Read the book: «Большое сердце Хагрида», page 2

Theatre of the mind

В яме остался только дирижер. Зал опустел. Зрители разошлись по домам. Уборщица смела последнюю пыль и тоже ушла. Дирижёр оглядел свои владения, протёр палочку, поправил очки и тоже ушёл. Театр остался жить своей тайной жизнью. Тени наркобаронов убивали подпевал, женщина с бородой пела о последнем дне помпеи, кто-то размахивал черным флагом.

-тссс! Хватит бубнить! – проскрипел придушенный голос

-у меня нога отвалилась…-густым басом ответил другой. Он старался сделать голос тише,но у него плохо получалось. Гул прошёл по всему театру.

– да тихо,ты тихо!.....в смысле нога отвалилась?!…

Дом.

Я начал понимать почему ты хотела старый, заброшенный дом. Потому что ты хотела ремонтировать его вместе. Чинить и рисовать на стенах. Каждую черточку дома покрыть своей любовью. Ты художник. Не художница. Я помню, как ты говорила, что художница звучит иначе. Настоящая художница – художник. Ты любила мужчин настоящей женской любовью. Ты просила заботы, ты ставила их выше женщин. А я сидел на подоконнике и думал: о чем ты говоришь? Женщины главные! Они правят. Незаметно. Одним взглядом. Тоном, взмахом руки. Я был твоим. Я видел, как ты завлекаешь меня и шел за тобой и одновременно я так не хотел и так боялся.

Я никогда не говорил тебе об этом, но я видел как держу твою руку , когда ты умираешь. Однажды в пять утра в июне я вышел из домика и увидел на траве иней, а ты лежала в постели и хотя ты умирала твои темные кудри, остались такими же, как когда я встретил тебя, ведь время не властно над тобой, их не покрыл иней. Я боялся этой любви. Я боялся увидеть, как ты умираешь и я боялся остаться один. Я представлял себе реку Стикс, я представлял, как я перехожу ее и иду за тобой. Я страшился увидеть твою седину, но я видел твои морщины и все равно любил их.

Ты помнишь, однажды мы стояли в лифте и ты сказала, что выглядишь плохо? У тебя тогда глаза запали от недосыпа и мешки были под ними. Я тогда промолчал, чтобы сделать тебе больно и отомстить тебе. Но внутри я представлял, как я протягиваю руку к твоей щеке и целую твои глаза, говорю тебе, что ты прекрасна, но я сдержал себя, потому что это «правильно». Я был такой тупой.)))

Эрик Берн писал, что мужчины, выросшие без отца вынуждены всю жизнь искать свой путь самостоятельно, но это не про меня. Я просто тащусь за женской юбкой)))

Тоскана

Хочешь фильм, который ....я сначала хотел сказать понравится тебе, но потом я понял, что он понравился мне. "Под солнцем тосканы". Странно, я полюбил незамысловатые фильмы про любовь и песиков. С хорошим юмором, в тех местах, где всем положено плакать. Со своей долей романтизма, эротизма и может ещё какого-нибудь изма…

Я хочу сходить на soul. У американцев отличное слово для души. Они так и направление в музыке назвали. Душа тоже создана для того, чтобы петь, писать, дышать или рисовать. Или играть. В куклы или с людьми…но чтобы другие души тоже хотели играть им стоит знать, что они просто играют. Кто-то играет в любовь. Кто-то разыгрывает смерть.

"Я тебя ненавижу!" – я так хотел, чтобы ты прокричала мне эти слова, а я прочел в твоих интонациях обратное и засмеялся.

Время длинных писем и от руки прошло. Может перестав писать друг другу письма от руки мы потеряли частицу себя? Теперь можно в одну секунду связаться с человеком с другого материка и все же сообщения стали так скудны и их так мало. И забываем мы друг друга быстрее. В конверт можно положить лепестки, а читать длинные тексты никто не хочет. На бумаге все выглядит иначе. Письмо от руки приходит от самого человека. Оно проходит через руки почтальона, и другого почтальона, и другого почтальона и ))) Ну, вы поняли и у каждого своя история....

На даче я люблю садить подсолнухи. Я бы спросил тебя, а что любишь ты? Но я не знаю, кому я пишу. Главное, в конце поставить грустное, многоликое, многообещающее и слегка пафосное троеточие....

Сидя на трубе в аэропорту Питера
Вавилон

Напротив меня сидел парень. Чатился. И вдруг начал реветь. Сильно. И продолжал чатиться. Кажется, он произнёс "боже, как страшно". Я не мог найти себе место. Хотелось даже подойти и обнять. Он так сильно плакал, что я как будто вместе с ним плакал. Я подошёл к нему и отдал ему носовые бумажные платки и похлопал по плечу. Позднее он успокоился. Аэропорт связывает истории.

К табло подошла девушка. Вся в розовом. Розовые брюки, розовый чемодан, розовая куртка, волосы блонди, в возрасте, но все равно розовая как младенец. Долго смотрела на табло, потом сказала: "Пиз@ец" и ушла.

Ничем истории не связаны. Просто все происходит в Вавилоне

Счастье. Вчера в автобус зашла девушка. Я подумал: "Какая красивая! Повезло же кому-то". Она держала ракушку в руке, смотрела на неё и улыбалась. Иногда, она поднимала глаза и искала взглядом кого-то за окном автобуса, кто, видимо, подарил ей ракушку. К тому времени как мы доехали, она устала и её глаза потускнели. Она даже перестала казаться мне красивой. Счастье делает людей красивыми.

А помните, ту девочку с ракушкой в руке? Ее глаза на миг потухли. Счастливыми становятся от любви. А она отпустила ракушку . И перестала любить. И перестала быть счастливой и перестала быть красивой. Она потеряла любовь и счастье. А вы не отпускайте ракушку. Держите её всегда около уха и слушайте шум моря. Воть.