicht lange bleiben. Aber erst einmal ein Bier. Er nahm die beiden Gläser, die der Wirt vor ihm abgestellt hatte, und schob sich zu Werner Gronewald durch, der gleich rechts von der Tür stehen geblieben war.

»Ich hätte nicht gedacht, dass am Anfang der Saison schon so viel los sein würde.« Er prostete Werner zu.

»Tja, ist bestimmt jedes Mal eine Umstellung, von null auf hundert, wenn die Saison wieder anfängt, oder?«, fragte Werner.

»Klar. Egal wo auf der Insel. Das fängt bei der Überfahrt an. Das große Schiff, die Baltrum I, liegt im Winter auf der Schiffswerft Diederich in Oldersum. Du weißt schon, an der Ems. Dort werden alle nötigen Reparaturen erledigt. Das kann manchmal ganz schön aufwändig sein. Das Unterwasserschiff muss gestrichen, Sitzbänke ausgewechselt und neue Techniken eingebaut werden. Natürlich muss alles bis zum Beginn der Saison fertig sein. Genau wie bei allen anderen Seebäderschiffen, die dort generalüberholt werden.«

»Ich weiß. Ich war erst im Sommer in Oldersum. Zu ihrem weltberühmten Dorffest. Weißt du, wie das heißt?«

Enno Seeberg blickte seinen Bekannten fragend an.

»Glaub es mir oder nicht: Dieses Fest heißt ›Mein lieber Scholli‹. Weil die da dann Schollen verkaufen.« Werner Gronewald lachte.

»Echt jetzt?« Enno konnte es nicht fassen. Was für ein einfallsreicher Name. Aber der schien tatsächlich sogar Menschen aus Aurich anzulocken. Das lebende Beispiel stand vor ihm. »Komm, trink aus. Wir gehen eine Station weiter.«

Er brachte die leeren Gläser zurück zur Theke und bezahlte.

»Ihr habt’s aber eilig«, sagte der Wirt. »Nach einem Bier schon Feierabend?«

»Diesmal ja. Er, also der Gronewald und ich, müssen uns in Ruhe unterhalten. Das nächste Mal wieder hier.« Noch einmal bahnte er sich seinen Weg zum Ausgang, wo Werner wartete.

Der Regen kam direkt von vorne und setzte sich auf seine Brille. Enno zog die Kapuze über, doch es nützte nicht viel. »Hoffentlich hat das Sturmeck offen«, rief er Werner zu.

Als sie am gelben Eispavillon vorbei waren, sahen sie, dass Licht den Eingang des Lokals erhellte.

Auch hier standen einige Leute vor der breiten Theke, doch im hinteren Bereich war es leer. Nur Musik kam aus den Lautsprechern unter der Decke. Laute Musik. Wer weiß, wofür es gut ist, dachte Enno. So kann man unser Gespräch nicht mithören. Sie warteten, bis der Ober ihre Bestellung vor ihnen abgesetzt, die zwei Bier auf dem Deckel notiert hatte und wieder verschwunden war.

»So, jetzt sag mir, was du auf dem Herzen hast«, begann Werner Gronewald das Gespräch.

Enno erzählte ihm von der Gruppierung, der seine Anke angehörte. Den Namen ›Proniggels‹ verschwieg er wohlweislich und versuchte ernsthaft, die Meinungen der verschiedenen Lager aufzulisten. Doch er konnte sich nicht verkneifen, von der bevorstehenden Demo am Samstag bei dem Osterfeuer zu berichten.

Werner lachte. »Was habt ihr?! Kaninchenköpfe aus Pappe?«

Verdammt. Hätte er man lieber die Klappe gehalten. »Du kannst mir glauben, dass ich da nicht mitmache. Bestimmt nicht!«, erklärte er mit Nachdruck. »Aber jetzt sag mir, was für eine Chance hat unsere Gruppe mit dem Schutz der Kaninchen?«

Werner Gronewald überlegte. »Ich habe heute bereits ein Gespräch mit dem Bürgermeister gehabt. Übrigens ein ganz fitter Kerl, wenn ich das mal so sagen darf. Auch ihm habe ich gesagt, dass es für die Deichsicherheit besser wäre, wenn die Tiere verschwinden. Dass die Realität aber anders aussieht. Wie willst du das erreichen? Auf fünfhundert geschossene Kaninchen – wenn die Jäger im Herbst fleißig sind – kommen fünfzigtausend, die es überleben.«

»Ich glaube, diese Aussage wird meine Anke und die anderen nicht gerade glücklich stimmen. Denen sind fünfhundert erlegte Tiere fünfhundert zu viel. Und deine Aussage zur Deichsicherheit, was hat die zu bedeuten? Wollt ihr da was unternehmen?«

Werner zögerte. »Ich denke, dass ich mich da noch stille halten werde. Das Amt denkt nach. Wir werden sehen, wie sich der Bestand über den Sommer entwickelt.«

»Wie der sich entwickelt, dürfte klar sein. Es ist Schonzeit. Nur die Jungen dürfen geschossen werden. Was aber faktisch ziemlich sinnlos ist. Die Jäger werden nicht im bewohnten Gebiet herumschießen, wenn es hier von Gästen nur so wimmelt.«

»Ich kann dir leider nichts anderes sagen als: Abwarten.« Werner Gronewald zuckte bedauernd mit den Schultern. »Wenn es übermäßig viele Tiere werden, müssen wir etwas unternehmen. Aber auch Krankheiten, wie die Kaninchenpest, sind ein natürliches Regulativ. Warten wir also auf den nächsten Herbst.«

Das war’s dann also. Enno kam nicht weiter. Wie schön wäre es gewesen, wenn er Anke das Versprechen mit nach Hause gebracht hätte, dass alle Tiere geschützt würden! Natürlich war das Ziel, alle Tiere am Leben zu lassen, ein unmögliches Unterfangen. Das war ihm klar. Aber Anke dachte eben anders.

Werner Gronewald und Enno Seeberg unterhielten sich noch eine ganze Weile. Die alten Zeiten streiften sie nur kurz. Als sie aufbrachen, sah Enno Oliver Abels mit ein paar Insulanern an einem der runden Tische stehen. Seine Augen waren rot. Er schien das ein oder andere Getränk bereits in sich hineingeschüttet zu haben. Warum der wohl nicht in seinem eigenen Hotel hinter der Theke stand? Aber wahrscheinlich konnte er sich dort nicht ungehindert einen hinter die Binde gießen.

»Na, mein Freund? Kommst du morgen auch zur Ratssitzung?« Oliver Abels’ Stimme klang undeutlich, aber laut durch den Raum. »Dann geht’s euren Niggels an den Kragen, ihr Proniggels.«

Einer der Männer, die mit Abels zusammenstanden, fing an zu lachen, und bald stimmten alle mit ein.

»Komm«, bat er Werner, »den muss ich jetzt nicht haben.«

»Hast du dir von Amts wegen Verstärkung mitgebracht?«, schallte es hinter ihnen her.

»Woher weiß der, dass du …?«, fragte Enno erstaunt.

»Er war mit bei der Deichschau. Als Ratsmitglied. Daher wird er mich wohl wiedererkannt haben«, erklärte Werner Gronewald.

Sie verabschiedeten sich vor dem Sturmeck. Werner hatte nur ein paar wenige Meter zum Hotel Seehof. Enno beschloss, in der Hoffnung auf ein warmes Nachtlager bei Anke vorbeizuschauen. Hoffentlich schlief sie nicht schon.

Als er die Haustür öffnete, hörte er Musik. Im Wohnzimmer brannte eine Kerze und verbreitete einen süßlichen Duft nach Honig. Anke saß im Schlafanzug auf dem Sofa und las. »Komm rein«, sagte sie, »setz dich.«

»Was ist los?«, fragte er beunruhigt. Das Flattern in ihrer Stimme war nicht zu überhören.

»Die Polizei war hier. Die beiden wollten alles über unsere Gruppe wissen. Wer dazugehört, was Edith für eine Aufgabe hatte und so weiter.«

»Ja, und? Was stört dich daran?«

»Es hat mich nichts gestört. Nur beunruhigt. Sie wollten die Namen aller Mitglieder haben. Wollten wissen, ob wir untereinander Streit hatten. Besonders der eine, Schonebeck, war zwar freundlich, aber der klang so unerbittlich, dass man Angst bekommen konnte.«

»Aber wir haben mit Ediths Tod gar nichts zu tun. Also brauchen wir keine Angst zu haben«, versuchte Enno Anke zu beruhigen und kuschelte sich neben sie auf das Sofa.

Sie rutschte ein Stück zur Seite. »Verstehst du nicht – du hast mit Edith doch diesen dicken Streit gehabt. Am Abend vor unserer Sitzung. Als wir das mit der Demo besprochen haben. Ihr war diese Aktion mit den Pappkaninchen lange nicht genug. Und du hast gesagt, das reiche dreimal, um Aufmerksamkeit zu erregen.«

»Moment. Wenn sich alle, die sich streiten, gegenseitig umbringen würden, wäre es erheblich leerer auf der Welt, oder?«, empörte Enno sich. »Und diese Polizisten wussten von dem Streit?«

Anke nickte. »Ich denke, Mark hat es ihnen erzählt. Er war doch dabei. Bei dem sind die gewesen, bevor sie zu mir kamen. Und nun wollen die unbedingt mit dir reden. Ich habe gesagt, dass du dich sofort bei denen meldest, wenn du wieder zu Hause bist.«

»Na, klasse.« Enno Seeberg lehnte sich zurück und schloss die Augen. Diese verdammten Karnickel. Dieser verdammte Mark. Verdammte Bullen. Die glaubten doch nicht wirklich, dass er in der Lage wäre, alte Damen zu erschießen. Was für ein verdammter Blödsinn.

»Du kannst auch anrufen, haben sie gesagt.« Anke knuffte ihn und hielt ihm einen Zettel mit einer Telefon­nummer vor die Nase.

Enno schaute auf die Uhr. Gleich elf. Die würden sich schön bedanken, wenn er sie aus dem Bett holte. Nein, er würde morgen mal bei denen an die Tür klopfen. In der Mittagspause. Vielleicht. So eilig würde es schon nicht sein. Er gähnte. »Hast du ein Plätzchen neben dir frei?«, murmelte er und rückte wieder etwas näher an sie heran.

»Du wirst also nicht …?«

»Nein. Morgen reicht«, sagte er. »Ich habe schließlich mit dem Mord nichts zu tun.«

»Aber ich habe es den Polizisten versprochen. Was macht das für einen Eindruck, wenn du dich nicht meldest. Da könnten die glatt glauben …«

Enno richtete sich auf. »Könnten die glauben oder könntest du glauben …?« Fassungslos starrte er Anke an.

Anke antwortete nicht.

»Weißt du was? Ich lasse dich jetzt mal allein. Dann kannst du in Ruhe darüber nachdenken, ob ich Edith um die Ecke gebracht habe.« Wütend stand er auf und griff nach seiner Jacke.

»Aber ich habe gar nicht …«

Er wollte nicht mehr zuhören, was sie hatte oder nicht hatte. Er brauchte dringend frische Luft. Es war nicht weit bis zu seiner kleinen Wohnung im Keller von Haus Ostwind. Er schlug seinen Kragen hoch, ging an der Inselglocke vorbei und hatte bald die letzten Häuser im Westdorf erreicht. Haus Ostwind lag etwas zurück am Rande der Dünen. Vor nicht allzu langer Zeit hatten die Gäste im oberen Stockwerk noch einen freien Blick auf die Nordsee gehabt. Aber mit dem Neubau der Strandmauer war das vorbei. Ihm konnte es egal sein. Er wohnte im Keller.

Als er die Stufen zu seiner Wohnung herunterstieg, erschrak er. Zwei Schatten lösten sich aus dem Dunkel.

»Guten Abend, Herr Seeberg. Schön, Sie zu treffen.«

Nicht das noch. Erst hatte er sich Ankes Anschuldigungen anhören müssen und jetzt standen die beiden Männer vor seiner Tür. Es gab keinen Zweifel daran, dass es Polizisten waren, und er hatte die Nase voll. Enno drehte sich um und sprintete den Weg zurück, den er gerade gekommen war, bog links ab, dann wieder rechts, merkte aber schnell, wie ihm der Atem ausging. Im Gegensatz dazu schien der Mann, der ihn verfolgte, kein Problem mit der Kondition zu haben. Als der Ennos Arm umklammerte und ihn zum Stehenbleiben aufforderte, klang seine Stimme ruhig und bestimmt.

Dienstag

»Herr Claaßen, was bedeutet KSV?«

Thomas Claaßen schaute irritiert nach oben. Wie jeden Morgen schob er sein Fahrrad aus dem Keller die Schräge hoch ans Tageslicht. Es war noch früh. Eigentlich zu früh für Inselgäste. »Moment noch.« Mit letztem Schwung hievte er sein Rad auf den roten Klinkerweg und klappte mit dem Fuß den Ständer aus. Vor ihm standen Maren und Jan Schmitz, die Zwillinge, die er am Tag zuvor mit ihren Eltern vom Schiff abgeholt hatte. »So, noch einmal: Was wollt ihr wissen?«

»Was bedeutet KSV?«, wiederholte Jan und gab auch gleich die möglichen Antworten. »Kommen Sie vorbei? Kultur-und Sportverein? Kaninchen schießen verboten?«

Thomas Claaßen hätte beinahe gelächelt. Die letzte Antwort wäre genau die richtige für die Proniggels gewesen. »Die zweite Antwort.«

»Wir machen nämlich beim Schatzkofferspiel mit. Wir haben uns gestern gleich den ersten Zettel aus dem Rathaus abgeholt«, sagte Maren. »Aber die Fragen sind nicht einfach. Können Sie uns helfen?«

Thomas Claaßen schaute auf die Uhr. »Kinder, ich muss zur Arbeit. Fragt meine Frau.«

»Aber eine Frage, bitte noch eine Frage«, bettelte Jan. »Was ist ein Palstek? Ein seemännischer Knoten? Ein Bretterweg am Strand oder ein Begrenzungspfahl der Badezone?«

»Ein Palstek ist ein Knoten. So, jetzt muss ich aber wirklich.« Thomas Claaßen klappte den Fahrradständer zurück und fuhr los, ohne sich weiter um die beiden zu kümmern. Er wollte nicht zu spät kommen. Der neue Bürgermeister hatte ihn sowieso auf dem Kieker. Ihn und seine Kollegen.

Er verstand es nicht. Jahrelang war alles prima gelaufen. Sie hatten ihre Arbeit gemacht, hatten sich von keinem reinreden lassen und fast immer hatten die Körbe pünktlich zum Beginn der Saison am Strand gestanden. Und nun, plötzlich, frei nach dem Motto: ›Neue Besen kehren gut‹, fing der Mann an, Dienstpläne aufzustellen, die Anwesenheit zu kontrollieren und mit ihnen Abläufe zu besprechen. Als ob der davon eine Ahnung hatte. Aber er war sich sicher, dass es nicht lange dauern würde, bis sie Middelborg im Griff hatten. Immerhin war der von ihnen abhängig und nicht umgekehrt. Er hatte in seinem Arbeitsleben schon so viele Bürgermeister kommen und gehen sehen, da brauchte man eigentlich nur abzuwarten. Oder, wenn das zu lange dauerte, ihm seine Grenzen unmissverständlich aufzuzeigen.

Er wunderte sich. Die Tür zu seinem Arbeitsplatz stand offen. Das Licht brannte. Im Büro sah er Reinhart Petri stehen. »Was machst du denn schon hier?«, fragte er verblüfft. Sein Kollege war zwar stets pünktlich. Aber normalerweise war er, Claaßen, der Erste morgens.

»Ich wollte … Middelborg hat gesagt … Wir sollen uns kümmern«, antwortete Reinhart Petri.

»Worum?« Er war zwar selbst kein Freund großer Worte, aber Reinhart konnte einem schon ziemlich auf den Sack gehen, wenn er es nicht schaffte, sich klar und deutlich zu äußern. Wobei er seit Jahren vermutete, dass der Mann durchaus in der Lage war, vernünftig zu reden. Der hatte nur einfach keine Lust. Zumindest verweigerte der sich bei seinen Kollegen. Claaßen nahm an, dass es andere Gruppierungen gab, in denen Reinhart sich wohler fühlte. Aber das ging ihn nichts an.

»Um … Um das Osterfeuer. Schon mal zusammenschieben und so.«

»Quatsch. Das wird am letzten Tag zusammengeschoben. Nicht eher.« Thomas Claaßen wurde wütend. »Da werfen zig Leute noch was drauf. Das bringt gar nichts.« Was mischte der Chef sich wieder ein? Er sollte sie man machen lassen und sich um die Verwaltung kümmern. Und um die vielfältigen Wünsche der Gäste. Schließlich war Middelborg nicht nur Bürgermeister, sondern auch Kurdirektor. Da hatte er genug zu tun.

»Aber er hat gesagt …«

»Wenn hier einer was sagt, bin ich das, verstanden? Du gehst zur Turnhalle und räumst auf.«

Reinhard Petri nahm seine Jacke vom Schreibtisch, zog sie umständlich an und schlurfte nach draußen.

Claaßen atmete tief durch. Endlich allein. Er setzte sich auf den Hocker hinter dem Schreibtisch, nahm Zigarettenpapier und Tabak aus der Tasche seines Anoraks und zog den Aschenbecher zu sich heran. Erst mal eine rauchen. So wie jeden Morgen. Dann konnte es mit der Arbeit losgehen.

Den ersten tiefen Zug aus der Selbstgedrehten genoss er mit geschlossenen Augen. Beim zweiten Zug merkte er, dass sein Handy in der hinteren Hosentasche vibrierte­. Ärgerlich zog er es heraus. Helma. Da musste er rangehen. Nützte nichts. Er legte die Zigarette auf den Aschenbecher und drehte sich zur Wand, bevor er sich meldete. Klar, sie konnte es nicht sehen, dass er rauchte. Es war schließlich nur ein Telefon. Aber bei Helma wusste man nie …

»Thomas?«, hörte er seine Frau ins Telefon rufen.

Sie rief immer. Er hatte es ihr nicht abgewöhnen können.

»Thomas, ich hätte da mal eine Frage. Die Zwillinge stehen bei mir und wollen wissen, wann das Rathaus gebaut wurde. War das im März 1949, 1956 zum ersten­ April oder irgendwann im Dezember?« Sie lachte. »Na, ja, das Letzte wohl nicht.«

»Helma, ich habe keine Ahnung. Außerdem muss ich arbeiten. Sollen es die Zwillinge bei denen erfragen, die dafür verantwortlich sind. Ist echt ’ne Zumutung für die Insulaner. Die von der Kurverwaltung denken sich irgendwelche dämlichen Fragen aus und die Insulaner sollen dann alles wissen, wenn ihre Gäste die richtige Antwort haben wollen.«

»Schon gut, Thomas. Ich werde es schon herausfinden. Entschuldige die Störung – und rauch nicht so viel!«

Da war es wieder. Wie hatte sie das nur herausgefunden? Es war scheißegal, ob er sich zur Wand drehte. Er hätte genauso gut weiterrauchen können. Es hätte nichts geändert. Die Hälfte seiner Zigarette war auf dem Aschenbecher sinnlos verglüht.

Er machte sich auf den Weg zu Detlef Köster. Der Mann hatte gebeten, ihm zu helfen, weil er alleine nicht mit dem Verlegen seines Teppichbodens klar kam. Claaßen hatte natürlich zugesagt. So üppig waren die Gehälter bei der Gemeinde nicht, dass man nicht hin und wieder die Chance ergriff, sie aufzubessern. Tagsüber. Im Hellen arbeitete es sich einfach besser.

*

»Wir haben hier alle Waffenbesitzkarten und Munitionslisten der Jäger.« Arndt Kleemann blätterte die Papiere aufmerksam durch. »Die diversen Patronenhülsen, die wir im Umfeld der Leiche eingesammelt haben, stimmen mit den Angaben überein. Allerdings können wir noch nicht feststellen, ob auch das Einschussloch, beziehungsweise der Einschusskanal zu einer der Patronen passt.« Er zögerte. »Moment mal. Die Kollegen haben hier eine Sorte auf der Liste, die wir bei den Jägern nicht finden.«

»Das ist gut möglich. Im Herbst sind viele Jäger vom Festland auf Baltrum. So eine Hülse verwittert nicht schnell«, sagte Michael Röder. »Und das wird natürlich eine schwierige Angelegenheit, herauszufinden, wer alles hier war und mit welcher Munition geschossen wurde.«

»Setz dich noch einmal mit dem Jagdpächter, dem Jörg Weber, in Verbindung. Er soll uns eine möglichst vollständige Liste der Gastjäger übermitteln. Vielleicht kennt er jemanden, der diese Munition benutzt.«

Michael Röder stand auf und ging in den Flur, der die Wache mit seiner Dienstwohnung verband. Hier war es ruhiger. Nur Amir, sein Heidewachtel, bellte einmal kurz und strich ihm um die Beine. Sandra war offenbar nicht da. Er überlegte. Richtig. Sie wollte sich mit ein paar Frauen treffen, um Osterschmuck für das Fest vom Heimatverein am Ostersonntag zu basteln. Das hatte sie beim Frühstück erwähnt.

Gerade, als er das Telefon aus der Tasche zog, klingelte es. Marlene. Er wunderte sich. Seitdem er Schluss gemacht hatte, hatte er nichts mehr von ihr gehört. »Röder.«

»Hallo, Michael«, hörte er ihre vertraute Stimme.

Er schluckte. Konnte fast nicht antworten. Es reichte nur zu einem knappen: »Ja?«

»Ich habe gehört, dass ihr wieder einen Mord auf der Insel hattet?«

Was sollte das? Warum interessierte sie sich jetzt plötzlich für das Inselleben? »Stimmt. Warum?«

»Es ist nur – Gero ist da, oder?«Er wusste immer weniger, was er von dem Gespräch halten sollte. Ja, Gero war da, aber was hatte das mit Marlene …?

»Es ist so. Gero und ich – wir sind zusammen«, klang es wie durch einen dichten Nebel. »Er weiß nichts von dir und mir. Es ist erst ganz frisch. Ich möchte es ihm lieber selber sagen, verstehst du. Nicht, dass du beim Feierabendbier aus Versehen, du verstehst …« Jetzt sprudelte es fast aus ihr heraus. »Nicht, dass es mir leid täte. Das mit dir. Aber es hat ja nun mal …«

»Michael? Du solltest Weber nur anrufen und ihn nicht persönlich aufsuchen«, hörte er Arndts Stimme.

»Ich … Ich muss Schluss machen. Du kannst dich auf mich … verlassen.« Er drückte die Taste, dann atmete er tief durch. Gero. Der nette Gero aus Aurich. Der, den er bis gerade für einen klasse Kollegen gehalten hatte. Und den er jetzt am liebsten ungebremst ins Hafenbecken schleudern würde. Er umklammerte das Handy. Nimm dich zusammen, Alter. Den Jäger anrufen. Los jetzt. Röder wählte. Was hatte er eigentlich fragen wollen?

»Weber?«

»Hallo, Jörg. Hier ist Michael. Ich brauche … Ich brauche die Liste, weißt du …«, stammelte er.

»Welche Liste?«, fragte Jörg Weber ratlos.

»Die Liste der auswärtigen Jäger.« Er erklärte nicht, warum er sie brauchte, nur was er brauchte. Dann ging er zurück zu seinen Kollegen. »Er bringt alles vorbei«, krächzte er.

»Na, hast du dich erst einmal zu deiner Frau in die Küche zurückgezogen?« Gero Schonebeck lachte. »Schäferstündchen während der Dienstzeit? Kann eben doch Vorteile haben, wenn man direkt neben dem Dienstzimmer wohnt, oder?«

Arschloch. Michael Röder setzte sich wieder auf seinen hölzernen Bürostuhl. Er konnte kein Wort sagen. Es war, als würde ein tennisballgroßer Klumpen seinen Hals verstopfen. Er bemerkte die Verwunderung in Arndts Blick, bevor der Eilert Thedinga aufforderte, den gestrigen Abend noch einmal zusammenzufassen.

»Ist dir über Nacht noch etwas eingefallen?«

Eilert schüttelte den Kopf. »Nicht mehr als das, was wir bereits berichtet haben. Ich kam bei den Opitz rein und hatte sofort Funkstille, weil Ingeborg Opitz laut und ohne Unterlass geredet hat. Ich weiß jetzt fast alles über andere Leute. Sicher sehr hilfreich für meine Zeit hier. Am schlimmsten hat sie über ihre Nachbarin hergezogen. Melissa Harms. Vielleicht sollten wir bei der gleich vorbeischauen. Sie soll nicht dagewesen sein, als die Opitz sie zusammenfalten wollte.«

»Ich hätte an ihrer Stelle auch die Tür nicht aufgemacht, wenn ich gesehen hätte, welche Furie sich da auf mein Grundstück zubewegt«, sagte Arndt Kleemann.

»Wir befragen sie auf jeden Fall. Immerhin hat uns Frau Hasekamp erzählt, dass die auch zu den Proniggels gehört hat«, stimmte Gero Schonebeck zu. »Außerdem sollten wir uns Enno Seeberg ein weiteres Mal vornehmen. Das war echt filmreif, wie der versucht hat, sich unserem Zugriff zu entziehen, als er nach Hause kam.«

»Aber genützt hat es nichts«, lächelte Arndt Kleemann. »So fit wie Gero ist, kriegt der jeden.«

Klar. Egal ob sie Enno Seeberg oder Marlene Jelden heißen. Der kriegt jeden. Oder jede. Michael Röder hatte das Gefühl, dass ihm seine Stimme immer noch nicht gehorchte. Also schwieg er und ließ die anderen reden.

»Außerdem haben wir Oliver Abels auf der Liste. Der hat sich unter Rettet unsere Pflanzenwelt mit den Opitz zusammengetan«, berichtete Eilert Thedinga. »Sie wollen übrigens heute Mittag vor dem Rathaus Unterschriften sammeln. Das hat mir Hartmut Opitz erzählt. Oliver Abels soll die heute bei der Ratssitzung vorlegen. Als Entscheidungshilfe.«

»Ich bin gespannt, wer alles unterschreibt«, überlegte Gero Schonebeck. »Rettet unsere Pflanzenwelt ….« Er dachte kurz nach, dann brach es aus ihm heraus: »Rettet unsere Pflanzenwelt – kurz ›Rupf‹! Ist das nicht … – Das ist einfach genial!« Er lachte, bis ihm die Tränen kamen. »Echt cool, diese Ermittlungsarbeiten – Proniggels gegen Rupf. Einfach köstlich!«

»Gero, du solltest zur Zeitung gehen. Tolle Schlagzeile. Doch jetzt mal zurück zum Wesentlichen. Was liegt also noch an?«, fragte Arndt Kleemann in die Runde.

Röder wusste, jetzt war er dran. Er schluckte, merkte, wie der Druck langsam nachließ. »Ich habe alles berichtet. Die Jäger waren kooperativ. Auf meine Frage, ob auf der Insel schon mal gewildert wird, erklärte Weber, dass er nichts Konkretes wisse. Es tauchte wohl hin und wieder der eine oder andere Name auf, aber das sei oft nur Gerede. Ich spreche ihn aber noch einmal darauf an. Die Liste der auswärtigen Jäger bringe ich gleich mit. Zumindest die Daten, die er schon hat.«

Arndt Kleemann nickte. »Alles klar. So gehen wir vor. Gero, du nimmst Kontakt mit den Pflanzenrettern auf. Beobachte mal, wie sich die Unterschriftensammlung macht. Ich besuche Melissa Harms und du, Eilert, wartest auf Enno Seeberg und auf neue Erkenntnisse aus Aurich.«

»Es wäre sicher ganz interessant, zu erleben, was heute auf der Ratssitzung passiert«, sagte Gero Schone­beck. »Dort sollten wir ebenfalls eine Abordnung hinschicken. Da knallen Welten aufeinander. Mit Sicher­heit werden dort Abordnungen von den Proniggels und den Rupfs unter den Zuschauern sein.«

»Gute Idee«, stimmte Arndt Kleemann ihm zu. »Wir werden sehen, auf wen von uns das Los fällt.«

»Ich geh dann mal.« Michael Röder konnte es kaum erwarten, aus der kleinen Wache herauszukommen. Allein zu sein. Zumindest auf dem kurzen Weg zu Jörg Weber. Er würde sein Fahrrad zu Hause lassen. Auch wenn die anderen sich wunderten.