Read the book: «Прикосновение к поэзии. Сборник стихов»

© Светлана Чернавская, 2024

ISBN 978-5-0064-5247-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Россия

 
Красивое имя – Россия,
В нём росных лугов обаяние,
И неба покой нежно-синего,
И тёплого солнца сияние.
 
 
Чарует слияние звуков,
На душу ложится покоем.
Но все мы – войны дети, внуки,
Мы помним, что это такое.
 
 
В суровое время недоброе,
Когда целый мир против нас,
Надежда – на милую Родину,
Я знаю – она не предаст.
 
 
И я не предам и не брошу,
Я каждое утро молюсь,
И в сердце стучит, как горошина,
Короткое, ёмкое – Русь!
 
 
Я верю – пройдут все ненастья,
Терпения нам, россияне,
Мы с вами сегодня причастны
К судьбе нашей Родины славной.
 

Февральские ивы

 
Февраль нарисовал тончайшей кистью
На розовом снегу коричневой гуашью
Стволы, сквозные веточки без листьев,
Как кружевную шаль, на тонкий стан упавшую.
 
 
Уже не спят деревья – в полудрёме —
Иль то закат их кожу нежно красит.
Картинка с детства мне близка, знакома —
«Родная речь», наверно, в пятом классе.
 
 
Идут года, и исчезают страны,
И только это остаётся неизменным:
Макушки ив в закатном свете странном,
Всё остальное преходяще, тленно…
 

Предчувствие весны

 
Весна была ещё за рубежами,
И снег осевший бриллиантами сверкал,
Аквамарин небесный отражая
В осколках мелких ледяных зеркал.
 
 
Спешили облака – белы, пухлы и со′чны,
Пресыщены густой туманной влагой.
Настолько, что в размытых рваных клочьях
Светилось солнце тысячами радуг…
 
 
Наверх мы редко поднимаем взгляды,
А вдаль смотреть мешает город тесный —
Мы видим только лужи, серые фасады,
И внутрь себя нам глянуть интересно.
 
 
Но где-то впереди – и жизнь другая,
И мир другой, какой-то параллельный.
Дорога вдоль полей – стрела тугая,
И небо с горизонтом беспредельны…
 

Ты не придёшь…

 
Занесло все пути, замело все дороги —
Попрощаться вернулась зима.
И ковры белоснежные стелет под ноги
Бесконечная снежная мгла.
 
 
В это утро особенно манит подушка,
За окном ни души, ни следа,
Только хвостик синички торчит из кормушки
Да играет метель в проводах.
 
 
По стеклу, как слезинки, стекают снежинки,
Не придёшь ты, наверно, ко мне,
Не найти тебе к дому сегодня тропинку
В непролазной густой пелене.
 
 
Снегопад по весне боязлив и недолог,
Он всего лишь простая вода,
Ни при чем тут капризы ненастной погоды —
Ты уже не придёшь никогда…
 

Март

 
Все ша′рфы связаны, носки и шапки,
Разгаданы сканворды и кроссворды,
В шкафах вещей разобраны охапки,
Посуда раз пятнадцать перетёрта.
 
 
Добыта пыль из дальних уголочков,
И найдена серёжка золотая,
Пропавшая давненько, между прочим.
Ну что сказать, хозяйка ещё та я.
 
 
Обсуждены все слухи и все сплетни,
На телевизор не глядят уже глаза,
И книжки перечитаны, и спеты
Все песни, хоть без слуха петь нельзя.
 
 
Нет, не подумайте, от скуки я не ною,
Ведь огородный близится азарт.
Смотрю на белый-белый снег в окно я,
Придумывая рифму к слову «март»…
 

Всё уходит…

 
Всё уходит в песок – и вода, и года,
И большая любовь, и случайные встречи.
Дайте выдержать срок – и любая беда
Канет тоже в забвенье и вечность.
 
 
Слухи, сплетни забудутся – это всё пыль,
Чувства схлынут и сердце ровней станет биться,
Как сквозь занавесь мутную – кривда и быль,
Память выцветит лица, разрушит границы…
 
 
И однажды с проклятой соперницей,
Что заставила год обливаться слезами,
Жизнь сведёт тебя в парке на лестнице.
А ты даже не сразу её и узнаешь…
 

Советы поэту

 
Весной не надо знаться с музами,
Не надо домогаться интернета.
Расстанься с разными обузами,
Наполни голову и мысли светом.
 
 
И выйди ясным днём на улицу,
Где рыхлый снег ручьями истекает,
Там голуби отчаянно целуются
И пар сквозит с оттаявших лужаек.
 
 
Всё будет, как назначено Вселенной:
Нам жизнь иль хуже или лучше посулят —
Не два, не три, не пять процентов,
А ровно пятьдесят на пятьдесят.
 
 
Пойди к реке, не наступая в лужи,
Пусть Клио мчится вдаль, мелькают вехи.
Весною знаться с музами не нужно —
Не мой совет, Антона Чехова.
 

Брак по расчёту

 
Как Новый год среди июля,
Как в марте мухи на снегу,
Как одеяло вместо тюля
И слон, ушедший жить в тайгу.
 
 
Так неожидан и не понят
Союз сердечный колоритных пар,
Когда один цветуще молод,
Другой согбен и безнадёжно стар.
 
 
Наверно, сбой дала природа
И что-то там пошло не так:
Противу человеческой породы.
Как стал возможен этот самый брак?
 
 
А по расчёту, скажет каждый,
И будет прав, но брак-то прочен.
Амур любви – гарант неважный,
А тут расчёт был сделан точно!
 

Русь

 
Ты искалечена была не раз
Проверками на стойкость и на силу,
И просто слёзы катятся из глаз
При звуке имени – Россия.
 
 
Есть страны и красивей и богаче,
Там, может, жить спокойнее, удобнее,
Но как же много дом для меня значит,
И как бальзам на сердце – слово Родина.
 
 
Так птица перелётная весною
Летит туда, где чист восход и розов,
Куда бы ни заброшена судьбою —
Вернусь домой, пешком приду к берёзам.
 
 
Здесь ширь и даль руками не обнять,
Висит на нитке в небе жаворонок.
Ты, Русь, – моя прощающая мать
И неразумный, но родной ребёнок…
 

Про ложь

 
Мы все обманываться рады,
Обманутыми быть хотим едва ль.
Услышит гневную тираду
Из наших уст негодный лжец и враль.
 
 
Но вот наедине с собою
Придумаем – чего не может быть:
И обоюдные любови,
И собственные стать, и блеск, и прыть.
 
 
В грехах себя мы оправдаем,
Ошибки все забудем быстренько,
Предмет, что сердцем обожаем,
Представим белым и пушистеньким.
 
 
На лжи поймать и не пытайтесь нас —
Ну как же можно? Нет, ни разу!
Признаюсь, вру себе и я подчас,
Но эту ложь зову фантазией.
 

Мартовский ветер

 
Держатся люди за шляпы, зонты и за шапки
И поднимают от ветра пальто воротник,
Но в рукава и под полы залезет украдкой
Ветер весенний, большой баловник, озорник.
 
 
Вихрем за угол он спрячется – типа ушёл я,
Рваные тучи оставит как будто в покое,
Солнце проглянет, все снимут скорей капюшоны,
Тут же разбойник сыпнёт белой снежной крупою.
 
 
Он ещё молод и глуп, этот мартовский ветер.
Выйду сегодня гулять с головой непокрытой.
Волосы пусть, как захочет, взлохматит, растреплет,
Выдует грустные мысли, пустые обиды…
 

Чужая жена

 
Чужая жена хороша – просто чудо,
Придраться к её совершенству нельзя:
И руки, и ноги, и груди, и губы,
И даже, пусть это банально, глаза.
 
 
Неважно, они голубые иль карие,
Заманчив и взгляд, и разрез, и прищур.
И платье, немодное даже и старое,
Сидеть на ней будет – почти от-кутюр.
 
 
А что же в постели? И это бесспорно:
В ней кроются страсти и прорва огня —
Чужая жена хороша априори.
Ну как вам сказать… Лучше ведь, чем своя!
 

Про графоманов

 
Поэтом назваться – проблемы в том нет,
Поэтом прослыть – вот что трудно и сложно:
Собрав в кучу дух, объявить: «Я поэт!»,
А после им быть. Но не быть тоже можно.
 
 
Кто словом владеет почти абсолютно,
Тому этот дар был ниспослан с небес.
Так шутят: талантом ушиблен как будто,
Но может быть стукнут таланта и без.
 
 
И это болезнь, это хуже, чем пьянство:
Без строчки ни дня, и все мысли про стих.
Диагноз известен давно – графоманство.
Любите и жалуйте: я из таких…
 

Три версии

Фонарик мой – раз! —

Почему, не пойму:

Мигнул и погас,

Мир вдруг канул во тьму.

Совсем ещё новый

И даже с наклейкой,

И, честное слово, —

Свежак батарейка.

Есть версий аж три.

Из них первая – я:

Ток сильный внутри

Организма – меня!

Коротнуло фонарь —

Не смейся, ухмыла!

Однажды, представь,

Так с теликом было.

А версией «два»

Намекнули мне сверху:

Жизнь тлеет едва

И вмиг может померкнуть.

В чём «три» заключается?

Вот, пожалуй, оно:

Фонарь мэйд ин Чайна.

Короче, г… но…

Апрель

 
Сыпал белый-белый снег,
Пухлый, нежный, словно мех.
Прошлогодний под кустами
Ещё так и не растаял,
Но летит, летит с небес
Прорва снежная на лес.
Вся засыпана земля,
Кое-где лишь – зеленя
Драгоценным изумрудом
Средь сплошного снега спуда.
Неба плотный серый купол
Будто в плед меня закутал.
Хорошо, уютно в доме
Млеть в уюте и истоме.
Правда, очень хорошо,
Пусть бы сыпала ещё
Полусонная метель…
Только месяц-то апрель!
 

1 апреля

 
Не верь в апрельскую капель,
Не верь в звенящие ручьи,
В скворчиный посвист, скрип и трель
И в солнца тёплые лучи.
 
 
Апрель – он обернуться может
И в март, и в ледяной февраль,
А может быть на май похожим.
Обманщик он, позёр и враль.
 
 
Он как женатый друг-любовник —
С тобою нежен будет, ласков,
А завтра слов своих не вспомнит,
Холодною прикрывшись маской.
 
 
Не верь распутному апрелю,
Изменчива его погода,
Не верь, как я ему не верю,
Ведь месяц-то мужского рода.
 
 
Не верь себе ты самому,
И никому ни в чём живи, не веря!
Верь мне одной – не обману.
Ну разве только первого апреля.
 

Влюблённая женщина

 
Влюблённая женщина
Хороша без косметики:
И радость в ней плещется,
И солнце в ней светится.
 
 
А взгляд, как в тумане,
Звезды блеском полон,
Что с неба упала,
Желанье исполнив.
 
 
Она грациозно
Несёт свою стать,
Как будто бы можно
Любовь расплескать.
 
 
И всё – вы повержены,
И сердце – как птица:
В счастливую женщину
Нельзя не влюбиться.
 
 
А если кто глазом
Скользнул безучастно —
Похоже, ни разу
Сам не был так счастлив.
 

Жить надо даже вопреки…

 
Стоят растерянные ели,
Берёзы стонут утомлённо:
«Ах, как же мы отяжелели!»,
И вторят жалобно им клёны.
 
 
И плачут яблони и липки,
И хрупкие сквозные ивы:
«Тяжёлым грузом – снегом липким —
К земле нас нынче придавило.
 
 
Поверив месяцу апрелю,
Расправили мы лапы, ветки,
А ночью с ветром и метелью
Пришлось нам побороться крепко.
 
 
Шатало нас, крутило, гнуло,
Пугали вспышки синих молний,
Стихия снежного разгула
Стволы ломала, спички словно.
 
 
Потом сырого снега груды,
Как камни, придавили плечи —
И не вздохнуть нам полной грудью,
И звать на помощь некого и нечем…»
 
 
Но будет день и солнце будет,
И снег водой прольётся в землю,
Деревья скоро всё забудут,
Теплу и благодати внемля.
 
 
И корочка подёрнет раны,
И соловей засвищет у реки.
Пусть будет видно швы и шрамы,
Жить надо даже вопреки.
 

Однокласснице

 
Сколько лет? Да какая в том разница —
Нам с тобой не ходить на свидания.
Ты подруга моя, одноклассница —
Символ школьной поры обаяния.
 
 
Были бантики, косы, веснушки
И короткие в складках юбчонки.
В белых фартучках стайкой подружки —
Озорные, смешные девчонки.
 
 
Этот смех сквозь года слышу ясно я,
Эхом он иногда отзовётся —
И в сердечке далёко прекрасное,
Как бутончик цветка, шевельнётся.
 
 
Пусть блестят в волосах паутинки,
На мгновение что-то вернулось —
Сквозь усталости след и морщинки
Я свою вижу давнюю юность…
 

Благовещение

 
Благая весть – вот так звучит «Евангелие»,
Так с греческого слово переводится.
Благая весть принесена архангелом
Марии, непорочной Богородице.
 
 
Известие счастливое действительно:
За девять месяцев предупреждение,
О том, что в грешный мир придёт Спаситель наш,
О предстоящем Сына Божьего рождении.
 
 
Пусть Весть благую принесут сегодня птицы,
Что выпущены в небо на свободу.
Дай, Господи, надеждам нашим сбыться
И мирного над миром небосвода!
 

Про погоду и непогоду

 
Не скучай по солнцу,
На ненастье плюнь,
И в твоё оконце
Бог пошлёт июнь.
Но терпеть нет мочи
Холод, сырость, слякоть,
И ругаешь сочно
Непогоду матом.
Время – как водица,
Быстро пролетает —
С жаворонком-птицей,
С соловьиным маем.
И однажды летом,
Взмокнув поутру,
Обзовёшь и эту
Чёртову жару.
Не поймут на складе
Выдачи погоды:
Людям плохо в хляби,
Сушь им не в угоду…
И в небесной канцелярии
Взяли да и всё перемешали:
Снег и град, и жар в макушку,
И т. д. – в одной кадушке.
 
 
И теперь идёт раздача —
Как попало, наудачу…
 

Про обман

 
Мы все обмануты весною…
В её поверив отпечатки,
Швырнула я на антресоли
Свой шарфик, шапку и перчатки.
 
 
И пожалел червяк, что выполз
Из-под земли, из зимней спячки,
Тюльпан, который за ночь вырос,
Признал идею неудачной.
 
 
Я даже вижу – жёлтым будет,
Бутон, что вот уже взорвётся,
Чтобы светить хорошим людям,
Как будто маленькое солнце.
 
 
Но выпал снег, какая жалость,
И снова грязь, и снова лужи.
И мы, все трое, растерялись,
Нам снег совсем как бы не нужен.
 
 
Червяк уполз обратно в норку,
А мы, тюльпан, переживём с тобой
Ещё один обман, холодный, горький,
Как будто увели твою любовь.
 

Под ивой

 
Плакучая ива развесила пряди,
Ей плакать назначено долей, судьбой.
По старому парку мы об руку, рядом,
В зелёном апреле гуляли с тобой.
 
 
Таращились глупо анютины глазки,
И пели дрозды, и мурлыкали голуби,
И свежесть весны чаровала нас сказкой.
Ах, если бы, если бы были мы молоды…
 
 
Вдруг дождик слепой, и ни крова, ни крыши —
Подарит пусть ива недолгий приют,
Но ветви набухшие клонятся ниже,
На плечи нам слёзы прозрачные льют…
 

Движенье – жизнь!

 
Страшит ли дальность расстояний?
Тяжёл ли груз прошедших лет?
Горька ли горечь расставаний?
Я за себя отвечу: «Нет!»
 
 
Есть наслаждение в дороге
И радость в перемене мест.
За каждым шагом и порогом
Есть тайна и надежда есть.
 
 
Пусть поздно мне мечтать о чуде —
Ещё не всё, ещё не вечер:
За каждым годом новый будет,
За расставаньем будет встреча.
 
 
Под камень не течёт водица,
Движенье – жизнь, все это знают,
Но лишний раз пошевелиться
Не всяк легко себя заставит.
 
 
К нам в дверь ничто не постучится —
Ни счастье, ни любовь, ни радость,
Всё нужно уловить, всего добиться.
По крайней мере я пытаюсь…
 

И снова май…

 
Черёмуховый холод,
Черёмуховый рай.
Ты был красив и молод,
И расцветал мой май.
 
 
Дарил цветы охапкой —
Ручные кружева,
И в аромате сладком
Шла кругом голова.
 
 
И словно в гулкой церкви
Нас соловьи венчали,
И звёзды тихо меркли
В прекрасном дня начале.
 
 
Пророчила пичуга
По сто счастливых лет,
Черёмуховой вьюгой
Наш заметало след…
 
 
Вот снова май. Речушка.
Черёмух дивный цвет.
Всё так же врёт кукушка —
Тебя давно уж нет…
 

Простые слова

 
Писать стихи я не умею сложно,
И мысли обленились и застыли —
Не мысли, а мыслишки, – ну как можно
О мелком рассказать высоким штилем.
 
 
Так много звёзд – и славных, и тщеславных —
На поэтическом сияют небосклоне.
Всё гениально сказано о главном,
О сложном – сложно, сложносочинённо.
 
 
А мой конёк – святая простота,
И мои темы – проще быть не может.
Но в простоте своя есть красота,
И в мелочах глубокий смысл заложен.
 
 
Спустись с небес, давай однажды вместе
Посмотрим на огонь, на воду, землю,
Притихнув на одном и том же месте,
И ни о чём не думая, лишь внемля.
 
 
Забыв про войны, смерти и безумства,
Травинке радуясь, букашке и зверьку,
И находя в душе простые чувства.
Я их в слова простые облеку…
 

Плакала девочка

 
Сто лет прошло, но отчётливо помню —
Плакала девочка в платьице школьном,
Плакала долго и очень красиво:
Слёзы струились из глаз её синих,
Личико было отнюдь не заплаканным,
Фартучек белый в отметинках-капельках
И кружевной воротник так немножко…
В армию парня отправила, Лёшку.
Плакала девочка снова и снова,
День оставался до их выпускного.
В школьном дворе на скамейке под клёном —
Грустная тень одинокой влюблённой.
Плыл запах флоксов, но был он без разницы
Горем убитой моей однокласснице.
Я мимо шла по песчаной дорожке
В зависти страшной, но не из-за Лёшки:
Как научиться так плакать красиво?
Я это делала очень сопливо:
Глаза опухали, картошкою нос,
Будто из крана поток лился слёз…
 
 
В жизни моей тоже были несчастья,
Не научилась рыдать я изящно,
А лет уже пять, или шесть, или семь —
Закончились слёзы, похоже, совсем.