Read the book: «Ветер чёрного бора»

Глава 1

Книга первая · Пробуждение ветра

Мальчик, которого учил ветер

Вежа на краю Чёрного Бора. Мальчик, которого учит ветер. Старик на закате, сон о серебряной руке и всадник, который приходит, когда Шоу Дао просыпается.

Сказывают, что десять тысяч лет назад, когда ещё не было ни Залесья, ни Чёрного Бора, ни даже самого слова «смерть», по земле ходил Учитель, имени которого не сохранила ни одна летопись. «Имя — это клетка, — говорил он, — а Путь не терпит клеток».

Он нёс в ладонях то, что старше любого меча и любой книги, — искусство, которое не учат и не заучивают, потому что его нельзя записать. Его называли по-разному: Дыхание Земли, Рука Ветра, Тишина меж двух ударов. Но в древних преданиях Востока, откуда он пришёл, ему осталось одно имя — Шоу Дао. Путь Спокойствия.

Шоу Дао не имеет приёмов. Приёмы — это лишь то, что остаётся, когда Путь уже вышел из тела. Шоу Дао не нападает и не защищается — оно просто есть, как есть ветер, вода и утро. Поэтому его нельзя украсть, выучить наизусть или отнять силой. Оно само выбирает, в ком проснуться.

Учитель передал его девяти ученикам, и каждый отворил свои Врата: Кулака, Дыхания, Иглы, Зеркала, Меча, Тишины, Костей, Огня и Ветра. Так говорят в преданиях. А потом Учитель ушёл туда, откуда пришёл, и с тех пор Шоу Дао странствует по миру одно — от сердца к сердцу, от ученика к ученику. И никогда не знаешь, где она проснётся завтра.

Но есть и другое сказание. Тёмное. Его не любят рассказывать у костров, потому что после него долго не спится. Говорят: когда Шоу Дао просыпается в человеке, из-за Пепельных гор, с востока, приходит тот, кто идёт по его следу. Имя ему — Пепельный. И он никогда не опаздывает.

Зима в тот год не хотела уходить. Она цеплялась за Чёрный Бор когтями инея, пряталась в оврагах, дышала холодом из-под снега — и всё же проигрывала. По утрам из-за реки уже тянуло мокрой землёй и берёзовым соком, а над Туманным Озером стоял такой густой туман, что казалось — там, в белой глубине, кто-то дышит.

Вежа стояла на самом краю Залесья, там, где пашни упираются в стену леса, а лес — в небо. Два десятка рубленых изб, кузня, длинный амбар, колодец с журавлём да деревянная часовня, в которой давно никто не молился. За частоколом — Чёрный Бор: сосны в два обхвата, папоротники выше человеческого роста и тишина такая густая, что в ней слышно, как падает снег.

Яромиру шёл тринадцатый год. Он был подкидышем: его нашли в лесу, у ручья, завёрнутого в овчинный тулуп, — мальчика, который молчал, как рыбка, и смотрел на мир глазами, в которых отражалось небо. Его взял к себе охотник Годан — угрюмый, обожжённый ветрами мужик, который не умел говорить ласково, зато умел молчать рядом так, что становилось тепло.

С того дня мальчик рос между двумя мирами. Днём он таскал воду, колол дрова, учился ставить силки и отличать след куницы от следа хоря. Ночью же, когда Вежа засыпала, он поднимался на вышку у частокола и слушал лес. И лес отвечал ему.

— Чего ты там высматриваешь? — спросил его однажды Радим, кузнец, самый сильный человек в Веже. — Волков боишься?

— Нет, — ответил Яромир. — Я слушаю.

— И что слышишь?

Яромир подумал и сказал то, что слышал всегда, но никому не умел объяснить:

— Ветер. Он не просто дует. Он… смотрит.

Радим расхохотался так, что с крыши слетел снег. Но Годан, услышав это, странно помолчал и вечером, за ужином, сказал:

— В лесу есть вещи, которые не объяснить кулаком. Запомни это, Яр. Когда-нибудь встретишь человека, который знает, о чём ты говоришь. Тогда не смейся над ним, даже если весь мир будет смеяться.

Мальчик запомнил. Но он и представить не мог, что этот человек придёт в Вежу уже через три дня.

Он пришёл на закате, когда бабы выгоняли скотину со двора, а мужики чинили сани, готовясь к распутице. Сначала его заметили дети — потому что он был не похож ни на кого. Старик в рваном дорожном плаще, с посохом из корявого корня, с котомкой за плечами. Он шёл не как путник, который ищет ночлег, — он шёл, как идёт река: медленно, ровно и будто бы мимо всего сразу.

— Эй, дед! — крикнул со двора Стоян, сын кузнеца, здоровый пятнадцатилетний детина. — Куда прёшь? У нас тут не богадельня!

Старик остановился. Посмотрел на Стояна — и Стоян вдруг умолк на полуслове, будто ему заткнули рот ладонью. Старик не сделал ни одного движения. Просто посмотрел.

— Я ищу, где переночевать, — сказал старик. Голос у него был тихий, как шорох хвои, и в то же время его слышали все, до последнего двора. — Накормлю за это сказкой. Или делом.

Мужики переглянулись. В Залесье не любили чужих — лес учил осторожности. Но снег ещё лежал, ночи были холодные, и прогнать путника на мороз считалось грехом, который потом аукнется в неудачной охоте.

— Пусть ночует в овине, — решил староста. — А сказку пусть расскажет. Если соврёт — выгоним.

Старик кивнул и пошёл к овину. И тут Яромир, который таскал воду из колодца, увидел то, чего не увидел никто: старик шёл босиком. По мёрзлой земле, по насту — босиком. И снег под его ногами не хрустел.

Всю ночь Яромир не мог уснуть. Он лежал на полатях рядом с Годаном, слушал, как воет ветер в трубе, и думал о босых ногах, которые не оставляют следов. А под утро ему приснился сон.

Ему снилось Туманное Озеро, но без тумана. Луна стояла так низко, что казалось, до неё можно достать рукой, и от неё по воде бежала серебряная дорожка. Яромир стоял на берегу — босой, в одной рубахе — и смотрел, как из глубины, из самой тёмной середины озера, поднимается свет.

Это была рука.

Не человеческая и не чужая — просто рука, сотканная из серебряного света и лунной дорожки. Она поднялась из воды медленно, как поднимается солнце, и раскрыла ладонь. И из этой ладони — из центра света — донёсся голос. Он был тихий, как шорох хвои, и Яромир не понял ни слова. Но понял всё.

«Дыши. Слушай. Не думай — смотри».

Рука света качнулась — и рассыпалась на тысячи искр, которые поднялись над озером и полетели к мальчику, как мотыльки. Первая искра коснулась его правой ладони — и в груди у него что-то вспыхнуло, тёплое и огромное, как разгорающийся очаг.

Яромир проснулся с криком.

— Чего орёшь? — Годан приподнялся на локте, щурясь на серый рассвет. — Волк приснился?

— Нет, — сказал мальчик, глядя на свои руки. Ладони его горели. Не обжигали — просто горели изнутри, ровным, живым теплом, как печь, которую только что протопили. — Годан… а бывает, что у человека внутри… свет?

Охотник долго смотрел на него. Потом отвернулся и буркнул:

— Бывает. Только не всем. Спи.

Но Яромир уже не спал. Он вышел на двор — и мир был другим.

Он не мог сказать, что изменилось. Деревья стояли те же, небо было то же, снег хрустел так же. Но Яромир вдруг стал видеть… больше. Он видел, как ветер трогает ветку сосны, — и знал, каким будет следующий порыв, ещё до того, как он приходил. Он видел, как дым из трубы кузни ложится на снег, — и понимал, куда он ляжет через минуту. Мир стал прозрачным, будто кто-то протёр стекло, о котором он раньше не знал.

А потом он услышал вой. Тихий, жалобный — из-за амбара.

Это был Хмурый, пёс Годана, старый охотничий кобель. Он поранил лапу о лёд — глубокий, рваный порез, из которого сочилась кровь. Пёс лежал в снегу и лизал рану, и в глазах у него стояла та собачья покорная тоска, от которой у людей сжимается сердце.

Яромир присел рядом. Не думая, сам собой, он положил ладонь на рану — и ладонь его вспыхнула тем самым теплом, которое проснулось во сне. Не жаром, не огнём — живым теплом, как от протопленной печи. Хмурый вздрогнул, замер, потом обнюхал мальчишечью руку — и вдруг выдохнул, расслабился, положил морду на лапы.

Кровь перестала течь. Края раны — Яромир видел это ясно, как будто стоял в двух шагах, — начали медленно сходиться, стягиваясь невидимыми нитями. Через минуту на лапе остался лишь розовый рубец.

Мальчик отнял руку. Сердце колотилось так, что было слышно. Он перевёл взгляд на свои пальцы — обычные, в цыпках, с обкусанными ногтями. Ничего особенного. Но внутри них только что был… свет.

— Хмурый, — прошептал он. — Ты видел?

Пёс лизнул ему руку. Пёс видел.

В тот же день случилось и второе.

Обед был в разгаре, когда во дворе кузни Стоян снова начал задираться. Он всегда задирался — так устроены те, кто силён телом и беден умом, — но в этот раз он перешёл черту: толкнул Яромира в сугроб и выхватил у него из-за пояса нож, который мальчику подарил Годан, — единственную вещь, которая у него была.

— Зачем тебе нож, подкидыш? — скалился Стоян. — Ты им даже хлеб не порежешь. Ты им только снег копать будешь. Отдам, когда научишься уважать старших.

Яромир не думал. Он не злился — он вообще не успел ничего почувствовать. Просто в какой-то миг ветер переменился, и его тело само сделало шаг в сторону — неловкий, косолапый, будто он оступился. И в тот же миг Стоян, шагнувший навстречу, чтобы толкнуть его снова, поскользнулся на наледи, взмахнул руками, выпустил нож и рухнул в лужу лицом вперёд.

Нож упал в двух шагах от Яромира. Мальчик поднял его, не понимая, что произошло. Стоян встал, злой, мокрый, в грязи, — и вдруг замолчал. Потому что все — и мужики у кузни, и бабы у колодца — тоже замолчали и смотрели на Яромира странно.

— Ты… — начал Стоян.

— Я ничего не делал, — честно сказал Яромир. — Ты сам поскользнулся.

Но он знал: это не так. Он почувствовал движение ветра — и ушёл из-под удара раньше, чем удар случился. Как будто не он шагнул, а его перенесли. Как будто на мгновение им управляла чужая, огромная и добрая сила.

Вечером бабка Ждана, знахарка, у которой Яромир иногда помогал сушить травы, прислала за ним внучку.

— Иди, — сказала Лучезара, тоненькая, остроглазая, с двумя косами цвета воронова крыла. — Бабка велела. Сказала: «Приведёшь мальчика, которого учит ветер».

И Яромир похолодел. Потому что именно этими словами он про себя называл то, что с ним происходит. И никто не мог их знать.

Бабка Ждана сидела у печи, разбирая пучки сушёной полыни. Ей было то ли восемьдесят, то ли сто двадцать — в Веже никто не помнил, чтобы она была молодой. Говорили, что она помнит ещё те времена, когда Чёрный Бор подходил к самой реке.

— Садись, мальчик, которого учит ветер, — сказала она, не оборачиваясь. — Хлеб на столе. Ешь и слушай.

Яромир сел. Он знал: с бабкой Жданой спорить нельзя.

— Что с тобой случилось, я знаю, — продолжала она, перебирая травы. — Ты и сам толком не понимаешь. И хорошо, что не понимаешь: тот, кто думает, что понял Путь Спокойствия, уже всё потерял.

— Путь… Спокойствия? — переспросил мальчик.

— Шоу Дао, — сказала бабка. И от того, как она выговорила эти два слова — медленно, бережно, будто несла воду, — у Яромира мурашки побежали по спине. — Это древнее, мальчик. Старше Залесья. Старше этих гор. Говорят, его принёс в мир Учитель, у которого не было имени, и оставил в нём девять Врат: Врата Кулака — сила, которая не бьёт; Врата Дыхания — цигун, искусство оживлять тело изнутри; Врата Иглы — врачевание, когда руки видят болезнь; Врата Зеркала — умение читать чужие сердца, как открытую книгу; Врата Меча — искусство, от которого тупится любое оружие; Врата Тишины — способность становиться невидимым для беды; Врата Костей — тело, которое не знает старости; Врата Огня — дух, который не гаснет; и Врата Ветра — высшие, те, о которых даже говорить нельзя.

— А я?.. — Яромир не договорил.

— А ты, — бабка наконец обернулась, и глаза её были страшные и добрые одновременно, — ты услышал ветер. Значит, Врата Ветра приоткрылись для тебя первыми. Такого не было, — она помолчала. — Никогда. За тысячу лет, что я помню эти предания.

Она протянула ему костяной свисток на кожаном шнурке — тёмный, отполированный до блеска, с вырезанным знаком, похожим на спираль.

— Возьми. Это кость из гнезда ветра — так говорят. Если прижмёшь к губам, когда будет совсем плохо, он позовёт… — она запнулась. — В общем, позовёт того, кто придёт. А теперь слушай главное, мальчик. Слушай и запоминай.

Шоу Дао само выбирает, в ком проснуться. Не ты выбираешь его — оно выбирает тебя. И когда оно просыпается, с востока приходит тот, кто идёт по его следу. Пепельный. Он не убивает тех, кто ещё не открыл Врат, — он ждёт, когда они откроются. Потому что открытые Врата можно закрыть. Навсегда.

— А если… не открывать?

— Тогда Шоу Дао уснёт в тебе и, может быть, никогда больше не проснётся. И ты проживёшь долгую, спокойную жизнь. Будешь охотником, как Годан. Будешь чинить сани, растить детей. И всю жизнь будешь слышать, как ветер зовёт тебя по имени, — а отвечать не сможешь.

Яромир долго молчал, сжимая в кулаке костяной свисток.

— А если открыть?

— Тогда, — бабка Ждана вздохнула так, что в избе будто погасла свеча, — тогда ты станешь другим. И Пепельный придёт за тобой. Но помни, мальчик: Пепельный — не зло. Он — страж. А страж всегда делает то, ради чего поставлен. И если тебе когда-нибудь придётся встретиться с ним лицом к лицу — не бойся. Бойся только одного: бойся стать таким, как он.

Ту ночь Яромир провёл на вышке у частокола, глядя на Чёрный Бор. Ветер тёрся о брёвна, как большой ласковый зверь, и мальчик впервые не боялся его. Он слышал в нём слова — или ему казалось, что слышит. «Дыши. Слушай. Не думай — смотри». Он дышал. Слушал. И видел, как в чёрной чаще, в самой глубине Бора, что-то мерцает — ровным серебряным светом, похожим на лунную дорожку над озером.

А наутро Вежа проснулась от тишины.

Тишина была странная: даже собаки молчали, даже петухи не кричали. Люди высыпали на улицу — и замерли. У ворот, на краю посёлка, стоял всадник.

Конь под ним был пепельно-серый, как зола. Всадник — в плаще того же цвета, с капюшоном, под которым не было видно лица, только глубокая тень. На боку у него висел меч — и странное дело: меч не блестел, хотя утро было ясным. Казалось, свет обходил его стороной.

Всадник не двигался. Он просто стоял у ворот, и от него веяло такой древностью, что у людей подкашивались ноги.

— Где мальчик, которого учит ветер? — спросил он. Голос у него был, как шорох сухих листьев. — Я пришёл, чтобы ждать.

Годан вышел вперёд, сжимая топор. Губы его были белыми, но он стоял.

— Нет здесь такого, — сказал охотник. — Уходи.

— Не лги, — ровно сказал всадник. — Ветер сам рассказал мне. Он уже не умеет молчать, когда находит своего.

Он повернул коня — и все выдохнули, решив, что он уезжает. Но всадник остановился и, не оборачиваясь, сказал:

— Передайте ему: я подожду. Я буду ждать, пока он откроет первые Врата. Потому что лишь открытые Врата можно закрыть навсегда. И когда он откроет их — я вернусь.

Конь шагнул — и вдруг их не стало. Не растворились в тумане, не скрылись за поворотом — просто исчезли между двумя мгновениями, как будто их и не было. Только на снегу у ворот остался один-единственный след: не копыта, а отпечаток человеческой босой ноги.

Яромир стоял на вышке, сжимая в кулаке костяной свисток, и смотрел на этот след. Ветер тронул его за плечо — и мальчик вдруг понял, что больше не боится. Не потому, что стал храбрым. А потому, что впервые в жизни знал, что делать.

Он нагнулся, поднял брошенный на снег узелок с краюхой хлеба и куском сыра — он собрал их ещё затемно, сам не зная зачем, — сунул за пояс нож, подаренный Годаном, и спустился с вышки.

— Яр! — окликнул его Годан, когда мальчик прошёл мимо него к воротам. — Ты куда?

Яромир обернулся. Он не знал, что ответить. Но ветер — тот самый ветер, который смотрел, — вдруг толкнул его в спину, и мальчик сказал то, что не собирался говорить:

— За Вратами. В Чёрный Бор.

И шагнул за частокол — навстречу лесу, который ждал его с самого рождения.

Глава 2

Книга первая · Пробуждение ветра

Глававторая. Врата Дыхания

Сказывают, что Чёрный Бор помнит Учителя. Помнит, как десять тысяч лет назад по его тропам прошёл человек, у которого не было имени, — и после него сосны выросли чуть выше, а ветер стал чуть мягче. Бор помнит всё, так говорят в Залесье, и потому в лес без нужды не ходят. Но мальчик, которого учил ветер, шёл в Бор с нуждой. С самой первой своей нуждой.

Он ушёл из Вежи на закате, когда над Туманным Озером уже клубился седой туман, а из труб потянуло ужином. Он не обернулся — не потому, что не хотел, а потому, что боялся: обернёшься — и побежишь назад, в тепло, к Годану, к лаю Хмурого и к запаху свежего хлеба. А бежать было нельзя. За спиной у него лежал не просто лес. За спиной лежал его путь.

Сначала Бор встретил его тишиной.

Она была не такая, как в деревне. В деревне тишина — это когда затихают голоса. В Бору тишина — это когда начинают говорить все остальные. Яромир шёл, и слышал, как под лаптями хрустит прошлогодняя хвоя, как высоко в тёмных кронах перекликаются сонные птицы, как у самого уха — едва слышно — дышит лес. Огромный, тёплый, живой. И в этом дыхании, Яромир вдруг понял это так ясно, будто ему показали пальцем, — был тот же ритм, что и в нём самом.

«Дыши», — сказал ветер. Мальчик шёл и дышал. И с каждым шагом лес становился роднее.

Дорожки он не искал — ветер вёл его. Ветер ложился между стволами длинной тёплой полосой, как указующий перст, и Яромир шёл по этой полосе, обходя валежник, перепрыгивая ручьи и даже не спотыкаясь. Под вечер он понял, что ушёл так далеко, как не заходил никто из живых за его память, — и не испугался. Потому что бояться было некого: лес был домом, просто очень большим.

На третью ночь ветер привёл его на поляну.

Она была круглая, как дно чаши, и ровная, будто её выровняли чьи-то огромные ладони. По краю стояли камни — серые, выше человеческого роста, вросшие в землю так глубоко, что казалось, они здесь всегда, ещё до леса, до Залесья, до самого слова «смерть». А в самой середине поляны рос дуб. Не просто дуб — исполин, старше которого не было ничего живого в Залесье. Его кора была изрезана морщинами, как лицо старика, что видел слишком много, а в основании ствола, там, где корни уходили в землю, Яромир разглядел знак.

Спираль.

Та же самая спираль, что была вырезана на костяном свистке бабки Жданы. Только эта была больше и глубже, и её словно процарапал кто-то очень сильный и очень терпеливый — не ножом, а самим временем.

Яромир остановился. Сердце колотилось — от усталости, от восторга, от чего-то ещё, чему он не знал имени. Он присел у дуба, достал из-за пазухи свисток и положил его рядом со спиралью. Знак на кости и знак на коре — Яромир видел это ясно, потому что луна вышла из-за туч, — были одним и тем же знаком, только один был маленький, а другой огромный.

«Это место ждало меня», — подумал мальчик. И даже не удивился. Когда десять тысяч лет ждёшь именно тебя, удивляться как-то глупо.

Ночь он решил провести на поляне, у дуба. Костёр не разводил — дров не было, да и спичек он не взял, а развести огонь трением не умел. Оставалось одно: залезть в узелок, съесть половину краюхи и попробовать уснуть, прижавшись к тёплому стволу.

Но холод не давал спать.

Мартовская ночь в Бору — это не деревенская ночь. В деревне холод приходит со стороны полей, и его можно укрыть тулупом. В Бору холод идёт отовсюду: от земли, от камней, от самых крон, и он не стучится в дверь — он обнимает, как объятие, которое не хочет выпускать. Яромир дрожал, зубы его выбивали дробь, и первая мысль была — встать и бежать, бежать обратно, пока не замёрз, пока лес не сделал с ним то, что лес делает с неосторожными.

И тут ветер заговорил с ним снова.

Он пришёл не порывом, а ровным, тёплым дуновением — будто кто-то большой и добрый наклонился к мальчику и положил ладонь ему на грудь. И в груди — Яромир почувствовал это отчётливо — что-то отозвалось. То самое тепло, которое проснулось в нём во сне о серебряной руке. Оно было ещё маленькое, как уголёк в золе, но живое.

«Дыши, — сказал ветер. — Не руками. Не животом. Самим собой. Дыши так, как дышит дерево: не торопясь, не пропуская, из корней до макушки. Вдох — и земля поднимается в тебя. Выдох — и ты отдаёшь земле то, что стало лишним. Дыши, и холод станет не врагом, а гостем, которого ты сам позвал».

Яромир не понял и половины. Но он сел, как учил его внутренний голос, — спиной к дубу, лицом к луне, ладони на коленях, — и начал дышать.

Сначала ничего не менялось. Он дышал, как привык: коротко, грудью, торопливо, как дышат все, кто боится замерзнуть. Потом вспомнил, как дышит лес — медленно, глубоко, из самой земли, — и попробовал так. Вдох — на четыре счёта. Выдох — на четыре. Потом на пять. На шесть.

И мир начал меняться.

Холод не ушёл — холод некуда уходить, он был вокруг, он был сам воздух. Но перестал быть врагом. Яромир вдруг почувствовал, что его тело — не мешок с костями, который надо греть извне, а печь, у которой есть своё топливо. Только топливо это было не дрова, а дыхание. Вдох — и в груди разгорается уголёк. Выдох — и тепло разливается по рукам, по ногам, по спине, по самым кончикам пальцев. Ещё вдох — и уголёк становится очагом.

Яромир дышал и не знал, сколько проходит времени. Может, час. Может, ночь. Луна переползала по небу, тени от камней кружили по поляне, как хоровод, а мальчик сидел у дуба, и с каждым вдохом внутри него разгорался живой, ровный огонь. К утру вокруг него, на том месте, где он сидел, стаял снег — кружком, в точности до того места, куда доставало его дыхание.

Он открыл глаза на рассвете — и увидел волка.

Чёрный волк сидел в двух шагах, на краю того самого стаявшего круга, и смотрел на него. Глаза у волка были жёлтые, как у всех волков, но не злые. Не голодные. Смотрели — и всё. Как будто он проверял: жив ли мальчик, и если жив, то какой он, этот мальчик.

Яромир не шевельнулся. Не из страха — страх куда-то ушёл за ночь, вытек вместе с холодом. Он просто смотрел в жёлтые глаза, и дышал, и думал о том, что волк, наверное, тоже пришёл учиться.

— Здравствуй, — сказал мальчик тихо. — Я Яромир. Я ищу Врата.

Волк моргнул. Один раз. Медленно. И Яромиру вдруг показалось, что это не «что ты здесь делаешь», а «я знаю. Иди за мной».

Волк встал, отряхнулся и, не оглядываясь, пошёл к краю поляны — не в лес, а к одному из серых камней. У камня он сел, повернул голову и снова посмотрел на мальчика — теперь ясно, нетерпеливо: ну? чего сидишь?

Яромир поднялся. Ноги затекли, но тепло, разгоревшееся за ночь, не ушло — оно осталось в нём, как остаётся в доме жар протопленной печи. Он подошёл к камню.

На камне, на той стороне, что смотрела к дубу, была вырезана вторая спираль. Только витая она была в другую сторону. Первая, на дубе, закручивалась по ходу солнца — вправо. Эта — навстречу солнцу, влево.

«Одна спираль впускает, — подумал Яромир, и мысль пришла не из головы, а откуда-то из-под рёбер, из самого дыхания. — Другая выпускает. Вдох и выдох. Вход и выход. Всё, что есть в пути, — это две спирали, закрученные навстречу друг другу».

Он положил ладонь на камень. Камень был холодный, как все камни, но под ладонью, в самой глубине, мальчик почувствовал слабое, ровное тепло. Как будто камень дышал в ответ.

— Спасибо, — сказал Яромир и обернулся к волку. — Ты покажешь мне остальные?

Волк снова моргнул и пошёл в лес — на этот раз в самую чащу, туда, где сосны стояли так близко друг к другу, что между ними не проходил свет. Яромир поправил узелок, сунул свисток за пазуху и шагнул следом.

Позади, на краю поляны, он на мгновение обернулся. Дуб стоял, как стоял. Но на его коре, на месте старой спирали, Яромиру показалось, что вырезана новая — та самая, что он только что узнал на камне. Вдох и выдох. Вход и выход.

«Первые Врата открыты, — прошелестел ветер в кронах, и в шорохе хвои мальчику послышался голос, старый, как сам Бор. — Но путь длиннее, чем кажется. Не спеши. Впереди — сила, которая не бьёт. И она будет ждать тебя у костра».