Read the book: «Trust me, Vögelchen!»
Sara-Maria Lukas
Hard & Love 5: Trust me, Vögelchen!
Erotischer Roman
© 2020 Plaisir d’Amour Verlag, D-64678 Lindenfels
www.plaisirdamour.de
info@plaisirdamourbooks.com
Covergestaltung: © Sabrina Dahlenburg (www.art-for-your-book.de) / Mia Schulte
Coverfoto: © Shutterstock.com
ISBN Taschenbuch: 978-3-86495-437-5
ISBN eBook: 978-3-86495-438-2
Sämtliche Personen in diesem Roman sind frei erfunden.
Inhalt
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Autorin
Kapitel 1
„Das Licht geht so nicht. Bob! Was sollen die verdammten Scheinwerfer auf der rechten Seite, wir drehen von DA!“
Trevor Quentin wedelt wild mit dem zusammengerollten Skript in seiner Hand in eine Richtung und Bob nickt. „Alles klar, Boss, kein Problem, geänderte Pläne müssen einem nur mitgeteilt werden, nicht wahr?“
Annabell presst die Lippen fest aufeinander. In ihr verkrampft sich schon wieder alles. Dabei hat sie nichts falsch gemacht. Allein die miese Stimmung, die Trevor verbreitet, reicht, um ihr Magendrücken zu verursachen. Es ist, als würde seine Laune die Luft verpesten, die sie einatmet.
Bob grinst nur. Wie beneidenswert. Keiner am Set ist so entspannt wie Bob, dabei ist er es, der die Allüren ihres Regisseurs am heftigsten zu spüren bekommt.
„Wo ist das Kostüm der Virginia? Annabell! Sage kann nicht auftreten, weil es nicht da ist! Du solltest doch dafür sorgen, dass es geändert wird!“
Sie zuckt zusammen, als die heisere Stimme Trevors in ihre Richtung dröhnt, und dreht sich schnell zu ihm um. „Annie ist dabei. Es muss jeden Moment fertig sein, aber zaubern kann sie nun mal nicht.“ Sie hält ihr Handy hoch. „Sobald sie sich meldet, laufe ich rüber und hole es.“
Trevor schnaubt. „Was muss die dumme Kuh auch schwanger werden, bevor die Kiste abgedreht ist!“
Annabell schluckt. Sie wird das Handy in der Hand behalten, um sicher zu sein, dass sie den Anruf der Kostümbildnerin nicht verpasst. Schließlich hat sie nur das Vibrieren, falls das Bluetooth ausfallen sollte. Einen Klingelton darf sie ja nicht einstellen. Trevor nervt es, Telefongebimmel zu hören, und die Gefahr, dass es eine Aufnahme stören könnte, ist natürlich auch riesengroß.
Sie greift an das kleine Bluetooth-Ohrding mit Mikro, das sie bei der Arbeit trägt, und rückt es zurecht.
Trevor blättert in seinem Skript und überfliegt ein paar Zeilen. „Wir drehen erst die Szene mit dem Cowboy und ihrem Dad.“
„Okay, ich sage allen Bescheid.“ Annabell geht hektisch die Tabelle auf ihrem Klemmbrett durch, um zu sehen, wer für diese Szene gebraucht wird, und rennt in Richtung der Wohnwagen außerhalb des parkähnlichen Grundstücks, die den Darstellern als Garderoben dienen. Hoffentlich sind noch alle da. Trevor würde den nächsten cholerischen Anfall bekommen, falls schon einer, in der Annahme, dass er erst am nächsten Morgen auftreten würde, nach Hause gefahren ist.
Aber zum Glück sind alle da. Als sie zurückkehrt, steht Trevor mit dem neuen Techniker Todd und den Kameraleuten auf der Terrasse der schlossähnlichen Villa. Sie brauchen für den Film eines dieser typischen protzigen Millionärshäuser aus dem letzten Jahrhundert, bei denen man von einem riesigen Garten direkt an den Strand gehen kann. Das Haus steht zum Verkauf, deswegen konnten sie es für die Dreharbeiten mieten.
Ein leichter Wind weht und macht die Hitze einigermaßen erträglich. Trotzdem klebt Annabells Kleidung an ihrer Haut. Sie muss jedes Mal durch den riesigen Garten bis vor das Haus laufen, um vom Set zum Quartier der Crew zu gelangen. Die Eigentümer haben Angst, dass der gepflegte Rasen zu viel Schaden nimmt, wenn die Wohnwagen und Container dort stehen.
Die Männer besprechen die nächste Szene. Das dürfte einen Moment dauern. Annabell nutzt die Zeit, um den Campingtisch aufzuräumen, der als Regieschreibtisch dient und den Trevor vermutlich innerhalb weniger Minuten erneut in ein chaotisches Durcheinander verwandeln wird, sobald er zurückkehrt, aber das ist nun mal ihr Job. Als sie sich unbeobachtet fühlt, zieht sie das Fläschchen mit Desinfektionslösung aus der Hosentasche, besprüht ihre Hände damit und verreibt alles. Trevor schwitzt immer gewaltig, und wenn er seine Arme auf den Tisch auflehnt und Annabell hinterher dort aufräumt, hat sie den Drang, sich zu reinigen.
Es sind nur noch drei Bleistifte da. Es müssen vier sein. Hektisch sucht sie den Fußboden unter dem Tisch ab und atmet erleichtert auf, als sie den Stift entdeckt. Schnell legt sie ihn in die Reihe zu den anderen auf der schmalen, grauen Ablage, die sie extra für die Bleistifte besorgt hat.
Ihr Handy brummt unter dem Oberarm. Wie immer hat sie es da eingeklemmt, wenn sie beide Hände frei haben muss. Zum Glück nimmt sie das Vibrieren wahr, obwohl der Stoff ihrer Bluse es dämpft. Vermutlich wäre es direkt auf der Haut deutlicher zu spüren, aber das kann sie nicht. Sie klemmt das Handy oft unter den Arm, und wenn da kein Stoff wäre, würde der Schweiß ihrer Haut am Smartphone kleben. Was für eine widerliche Vorstellung.
Emily, ihre Kollegin, steckt das Handy immer in die Gesäßtasche ihrer Jeans, wenn sie am Set arbeitet. Annabell ist das zu unsicher. Natürlich hört man über den Ohrstöpsel, wenn jemand anruft, aber was, wenn das Ding mal nicht funktioniert? Was, wenn sie das Handy in der Tasche stecken hat und nicht merkt, dass ein Anruf eingeht?
Annabell weiß, dass Emely sich über ihren Spleen amüsiert, und vermutlich tun das einige weitere Kollegen auch. Sollen sie, egal, Annabell kann nicht anders. Außerdem hat die Psychologin gesagt, sie dürfe sich nicht unter Druck setzen, sondern solle so leben, wie sie sich sicher fühle.
Auf dem Display erscheint nicht Annies Name, sondern der von Sandy. Mit gerunzelter Stirn meldet sie sich. „Was gibt’s, Schwesterchen?“
„Hi, Bella! Wollte nur mal hören, ob du noch lebst.“
Annabell stöhnt. „Ich habe gerade keine Zeit, um zu telefonieren.“
„Arbeitest du etwa jetzt noch?“
„Am Set haben wir keine festen Arbeitszeiten, das weißt du doch.“
Sandy seufzt. „Schade, ich dachte, wir treffen uns mal wieder auf einen Cocktail am Strand.“
„Ist mit Mike Schluss?“
„Wie kommst du darauf?“
Annabell verdreht die Augen. „Du meldest dich grundsätzlich nur bei mir, wenn du jemanden zum Ausheulen brauchst.“
„Der Mistkerl hat mich betrogen.“
Trevor hat seine Besprechung beendet und kehrt zu seinem Tisch zurück.
„Süße, ich rufe dich an, wenn ich Zeit habe, dann kannst du mir alles erzählen, okay?“, murmelt Annabell hektisch.
Sandy stöhnt theatralisch. „Okay.“
Annabell drückt den Anruf weg. Typisch ihre kleine Schwester. Wieso fällt Sandy immer wieder auf Typen herein, die sie dann doch nur verarschen? Warum kann sie nicht mal solo bleiben, bis einer kommt, der nicht so ein Fiesling ist? Nein, sie muss sich stets dem Erstbesten an den Hals werfen. Dabei stehen die Männer bei ihr Schlange, und sie könnte sich die Zeit nehmen, einen Typen erst näher kennenzulernen, bevor sie mit ihm ins Bett steigt, aber das macht sie nicht. Sobald einer nett lächelt, schmilzt sie verliebt dahin und vergisst, dass sie auch ein Gehirn zum Denken hat.
Sandy hat dieses gewissen Etwas, das Männer anzieht wie stinkendes Fleisch die Fliegen, doch wenn eine Frau so einfach zu haben ist, darf sie sich nicht wundern, wenn sie auch schnell wieder fallen gelassen wird.
Trevor hat es sich mit der Kameraposition doch wieder anders überlegt, er dreht noch mal um und ruft die Männer erneut zu sich. Annabell nutzt die Zeit und reinigt mit dem Spray schnell noch mal ihre Finger. Wer weiß, wann sie wieder die Gelegenheit dazu hat, und es gibt für sie nichts Widerlicheres als klebrige Finger.
Das Handy brummt erneut. Das wird Annie sein. Annabell sieht auf das Display. Nein, es ist Ken von der Produktionsfirma. Der hat ihr gerade noch gefehlt. Sie tippt auf die grüne Taste und drückt das Headset wieder in die optimale Position, um ihn gut hören zu können. „Hi, Ken!“
„Hi, Annabell, Darling. Gehst du heute Abend mit mir aus? Wir essen, trinken Schampus und haben wilden Sex am Strand.“
„Nein.“
„Okay.“
Annabell stöhnt genervt. Meine Güte, hält der sich mal wieder für lustig. „Was willst du?“
„Ich soll dir Bescheid geben, dass nächste Woche eine Fotojournalistin aus Germany anreisen wird.“
Na klasse. Wann soll sie für die denn noch Zeit haben? „Was will die bei uns?“
Ken gluckst. „Fotos machen?“
„Was du nicht sagst, aber ich muss doch wissen, was genau, wen, wann und ob ich auch Interviewtermine vereinbaren soll und ob ...“
„Keine Ahnung, sie kommt von einem deutschen Kinomagazin. Mehr weiß ich nicht. Du musst eben spontan organisieren, was sie braucht. Das wird ja nicht so schwer sein. Die genauen Flugdaten bekommst du noch, ein Zimmer hat der Auftraggeber aus Germany bereits reserviert.“
„Und wie lange bleibt sie?“
„Hier steht zehn bis vierzehn Tage.“
„Geht’s nicht genauer? Ich muss doch …“
„Nö. Ciao.“ Es klickt und Ken hat das Gespräch weggedrückt, ohne sich die Mühe zu machen, ihr zuzuhören.
„Arschloch“, knurrt sie leise, während sie das Telefon zurück unter den Arm klemmt. So ein Mist! Sie wird mindestens zehn Tage lang eine Frau am Hals haben, die sich bestimmt furchtbar wichtig findet und sämtliche Tagesabläufe durcheinanderbringt. Wahrscheinlich will sie wissen, wo die Stars abends anzutreffen sind, und Annabell muss mit ihr nächtelang in den Bars rumsitzen und ihr beim Flirten zusehen. Bei der Aussicht juckt es schon wieder in ihren Armbeugen und Kniekehlen. Sie hasst das! Es gibt zwei Worte, auf die sie allergisch reagiert: Spontan ist das eine und Improvisieren das andere. Um sich wohlzufühlen, braucht sie Pläne. Ablaufpläne, auf die sie sich verlassen kann. Tief in ihrem Brustkorb spürt sie die herannahenden Wellen einer Panikattacke. Oh nein! Tief atmen und die Aufmerksamkeit auf einen Gegenstand richten. Die Kamera. Okay. Die Kamera steht auf einem stabilen Stativ. Einatmen. Ausatmen. Die Kamera ist schwarz. Einatmen. Ausatmen. Ein rotes Kabel hängt daran. Einatmen. Ausatmen.
Das Handy vibriert. Diesmal ist es eine WhatsApp von Annie. Das Kleid ist fertig. Endlich mal eine gute Nachricht. Annabell läuft los in Richtung des Containerbüros an der Straße, in dem sämtliche Kostüme aufbewahrt werden und in dem Annie auf einem kleinen Tisch ihre Nähmaschine stehen hat. Eins … zwei … drei … Annabell starrt vor sich auf den Boden und atmet bewusst bei jedem Schritt. Vier … fünf … sechs … es sind siebenundsechzig Schritte bis zum Container, und der Aufruhr in ihrem Brustkorb beruhigt sich, während sie zählt.
Aufatmend lächelt sie Annie an, als die ihr den Fummel entgegenhält.
Kapitel 2
Eine fröhliche Melodie vor sich hin pfeifend, steuert Ian den alten VW-Bus über die schmale Zufahrt auf den Hof und parkt vor seinem Atelier.
Hier ist alles wie immer. Außer dem Singen der Vögel und den Lauten der Tiere vom Hof herrscht Stille. Ein leichter Wind weht und macht die sommerlichen Temperaturen erträglich.
Er liebt dieses ganz besondere Klima, das es nur hier in Norddeutschland gibt. Selbst bei größter Hitze ist die Luft frisch und klar.
Auf der Weide grasen Cats Gnadenbrotpferde, im Obstgarten laufen die Schafe und Hühner durcheinander. Rosie, Jasons Allerliebste, ist dabei, eine Tür zu streichen, und Porky trottet heran, weil er das Auto kennt und ihn begrüßen will.
Es ist erst zehn Uhr. Ian hat den Wecker um drei Uhr klingeln lassen und ist um vier Uhr losgefahren. Die Mühe hat sich gelohnt, der Termin ist gut gelaufen. Seine Models und er haben den Sonnenaufgang über den zu dieser frühen Tageszeit fast menschenleeren Straßen der Stadt genutzt, was eine tolle Atmosphäre für die Fotosession schaffte.
„Na, alter Junge.“ Ian tätschelt Porkys Nacken, nachdem er die Autotür geöffnet hat und der Hund seine schon angegraute Schnauze hineingesteckt hat.
Ian steigt aus, und Porky beschnuppert die Reifen des Autos, die jetzt nach Großstadt und Hafen duften, sehr interessant für ihn.
„Schon zurück?“ Jason schlendert über den Hof auf ihn zu.
Ian nickt. „Die Damen und Herren waren gut vorbereitet und alle Bilder schnell im Kasten.“ Er öffnet die hintere Tür des Vans und greift nach den beiden großen Fotokoffern mit seiner Ausrüstung.
„Was war das für ein Termin?“, fragt Jason.
„Abschlusssemester der Designerinnen an der Hamburger Uni. Sie haben mich engagiert, um ihre ersten eigenen Kreationen in einen gemeinsamen Katalog zu bringen.“
Jason grinst. „Wie viele der jungen Frauen haben dich in ihr Bettchen eingeladen?“
„Zwei – und zwei Männer. Zumindest haben sie mir ihre Handynummern zugesteckt.“
Jason seufzt. „Manchmal möchte ich deinen Job haben.“
„Seit wann stehst du auf Männer?“
„Die hätte ich dir überlassen und mich um die Frauen gekümmert.“
„Sag das nicht, wenn deine Rosie in der Nähe ist.“
„Ich werde mich hüten!“ Lachend schlendert Jason los in Richtung des offenen Scheunentores.
Das Dröhnen einer Schleifmaschine ist von drinnen zu hören. Logan bastelt an dem neuen Strafbock-Modell, von dem er seit Wochen schwärmt. Vermutlich bekommt Cat bereits jedes Mal verstärktes Herzklopfen, wenn sie hört, dass ihr Liebster an dem Ding arbeitet.
Nachdem Ian seine Fotoausrüstung ins Atelier gebracht hat, sieht er auf die Uhr. Cat hat am Vorabend angekündigt, ihren legendären Streuselkuchen zu backen. Ob der wohl schon fertig ist? Er schlendert über den Hof ins Haupthaus. Bereits im Flur duftet es herrlich nach Frischgebackenem und ihm läuft das Wasser im Mund zusammen. Er betritt die Küche und tatsächlich, das Kuchenblech steht zum Abkühlen auf dem Herd. Perfekt. Er öffnet eine Schublade, holt ein Messer heraus und schneidet sich ein ordentliches Stück ab. Es gibt nichts Besseres auf der Welt als warmen Kuchen, den Cat gebacken hat. Er lehnt sich an den Küchenschrank und betrachtet das fluffige goldbraune Kunstwerk. Vorfreude ist die beste Freude. Das hat schon ihre deutschstämmige Mom gesagt, als die Carter-Familie noch in Amerika gelebt hat. Sie hat damals auch immer norddeutschen Butterkuchen gebacken.
Mit einem wohligen Stöhnen beißt er das erste Stück ab, schließt die Augen und genießt die Geschmacksexplosion in seinem Mund.
„Was machst du denn da?“, ertönt die Stimme der Hausherrin.
Ian beißt erneut ab. „Mhm. Köstlich“, murmelt er mit vollem Mund. „Deine Backkünste sind unschlagbar, liebste Charlotte.“
Ein Schlag auf seine Hand animiert Ian, die Augen zu öffnen. Cat steht vor ihm und hat die Fäuste in die Seiten gestemmt. „Der Kuchen ist für heute Nachmittag! Wir kriegen eine Schulklasse zu Besuch! Kann man denn hier nicht eine Sekunde vor euch Rüpeln sicher sein?“
„Hast du mir gerade auf die Hand gehauen?“
„Ja!“ Sie schiebt ihre Brille ein Stück höher.
„Hast du mich gerade als Rüpel bezeichnet?“
„JA!“
„Na warte.“ Ian legt das Kuchenstück zur Seite, bückt sich, packt sie und wirft sie sich über die Schulter. Sie schreit auf. Genüsslich umgreift er fest ihre drahtigen Oberschenkel, damit sie nicht wieder herunterrutscht.
„Hey!“, keift sie los. „Lass das! Lass mich los! Lass mich sofort runter! Du Mistkerl! Du Ratte! Loslassen, habe ich gesagt!“
Ungerührt nimmt er mit der freien Hand das Kuchenstück und beißt ab, während er losschlendert.
„Hör auf, zu zappeln, Cat“, nuschelt er mit vollem Mund.
„DU SOLLST MICH RUNTERLASSEN!“
Ian marschiert mit der wütenden Last auf seiner Schulter über den Hof in die Scheune. „Logan, dein Weib verlangt nach einem glühenden Arsch.“
Sein Bruder, der gerade sanft mit den Händen an dem neuen Gestell für den zusammenklappbaren Strafbock entlangstreicht, sieht auf. „Was hat sie sich erlaubt?“
Ian steckt das letzte Stück von seinem Kuchen in den Mund, kaut und schluckt. Mmmh. Soooo lecker.
„Sie hat mir auf die Hand geschlagen.“
„WAS!?“
„Der Arsch hat meinen Kuchen geplündert!“, keift Cat und donnert mit ihren kleinen Fäusten auf Ians Hintern.
Ian seufzt. „Und jetzt bin ich auch noch ein Arsch. Lo, Bruder, bei aller Liebe, das geht zu weit. Ihre Erziehung lässt definitiv zu wünschen übrig.“
Logan seufzt theatralisch. „Dabei sind die letzten Striemen erst seit zwei Tagen verheilt. Sie ist wirklich unbelehrbar.“
Jasons heiseres Lachen ertönt hinter ihnen. „Soll ich euch helfen, sie zu bändigen?“
„Gerne.“ Logan krempelt sich demonstrativ die Ärmel hoch und Cat hört auf zu strampeln. Ian grinst breit und zwinkert seinem Bruder zu. Er sieht zwar ihr Gesicht nicht, aber er kennt sie und weiß, dass ihre Wangen jetzt rötlich leuchten, ihre Augen sich weiten und sie sich gierig über die Lippen leckt. Sie liebt diese Art Spiel genauso sehr wie er und seine Brüder.
„Setz dich, Lo, wir legen sie dir über die Knie.“
Logan nickt und schlendert hinüber in den kleinen Ausstellungsbereich, in dem sie ihre BDSM-Möbel für Interessenten aufgestellt haben.
Er lässt sich auf einem breiten, thronähnlichen Sessel ohne Lehnen nieder und deutet auf seinen Schoß. „Bitte sehr.“
Ian hebt Cat von seiner Schulter, packt ihre Oberarme und schiebt sie vor sich her auf Logan zu. „Nimm ihr das Sichtfenster ab, nicht dass das gute Stück kaputtgeht.“
„Zu Befehl, Boss.“ Jason greift sich vorsichtig die Brille, zieht sie Cat von der Nase und legt sie zur Seite. Dann umfasst er ihre Handgelenke, Ian ihre Hüfte und gemeinsam heben sie sie hoch. Sie kreischt. Eine Sekunde später liegt sie lang ausgestreckt mit dem Bauch über Logans Oberschenkeln. Jason hält ihre nach vorn gestreckten Arme und Ian ihre Fußgelenke.
Logan schiebt seine Hand unter ihren Bauch und fummelt an ihrem Hosenknopf herum, dann streift er den Stoff samt Baumwollblümchenslip über ihren Arsch bis zu den Knien hinab. Ian übernimmt und zieht ihr beides inklusive Strümpfe und Schuhe ganz aus. Die zwei runden Halbkugeln ihres wunderschönen Pos liegen nackt vor ihnen, und das Höschen weist einen verräterischen nassen Fleck auf.
Jason stößt einen anerkennenden Laut aus. „Ich liebe deinen Arsch fast so sehr wie den meiner Frau, Cat.“
Logan streichelt sachte über die bebende helle Haut. „Willst du dich bei Ian entschuldigen, Weib?“
„IM LEBEN NICHT!“, keift Cat und Logan grinst. „Hättest du jetzt etwas anderes geantwortet, hätte ich mir Sorgen gemacht, Kleines.“
Er klatscht mit der flachen Hand locker auf ihren Po und sie kann ein genüssliches Seufzen nicht unterdrücken. Ian gluckst, hockt sich hin und hält weiter ihre Knöchel. „Bist du schon feucht, Süße?“
„Das geht dich einen Scheißdreck an!“
Lachend schüttelt er den Kopf. „Jason, gib mir einen Riemen.“
Jason greift neben sich und wirft einen Ledergürtel herüber, den Ian geschickt auffängt, um ihre Knöchel wickelt und stramm zuzieht. Dann beginnt er genüsslich, ihre Fußsohlen zu kitzeln.
Cat kreischt los und strampelt. „Nein! AH! Hör auf! Bitte! Nicht kitzeln, das ist unfair! NIIICHT!“
„Entschuldige dich.“
„ENTSCHULDIGUNG!“
Er kitzelt weiter. „Das geht höflicher.“
Cat keucht und stöhnt. „Biiiitte entschuldige, allerliiiiebster Ian, ich schlage dich niiiie wieder.“
Ian beendet die Folter. „Das mit dem nie wieder bezweifle ich, aber für den Moment soll es reichen.“
Seine Brüder grinsen und Cat grummelt irgendetwas Unverständliches.
Logan lässt seine Hand auf ihren Arsch klatschen, und sie seufzt so genüsslich wie andere Frauen, wenn sie gestreichelt werden.
„Bist du schon nass oder noch feucht, Darling?“
„Grrmpf.“
Logan lacht und deutet mit dem Kopf auf den Ledergurt um ihre Knöchel. „Ian.“
Ian nickt, löst den Riemen und drückt ihre Beine auseinander. „Halt still, du Furie, sonst hole ich eine Spreizstange.“
Cat gehorcht und hört auf, sich zu wehren. Zwischen ihren Schamlippen glitzert der Liebessaft, und in Ians Hose wird es verdammt eng. Fuck.
Logan streicht mit den Fingern durch ihre Spalte. Cats Körper bebt. Sie will ihm ihren Arsch entgegenstrecken und wimmert sehnsüchtig. Was für eine verflucht heiße Szene.
„Sehr schön“, lobt Logan. Mit deutlich sichtbarem Vergnügen macht er sich daran, seiner Frau einen rot glühenden Arsch zu verpassen. Nachdem er ihn mit wachsendem Genuss eine Weile lang abwechselnd geknetet und geschlagen hat, hebt er sie hoch, stellt sie auf ihre Füße und steht ebenfalls auf. „Das sollte reichen. Ab in unser Schlafzimmer, Süße.“
Sie grapscht nach Hose, Schuhen, Strümpfen und läuft kichernd los.
„Bis nachher, Jungs.“ Logan tippt sich an die Stirn und schlendert seiner Liebsten hinterher.
Jason stellt sich ans offene Scheunentor. „Rosie!“
Aus Richtung der alten Sattelkammer ist ein leises „Ja, hier“ zu hören. Ohne ein weiteres Wort marschiert er über den Hof und verschwindet im Stall. Kurz darauf tönt der spitze Aufschrei einer Frauenstimme über den Hof.
Ian seufzt. Die Glücklichen. Vielleicht sollte er mal darüber nachdenken, sich ebenfalls in eine feste Beziehung zu stürzen. Doch wenn er an die Frauen denkt, mit denen er sich trifft, ist keine dabei, die er jeden Tag um sich haben will. Er wird wohl nicht darum herumkommen, sich selbst um seinen erigierten Schwanz zu kümmern.
Sein Handy brummt. Er greift in seine Gesäßtasche, zieht es raus und meldet sich.
„Spreche ich mit Ian Carter?“, fragt eine näselnde Männerstimme.
„Da Sie meine Nummer gewählt haben, werden Sie das wohl tun.“
„Entschuldigung. Blöde Frage, Sie haben recht. Sorry, bin grade verschnupft und mein Job versinkt im Chaos, da funktioniert mein Gehirn nicht so, wie es soll. Mein Name ist Tim Spenger, Redaktion Yellow Light.“
„Das Filmmagazin?“
„Genau. Uns ist eine Mitarbeiterin ausgefallen, wir brauchen dringend und sehr kurzfristig jemanden, der einen Termin in Los Angeles wahrnehmen kann. Jan Beier von der Kunstakademie hat Sie uns empfohlen. Es geht um den neuen Wartenheimer-Film.“
Ian runzelt die Stirn. Das klingt nicht uninteressant. Jim Wartenheimer ist zurzeit der angesagteste Filmemacher der USA. Er lehnt sich in den Türrahmen. „Um was für ein Projekt handelt es sich?“
„Um eine Auswanderergeschichte. Da seine Familie ja deutschstämmig ist, wird das ziemlich authentisch. Sie ist 1938 rübergegangen, als abzusehen war, was Hitler plante. Wartenheimers Vater war Unternehmer und baute in den USA schnell ein kleines Imperium auf, doch während des Zweiten Weltkrieges wurde die Familie angefeindet und seine Tochter, Jims Schwester, nahm sich das Leben. Angeblich soll sein Vater vor ihrer Auswanderung Juden um ihren Besitz betrogen haben, um das nötige Startkapital für die USA zusammen zubekommen. Weltweit ist man gespannt darauf, wie der Sohn mit dem Thema umgehen wird. Regisseur ist Trevor Quentin, auch nicht gerade ein kleines Licht in der Branche. Die beiden arbeiten zum ersten Mal zusammen. Die Produktionsfirma hofft auf großes Interesse in Deutschland und hat uns gebeten, eine umfangreiche Reportage darüber zu machen. Könnten Sie sich vorstellen, nicht nur Fotos zu schießen, sondern auch Interviews zu führen?“
Ian zögert nur kurz. Er ist zwar Fotograf, aber kein Journalist, hat also keine Ahnung von Interviews und der Schreiberei, aber das würde er schon hinkriegen. Die Geschichte interessiert ihn, ein gesponserter Flug in die alte Heimat ist immer willkommen und die Termine der nächsten Tage können verschoben werden. „Kein Problem. Ich mach’s. Wann soll ich da sein?“
Durchs Telefon ist ein erleichtertes Seufzen zu hören. „Super. Sie sind meine Rettung. Der Flug ist für heute um fünfzehn Uhr gebucht und für den Job sind zehn bis vierzehn Tage eingeplant.“
Nachdem sie die nötigen Einzelheiten besprochen haben, beenden sie das Gespräch. Ian sieht auf seine Uhr. Viel Zeit zum Packen bleibt ihm nicht. Zügig marschiert er in sein Atelier, um die Fotoausrüstung vorzubereiten.
Anschließend läuft er rüber ins Wohnhaus. Inzwischen sitzen seine Brüder mit ihren Partnerinnen in der Küche und essen Kartoffelsuppe. Cat hat sich ein Kissen unter den Hintern geschoben und Ian wuschelt ihr grinsend durch die Haare. „Na, Sweetheart, alles klar?“
„Setz dich und iss.“
Er schiebt seinen Hintern auf die alte Küchenbank, zieht sich den leeren Teller, der auf dem Tisch für ihn bereitsteht, heran und schöpft Suppe hinein. „Kann mich einer von euch gleich zum Flughafen bringen? Ich muss nach L.A.“
Jason hebt die Augenbrauen. „So plötzlich?“
„Ein Filmmagazin hat angerufen. Denen ist eine Mitarbeiterin ausgefallen und sie brauchen jemanden, der bei Dreharbeiten fotografiert und Interviews führt.“
Rosie stutzt. „Etwa der neue Wartenheimer-Film?“
Ian nickt. „Genau der.“
„In der Uni haben wir darüber gesprochen. Spannende Geschichte.“
„Das denke ich auch, deswegen habe ich zugesagt.“
„Ich kann dich fahren“, sagt Jason, „habe heute nichts mehr vor.“
Logan grinst. „Du solltest die Gelegenheit nutzen und Mason besuchen, Ian.“
„Auf die Idee bin ich auch schon gekommen. In seinem neuen Club muss sich jeder BDSMler wie im Paradies fühlen.“
Rosie sieht auf. „Ist das der Cousin, von dem Steven letztens erzählte?“
„Genau. Er besitzt eine Ranch knapp eine Autostunde von L.A. entfernt. Nachdem sein Vater, der Bruder unseres Vaters, gestorben ist, hat er die Viehzucht aufgegeben und auf der Ranch einen Club eingerichtet“, erzählt Jason. „Er hat dort einige Möbel nach unseren Plänen bauen lassen.“
„Wie lange braucht man nach Los Angeles?“, fragt Cat.
„Ich fliege über Amsterdam und bin vierzehn Stunden unterwegs, aber durch die Zeitverschiebung schon um zwanzig Uhr da.“
Kapitel 3
Nervös starrt Annabell auf die Uhr in ihrem Armaturenbrett, während sie das Desinfektionsspray in ihren Händen verreibt. Sie muss in zwanzig Minuten am Terminal sein, hoffentlich würde sie das schaffen.
Das Team hat mal wieder länger gedreht als geplant. Jim Wartenheimer war persönlich am Set und hat mit Trevor ewig über eine Kameraeinstellung und einen Dialog diskutiert. Trevor wollte den Text kürzen, weil er der Meinung war, dass das Gespräch zu lang sei, und Jim hat sich mit Händen und Füßen dagegen gewehrt. Bei ihrem Streit war den wichtigen Herren natürlich scheißegal, dass sie, die unwichtige Produktionsassistentin, noch die Journalistin vom Flughafen abholen muss. Manchmal hasst Annabell ihren Job.
Sie wird die Frau nur kurz willkommen heißen, ins Hotel bringen und dann direkt zu Hause ins Bett fallen. Sie reibt sich über die Stirn und streicht ein paar Haarsträhnen zurück, die sich aus ihrem Zopf gelöst haben.
Ein Fußgänger überquert vor ihrem Auto im Laufschritt die Straße. Sie muss hart bremsen und donnert mit der Faust auf die Hupe. „HEY!“
Der Typ winkt gelassen ab und läuft auf dem Gehweg weiter. Arschloch.
Sie ist so schrecklich müde. Die Drehtage beginnen im Moment um sechs Uhr am Morgen und Pausen hat sie den ganzen Tag lang so gut wie keine.
Endlich erreicht sie die Abzweigung zum Flughafen und biegt ab. Zum Glück findet sie dort schnell einen Parkplatz. Wenn sie rennt, müsste sie es pünktlich ins Terminal schaffen.
Außer Atem und durchgeschwitzt hetzt sie durch die Drehtür in die Ankunftshalle, zieht das Schild mit dem Namen ihrer Produktionsfirma aus der Tasche und stellt sich gut sichtbar für die ankommenden Reisenden an die Seite.
Wie sie auf den Anzeigetafeln sehen kann, ist die Maschine vor einigen Minuten gelandet. Die Fotografin müsste also jeden Moment am Ausgang erscheinen. Angestrengt hält Annabell nach einer Frau Ausschau, der eine dieser typischen, riesigen Fototaschen über der Schulter hängt, wie Journalisten sie haben. Nebenbei reinigt sie noch schnell ihre Hände, denn es wäre wirklich peinlich, würden sie kleben, wenn sie der Fremden zur Begrüßung die Hand gibt.
Doch es kommt keine Frau mit einer solchen Ausrüstung durch die Tür, sondern ein sportlicher, drahtiger Kerl mit blonden Haaren, die nicht so aussehen, als hätte er sie sich innerhalb der letzten Stunden gekämmt.
Er trägt in der anderen Hand eine Reisetasche, bleibt am Durchgang zur Ankunftshalle stehen und sieht sich um. Nicht nur Annabell mustert ihn, auch zwei weitere Frauen drehen die Köpfe nach ihm um, denn er ist einer dieser Typen, auf die jede Frau abfährt. Er trägt ein schwarzes, enges T-Shirt, eine abgewetzte Jeans und Sneakers. Annabell kann den Blick nicht abwenden. Irgendetwas an ihm fasziniert sie auf fast hypnotisierende Weise.
Plötzlich sieht er zu ihr rüber und nickt ihr zu. Erschrocken wendet sie sich ab und hält wieder nach der Fotografin Ausschau.
Drei Minuten später steht der Typ vor ihr, und es ist ihr nicht möglich, seine Anwesenheit zu ignorieren.
„Hi. Ich bin Ian Carter.“
Ihr Kopf zuckt herum, und ihr Blick bleibt an einer Kette hängen, die er um den Hals trägt. Der Anhänger ist rund. In dem silbernen Rahmen, der ihn umfasst, befindet sich eine schwarze Fläche, auf der sich, als hell glänzende graue Linie, eine Triskele ausbreitet, die Ähnlichkeit mit dem chinesischen Yin-Yang-Zeichen hat.
Das Symbol kennt sie. Mittelalterfans und Esoteriker tragen so was, aber Annabell kennt es vor allem seit vielen Jahren aus der BDSM-Szene. Man findet es im Internet auf den entsprechenden Seiten.
Einen Moment lang ist sie völlig konfus, dann fängt sie sich, hebt den Kopf und sieht ihm ins Gesicht. Sein Kinn ist mit Bartstoppeln bedeckt, seine Lippen bilden eine geschwungene Linie und ein paar leicht wellige Haarsträhnen fallen ihm in die Stirn. Seine Haarfarbe ist ein Mix aus weizenblond mit dunkleren Strähnen, was seiner Person einen verwegenen Ausdruck verleiht. Er lächelt, während er aus braunen Augen auf sie herabsieht. Doch die freundliche Miene kann nicht darüber hinwegtäuschen, dass sein Blick auf fast arrogant wirkende Weise direkt und forschend auf ihr ruht.
Annabell runzelt die Stirn. Was will der Typ von ihr? Kennt er sie von damals? Quatsch. Die letzten Sessions hatte sie vor sieben oder acht Jahren, und sie hat sich seitdem viel zu sehr verändert, als dass sie jemand aus der Zeit erkennen könnte.
„Hi“, grüßt sie zögernd zurück und lässt den Blick an ihm vorbei, wieder durch die Halle gleiten.
„Warten wir auf einen weiteren Ankömmling?“ Seine Stimme ist tief und scheint die Luft zum Vibrieren zu bringen.
„Was?“
„Holst du nicht nur mich ab?“
„Ich verstehe nicht …?“
Er neigt leicht den Kopf zur Seite. „Du bist doch das Empfangskomitee, das mich ins Hotel bringen soll, oder nicht?“
„Ähm … ich warte auf eine Redakteurin von Yellow Light aus Germany.“
Er winkt ab. „Die kommt nicht, sie ist krank geworden. Ich bin der Ersatz.“
„Oh.“ In Annabells Nacken kribbelt es plötzlich und sie spürt Hitze im Gesicht. „Sorry, äh … das hat mir … äh … keiner gesagt.“
Seine Augenbrauen zucken höher. „Und ist das jetzt ein Problem?“
„Was? Äh … nein, natürlich nicht.“
„Dann können wir ja los.“
„Ja.“ Sie deutet zur Tür. „Mein Auto steht draußen.“
„Tatsächlich?“ Er grinst. „War hier drin kein Parkplatz mehr frei?“
Annabell verdreht die Augen. „Sehr witzig.“
Verdammt! Wo ist denn ihr Verstand geblieben? Der Typ muss sie für total bescheuert halten. Sie atmet tief durch und konzentriert sich. „Soll ich dir eine Tasche abnehmen?“
„Danke, geht schon. Sagst du mir deinen Namen?“
„Sorry, natürlich. Ich bin Annabell Walter, Produktionsassistentin und deine Ansprechpartnerin während deines Aufenthalts hier.“
„Hi, Annabell. Nett, dich kennenzulernen.“ Während er ihren Namen sagt, sieht er ihr in die Augen, als wäre es nicht nur eine Floskel, sondern eine tiefsinnige, wichtige Erkenntnis. In ihrem Bauch kribbelt es ganz unten, fast im Becken, da, wo es gefährlich wird, weil es mit Erregung zu tun hat und den Verstand durcheinanderbringt.
Sie verlassen das Terminal und er hebt den Kopf. „Ganz schön schwül bei euch.“
„Ja, wir haben einen heißen Sommer dieses Jahr. Du sprichst sehr gut Englisch.“
Ian fummelt eine Sonnenbrille aus seiner Reisetasche und setzt sie auf.
„Ich bin in den USA aufgewachsen und erst vor ein paar Jahren mit meinen Brüdern nach Deutschland ausgewandert.“
Natürlich. Sein Name ist amerikanisch, sie hätte auch selbst draufkommen können, dass er kein Deutscher ist.
Er atmet deutlich sichtbar tief durch. „Gutes Gefühl, mal wieder Heimatluft zu schnuppern.“
Als sie das Auto erreichen, öffnet Annabell den Kofferraum und Ian verstaut sein Gepäck. Dann steigen sie ein.
Während sie den Motor startet, bekommt sie bereits Platzangst. Die Nähe des fremden Mannes macht ihr zu schaffen. Sie greift zu ihrer Sonnenbrille, die wie immer über dem Rückspiegel hängt, und setzt sie auf. Dann sprüht sie noch kurz ihre Hände ein und verreibt das Desinfektionszeug, bevor sie losfährt. Seinen Seitenblick ignoriert sie dabei. Es geht ihn gar nichts an, was sie mit ihren Händen macht.
Der Typ ist für ihr kleines Auto einfach viel zu groß. Sie startet den Motor, fährt rückwärts aus der Parklücke und bremst, um in den Vorwärtsgang zu schalten. Zählen … ruhig atmen und zählen … eins … zwei … drei … einatmen … vier … fünf … sechs … ausatmen … sieben … acht … neun … einatmen … zehn … elf … zwölf … ausatmen. Ihr Puls normalisiert sich. Erleichtert fährt sie an und das Auto macht einen kleinen Ruck, weil sie versehentlich zu viel Gas gibt. Mist. Ob ihm was aufgefallen ist?
Sie wirft einen schnellen Blick zur Seite. Ian mustert sie. Durch die dunkle Brille kann sie seine Augen nicht sehen, aber der spöttisch verzogene Mund ist aussagekräftig genug. Arroganter Arsch.
„Alles okay mit dir?“, fragt er.
„Natürlich.“
„Dann ist es ja gut. Wohin fahren wir?“
„Wir drehen zurzeit in einer Strandvilla am Venice Beach und dein Hotel ist ganz in der Nähe. Ich bringe dich jetzt hin, damit du dich nach dem langen Flug ausruhen kannst. Morgen früh um sechs Uhr ist Drehbeginn. Ich hole dich um fünf Uhr dreißig ab, wenn das für dich okay ist.“
*
Ian seufzt. „Klar, ich liebe es, mitten in der Nacht aufzustehen.“
Sie runzelt die Stirn. „Ich habe den Drehplan nicht geschrieben.“
„Das weiß ich doch.“ Die kleine Annabell scheint ein Problem mit ihm zu haben. Sie ist bei der Begrüßung schon nicht gerade freundlich gewesen, und seit sie im Auto sitzen, ist ihre Gereiztheit nicht mehr zu übersehen.
Eigentlich hat sie ein nettes Gesicht, doch sie zieht die Stirn kraus und presst die Lippen fest zusammen, wenn sie ihm nicht gerade auf eine Frage antworten muss.
Ihr Blick zuckt hin und her, und wenn ihn nicht alles täuscht, hat sie sich erschrocken, als sie den Anhänger seiner Kette gesehen hat, den Cat ihm zum letzten Geburtstag geschenkt hat.
Vielleicht ist sie auch einfach nur müde. Dunkle Ränder unter ihren Augen zeugen von Erschöpfung. Der Job als Produktionsassistentin ist mit Sicherheit kein Zuckerschlecken, und Trevor Quentin hat nicht den Ruf, ein geduldiger, freundlicher Mensch zu sein. Was soll’s? Ihr Job, ihr Problem, nicht seins.
Ian lehnt sich zurück und lässt den Blick schweifen. Die Sonne ist gerade untergegangen und der Himmel tiefblau. Die Straßen von L.A. sind von Wolkenkratzern gesäumt. Was für ein krasses Gegenteil zu den schmalen Gassen der Altstadt von Stade. Fast muss er über sich selbst lachen, als ihm klar wird, dass es wohl kaum Sinn ergibt, die kleine Stadt an der Elbe mit der Metropole L.A. zu vergleichen.
Es ist schön, mal wieder in der Heimat zu sein. Sosehr ihm das Landleben in Norddeutschland auch gefällt, L.A. mit all seinen bunten Facetten ist amerikanischer Lifestyle pur, und er freut sich, hier zu sein.
Sein Handy kräht. Er zieht es aus der Tasche und sieht auf das Display. Es ist eine unbekannte Nummer, deshalb meldet er sich mit fragendem Unterton. „Carter?“
„Hier auch, alter Junge“, ertönt eine raue Stimme.
Ian grinst. „Mason.“
„Bist du gut angekommen?“
„Ja, alles bestens. Ich lasse mich gerade in mein Hotel kutschieren und hoffe, der Jetlag haut mich nicht völlig um.“
„Wir rechnen, wie vereinbart, am Wochenende mit dir. Ich habe bereits einigen Subs vorgeschwärmt, dass mein heißer Cousin anreist, der gekonnt den Rohrstock schwingen kann.“
Ian lacht. „Wenn der Job es zeitlich erlaubt, bleibt es natürlich dabei. Ich musste meinen Brüdern und ihren Frauen versprechen, jedes Detail eurer Einrichtung zu fotografieren, die ihr nicht nach ihren Plänen habt bauen lassen. Besonders diese raffinierte Liebesschaukel mit Deckenhalterung, von der du am Telefon erzählt hast, hat es unserer Cat angetan. Und die mittelalterlich anmutende Wagenrad-Idee wollen sie ebenfalls unbedingt nachbauen. Logan ist sicher, dass es so was in ganz Deutschland noch nicht gibt.“
Mason lacht heiser. „Du kannst alle Möbel nach Herzenslust ausprobieren. Hier gibt es immer genügend nette Mädchen, die mit einem Kerl wie dir sehr gerne spielen würden. Und ein paar aktuelle Profi-Fotos für unsere Website wären natürlich auch nicht schlecht.“
Ian lacht. „Die kriegst du. Ich habe meine Kamera immer dabei. Hör zu, ich melde mich, sobald ich weiß, wie mein Job hier läuft und wann ich Zeit habe.“
„Mach das. Ciao.“
„Ciao, Mason.“ Ian steckt das Handy weg.
Stille breitet sich im Auto aus. Er wirft Annabell einen Seitenblick zu. Sie starrt durch ihre Sonnenbrille nach vorn, von ihren Lippen ist nur noch ein schmaler Strich zu sehen, und ihre Finger umklammern das Lenkrad, als hätte sie die Befürchtung, dass es wegfliegt. Ups. Sie hat das Gespräch gehört. Hält sie ihn jetzt für ein Monster?
„Alles in Ordnung?“, fragt er vorsichtig.
„Natürlich. Das sagte ich doch bereits.“
„Äh … ich dachte nur, wegen des Gesprächs eben …“
„Das geht mich nichts an.“
„Ich möchte nur, dass du weißt, dass …“
„Ich will NICHTS davon wissen!“
Das war deutlich. Die Kleine entpuppt sich als keifendes Monster. Und mit der muss er es zehn Tage lang aushalten und darf ihr nicht das Popöchen versohlen! Das kann ja heiter werden. Seufzend lehnt er sich im Sitz zurück.
Sie erreichen ein exklusives Hotel. Es ist ein modernes Gebäude mit riesigen Glasfronten. Immerhin hat sich Yellow Light in Bezug auf die Unterkunft nicht lumpen lassen.
Annabell parkt und schaltet den Motor aus. Sie reißt sich die Sonnenbrille runter und springt aus dem Wagen, als könnte sie es keine Sekunde mehr neben Ian aushalten.
Gemächlich folgt er ihr, holt seine Taschen aus dem Kofferraum und schlendert ihr in die klimatisierte Lobby nach.
Er schiebt sich die Sonnenbrille über die Stirn, betrachtet die Kehrseite seiner Chauffeurin und kann sich ein Grinsen nicht verkneifen. Schade, dass sie so ein abweisender Besen ist, ihr Arsch wirkt tatsächlich einladend.
Der Portier begrüßt sie und tippt auf seinem Computer rum.
Dann runzelt er die Stirn. „Sorry, aber das Zimmer ist erst ab Dienstag reserviert.“
„Waaas?“ Annabells Stimme klingt so schrill wie das Geschrei eines Geiers, der darauf wartet, dass ein verletztes Tier krepiert.
Ian seufzt. „Die haben bei der Reservierung bestimmt die Zeitverschiebung vergessen und dachten, ich käme erst morgen früh an. Sicher ist doch ein anderes Zimmer frei, oder?“
Der Portier verzieht das Gesicht, als hätte er Schmerzen. „Ich fürchte nicht, und Sie werden auch in keinem anderen Hotel Glück haben. Im Trump National Golf Club findet zurzeit ein internationales Turnier statt und deshalb wird jede noch so kleine Kammer der Stadt besetzt sein.“
Die kleine Geier-Belli starrt den armen Portier an, als wollte sie ihn ermorden. „Er muss irgendwo übernachten“, stößt sie schrill aus.
„Tut mir leid, bei uns ist wirklich nichts mehr frei.“
Kapitel 4
Annabell schluckt. Ihr ist gleichzeitig heiß und kalt. Ihre Gedanken rasen. Der Portier hat recht, wenn im Golfclub was los ist, sind immer alle Zimmer in der Stadt belegt. Aber sie kann den Fotografen doch unmöglich einfach sich selbst überlassen! Verflucht, was soll sie tun? Im Büro anrufen? Nach einem Blick auf die Uhr verwirft sie die Idee jedoch, die haben alle längst Feierabend.
Es gibt nur eine praktikable Lösung. Sie versucht, nicht darauf zu achten, dass ihr Brustkorb sich immer enger anfühlt, und wendet sich ihm zu. „Wenn das in Ordnung für dich ist, kannst du bei mir übernachten. Ich habe allerdings kein Gästezimmer, du müsstest in meinem Wohnzimmer …“
Ian winkt ab. „Eine Couch reicht völlig. Das ist sehr nett von dir.“
Sie starrt ihn an. Irgendwo tief in ihrem Hinterkopf hat sie die irrsinnige Hoffnung gehabt, er könnte so höflich sein, ihr Angebot abzulehnen, und würde sie wegschicken. Wie dumm von ihr, warum sollte er das tun? Niemand schläft freiwillig auf der Straße. Nun hat sie ihn am Hals … in ihrer Wohnung … auf ihrer Couch … in ihrem Bad. In ihrer Küche. Sie schluckt.
„Okay, dann komm.“ Wenn doch bloß ihr Körper nicht so irre auf ihn reagieren würde. Noch nie hat sie die Anwesenheit eines Mannes dermaßen erregt! Das verunsichert sie doch erst recht! Sie weiß nicht, wie sie damit umgehen soll. Das kommt viel zu plötzlich. Niemals hätte sie damit gerechnet, dass ein Mann noch mal so auf sie wirken würde.
Ihr Puls beginnt zu rasen. Mist. Sie dreht sich abrupt von ihm weg und läuft los. Sie muss sich bewegen und zählen. Wenn sie nicht zählt, wird ihre Lunge kollabieren.
*
Ian kann sich ein Schmunzeln nicht verkneifen. Ob die Belli-Geierin noch Jungfrau ist? Sie macht den Eindruck, als hätte sie Angst, er könnte ihre Einladung falsch verstehen. Auf dem Weg zum Auto läuft sie in einem seltsam abgehackten Rhythmus, als würde sie die Schritte zählen.
Sie brauchen mit dem Auto ungefähr eine halbe Stunde aus der Innenstadt hinaus. Die Zicke sagt kein Wort. Was soll’s. Hauptsache, er kann sich irgendwo ein paar Stunden aufs Ohr legen. Er ist im Flieger extra wach geblieben, um sich schnell an den anderen Tagesrhythmus zu gewöhnen, und nun entsprechend hundemüde.
Sie erreichen eine Straße, in der sich vier schlichte hohe Apartmenthäuser aneinanderreihen. Annabell stellt den Wagen auf einem Parkplatz ab und steigt aus. Ian folgt ihr und nimmt sein Gepäck aus dem Kofferraum.
Sie schließt die Klappe mit einer harten Bewegung und zeigt nach vorn. „Da lang.“
Nebeneinander gehen sie einen sanft gebogenen Fußweg entlang zur Eingangstür des mittleren Gebäudes. Wieder schreitet sie in diesem seltsamen Stil, und als er ihr einen Seitenblick zuwirft, sieht er, dass sich ihre Lippen ganz leicht bewegen, während sie beim Laufen auf den Boden starrt. Kein Zweifel, Geier-Belli zählt Schritte.
Schade, eine nette, fröhliche Gastgeberin wäre ihm lieber gewesen als eine mit psychischen Problemen, bei der er das Gefühl hat, höchst unwillkommen zu sein.
Sie fahren im Fahrstuhl bis in den achten Stock des Hauses. Im Flur sieht Ian sich um. Es gibt fünf Wohnungstüren. Annabell öffnet eine und deutet hinein. „Bitte.“
Ian schlendert an ihr vorbei und steht in einem schmalen Wohnraum mit integrierter Küche und einem Tresen. Wüsste er nicht, dass es eine Wohnung ist, würde er schwören, in der Ausstellung eines Möbelkaufhauses zu stehen. Die Wände sind weiß, die Couch und der Sessel schwarz, ein Esstisch, ein hoher Schrank mit Glastüren und vier Stühle ebenfalls schwarz. Der Küchentresen ist so grau wie der Fußboden, und die Küchenmöbel glänzen in Weiß.
Nicht ein Tupfer einer anderen Farbe. Nur Grau, Schwarz und Weiß. Zwei Türen führen in weitere Räume, vermutlich eine ins Bad und eine ins Schlafzimmer. Gegenüber der Wohnungstür befindet sich eine Fensterfront, durch die man einen herrlichen Blick auf L.A. und das Meer hat und durch deren Glastür man auf einen schmalen Balkon gelangt. Die Sonne ist inzwischen längst untergegangen und überall schimmern die Lichter der Stadt.
Er sieht sich um. Das winzige Apartment ist nicht nur aufgeräumt, es wirkt geradezu steril. Nicht mal die Fernbedienung eines Fernsehers liegt irgendwo herum.
Er hört, wie die Wohnungstür zuklappt, und wendet sich seiner Gastgeberin zu. Annabell steckt den Schlüssel ins Schloss, dreht ihn um, zieht ihn wieder ab und hängt den Schlüsselbund neben der Tür an einen Haken.
Sie kommt auf ihn zu. Ihre Hände halten sich verkrampft an ihrer Handtasche fest.
„Äh …“ Sie zeigt auf die linke Tür. „Da ist das Bad.“
Ian stellt seine Taschen ab und nickt. „Eine Dusche wäre toll.“
„Natürlich … äh … fühl dich wie zu Hause, ich hole dir Handtücher. Ich muss bloß erst …“
Sie geht in den Küchenbereich und wäscht sich hektisch die Hände. Anschließend marschiert sie zur zweiten Tür des Wohnbereiches und öffnet sie. Ian ist zu neugierig, um ihr nicht unauffällig drei Schritte hinterherzuschlendern und einen Blick hineinzuwerfen. Auch dieser Raum ist extrem aufgeräumt und die rosa Bettwäsche auf dem breiten Bett so penibel glatt gestrichen, dass keine einzige Falte zu finden ist. Immerhin ist sie weder schwarz noch grau noch weiß, sondern rosa. Wenigstens hängen über einem Kleiderständer ein paar Klamotten, und an der Wand stehen, wie mit einem Lineal abgemessen, sauber aufgereiht ein Paar schwarze Pumps, ein Paar Sandalen mit dünnen Riemen und ein Paar flache Stiefeletten. Sie scheint also tatsächlich in diesem Apartment zu leben.
Sie öffnet die Tür eines verspiegelten Kleiderschranks und holt zwei Handtücher heraus, weiße Handtücher, die sie ihm entgegenhält. „Brauchst du sonst noch was?“
„Nein. Vielen Dank.“
Er schlendert zurück in den Wohnraum, hockt sich vor seine Reisetasche und öffnet den Reißverschluss. Annabell geht an ihm vorbei zur Wohnungstür und greift nach dem Schlüsselbund. Ups, will sie ihn allein lassen? Nein, sie steckt den Schlüssel ins Türschloss, schließt auf und zu, rüttelt ein Mal an der Klinke, zieht den Schlüssel wieder ab und hängt den Bund zurück an die Wand.
Sie dreht sich um und begegnet seinem Blick. Augenblicklich nehmen ihre Wangen eine rötliche Tönung an. „Ich … ähm … hier muss man sorgfältig abschließen, die Gegend ist nicht die beste.“
Ian nickt nur und beginnt, in seiner Tasche nach einem frischen Slip und einem T-Shirt zu wühlen.
Annabell tritt hinter den Küchentresen und ihr Blick zuckt nervös hin und her. „Möchtest du etwas trinken?“
„Im Moment nicht, danke.“
Sie wäscht sich mit hektischen Bewegungen schon wieder die Hände, und Ian muss sich zusammenreißen, um nicht genervt zu stöhnen.
„Hör mal, du musst dir wegen mir keine Umstände machen. Es ist wirklich sehr nett, dass du mich bei dir übernachten lässt, aber ich möchte dir nicht den Feierabend vermiesen und du musst mich nicht bedienen.“
„Das macht keine Umstände.“ Sie runzelt die Stirn. „Ich beziehe dir eine Bettdecke.“ Bevor er antworten kann, ist sie in ihrem Schlafzimmer verschwunden. Ian seufzt. Das wird wohl kein angenehmer Abend mit nettem Small Talk werden.
Nachdem er das Bad betreten hat, hört er wieder das Klirren des Schlüsselbundes. Die Gute scheint zum dritten Mal ihre Wohnung abzuschließen. So was nennt man Zwangshandlung. Geier-Belli hat scheinbar ein paar Probleme. Schritte zählen, Handlungen wiederholen, Hände waschen, das sterile Zuhause … vielleicht ist sie eine Autistin. Dann muss sie ihn in ihrer Privatsphäre als massiven Störfaktor empfinden.
Das Badezimmer ist genauso aufgeräumt wie der Rest des Apartments. Hier sind die Wandfliesen schwarz und der Boden glänzt grau. Was für ein Gegensatz zum Wohnbereich, denkt Ian ironisch und seufzt. Zum Glück ist es nur für eine Nacht.
Er stellt sich unter die Dusche und genießt es, die nach dem langen Flug klebrige Haut einzuseifen. Als er das Wasser abstellt, hört er, dass sie schon wieder ihre Wohnungstür abschließt, und kann sich ein genervtes Augenverdrehen nicht verkneifen, während er den Rasierapparat anschaltet.
Um ihr nicht noch mehr Unbehagen zu verursachen, zieht er sich vollständig an, bevor er das Bad verlässt.
Sie steht in der Küche und trocknet sich gerade die Hände ab. Meine Güte, die Frau muss ja aufpassen, dass ihr keine Schwimmhäute wachsen. Als sie ihn hört, dreht sie sich ruckartig kurz in seine Richtung. „Ich mache Sandwiches. Ich hoffe, das reicht dir. Was Besseres hat mein Kühlschrank gerade nicht zu bieten.“
Sie scheint sich etwas gefangen zu haben und wirkt ruhiger als vorhin. Ian schlendert zu ihr hinüber. „Natürlich reicht das. Du musst dir wirklich nicht so viel Arbeit machen, ich kann mir auch selbst eine Scheibe Brot belegen. Du hattest doch bestimmt einen anstrengenden Arbeitstag.“
„Das geht schon. Setz dich drüben auf die Couch.“
Er lehnt sich an den Küchentresen. „Trevor Quentin hat den Ruf, ein Choleriker zu sein. Er ist vermutlich nicht gerade ein pflegeleichter Regisseur.“
Sie lacht trocken auf. „Nein, das ist er nicht. Aber in seinem Job ist er ein Genie, und es ist interessant, ihn bei der Arbeit zu beobachten.“
Ian sieht sich um. „Kann ich irgendwas tun? Vielleicht schon Gläser mit rübernehmen?“
„Äh … da drüben im Schrank. Ich habe Weißwein, wenn du magst.“
Ian lächelt sie an. „Wein hört sich gut an.“
Sie nickt, öffnet den Kühlschrank und holt eine Flasche heraus.
„Wenn du mir einen Korkenzieher gibst, mache ich ihn schon auf.“
„Das ist ein Drehverschluss.“ Sie stöhnt leise. „Tut mir leid, es ist billiger Wein, du bist sicher besseren gewohnt.“
Ian lacht. „Nein, kein Problem.“
„In Deutschland bauen sie doch überall Wein an, oder nicht?“
„Es gibt Weinanbaugebiete in West- und Süddeutschland, aber ich wohne in Norddeutschland, da trinkt man Bier mit Schnaps, der wie Wasser aussieht, und isst sauren Hering.“
Sie gluckst. „Saurer Hering?“
Er nickt. „Deswegen sind die norddeutschen Leute so lustig, weil sie so viel sauren Fisch essen.“
Geier-Belli runzelt die Stirn. „Du veräppelst mich.“
Er zwinkert. „Stimmt. Die Norddeutschen haben den Ruf, eher humorlos zu sein. Allerdings gibt es in Hamburg wirklich an jeder Straßenecke sauren Fisch, der nicht mal schlecht schmeckt.“
Sie kichert. „Du hast Humor, du scheinst eine Menge sauren Fisch zu essen.“
Erleichtert registriert er, dass ihre Nervosität nachlässt. Ihre Gesichtszüge entspannen sich und ihre Augen glitzern. Ihre Iriden schimmern wie das Meer bei heftigem Wind, tiefblau mit hellen Sprenkeln, die an schäumende Gischt erinnern. Plötzlich erkennt er ihre Schönheit. Sie hat ein eher ovales Gesicht, fein geschnittene Züge und ein kleines Kinn. Ihre Lippen sind nur leicht geschwungen. Sie ist nicht oberflächlich hübsch, wie so viele Frauen, sondern auf eine sehr persönliche individuelle Art, die ihm als Fotograf besonders auffällt und ihn einnimmt. Interessante Gesichter sind seine berufliche Passion. Plötzlich sieht er sie vor seinem inneren Auge mit über den Kopf erhobenen Armen an einer weißen Hauswand neben einer Straßenlaterne lehnen. Sie ist barfuß, trägt nichts als ein fast durchsichtiges Hemdchen und blickt mit diesen meerblauen Augen fragend zu ihm auf. Das Bild in seinem Kopf ist heiß. In seiner Hose regt sich etwas. Unwillig holt er seinen Verstand zurück in die Realität.
Er schlendert mit der Weinflasche und zwei Gläsern in den Wohnbereich des Apartments. „Stört es dich, wenn ich die Balkontür aufmache?“
„Nein.“
*
Annabell beobachtet, wie er die Flasche und die Gläser auf den Couchtisch stellt und weiterschlendert, um die Tür zu öffnen. Während er im Bad war, hatte sie Zeit, ihre Gedanken zu sammeln, und jetzt reagiert sie nicht mehr ganz so panisch auf die Tatsache, dass sie einen heißen Typen in ihrer Wohnung hat.
Seit er nach dem Duschen und Rasieren, bekleidet mit einer sexy engen Jeans und einem schlichten weißen T-Shirt, aus dem Bad gekommen ist, duftet er unaufdringlich nach einem angenehmen Rasierwasser. Seine Haare sind noch nass und die Schmetterlinge in ihrem Bauch werden nicht ruhiger. Doch allmählich gewöhnt sie sich an den Aufruhr ihrer Hormone und an seine Gesellschaft. Falls es ihr anzusehen ist, dass ihre Libido auf ihn reagiert, interessiert es ihn nicht, denn er ist belanglos freundlich. Natürlich interessiert es ihn nicht. Vermutlich bemerkt er es nicht mal, so genau sieht er sie doch gar nicht an. Niemals würde einer wie er eine langweilige Frau wie sie interessiert betrachten, geschweige denn auf die Idee kommen, mit ihr zu flirten.
Der harmlose Small Talk hilft ihr, sich in seiner Gegenwart einigermaßen zu entspannen, obwohl das Summen im Bauch einfach nicht schwächer werden will.
Seine Stimme ist angenehm und ruhig, was seine auf Selbstsicherheit beruhende Gelassenheit demonstriert. Sein Blick ist sehr direkt. Sie ist überzeugt davon, dass er dominant ist. Natürlich ist er das, kein Zweifel, und wenn sie sich an das Telefongespräch, das er im Auto geführt hat, erinnert, beginnen die Schmetterlinge in ihrem Bauch Saltos zu schlagen. Von ihm übers Knie gelegt zu werden, muss wunderbar … Verflucht. Was sind denn das für bescheuerte Gedanken? Schluss damit! Sofort!
Er ist einfach nur einer dieser Männer, bei denen bestimmt jede Frau weiche Knie bekommt. Warum soll es ihr anders gehen? Zum Glück zeigt er deutlich, dass er an ihr nicht interessiert ist. Das hilft ihr, ruhig zu bleiben. Es ist ja auch nur ein Abend. Ab dem nächsten Tag hat er ein Hotelzimmer und sie sieht ihn nur am Set zwischen all den anderen Leuten.
Sie wäscht sich die Hände, trägt die Teller mit den Sandwiches zur Couch und setzt sich ihm gegenüber in einen Sessel. Er schenkt Wein ein und sie prosten sich zu.
Während sie essen, erzählt Ian, warum es ihn nach Deutschland verschlagen hat. Seine Mutter war Deutsche. Er und seine vier Brüder haben den ehemaligen landwirtschaftlichen Betrieb ihrer Verwandten in der Nähe von Hamburg geerbt.
„Und du?“, fragt er schließlich. „Bist du in L.A. geboren?“
Sie schüttelt den Kopf. „Nein, ich bin erst vor ein paar Jahren hierhergekommen.“
Seine Augen ruhen fragend auf ihr, doch sie wird ihm garantiert nicht erzählen, was der Grund für ihren Umzug war.
Ihre Hände streichen fahrig über die Lehne des Sessels.
„Wie genau sieht dein Arbeitsauftrag aus?“, fragt sie schnell, um von der privaten Gesprächsrichtung abzulenken.
„Ich soll fotografieren, über die Dreharbeiten berichten und Interviews führen, wobei Letzteres nicht so ganz einfach wird. Da könnte ich etwas Unterstützung gebrauchen.“
„Wie meinst du das?“
Er trinkt einen Schluck und lehnt sich mit dem Glas in der Hand zurück. „Ich bin eigentlich kein Journalist, sondern nur Fotograf. Doch die Redaktion von Yellow Light brauchte so plötzlich und dringend jemanden für diese Reise, dass sie keine Zeit hatten, nach einem echten Fotoreporter zu suchen, und ein Freund empfahl ihnen, mich zu fragen. Ich wollte mir einen kostenlosen Besuch in der alten Heimat nicht entgehen lassen und nun“, er zuckt mit den Schultern, „hoffe ich, es hinzukriegen.“
„Was ist denn schwierig für dich?“
„Was für Fragen stellt man bei einem Interview? Was interessiert die Leser eines Filmmagazins? Welche Fragen mögen Filmleute nicht? Kannst du mich dabei ein wenig unterstützen?“
„Ich weiß nicht, wie viel Zeit ich für dich habe. Normalerweise bin ich mit meinem Job schon ziemlich ausgefüllt.“
Ian nickt seufzend. „Und dann halsen sie dir auch noch den Babysitterjob für den blöden Fototypen aus Deutschland auf. Verstehe.“
Annabell spürt Hitze im Gesicht. „Ich meinte das nicht negativ.“
Ian zwinkert. „Das weiß ich. Ich ziehe dich bloß ein bisschen auf.“
Seine Augen blitzen und seine wunderschönen Lippen verziehen sich zu einem Lächeln, das ihr Herz zum Glühen bringt. Oh nein! Flirtet er etwa doch mit ihr?
„Was für einen Sport treibst du?“, fragt er.
„Was?“
Sein Blick wandert demonstrativ über ihren Körper. „Du bist keine der typischen Magerkeitsfanatikerinnen der Filmbranche, sondern hast Muskeln.“
„Äh … ich laufe.“
„Wie schön, ich auch. Drehen wir morgen Abend eine Runde zusammen?“
„Mhm … äh … klar.“ Völlig konfus starrt sie ihn an. Warum will er mit ihr laufen?
Seine Augen werden schmal. Er mustert sie viel zu intensiv, und sie springt auf, greift nach den leeren Tellern und läuft los in den Küchenbereich, reißt die Klappe des Geschirrspülers auf und stellt die Teller hinein.
Als sie die Klappe wieder schließt, mit dem Oberkörper hochkommt und sich umdreht, steht er vor ihr und versperrt den Weg zurück ins Wohnzimmer.
Er runzelt die Stirn. „Ich glaube, wir müssen da mal dringend etwas klarstellen.“
Sie schluckt und starrt ihn an. Er nickt, als würde er ihre Reaktion als Zustimmung werten. „Du hast Angst vor mir, und das gefällt mir nicht.“
Sie schüttelt energisch den Kopf. „Ich habe keine …“
Er hebt die Hand. „Du hast auf dem Flughafen meinen Kettenanhänger angestarrt, du hast im Auto ein Telefongespräch mitgehört, und jetzt starrst du mich an, als ob du erwartest, dass ich jeden Moment über dich herfalle.“
Entschieden zwingt sie sich, ihm in die Augen zu sehen. „Das ist Bullshit. Ich weiß, dass du nicht über mich herfällst, und SM interessiert mich nicht.“ Sie macht Anstalten, sich an ihm vorbeizudrängen, doch er stützt sich mit der einen Hand auf der Ecke des Küchentresens und mit der anderen auf dem Schrank auf, sodass sie nicht vorbeikommt.
„Du kennst also die Triskele als SM-Zeichen?“
Sie verdreht genervt die Augen und verschränkt die Arme vor der Brust. „Das ist heutzutage ja wohl nichts Besonderes mehr.“
„Du stellst dir aber anscheinend etwas Falsches darunter vor.“
Plötzlich ist sie stinksauer. Was bildet der Typ sich ein, sie so in die Enge zu treiben? Annabells Pulsschlag erhöht sich vor lauter Wut so sehr, dass vor ihren Augen Sterne flimmern. Verdammt, er soll aufhören!
„Ich will nur einfach nichts davon hören“, zischt sie.
„Hast du Angst?“
„Quatsch. Ich weiß, dass so was nur einvernehmlich läuft.“
„Ich sehe dir aber an, dass du Angst hast. Warum gibst du es nicht zu? Wenn wir darüber reden, wirst du beruhigt sein.“
„Ich muss nicht beruhigt werden und ich will nicht reden!“
Ian seufzt. „Dann hör mir wenigstens zu. SM findet ausschließlich einvernehmlich und nach ausgiebigen Gesprächen über Vorlieben und No-Gos statt. Es macht mich an, ich würde aber niemals …“
„Das weiß ich! Ich sagte doch, ich weiß, dass es nur einvernehmlich läuft. War’s das?“
Er runzelt die Stirn, und sie leckt sich nervös über die trockenen Lippen, während sie wild mit der Hand herumfuchtelt. „Hör zu, ich bin kein naives Kleinkind. Ich weiß das alles, ich habe keine Angst vor dir und ich will von diesem Thema nichts hören! Es kann doch nicht so schwer sein, das zu kapieren.“
Sie drängt sich gegen seinen Arm. „Und jetzt lass mich durch!“
*
Irritiert tritt Ian zur Seite und sie rennt an ihm vorbei. Ihre Reaktion ist total überzogen und unverständlich.
„Hey, ich wollte doch bloß …“
„Nein. Ein für alle Mal, kein Wort mehr über dieses Thema.“
Er nickt langsam. „Okay. Schon gut. Ich will nur nicht, dass du Angst vor mir hast.“
„Ich habe keine Angst vor dir.“ Sie atmet so tief durch, dass sich ihr Brustkorb deutlich sichtbar hebt und wieder senkt, wodurch sein Blick zwangsläufig auf ihre Brüste gelenkt wird.
„Ich habe wirklich keine Angst vor dir. Es ist alles in Ordnung. Ich bin nur müde und muss schlafen. Fühl dich einfach wie zu Hause.“
Sie dreht sich um, verschwindet in ihrem Schlafzimmer, kommt eine Minute später mit einem Pyjama in der Hand wieder heraus und flüchtet ins Bad.
Seufzend lässt er sich auf die Couch fallen und checkt sein Handy.
Als die Badezimmertür wieder aufgeht, sieht er auf. Annabell trägt nun einen Pyjama und einen Morgenmantel darüber. Sie zögert, als ob sie einen inneren Kampf ausfechten würde, und hastet Sekunden später zur Wohnungstür. Ohne ihn anzusehen, steckt sie den Schlüssel ins Schloss, schließt auf, schließt ab, rüttelt an der Klinke, zieht den Schlüssel wieder heraus und hängt den Bund an den Haken.
„Schlaf gut“, sagt sie leise, als sie an ihm vorbeigeht.
Er nickt. „Du auch. Gute Nacht.“
„Gute Nacht.“
Kapitel 5
Am nächsten Tag bekommt Ian nicht viel von Annabell zu sehen. Sie macht ihren Job, und er verbringt den Tag damit, am Set herumzuspazieren, mit Kameraleuten zu plaudern und Leute zu fotografieren.
Ab und zu sieht er sie von weitem zwischen Regietisch, Kameraleuten und Schauspielern hin und her flitzen. Irgendetwas fasziniert ihn an dieser seltsamen Frau. Er kriegt sie nicht aus dem Kopf. Ian ist nicht der Typ Mann, der sich gern mit schwierigen Menschen abgibt, im Gegenteil. Er ist Single, weil er den lockeren und unkomplizierten Umgang mit devoten und masochistischen Frauen mag, die selbstbewusst zu ihren Neigungen stehen und es genießen, sie auszuleben. Doch Geier-Belli hat etwas an sich, das ihn reizt und neugierig macht. Er will unbedingt wissen, warum sie so missgelaunt auf ihn reagiert.
Sie trägt heute eine helle, dünne Hose, flache Sneakers und eine weite, bunte Bluse mit langen Flatterärmeln. Vielleicht kann sie die Sonne nicht gut ab und bedeckt deswegen so viel Haut? Die glatten, blonden Haare hat sie zu einem festen Zopf am Hinterkopf zusammengebunden und ihre meerblauen Augen versteckt sie hinter einer Sonnenbrille. An ihrem linken Ohr hängt ein Bluetooth-Headset, das mit ihrem Handy verbunden ist. Den ganzen Tag hetzt sie zwischen dem Regisseur, den Kameraleuten, den Garderoben der Schauspieler und dem Verpflegungswagen hin und her. Sie trägt ein Klemmbrett mit Notizen und das Handy mit sich herum und benutzt beides abwechselnd. Und immer wieder zieht sie ein kleines Fläschchen mit Desinfektionsspray aus der Hosentasche und sprüht ihre Handflächen damit ein.
Wenn ihre Tage immer so ausgefüllt sind, wird sie ihn bei seinem Job nicht unterstützen können.
Ihre überzogene Reaktion auf das Thema BDSM hat ihn erst recht neugierig gemacht, und er wäre kein echter Carter, wenn er nicht den Drang verspüren würde, das Mysterium Annabell zu ergründen.
Am frühen Nachmittag sitzt er auf einem klapprigen Stuhl auf der Terrasse der prächtigen Villa, die Schauplatz des Films ist, und sieht von Weitem zu, wie eine Szene im parkähnlichen Garten abgedreht wird. Sage de Mystin, die Amerikanerin mit französischen adeligen Vorfahren und momentaner Star in L.A., hat schon zum dritten Mal ihren Text vermurkst. Aber sie meckert über ihren Partner, der sie angeblich durcheinanderbringt, weil er ihr die falschen Stichworte gibt. Eingebildete Ziege. Als Ian sie um ein Interview gebeten hat, hat sie ihn abgekanzelt wie einen Fahrstuhlboy, der die verkehrte Taste gedrückt hat.
Sein Handy vibriert in der Gesäßtasche seiner Jeans und er nimmt den Anruf an. Es ist Tim Spenger von Yellow Light.
„Hi, Ian, ich wollte nur kurz hören, ob bei dir alles klar geht.“
„Wenn man davon absieht, dass ich erst ab heute Abend ein Hotelzimmer habe und meine Ansprechpartnerin hier so im Stress ist, dass ich sie kaum zu Gesicht bekomme, ist alles bestens.“
„Kein Zimmer?“
„Es wurde erst für heute reserviert. Vermutlich habt ihr die Zeitverschiebung vergessen. L.A. ist acht Stunden hintendran im Vergleich zu Hamburg.“
„Oh Fuck, das hat eine Praktikantin verbockt. Die buchen bei uns solche Reisen. Tut mir leid.“
„Hab’s überlebt.“
„Und was ist mit deiner Ansprechpartnerin?“
„Sie ist hier die Produktionsassistentin. Sie soll für mich Interview- und Fototermine mit den Darstellern und dem Regisseur vereinbaren, aber dazu kommt sie nicht, weil sie dafür keine Zeit hat.“
„Okay, ich spreche mit der Produktionsfirma. Die haben uns schließlich eingeladen, weil ihnen die Werbung in Deutschland so wichtig ist. Wenn die Produktionsassistentin keine Zeit hat, müssen sie jemand anders für dich aktivieren.“
Ian trinkt einen Schluck Kaffee aus seinem To-Go-Becher und beobachtet Annabell, wie sie neben einem der Beleuchter steht und mit dem Finger auf dem Klemmbrett hin und her fährt. Sie scheint ihm einen Szenenaufbau zu erklären.
„Sag ihnen, sie sollen einen Ersatz für Annabells Job finden, damit sie für mich Zeit hat.“
Tim lacht. „Annabell heißt sie also. Ist wohl jung und hübsch, die Produktionsassistentin, was?“
„Das auch, aber sie ist vor allem, soweit ich das heute mitbekomme, im ganzen Team sehr beliebt und wird mir leichter Türen öffnen als ein schüchterner Praktikant.“
„Verstehe. Ich rede mit der Produktionsfirma.“
„Mach das. Und, Tim, ein Mietwagen wäre sinnvoll, dann kann ich nebenbei ein paar Streetstorys mitbringen, wenn ich schon in L.A. bin. Das hier ist meine zweite Heimat und ich habe hier noch ganz interessante Kontakte.“
„Super. Der Wagen ist genehmigt. Ich reserviere ihn gleich übers Internet und schicke dir die Bestätigung aufs Handy.“
*
Schon wieder brummt das Smartphone unter ihrem Arm. Genervt legt Annabell das Klemmbrett zur Seite und sieht auf das Display. Es ist das Büro. Seufzend meldet sie sich.
„Ken, was ist denn? Ich habe keine Zeit, Trevor hat nach mir gerufen.“
„Ab morgen übernimmt Emely für den Rest der Woche deinen Job und du kümmerst dich um den deutschen Pressetypen.“
„Waaas? Warum?“
„Es ist wichtig, dass er in unserem Sinne schreibt und gute Storys mit nach Deutschland nimmt.“
„Dann kann Emely sich doch um ihn kümmern.“
„Er will aber dich.“
„Wie bitte?“
„Hat er seinem Boss in Deutschland ausdrücklich gesagt.“
„Wieso?“
„Keine Ahnung.“
„Was soll das? Seit wann kann so ein Typ bestimmen, wer was in unserer Firma macht?“
Ken lacht. „Freu dich doch, ich habe gehört, er ist ein äußerst attraktiver Typ.“
Annabell stöhnt. „Emely und Trevor verstehen sich nicht besonders gut. Das wird jeden Tag Zoff geben, unter dem hier alle leiden werden.“
„Emely lässt sich, im Gegensatz zu dir, bloß seine Launen nicht gefallen. Das ist alles. Er wird damit leben müssen. Und du genieß es, ein paar Tage lang einen ruhigen Job zu haben, Süße, das hast du dir verdient. Außerdem bist du inhaltlich mehr in der Filmstory drin als Emely. Du hast mir ausgiebig über Wartenheimer vorgeschwärmt, wie aussagekräftig sein Konzept zu diesem Film ist, wie gut das Thema in unsere Zeit passt und wie genial Trevor es lebendig werden lässt. Emely macht sich nicht mal die Mühe, unsere Drehbücher vor Produktionsbeginn zu lesen. Du kannst den Deutschen viel besser bei seiner Arbeit unterstützen, weil du dich intensiv mit dem Stoff auseinandergesetzt hast. Ciao, Bella, ich muss auflegen, es klingelt auf der anderen Leitung.“
Ohne eine Antwort abzuwarten, beendet er das Gespräch. Mal wieder. Das ist eine echt beschissene Angewohnheit von dem Blödmann. Mit ihr kann man es ja machen. Grummelnd klemmt sie sich das Handy unter den Arm und läuft zu Trevor. „Was gibt’s?“
„Ich brauche frischen Kaffee, in dem hier ist eine Fliege ertrunken.“
Sie greift nach seinem Becher und unterdrückt einen Fluch. „Kommt sofort.“
Am Imbisswagen ist nichts los. Betty vom Versorgungsteam lungert draußen herum, tut so, als ob sie die Campingtische abwischen müsste, und quatscht mit Ian. Er steht lässig mit dem Ellenbogen auf die Theke gelehnt da, hat einen Fuß angehoben und nach hinten gegen die Wand gestützt. Durch seine enge Jeans und das dünne T-Shirt sind die Konturen seines trainierten Körpers gut wahrnehmbar. In einer Hand hält er seine teure Spiegelreflexkamera. Es ist eine schöne Hand mit langen Fingern, und der kräftige Arm animiert dazu, sich hineinschmiegen zu wollen. Unwillkürlich wünscht sich Annabell, er möge sie an ihrer Kehle packen, sie rückwärts zu einem Bett schieben, in die Rückenlage zwingen und damit seine Macht über sie demonstrieren.
Er bemerkt sie und hebt den Kopf. Ihre Knie werden weich, doch dann sagt Betty irgendwas, kichert und legt ihre Hand locker auf seinen Unterarm. Er wendet sich wieder ihr zu, woraufhin sie aufreizend die Brüste vorstreckt. Dumme Kuh.
Annabell räuspert sich, als sie die beiden erreicht. „Hi, Betty, ich brauche einen frischen Kaffee für Trevor.“
„Kommt sofort, liebste Annabell.“ Sie wendet sich lässig ab und hüpft die drei Stufen in den Wagen hinein.
Ian dreht sich Annabell zu. „Hey, bleibt’s bei unserem Jogging-Date heute Abend?“
Sein Lächeln dringt wie Röntgenstrahlen in ihren Brustkorb ein. Hitze entsteht dort, wo ihr Herz schlägt, und steigt ihr bis ins Gesicht. Oh Mann! Wie macht er das bloß? Sie sieht schnell an ihm vorbei und streicht sich eine Haarsträhne zurück, die sich aus ihrem Zopf gelöst hat.
„Äh … ja … wenn du willst. Deine Sachen sind ja sowieso noch bei mir. Wir müssen sie holen, bevor ich dich ins Hotel bringe.“
„Fein, wir können in dem kleinen Park hinter deinem Häuserblock eine lockere Runde laufen. Dann kannst du duschen, anschließend fahren wir ins Hotel, damit ich einchecken und duschen kann, und zu guter Letzt lade ich dich zum Essen ein.“
„Äh … Essen? Wieso? Ich weiß nicht …“
„Keine Widerrede. Das ist nur ein Dankeschön für den Schlafplatz auf deiner Couch.“
„Aber …“
„Außerdem können wir dann gleich besprechen, wie wir die nächsten Tage gestalten. Dein Büro hat dir doch bestimmt schon gesagt, dass du mich unterstützen sollst, oder?“
„Ja, aber deswegen musst du doch nicht …“
Er hebt die Hand. „Ich gelobe hoch und heilig, kein Wort über SM, Peitschen oder Bondage zu verlieren.“
Aus den Augenwinkeln sieht Annabell, wie Bettys Kopf hochzuckt, als hätte jemand ihr einen Eiswürfel in die Bluse fallen lassen. Ians Gesichtsausdruck mit einem übertrieben breiten, harmlosen Grinsen animiert sie, zu kichern. Sie schüttelt den Kopf. „Du bist ein Spinner.“
„Fein. Das deute ich als ein Ja. Wann hast du Feierabend?“
*
Ian lässt genüsslich seinen Blick über Annabells sportlich schlanken, aber nicht mageren Körper wandern, der bedeutend reizvoller auf ihn wirkt als der von Betty mit den aufgepolsterten Brüsten.
Er hat sie dazu gebracht, zu lächeln. Es ist lächerlich, aber ein klitzekleiner Mix aus Glück und Stolz wärmt sein Herz. Eigentlich ist es für Ian wirklich nichts Besonderes, eine Frau zum Lächeln zu bringen, aber es bei Geier-Belli geschafft zu haben, ist wie ein unerwartetes Geschenk.
Geier-Belli passt wohl doch nicht als Spitzname. Annabell ist eher ein süßes Vögelchen wenn sie ihn wie eben, aus ihren meerblauen Augen, ansieht und damit ein Ziehen in seinem Brustkorb auslöst. Er will mehr davon. Er will, dass sie in seiner Gesellschaft ihre Zwänge und ihre Nervosität vergisst und genauso locker und fröhlich lächelt wie jetzt gerade.
Das ist seltsam und irritierend. Er kennt sie kaum, sie müsste ihm gleichgültig sein, aber das ist sie nicht, und dagegen kann er sich nicht wehren.
Annabell wirft einen Blick auf die Uhr ihres Handys. „Offiziell ist in knapp zwei Stunden Drehschluss, aber man weiß nie, ob Trevor sich daran hält oder ob Wartenheimer mit neuen Ideen alle Pläne zunichtemacht.“
Betty stellt den Becher mit frischem Kaffee auf den Tresen und Annabell greift danach.
Sie dreht sich um und will zurück zum Set laufen, doch sie stößt mit dem Kaffeebecher gegen den Griff, mit dem man die Markise hoch und runter fährt. Der Kaffee spritzt aus dem Becher, und sie macht eine unwillkürliche Abwehrbewegung, damit ihre Kleidung keine Flecken bekommt. Dabei tritt sie mit dem Fuß unglücklich gegen den Eimer mit Wischwasser, den Betty dort stehen gelassen hat. Sie gerät aus dem Gleichgewicht. Da sie unter dem anderen Arm das Klemmbrett samt Smartphone verstaut hat, kann sie die Hand nicht nutzen, um sich abzustützen, und sie stößt einen leisen Schreckenslaut aus. Der Kaffeebecher gleitet ihr aus der Hand. Ian schlingt seinen Arm um ihren Brustkorb, um sie aufzufangen, bevor sie fällt. Dabei rutscht der Stoff ihrer weiten Bluse eine Sekunde lang nach oben, und er erhascht einen Blick auf ihre Taille bis zum Rand des BHs.
Ian erkennt ein aufwendiges Tattoo und eine Narbe.
Hektisch ein leises „Danke“ murmelnd, zieht sie, sobald sie wieder sicher steht und er sie losgelassen hat, den Stoff runter, doch es war genug Zeit, um den Text zu lesen: Devoted Slave of.
Darunter prangt die hässliche Narbe einer Verbrennung, und es ist nicht schwer, zu erraten, dass dort auf brutale Weise ein Name ausgemerzt wurde.
„Fuck“, flucht sie und sieht an sich hinab. Ihre Hose hat ein paar Spritzer Kaffee abbekommen.
Betty wirft ihr einen feuchten Lappen zu und sie reibt an den Flecken herum. Genervt gibt sie auf, legt den Lappen auf den Tresen und desinfiziert sich mit ihrem Spray die Hände.
„Gib mir einen neuen Kaffee, Trevor wird stinkig, wenn er nicht schnell genug seinen Koffeinnachschub bekommt.“
„Kommt sofort.“
Ian räuspert sich. „Überlass mir für eine Minute dein Handy, ich speichere dir meine Nummer ein. Dann kannst du mir Bescheid geben, wenn du Feierabend hast.“
Sie gehorcht, er tippt darauf herum und gibt es ihr dann wieder zurück. Betty hat den frischen Becher Kaffee fertig und reicht ihn über den Tresen.
„Danke“, murmelt Annabell und läuft eilig los.
Nachdenklich sieht Ian ihr nach. Sie muss SM-Erfahrungen haben, und die waren anscheinend nicht angenehm. Deswegen ihre übertriebene Abwehr, als er mit ihr über dieses Thema reden wollte.
„Mach dir keine Hoffnungen“, flötet Betty, als sie wieder herauskommt. „Ich glaube, sie steht nicht auf Männer.“
Ian hebt eine Augenbraue. „Nein?“
„Sie flirtet nie, obwohl beim Film genug Traumtypen rumlaufen, von denen schon oft einige Interesse an ihr gezeigt haben.“
Betty strahlt ihn an und er muss ein genervtes Stöhnen unterdrücken. Er nickt ihr zu. „Schönen Tag noch, ich gehe dann mal wieder arbeiten.“
Während er zurück zum Set schlendert, denkt er über Annabell nach. Wer sich ein Tattoo dieser Art stechen lässt, lebt in der Regel in einer 24/7-SM-Beziehung und glaubt, dass es für immer ist. Hat sie schlimme Erfahrungen mit einem Psychopathen gemacht? Solche Arschlochtypen schleichen sich gern in ihre Kreise, um unter dem Deckmantel von BDSM Frauen auszunutzen. Wurde ihr Vertrauen missbraucht und reagiert sie deshalb so überempfindlich auf das Thema?
Ein Erlebnis, das er als junger Mann gehabt hat, fällt ihm ein. Eine devote Frau, die er aus dem Club kannte, in dem er seine ersten BDSM-Erfahrungen gesammelt hat, hatte sich das Leben genommen. Betroffen ist er damals zur Beerdigung gegangen und anschließend mit einer Freundin der Toten ins Gespräch gekommen. Er erinnert sich an eine ihrer Aussagen, die ihn damals sehr nachdenklich gemacht hat: Das Schlimmste, was dir als devote, masochistische Frau passieren kann, ist eine miese Erfahrung. Du hast Angst, kannst keinem Mann mehr vertrauen, willst nie wieder was mit BDSM zu tun haben, aber die Gier danach bleibt, denn die Veranlagung verschwindet ja nicht. Du sehnst dich danach und kannst es doch nicht mehr haben.
Mit einem geduldigen Partner kann eine Sub miese Erfahrungen überwinden, hat Ian damals unwillig entgegnet, doch sie hat nur geschnaubt. Welcher Dom will denn die Verantwortung für eine Sub übernehmen, die ein seelisches Problem hat? Das ist doch viel zu kompliziert und gefährlich. Sei mal ehrlich zu dir selbst. Gehst du in den Club, um eine Session als erregendes Spiel zu erleben, oder weil du heiß darauf bist, dich fürsorglich um eine psychisch gestörte Frau zu kümmern? Sie hat ironisch gelacht und hinzugefügt: Dann wärst du doch wohl eher Krankenpfleger geworden, oder?
Seine Aufmerksamkeit kehrt in die Gegenwart zurück. Plötzlich regt sich tief in seiner Brust ein dumpfer Schmerz. Der Gedanke, dass Annabell vielleicht aufgrund mieser Erfahrungen Angst vor ihm hat, seit sie weiß, dass er auf BDSM steht, ihn aber aus Höflichkeit trotzdem mit in ihre Wohnung genommen hat, schmeckt bitter. Verdrängt sie nach schlimmen Erlebnissen ihre Neigungen? Ob ihre Zwangshandlungen damit zusammenhängen?
Er weiß, dass es ihn nichts angeht. Er weiß, dass er sich nur für ein paar Tage in L.A. aufhält. Er weiß, dass er sich raushalten sollte, aber das ganze Wissen nützt ihm nichts, denn sein Gefühl ist anderer Meinung. Er wird die schöne Annabell dazu bringen, ihm zu erzählen, was ihr passiert ist.
*
Es ist ein komisches Gefühl, als Annabell ihr Handy zückt und Ians Namen antippt. Es fühlt sich vertraut an, obwohl sie sich doch gar nicht wirklich kennen.
Er hat sie am Nachmittag beim Imbisswagen aufgefangen, als sie ins Stolpern gekommen ist. Ohne zu zögern, ohne die geringste Unsicherheit hat er sie gepackt und zuverlässig gehalten. Routiniert, als würde er öfter Frauen halten, die nach einer anstrengenden Session … Verflucht, was für blöde Gedanken.
Hoffentlich kriegt sie ihre Hormone in den Griff, wenn sie jetzt tagelang mit ihm zusammenarbeiten muss. Sie trägt noch das Headset mit Mikro zum Telefonieren, das sie immer bei der Arbeit am Ohr klemmen hat. Als Ian sich mit seiner tiefen Stimme meldet, spürt sie das Vibrieren bis in den Bauch. „Äh … ich bin’s, äh … Annabell. Ich bin jetzt fertig.“
„Gut. Treffen wir uns bei deinem Auto?“
„Okay.“
Sie läuft los. Als sie den Parkplatz erreicht, steht Ian bereits an ihr Auto gelehnt da und tippt auf seinem Smartphone herum.
Sie steigen ein und Annabell startet den Motor. Obwohl es schon Abend ist und die Sonne nicht mehr brennt, ist der Innenraum des Autos noch aufgeheizt.
Ian dreht den Knopf der Klimaanlage auf eisig. „Sag Bescheid, wenn es dir zu kalt wird.“
Annabell nickt, entledigt sich ihres Headsets und verstaut es im Handschuhfach.
„Ich soll dich von Cat grüßen. Du sollst dir von mir nicht auf der Nase herumtanzen lassen“, erzählt Ian, während sie rückwärts aus der Parklücke rangiert.
„Aha. Wer ist Cat? Deine … äh … Partnerin?“
„Sie heißt richtig Charlotte und ist die Sub meines Bruders Logan.“
Annabell runzelt die Stirn, doch bevor sie etwas sagen kann, hebt er schon die Hand. „Sorry, die Gewohnheit. Seine Freundin, natürlich.“
Er betont das Wort Freundin so übertrieben ironisch, dass Annabell schnaubt. Blödmann. Macht er sich über sie lustig? Weil sie auf das Thema BDSM so überempfindlich reagiert? Vermutlich hält er sie für total verklemmt und altmodisch. „Sie kennt mich doch gar nicht“, murmelt sie unwillig.
„Ich habe ihr erzählt, dass du mir deine Couch zur Verfügung gestellt hast und sehr nett bist.“
Annabell schweigt und er kratzt sich an der Stirn. „Tut mir wirklich leid, alle meine Brüder praktizieren BDSM, und darüber zu reden ist so normal für mich wie für andere Leute Gespräche über das Wetter. Aber ich bemühe mich, es nicht mehr zu tun. Versprochen.“
Annabell schluckt. Er verarscht sie doch. Er macht sich über sie lustig.
Sie will nicht fragen, aber das Bedürfnis, ihm zu demonstrieren, dass sie keine verklemmte Ziege ist, ist stärker. „Haben alle deine Brüder Partnerinnen, die auch ihre Subs sind?“
„Ja, ich bin der Letzte, der sich standhaft weigert, eine feste Beziehung einzugehen.“
„Eine derartige Beziehung ist ja auch eine große Verantwortung.“
*
Ian stutzt. Unauffällig mustert er sie von der Seite. Obwohl sie gerade an einer Ampel anhalten muss, sieht sie konzentriert nach vorn. Ihre Hände umklammern das Lenkrad mal wieder, als hätte sie Angst, es könnte sich selbstständig machen und das Auto unvermittelt gegen eine Mauer steuern.
Er will unbedingt wissen, was in ihr vorgeht. „Verantwortung?“, fragt er gleichmütig. „Verantwortung bürdet man sich doch erst auf, wenn man ein Kind zeugt, oder nicht?“
Ihre Kiefergelenke zucken. „Na ja, bei gleichberechtigten Paaren vielleicht, aber bei eurer Art der Beziehung ist es doch anders.“
„Wie meinst du das?“
Sie schüttelt unwillig den Kopf. „Das geht mich gar nichts an.“
„Sorry, aber das muss ich jetzt unbedingt klarstellen. Leute, die keine Ahnung von BDSM haben, glauben, dass der dominante Partner den devoten unterdrückt, aber das ist falsch und solche Vorurteile nerven mich. Egal ob in einer Session oder in einer festen Beziehung: Es passiert grundsätzlich nur das, was für beide das Richtige ist. Wenn man es genau nimmt, ist der devote Teil sogar der wahre Boss beim BDSM, denn er bestimmt die Grenzen und kann jederzeit mit einem Wort alles beenden.“
Sie hebt die Augenbrauen. „Ach so? Äh … also … ich habe ja keine Ahnung, aber so viel ich weiß, gibt es doch auch Frauen, äh … beziehungsweise devote Partner, die sich vollständig unterordnen wollen, und dann trägt der andere sehr wohl die Verantwortung für ihr Wohlergehen.“
Ian muss innerlich lächeln. Er wird schon noch aus ihr herauskitzeln, was ihr passiert ist. „Wie kommst du darauf?“, fragt er harmlos interessiert.
Sie runzelt die Stirn. „Keine Ahnung, vermutlich habe ich im Internet darüber gelesen. Stimmt es denn nicht?“
„Unterdrückung kenne ich nur aus kranken Verhältnissen. Das ist kein BDSM.“
„Ich spreche nicht von Unterdrückung.“
Er hebt provozierend die Augenbrauen. „Nein? Von was denn?“
Ihre Wangen nehmen eine rötliche Färbung an. „Äh … 24/7 … äh … glaube ich, nennt man das, oder nicht?“
Als Schauspielerin wärst du definitiv ungeeignet, denkt Ian und kann sich ein Lachen kaum verkneifen.
Leider haben sie ihr Ziel schon erreicht. Annabell parkt das Auto und das Gespräch wird zwangsläufig unterbrochen. Aber der Abend ist ja noch lang.
*
Annabell ist heilfroh, als sie vor ihrem Wohnblock parken und das Auto verlassen kann. Was stellt sie auch so dämliche Fragen und manövriert sich damit selbst in Erklärungsnot?
Betont munter wechselt sie das Thema, während sie den Fußweg zu ihrer Haustür entlangschlendern. „Wie sind deine Laufgewohnheiten? Hast du ehrgeizige Ziele?“, fragt sie.
Er winkt ab. „Ich jogge nur zum Spaß. Zu Hause habe ich eine sechs Kilometer lange Route für die tägliche Bewegung. Bei schönem Wetter und wenn ich Zeit dafür habe, laufe ich aber auch gerne längere Strecken.“
„Wie viel sind sechs Kilometer?“
Er stutzt. „Sorry, vergesse manchmal, umzudenken. Das sind etwa vier Meilen.“
Sie nickt. „Meine gewöhnliche Strecke, die ich dir auch für heute vorschlagen würde, ist fünf Meilen lang.“
Ian lächelt ihr zu. „Na, dann passt es doch optimal mit uns beiden.“
Kleine elektrische Reize fluten ihre Nervenbahnen. Oh Mann, schon wieder reagiert ihr Körper auf ihn. Dieses Lächeln sollte verboten werden.
In der Wohnung ziehen sie sich schnell um. Keine zehn Minuten später stehen sie erneut draußen vor der Tür.
Er nickt gleichmütig, als sie zögert und unter einem Vorwand noch mal nach oben fahren muss, um zu prüfen, ob sie auch wirklich die Wohnungstür abgeschlossen hat. Er tut einfach so, als wäre es völlig normal, und sie ist sehr erleichtert. Ob er tatsächlich nicht bemerkt, dass sie unter Zwangshandlungen leidet? Sie will nicht darüber nachdenken.
Ian passt sich ihrem Tempo ganz selbstverständlich an. Es ist, als würden sie oft gemeinsam joggen. Auch redet er nicht. Das ist gut, denn sie hasst es, während des Laufens Small Talk zu halten. Sie will sich nicht konzentrieren und darüber nachdenken, was sie sagt, sondern allen Druck hinter sich lassen und den Kopf frei kriegen. Da er anscheinend die gleichen Bedürfnisse hat, ist es wie immer, sie kann beim Joggen den Stress des Tages loswerden und spürt, wie sich alle Muskeln entkrampfen.
Eine Stunde später albern sie gemeinsam entspannt herum, während sie nach dem Laufen im Fahrstuhl stehen. Annabell fühlt sich wirklich wohl in seiner Gesellschaft. Er bringt sie zum Kichern und grinst dabei wie ein zu groß geratener Schuljunge.
Sie beschließen, beide in ihrer Wohnung zu duschen, bevor sie in sein Hotel fahren, um dort im Restaurant zusammen zu essen.
Als sie wenig später am Auto stehen, überkommt Annabell erneut der Drang, noch mal hochzulaufen, um zu prüfen, ob sie auch wirklich abgeschlossen hat. „Sorry, hab was vergessen“, murmelt sie und will loslaufen, doch diesmal legt er sachte seine Hand auf ihren Arm. „Du hast abgeschlossen. Ich habe darauf geachtet.“
Perplex starrt sie zu ihm auf, aber sein Gesichtsausdruck ist völlig normal, weder spöttisch noch überheblich.
„Äh … okay. Danke“, stammelt sie noch, während er sich schon abwendet und die Beifahrertür öffnet.
Sie steigen ein und Annabell startet den Motor.
The free sample has ended.
