Read the book: «Kristin Lavranstochter»

I Jørundhof
I

Nach dem Tod des jüngeren Ivar Gjesling auf Sundbo im Jahre 1306 fiel sein Grundstück in Sil an seine Tochter Ragnfrid und deren Ehemann Lavrans Bjørgulvssohn. Bisher hatten die beiden auf dem Lavrans gehörenden Hof Skog in Follo in der Nähe von Oslo gelebt, nun aber siedelten sie auf den in Gudbrandsdalen gelegenen Jørundhof über.

Lavrans stammte aus der Sippe, die in Norwegen als die Lagmannssöhne bekannt war. Sie waren aus Schweden gekommen, als Laurentius Østgøtalagmann die Schwester des Bjelbojarls, Jungfrau Bengta, aus dem Kloster Vreta entführt hatte und mit ihr nach Norwegen geflohen war. Herr Laurentius hatte bei König Haakon dem Alten in Diensten und in hohem Ansehen gestanden; der König hatte ihm den Hof Skog übertragen. Doch Laurentius lebte erst seit acht Jahren in Norwegen, als er an einer Seuche starb, und seine Witwe, die Folkungentochter, wie die Königstochter in Norwegen genannt wurde, kehrte nach Schweden zurück, söhnte sich mit ihrer Familie aus und ging schließlich in einem anderen Land eine reiche Heirat ein. Sie und Herr Laurentius hatten keine Kinder gehabt, und deshalb fiel Skog an Bengtas Schwager Ketil Skog. Der nun war Lavrans Bjørgulfsssohns Großvater gewesen.

Lavrans war schon als sehr junger Mann verheiratet worden. Er war erst achtundzwanzig, als er nach Sil kam, drei Jahre jünger als seine Gattin. Als Halbwüchsiger hatte er am Königshof in Diensten gestanden und eine gute Erziehung genossen, doch nach seiner Heirat war er auf seinem Hof geblieben, denn Ragnfrid war ein wenig wunderlich und schwermütig und fühlte sich unter den Menschen im Süden des Landes nicht wohl. Nachdem sie dann auch noch drei kleine Söhne in der Wiege verloren hatte, war sie geradezu menschenscheu geworden. Lavrans siedelte also vor allem deshalb nach Gudsbrandsdalen über, damit seine Frau in der Nähe ihrer Freunde und Verwandten wäre. Als sie dort eintrafen, hatten sie ein lebendes Kind, ein kleines Mädchen namens Kristin.

Doch auch nachdem sie sich auf dem Jørundhof niedergelassen hatten, lebten sie dort in aller Stille; Ragnhild schien keinen besonderen Wert auf ihre Verwandten zu legen, denn sie traf sie nur, wenn es sich anstandshalber nicht vermeiden ließ. Eine gewisse Rolle spielte dabei, dass Lavrans und Ragnhild außergewöhnlich fromme Menschen waren, die eifrig die Kirche besuchten, gern Diener Gottes, Menschen, die im Auftrag der Kirche unterwegs waren, und Pilger bei sich zu Gast hatten, wenn die auf dem Weg nach Nidaros durch das Tal kamen, und sie erwiesen ihrem Pfarrherrn – der ihr nächster Nachbar war und auf dem Romundshof wohnte – die höchsten Ehren. Die Menschen im Tal fanden eigentlich, dass das Reich Gottes sie an Abgaben, Gütern und Geld ohnehin genug kostete, deshalb meinten sie, es mit Fasten und Gebeten nicht übertreiben und Priester und Mönche erst ins Haus holen zu müssen, wenn die dort unbedingt gebraucht wurden.

Die Leute vom Jørundhof waren ansonsten hochgeachtet und überall gern gesehen, besonders Lavrans, der als starker und mutiger Mann bekannt war, dazu als friedliebend, zurückhaltend und gerecht, zuverlässig, höflich, als überaus tüchtiger Bauer und ausgezeichneter Jäger; vor allem machte er leidenschaftlich Jagd auf Wölfe, Bären und Raubtiere aller Art. In wenigen Jahren brachte er einen gewaltigen Grundbesitz an sich, war jedoch seinen Pächtern ein guter und hilfsbereiter Grundherr.

Ragnfrid ließ sich so wenig sehen, dass man schließlich kaum noch über sie sprach. In der ersten Zeit nach ihrer Rückkehr ins Tal hatten viele sich gewundert, denn sie erinnerten sich noch an die junge Ragnfrid in ihrem Elternhaus auf Sundbu. Sie war zwar nie schön gewesen, aber damals hatte sie doch anziehend und fröhlich gewirkt; nun wirkte sie so verhärmt, dass man sie für zehn und nicht für drei Jahre älter als ihren Mann hätte halten können. Allgemein war man der Ansicht, dass sie den Verlust ihrer Kinder zu schwernahm, denn ansonsten ging es ihr doch in jeder Hinsicht besser als den meisten anderen Frauen – sie lebte in großem Wohlstand und hohem Ansehen, und sie vertrug sich gut mit ihrem Mann, soweit andere das sehen konnten. Lavrans trieb es nicht mit anderen Frauen, er suchte in allen Angelegenheiten ihren Rat, und niemals sagte er ein böses Wort zu ihr, ob er nun nüchtern oder betrunken war. Und sie war doch noch jung genug, um noch viele Kinder zu bekommen, wenn Gott ihr also welche schenken wollte.

Es war nicht ganz leicht, Dienstboten auf den Jørundhof zu holen, da die Hausfrau so schwermütig war und weil alle Fasttage so streng eingehalten wurden. Ansonsten hatte das Gesinde dort ein gutes Leben, und nur selten waren Beschimpfungen oder Vorwürfe zu hören; Lavrans und Ragnfrid gingen bei allen Arbeiten mit gutem Beispiel voran. Lavrans war zudem auf seine Art auch gesellig, war gern beim Tanz dabei und machte den Vorsänger, wenn sich die Jugend in den Vigiliennächten auf dem Kirchplatz vergnügte. Als Dienstboten aber gingen vor allem ältere Menschen auf den Jørundhof, sie fühlten sich wohl dort und blieben lange.

Als die kleine Kristin sieben Jahre alt war, sollte sie einmal ihren Vater zu einer ihrer Almen begleiten.

Es war ein schöner Morgen im späteren Sommer. Kristin stand auf dem Dachboden, wo sie jetzt im Sommer schliefen; sie sah, dass draußen die Sonne schien, und sie hörte ihren Vater auf dem Hofplatz mit den Knechten reden – sie freute sich so, dass sie nicht stillhalten konnte, während ihre Mutter sie anzog, sie hüpfte und sprang herum, sowie ihr ein neues Kleidungsstück angelegt worden war. Sie war noch nie oben im Gebirge gewesen, sondern nur durch die Schlucht nach Vågå gelaufen, wenn die Verwandten ihrer Mutter auf Sundbo besucht wurden, und außerdem in den Wäldern der Umgebung, zusammen mit der Mutter und den Hausmägden, wenn sie Beeren pflücken gingen, mit denen Ragnfrid ihr Dünnbier anreicherte. Sie bereitete außerdem ein saures Mus aus Preiselbeeren und Moosbeeren zu, das in der Fastenzeit vor Ostern anstelle von Butter zum Brot gegessen wurde.

Die Mutter wickelte Kristins lange blonde Haare auf und verstaute sie in ihrer alten blauen Mütze, küsste die Tochter auf die Wange, und Kristin rannte zu ihrem Vater hinunter. Lavrans saß bereits im Sattel, er hob seine Tochter hinter sich, wo er seinen Umhang wie ein Kissen zum Sitz aufgerollt hatte. Dort saß Kristin dann rittlings und hielt sich an seinem Gürtel fest. Sie riefen der Mutter einen Abschiedsgruß zu, doch die kam mit Kristins Umhang angelaufen, reichte ihn Lavrans und bat ihn, gut auf das Kind aufzupassen.

Die Sonne schien, aber in der Nacht hatte es heftig geregnet, deshalb sprühten und rauschten die Bäche überall am Hang, und Nebelschwaden trieben an den Felswänden vorbei. Über dem Hügelkamm jedoch schwebten weiße Schönwetterwolken in der blauen Luft, und Lavrans und seine Männer sprachen darüber, dass es wohl doch ein heißer Tag werden würde. Lavrans hatte vier Knechte bei sich, und alle waren ordentlich mit Waffen ausgestattet, denn um diese Jahreszeit trieb sich allerlei Gesindel im Gebirge herum – obwohl sie so viele waren und eine so kurze Strecke vor sich hatten, dass ihnen wohl kaum etwas passieren würde. Kristin mochte diese Knechte gern, drei waren schon etwas älter, der vierte jedoch, Arne Gyrdssohn von Finsbrekken, war ein halbwüchsiger Junge und Kristins bester Freund; er ritt dicht hinter Lavrans und ihr, und er sollte ihr alles erklären, was sie unterwegs sehen und beobachten konnten.

Sie ritten zwischen die Häuser des Romundshofes und begrüßten den Priester Eirik. Der stritt sich vor dem Haus mit seiner Tochter, die ihm den Haushalt führte, über eine Lage frischgefärbter Wolle, die sie am Vortag draußen vergessen hatte; jetzt war alles vom Regen verdorben.

Am Hang oberhalb des Pfarrhofs stand die Kirche, sie war nicht groß, aber schön, in gutem Zustand und frisch geteert. Bei dem Kreuz vor dem Kirchhofstor nahmen Lavrans und seine Männer die Hüte ab und verneigten sich; dann drehte sich der Vater im Sattel um, und er und Kristin winkten der Mutter zu, die sie auf der Hauswiese vor ihrem Hof sehen konnten. Ragnfrid winkte mit einem Zipfel ihres Kopftuchs zurück.

Hier auf der Kirchwiese und auf dem Kirchhof spielte Kristin fast jeden Tag, heute aber, da sie eine so weite Reise antreten sollte, kam dem Kind der vertraute Anblick von Hof und Dorf ganz neu und fremdartig vor. Die Gebäude auf dem Jørundhof schienen kleiner und grauer geworden zu sein, wie sie dort im Tal lagen. Der Fluss schlängelte sich glitzernd vorbei, und das Tal breitete sich vor ihr aus, mit seinen grünen Wiesen und Mooren ganz unten und den Höfen mit Feldern und Weiden an den Hängen unter den steilen, grauen Felswänden.

Kristin wusste, dass tief unten, wo die Berge sich trafen und den Weg versperrten, der Loptshof lag. Dort hausten Sigurd und Jon, zwei weißbärtige alte Männer, die immer mit ihr spielen und scherzen wollten, wenn sie auf den Jørundhof kamen. Kristin hatte Jon gern, denn er schnitzte wunderschöne Holztiere für sie, und einmal hatte er ihr einen goldenen Ring geschenkt. Bei seinem letzten Besuch, das war zu Pfingsten gewesen, hatte er ihr einen Ritter mitgebracht, der so prachtvoll geschnitzt und bemalt war, dass Kristin glaubte, nie ein schöneres Geschenk bekommen zu haben. Sie musste ihn jeden Abend mit ins Bett nehmen, doch wenn sie morgens aufwachte, stand der Ritter auf dem Absatz vor dem Bett, in dem sie zusammen mit ihren Eltern schlief. Der Vater sagte, der Ritter springe beim ersten Hahnenschrei auf, aber Kristin wusste, dass die Mutter ihn wegnahm, wenn sie eingeschlafen war, sie hatte Ragnfrid nämlich sagen hören, er sei so hart und kantig, dass sie nachts nicht aus Versehen auf ihm zu liegen kommen wolle. – Vor Sigurd vom Loptshof fürchtete Kristin sich allerdings, und sie wollte nicht auf seinem Schoß sitzen müssen, denn dann sagte er immer, wenn sie erst alt genug wäre, würde sie in seinen Armen schlafen. Er hatte zwei Frauen überlebt, und er meinte, die dritte würde er sicher auch noch unter die Erde bringen, und dann könnte Kristin die vierte werden. Doch wenn sie deshalb weinte, lachte Lavrans und meinte, Margit werde wohl nicht so schnell den Geist aufgeben, aber wenn es doch so schlimm käme und Sigurd auf Freiersfüßen bei ihm erschiene, würde er sich eine Absage holen, da brauche Kristin sich keine Sorgen zu machen.

Ungefähr einen Bogenschuss nördlich der Kirche lag ein gewaltiger Steinblock neben dem Weg, umgeben von dichtstehenden Birken und Espen. Dort spielten die Kinder oft Kirche, und Tomas, der jüngste Sohn von Priester Eiriks Tochter, las nach dem Vorbild seines Großvaters die Messe, spritzte mit Weihwasser um sich und taufte, wenn sich in den Mulden im Stein genug Wasser angesammelt hatte. Im vergangenen Herbst hatte dieses Spiel einmal ein böses Ende genommen. Zuerst hatte Tomas Kristin und Arne getraut – Arne war noch nicht zu alt, um mit den Kindern zu spielen, wenn seine Pflichten ihm das erlaubten. Dann hatte Arne ein Ferkel eingefangen, und das wurde nun zur Taufe getragen. Tomas salbte den Täufling mit Schlamm, tunkte ihn in ein Wasserloch und äffte seinen Großvater nach, er sang auf Latein und schimpfte die Gemeinde aus, weil sie nicht genug geopfert hatte – und da lachten die Kinder, denn sie hatten die Erwachsenen oft genug über Eiriks gewaltige Geldgier reden hören. Und je mehr sie lachten, um so wildere Einfälle hatte Tomas; jetzt behauptete er, dieses Kind sei in der Fastenzeit gezeugt worden, und sie müssten dem Priester und der Kirche für ihre Sünden Buße leisten. Die großen Jungen schrien nun vor Lachen, aber Kristin schämte sich so sehr, dass ihr die Tränen kamen, wie sie da mit dem Ferkel in den Armen stand. Und während sie mit diesem Spiel beschäftigt waren, kam zu ihrem Unglück Eirik von einem Besuch in der Gemeinde zurückgeritten. Als er begriff, was die Kinder da trieben, reichte er das heilige Gefäß so plötzlich Bentein, seinem ältesten Enkel, der ihn begleitet hatte, dass diesem die silberne Taube mit dem Leib des Herrn fast auf den Boden gefallen wäre; der Priester aber stürzte sich auf die Kinder und schlug auf alle ein, die er zu fassen bekam. Kristin ließ das Ferkel los, und das jagte kreischend und mit wehendem Taufkleid den Weg hinab, so dass sich die Pferde des Priesters vor Schreck aufbäumten; der Priester schüttelte auch Kristin so heftig, dass sie stürzte, und er trat so heftig nach ihr, dass ihr noch viele Tage später die Hüfte wehtat. Als Lavrans davon hörte, meinte er, Eirik sei doch zu streng zu Kristin gewesen, sie sei doch noch so klein. Er sagte, er werde mit dem Priester darüber reden, aber Ragnfrid bat ihn, das nicht zu tun, denn dem Kind sei nur Recht geschehen, hatte es sich doch an einem dermaßen gotteslästerlichen Spiel beteiligt. Lavrans erwähnte die Sache danach nicht wieder, verpasste Arne aber die schlimmsten Prügel, die der Junge jemals erhalten hatte.

Als sie nun an dem Stein vorüberritten, zupfte Arne Kristin am Ärmel. Er wagte nicht, vor Lavrans etwas zu sagen, schnitt aber Grimassen, grinste und klopfte sich auf das Hinterteil. Doch Kristin senkte beschämt den Kopf.

Der Weg führte durch einen dichten Wald. Sie ritten unter Hammerås weiter, das Tal wurde eng und finster, und das Rauschen des Flusses wurde lauter und wilder – als sie für einen Moment den Lågen sahen, strömte er eisgrün und von weißem Schaum bedeckt zwischen steilen Felswänden dahin. Das Gebirge war auf beiden Seiten des Tales schwarz bewaldet, es war düster und unheimlich und eng hier in der Schlucht, und ein eiskalter Wind wehte. Sie ritten über den Steg, und bald sahen sie unten im Tal die Brücke über den Fluss. In einer Höhle ein Stück flussab von dort hauste ein Nöck. Arne wollte Kristin davon erzählen, aber Lavrans untersagte dem Jungen streng, hier im Wald solche Reden zu führen. Und als sie die Brücke erreicht hatten, sprang er vom Pferd und führte es am Zaum hinüber, während er seiner Tochter den anderen Arm um den Leib legte.

Am anderen Flussufer führte ein Weg steil nach oben, deshalb stiegen die Männer ab und gingen zu Fuß, der Vater aber hob Kristin auf den Sattel, damit sie sich am Sattelknauf festhalten könnte. Nun durfte sie also allein auf Gullsvein reiten.

Neue kahle Felskuppen und Gipfel mit Schneeflecken ragten über ihnen auf, als sie weiter hinauf kamen, und jetzt ahnte Kristin zwischen den Bäumen das Dorf im Norden der Schlucht. Arne zeigte auf die Höfe, die sie erkennen konnte, und erzählte ihr, wie sie hießen.

Hoch oben am Hang erreichten sie ein kleines Gehöft. Sie blieben am Bretterzaun stehen, und ihre Rufe hallten zwischen den Bergen wider. Zwei Männer kamen zwischen den schmalen Ackerstreifen nach unten gerannt, die Söhne des Hofbesitzers. Sie waren tüchtige Teerbrenner, und Lavrans wollte sie in Dienst nehmen. Ihre Mutter folgte ihnen mit einer großen Schüssel Milch aus dem Keller, denn es war ein heißer Tag geworden, wie die Männer es erwartet hatten.

»Ich habe gesehen, dass du deine Tochter mitgebracht hast«, sagte die Frau nach der Begrüßung. »Und da wollte ich sie doch einmal anschauen. Nimm ihr die Mütze ab, ich habe gehört, dass sie so schöne Haare hat.«

Lavrans tat ihr den Gefallen, und Kristins Haare fielen ihr über den Rücken und bis auf den Sattel. Sie waren üppig und golden wie reifer Weizen. Isrid, wie die Frau hieß, griff hinein und sagte:

»Ja, jetzt sehe ich, dass es nicht übertrieben ist, was über deine kleine Tochter erzählt wird – sie ist schön wie eine Lilie und sieht aus wie das Kind eines Ritters. Sanfte Augen hat sie; sie kommt nach dir und nicht nach den Gjeslingen. Gebe Gott, dass sie dir Freude macht, Lavrans Bjørgulfssohn! Und du reitest so elegant wie ein Mann vom Hofe auf Gullsvein«, scherzte sie und hielt die Schüssel, während Kristin trank.

Das Kind errötete vor Freude, denn es wusste, dass der Vater als der schönste Mann weit und breit galt, und er sah wirklich aus wie ein Ritter, wie er hier zwischen seinen Männern stand, und dabei war er gekleidet wie ein Bauer, so, wie er im Alltag zu Hause eben angezogen war. Er trug eine ziemlich weite, kurze Jacke aus grüngefärbtem Fries, am Hals offen, so dass das Hemd zu sehen war; ansonsten hatte er Strümpfe und Schuhe aus ungefärbtem Leder und auf dem Kopf einen altmodischen, breitkrempigen Wollhut. Sein Schmuck bestand nur aus einer glatten, silbernen Gürtelschnalle und einer kleinen Silbernadel am Hemdausschnitt; außerdem war an seinem Hals ein Stück einer goldenen Halskette zu sehen. Die trug Lavrans immer, und an ihr hing ein goldenes, mit großen Bergkristallen besetztes Kreuz. Das Kreuz ließ sich öffnen, es enthielt ein Stück vom Leichenhemd Sankt Helenas von Skøvde und einige ihrer Haare, denn die Lagmannssöhne leiteten ihre Sippe von den Töchtern dieser seligen Frau her. Wenn Lavrans im Wald zu tun hatte oder andere schwere Arbeit verrichten musste, schob er das Kreuz auf seine nackte Brust, um es nicht zu verlieren.

Er sah in seiner groben Alltagskleidung allerdings vornehmer aus als manche Ritter oder Hofleute im Festgewand. Er war wunderschön gewachsen, groß, mit breiten Schultern und schmalen Hüften, dazu ein wenig länglichen Gesichtszügen – etwas füllige Wangen, ein schön gerundetes Kinn und einen perfekt geschwungenen Mund. Außerdem war er blond, hatte einen hellen, gesunden Teint, graue Augen und dichte, glatte, seidenweiche Haare.

Er blieb noch eine Weile stehen und plauderte mit Isrid über deren Angelegenheiten, erkundigte sich nach Tordis, einer Verwandten von Isrid, die in diesem Sommer auf der Alm des Jørundhofes beschäftigt war. Tordis hatte erst kürzlich ein Kind bekommen! Isrid wartete nur auf sicheren Schutz durch den Wald, dann würde sie den Jungen zur Kirche bringen und taufen lassen. Lavrans meinte, dann solle sie mit ihnen hinauf kommen, er werde am nächsten Abend wieder hinunterreiten, und dann hätten sie und das kleine Heidenkind viele Männer zur Begleitung.

»Ehrlich gesagt habe ich auf dieses Angebot gewartet«, erwiderte Isrid. »Wir Armen hier oben am Rand des Ödlandes wissen, dass du uns gern einen Gefallen tust, wenn du herkommst.« Dann lief sie zum Gehöft zurück, um einen Umhang zu holen und ihn umzubinden.

Lavrans fühlte sich wohl bei diesen kleinen Leuten, die hoch oben am Rand des Dorfes auf Rodungen und Siedlerstätten hausten; bei ihnen war er immer munter und zu Scherzen aufgelegt. Mit ihnen sprach er über die Wanderungen der Tiere im Wald und der Rentiere auf der Hochebene und über die vielen Spukgestalten, die an solchen Orten umgehen. Und er stand ihnen mit Rat und Tat und Handreichungen zur Seite, kümmerte sich um ihr krankes Vieh, half ihnen in der Schmiede und bei Zimmermannsarbeiten – ja, manchmal wandte er all seine Kraft auf, wenn Steine oder Wurzeln aus dem Boden gebrochen werden mussten. Deshalb wurden Lavrans Bjørgulfssohn und Gullsvein hier freudig begrüßt. Gullsvein, der große rote Hengst, war ein schönes Tier mit blankem Fell, weißer Mähne und hellen Augen – stark und kühn wurde er in den Dörfern genannt, Lavrans gegenüber aber war der Hengst lammfromm, und Lavrans behauptete immer das Tier so sehr zu lieben wie einen jüngeren Bruder.

Als Erstes wollte Lavrans nach dem Holzhaufen auf Heimhaugen sehen, denn in den harten Fehdezeiten vor hundert Jahren oder mehr hatten die Bauern an einigen Stellen oben im Tal Baumstämme aufgehäuft, wie die Meldefeuer entlang der Fahrwasser an der Küste, doch diese Markierungen im Gebirge wurden offiziell nicht als Teil der Landesverteidigung angesehen. Die Bauerngilden hielten sie instand, und die Gildenbrüder wechselten sich mit der Instandhaltung ab.

Als sie sich der ersten Alm näherten, ließ Lavrans alle Pferde außer dem Saumpferd auf die Koppel laufen, und darauf folgten sie einem steilen Pfad nach oben. Riesige Kiefern standen dort tot und knochenweiß am Rand der Moore – und Kristin sah in allen Richtungen kahle Felskuppen vor dem Himmel auftauchen. Sie wanderten lange Zeit durch Geröllhalden, an einigen Stellen floss ein Bach über den Pfad, und dann musste der Vater sie tragen. Der Wind hier oben war kräftig und frisch, und die Heide war schwarz vor Beeren, aber Lavrans sagte, sie hätten jetzt keine Zeit zum Pflücken. Arne lief bald vor, bald hinter ihnen her, riss für Kristin Zweige mit Beeren ab und erzählte ihr, wessen Alm sie dort unten im Wald gerade sahen – denn damals war ganz Høvringsvangen bewaldet. Schließlich befanden sie sich unter der letzten runden, nackten Felskuppe und sahen die in die Luft ragenden schwarzen Holzstämme und die unter einem Felshammer gelegene Wachthütte.

Als sie oben auf dem Kamm anlangten, schlug ihnen der Wind entgegen und packte ihre Kleider – und Kristin kam er vor wie etwas Lebendiges, das ihnen hier oben entgegenflog, um sie zu begrüßen. Der Wind wehte, und ihre Kleidungsstücke flatterten, während Kristin und Arne über die Moosflächen liefen. Die Kinder setzten sich an den Rand einer Felsspitze, und Kristin schaute sich mit weitaufgerissenen Augen um, nie hatte sie sich vorgestellt, dass die Welt so weit und groß sein könnte. Überall unter sich sah sie bewaldete Hochebenen, das Tal war nur ein Spalt zwischen den riesigen Bergen, und die Seitentäler wurden zu noch schmaleren Spalten. Es gab viele davon, aber trotzdem waren es wenige Täler und viele Berge. Überall ragten von flammendem Heidekraut bedeckte Felskuppen über dem Waldrand auf, und in der Ferne sah sie die blauen Bergriesen mit den weißen Schneeflecken, die sich für das Auge mit den graublauen und glänzendweißen Sommerwolken vermischten. Aber im Nordosten, ganz in der Nähe – gleich hinter dem zur Alm gehörenden Wald –, lag eine Gruppe von gewaltigen, steinblauen Bergkuppen mit Rinnen voller Neuschnee an den Seiten. Kristin begriff, dass das das Rondane-Massiv sein musste, die Eberberge, und sie sahen wirklich aus wie eine Herde von riesigen Ebern, die ins Landesinnere liefen und dem Dorf das Hinterteil zukehrten. Arne aber behauptete, sie seien doch noch einen Halbtagesritt entfernt.

Kristin hatte geglaubt, wenn sie nur den ihrem Dorf nächstgelegenen Bergkamm erreicht hätten, würde sie auf ein anderes Dorf wie ihr eigenes hinabblicken können, mit Gehöften und eingezäunten Weiden, und ihr Herz wurde seltsam schwer bei der Erkenntnis, wie weit die von Menschen bewohnten Orte voneinander entfernt lagen. Sie sah die gelben und grünen Pünktchen unten im Tal und die winzigen Lichtungen mit den grauen Haustupfen an den Hängen; sie fing an, sie zu zählen, aber als sie bei drei Dutzend angekommen war, konnte sie die Zahlen nicht mehr im Kopf behalten. Und dabei waren die Wohnstätten der Menschen doch wie nichts in dieser endlosen Wildnis.

Sie wusste, dass im Wald Bär und Wolf regierten, und unter den vielen Steinen wohnten Trolle und Wichtel und das Elfenvolk; sie fürchtete sich, denn niemand wusste, wie viele es waren, doch jedenfalls gab es sehr viel mehr davon als Christenmenschen. Nun rief sie laut nach ihrem Vater, aber er hörte sie nicht in dem rauen Wind hier oben – er und die Männer rollten riesige Felsbrocken den Steilhang hinauf, um damit die Baumstämme im Holzhaufen zu stützen.

Dann aber kam Isrid zu den Kindern und zeigte ihnen, wo die westlichen Vågåberge lagen. Und Arne zeigte ihr Gråfjell, wo die Leute aus den Dörfern in Fallgruben Rentiere fingen und die Falkenjäger des Königs in Steinhütten auf der Lauer lagen. Arne wollte später auch einmal Falkenjäger werden, aber dann wollte er auch lernen, Falken zur Jagd abzurichten – und er hob die Arme, wie um den Falken losfliegen zu lassen.

Isrid schüttelte den Kopf.

»Das ist ein hartes Leben, Arne Gyrdssohn – für deine Mutter wäre es ein großer Kummer, dich als Falkenfänger sehen zu müssen, mein Junge. Da kann keiner überleben, wenn er sich nicht mit den schlimmsten Verbrechern und denen, die noch schlimmer sind, verbrüdert.«

Lavrans war dazugekommen und hatte die letzten Worte gehört:

»Ja«, sagte er. »Da gibt es wohl mehr als nur ein Nest von denen, das weder Schulden noch den Zehnten bezahlt …«

»Ja, du kennst dich sicher aus mit solchen Dingen, Lavrans«, sagte Isrid, um ihn zum Erzählen aufzufordern. »So weit, wie du herumkommst …«

»Ach – naja.« Lavrans zögerte mit der Antwort. »Kann schon sein – aber ich finde nicht, dass man über solche Dinge sprechen sollte. Man muss den Leuten, die den Frieden hier in den Dörfern verspielt haben, den Frieden gönnen, den sie in den Bergen finden können, meine ich. Und ich habe gelbe Äcker und prachtvolle Heuwiesen dort gesehen, wo nur wenige Leute wissen, dass es Täler gibt – und ich habe Herden von Groß- und Kleinvieh gesehen, aber ich weiß nicht, ob die den Menschen oder den anderen gehören …«

»Ach ja«, sagte Isrid. »Petz und Isegrim wird die Schuld für das Vieh zugeschoben, das hier auf den Almen verschwindet, aber im Gebirge gibt es ärgere Räuber als sie.«

»Ärger nennst du sie?«, fragte Lavrans nachdenklich und strich der Tochter über die Mütze. »In den Bergen südlich vor Rondane habe ich einmal drei kleine Jungen gesehen; der größte war wie Kristin hier – sie hatten gelbe Haare und Fellwämser. Sie fletschten vor mir die Zähne wie Wolfsjunge, ehe sie davonrannten und sich versteckten. Es ist wohl kein Wunder, wenn der arme Mann, der ihr Vater ist, sich gern eine oder zwei Kühe holen möchte …«

»Ach, Junge haben auch Wolf und Bär«, versetzte Isrid empört. »Und die verschonst du nicht, Lavrans, weder die Eltern noch die Jungen. Dabei haben sie nichts von Gesetz oder Christentum gehört, wie diese Übeltäter, für die du nur das Beste willst …«

»Findest du, dass ich für sie nur das Beste will, weil ich für sie etwas Besseres will als das Allerschlechteste?«, fragte Lavrans mit einem leisen Lächeln. »Aber komm jetzt, wir wollen mal sehen, was Ragnfrid uns heute Gutes eingepackt hat.« Er nahm Kristin an die Hand und ging mit ihr weiter. Und er beugte sich über sie und sagte leise: »Ich musste an deine drei kleinen Brüder denken, Kristin.«

Sie warfen einen Blick in die Schutzhütte, aber dort war die Luft stickig und es roch nach fauliger Erde. Kristin durfte sich kurz umsehen, doch es gab nur einige aus Erde aufgehäufte Lager an den Wänden, eine Feuerstätte mitten im Boden und außerdem Tonnen voller Teer und Bündel aus Kienspänen und Birkenrinde. Lavrans wollte lieber draußen essen, und ein Stück weiter unten bei einigen Birken fanden sie eine schöne grüne Stelle.

Sie luden das Saumpferd ab und streckten sich im Gras aus. In Ragnfrids Ranzen fanden sie allerlei Gutes – weiches Brot und feine Kuchenfladen, Butter und Käse, Speck und luftgetrocknetes Rentierfleisch, fette, gekochte Rinderbrust, zwei große Krüge voll mit deutschem Bier und einen kleinen voller Met. Rasch hatten sie das Fleisch zerschnitten und verteilt, während Halvdan, einer der Männer, Feuer machte – es war hier weniger gefährlich, ein Feuer zu entfachen, als im Nadelwald.

Isrid und Arne rissen Heidekraut und Zwergbirken aus dem Boden und warfen sie ins Feuer; es zischte, wenn das Feuer das frische Grün von den Zweigen fraß und kleine weiße Rußflocken zum klaren Himmel hochstoben. Kristin saß daneben und sah zu. Sie fand, dass das Feuer froh aussah, weil es hier draußen unbehindert spielen durfte. Es war ganz anders, wenn es zu Hause in der Feuerstätte eingesperrt war und sich damit abmühen musste, für die Menschen das Essen zu kochen und die Wohnstube zu beleuchten.

Sie lehnte sich an den Vater und legte ihm einen Arm über die Knie, er gab ihr von all den guten Dingen so viel, wie sie wollte, ließ sie nach Herzenslust Bier trinken und zwischendurch den Met kosten.

»Sie wird sich noch so betrinken, dass sie nicht mit auf die Alm gehen kann«, sagte Halvdan und lachte, doch Lavrans streichelte ihre runden Wangen.

»Aber dann sind hier genug Leute, die sie tragen können – ihr tut das nur gut – trink du auch, Arne, ihr müsst doch noch wachsen, also genießt Gottes Gaben ohne Zögern. Bier gibt süßes, rotes Blut und guten Schlaf, ohne Wahnsinn und Unverstand zu erwecken …«

Die Männer tranken nun ebenfalls eifrig; auch Isrid ließ sich nicht lange bitten, und bald verschwammen die Stimmen der Erwachsenen und das Knattern und Zischen des Feuers in Kristins Ohren zu einem fernen Lärm – ihr wurde der Kopf schwer. Sie nahm noch wahr, dass die anderen Lavrans ausfragten und hören wollten, was er auf seinen Jagdzügen an wunderlichen Dingen erlebt hatte. Aber er mochte nicht viel erzählen, und Kristin fühlte sich so wohl und geborgen – und außerdem war sie so satt.

Der Vater hielt ein Gerstenbrot in der Hand, er knetete mit den Fingern Stücke davon, bis sie aussahen wie Pferde; aus der Kruste formte er winzige Sättel, die er quer über die Gerstenpferde legte, die er dann über seine Oberschenkel in Kristins Mund hineinreiten ließ. Doch bald war sie so müde, dass sie weder den Mund aufsperren noch kauen konnte – und dann sank sie zu Boden und war eingeschlafen.

Als sie aufwachte, lag sie warm und dunkel im Arm des Vaters – er hatte sie beide in seinen Umhang gewickelt. Kristin setzte sich auf, wischte sich den Schweiß aus dem Gesicht und band ihre Mütze ab, damit die Luft ihre feuchten Haare trocknen könnte.

Es war wohl schon spät am Tag, denn das Sonnenlicht war ziemlich golden, und die Schatten waren lang geworden und streckten sich nach Südosten. Kein Windhauch rührte sich mehr, und Mücken und Fliegen umsummten und umsurrten die schlafenden Menschen. Kristin blieb mäuschenstill sitzen, kratzte sich ihre von den Mücken zerstochenen Hände und schaute sich um – die Anhöhe über ihnen leuchtete im Sonnenschein weiß vom Moos und gelb von Flechten, und das Rüstwerk aus verwitterten Baumstämmen ragte in den Himmel wie das Gerippe eines seltsamen Tieres.

Ihr wurde jetzt ganz unheimlich zumute – es war so seltsam, die anderen alle bei helllichtem Tage schlafen zu sehen. Wenn sie nachts aufwachte, lag sie immer warm und dunkel neben der Mutter auf der einen und der an den Dachbalken befestigten Decke auf der anderen Seite. Dann wusste sie, dass die Stube über Nacht mit Schloss und Riegel abgesperrt war, und sie hörte die Schlafgeräusche der anderen, die zwischen Fellen und Kissen geborgen in tiefem Schlaf lagen. Aber all diese Gestalten hier, die da verzerrt und verkrümmt um den kleinen schwarzweißen Aschenhaufen herum auf dem Boden schliefen, hätten ja auch tot sein können – einige lagen auf dem Bauch und andere auf dem Rücken, mit hochgezogenen Knien, und die Geräusche, die von diesen Gestalten ausgingen, machten ihr Angst. Ihr Vater schnarchte laut, während Halvdan den Atem pfeifend und heulend durch die Nase einzog. Arne lag auf der Seite, das Gesicht am Arm versteckt und die glänzenden, hellbraunen Haare ausgebreitet im Heidekraut; er lag so still da, dass Kristin wirklich fürchtete, er könne tot sein. Sie musste sich vorbeugen und ihn anstupsen – und nun bewegte er sich ein wenig im Schlaf.

Kristin fragte sich plötzlich, ob sie vielleicht eine Nacht überschlafen hatten und das hier nun der nächste Tag sei – und darüber erschrak sie so sehr, dass sie den Vater rüttelte, doch der grunzte nur und schlief weiter. Kristin selbst hatte noch immer einen schweren Kopf, aber sie wagte nicht, sich hinzulegen und weiter zu schlafen. Deshalb kroch sie zur Feuerstelle und stocherte mit einem Stöckchen darin herum – tief unten schwelte es noch ein wenig. Sie legte Heidekraut und kleine Zweige, die sie um sich herum von den Bäumen riss, auf das Feuer, aber sie traute sich nicht, den Ring aus Schlafenden zu verlassen, um sich große Äste zu holen.

Plötzlich hörte sie von der nahe gelegenen Wiese her ein Dröhnen – Kristins Herz tat einen Sprung, und ihr wurde kalt vor Angst. Dann sah sie etwas Rotes zwischen den Bäumen, und Gullsvein brach zwischen den kleinen Birken hervor, blieb stehen und sah sie aus seinen klaren, hellen Augen an. Sie war so froh, dass sie aufsprang und auf den Hengst zurannte. Hinter Gullsvein sah sie dann auch das braune Pferd, auf dem Arne geritten war, und das Saumtier. Nun fühlte sie sich wohl und geborgen; sie ging hinüber und streichelte allen dreien die Flanken, und Gullsvein senkte den Kopf so tief, dass sie seine Wangen liebkosen und seine gelbweiße Mähne zausen konnte, während er mit seinem weichen Maul an ihren Händen schnupperte.

Die Pferde fraßen sich langsam den mit Birken bestandenen Hang hinab, und Kristin ging mit ihnen, denn sie rechnete mit keiner Gefahr, wenn sie in Gullsveins Nähe wäre – der war schon früher mit Bären fertiggeworden. Und hier wuchsen die Blaubeeren so dicht, und das Kind hatte solchen Durst und einen so scheußlichen Geschmack im Mund; auf Bier hätte sie jetzt keine Lust gehabt, aber die süßen, saftigen Beeren schmeckten ihr so gut wie Wein. In einer Geröllhalde sah sie auch Himbeeren – da fasste sie nach Gullsveins Mähne und sagte, er solle brav mit ihr kommen, und der Hengst ging gehorsam neben dem kleinen Mädchen her. Sie wanderte immer weiter den Hang hinab, und er kam mit, wenn sie ihn rief, und die beiden anderen Pferde trotteten hinter her.

Irgendwo in der Nähe hörte sie einen Bach glucksen und plätschern; sie folgte dem Geräusch nach, bis sie den Bach gefunden hatte, dann legte sie sich auf eine breite Steinplatte und wusch sich ihr schweißnasses, von Mücken zerstochenes Gesicht und die Hände. Unter einem Felsvorsprung bildete das Wasser einen stillen, schwarzen Kolk; ihr gegenüber ragte eine Felswand mit einigen kleinen Birken und Weidengestrüpp auf – es war ein wunderbarer Spiegel, und Kristin beugte sich vor und sah sich selbst im Wasser, denn sie wollte wissen, ob Isrid recht hatte und sie ihrem Vater ähnlich sah. Sie lächelte und nickte und beugte sich vor, bis ihre Haare die blonden Haare um das runde, großäugige Kindergesicht streiften, das sie im Bach sah.

Um sie herum wuchsen zahllose der schönen, hellroten Blütendolden, die Baldrian genannt wurden – die hier am Gebirgsbach waren viel schöner und röter als die zu Hause am Fluss. Kristin fing an zu pflücken und mit Grashalmen zu binden, bis sie einen wunderschönen, dichten, hellroten Kranz fertig hatte. Den drückte sich das Kind auf die Haare und lief dann zum Kolk, um sich anzusehen, jetzt, wo sie geschmückt war wie eine junge Frau, die zum Tanz geht.

Sie beugte sich über das Wasser und sah ihr eigenes dunkles Bild vom Boden her aufsteigen und klarer werden, als es auf sie zukam – und nun bemerkte sie im Spiegel des Baches, dass zwischen den Birken auf dem anderen Ufer ein Mensch stand und sich ihr entgegen neigte. Kristin richtete sich auf den Knien auf und schaute hinüber. Zuerst glaubte sie, nur die Felswand und die Bäume zu sehen, die sich an deren Fuß anklammerten. Aber plötzlich tauchte zwischen den Blättern ein Gesicht auf – dort stand eine Dame mit weißem Gesicht und üppiger, flachsgelber Mähne – die großen, hellgrauen Augen und die geblähten, blassroten Nasenlöcher erinnerten an die von Gullsvein. Die Dame trug ein funkelndes, laubgrünes Gewand, und Zweige und Blätter verdeckten ihren Körper bis hoch zu den breiten Brüsten, auf denen Spangen und glitzernde Ketten prangten.

Kristin starrte die Erscheinung an – nun hob die Dame eine Hand, zeigte ihr einen Kranz aus gelben Blüten und winkte damit. Hinter sich hörte Kristin Gullsvein laut und angstvoll wiehern – sie schaute sich um – der Hengst bäumte sich auf, schrie, dass es von der Felswand widerhallte, warf sich herum und sprengte den Hang hinauf, wobei die Erde nur so dröhnte. Die anderen Pferde liefen hinterher – sie jagten in die Geröllhalde, und Steine prasselten nach unten, Zweige und Wurzeln wurden gebrochen und knackten.

Nun schrie Kristin aus Leibeskräften. »Vater«, schrie sie, »Vater!« Sie sprang auf, rannte den Pferden hinterher und wagte nicht, sich umzublicken, sie kletterte durch die Geröllhalde, trat auf ihren Rocksaum, rutschte ein Stück weit abwärts, kletterte wieder hoch und hielt sich mit blutenden Händen fest, kroch auf wunden, zerschrammten Knien, rief nach Gullsvein, wenn sie nicht nach dem Vater schrie – und ihr brach am ganzen Leib der Schweiß aus, und ihr Herz hämmerte, als ob es aus ihrem Brustkorb ausbrechen wollte; das verängstigte Weinen schnürte ihr die Kehle zusammen.

»Ach Vater, ach Vater!«

Schließlich hörte sie irgendwo über sich seine Stimme. Sie sah, wie er in langen Sprüngen die Geröllhalde herabgerannt kam – die helle, sonnenweiße Geröllhalde; die kleinen Birken und Espen standen bewegungslos da und ließen kleine Silbertropfen auf ihren Blättern glitzern – der Hang war so still und so hell, aber der Vater kam heruntergerannt und rief ihren Namen, und Kristin sank in sich zusammen und wusste, dass sie gerettet war.

»Sancta Maria!« Lavrans fiel neben seiner Tochter auf die Knie und zog sie an sich – er war bleich und hatte den Mund so seltsam verzogen, und das machte Kristin noch größere Angst; erst in seinem Gesicht schien sie zu sehen, in welch großer Gefahr sie geschwebt hatte.

»Kind, Kind«, er hob ihre blutenden Hände hoch, sah sie an, sah den Kranz auf ihren bloßen Haaren und berührte ihn. »Was ist das – woher kommt das, Kristin, meine Kleine …«

»Ich bin mit Gullsvein hingegangen«, schluchzte sie an seiner Brust. »Ich hatte solche Angst, weil ihr alle geschlafen habt, aber dann kam Gullsvein – und dann hat mir da unten im Fluss jemand zugewinkt, und …«

»Wer hat gewinkt – war das ein Mann?«

»Nein, das war eine Dame – sie hat mit einem Kranz aus Gold gewinkt – ich glaube, es war die Zwergenkönigin, Vater.«

»Jesus Christus«, sagte Lavrans langsam und schlug über dem Kind und sich selbst ein Kreuz.

Er half ihr beim Klettern, bis sie eine Wiese erreicht hatten, dann hob er sie hoch. Sie hing an seinem Hals und weinte verzweifelt – konnte nicht aufhören, so sehr er auch versuchte, sie zu beruhigen.

Nach einiger Zeit stießen sie auf die Männer und Isrid. Isrid schlug die Hände über dem Kopf zusammen, als sie hörte, was geschehen war:

»Ja, das war bestimmt die Zwergenkönigin – sie wollte dieses schöne Kind in den Berg locken, das ist doch klar.«

»Sei still«, gebot Lavrans ihr mit barscher Stimme. »Wir dürften über diese Dinge nicht so reden, wie wir es hier im Wald getan haben; man weiß doch nicht, wer unter den Steinen sitzt und jedes Wort hört.«

Er zog die goldene Kette unter seinem Hemd hervor und hängte sie und das Reliquienkreuz Kristin um den Hals, schob sie auf die nackte Brust des Kindes.

»Aber ihr alle«, sagte er dann, »müsst jetzt eure Zunge hüten, denn Ragnfrid darf niemals erfahren, dass das Kind in einer solchen Gefahr geschwebt hat.«

Sie fingen die Pferde ein, die in den Wald gelaufen waren, und gingen dann zur Koppel bei der Almhütte, wo die restlichen Pferde standen. Alle saßen auf, und sie ritten zur Alm des Jørundhofes; es war jetzt nicht mehr weit. Die Sonne ging gerade unter, als sie dort ankamen; das Vieh stand schon im Pferch, und Tordis und die Hirten hatten mit dem Melken begonnen. In der Almhütte stand die fertiggekochte Grütze, denn die Almleute hatten die Gäste früher an diesem Tag oben beim Holzhaufen gesehen und sie schon erwartet. Erst jetzt hörte Kristin auf zu weinen. Sie saß auf dem Schoß ihres Vaters und ließ sich von ihm mit Grütze und Sauerrahm füttern.

Am nächsten Tag wollte Lavrans zu einem tiefer im Gebirge gelegenen See reiten, wo einige seiner eigenen Senner die Stiere hingetrieben hatten. Eigentlich hätte Kristin ihn begleiten sollen, nun aber wollte er sie in der Almhütte lassen: »Und ihr passt auf sie auf, Tordis und Isrid, haltet die Tür verschlossen und legt den Riegel vor, bis wir wieder da sind, für Kristin und das kleine Ungetaufte dort in der Wiege.«

Tordis ängstigte sich jetzt so sehr, dass sie nicht länger mit ihrem kleinen Kind hier oben bleiben wollte. Zu allem Überfluss war sie auch noch nicht ausgesegnet worden; am liebsten wäre sie sofort ins Dorf gegangen. Lavrans sagte, er könne sie verstehen, sie könne am nächsten Abend mit ihm und seinen Leuten hinabreiten, er könne sicher eine ältere Witwe, die auf Jørundhof in Diensten stand, an ihrer Stelle hinaufschicken.

Tordis hatte süßes, frisches Berggras unter die Felle auf der Bank gelegt; es duftete so wunderbar und würzig, und Kristin wäre fast eingeschlafen, während der Vater für sie das Vaterunser und das Gegrüßet seist du Maria betete.

»Ja, so bald nehme ich dich nicht wieder mit ins Gebirge«, sagte Lavrans und streichelte ihre Wange.

Kristin fuhr aus dem Halbschlaf auf:

»Vater, darf ich dann auch im Herbst nicht mit dir in den Süden reisen? Das hast du doch versprochen.«

»Das werden wir noch sehen«, sagte Lavrans, und gleich darauf lag Kristin in süßem Schlummer zwischen den Schaffellen.

II

Jeden Sommer ritt Lavrans Bjørgulfssohn in den Süden, um nach seinem Hof in Follo zu sehen. Diese Reisen ihres Vaters waren wie Jahresringe in Kristins Leben – die langsamen Wochen, in denen er abwesend war, und die gewaltige Freude, wenn er mit schönen Geschenken nach Hause kam; mit ausländischen Stoffen für ihre Brauttruhe, mit Feigen, Rosinen und Honigbrot aus Oslo – und mit vielen seltsamen Dingen, die er zu erzählen hatte.

Aber in diesem Jahr begriff Kristin, dass etwas an der Reise des Vaters anders war als sonst. Sein Aufbruch wurde wieder und wieder verschoben, die Alten vom Loptshof kamen oft zu Besuch, saßen mit Kristins Eltern zusammen und sprachen über Erbteilung und Familienbesitz und Ablöserecht und die Schwierigkeit, von hier aus einen so weit entfernt liegenden Hof zu betreiben, und über den Bischofssitz und den Königshof in Oslo, die von den Bauernhöfen der Umgebung so viel Arbeitskraft einforderten. Die Eltern hatten fast keine Zeit, mit ihr zu spielen, und sie wurde zu den Mägden ins Kochhaus geschickt. Ihr Onkel, Trond Ivarssohn auf Sundbu, tauchte häufiger bei ihnen auf als sonst – aber er hatte sich nie besonders um Kristin gekümmert.

Nach und nach konnte sie sich eine Vorstellung davon machen, worum es ging. Ihr Vater hatte, seit er nach Sil gekommen war, versucht, im Dorf möglichst viel Landbesitz an sich zu bringen, und nun hatte der Ritter Andres Gudmundssohn vorgeschlagen, den Hof Formo, den Herr Andres von seiner Mutter geerbt hatte, gegen Skog einzutauschen, das für ihn günstiger gelegen war, da er der königlichen Schutzgarde angehörte und deshalb nur selten ins Tal kam. Lavrans wollte sich nur ungern von seinem Erbhof Skog trennen – dieser Hof war als Geschenk des Königs in seine Sippe gekommen; andererseits wäre der Tausch für ihn in vieler Hinsicht von großem Vorteil. Aber auch Lavrans’ Bruder, Åsmund Bjørgulfssohn, hatte Interesse an Skog – er wohnte jetzt in Hadeland, hatte dort auf einen Hof eingeheiratet, und es war nicht sicher, ob er auf sein Erbrecht verzichten würde.

Eines Tages sagte Lavrans zu Ragnfrid, in diesem Jahr wolle er Kristin nach Skog mitnehmen – sie sollte doch den Hof sehen, auf dem sie geboren war und auf dem seine Eltern gelebt hatten, falls sie ihn nun doch veräußerten. Ragnfrid konnte diesen Wunsch verstehen, auch wenn es ihr etwas Angst machte, ein so kleines Kind auf eine so weite Reise zu schicken und es selbst nicht begleiten zu können.

In der ersten Zeit, nachdem Kristin der Zwergenkönigin begegnet war, war sie so verängstigt gewesen, dass sie lieber bei der Mutter im Haus geblieben war – sie hatte sich schon gefürchtet, wenn sie nur einen der Männer gesehen hatte, die an jenem Tag im Gebirge dabei gewesen waren und wussten, was sie erlebt hatte. Sie war sehr froh darüber gewesen, dass der Vater verboten hatte, dieses Erlebnis zu erwähnen. Aber nach einiger Zeit hatte sie eigentlich doch Lust, darüber zu sprechen. In Gedanken erzählte sie es jemanden – sie wusste nicht, wem –, und das Seltsame war, je mehr Zeit verging, desto deutlicher glaubte sie, sich daran zu erinnern, und desto klarer wurde auch die Erinnerung an die schöne Dame. Das Allerseltsamste war jedoch, dass sie immer, wenn sie an die Zwergenkönigin gedacht hatte, ganz besonders große Sehnsucht nach der Reise nach Skog bekam, und immer größer wurde ihre Angst, dass der Vater sie doch nicht mitnehmen würde.

Schließlich erwachte sie eines Morgens auf dem Dachboden des Vorratshaues und sah, dass die alte Gunhild und die Mutter auf der Türschwelle saßen und Lavrans’ Bündel mit Eichhörnchenfellen durchsahen. Gunhild war eine Witwe, die von Hof zu Hof ging und Fellfutter für Umhänge und andere Kleidungsstücke nähte. Kristin konnte dem Gespräch der beiden entnehmen, dass jetzt sie einen neuen Umhang bekommen sollte, der mit Eichhörnchenfell gefüttert und mit Marderfell besetzt war. Da wusste sie, dass sie den Vater begleiten durfte, und mit einem Freudenschrei sprang sie aus dem Bett. Die Mutter kam zu ihr und streichelte ihr über die Haare und die Wange:

»Freust du dich denn so sehr darüber, meine Tochter, dass du so weit von mir fortreisen wirst?«

An dem Morgen, an dem sie aufbrachen, fragte Ragnfrid das noch einmal. Sie waren in aller Frühe aufgestanden, draußen war es noch dunkel, und dichter Nebel hing zwischen den Häusern, als Kristin aus der Tür lugte und sehen wollte, wie das Wetter war – der Nebel wogte wie Rauch um die Fackeln und vor den offenen Türen. Das Gesinde eilte zwischen Ställen und Vorratshäusern hin und her, und die Frauen brachten dampfende Grützkessel und Schüsseln voller gekochtem Fleisch und Speck – sie sollten sich ordentlich stärken, ehe sie in die morgendliche Kälte hinausritten. Im Haus wurden die ledernen Reisesäcke noch einmal aufgeschnallt und mit Dingen gefüllt, die fast vergessen worden wären. Ragnfrid erinnerte ihren Mann an alles, was er für sie erledigen sollte, und erwähnte Freunde und Verwandte, die entlang der Reiseroute wohnten – er solle diesen grüßen und nicht vergessen, sich nach jener zu erkundigen. Kristin lief aus und ein, verabschiedete sich viele Male von allen im Haus und konnte einfach nirgendwo stillstehen.

»Freust du dich denn, Kristin, mich jetzt für so lange Zeit zu verlassen?«, fragte die Mutter. Kristin wurde traurig und mutlos und wünschte, sie hätte das nicht gefragt. Aber sie gab die beste Antwort, die ihr einfiel:

»Nein, liebe Mutter, aber ich freue mich, weil ich meinen Vater begleiten darf.«

»Ja, das kann ich mir denken«, sagte Ragnfrid und seufzte. Dann küsste sie ihr Kind und zog die Kleider der Kleinen gerade.

Schließlich saß die gesamte Reisegesellschaft im Sattel. Kristin ritt auf Morvin, der früher das Reitpferd des Vaters gewesen war; er war alt, klug und zuverlässig. Ragnfrid reichte ihrem Gatten den Silberbecher mit der letzten Stärkung hinauf, legte ihrer Tochter eine Hand aufs Knie und bat sie, sich an alles zu erinnern, was die Mutter ihr eingeschärft hatte.

In der Morgendämmerung ritten sie vom Hof. Der Nebel lag milchweiß über dem Dorf. Aber nach einer Weile begann er sich nach und nach zu lichten, und schließlich sickerte Sonnenschein hindurch, und von Tau triefendnasse grüne Wiesen und weiße Stoppelfelder und gelbe Bäume und Ebereschen mit glitzernden, roten Beeren leuchteten durch das helle Nebelmeer. Die Berghänge schimmerten blau und lösten sich aus Dunst und Dampf – und dann riss der Nebel auf und trieb in Schwaden durch das Tal, und sie ritten im herrlichsten Sonnenschein bergab, Kristin ganz vorn in der Schar, an der Seite ihres Vaters.

Sie trafen an einem düsteren, regnerischen Abend in Hamar ein. Kristin saß vorn auf dem Sattel ihres Vaters, denn sie war so müde, und vor ihren Augen verschwamm alles – der See, der rechts von ihnen bleich schimmerte, und die dunklen Bäume, von denen es auf sie herabtropfte, wenn sie darunter hindurch ritten, und die schwarzen, undeutlichen Häusergruppen an den farblosen, nassen Feldern am Wegesrand.

Sie zählte inzwischen die Tage nicht mehr – sie hatte das Gefühl, schon seit einer Ewigkeit unterwegs zu sein. Auf dem Weg durch das Tal hatten sie Freunde und Verwandte besucht; sie hatte Kinder auf großen Höfen kennengelernt und in fremden Stuben, Scheunen und auf Hofplätzen gespielt, und oftmals hatte sie das rote Seidenkleid mit den Seidenärmeln getragen. Tagsüber hatten sie am Wegesrand Rast gemacht, wenn das Wetter schön gewesen war; Arne hatte für sie Nüsse gepflückt, und nach dem Essen hatte sie auf den Ledersäcken schlafen dürfen, die ihre Kleider enthielten. Auf einem Hof hatten sie in einem Bett mit Kissenbezügen aus Seide geschlafen, eine andere Nacht hatten sie in einer Herberge verbracht, und dort hatte in einem der anderen Betten eine Frau leise und jammervoll geweint, wann immer Kristin wach geworden war. Doch jede Nacht hatte sie sicher und geborgen hinter dem breiten, warmen Rücken ihres Vaters gelegen.

Kristin fuhr aus dem Schlaf hoch – sie wusste nicht, wo sie war, aber das seltsam klingende und dröhnende Geräusch, das sie im Traum gehört hatte, hielt an. Sie lag allein in einem Bett, und in dem Raum, in dem dieses Bett stand, brannte ein Feuer in der Herdstätte. Sie rief nach ihrem Vater, und er erhob sich von dem Feuer, an dem er gesessen hatte, und kam zusammen mit einer dicken Frau zum Bett.

»Wo sind wir?«, fragte sie, und Lavrans lachte und sagte:

»Wir sind jetzt in Hamar, und das hier ist Margret, die Frau von Fartein Sutare – sag ihr jetzt höflich guten Tag, du hast ja geschlafen, als wir hier eingetroffen sind. Und jetzt wird Margret dir beim Anziehen helfen.«

»Ist denn schon Morgen?«, fragte Kristin. »Ich dachte, du wolltest ins Bett kommen. Ach, bitte, hilf du mir doch«, bat sie, aber Lavrans sagte in strengem Ton, sie solle sich lieber bei Margret bedanken, weil die ihr helfen wolle. »Und sieh mal, was sie dir schenken will!«

Es war ein Paar roter Schuhe mit Seidenriemen. Die Frau lächelte über Kristins glückliches Gesicht und zog ihr im Bett Hemd und Strümpfe an, damit sie nicht barfuß auf den Lehmboden treten müsste.

»Was klingt denn da so?«, fragte Kristin. »Wie eine Kirchenglocke, nur eben wie viele?«

»Ja, das sind unsere Glocken«, lachte Margret. »Hast du nicht von dem großen Münster hier in der Stadt gehört? Dahin gehst du ja gleich. Da wird mit der großen Glocke geläutet. Und außerdem hörst du die Glocken des Klosters und der Kreuzkirche.«

Margret bestrich ein Stück Brot dick mit Butter und gab ihr Honig in die Milch, weil das schneller satt machte – sie hatten ja kaum Zeit zum Essen.

Draußen war es noch dunkel, und es hatte gefroren. Der Nebel war so kalt, dass er Kristin in die Haut schnitt. Die Spuren von Volk und Vieh und Hufschlägen waren wie in Eisen gegossen, und einmal trat sie durch die Eiskruste mitten in der Gasse in eine Pfütze, und ihre Füße wurden nass und kalt. Da nahm Lavrans sie auf den Rücken und trug sie. Sie kniff in der Dunkelheit die Augen zusammen, aber sie konnte deshalb kaum mehr von der Stadt sehen – sie ahnte schwarze Hausgiebel und Bäume vor der grauen Luft. Dann erreichten sie eine kleine Wiese, die vor Reif leuchtete, und auf der anderen Seite dieser Wiese entdeckte Kristin ein blassgraues Gebäude, so groß wie ein Berg. Es war von hohen Steinhäusern umgeben, und hier und dort leuchteten Fenster im Mauerwerk. Die Glocken, die eine Weile verstummt waren, läuteten wieder los, und nun war ihr Geläute so klangvoll, dass es ihr kalt den Rücken hinunterlief.

Kristin kam sich vor wie in einem verwunschenen Berg, als sie die Vorhalle der Kirche betraten; kalt und dunkel war es dort. Sie gingen durch eine Tür und wurden empfangen von einem alten, kalten Geruch nach Weihrauch und Wachskerzen. Kristin befand sich einem finsteren und ungeheuer hohen Raum. Sie konnte weder über noch neben sich das Ende der Dunkelheit erkennen, aber weit vorn brannten Kerzen auf einem Altar. Dort stand ein Priester, und der Widerhall seiner Stimme schwebte auf seltsame Weise durch den Raum, wie Flüstern und leiser Atemhauch. Lavrans bekreuzigte sich und das Kind mit Weihwasser, dann gingen sie weiter; obwohl er vorsichtig auftrat, klirrten seine Sporen laut auf dem Steinboden. Sie gingen vorbei an riesigen Steinsäulen, und zwischen den Säulen glaubte sie in kohlschwarze Höhlen zu blicken.

Vor dem Altar beugte der Vater das Knie, und Kristin kniete neben ihm nieder. Inzwischen konnte sie im Dunkeln Einiges erkennen – zwischen den Säulen am Altar funkelten Silber und Gold, aber gerade vor ihnen strahlten die Kerzen in ihren vergoldeten Haltern, und dort leuchteten die heiligen Gefäße und das große, prachtvolle Bild dahinter. Wieder musste Kristin an den verwunschenen Berg denken – so hatte sie es sich dort vorgestellt, solche Pracht, aber vielleicht noch mehr Lichterglanz. Und sie sah das Gesicht der Zwergenkönigin vor sich – aber dann hob sie den Blick und erblickte an der Wand über dem Altarbild Christus selbst, groß und streng, hoch oben am Kreuz. Sie bekam es mit der Angst zu tun – er sah nicht mild und traurig aus, wie zu Hause in ihrer eigenen traulichen, holzbraunen Kirche, wo er mit durchbohrten Füßen und Händen schwer an seinen Armen hing und den blutbespritzten Kopf unter der Dornenkrone senkte. Hier stand er auf einem Trittbrett, mit starr ausgestreckten Armen und hocherhobenem Haupt, seine Haare glänzten golden, und er trug eine Goldkrone, hob sein Antlitz und hatte einen abweisenden Blick.

Nun versuchte sie, den Worten des Priesters zu folgen, während er betete und sang, aber er sprach so undeutlich und schnell. Zu Hause konnte sie immer jedes Wort verstehen, denn Sira Eirik hatte eine klare Aussprache, und er hatte ihr erklärt, was die heiligen Worte auf Norwegisch bedeuteten, damit sie in der Kirche ihre Gedanken besser bei Gott behalten könnte. Hier gelang ihr das nicht, denn immer wieder entdeckte sie in der Dunkelheit etwas Neues. Hoch oben in der Wand saßen Fenster, und das Licht dahinter wurde jetzt heller. Und dort, wo sie knieten, war in der Nähe ein seltsames Gerüst aus hölzernen Stangen errichtet worden, dahinter sah sie helle Steinblöcke und Tröge, und Werkzeug stand und lag umher – und nun hörte sie, dass drüben Menschen hin und her liefen. Doch dann fiel ihr Blick wieder auf den strengen Herrn Christus an der Wand, und sie versuchte, an nichts anderes zu denken als an den Gottesdienst. Die Eiseskälte des Steinbodens ließ ihre Beine bis zu den Hüften erstarren, und ihre Knie schmerzten. Am Ende aber drehte sich alles vor ihren Augen, so müde war sie.

Nun erhob sich der Vater, die Messe war beendet. Der Priester kam zu ihnen und begrüßte Lavrans. Während die beiden miteinander sprachen, setzte Kristin sich auf eine Stufe, denn das hatte auch der Messdiener getan. Er gähnte – und nun musste sie ebenfalls gähnen. Als er merkte, dass sie ihn ansah, bohrte er die Zunge in die Wange und verdrehte die Augen. Danach zog er einen Beutel unter seinen Kleidern hervor und schüttelte alles, was darin war, auf die Steine – Angelhaken, Bleiklumpen, Lederriemen und zwei Würfel, und die ganze Zeit schnitt er für Kristin Grimassen. Sie staunte sehr darüber.

Schließlich schauten der Priester und der Vater zu den Kindern hinüber. Der Priester lachte und sagte dem Jungen, er solle zurück zur Schule gehen, Lavrans aber runzelte die Stirn und nahm Kristin an die Hand.

In der Kirche wurde es jetzt heller. Kristin hing schlaftrunken an der Hand ihres Vaters, während Lavrans und der Priester unter das hölzerne Gerüst traten und über Bischof Ingjalds Baupläne sprachen. Sie wanderten durch die ganze Kirche, und am Ende betraten sie die Vorhalle. Von dort führte eine Steintreppe hinaus in den westlichen Turm. Kristin schleppte sich müde die Stufen hinauf. Der Priester öffnete eine Tür zu einer wunderschönen Kapelle, aber dann sagte Lavrans, Kristin solle sich draußen auf die Treppe setzen und warten, während er drinnen die Beichte ablegte, danach dürfe sie hereinkommen und den Schrein des Heiligen Thomas küssen.

In diesem Moment kam ein Mönch in einer aschgrauen Kutte aus der Kapelle. Er blieb einen Moment lang stehen, lächelte dem Kind zu und zog dann einige Säcke und Friestücher aus einem Loch in der Mauer, die er auf dem Treppenabsatz ausbreitete:

»Setz dich darauf, dann frierst du nicht so«, sagte er und stapfte auf seinen nackten Füßen die Treppe hinunter.

Kristin schlief, als Herr Martein, wie der Priester hieß, herauskam und ihr die Hand auf die Schulter legte. Aus der Kirche unten erklang wunderschöner Gesang, und in der Kapelle brannten Kerzen auf einem Altar. Der Priester winkte ihr, neben dem Vater niederzuknien, dann nahm er einen kleinen, goldenen Schrein vom Altartisch und flüsterte ihr zu, darin liege ein Stück des blutigen Gewandes von Sankt Thomas von Kanterborg. Er wies auf die Gestalt des Heiligen, damit Kristin ihre Lippen auf dessen Füße pressen konnte.

Die wunderschönen Klänge strömten aus der Kirche, als sie nach unten kamen; Herr Martein sagte, der Orgelmeister übe, und der Knabenchor singe; aber sie hatten jetzt keine Zeit, ihnen zuzuhören, denn Lavrans war hungrig; er hatte vor der Beichte gefastet. Nun würden sie in die Gaststube der Domherren gehen und dort etwas zu essen bekommen.

III

Im Frühjahr nach Kristins langer Reise brachte Ragnfrid eine Tochter zur Welt. Beide Eltern hatten sich wohl einen Sohn gewünscht, aber sie trösteten sich rasch und liebten die kleine Ulvhild bald von ganzem Herzen. Ulvhild war ein sehr schönes Kind, zutraulich, freundlich, fröhlich und still. Ragnhild liebte ihre neue Tochter so sehr, dass sie sie auch im zweiten Jahr noch stillte; deshalb verzichtete sie auf Sira Eiriks Rat hin auf einige ihre strengen Fasten- und Frömmigkeitsübungen, so lange sie das Kind an der Brust hatte. Dadurch und weil sie sich so über Ulvhild freute, blühte sie auf, und Lavrans glaubte, seine Gattin in den vielen Jahren ihrer Ehe niemals so froh und schön und umgänglich erlebt zu haben.

Auch Kristin merkte, dass die zarte kleine Schwester großes Glück mitgebracht hatte. Sie hatte sich nie Gedanken über die Schwermut der Mutter gemacht, sie hatte gedacht, es müsse so sein, dass die Mutter sie züchtigte und zurechtwies, während der Vater mit ihr spielte und scherzte. Jetzt ging die Mutter viel sanfter mit ihr um und ließ ihr größere Freiheit, liebkoste sie auch häufiger, und Kristin fiel es gar nicht auf, dass die Mutter nun weniger Zeit für sie hatte. Auch Kristin liebte Ulvhild und freute sich, wenn sie die Schwester wiegen und tragen durfte, und später, als die Kleine anfing, zu kriechen und zu laufen und zu sprechen, hatte Kristin noch viel mehr Freude an ihr.

Auf diese Weise vergingen drei gute Jahre für die Menschen auf dem Jørundhof. Auch in anderer Hinsicht war das Glück ihnen hold, und Lavrans nahm auf dem Hof allerlei neue Bauten und Verbesserungen vor, denn Wohnhäuser und Ställe waren alt und eng gewesen, als er auf den Hof gekommen war – die Gjeslinge hatten alles über mehrere Generationen hinweg vernachlässigt.

Doch dann kam der Pfingstsonntag des dritten Jahres; Trond Ivarssohn auf Sundbu war mit seiner Frau Gudrid und seinen drei kleinen Söhnen zu Besuch. Am Morgen waren die Erwachsenen auf dem Söller ins Gespräch vertieft, während die Kinder unten auf dem Hofplatz spielten. Dort baute Lavrans ein neues Wohnhaus, und die Kinder krochen zwischen den Gerüstbalken herum. Einer der kleinen Gjeslinge hatte Ulvhild geschlagen, und nun weinte sie. Trond lief nach unten und stellte seinen Sohn zur Rede, dann nahm er Ulvhild auf den Arm. Sie war das schönste und liebste Kind, das man sich überhaupt vorstellen konnte, und ihr Onkel schwärmte geradezu für sie, auch wenn er sonst nicht besonders kinderlieb war.

In diesem Moment kam von den Ställen her ein Mann über den Hofplatz und zog einen großen, schwarzen Stier hinter sich her, der Stier aber war wütend und ungebärdig und riss sich von dem Mann los. Trond sprang auf die Balken, jagte die größeren Kinder vor sich her und hatte Ulvhild auf dem Arm und seinen jüngsten Sohn an der Hand. Ein Balken rutschte unter seinen Füßen weg, Ulvhild fiel zu Boden, der Balken rollte hinterher und blieb über dem Rücken des Kindes liegen.

Lavrans war sofort unten, er stürzte hinüber und wollte den Balken aufheben, aber nun kam der Stier auf ihn zu. Lavrans griff nach dessen Hörnern, wurde jedoch umgeworfen. Er bekam die Nasenlöcher des Tieres zu fassen, kam halbwegs auf die Beine und konnte den Stier abwehren, bis Trond sich aus seiner Verwirrung gelöst hatte und die Hofknechte herbeigeeilt waren und den Stier mit Lederriemen fesseln konnten.

Ragnfrid lag auf den Knien und versuchte, den Balken anzuheben, und nun stemmte Lavrans ihn so weit hoch, dass Ragnfrid das Kind auf ihren Schoß ziehen konnte. Die Kleine jammerte schrecklich, wenn sie berührt wurde, doch die Mutter rief schluchzend: »Sie lebt, Gott sei Dank, sie lebt …«

Es war ein großes Wunder, dass Ulvhild von dem Balken nicht zerschmettert worden war, doch der war mit dem einen Ende auf einen Stein gefallen. Als Lavrans sich wieder aufrichtete, sickerte Blut aus seinen Mundwinkeln, und seine Kleider waren auf seiner Brust von den Stierhörnern zerfetzt worden.

Tordis kam mit einer Felldecke angelaufen. Behutsam hoben sie und Ragnfrid das Kind darauf, aber Ulvhild schien entsetzliche Schmerzen zu leiden, wenn sie sie auch nur vorsichtig berührten. Die beiden Frauen trugen sie in die Winterstube.

Kristin stand weiß und starr oben auf den Balken; die kleinen Jungen klammerten sich weinend an sie. Alle Hofbewohner waren jetzt auf dem Hofplatz zusammengeströmt, die Frauen weinten und jammerten. Lavrans dagegen befahl, Gullsvein und ein weiteres Pferd zu satteln. Als jedoch Arne die Pferde brachte, brach Lavrans bei dem Versuch, in den Sattel zu steigen, zusammen. Deshalb schickte er Arne los, um den Priester zu holen, während Halvdan sich auf den Weg zu einer heilkundigen Frau machte, die bei der Flussmündung wohnte.

Kristin sah, dass ihr Vater grauweiß im Gesicht war und dass er so stark geblutet hatte, dass sein hellblaues Gewand von rotbraunen Flecken geradezu übersät war. Plötzlich richtete er sich auf, entriss einem der Männer eine Axt und lief zu der Stelle, wo noch immer einige Hofleute standen und den Stier festhielten. Er schlug dem Tier die Axt zwischen die Hörner, und der Stier sank in die Knie, aber Lavrans hieb immer weiter auf ihn ein, bis Blut und Gehirnmasse aufstoben. Dann musste er so furchtbar husten, dass er rücklings auf den Boden sank. Trond und ein weiterer Mann trugen ihn ins Haus.

Kristin hielt ihren Vater für tot, sie schrie laut auf und rannte hinterher, und mit bangem Herzen rief sie nach ihm.

Ulvhild war inzwischen in der Winterstube in das Bett der Eltern gelegt worden; sie hatten alle Kissen auf den Boden geworfen, damit das Kind flach liegen konnte. Es sah aus, als liege die Kleine bereits auf dem Leichenstroh, aber sie jammerte laut und ohne Pause, und die Mutter hatte sich tief über sie gebeugt, sie betete und streichelte ihr Kind, außer sich vor Verzweiflung, weil sie Ulvhild nicht helfen konnte.

Lavrans hatte auf dem anderen Bett gelegen; nun erhob er sich und ging mit schwankenden Schritten zu seiner Frau, um sie zu trösten. Sie aber fuhr hoch und schrie:

»Fass mich nicht an, fass mich nicht an! Jesus, Jesus, ich hätte es verdient, von dir erschlagen zu werden – es nimmt doch gar kein Ende, das Unglück, das ich über dich bringe …«

»Das du über mich bringst … aber liebe Frau, das hier hast du doch nicht über uns gebracht«, sagte Lavrans und legte ihr eine Hand auf die Schulter. Ragnhild zitterte bei dieser Berührung, und ihre hellgrauen Augen schimmerten in dem mageren, bräunlichen Gesicht.

»Sie meint sicher, dass ich daran schuld bin«, sagte Trond Ivarssohn düster. Seine Schwester starrte ihn hasserfüllt an und erwiderte:

»Trond weiß, was ich meine.«

Kristin lief zu ihren Eltern, aber die schoben sie weg. Und Tordis, die einen Kessel voller heißem Wasser brachte, fasste sie an der Schulter und sagte: »Geh in unsere Stube, Kristin, hier bist du nur im Weg.«

Tordis wollte sich um Lavrans kümmern, der sich auf den Bettrand gesetzt hatte, doch er sagte, bei ihm eile es nicht so.

»Aber wenn ihr Ulvhilds Qualen ein wenig lindern könnt – Gott helfe uns, sie jammert doch zum Steinerweichen!«

»Wir wagen nicht, sie anzufassen, solange der Priester und Ingegjerd noch nicht gekommen sind«, erwiderte Tordis.

Gleich darauf kam Arne herein und teilte mit, dass Sira Eirik nicht zu Hause gewesen sei. Ragnfrid rang verzweifelt die Hände. Dann sagte sie:

»Schickt jemanden zu Frau Åshild auf Haugen. Jetzt ist alles egal, wenn nur Ulvhild gerettet werden kann …«

Niemand achtete auf Kristin. Die verkroch sich auf der Bank hinter dem Kopfende des Bettes, zog die Beine an und legte den Kopf auf die Knie. Sie fühlte sich, als ob harte Hände ihr Herz zusammenpressten. Frau Åshild sollte geholt werden! Ihre Mutter hatte Frau Åshild nicht holen wollen, als sie selbst bei Ulvhilds Geburt mit dem Tod gerungen hatte, und auch nicht, als Kristin am Fieber erkrankt war. Frau Åshild war als Zauberin verschrien – der Bischof und das Domkapitel in Oslo hatten über sie zu Gericht gesessen, und sie wäre enthauptet oder verbrannt worden, wenn sie nicht von so hoher Geburt und für Königin Ingebjørg fast eine Schwester gewesen wäre – aber es hieß, sie habe ihren ersten Mann vergiftet und den, den sie jetzt hatte, Herrn Bjørn, durch Hexerei gewonnen. Er hätte ihr Sohn sein können, so jung war er. Sie hatte auch Kinder, aber die besuchten ihre Mutter niemals, und diese beiden vornehmen Menschen, Bjørn und Åshild, saßen auf einem Einödhof in Dovre und hatten ihren gesamten Reichtum verloren. Die reichen Bauern im Tal wollten nichts mit ihnen zu tun haben, insgeheim aber suchten viele ihren Rat, ja, die Armen gingen mit ihren Sorgen und Plagen ganz offen zu ihr; sie behaupteten, Frau Åshild sei gütig, doch sie hatten auch Angst vor ihr.

Kristin dachte, dass ihre Mutter, die sonst so viel betete, doch lieber jetzt Gott und die Jungfrau Maria anrufen sollte. Sie versuchte selbst, zu beten – vor allem zu Sankt Olav, denn sie wusste, dass er so gut war und so vielen half, die an Krankheiten und Knochenbrüchen litten. Aber sie konnte ihre Gedanken nicht beieinander halten.

Ihre Eltern waren allein im Zimmer. Lavrans hatte sich wieder auf das Bett gelegt, und Ragnfrid beugte sich über das kranke Kind, wischte ihr ab und zu mit einem nassen Tuch Stirn und Hände ab und feuchtete ihr die Lippen mit Wein an. Viel Zeit verging. Tordis schaute ab und zu herein und wollte gern helfen, aber jedes Mal wurde sie von Ragnfrid weggeschickt. Kristin weinte lautlos und betete in Gedanken, zwischendurch jedoch dachte sie immer wieder an die Zauberin und wartete gespannt auf ihr Kommen.

Plötzlich fragte Ragnhild in die Stille hinein:

»Schläfst du, Lavrans?«

»Nein«, erwiderte der Mann. »Ich lausche auf Ulvhild. Gott wird seinem unschuldigen Lamm helfen, liebe Frau – daran dürfen wir nicht zweifeln. Aber es fällt mir doch schwer, hier zu liegen und zu warten …«

»Gott«, sagte Ragnhild, »hasst mich wegen meiner Sünden. Meinen Kindern geht es gut, dort, wo sie sind, daran wage ich nicht zu zweifeln, und jetzt ist wohl Ulvhilds Stunde gekommen – aber mich hat er verworfen, denn mein Herz ist ein Schlangennest aus Sünde und Trauer.«

Nun wurde die Tür geöffnet – Sira Eirik trat ein, richtete seinen umfangreichen Leib gerade auf und rief mit seiner klaren, tiefen Stimme: »Gott helfe euch allen hier!«

Der Priester stellte seinen Schrein mit den Arzneimitteln vor das Bett, ging zur Feuerstätte und goss sich heißes Wasser über die Hände. Dann holte er unter seinem Gewand ein Kreuz hervor, wies damit auf alle vier Ecken der Stube und murmelte etwas auf Latein. Darauf öffnete er die Rauchluke im Dach, damit das Licht hereinströmen konnte, trat ans Bett und musterte Ulvhild.

Kristin hatte Angst, er könnte sie entdecken und wegjagen – sonst entging nicht viel Sira Eiriks Augen. Aber er schaute sich nicht um. Er nahm eine Flasche aus seinem Schrein, goss daraus ein paar Tropfen auf einen Strang feingekratzter Wolle und legte den über Ulvhilds Mund und Nase.

»Jetzt wird sie bald weniger leiden«, sagte der Priester. Er ging zu Lavrans und kümmerte sich um dessen Wunden, und dabei ließ er sich das Unglück beschreiben. Lavrans hatte sich zwei Rippen gebrochen, und er hatte Risse in der Lunge, der Priester hielt das alles jedoch nicht für gefährlich.

»Aber Ulvhild?«, fragte der Vater ängstlich.

»Das werde ich dir sagen, wenn ich sie untersucht habe«, erwiderte der Priester. »Aber du solltest dich auf den Dachboden legen, dann hätten die, die sich um Ulvhild kümmern sollen, hier unten mehr Ruhe und Platz.« Er legte sich Lavrans’ Arm um die Schulter, fasste den Mann um die Hüfte und führte ihn hinaus. Kristin wäre am liebsten hinter ihrem Vater hergelaufen, doch sie traute sich nicht aus ihrem Versteck heraus.

Als Sira Eirik zurückkam, sagte er kein Wort zu Ragnfrid, sondern schnitt Ulvhild, die jetzt weniger jammerte und halb zu schlafen schien, die Kleider vom Leib. Behutsam tastete er mit seinen Händen Leib und Glieder des Kindes ab.

»Steht es so schlimm um mein Kind, Eirik, dass du dir keinen Rat weißt, da du nichts sagst?«, fragte Ragnfrid mit gedämpfter Stimme.

Der Priester antworte leise:

»Ihr Rücken scheint schwer verletzt zu sein, Ragnfrid. Ich weiß keinen anderen Rat, als alles Gott und Sankt Olav zu überlassen; ich kann hier nicht viel ausrichten.«

»Dann müssen wir beten«, gab die Mutter heftig zurück. »Du weißt doch sicher, dass Lavrans und ich alles geben würden, worum du bittest, und dass wir nichts unversucht lassen würden, wenn du Gott dazu bringen könntest, Ulvhild am Leben zu erhalten.«

»Es würde mir als Wunder erscheinen«, sagte der Priester, »wenn sie am Leben bliebe und wieder gesund würde.«

»Aber du erzählst uns doch immer wieder von Wundern – glaubst du denn nicht, dass auch an meinem Kind ein Wunder geschehen kann?«, fragte Ragnfrid so heftig wie zuvor.

»Es kommt vor«, erwiderte der Priester, »dass Wunder geschehen, aber Gott erhört nicht alle Gebete – sein Ratschluss ist uns verborgen. Und meinst du nicht, es wäre schlimmer, wenn dieses schöne kleine Mädchen entstellt oder lahm aufwachsen müsste?«

Ragnfrid schüttelte verzweifelt den Kopf und rief:

»Ich habe so viele verloren, Priester, sie darf ich nicht auch noch verlieren!«

»Ich werde tun, was ich kann«, entgegnete der Priester, »und aus aller Kraft beten. Aber du musst versuchen, Ragnfrid, das Schicksal zu tragen, das Gott dir auferlegt.«

»Keins von meinen Kindern habe ich so geliebt wie diese Kleine hier«, jammerte die Mutter. »Wenn sie mir nun auch noch genommen wird, wird glaube ich mein Herz brechen.«

»Gott helfe dir, Ragnfrid Ivarstochter«, sagte Sira Eirik und schüttelte den Kopf. »Du willst Gott durch Fasten und Gebete deinen Willen aufzwingen. Und da fragst du noch, warum das so wenig geholfen hat?«

Ragnfrid sah den Priester trotzig an und erklärte:

»Ich habe einen Boten zu Frau Åshild geschickt.«

»Ja, du kennst sie, ich kenne sie nicht«, gab der Priester zurück.

»Ich kann ohne Ulvhild nicht leben«, sagte Ragnfrid, noch immer trotzig. »Wenn Gott ihr nicht helfen will, dann suche ich Rat bei Frau Åshild oder schließe einen Pakt mit dem Teufel, wenn der helfen will.«

Der Priester schien eine scharfe Antwort geben zu wollen, doch dann riss er sich zusammen. Er bückte sich und befühlte noch einmal die Glieder des kranken kleinen Mädchens.

»Ihre Hände und Füße sind kalt«, sagte er. »Wir müssen Krüge mit heißem Wasser zu ihr legen – und dann dürft ihr sie nicht mehr berühren, bis Frau Åshild gekommen ist.«

Kristin ließ sich lautlos auf die Bank gleiten und stellte sich schlafend. Ihr Herz hämmerte entsetzlich – sie hatte nicht viel von dem verstanden, was Sira Eirik und ihre Mutter gesagt hatten, aber es hatte ihr furchtbare Angst gemacht, und sie wusste sehr wohl, dass nichts davon für ihre Ohren bestimmt gewesen war.

Die Mutter stand auf, um die Krüge mit dem heißen Wasser zu holen, doch dann brach sie schluchzend zusammen: »Bitte trotzdem für uns, Sira Eirik.«

Kurz darauf kehrte die Mutter mit Tordis zurück. Der Priester und die Frauen kümmerten sich nun um Ulvhild, und dabei wurde Kristin entdeckt und hinausgeschickt.

Das Kind wurde vom Licht geblendet, als es auf den Hofplatz trat. Kristin hatte gedacht, der Tag wäre schon fast vergangen, während sie in der dunklen Winterstube gesessen hatte, doch die Häuser leuchteten hellgrau in der weißen Mittagssonne, und das Gras glänzte wie Seide. Hinter dem goldenen Gitter aus Erlenkätzchen glitzerte der Fluss – er füllte die Luft mit seinem munteren, einförmigen Rauschen, denn hier beim Jørundhof strömte er durch ein flaches, felsiges Bett. Die Felswände ragten in einen hellblauen Dunst hinauf, und die Bäche stürzten durch schmelzenden Schnee bergab. Der liebliche, kraftvolle Frühling ließ Kristin vor Kummer über die Hilflosigkeit weinen, die sie überall um sich herum wahrnahm.

Kein Mensch war auf dem Hofplatz zu sehen, aber aus der Gesindestube hörte sie Stimmen. Die Stelle, wo ihr Vater den Stier getötet hatte, war mit frischem Torfmull bedeckt worden. Sie wusste nicht, wohin – und deshalb verkroch sie sich hinter der Wand des neuen Hauses, die schon zwei Bretter hoch aufragte. Dahinter lagen ihre und Ulvhilds Spielsachen, sie versteckte alles in einem Loch zwischen dem unteren Brett und der Grundmauer. In letzter Zeit hatte Ulvhild immer ihre Spielsachen haben wollen, Kristin hatte das manchmal sehr verärgert. Nun dachte sie, wenn ihre Schwester nur gesund würde, würde sie ihr alles geben, was sie nur hatte. Und dieser Gedanke tröstete sie ein wenig.

Sie dachte an den Mönch in Hamar – er war so sicher gewesen, dass alle Menschen Wunder erleben konnten. Aber Sira Eirik schien das nicht so recht zu glauben, und ihre Eltern auch nicht – und auf die hörte sie ja eigentlich sonst immer. Es hatte sie furchtbar bedrückt, als sie zum ersten Mal begriffen hatte, dass die Menschen über so viele Dinge unterschiedlicher Ansicht sein konnten – nicht nur böse Menschen ohne Gottesfurcht und gute Menschen, sondern auch solche wie Bruder Edvin und Sira Eirik – oder ihre Eltern; sie spürte, dass auch Vater und Mutter über vieles ganz verschieden dachten.

Spät an diesem Tag fand Tordis die schlafende Kristin dort im Winkel und nahm sie mit sich ins Haus; das Kind hatte seit dem Morgen nichts mehr gegessen. In dieser Nacht wachte Tordis mit Ragnfrid über Ulvhild, während Kristin in ihrem Bett schlief, zusammen mit Jon, Tordis’ Mann, und den beiden kleinen Söhnen Eivind und Orm. Der Geruch ihrer Körper, das Schnarchen des Mannes und der gleichmäßige Atem der Jungen brachten Kristin dazu, lautlos zu weinen. Erst gestern war sie, wie an jedem Abend ihres Lebens, mit ihrem Vater und ihrer Mutter und der kleinen Ulvhild schlafen gegangen – es kam ihr vor, wie an ein Nest zu denken, das zerbrochen und zerrissen war, und sie selbst war ausgestoßen vom Schutz und den Flügeln, die sich immer wärmend um sie geschlossen hatten. Am Ende weinte sie sich in den Schlaf, einsam und unglücklich zwischen den fremden Menschen.

Am nächsten Morgen erfuhr sie, dass der Onkel mit seinem Gefolge den Hof verlassen hatte – im Zorn; Trond hatte seine Schwester als boshaftes und wahnsinniges Frauenzimmer und seinen Schwager als Schwächling und Narren bezeichnet, dem es noch nie gelungen sei, seine Frau in ihre Schranken zu weisen. Kristin wurde es heiß vor Zorn, aber sie schämte sich auch – sie wusste genau, dass es ein grober Verstoß gegen alle guten Sitten war, dass ihre Mutter ihre engsten Verwandten vom Hof vertrieben hatte. Und zum ersten Mal kam ihr eine Ahnung, dass bei ihrer Mutter nicht alles so war, wie es sei sollte – dass sie anders war als andere Frauen.

Während sie über all das nachdachte, kam eine Magd und sagte, sie solle zu ihrem Vater auf den Dachboden gehen. Doch dort oben vergaß Kristin, nach ihrem Vater Ausschau zu halten, denn der offenen Tür gegenüber saß so, dass ihr das Licht ins Gesicht fiel, eine Frau, bei der es sich doch um die Zauberin handeln musste. Obwohl Kristin sich eine Zauberin ganz anders vorgestellt hatte. Die Frau kam ihr klein und schmächtig vor wie ein Kind, denn sie saß in dem großen Lehnstuhl, der für sie nach oben getragen worden war. Vor ihr stand auch ein Tisch mit der schönsten Spitzendecke der Mutter. In einer silbernen Schüssel gab es Speck und Geflügel, ein Gefäß aus geflammtem Birkenholz enthielt Wein, und die Frau durfte aus dem Silberbecher des Vaters trinken. Sie hatte ihre Mahlzeit nun beendet und wischte ihre schmalen, kleinen Hände an einem der besten Handtücher der Mutter ab. Ragnfrid selbst stand vor ihr und hielt ihr ein Messingbecken voller Wasser hin.

Frau Åshild ließ das Handtuch auf ihren Schoß sinken, lächelte dem Kind zu und sagte mit klarer, wohlklingender Stimme:

»Komm ruhig her zu mir! Schöne Kinder hast du, Ragnfrid.«

Sie hatte ein von unzähligen Falten durchzogenes Gesicht, aber ihre Haut war so weiß und rosenrot wie die eines Kindes, und sie würde sich sicher auch ebenso weich anfühlen. Ihr Mund war rot und frisch wie der einer jungen Frau, und ihre großen, gelblichen Augen leuchteten. Ein vornehmes weißes Leinentuch umschloss ihr Gesicht ganz eng und war unter dem Kinn mit einer Goldschnalle befestigt; über dem Tuch trug sie einen Schleier aus weicher, dunkelblauer Wolle, der ihr bis auf die Schultern des dunklen, gutsitzenden Kleides hinunterfiel. Sie hielt sich kerzengerade, und Kristin war sicher, ohne dass sie es bewusst gedacht hätte, dass sie noch nie eine so schöne und vornehme Frau gesehen hatte wie diese alte Zauberin, mit der die reichen Leute aus der Gegend nichts zu tun haben wollten.

Frau Åshild nahm Kristins Hand in ihre alte weiche und sprach freundlich und neckend mit ihr, aber Kristin brachte kein Wort heraus. Da fragte Frau Åshild mit einem kurzen Lachen:

»Hast du vielleicht Angst vor mir?«

»Nein, nein«, wehrte Kristin viel zu laut ab. Frau Åshild lachte und sagte zur Mutter:

»Deine Tochter hat kluge Augen und gute, starke Hände, ich sehe schon, auch sie ist keine Freundin der Faulheit. Du wirst jetzt Hilfe bei Ulvhilds Pflege brauchen, wenn ich nicht hier bin. Deshalb solltest du zulassen, dass Kristin mir zur Hand geht, solange ich auf dem Hof bleibe – dazu ist sie doch sicher alt genug, elf Jahre?«

Mit diesen Worten verließ Frau Åshild den Raum, und Kristin wollte hinterherlaufen, aber Lavrans, der auf dem Bett lag, rief nach ihr. Er lag flach auf dem Rücken, und die Kopfkissen waren ihm unter die hochgezogenen Knie gestopft worden. Frau Åshild hatte es so angeordnet, dann würden die Verletzungen in seiner Brust schneller verheilen.

»Dann seid Ihr wohl bald wieder gesund, Vater?«, fragte Kristin. Lavrans sah sie an – nie zuvor hatte ihn das Kind mit Ihr angeredet. Mit ernster Miene antwortete er:

»Bei mir ist es nicht so gefährlich, schlimmer steht es um deine Schwester.«

»Ja«, sagte Kristin und seufzte.

Sie blieb eine Weile vor dem Bett stehen. Der Vater schwieg, und Kristin wusste nicht, was sie sagen sollte. Und als Lavrans sie nach einer Weile zur Mutter und zu Frau Åshild nach unten schickte, lief Kristin hinaus und rannte über den Hofplatz zur Winterstube.

IV

Frau Åshild blieb fast den ganzen Sommer auf dem Jørundhof, was dazu führte, dass viele Menschen herkamen, um ihren Rat zu erbitten. Kristin hörte, wie Sira Eirik darüber schimpfte, und sie ahnte, dass diese Situation ihren Eltern überhaupt nicht behagte, aber sie verdrängte all diese Gedanken. Sie dachte auch nicht darüber nach, was sie von Frau Åshild hielt, sondern war fast immer bei ihr und wurde es nie müde, der vornehmen Frau zuzuhören und sie anzusehen.

Ulvhild lag noch immer flach auf dem Rücken in dem großen Bett. Ihr kleines Gesicht war bis in die Lippen hinein weiß, und sie hatte jetzt tiefe schwarze Ringe unter den Augen. Ihre sonst so schönen blonden Haare stanken nach Schweiß, weil sie so lange nicht gewaschen worden waren, und sie waren schlaff und glanzlos geworden und sahen aus wie altes, angesengtes Heu. Sie selbst sah müde und gequält und geduldig aus und lächelte schwach und leidend, wenn Kristin sich zu ihr auf das Bett setzte und plauderte und ihr die schönen Geschenke zeigte, die sie von den Eltern und den Verwandten und Bekannten im ganzen Land bekommen hatte: Puppen und Vögel und andere Tiere, ein kleines Brettspiel, Schmuckstücke, Mützen aus Samt und bunte Bänder. Kristin hatte das alles für Ulvhild in einen Kasten gepackt – und Ulvhild musterte die Schätze mit ihrem ernsten Blick und ließ sie dann seufzend aus ihren müden Händen gleiten.

Doch wenn Frau Åshild zu ihr kam, strahlte Ulvhilds Gesicht vor Freude. Begierig trank sie den lindernden Schlaftrunk, den Frau Åshild für sie zubereitete, klagte nicht, wenn die vornehme Frau sie behandelte, und hörte glücklich zu, wenn sie auf Lavrans’ Harfe spielte und sang – sie kannte so viele Lieder, die die Menschen hier im Tal noch nie gehört hatten. Oft sang sie Kristin etwas vor, wenn Ulvhild eingeschlafen war. Und dann erzählte sie bisweilen von ihrer Jugend, als sie im Süden des Landes gelebt und oft mit König Magnus und König Eirik und deren Königinnen zusammengetroffen war. Als sie einmal so zusammensaßen, rutschte Kristin etwas heraus, das sie schon oft gedacht hatte:

»Ich finde es seltsam, dass Ihr immer so froh sein könnt. Dabei wart Ihr es doch gewöhnt …«, sie biss sich auf die Zunge und lief rot an.

Frau Åshild blickte lächelnd auf das Kind hinunter.

»Meinst du, weil ich jetzt von allem getrennt bin?« Sie lachte leise, bevor sie fortfuhr: »Ich habe bekommen, was ich mir gewünscht habe, Kristin, und ich bin nicht dumm genug, um zu klagen, wenn ich mich jetzt mit Wasser und Buttermilch begnügen muss, weil ich mein Bier und meinen Wein bereits getrunken habe. Gute Tage können lange anhalten, wenn wir uns und unser Eigentum fürsorglich und umsichtig behandeln, das wissen alle vernünftigen Menschen, und deshalb, glaube ich, müssen sich die vernünftigen Menschen mit guten Tagen begnügen – denn die besten Tage sind teuer. Jetzt wird der ein Narr genannt, der sein väterliches Erbe verspielt, um sich in seinen jungen Jahren zu amüsieren. Das sollen alle so sehen, wie sie wollen. Aber ich nenne einen Mann erst einen Toren und einen Narren, wenn er seinen Handel später bereut, und zweimal ein Tor und ein Narr über allen Narren ist er, wenn er damit rechnet, seine Bierkumpanen auch noch zu sehen, wenn das Erbe vertan ist. – Ist etwas mit Ulvhild?«, fragte sie freundlich in Richtung Ragnfrid, denn die war zusammengefahren, wie sie dort am Bett des Kindes saß.

»Nein, sie schläft tief und fest«, erwiderte die Mutter und kam zu Åshild und Kristin an die Feuerstätte. Mit der Hand an der Lukenstange blieb sie stehen und sah Frau Åshild ins Gesicht.

»Das versteht Kristin noch nicht«, sagte sie.

»Nein«, erwiderte Frau Åshild. »Aber sie hat sicher auch ihre Gebete gelernt, ehe sie sie verstehen konnte. Und dann, wenn man Gebete oder gute Ratschläge braucht, hat man meistens keine Lust, sie zu lernen oder zu begreifen.«

Ragnfrid zog nachdenklich ihre schwarzen Augenbrauen zusammen. Dabei sahen ihre hellen, tiefliegenden Augen aus wie Seen unter einem schwarzbewaldeten Hang, das hatte Kristin als kleines Kind oft gedacht – oder sie hatte es von anderen gehört. Frau Åshild sah sie mit ihrem angedeuteten Lächeln an. Ragnfrid setzte sich an den Rand der Feuerstätte, nahm einen Zweig und stocherte damit in der Glut herum.

»Aber wenn jemand sein Erbe für elenden Tand ausgegeben hat und dann einen Schatz entdeckt, den er für sein Leben gern besitzen würde – meint Ihr nicht, dass er sich dann wegen seiner Torheit grämen muss?«

»Wo gehandelt wird, wird auch verloren, Ragnfrid«, sagte Frau Åshild. »Und wer sein Leben geben will, soll es aufs Spiel setzen und dann sehen, was er gewinnen kann.«

Ragnfrid riss den brennenden Zweig aus der Glut, blies die Flamme aus und krümmte die Hand um das glühende Ende, so dass zwischen ihren Fingern ein blutrotes Licht zu sehen war.

»Ach, das sind Worte, und nur Worte, Frau Åshild.«

»Es gibt auch nicht viel, was es wert wäre, so teuer erkauft zu werden, Ragnfrid«, sagte die andere. »Wie mit dem eigenen Leben …«

»Doch«, sagte die Mutter heftig. »Mein Mann«, flüsterte sie fast unhörbar.

»Ragnfrid«, sagte Frau Åshild mit gedämpfter Stimme. »So hat schon manche Jungfrau gedacht, wenn sie versuchte, einen Mann an sich zu binden, und wenn sie dafür ihre Jungfräulichkeit hergab. Aber hast du nicht von Männern und Frauen gehört, die Gott alles opferten, was sie besaßen, die ins Kloster gingen oder nackt hinaus in die Wildnis zogen und es später bereuten? Ja, die werden in allen frommen Büchern Toren und Närrinnen genannt. Und es wäre doch sündhaft zu denken, dass Gott sie bei diesem Geschäft betrogen hat.«

Ragnfrid schwieg eine Weile. Dann sagte Frau Åshild:

»Und jetzt komm mit, Kristin, jetzt wird es Zeit, dass wir hinausgehen und Tau für Ulvhilds Morgenwäsche sammeln.«

Draußen lag der Hofplatz weiß und schwarz im Mondschein. Ragnfrid begleitete sie durch das Viehgehege und dann bis zum Tor des Gemüsegartens. Kristin sah sie, wie sie dort stand, dünn und schwarz, und sich an das Tor lehnte, während sie selbst den Tau von den großen, eiskalten Kohlblättern und den Falten des Frauenmantels in den Silberbecher des Vaters strich. Frau Åshild ging schweigend neben Kristin her. Sie war nur dabei, um auf sie aufzupassen, denn es wäre keine gute Idee, in einer solchen Nacht ein Kind allein aus dem Haus zu lassen. Der Tau aber gewann an Kraft, wenn er von einer reinen Jungfrau gesammelt wurde.

Als sie zum Tor zurückkehrten, war die Mutter verschwunden. Kristin zitterte vor Kälte, als sie Frau Åshild den eiskalten Silberbecher überreichte. Sie lief in ihren nassen Schuhen zum Dachboden hinüber, wo sie jetzt zusammen mit dem Vater ihr Bett hatte. Sie hatte gerade den Fuß auf die unterste Treppenstufe gestellt, als Ragnfrid aus den Schatten unter dem Söller trat. In den Händen hielt sie eine Schüssel mit einem dampfendheißen Trunk.

»Ich habe etwas Bier für dich aufgewärmt, Tochter«, sagte die Mutter.

Kristin bedankte sich glücklich und hielt den Mund an die Schüssel. Nun fragte Ragnfrid:

»Kristin – die Gebete und alles andere, was du von Frau Åshild lernst – da ist doch hoffentlich nichts Sündhaftes oder Gottloses dabei?«

»Das kann ich mir nicht vorstellen«, erwiderte das Kind, »denn in allem kommen die Namen Jesu und der Jungfrau Maria und der Heiligen vor.«

»Was bringt sie dir denn bei?«, fragte die Mutter nun.

»Ach, alles Mögliche über Kräuter, und wie man fließendes Blut und Warzen und wehe Augen bespricht – und Motten in den Kleidern und Mäuse in der Vorratskammer. Und welche Kräuter man bei Sonnenschein pflücken soll und welche bei Regen wirken. – Aber die Gebete darf ich niemandem verraten, denn dann verlieren sie ihre Kraft«, fügte sie rasch hinzu.

Ragnfrid nahm die leere Schüssel und stellte sie auf die Treppe. Und plötzlich schlang sie die Arme um ihre Tochter, presste sie an sich und küsste sie. Kristin spürte, dass die Wangen der Mutter nass und heiß waren.

»Gott und Unsere Liebe Frau mögen dich beschützen und vor allem Übel bewahren, wir haben doch jetzt nur noch dich, dein Vater und ich, nur dich hat unser Unglück noch nicht berührt. Liebe, Liebe – vergiss nie, dass du die einzige Freude deines Vaters bist.«

Ragnfrid ging zurück in die Winterstube, zog sich aus und legte sich zu Ulvhild ins Bett. Sie legte den Arm um das Kind und schmiegte ihr Gesicht an das der Kleinen, so dass sie die Wärme von Ulvhilds Körper spürte und den scharfen Schweißgeruch der feuchten Kinderhaare einsog. Ulvhild schlief tief und ruhig, wie immer nach Frau Åshilds Abendtrunk. Es duftete betäubend nach dem Liebfrauenbettstroh, das unter dem Laken ausgestreut war. Dennoch lag Ragnfrid noch lange wach und starrte hinauf zu dem kleinen Lichtfleck in der Decke, wo der Mond durch die Hornscheibe der Rauchklappe schien.

Im anderen Bett lag Frau Åshild, aber Ragnfrid wusste nicht, ob sie schlief oder wachte. Die Andere erwähnte nie, dass sie einander früher gekannt hatten – und das machte Ragnfrid Angst. Und sie glaubte, niemals so von bitterer Trauer und Herzensangst erfüllt gewesen zu sein wie jetzt – obwohl sie wusste, dass Lavrans genesen und dass Ulvhild überleben würde.

Frau Åshild schien gern mit Kristin zu sprechen, und mit jedem Tag, der verging, freundete die Kleine sich mehr mit ihr an. Als sie eines Tages unterwegs waren, um Kräuter zu sammeln, setzten sie sich oben am Hang auf eine kleine Grasfläche unterhalb der Geröllhalde. Sie konnten bis auf den Hofplatz von Formo hinabblicken und Arne Gyrdssohns rotes Wams erkennen. Er war mit ihnen losgeritten und sollte auf ihre Pferde aufpassen, während sie oben am Hang Kräuter suchten.

Wie sie so dort saßen, erzählte Kristin Frau Åshild von ihrer Begegnung mit der Zwergenkönigin. Sie hatte viele Jahre nicht mehr daran gedacht, aber jetzt fiel ihr alles wieder ein. Und während sie noch redete, sah sie plötzlich eine seltsame Ähnlichkeit zwischen Frau Åshild und der Zwergenkönigin – obwohl sie gleichzeitig genau wusste, dass die beiden einander überhaupt nicht ähnelten.

Als sie ihren Bericht beendet hatte, schwieg Frau Åshild eine Weile und blickte über das Tal hinweg. Schließlich sagte sie:

»Es war klug, dass du weggelaufen bist, denn du warst damals doch noch ein Kind. Doch hast du niemals von Menschen gehört, die das Gold angenommen haben, das ein Zwerg ihnen anbot, und die den Zwerg danach in den Fels bannten?«

»Solche Geschichten habe ich gehört«, erwiderte Kristin. »Aber ich hätte mich das niemals getraut. Ich finde es auch nicht richtig.«

»Es ist gut, wenn das, was wir uns nicht trauen, uns nicht richtig erscheint«, sagte Frau Åshild und lachte. »Aber es ist nicht so gut, wenn wir etwas nicht richtig finden, weil wir uns nicht trauen, es zu tun. – Du bist in diesem Sommer sehr gewachsen«, fügte sie plötzlich hinzu. »Weißt du wohl selbst, dass du eine Schönheit zu werden versprichst?«

»Ja«, sagte Kristin. »Alle behaupten, dass ich nach meinem Vater komme.«

Frau Åshild schmunzelte.

»Ja, es wäre auch das Beste für dich, wenn du äußerlich wie innerlich nach Lavrans kämst. Aber es wäre doch eine Schande, wenn sie dich hier oben im Tal verheirateten. Bauernsitte und Dorfbrauch soll man nicht geringachten, aber sie finden sich ja so vortrefflich, diese wohlhabenden Leute hier oben, als ob es im ganzen Land nicht ihresgleichen gäbe. Sie können sicher kaum begreifen, dass ich lebe und mich wohlfühle, obwohl sie mir ihre Türen verschlossen haben. Doch sie sind träge und dünkelhaft und wollen nichts Neues lernen – und dann schieben sie alles auf die alten Fehden mit dem Königreich in den Tagen von König Sverre. Das ist gelogen, dein Ahnherr hat sich mit König Sverre ausgesöhnt und wurde von diesem beschenkt, aber wenn dein Onkel unserem König folgen und für ihn einstehen wollte, müsste er sich innerlich und äußerlich verschönern, und dazu kann sich dieser Trond nicht aufraffen. Du aber, Kristin, du müsstest einen Mann heiraten, der ritterlich und galant auftritt.«

Kristin sah hinab auf den Hofplatz von Finsbrekken und auf Arnes roten Rücken. Sie hatte sich das noch nie richtig überlegt, aber wenn Frau Åshild von der Welt erzählte, in der sie sich früher bewegt hatte, stellte Kristin sich die Ritter und Grafen immer vor wie Arne. Früher, als sie klein gewesen war, hatte sie diese Männer immer in der Gestalt des Vaters vor sich gesehen.

»Der Sohn meiner Schwester, Erlend Nikulaussohn auf Husaby, der könnte ein passender Bräutigam für dich sein – aus dem Jungen ist wirklich ein stattlicher Bursche geworden. Meine Schwester Magnhild hat mich im vergangenen Jahr besucht, sie ist durch das Tal gereist, und er hat sie begleitet. Ja, der ist wohl unerreichbar für dich, aber ich hätte gern über euch beide im Brautbett die Decke ausgebreitet – er hat so schwarze Haare, wie du helle hast, und er hat schöne Augen. Aber so, wie ich meinen Schwager kenne, hat er sich wohl schon nach einer besseren Heirat für Erlend umgesehen, als du eine wärst.«

»Bin ich denn keine gute Heirat?«, fragte Kristin verwundert. Sie war nie gekränkt von etwas, das Frau Åshild sagte, aber sie spürte demütig und niedergeschlagen, dass die vornehme Frau ihrer eigenen Familie doch etwas voraushatte.

»Doch, du bist eine gute Heirat«, sagte Frau Åshild. »Aber du könntest trotzdem nicht damit rechnen, in meine Sippe aufgenommen zu werden. Dein Ahnherr hier im Land war vogelfrei und noch dazu ein Ausländer, und die Gjeslinge verschimmeln nun schon so lange auf ihren Höfen, dass sich bald außerhalb dieses Tales niemand mehr an sie erinnern wird. Aber meine Schwester und ich, wir haben die Enkel von Königin Margret Skulestochter geheiratet.«

Kristin brachte es nicht einmal über sich, einzuwenden, dass nicht ihr Ahnherr, sondern dessen Bruder als Vogelfreier ins Land gekommen sei. Sie schaute hinüber auf die dunklen Hänge jenseits des Tales, und sie dachte an den Tag vor langer Zeit, als sie dort oben auf der Hochebene gewesen war und gesehen hatte, wieviele Berge zwischen ihrem Dorf und der Welt aufragten. Dann sagte Frau Åshild, sie müssten jetzt nach Hause, und befahl ihr, Arne zu rufen. Kristin legte die Hände an den Mund, rief so laut sie konnte und winkte mit ihrem Halstuch, bis sie sah, dass sich der rote Fleck dort unten bewegte und zurückwinkte.

Einige Zeit darauf wollte Frau Åshild zurück nach Hause, doch im Herbst und zu Beginn des Winters kam sie oft auf den Jørundhof und verbrachte einige Tage bei Ulvhild. Das Kind wurde jetzt tagsüber aus dem Bett geholt, und sie wollten sie zum Stehen bringen, aber die Beine knickten unter ihr ein, sowie sie versuchte, sich aufrecht zu halten. Sie jammerte, war müde und bleich, und der Schnürleib, den Frau Åshild aus Pferdehaut und feinen Weidengerten für sie gefertigt hatte, war für sie eine Qual; sie wollte am liebsten auf dem Schoß der Mutter liegen. Ragnfrid hielt ihr Töchterchen immer in den Armen, deshalb war nun Tordis für den Haushalt verantwortlich, und auf den Befehl der Mutter hin begleitete Kristin sie, um zu lernen und zu helfen.

Kristin hatte immer wieder Sehnsucht nach Frau Åshild, und manchmal sprach diese viel mit ihr, an anderen Tagen aber wartete das Kind vergeblich auf ein Wort außer der Begrüßung, wenn Frau Åshild kam und wieder aufbrach – dann sprach sie nur mit den Erwachsenen. So war es immer, wenn ihr Gatte sie begleitete, denn es kam nun auch vor, dass Bjørn Gunnarssohn sich auf dem Jørundhof einfand. Eines Tages im Herbst war Lavrans nach Haugen geritten, um Frau Åshild ihren Heilerinnenlohn zu bringen – und zwar die beste Silberkanne mit einer dazugehörigen Platte, die sie im Haus gehabt hatten. Er hatte die Nacht dort verbracht, und seither hatte er nur Gutes über diesen Hof zu sagen: Er sei schön und in gutem Zustand und durchaus nicht so klein, wie allgemein behauptet werde. Und in den Gebäuden sei alles standesgemäß eingerichtet und der Umgang dort höfisch und elegant, wie bei den reichen Leuten im Süden des Landes. Was er von Bjørn hielt, sagte Lavrans nicht, aber er empfing ihn immer gastfreundlich, wenn er seine Gattin zum Jørundhof begleitete. Lavrans hielt sehr viel von Frau Åshild, er sagte, das meiste, was über sie erzählt werde, sei seiner Meinung nach gelogen. Er meinte auch, vor zwanzig Jahren hätte sie wohl kaum zu Hexenkünsten greifen müssen, um einen Mann zu fesseln – nun sei sie fast sechzig, sehe aber noch immer jung aus und sei einfach bezaubernd und anmutig in ihrer Art.

Kristin war klar, dass die Mutter das alles nur sehr ungern hörte. Ragnhild sagte zwar niemals etwas über Frau Åshild, aber einmal verglich sie Bjørn mit dem plattgedrückten, gelben Gras, das man unter schweren Steinen finden konnte, und Kristin fand diesen Vergleich absolut überzeugend. Bjørn sah auf eine seltsame Weise welk aus, er war ziemlich fett, bleich, schlaff und fast kahl, obwohl er nicht viel älter war als Lavrans. Ihm war jedoch anzusehen, dass er früher einmal ein sehr schöner Mann gewesen war. Kristin wechselte nie ein Wort mit ihm – er sprach überhaupt wenig, sondern saß meistens still auf dem ihm angewiesenen Platz, sowie er den Raum betreten hatte und bis es Zeit zum Schlafengehen wurde. Er trank ungeheuer viel, aber es war ihm kaum anzumerken, er aß fast nichts und ließ seine seltsamen, verblassten Augen immer wieder starr und nachdenklich auf irgendeinem Gegenstand im Zimmer ruhen.

Von den Verwandten auf Sundbu hatten sie seit dem Unfall nichts gesehen, Lavrans war jedoch einige Male nach Vågå geritten. Sira Eirik dagegen besuchte den Jørundhof wie früher, fand dort häufig Frau Åshild vor und verstand sich gut mit ihr. Die anderen fanden das sehr schön von dem Priester, der ja selbst auch ein kundiger Arzt war. Das war sicher auch einer der Gründe, warum die Leute von den großen Höfen Frau Åshild nicht um ihren Rat baten, jedenfalls nicht offen; sie hielten den Priester für tüchtig genug, und sie wussten auch nicht so recht, wie sie sich zwei Menschen gegenüber verhalten sollten, die von ihresgleichen gewissermaßen ausgestoßen worden waren. Sira Eirik sagte selbst, sie kämen einander bei ihrer Heiltätigkeit nicht ins Gehege, und was Frau Åshilds Hexenkunst angehe, so sei er nicht ihr Pfarrherr, es sei ja möglich, dass die vornehme Frau etwas mehr wisse, als für ihr Seelenheil gut sei, aber man dürfe auch nicht vergessen, dass unwissende Menschen gern von Zauberei sprächen, sowie eine Frau klüger sei als die Allgemeinheit. Frau Åshild ihrerseits äußerte sich überaus lobend über den Priester und zeigte sich als eifrige Kirchgängerin, wenn sie zufällig einen Feiertag auf dem Jørundhof verbrachte.

Weihnachten wurde in diesem Jahr ein trauriges Fest. Ulvhild konnte sich noch immer nicht auf den Beinen halten, und von den Verwandten auf Sundbu hörten und sahen sie nichts. Kristin wusste, dass im Dorf darüber geredet wurde und dass der Vater sich das alles sehr zu Herzen nahm. Die Mutter aber blieb unerbittlich, und Kristin fand das gar nicht schön von ihr. Doch eines Abends gegen Ende der Feiertage kam Sira Sigurd, Trond Gjestlings Hauspriester, in einem prachtvollen Schlitten angefahren, und es war sein wichtigstes Anliegen, sie alle zu einem großen Gastgelage auf Sundbu einzuladen.

Sira Sigurd war in den Dörfern der Umgebung nicht sehr beliebt, denn eigentlich war er es, der Tronds Besitztümer verwaltete – jedenfalls glaubten alle, es sei seine Schuld, wenn Trond sich als hart und ungerecht erwies, und es kam durchaus vor, dass Trond seine Bauern schlecht behandelte. Sein Priester konnte sehr gut schreiben und rechnen, er war gesetzeskundig und ein tüchtiger Arzt – wenn auch nicht so tüchtig, wie er selbst glaubte. So, wie er sich aufführte, konnte niemand ihn für einen besonders klugen Mann halten, seine Rede strotzte oft von Dummheiten. Ragnhild und Lavrans hatten ihn noch nie leiden können, die Leute von Sundbu dagegen waren geradezu begeistert von ihrem Priester, was ja auch verständlich war, und sie und er waren zutiefst verbittert darüber, dass er nicht zu Ulvhild geholt worden war. Und nun wollte es das Unglück, dass Frau Åshild und Herr Bjørn bereits da waren, als Sira Sigurd den Jørundhof erreichte. Die übrigen Gäste waren Sira Eirik, Gyrd und Inga von Finsbrekken, Arnes Eltern, der alte Jon vom Loptshof und Bruder Åsgaut, ein Predigerbruder aus Hamar.

Während Ragnhild die Tische abermals mit Feiertagskost decken ließ und Lavrans die Briefe las, die der Priester mitgebracht hatte, wollte Sira Sigurd nach Ulvhild sehen. Sie war schon zu Bett gebracht worden und schlief, doch Sira Sigurd weckte sie, befühlte ihren Rücken und ihre Glieder und fragte sie aus, zuerst durchaus freundlich, dann ungeduldig, denn sie hatte Angst vor ihm – Sigurd war ein kleiner Mann, fast ein Zwerg, hatte jedoch ein breites, flammendrotes Gesicht. Als er sie auf den Boden heben wollte, um ihre Füße auf die Probe zu stellen, fing sie an zu schreien. Frau Åshild stand auf, ging zum Bett hinüber und deckte Ulvhild wieder zu. Dabei sagte sie, die Kleine sei so müde, dass sie nicht aufrecht stehen könne, aber an ihren Füßen sei nichts auszusetzen gewesen.

Der Priester redete sich in Rage, schließlich galt auch er als fähiger Arzt. Frau Åshild jedoch nahm seine Hand, führte ihn zum Hochsitz und erzählte ihm, wie sie Ulvhild behandelt hatte, wobei sie ihn bei jeder Einzelheit um seine Meinung fragte. Er beruhigte sich schließlich und griff bei Ragnfrids Köstlichkeiten zu. Aber als Bier und Wein ihm dann zu Kopf stiegen, wurde Sira Sigurd wieder mürrisch, streitsüchtig und zornig – er wusste schließlich, dass niemand im Raum ihn leiden mochte. Zuerst wandte er sich an Gyrd, den lokalen Bevollmächtigten des Bischofs von Hamar in Vågå und Sil, denn es hatte etliche Meinungsverschiedenheiten zwischen dem Bischof und Trond Ivarssohn gegeben. Gyrd sagte nicht viel, Inga dagegen war eine leicht erregbare Frau, und dann mischte sich auch noch Bruder Åsgaut ein und meinte:

»Vergiss bitte nicht, Sira Sigurd, dass unser Ehrwürdiger Vater Ingjald auch dein oberster Herr ist – wir wissen in Hamar durchaus Bescheid über dich. Du suhlst sich auf Sundbu in allem, was gut ist, und scheinst kaum daran zu denken, dass du zu einer anderen Aufgabe geweiht wurdest, als Tronds Augenstern zu sein und ihm bei allem Unrecht zu helfen, das er begeht und das seine Seele in Gefahr bringt und das Recht der Kirche verletzt. Hast du nie gehört, wie es den ungehorsamen und ungetreuen Priestern ergeht, die sich gegen ihre geistlichen Väter und Vorgesetzten vergehen? Weißt du nicht, wie es damals zuging, als die Engel den heiligen Thomas von Kanterborg zur Höllenpforte trugen und ihn einen Blick hineinwerfen ließen? Da staunte er sehr darüber, dass er keinen seiner Priester erblickte, die sich ihm gegenüber so verhalten hatten wie du deinem Bischof gegenüber. Schon wollte er Gottes Erbarmen preisen, da bat der Engel den Teufel, kurz seinen Schwanz zu lüpfen, und herauskamen mit gewaltigem Krach und Schwefelgestank die vielen Priester und Gelehrten, die sich an der Kirche vergangen hatten. Und nun hatte Thomas gesehen, wo sie geendet waren.«

»Jetzt lügst du, Mönch«, gab der Priester zurück. »Diese Geschichte habe ich auch schon gehört, aber da waren es keine Priester, sondern Bettelmönche, die aus dem Hintern des Teufels hervorschossen wie Wespen aus einem Wespennest.«

Der alte Jon lachte lauter als das gesamte Gesinde und grölte:

»Das waren bestimmt beide Sorten, stell ich mir vor!«

»Dann muss der Teufel aber einen ungewöhnlich breiten Schwanz besessen haben«, meinte Bjørn Gunnarssohn, und Frau Åshild lächelte und sagte:

»Ja, hast du nicht gehört, dass alles Böse einen langen Arsch hinter sich herschleift …«

»Schweig still, Frau Åshild!«, rief Sira Sigurd. »Erzähl du uns nichts von dem langen Arsch, den das Böse hinter sich herschleift! Du sitzt hier, als ob du die Hausfrau wärst, und nicht Ragnhild. Aber es ist seltsam, dass du ihr Kind nicht heilen kannst – hast du nichts mehr von dem kraftvollen Wasser, mit dem du früher gehandelt hast? Das ein zerlegtes Schaf im Kochkessel wieder zusammensetzen und eine Frau im Brautbett zur Jungfrau machen konnte? Ich weiß doch von der Hochzeit hier im Dorf, als du der verführten Braut das Bad bereitet hast …«

Sira Eirik sprang auf, packte den anderen Priester an der Schulter und schleuderte ihn quer über den Tisch, so dass Kannen und Krüge umstürzten, Speis und Trank über Tischdecken und Boden strömten und Sira Sigurd mit besudelter Kleidung auf dem Boden liegen blieb. Eirik setzte über den Tisch und wollte weiter auf ihn einschlagen und übertönte dabei mit seinem Gebrüll das Stimmgewirr:

»Halt deine Drecksfresse, du Schweinepriester, du!«

Lavrans versuchte, die beiden zu trennen, während Ragnfrid leichenblass neben ihrem Tisch stand und die Hände rang. Da eilte Frau Åshild herbei, half Sira Sigurd auf die Füße und wischte ihm das Blut aus dem Gesicht. Sie flößte ihm einen Becher Met ein, und dabei sagte sie:

»Seid doch nicht so streng, Sira Eirik. So spät am Abend bei einem Trinkgelage müsst Ihr doch wohl einen Scherz vertragen können. Setzt Euch jetzt, dann erzähle ich von dieser Hochzeit. Es ist überhaupt nicht hier im Tal passiert, und leider war ich es auch nicht, die jenen Heiltrunk kannte – wenn ich den brauen könnte, würden wir wohl nicht hier oben auf unserem kleinen Hof sitzen. Dann wäre ich jetzt eine reiche Frau mit Häusern irgendwo in einer großen Stadt – in der Nachbarschaft von Klöstern und Bischöfen und Domkapiteln«, schloss sie und lächelte die drei Geistlichen an.

»Aber in den alten Tagen war diese Kunst offenbar bekannt, denn soviel ich weiß, geschah das in den Tagen von König Inge, und der Bräutigam war Peter Lodinssohn auf Bratteland, doch welche seiner drei Gemahlinnen die Braut war, soll hier verschwiegen werden, denn von allen dreien leben Nachkommen. Diese Braut hatte also Grund genug, sich den Heiltrunk zu wünschen, und sie konnte ihn auch beschaffen und ließ sich im Brauhaus ein Bad bereiten. Doch ehe sie hineinsteigen konnte, kam ihre angehende Schwiegermutter herein. Sie war schmutzig und erschöpft nach dem Ritt zum Hochzeitshof, und deshalb zog sie sich aus und stieg in die Wanne. Sie war eine alte Frau und hatte mit Lodin neun Kinder gehabt. Aber in dieser Nacht wurden sowohl Lodin als auch Peter ganz andere Freuden zuteil, als sie erwartet hatten.«

Alle im Raum lachten herzlich, und Gyrd und Jon riefen, Frau Åshild solle noch mehr solcher Schwänke erzählen. Aber Frau Åshild wehrte ab: »Hier sitzen zwei Priester und Bruder Åsgaut und junge Knaben und Mägde, jetzt hören wir auf, ehe unser Gerede unsittlich und grob wird, und denken wir daran, dass Weihnachten ist.«

Die Männer protestieren lauthals, die Frauen dagegen gaben Frau Åshild recht. Niemand hatte bemerkt, dass Ragnfrid den Raum verlassen hatte. Kurz darauf sollte Kristin, die am Frauentisch ganz unten zwischen den Dienstmägden gesessen hatte, zu Bett gehen. Sie schlief in der Hütte von Tordis, weil so viele Gäste auf dem Hof weilten.

Es war bitterkalt, und im Norden flackerte und flammte das Nordlicht über die Berghänge. Der Schnee kreischte unter Kristins Füßen, als sie fröstelnd und mit vor der Brust verschränkten Armen über den Hofplatz lief. Dabei bemerkte sie, dass im Schatten unter dem alten Vorratsgebäude ein Mensch im Schnee hin- und herlief, sich die Arme um den Leib schlang, die Hände rang und laut jammerte. Kristin erkannte ihre Mutter, lief verängstigt hinüber und fragte, ob sie krank sei.

»Nein, nein«, wehrte Ragnfrid heftig ab, »ich musste nur raus. Geh du jetzt schlafen, Kind.«

Kristin drehte sich um, und die Mutter rief ihr leise hinterher:

»Geh in die Stube und leg dich zu Vater und Ulvhild – nimm deine Schwester in den Arm, damit er sie nicht aus Versehen erdrückt; er schläft so tief, wenn er betrunken ist. Ich schlafe heute Nacht auf dem alten Dachboden.«

»Jesus, Mutter!«, entfuhr es Kristin. »Da erfriert Ihr doch, wenn Ihr da oben schlaft – noch dazu allein. Und was glaubt Ihr, was Vater sagt, wenn Ihr heute Nacht nicht ins Bett kommt?«

»Der merkt das nicht«, erwiderte die Mutter. »Als ich gegangen bin, war er schon fast eingeschlafen, und morgen wird er erst spät aufwachen. Jetzt geh schon, und tu, was ich dir gesagt habe.«

»Ihr werdet schrecklich frieren«, sagte Kristin noch einmal, aber die Mutter schickte sie mit etwas sanfterer Stimme weg und schloss sich auf dem Dachboden ein.

Drinnen war es ebenso kalt wie draußen, und es war stockdunkel. Ragnfrid tastete sich zum Bett vor, riss sich das Tuch vom Kopf, band ihre Schuhe auf und kroch zwischen die Felle. Die waren eiskalt, sie hatte das Gefühl, in einer Schneewehe zu versinken. Sie zog sich ein Fell über den Kopf, zog die Knie an und presste sich die Hände auf die Brust – so lag sie da und weinte, manchmal sehr leise mit strömenden Tränen, dann wieder schrie sie und knirschte mit den Zähnen. Am Ende hatte sie das Bett doch ausreichend angewärmt, um schläfrig zu werden, und schließlich weinte sie sich in den Schlaf.