Read the book: «Dillinger tritt ab»
Rudi Kost
Dillinger tritt ab
Hohenlohe-Krimi
Zum Buch
Wie tief kann man fallen? Nie mehr will er sich mit Mord und Totschlag befassen. Das hat sich Versicherungsvertreter Dillinger aus Schwäbisch Hall geschworen. Gerade erst ist er von einer schweren Schussverletzung genesen. Doch als eine flüchtige Bekannte aus Jugendtagen mit einer merkwürdigen Geschichte zu ihm kommt, gerät sein Entschluss ins Wanken. Ihr Mann, der Bauunternehmer Frieder Schindel, ist von einem Gerüst zu Tode gestürzt – doch stimmt die offizielle Version von einem Unfall? Dillinger wird rückfällig. Sind es die hübschen Beine einer schönen Frau, denen er noch nie widerstehen konnte? Reizt ihn das scheinbar Aussichtslose? Widerwillig beginnt Dillinger seine Recherchen, und je weniger Antworten er auf seine Fragen erhält, desto mehr packt ihn diese Sache. Er lässt sich in die Geschichte hineinziehen und kommt einem raffiniert eingefädelten Komplott auf die Spur, das ausgerechnet ihm die Hauptrolle zugedacht hat.
Rudi Kost, 1949 in Stuttgart geboren, ist gelernter Journalist, war viele Jahre Redakteur bei Tageszeitungen, unter anderem als Ressortleiter Feuilleton, und arbeitet seit Langem als freier Autor und Herausgeber. Er hat Hörfunkfeatures, Schulfunkserien und Hörspiele veröffentlicht, PC-Fachbücher und vieles mehr. Er leitete einen von ihm mitbegründeten Verlag für Reiseliteratur und hat selbst etliche Reiseführer geschrieben. Seine Krimiserie um den Versicherungsvertreter Dillinger spielt in Schwäbisch Hall und Umgebung. Der Autor lebt in einem kleinen Dorf bei Schwäbisch Hall.
Impressum
Personen und Handlung sind frei erfunden.
Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen
sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.
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Alle Rechte vorbehalten
Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt
Herstellung/E-Book: Mirjam Hecht
Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart
unter Verwendung eines Fotos von: © jakob5200 / Pixabay.com
ISBN 978-3-8392-6876-6
EINS
Anscheinend war ich doch nicht tot. Ein Toter mosert nicht über die tägliche Bürofron, sondern dreht sich in seinem gemütlichen Sarg auf die andere Seite und wartet darauf, was das Jüngste Gericht über ihn entscheidet: Top oder Flop.
Ich aber starrte missmutig auf den Papierstapel vor mir, den mir meine Partnerin Sonja hingelegt hatte, mit der Begründung, ich solle mich nach meiner Wiedergeburt langsam an die Realitäten des Lebens gewöhnen.
Dann war sie mit ihrer Liebsten davongerauscht. »Kleine Auszeit«, hatte sie gesagt. Nach all dem Stress, den sie hatte aushalten müssen. Hatte sie gesagt.
Stress! Wenn jemand Grund hatte, über Stress zu jammern, dann wohl ich.
Ja, ich lebte, zur großen Enttäuschung all jener, die mich noch nie hatten leiden können. Sie hatten es nie so deutlich gesagt, sie hätten es entrüstet von sich gewiesen, überhaupt daran zu denken, anständige Leute, die sie waren, doch insgeheim …
Und da saß ich nun also vor meinem Berg Papier.
Alles wie immer. Es hatte sich nichts geändert.
Nicht mal der Papierstapel hatte die Anständigkeit besessen, sich während meiner Abwesenheit zu verkrümeln. Und ich war ja wirklich lange genug weg gewesen.
So kam es, dass niemand die Frau hatte aufhalten können, die jetzt mein Büro betrat.
Ich musterte sie nicht sehr freundlich, wahrscheinlich genauso missmutig wie den Papierstapel, war ich doch gerade nach reiflicher Überlegung zu der Entscheidung gekommen, dass ich heute ohne schlechtes Gewissen etwas früher Schluss machen konnte. Immerhin war schon gleich Mittag. Und es war keine gestrenge Sonja da, die mich hätte aufhalten können.
Und jetzt das.
Klientenbesuch, das roch immer nach Arbeit. Also nach Ärger.
Die Frau war recht attraktiv, wenn auch nicht berückend schön, und das war gut so, denn mit berückend schönen Frauen, die mein Büro stürmten und dann auch noch mit dem Hintern wackelten, hatte ich nicht die besten Erfahrungen gemacht. Ich dachte an die Unternehmersgattin aus Esslingen, die dann gar nicht mehr so schön gewesen war, als ich ihr kurze Zeit später als Leiche wiederbegegnet war.
Vergangenheit. Wenigstens war sie aufgepoppt, in meinem Kopf war doch nicht alles durcheinander. Nur ihr Name wollte mir partout nicht einfallen.
Ich wischte die Erinnerung weg und konzentrierte mich auf die Gegenwart. Die ja durchaus erfreulich war.
Die alten Reflexe funktionierten also noch.
Attraktiv, ich sagte es schon.
Die Frau war ungefähr in meinem Alter, etwas jünger vielleicht, also Mitte 40, hatte halblange brünette Haare, in die sich das erste Grau mischte, war schlank, elegant angezogen und trug auf dem Arm ein kleines Kind. Irgendwo zwischen gerade geboren und Schulanfang. Ich kannte mich mit den kleinen Schreihälsen nicht aus und wollte mich altersmäßig daher nicht festlegen.
Der kleine Schreihals schlief.
»Dillinger?« Sie sah mich fragend an.
Ich nickte.
»Du erkennst mich nicht mehr, oder.« Das war keine Frage, sondern eine Feststellung. Eine durchaus richtige Feststellung.
»Elisabeth«, sagte sie.
Ich durchforstete meine Erinnerungen nach einer Elisabeth und fand nichts.
Ich sah sie fragend an.
»Ruine Limpurg«, sagte sie.
Ich nickte. War mir bekannt, nur zu gut bekannt. In dem verfallenen Gemäuer trafen sich zu meiner Jugendzeit die Cliquen, um ungestört Party zu machen. Es waren zumeist mehrere Cliquen, die sich irgendwann mischten, meistens friedlich. Eine Elisabeth sah ich nicht darunter.
»Eine heiße Sommernacht«, fuhr sie fort. »Wir haben getrunken, wir haben gekifft, wir haben geknutscht und gefummelt, und ab und zu sind zwei auch in den Büschen verschwunden.«
Sie lächelte, und das Grübchen, das sich dabei bildete, lichtete den Nebel meiner Erinnerung etwas und brachte die diffusen Schemen einer jungen Frau hervor, die tanzte und wild entschlossen war, ihren Spaß zu haben. Und dann?
Und dann machte es plötzlich »Peng«, und alles stand mir wieder vor Augen.
Himmel, ja, Christo hatte den Reichstag in Berlin verhüllt, George Forman Axel Schulz niedergehauen, Take That gab es noch, wir tanzten zu Madonna und Michael Jackson, und wenn jemand eine Gitarre dabei und mehr als drei Akkorde drauf hatte, grölten wir die Hits aus der Vergangenheit, als unsere Eltern noch jung gewesen waren, und damals war es uns überhaupt nicht peinlich.
Die Limpurg und eine heiße Sommernacht!
Ich wusste nicht so recht, wie peinlich mir das in der Rückschau sein sollte.
»A b’soffene G’schicht halt«, sagen die Österreicher dazu, und das gilt immer als Entschuldigung, gleich, ob es ums Schnackseln hinterm Busch geht oder um den Verkauf halb Österreichs an eine angebliche russische Oligarchin.
»Lizzy?«, rief ich. Es war mehr eine Frage, so ganz sicher war ich mir nicht.
»Damals habe ich mich so nennen lassen, ja. Heute bevorzuge ich Elisabeth. Klingt seriöser, findest du nicht?«
»Mein Gott, wie lange ist das her!«
»25 Jahre«, sagte sie. »Und sag jetzt bitte nicht, dass ich mich gar nicht verändert habe. Das stimmt nicht, und das Kompliment, wenn es denn überhaupt eines ist, könnte ich nämlich nicht zurückgeben. Um ehrlich zu sein, du siehst ziemlich mitgenommen aus, Dillinger.«
Ich winkte ab.
»Ich habe schwierige Zeiten hinter mir«, sagte ich, und weil ich nicht darüber reden wollte, fuhr ich schnell fort: »Aber du bist bestimmt nicht gekommen, um mit mir zum Jubiläum Erinnerungen auszutauschen?«
Sie lachte, und ich muss sagen, ich fand dieses Lachen schön.
»Nein, ganz bestimmt nicht. Obwohl die Erinnerung an jene Nacht, muss ich zugeben, eine gewisse Rolle gespielt hat. Den kennst du doch, habe ich mir gesagt. Ich habe gehört, du beschäftigst dich mit Verbrechen.«
Ich winkte erneut ab. »Das war einmal. Keine Leichen mehr. Keine Mörderjagd. Damit bin ich fertig. Es gab da … gewisse Vorkommnisse in letzter Zeit.«
*
Der Fall seinerzeit begann damit, dass mir im Käshof des Freilandmuseums Wackershofen eine Leiche auf den Kopf fiel und dass ich bewusstlos geschlagen wurde, und er endete ebenda mit dem Schuss aus einer Pistole, dazwischen gab es meine Spezialität: viele Konfusionen. Das hatte auch, wie anders, mit einer attraktiven Frau zu tun, bei der sich dann herausstellte, dass sie … ach, das war ja jetzt egal.
Lange Zeit wusste ich nicht, was geschehen war, wo ich war, wer ich war. Wolke sieben hatte ich mir immer anders vorgestellt.
Die wahrscheinlichsten Indizien liefen auf ein Krankenzimmer hinaus.
Offenbar hatte ich überlebt. Allerdings lag ich, wie man so sagt, auf den Tod darnieder. Doch ich habe ihn nicht gesehen, sonst hätte ich was zu erzählen.
Die Ärzte sagten, mit einem Lungensteckschuss sei nicht zu spaßen. Witzbolde! Das hatte ich selber schon bemerkt, mir ging es richtig dreckig. Aber wenn das ein Cowboy wie Ronald Reagan überlebt hatte, würde ich es auch schaffen.
Wenn man den Sensenmann gerade noch so von der Bettkante gestoßen hat, dann hat man Anlass und Zeit genug zum Nachdenken. Über die Welt im Allgemeinen und im Besonderen. Meinetwegen auch über das Sein und das Seiende. Und irgendwann auch über sich selbst.
Das war am schmerzlichsten.
Wie weit der Erkenntnisgewinn trug, musste sich noch herausstellen.
So verging die Zeit. Der nasse Frühling ging vorüber, der Sommer kam und brachte uns gehörig ins Schwitzen, auch er verschwand irgendwann und machte einem giftigen Herbst Platz, als sie mich in eine Reha in den Schwarzwald steckten und fanden, das werde mir gut tun.
Fand ich auch. Wo auch immer sie mich parken würden, die Gourmetmetropole Baiersbronn war in erreichbarer Nähe und das Elsass ebenso. Beste Voraussetzungen. Viel schlafen, erholsame Spaziergänge im harzig duftenden Tann, wohlige Massagen, gute Weine, schönes Essen: Das waren Aussichten, die meinen geschundenen Körper und mein Herz erfreuten.
Die erste Anwendung war morgens um 4 Uhr, ein Apfel zwischendurch war verboten, es sei denn, der Arzt erlaubte es ausdrücklich, was er nicht tat, Wein gab es überhaupt nicht, und das Essen –
»Es ist eine Frechheit, so etwas überhaupt als Essen zu bezeichnen«, moserte ich. »Das ist Körperverletzung! Das würde sogar ein Schwäbisch-Hällisches Landschwein liegen lassen.«
»Sind Sie immer so anspruchsvoll?«, war die schnippische Reaktion.
»Bin ich, ja.«
»Damit werden Sie sich hier keine Freunde machen.«
Das sah ich genauso. Am nächsten Morgen entließ ich mich selbst. Nicht geheilt, aber um eine Erfahrung reicher.
Warum denn Schwarzwald? Zu Hause in Hohenlohe waren wir mit den besten Produkten und einer herrlichen Landschaft gesegnet. Auch mit vielen Windrädern, zugegeben, die die herrliche Landschaft nicht mehr ganz so herrlich machten. Das war freilich mittlerweile anderswo genauso.
Ich nahm mir Zeit, beobachtete gelassen, wie der giftige Herbst nahtlos in einen schmuddeligen Winter überging, dachte weiter nach, nur nicht über meine Geschäftspartnerin unten im Büro, die zunehmend erbarmungswürdiger stöhnte über die viele Arbeit, die sie nun allein zu bewältigen hatte, und so ganz allmählich fand ich wieder zu mir.
Die beste Erholung war doch, wenn der heimische Herd zischte und brutzelte und ein schöner Wein im Glas funkelte.
Und der Papierkram auf meinem Versicherungsvertreterschreibtisch. Ja, doch, darauf hatte ich sogar richtig Lust bekommen. Es hatte etwas Heimeliges, wenn man sich in der gut gewärmten Stube über Akten beugen konnte, während draußen der Dezemberregen pladderte.
*
Aber von alldem erzählte ich Elisabeth, früher Lizzy, nichts, auch wenn sie mich noch so erwartungsvoll ansah.
»Wie gesagt, das war mein früheres Leben, das ist vorbei«, erklärte ich. »Ich bin nur noch ein berufsbedingt schlecht beleumundeter Versicherungsvertreter, ich schreibe Verträge aus, ich nehme Schadensmeldungen auf, und es braucht schon sehr überzeugende Argumente, damit ich meinen Hintern aus diesem Stuhl hier bewege.«
Sie taxierte mich, als sei ich ein Preisbulle, dann richtete sie den Blick nirgendwohin und sagte: »Mein Mann ist vor drei Wochen gestorben.«
»Mein Beileid«, murmelte ich.
Sie reagierte nicht darauf und fuhr fort: »Ums Leben gekommen, um genau zu sein. Er war Bauunternehmer und ist von einem Gerüst gestürzt. Vielleicht hast du davon gelesen. Frieder Schindel.«
Hatte ich in der Tat. Er war in der Branche eine kleine Größe gewesen, und entsprechend war der Nachruf ausgefallen. Wenn ich mich richtig erinnerte, hatte ihn mein alter Kumpel Helmar Haag geschrieben. Mit der Meldung des Absturzes vom Gerüst, die ich ebenfalls gelesen hatte, hatte ich ihn allerdings nicht in Verbindung gebracht.
»Ein tragischer Arbeitsunfall, hat es geheißen«, sagte ich.
Sie nickte. »So hat es geheißen, ja.«
»Und nun lass mich raten: Du glaubst das nicht.«
In gespieltem Erstaunen riss sie Augen auf. »Wie kommst du bloß darauf? Ah, ich verstehe, messerscharfe Deduktion, weil ich bei dir aufgekreuzt bin. Es stimmt also, was man so sagt. Du sollst gut sein als Privatdetektiv.«
Oh nein, so nicht! Es war zu offensichtlich, dass sie mir Honig ums Maul schmieren wollte.
Ich schüttelte den Kopf.
Der Zwerg hatte bis dahin friedlich auf ihrem Schoß geschlummert und hin und wieder undefinierbare Laute von sich gegeben, was mich darüber grübeln ließ, wovon er wohl träumte. Nun begann er sich zu regen, riss den Mund und dann die Augen auf, sah mich an und krähte los.
Nun ja, ich konnte es ihm nicht verdenken.
Elisabeth steckte ihm einen Finger in den Mund. Der Zwerg nuckelte und gluckste zufrieden.
»Früher hat die Mama den Finger in Wein oder Schnaps getaucht«, sagte ich.
»Es geht auch ohne. Kurze Zeit wenigstens. Dann geht das Geschrei los. Also, was ist?«
»Dein jüngstes Kind?«, fragte ich.
»Lina. Meine erste Enkelin. Heute ist Oma-Tag.«
Ich war irritiert. In ihrem Alter bekamen die Frauen heutzutage ihr erstes Kind, wenn sie nicht ohnehin bis 67 warteten. Aber schon Oma? Dann wäre ich ja auch schon Opa, wenn …
»Du denkst also, es war kein Unfall«, nahm ich den Faden wieder auf, bevor die Zwergin auf die Idee kam, tief Luft zu holen.
»Ich weiß es nicht, aber es wäre möglich.«
»Hast du einen Verdacht?«
»Nein.«
Hatte sie doch, so schnell, wie dieses »Nein« kam. Allmählich fing diese Geschichte an, mich zu interessieren.
»Es muss doch einen Grund geben, warum du mich mit Nachforschungen beauftragen willst.«
»Ich möchte einfach Gewissheit haben, nichts weiter. Es ist so ein Bauchgefühl.«
Bauchgefühl! Damit hatte ich meine Erfahrungen. Und nicht die besten.
»Wir sollten das in Ruhe bereden«, sagte sie. »Morgen. Bei einem Abendessen. Bei mir. Ich bin eine gute Köchin, sagt man. Und der Wein ist auch exzellent. Ich muss jetzt gehen, gleich geht es los, die Kleine hat Hunger.«
Wie aufs Stichwort legte die Enkelin los, und Elisabeth verabschiedete sich schnell, ohne meine Antwort abzuwarten.
Nachdenklich sah ich den beiden nach.
Überrumpelt!
Nachdem ich meinen, sagen wir, kleinen Unfall halbwegs überstanden hatte, kam ich in der langen Zeit des Nachdenkens zu dem Schluss, dass ich mein Leben ändern musste. Radikal ändern.
Ich hatte mir vor allem zwei Dinge hoch und heilig geschworen. Das Wichtigste: Du ignorierst jedwede Leiche, die an dir vorüberhuscht.
Wenn ich mich ernst nahm, hatte Elisabeth also schon mal schlechte Karten.
Und zweitens, du ignorierst jedwede rätselhafte Frau, die vor dir mit dem Hintern wackelt.
Und rätselhaft war Elisabeth auf alle Fälle. Hinter der Geschichte steckte mehr, als sie mir weismachen wollte. Sie hatte sich über mich erkundigt, bevor sie zu mir kam. Sie wusste über meine Vorlieben Bescheid, und dazu gehörten nach wie vor schönes Essen und guter Wein. Sie nahm ein völlig unbedeutendes Techtelmechtel aus der Vergangenheit als Aufhänger, um nostalgische Gefühle in mir zu wecken und mich zu überzeugen.
Aber sie hatte nicht mit dem Hintern gewackelt.
Und die Leiche hatte auch nicht, wie sonst immer, in natura vor mir gelegen, sie war schon Futter für die Würmer.
Also war diesmal alles anders. Das war beruhigend. Oder?
Aber sie hatte den Mantel schon abgelegt, bevor sie mein Büro betrat, und das dürfte einiger akrobatischer Verrenkungen bedurft haben, wenn man gleichzeitig ein Kleinkind auf dem Arm hatte. Und sie es trotzdem bewerkstelligt, damit ich unter einem kurzen Rock ein Paar wohlgeformte Beine betrachten konnte, die durch schwindelerregende High Heels ihren zauberhaften Schwung bekamen.
Mal abgesehen davon, dass Stöckelschuhe auf dem alten Kopfsteinpflaster von Schwäbisch Hall sowieso eine besondere Herausforderung sind – welcher halbwegs vernunftbegabte Mensch geht mit solchen Dingern bei diesem Schmuddelwetter auf die Straße? Die Erklärung, dass bei Frauen und Schuhen jede Vernunft aussetzt, war mir jetzt doch zu billig.
*
Nachdem im Zimmer nebenan niemand war, der streng über mein Wohl und Wehe wachte (ein Lob den kleinen Auszeiten), gab ich mir für ein paar Stunden frei. Wenn die Hoffnung auch sehr gering war, dass sich während meiner Abwesenheit die Heinzelmännchen über den Papierstapel auf meinem Schreibtisch hermachen und ihn säuberlich abarbeiten würden, so setzte er doch weder Staub noch Schimmel an und würde geduldig der Dinge harren, die ich nach meiner Rückkehr mit ihm anstellen würde. Kein Grund also, im Büro zu versauern.
Natürlich gab ich mir nicht wirklich frei. Ich gab meiner Lebenszeit nur einen anderen Inhalt.
Während meiner langen Rekonvaleszenz hatte ich gelernt, den Analysen, Befürchtungen und Ratschlägen der Ärzte zutiefst zu misstrauen. In einigen Punkten freilich musste ich ihnen recht geben.
Zuallererst gelte es, auf ein gesundes Leben zu achten: keine Zigaretten (ich rauchte nicht), kein Alkohol (trank ich nicht, nur Wein, und der zählt bekanntermaßen zu den Grundnahrungsmitteln), bekömmliches Essen (sowieso, was denn sonst).
Soweit waren wir uns also einig. Und außerdem sollte ich auf ausreichend Bewegung achten.
Aha.
Dieser Ratschlag, ach was, dieser Befehl der Autoritäten in Weiß war gar nicht mal so schlecht, wie ich feststellen musste. Eine Sache war es, von Termin zu Termin zu hetzen, von einem Kunden zum nächsten, immer die nächsten Verträge, die nächsten Beschwichtigungen, die nächsten Ausreden im Kopf. Doch wenn man einfach ohne Ziel durch die Stadt flaniert, sich treiben, sich überraschen lässt, wohin die Füße einen tragen – das war etwas anderes.
Und wenn man einmal mit dem Großen Gleichmacher siegreich die Klingen gekreuzt hat, dann hat das Leben sowieso eine andere Dimension bekommen. Man sieht nicht nur dieses Leben ganz anders, sondern auch die Stadt, die zur Heimat geworden ist und in der man jeden Stein zu kennen glaubte.
Das waren Binsenweisheiten, zugegeben. Aber man ist nie zu alt, um auch Binsenweisheiten für sich zu entdecken.
Wohin diesmal? Egal, einfach aus dem Haus hinaus und die Gelbinger Gasse vor Richtung Friedhofsdreieck. Wohin die Füße tragen.
Sie trugen mich am Friedhof vorbei hinein in die Wettbachklinge.
Diese Klingen sind typisch für unsere Region, und sie haben ihren Ursprung in der letzten Eiszeit. Damals nämlich, so hatte man es uns in der Schule beigebracht, war Hohenlohe nicht von den Eismassen bedeckt und deshalb nicht eingeebnet worden. Deshalb konnten sich die Bäche, die im Normalzustand nur harmlose Rinnsale waren, bei Dauerregen aber zu reißenden Fluten anschwollen, tief in die Muschelkalkfelsen graben und die schroffen, tiefen Klingen erschaffen. Legendär war die Schmerachklinge bei Oberscheffach, Herrin der Klingen genannt, in der man sich schon auch mal nasse Füße holen konnte.
Nun aber die Wettbachklinge in Schwäbisch Hall.
Zunächst ging es unter einem alten Aquädukt hindurch, dann keuchte ich auf dem asphaltierten Weg den Berg hinauf. Meine Kondition besserte sich allmählich, wenn sie auch noch nicht optimal war.
Aber nicht deshalb blieb ich des Öfteren stehen, sondern natürlich nur, um die feuchte Luft tief einzuatmen und die wilde Romantik der Bäume und der moosbewachsenen alten Mauern auf mich wirken zu lassen. Waldbaden nannte man das heute, und das war ja so gesund.
Der Wettbach gurgelte trotz des vielen Regens der letzten Zeit gemächlich vor sich hin, hüpfte über Steine und sprang kühn über Felsplatten einen halben Meter bergab. Umgestürzte Bäume lagen über dem Flussbett, manche schon seit langer Zeit und moosbewachsen, andere neueren Datums. Von den Haller Klingen war die des Wettbachs eine der zivilisierteren.
Wann war ich zum letzten Mal hier gewesen? Wahrscheinlich bei einem Schulausflug, eine Ewigkeit her also.
Und dann fiel mir ein, dass ich mir von den vielen Klingen, die es hier in der Umgebung gab, als Nächstes die Badersklinge vornehmen könnte. Die, so ein Zufall aber auch, hinauf zur Ruine Limpurg führte.
Es war wohl unvermeidlich, dass mir immer wieder Elisabeth in den Sinn kam. Lizzy.
An unser kurzes Techtelmechtel seinerzeit hatte ich nur noch verschwommene Erinnerungen. Es hatte nichts zu bedeuten gehabt, es war nur eine kurzzeitige Aufwallung von Hormonen gewesen. Lange her. Und das sah sie wohl genauso. Oder doch nicht? Kenn sich einer aus mit den Frauen! Man konnte es nur falsch machen. Insofern war es egal, was man tat.
Sonja behauptet immer, sobald eine schöne Frau mit den Augen klimpert, würde mein Verstand aussetzen, vielmehr in eine bestimmte Körpergegend rutschen. Da hatte sie gar nicht mal so unrecht, wie ich zugeben musste.
Doch diesmal nicht! Nie wieder!
Ich lief nicht mehr blind jedem Rock hinterher.
Höchstens sehenden Auges.
Nun bin ich, daran hatte sich nichts geändert, der Letzte, der sich darüber beschwert, wenn eine Frau sich so aufbrezelt, dass die weiblichen Reize bestens zur Geltung kommen. Aber so ein Aufzug mitten im Matschewinter?
Und warum am Oma-Tag, wo doch jeder andere Tag ungestörter gewesen wäre?
Aber dann hätte die Kleine nicht im richtigen Moment losbrüllen und für einen unvermittelten Abgang der Oma sorgen können. War sie gezwickt worden?
Eines wenigstens hatte Elisabeth erreicht mit ihrem kalkulierten Auftritt: Sie hatte mich neugierig gemacht.
Ich sah das nicht als Rückfall in alte Verhaltensmuster an, sondern eher als Test.
Plötzlich hatte ich es eilig.
Ich hastete weiter, nicht bis zum Ende des Weges, der mich fast direkt zu einem unserer Sterne-Restaurants geführt hätte, nein, ich widerstand der Verlockung eines gemütlichen Mittagessens, bog schon vorher ab und ging auf dem schnellsten Weg hinab zu meinem Büro.
So war das mit dem Flanieren. Ab und an kamen einem komische Gedanken dazwischen.
Ich musste mich auf meinen Besuch bei Elisabeth gründlich vorbereiten. Da waren Disziplin und Fingerspitzengefühl gefordert, was beides nach der fiesen Meinung Sonjas nicht zu meinen Kernkompetenzen gehört.
*
Über das Bauunternehmen Schindel wusste ich nur, was ich im Nachruf des Lokalblatts gelesen hatte. Und das war nicht unbedingt die ergiebigste Quelle. Weil man ja über Tote nichts Schlechtes sagen soll, höchstens hinter vorgehaltener Hand, würde man beispielsweise nie lesen können, dass es sich bei dem teuren Verblichenen um einen Erzlumpen gehandelt hatte, über dessen Ableben alle heilfroh waren.
Vielleicht nicht alle. Nur einer. Wenn man Elisabeths unausgesprochene Vermutung zugrunde legte, dass der Tod Frieder Schindels kein Unfall war.
Was macht man als Erstes heutzutage, wenn man Informationen sucht? Man schaut im Internet nach.
Seinen Webauftritt hatte sich das Bauunternehmen Schindel zweifelsohne etwas kosten lassen. Bilder von gut gelaunten Menschen poppten auf, Schlagzeilen huschten über den Monitor, die Texte brachten werbemäßig auf den Punkt, wofür die Firma stand: Wir sind nicht nur gut, wir sind die Besten, vertrauen Sie uns.
Alles sehr professionell gemacht. Ich musste das mal meinem Haus- und Hofprogrammierer Rolf zeigen, vielleicht konnte er sich davon inspirieren lassen und meine eigene Webseite etwas aufmöbeln.
Ich konnte mir vorstellen, wie er darauf reagieren würde. Kein Problem, würde er sagen, wenn du mir genauso viel zahlst wie die ihrer Agentur. Oder noch besser, würde er sagen, du engagierst gleich diese Agentur, dann müssen die sich mit dir rumärgern und nicht ich.
Zugegeben, das Leistungsspektrum eines Versicherungsvertreters ist übersichtlich und bei jeder Spezies meiner Zunft ungefähr gleich, weshalb wir uns bei den Internetauftritten nur optisch unterscheiden. Das Bauunternehmen Schindel hatte da schon mehr zu bieten. Es betätigte sich im Hoch- und Tiefbau, lieferte schlüsselfertige Gebäude jedweder Art, vornehmlich im Industriebau, wie es schien, bot sich aber auch jedem Häuslebauer an, der Wert auf Pünktlichkeit und Zuverlässigkeit legte.
Und außerdem engagierte sich die Firma als Bauherr. Sie errichtete Häuser auf eigene Rechnung und verkaufte die Wohnungen dann als Eigentum. Ein einträgliches Geschäft, wenn es lief und wenn die Wohnungen, wie es die Absicht war, bereits vor Baubeginn an den Mann oder die Frau gebracht wurden. Und offensichtlich gab es genug Menschen, die sich nur nach Plänen und schönen 3D-Modellen für den Rest ihres Lebens zu verschulden bereit waren, denn bei den meisten Projekten, die derzeit in Planung oder im Bau waren, hieß es, dass nur noch wenige Wohnungen frei waren.
Sollte ich mir auch mal überlegen: »Greifen Sie schnell zu, nur noch wenige Autoversicherungen verfügbar.«
Wollte man den Hochglanzseiten glauben, war das Bauunternehmen Schindel ungemein erfolgreich, hatte tolle Referenzen, nur zufriedene Kunden und weitreichende Pläne. Aber das war ja nicht anders zu erwarten. Reine Public Relation.
Wie bei solchen Werbepräsentationen üblich, zeigte sich auch Firmenchef und Geschäftsführer Frieder Schindel im Bild. Er versuchte sich an einem Schauspielerlächeln, das allerdings etwas bärbeißig ausfiel.
Kein Wort darüber, dass der Herr Firmenchef seit einiger Zeit nicht mehr unter den Lebenden weilte.
Was hatte das zu bedeuten?
Ich schaute im Impressum nach. Hier fungierte ein Eduard Poschinski als Geschäftsführer. Da hatte jemand schnell geschaltet. Eine Firma mit einem nicht mehr existenten Verantwortlichen wäre ein gefundenes Fressen für jeden Abmahnungsanwalt gewesen.
Aber wer war Eduard Poschinski?
ZWEI
Es war nicht zu erahnen, wo Helmar Haag, der Reporter der Lokalzeitung, seinen Morgenkaffee zu sich nahm, wenn das Wetter so mistig war, dass sogar ein so hartgesottener und abgehärteter Pfeifenraucher wie er ins rauchfreie Innere flüchten musste.
Nun ja, trotz der erfreulich vielen Cafés in Schwäbisch Hall blieben die Möglichkeiten überschaubar, und ich hatte schon beim zweiten Versuch Glück. Der massige Mann mit dem gezwirbelten Schnurrbart rührte gedankenverloren in seinem Kaffee und nuckelte an der kalten Pfeife. Ein verkannter Dichter bei der Arbeit.
»Ich störe ja nur ungern«, sagte ich und rutschte auf die Bank an seinem Tisch.
»Du störst immer, nur merkst du das nicht.«
»Sagen wir so, ich lasse es mir nicht anmerken. Das ist etwas, was unsere beiden Berufe gemeinsam haben, sonst kämen wir nie auf einen grünen Zweig. Worüber sinnierst du?«
»Ich habe eine interessante Sache erfahren und grüble, ob sie von so hohem öffentlichem Interesse ist, dass ich damit einigen Leuten auf die Füße treten darf, sie vielleicht sogar unglücklich mache.«
»Worum geht es?«
»Netter Versuch, aber vergiss es.«
Die Bedienung kannte mich und stellte mir unaufgefordert einen Cappuccino hin.
Wie süß. Den Milchschaum zierte ein Herzchen aus Kakao.
Er nuckelte an seiner Pfeife, produzierte imaginäre Rauchwolken und fragte: »Also, welche Infos brauchst du?«
Ich tat erstaunt. »Wie kommst du darauf, dass ich irgendwelche Infos will?«
»Weil du mich nur dann mit deiner Gegenwart beehrst.«
»Stimmt. Wir wollten uns schon lange mal wieder auf ein Bier zusammensetzen, aber du hast ja nie Zeit.«
Er zuckte mit den Schultern. »Der Job. Die Familie. Und wenn ich mal Zeit habe, lässt du dich niederschießen. Und als ich dich im Krankenhaus besuchen wollte, haben sie mir den Wein abgenommen.«
»So sind die dort. Stehen nicht so auf alternative Medizin.«
»Also?«, fragte er erneut.
»Frieder Schindel.«
»Friede seiner Asche. Das war die erste Info: Er lebt nicht mehr.«
»Das weiß ich. Erzähl mir über ihn.«
»Hättest du meinen Nachruf gelesen, der wie immer äußerst eloquent geschrieben war, müsstest du nicht fragen.«
»Ich habe ihn gelesen, aber nicht auswendig gelernt. Hilf mir auf die Sprünge.«
»Ich kann ihn auswendig. Ich kann alle meine Artikel auswendig. Aber wie ich dich kenne, du Banause, willst du nur die Kurzfassung hören.«
»Kürzestfassung bitte.« Das war jetzt der Moment, an dem man viel Geduld aufbringen musste. Auch Kurzfassungen konnten bei Helmar Haag längere Zeit in Anspruch nehmen. Er neigte zu Abschweifungen und war schwer zu bremsen, wenn er erst einmal in Fahrt war. Vielleicht ging es heute dank der äußeren Umstände etwas schneller. Kalt rauchen halten die Süchtigen nicht lange aus.
Andererseits: Nichts zwang uns zu ungebührlicher Hast.
Er zog lange Zeit an seiner Pfeife, aus der nichts kam. Dann hob er an.
»Bauunternehmen Schindel. Wurde 1949 vom Großvater des Abgestürzten gegründet, im zarten Alter von 25 Jahren. Er war zu dem Schluss gekommen, dass in der Nachkriegszeit ein erhöhter Bedarf an Bautätigkeiten bestand, selbst in unserer Gegend, die mit Kriegsverwüstungen glimpflich davon gekommen war. Und damit lag er richtig. Großpapa war gelernter Mauerer wie der Verblichene auch und wie dessen Vater, scheint wohl eine Familienverpflichtung zu sein. Schindel eins baute die Firma auf, Schindel zwei baute sie aus, und Schindel drei drehte dann das große Rad. Das Hauptgeschäft war nach wie vor das stinknormale Baugewerbe, wobei er sich auf Industriebauten und das Häusle mit Handtuchgarten konzentrierte, öffentliche Aufträge hat er nicht viel gemacht. Vielleicht kam er nicht zum Zug, vielleicht war ihm das zu kompliziert, ich weiß es nicht. Stattdessen hat er sich mehr und mehr als Bauträger engagiert, du weißt schon, auf eigenes Risiko bauen und dann verkaufen.«
»Erfolgreich?«
»Schwer zu sagen. Er ist nicht der Platzhirsch, in keinem der Bereiche, die er bedient, er war ja nicht der Erste, der auf diese Ideen kam, aber er scheint wohl gut im Geschäft zu sein. Soweit man das beurteilen kann, ohne die Bücher zu kennen.«
»Jetzt kommen wir allmählich zum interessanten Teil. Nämlich zu dem, was du nicht geschrieben hast. Welchen Ruf hat die Firma?«
»Zuverlässig und pünktlich, und das ist die halbe Miete in dieser Branche. Allerdings gab es in der letzten Zeit einige Kratzer im schönen Bild, habe ich gehört. Nicht mehr so pünktlich, nicht mehr so zuverlässig. Das ist vorerst nur mal Gerede, nicht verifizierbar. Nenn mir einen Handwerker, bei dem es nicht irgendwas zu meckern gibt. Ich weiß, wovon ich rede, ich habe gerade erst mein Bad renoviert.«
»Von Schindel?«
»Nein.«
»Schade. Dann hätten wir jetzt Informationen aus erster Hand.«
»Wie gesagt, auch ich hatte viel auszusetzen, und trotzdem würde ich, alles in allem, diese Firma weiter empfehlen. Jedenfalls, bei Schindel gab es wohl etliche Beschwerden wegen Baumängeln, er musste nachbessern.«
»Nicht gut fürs Geschäft.«
»Gar nicht gut, wobei ich nicht weiß, ob einfach geschlampt wurde, weil man halt mitnimmt, was geht – die Baubranche boomt ja zur Zeit – wie du weißt, oder ob er tatsächlich getrickst hat. Du kennst das, billiges Material, das teuer berechnet wird und so.«
»Was war Frieder Schindel für ein Mensch?«
»Ich kannte ihn nicht persönlich. Er hat am sogenannten gesellschaftlichen Leben nicht teilgenommen, zumindest nicht nach außen sichtbar. Er war Mitglied in den paar Vereinen, in denen man sein muss, wenn man Kontakte knüpfen und Aufträge an Land ziehen will, hatte aber nirgendwo Funktionen. Er war also offenbar kein Postensammler.«
»Golfclub?«
»Wohl nicht, sonst hätte es auch von denen eine Todesanzeige gegeben. Nein, das Übliche halt: Bund der Selbstständigen, Handwerkskammer, soziale Geschichten, informelle Zusammenschlüsse und dergleichen.«
»Und wie war er selbst?«
»Was man so hört, war er kein einfacher Zeitgenosse. Ruppig, sehr direkt. Wenn ihm was nicht gepasst hat oder ihm einer blöd kam, hat er kräftig ausgeteilt. Und auch gegenüber seinen Kunden hat er kein Blatt vor den Mund genommen. Hörensagen, wie gesagt.«
»Die Ehe?«
»Es gibt eine Ehefrau und eine Tochter und eine Enkelin. Mehr weiß ich nicht.«
»Affären, bei ihm oder ihr?«
»Keine Ahnung. Interessiert mich auch nicht.«
»Komm schon! Ist doch immer interessant, wer mit wem das Bett teilt.«
»Für mich nur, wenn es von öffentlichem Interesse ist. Ansonsten könnte ich damit täglich eine Spalte füllen. Was ich an Klatsch so höre! Zwei Spalten, wenn wir dazu nehmen, was du so hörst. Kannst du mir übrigens mal verraten, weshalb du dich für einen Bauunternehmer interessierst, der vom Gerüst gepurzelt ist? Ein Kunde von dir?«
»Er hatte bei mir keine Versicherungen laufen.«
»Aha. Es gibt in dieser Stadt also doch noch vernünftige Menschen. Dann kommen also wieder deine morbiden Veranlagungen zum Vorschein. Vergiss es! Eignet sich nicht mal als Denksportaufgabe, um zu testen, ob deine kleinen grauen Zellen noch funktionieren. Es war ein Arbeitsunfall, wie er in dieser Branche leider hin und wieder vorkommt.«
»Die Witwe ist nicht ganz dieser Meinung.«
»Die Witwe, soso. Du kennt sie also?«
»Flüchtig. Von früher.«
»Ich will gar nicht genau wissen, wie flüchtig.«
»Um mal einen bekannten Lokaljournalisten zu zitieren: Netter Versuch, aber vergiss es. Meine jugendlichen Verirrungen gehen dich nichts an. Oder um es erneut in deinen Worten zu sagen: Sie sind nicht von öffentlichem Interesse.«
»Oh doch! Als Warnung für alle behüteten Töchter.«
»Du bist ein Idiot, weißt du das?«
»Ich höre das gelegentlich, ja, aber ich wage nicht zu widersprechen, weil ich mit der Dame verheiratet bin. Du bist also wieder auf dem Kriegspfad?«
»Das weiß ich noch nicht. Ich habe mich noch nicht endgültig entschieden.«
»Du lernst auch gar nichts aus deiner Vergangenheit. Wie oft bist du schon auf die Schnauze gefallen, Dillinger?«
»Und wie oft habe ich trotzdem den Fall gelöst?«
»Trotzdem, ja. Du musst eine masochistische Ader in dir haben, dass du dich immer wieder auf solche Geschichten einlässt.«
»Vielleicht treibt uns beide das gleiche an: die schlichte Neugier.«
»Die Presse hat aber die Aufgabe … Ach, vergiss es! Wahrscheinlich hast du recht. Und das kann ich gar nicht leiden, wenn jemand außer mir auch noch recht hat.«
Helmar Haag produzierte viel imaginären Rauch mit seiner Pfeife und schaute düster vor sich hin. Es wurde Zeit, dass der arme Junge ins Freie durfte, um ungehindert seinem Laster frönen zu können.
»Ich sehe, wir sind uns einig«, sagte ich. »Dann lassen wir doch unsere beiderseitige Neugier von der Leine und werfen unsere Erkenntnisse zusammen.«
»Sagen wir mal so: Ich höre mich ein bisschen um und entscheide dann, ob ich neugierig sein werde.«
»Nichts anderes mache ich auch. Ist das schön: zwei alt gewordene Indianer gemeinsam auf dem Kriegspfad.«
»Du Indianer, ich Cowboy. Die Cowboys gewinnen immer. Ist sie eigentlich hübsch, deine flüchtige Bekannte von früher?«
»Ist sie.«
»Ja dann!«
*
Die Schilder an den Baustellen hatte ich schon oft gesehen, aber mit ihnen ist es so wie mit der Verkehrsschildererkennung in neumodischen Autos: Man registriert sie, verschwendet jedoch keinen weiteren Gedanken daran.
Es sei denn, man will bauen. Wollte ich aber nicht. Ich wollte nur wissen, ob mich eventuell ein Vorkommnis interessieren könnte, das als tödlicher Arbeitsunfall zu den Akten gelegt worden war.
Ich war zu Fuß unterwegs. Als ich mein Haus mitsamt dem Stapel unerledigten Papierkram, der nur wenig abgenommen hatte, hinter mir ließ, fing es zu regnen an. Kein Wetter konnte mich schrecken, ich hatte ja keine High Heels an. Ich klappte meinen Mantelkragen hoch, zog die Mütze tiefer über den Kopf und stapfte los.
Mein Weg führte mich über den Weihnachtsmarkt auf dem Marktplatz. Pardon, das hieß ja nicht mehr Weihnachtsmarkt, das war zu profan, das hatte jeder, man nannte das jetzt Weihnachtszauber.
Viel Zauber war nicht. Die Buden sahen trostlos aus im strömenden Regen, die Verkäufer standen sich die Beine in den Bauch und beobachteten hoffnungsvoll die wenigen Glühweintrinker, die sich um diese Tageszeit und bei diesem Wetter hierher verirrt hatten.
Mistwetter! Da sah man wieder mal überdeutlich den Klimawandel. Hatte es ja früher nie gegeben, Regen im Dezember.
Meine täglichen Spaziergänge, dieses Flanieren, das absichtslos gedacht war, hatten konkrete Ziele bekommen. Nein, so konnte man das nicht sagen. Sie führten nur ganz zufällig an Orte, die auf verquere Weise mit etwas zu tun hatten, von dem ich noch entscheiden musste, ob es mich interessieren sollte.
Mir selber in die Tasche lügen, das konnte ich perfekt. Immerhin war ich schon so weit gekommen, dass ich mir das eingestehen konnte. Natürlich hatte mich längst die Neugierde gepackt, nur war ich mir über die Motive für meinen Wissensdurst noch nicht im Klaren. Kleine Denksportaufgabe, hatte Helmar Haag gesagt? Warum nicht.
Ich schritt munter aus, so munter, dass ich den Regen hinter mir ließ, bis ich vor der Baustelle in Hessental stand.
Der Rohbau schloss eine Baulücke und sollte mal ein dreigeschossiges Haus mit sechs Eigentumswohnungen werden, von denen drei schon verkauft waren, wie ich einem Poster am Gerüst entnahm.
Sollte ich mit dem Gedanken spielen, mir tatsächlich eine der Wohnungen zuzulegen, dann sollte ich mich sputen, wenn ich dem Poster glauben durfte. Sonst schnappte mir ein anderer Interessent das Objekt vor der Nase weg.
Gut, dass ich derlei Probleme nicht hatte. Ich war mit meinem alten Haus in der Gelbinger Gasse mitsamt seinen Macken, die so schön zu seinem Bewohner passten, vollauf zufrieden und wollte es um nichts in der Welt gegen einen Neubau tauschen.
Das Haus stand im Rohbau, und auf dem Gerüst war ein Arbeiter damit beschäftigt – nun ja, mit was auch immer.
Ich betrat die Baustelle, ging auf das Haus zu, und sogleich kam ein Mann auf mich zugeschossen. Ich schätzte ihn auf Ende 50, er war von gedrungener Gestalt und hatte kurzes graues Haar. Einer der Bauarbeiter, wie an seiner Kleidung unschwer zu erkennen war.
»Was wollen Sie hier?«, herrschte er mich an. »Können Sie nicht lesen? Unbefugte haben keinen Zutritt.«
»Ich bin befugt. Mich treibt die Neugier.«
»Wenn Sie sich für eine der Wohnungen interessieren, müssen Sie einen Termin ausmachen, dann wird eine Führung organisiert. Allein dürfen Sie nicht auf die Baustelle. Da könnte ja jeder kommen.«
Ich ignorierte ihn und sagte: »Hier ist doch dieser tödliche Unfall passiert? Stand in der Zeitung.«
»In der Zeitung stand aber nicht, wo das passiert ist«, knurrte er.
Ich lächelte ihn freundlich an. »Man hat eben seine Quellen. Sie wissen doch, wie das so ist in einer kleinen Stadt. Einer weiß etwas, das nicht in der Zeitung steht, und bald wissen es alle.«
»Oder einer glaubt, etwas zu wissen.« Sein Gesicht wurde nicht freundlicher.
Ich zuckte mit den Schultern. »So läuft’s halt. Gerüchte setzen ihre eigene Wahrheit.«
»Hä? Kapier ich nicht, aber egal. Verschwinden Sie, sonst packen Sie meine Kollegen am Schlafittchen. Und glauben Sie mir, mit ein paar kräftigen Bauarbeitern möchten Sie sich nicht anlegen.«
Er sah mir böse in die Augen, und plötzlich änderte sich sein Gesichtsausdruck.
»Moment mal«, sagte er, »ich kenne Sie doch.«
Tja, das ist der Nachteil einer kleinen Stadt, wenn man einen gewissen Bekanntheitsgrad erreicht hat. Undercover geht da gar nichts.
»Haben Sie nicht damals beim Siedersfest für ziemlichen Wirbel gesorgt?«, fuhr er fort. »Ich bin nämlich auch Sieder.«
»In aller Bescheidenheit, ich habe den Wirbel aufgeklärt.«
»Sind Sie nicht tot? So was Ähnliches habe ich doch gehört.«
»Da sehen Sie mal, man soll nicht alles glauben, was man so hört. Tut mir leid, dass ich Sie enttäuschen muss. Hat diesmal nicht ganz geklappt. Das nächste Mal mache ich es besser, ich verspreche es.«
Er zuckte gleichmütig mit den Achseln. »Mir ist das egal, und Ihnen wird’s wohl recht sein. Totgesagte leben länger, was?«
Er lachte meckernd und klopfte mir auf den Rücken. Es war ein Bauarbeiterschlag, der mich etwas aus dem Gleichgewicht brachte.
»Rein so aus Neugier, was?«
»Ein alter Charakterfehler von mir. Ich krieg ihn nicht los.«
»Red keinen Schmarrn, Dillinger. Jeder kennt dein Hobby. Wo eine Leiche ist, ist Dillinger nicht weit. Du hast einen Ruf.«
Waren wir also beim Du, wir Siedersknechte. Auch recht. Machte manches einfacher.
Er streckte mir die Hand entgegen. »Stefan Kubitz. Ich bin hier der Polier und auch so etwas wie die Bauleitung.«
Nach dem Bauarbeiterschlag auf den Rücken konnte mich der Bauarbeiterhändedruck nicht überraschen. Ich überstand ihn, ohne allzu sehr mit der Wimper zu zucken.
»Nichts für ungut«, sagte Kubitz. »Aber Katastrophentourismus ist das Letzte, was wir hier brauchen können.«
»Wie viel Katastrophentouristen waren denn schon hier?«
»Einer. Du.«
Ich sah ihn an und zog die Augenbrauen hoch.
»Ja, gut, ich habe etwas harsch reagiert«, räumte er ein. »Aber man weiß ja nie, was den Leuten so einfällt. Wenn sie schon den Rettungswagen stürmen, nur damit sie ein tolles Foto von einem Unfallopfer machen können …«
Da konnte ich ihm nur zustimmen. So etwas war pervers. Aber so einer war ich nicht, ich hatte andere Gründe.
»Hier ist es also passiert«, sagte ich.
»Auf der anderen Seite. Willst du’s sehen?«
Ich nickte. »Ich verspreche auch, kein Foto zu machen.«
»Dir würde ich das sogar nachsehen. Du hast ja bestimmt deine Gründe.«
Wenn das so einfach wäre! Hatte ich meine Gründe, mich um eine Angelegenheit zu kümmern, die mich in keiner Weise betraf? Ich war nicht über eine Leiche gestolpert, Frieder Schindel war nicht bei mir versichert gewesen, ich hatte ihn nicht gekannt, ich hatte nur mal mit seiner Frau, als sie noch nicht seine Frau war, ein bisschen herumgemacht. Was waren also meine Gründe?
»Komm mit«, sagte der Polier. »Aber vorher besorge ich dir einen Helm. Wenn dir etwas auf den Kopf fällt, bekomme ich Riesenärger. Die Berufsgenossenschaft, verstehst du?«
Mit dem gelben Helm auf dem Kopf fühlte ich mich natürlich gleich viel sicherer.
Stefan Kubitz führte mich um den Bau herum und deutete nach oben. »Da ist es passiert. Willst du hinauf?«
Ich zögerte. Große Höhen waren nicht so mein Ding, und große Höhe war für mich alles, was über eine Vorhangstange hinausging.
Aber ich wollte mir keine Blöße geben und nickte.
»Sei vorsichtig, könnte etwas rutschig sein, hat ja geregnet«, sagte er.
Dann begannen wir den Aufstieg zum dritten Geschoss, er leichtfüßig und unbekümmert vorneweg, ich hasenfüßig und verkrampft hinterdrein. Nur nicht nach unten schauen! Ich fixierte die Leitersprossen vor mir, setzte zaghaft einen Fuß vor den andern und versuchte, an nichts zu denken.
Ein Bauarbeiter tat sich leicht, er kletterte jeden Tag hinauf und herunter, er war das gewohnt.
Endlich waren wir oben, und ich atmete tief durch. Es hatte schon seinen Grund, weshalb sämtliche Türme dieser Welt vor mir sicher waren. Auch bei einem Parisbesuch hatte ich mich nur mit dem Aufzug auf die zweite Plattform ins Spitzenrestaurant Jules Verne tragen lassen und dabei die Augen fest geschlossen gehalten.
Andererseits, von oben sah die Welt ganz anders aus, und ein dreigeschossiges Wohnhaus war ja noch nicht wirklich hoch. Ich hatte nichts gegen schöne Aussichten, wenn ich auf festem Boden stand statt auf einem wackligen Baugerüst, das, wie ich mir einbildete, jeden Moment zusammenbrechen konnte. Ich hatte es lieber, wenn ich von einer Glasfront umgeben war und vor mir ein wohlgefüllter Teller duftete wie seinerzeit im Eiffelturmrestaurant.
Stefan Kubitz hatte mein Unbehagen bemerkt.
»Höhenangst?«, fragte er.
Ich nickte und sagte: »Wie ihr das aushaltet jeden Tag!«
»Schwindelfrei solltest du schon sein in diesem Job. Und der Rest ist Routine. Wenn du tagaus, tagein hier herumkletterst und arbeitest, machst du dir keine Gedanken mehr. Du fühlst dich auf sicherem Boden.«
»Umso unbegreiflicher ist für mich, dass jemand mit dieser Routine doch abstürzen kann.«
Er lehnte sich lässig an das Geländer, an dem ich mich so krampfhaft festhielt, dass meine Fingerknöchel weiß wurden, und verschränkte die Arme vor der Brust.
»Vielleicht gerade deswegen«, sagte er. »Was ich unseren Stiften immer predige: Auch wenn das für dich normal ist, auch wenn du dich so sicher fühlst wie in Abrahams Schoß, sei trotzdem vorsichtig. Übervorsichtig. Warum sägt sich ein Schreiner die Finger ab? Warum zerquetscht sich ein Schlosser die Hand? Warum stürzt ein Dachdecker vom Dach oder ein gelernter Maurer vom Gerüst? Einen Moment unachtsam, und das war’s dann. Die ganzen Sicherheitsmaßnahmen sind gut und schön, aber wenn du eine Sekunde mit den Gedanken woanders bist, dann hast du vielleicht ein Problem.«
»Hatte es an jenem Tag auch geregnet?«, fragte ich.
»Wann hat es mal nicht geregnet in letzter Zeit?«, gab er zurück. »Klar, da kann es schon mal etwas rutschig sein, aber das weiß man und passt auf. Normalerweise.«
Meine Anspannung hatte sich etwas gelöst, und ich wagte einen Blick nach unten.
Drei Geschosse waren definitiv hoch genug, um sich den Hals zu brechen.
»Wie genau ist es passiert?«, fragte ich.
Wie er so dastand mit seinen verschränkten Armen, konnte man den Eindruck gewinnen, er finde es ganz gemütlich hier oben. War wohl auch so. Er war es eben gewohnt. Ich hingegen achtete darauf, mich immer irgendwo festhalten zu können, am Geländer, an einem Stellrahmen.
»Es war ein Tag ähnlich wie heute«, rekapitulierte Stefan Kubitz. »Regnerisch, kalt, etwas windig. Unschön, aber es geht, wenn man sich entsprechend anzieht.«
»Ich habe gedacht, im Winter ist sowieso Pause auf den Baustellen.«
»Nur, wenn es gar nicht anders geht. Bei Schnee oder heftigen Minusgraden. Ansonsten wirkt geackert, bei jedem Wetter. Wir rennen sowieso unseren Zeitplänen hinterher.«
»Zu viel vorgenommen?«
»Zu wenig qualifizierte Arbeiter. Find mal heute einen Arbeiter, der sein Geschäft versteht, und der weiß dann genau, was er verlangen kann. Da musst du notgedrungen auf Leute aus dem Ausland zurückgreifen. Die sind zwar billig, dafür können sie aber nichts. Denen musst du noch beim Pinkeln die Hand führen. Ich habe dem Chef oft gesagt, dass wir so nicht weitermachen können, aber was hilft’s, wenn die Termine purzeln.«
War das der Grund für die Beschwerden der Kunden, von denen Helmar Haag gehört hatte? Doch die Qualitätssicherung des Hohenloher Baugewerbes war nicht mein Thema, es sei denn, ein unzufriedener Bauherr hatte den Chef vom Gerüst gestoßen. Ein reichlich absurder Gedanke.
»Wir waren bei dem Unfall«, versuchte ich, Stefan Kubitz wieder in die Spur zu bringen.
»Es muss so um 17 Uhr gewesen sein, ganz genau weiß ich es nicht, aber es fing schon an, dunkel zu werden. Die Kollegen hatten bereits Schluss gemacht, ich war noch auf der Baustelle, ich hatte im Bauwagen zu tun, da kam der Chef angebraust. Er hatte eine scheiß Laune, weil wieder irgendwas nicht gestimmt hat. Ich kam gar nicht dazu, ihn genauer zu fragen, er ist nach hinten gestürmt, also wo wir jetzt sind, und über den Rest kann ich nur spekulieren, ich war ja nicht dabei. Er muss genauso das Gerüst hochgestürmt sein, ich habe es klappern hören …«
»Im fast Dunkeln?«
»Es gibt Taschenlampen. Tja, und dann habe ich einen Schrei gehört und einen dumpfen Aufschlag. Ich natürlich nach hinten, und da lag er. Ich habe gleich gesehen, dass da nichts mehr zu retten war. Weißt du, wenn einer abstürzt und sich die Knochen bricht, dann liegt er so seltsam verrenkt da.«
Ich nickte. Ich wusste das. Ich dachte an den Bauern Huber aus Hohenberg, den ich genauso in seiner Scheune gefunden hatte.
»Was könnte passiert sein?«, fragte ich.
»Darüber zerbreche ich mir seitdem den Kopf, das kannst du mir glauben. Wenn man einen solchen Zorn hat wie er, dann wird man unvorsichtig. Er muss ausgerutscht sein und aus die Maus, anders kann ich mir’s nicht erklären.«
»Und außer dir war niemand sonst auf der Baustelle?«
»Niemand.«
Er sah mich plötzlich mit einem eigenartigen Gesichtsausdruck an und lachte.
»Ich verstehe, der Detektiv bei der Arbeit! Korrektur: Ich habe niemanden gesehen oder gehört. Aber wer sollte sich hier herumtreiben, vor allem, wenn es fast schon dunkel ist?«
»Vielleicht jemand, der sauer auf ihn war? Gab’s da jemanden?«
»Jede Menge! Der Chef war ziemlich aufbrausend und hat kein Blatt vor den Mund genommen, wenn er wütend war. Das hat nicht jeder vertragen. Erst kürzlich hat er einen unserer Leute so zur Schnecke gemacht, weil der was verbockt hatte, Mann oh Mann, da blieb kein Auge trocken. Der hat zwar bestimmt nichts verstanden, der kommt aus Rumänien, aber wenn der Chef so richtig stinksauer war, dann hast du das auch ohne Worte kapiert. Aber dass der deswegen … Nein, das kann ich mir nicht vorstellen.«
»Ein wütender Kunde?«
»Der geht zum Rechtsanwalt und klettert nicht auf ein Gerüst und wartet, bis der Chef vielleicht irgendwann mal auftaucht.«
Plötzlich fiel mir etwas auf. Ich hielt mich nicht mehr krampfhaft irgendwo fest. Ich stand fast so lässig auf dem Gerüst wie der Polier. Ich konnte nach unten schauen, ohne dass die Gedärme grummelten. Halleluja! Wohin immer mich diese Geschichte führen sollte, wenn ich damit meine Höhenangst überwinden konnte, hatte es sich schon gelohnt.
Jetzt war ich auch in der Lage, mir das Gerüst, auf dem ich freihändig und unverkrampft stand, näher anzuschauen.
Es wäre schon möglich. Wenn man sich weit über das Geländer beugte, konnte man das Übergewicht kriegen. Ein plötzlicher Schwindelanfall vielleicht, Herzanfall, etwas in der Art.
Konnte man auch ausrutschen und unter dem Geländer hindurch in den Abgrund fallen? Schwer vorstellbar. Seitlich am Gerüstboden war ein schmales Brett befestigt, das bestimmt einen Fachbegriff hatte und das wohl verhindern sollte, dass sich ein Eimer Mörtel selbstständig machte. Um dieses Brett, jetzt mal sportlich gesprochen, zu überwinden, bräuchte man einen gehörigen Schwung. Wenn es nicht vorher jemand abmontiert hatte.
Genauso gut konnte man jemanden über das Geländer in die Tiefe befördern. Wenn sich das Opfer wehrte, müsste es ein Gerangel geben, und das müsste man hören. Wenn man das Überraschungsmoment nutzte, könnte es auch ohne allzu großen Lärm gehen.
Alles war denkbar.
»Sag mal«, wandte ich mich an den Polier, »hast du irgendwas gehört, als der Chef auf dem Gerüst war?«
»Klar. Den Chef halt. Wenn du wie ein wütender Stier hier entlang stapfst, dann scheppert das ganz schön.«
Schepperte es so laut, dass dies einen möglichen anderen übertönte? Einen Kampf? Kubitz hatte sich auf der anderen Seite des Hauses befunden, vielleicht konnte er gar nicht so genau hören, was sich hier oben abgespielte. Konnte nicht unterscheiden, wie viele Personen möglicherweise auf dem Gerüst waren.
Interessant.
»Wie war dein Verhältnis zum Chef?«
Er zuckte mit den Schultern. »Ging so. Ich habe noch beim Senior gelernt, und das waren andere Zeiten. Für uns war es das Wichtigste, gute Arbeit abzuliefern, die Kunden sollten zufrieden sein, dann waren wir es auch und der Finanzminister ebenso. Und heute? Muss alles ganz schnell gehen. Umsatz, Umsatz, Umsatz und expandieren mit aller Gewalt. Mir kann’s egal sein, ist ja nicht meine Firma.«
»Und seine Frau? Die Witwe? Die neue Chefin?«
»Kenne ich kaum. Nur von den Weihnachtsfeiern. Auf einer Baustelle habe ich sie nie gesehen, hätte sich ja ihre manikürten Fingerchen schmutzig gemacht. Die war doch nur damit beschäftigt, das Geld auszugeben, das Frieder herangeschafft hat. Sogar ein neues Haus hat sie sich bauen lassen. Sie hat sich auch jetzt noch nicht blicken lassen, wir wissen nicht, wie es mit der Firma weitergeht. Wie auch immer, wir haben genug Arbeit, und deshalb ist jetzt Schluss mit der Plauderstunde, ich habe zu tun.«
Die Leitern abwärts hielt ich mich dann doch ganz fest. Und das war gut so. Einmal rutschte ich aus, und hätte ich mich nicht festgehalten, hätte es jede Menge blaue Flecken gegeben, vielleicht noch Schlimmeres.
Es war also doch möglich.
*
Elisabeth hatte nicht übertrieben. Sie war in der Tat eine gute Köchin und hatte zumindest einen Weinhändler, der sein Metier verstand.
Zur Einstimmung servierte sie eine Entenleberterrine, die freilich, wie sie zugab, nicht selbstgemacht war und trotzdem hervorragend schmeckte, dazu gab es einen Sauternes von der teureren Sorte und unverfängliches Geplauder über dies und jenes. Erst mal warm werden. Sich gegenseitig abtasten. Wie bei einem ersten Date. War ja auch so etwas Ähnliches.
Bevor sie wieder in der Küche verschwand, öffnete sie einen Sylvaner von Michael Teschke, der, sagte sie, so eigenwillig war, wie man es seinem Erzeuger zuschrieb.
Wusste sie wirklich Bescheid oder hatte sie sich eingelesen? Damals auf der Limpurg schütteten wir billigen Fusel aus Zweiliterflaschen in uns hinein. Mehr Geld hatten wir nicht und auch nicht mehr Verstand. Viel hatte sich geändert seitdem, auch bei mir, wir hatten alle unsere Erfahrungen gemacht. Es war schade, dass ich nur noch vage Erinnerungen an die Lizzy von damals hatte, der Vergleich zwischen früher und jetzt wäre interessant gewesen.
Die Elisabeth von heute war sehr darauf bedacht, einen guten Eindruck zu machen. Bella figura. War ja nichts dran auszusetzen. Bei einer schönen Frau schaute man gern dorthin, wo es etwas zu sehen gab. Auf eine weiße Tunika mit erfreulichen Einblicken, ein Lob den Push-ups. Auf einen weit schwingenden, weich fließenden Midirock, der genug Bein sehen ließ, das wieder mal die bemerkenswerte Wirkung von High Heels auf die Muskulatur unterstrich.
Mit den Stöckelschuhen hatte sie es wohl. Aber es war eine Sache, ob man sie gefahrlos zu Hause trug oder damit bei Matschwetter zu einem Versicherungsvertreter stiefelte, dem man früher mal flüchtig begegnet war. Mir wird zwar immer unbegreiflich bleiben, wie man in diesen Dingern überhaupt gehen kann, ohne sich die Füße kaputt zu machen, aber ich musste sie ja auch nicht anziehen, ich sollte nur gaffen und mich meinen niederen männlichen Instinkten überlassen.
Das alles war sehr edel und erfreulich anzuschauen.
Dennoch konnte ich mich des Eindrucks nicht erwehren, dass ich auch hier, wie bei ihrem ersten Auftritt in meinem Büro, eine sorgfältig geplante Inszenierung erlebte. Mit mir als einzigem Zuschauer und Mitspieler in einer Person.
Eine weiße Bluse, während man kocht?
Vorsicht, Dillinger!, ermahnte ich mich. Schau genau hin, welche Rolle dir zugedacht ist.
Während es aus der Küche verführerisch zu duften begann, sah ich mich in dem großen Raum um, der ein kombiniertes Wohn- und Esszimmer war. Er war dezent modern und geschmackvoll eingerichtet, offensichtlich hatte sich hier kein Innenarchitekt austoben dürfen. Oder er war ziemlich eingebremst worden.
Die Wohnung war repräsentativ und gleichzeitig gemütlich. Ein Kunststück, das man erst einmal fertigbringen musste. Und das war eindeutig die Handschrift einer Frau.
Ein Mann hätte ein heilloses Chaos hinterlassen oder alles penibel und effektiv hingerichtet. Er hätte nicht hier einen Blumenstrauß hingestellt und dort einen schönen Krug, er hätte nicht den Esstisch stilvoll eingedeckt mit Kerzen, Stoffservietten und Platztellern, mit einer Besteckreihe links und rechts, anhand derer der Eingeweihte ablesen konnte, wie viele Gänge er zu erwarten hatte.
Nein, das war das Werk einer Frau, und diese begann allmählich, interessant zu werden.
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