Read the book: «Карантинный Блок. Стихи»

Фотография на обложке по лицензии License to use Creative Commons Zero – CC0, DMCA

© Татьяна Костенко, 2022

ISBN 978-5-4498-5157-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Обещанные предвестники…»

 
Обещанные предвестники
Приходят всегда усталыми,
Как будто всю ночь бессонница,
Всю долгую жизнь бессонница.
Под тридцать им – вы ровесники —
Их лица гнетут оскалами:
Ощерятся и прищурятся,
Увидев тебя на улице,
Схватив за рукав обтрепанный,
Прижмутся губами лживыми:
«Зачем идешь за наживою»?
И крыльев вороньих хлопанье
На плечи скользнет веригами —
Седыми как пепел хлопьями,
Папирусами и книгами,
Пустынным песком и топями,
Обглоданными ковригами,
Пожарами и потопами…
Обещанные предвестники
Приходят всегда усталыми
 

«Лес царапает солнце когтями острых ветвей…»

 
Лес царапает солнце когтями острых ветвей,
Кислород не делает нас хоть чуть-чуть живей.
Только с дымом костра наши души наедине
Говорят о свободе, и проспавшей её весне.
 
 
Среди старых могил без крестов, без имён, без дат
Каждый чувствует, что немного, но виноват.
Ведь не мы прорастаем костями в тени ветвей.
Кислород не делает нас хоть чуть-чуть мертвей.
 

«Снег нежнее пуха, день короче ночи…»

 
Снег нежнее пуха, день короче ночи,
Замерзают мысли в сумеречном сне.
Шоколадки с виски беспокойно точим,
Нервно добавляя дырки на ремне.
 
 
Скользкие дороги, праздничные лужи,
Резкий рост аварий и, конечно, цен.
Как в вине игристом искорками кружит
Снег под фонарями, тая на лице.
 
 
Мой трамвай плетётся сквозь печаль сугробов,
Голосом охрипшим не даёт уснуть.
Белая дорога – белая утроба:
В бесконечность смерти бесконечный путь.
 

«Исчезнет звук моих шагов среди высоких стен…»

 
Исчезнет звук моих шагов среди высоких стен,
И только выгоревший быт останется взамен:
Здесь стул стоял, и стол стоял, и ноутбук на нём,
И в кресле с пледом шерстяным я отдыхала днём.
 
 
Полупустой огромный шкаф, полупустой комод:
Однажды в эту пустоту другой жилец придёт.
Повесит куртку на крючок, протянет провода
И ототрёт мои шаги от пола без следа.
 
 
Но я жила когда-то здесь, и память обо мне
Впиталась дымом в потолок, гвоздём торчит в стене.
И ничего не изменить, хоть дом сожги дотла,
Ведь в месте этом часть меня когда-то умерла.
 

«Вот тебе череп с огненными глазами…»

 
Вот тебе череп с огненными глазами,
Медные лапти, каменные хлеба.
Дорогу не проложили, не показали.
Такая баба Яга – мудра да груба.
 
 
Вот тебе в клювах ночь несущие птицы,
Вот тебе волки, хранящие водоём.
Чтобы умела пламя вязать на спицах,
К навкам спускаться по воле своей живьём.
 
 
Вот тебе куколка с голосом человечьим,
Вот материнский совет из подземной тьмы.
Выйдешь из леса – хламидой падёт на плечи
Солнечный луч, людские слепя умы.
 
 
Если в пути не посмотрит назад от страха,
Добрая из девчонки выйдет Пряха.
 

«Ты знаешь, почему мы нарушаем режим…»

 
Ты знаешь, почему мы нарушаем режим:
встаем не рано утром, едим ночью пиццу,
до трех утра сидим в VK, не хотим ложиться,
чтобы во сне не видеть знакомые лица,
сколько лет… когда перестанут сниться…
я не хочу больше с ними жить.
Днем утопать в старой-новой лжи:
да, все в порядке, а у тебя, скажи?
На самом деле я смотрю в окно из темницы,
и мне хочется спятить… мне хочется спиться…
мне хочется никогда не вставать. Я птица,
птенцов потерявшая в поле ржи,
режим – это просто еще граница,
чтобы было чем дорожить,
зачем просыпаться, завтракать, бриться,
лишь бы не вспоминать, не тужить…
О том, что было, чему не сбыться,
о том, как призрачны миражи,
как слезы смывают с лица ресницы,
как раны жгучи и как свежи,
как нас заталкивают в типажи,
а мы боимся не поместиться…
…такие крохотные частицы
большой космической лжи.
 

«На западном фронте также как на восточном…»

 
На западном фронте также как на восточном
Бои без правил, и по запросу времени
Мы привыкаем точки менять многоточием,
Чтобы не ошибиться. Бойцом подстреленным
 
 
Переползаем в чужие окопы, щуримся,
Пытаясь прикинуться волком в шкуре овечьей.
Бранное поле – каждый дом, каждая улица.
Невесомая тяжесть шинели легла на плечи.
 
 
Мы не уверены в лжи своих генералов,
У каждого в сердце война, трибунал и рана.
Мы хотим вернуться, пока не переломало,
Но некуда возвращаться седым и странным.
 
 
Нам война – кровавая клюква, звуковая дорожка,
Языком слизнувшая нас до последней крошки.
 

И наконец-то город карантинный

 
И наконец-то город карантинный
Наполнен тем отчаяньем и смутой,
Что раньше населяло только душу.
Ты скажешь – объективные причины?
Не верь.
Не верь и никого не слушай.
 
 
А слушай, как минута за минутой
Уносятся надежды и задачи,
Поездки на курорты и на дачи
И к длинноногим девушкам, что плачут
В своих благоустроенных квартирах.
 
 
Ведь город наконец-то карантинный,
И слезы больше ничего не значат.
 

«Я потом и кровью создавала её – Вторую…»

 
Я потом и кровью создавала её – Вторую:
Вымучивала её из себя,
Выучивала её из себя —
Растила как голема. Выдержанную. Злую.
 
 
Она сверкает перед друзьями в барах,
Смеётся и громче всех поет в караоке,
Танцует босая на скользкой высокой стойке,
Ночами не просыпается от кошмаров.
 
 
А я… сижу в одинокой своей темнице,
Пишу стихи и глажу пушистых кошек.
И между нами невидимый жребий брошен:
Кому сегодня вставать, а кому – ложиться.
 

«Кто-то утонет, кто-то замёрзнет…»

 
Кто-то утонет, кто-то замёрзнет,
другим суждено сгореть,
И лучшее, что нам могут желать, —
лёгкую быструю смерть.
Всем уверениям вопреки,
мы боимся совсем не конца,
А что не сможем вспомнить в конце имени и лица.
 
 
Если осудят – почтем за честь:
не у каждого есть враги,
После других порой остаются лишь на воде круги.
Если дурная пойдет молва,
начнут обходить стороной,
Найдется тот самый, что без колебаний
встанет к нашей спине спиной.
 
 
Мы ищем любовь и падаем в пропасть
желания и страстей,
Хотя и знаем, что в одиночку из этих уйдём гостей.
Но смысл торопить неизбежный хаос,
пока под ногами – твердь?
Ведь мы мотыльки – нам в конце суждено сгореть.
 

«А имеет ли смысл, прорастая травой…»

 
А имеет ли смысл, прорастая травой,
Вопрошать в никуда – мертвый или живой?
И имеет ли смысл для разбитых сердец
Говорить о любви – вдруг, ещё не конец?
 
 
Есть ли смысл проклинать после драки врага,
Если меч деревянный, а щит – как фольга?
Есть нужда без причины терзаться виной,
Когда боль и обида забыты давно?
 
 
Если сердце из плюша, и слезы – вода,
Все слова – ерунда, ерунда, ерунда.
 

«Если цена – кровь и война…»

 
Если цена – кровь и война,
то эта цена не по мне,
Я и так слишком много оставил в прошлом,
слишком многое сжёг в огне.
Я не раз и не два оставлял в дураках тех,
кто был прочней и умней,
Но какой в этом прок, если я не готов к цене?
 
 
Я зачем-то сто раз начинал писать
и забрасывал черновик,
Поворачивал там, где другие бесстрашно
шли и шли напрямик.
Я не верил огням, что светили мне,
день за днём выбирая тьму.
Почему я так жил,
я, видимо, не пойму.
 
 
Я не раз и не два уходил от погонь,
менял квартиры и быт,
И, возможно, теперь это видно по мне,
все маршруты моей судьбы.
Но сегодня и завтра, когда меня спросят,
хочу ли я вновь бежать,
Я останусь на месте,
без билета и багажа.
 
 
Мне не раз приходилось юлить и лгать,
выбирать неправильный путь.
А теперь я устал, и от этой лжи
мне хочется отдохнуть.
Если вы пришли с огнём и мечом,
это вы готовы к войне.
Я сражаться не стану – за это не стыдно мне.
 

«Мой воронёнок крохотный…»

 
Мой воронёнок крохотный,
Жить тебе триста лет:
Лишь оперишься – сдохнем мы,
Будет тебе обед.
 
 
Горсть семенами полнится,
В запястье щебечет пульс.
Скоро тебе откроется,
Какой он сладкий на вкус.
 
 
Мой воронёнок ласково
Гладит меня крылом.
Есть кому в навь оттаскивать
Душу мою потом.
 

«Кофе и шоколадки, виски и сигареты…»

 
Кофе и шоколадки, виски и сигареты…
ЗОЖ – это очень круто, если о нем читать.
В нашем усталом мире – праздники и приметы,
И календарь традиций, и для стихов тетрадь.
 
 
Это когда нам было пьяные восемнадцать,
Что-то стучалось в окна, плакало в домофон.
Нынче стучится тридцать. Нечего тут бояться,
Все, что не вспомнишь завтра,
                                  просто забей в смартфон.
 
 
Нет никаких депрессий и никаких страданий,
Ездим в такси с работы, ходим раз в год в кино.
Трепет любви, конечно, лучше, чем секс по пьяни,
Только я этот трепет не ощущал давно.
 
 
Есть для свиданий с прошлым —
                                  «Ласточки» на вокзалах,
Для разговоров долгих – мессенджеры и чат.
Это назад лет десять сердце огнем терзало,
Чувства с ума сводили. В тридцать они молчат.
 

«То ли вешать, то ли вешаться…»

 
То ли вешать, то ли вешаться
Нам судьбою суждено.
Смотрим в небо на Медведицу
Через грязное окно.
 
 
Мертвых звезд огни зернистые
Ничего не говорят.
Зря им молимся неистово,
Ловим их ответный взгляд:
 
 
Вдруг для дел великих избраны
И не зря отмерен срок?
Ждем, что нам укажут истинный
Путь средь множества дорог.
 

«Это сначала было больно и горячо…»

 
Это сначала было больно и горячо.
А потом пришла амнезия или усталость,
Стёрла шрамы с кожи, сжала на миг плечо,
Прошептала: «смотри, ничего почти не осталось».
 
 
Как огонь утих, как волна откатилась прочь,
Как закат пылающий в сумерках растворился.
И вокруг тишина, вокруг пустота и ночь.
Даже трудно вспомнить, отчего так страдал и злился.
 
 
Проведешь по коже: гладкой и неживой,
Хоть рубцов не видно – не чувствует и не дышит.
Начинаешь жить – разумом, головой,
Раньше спать ложишься, поёшь все реже и тише.
 
 
Ночь внутри оживает множеством голосов,
Жаждет вновь столкнуть в живое пёстрое пламя.
И сансары крутится, крутится колесо,
И ты снова берешь безжалостный жар руками.