Read the book: «Скиталец»

I.

По пыльным трактам, по камням,

Сквозь бурелом и злую вьюгу

Идёт один, назло ветрам,

Несёт свою немую муку.

Котомка за спиной пуста,

Лишь чёрствый хлеб да горсть махорки,

И карта — рваная, проста,

Где все дороги стёрты, горьки.

Он не считает дней и вёрст,

Он не глядит на небо вовсе.

Он словно гвоздь, что в доску врос,

Иль тень на скошенном покосе.

Его лицо — сплошной ожог

От солнца, ветра и презренья.

Он — сам себе и царь, и бог,

И раб без тени искупленья.

II.

Он шёл сквозь сёла, города,

Стучал в дома, просил ночлега.

Но каждый раз его беда

Валилась наземь, словно снег, с разбега.

Одни крестились, увидав,

Другие гнали прочь собакой.

И он уходит, не поняв,

За что ему досталась плаха.

В одном дворе дали воды,

Но в дом не пригласили даже.

Сказали: «Ты — дитя беды,

Ступай, пока не стёрли в саже».

В другом — швырнули горсть монет,

Чтоб только сгинул поскорее.

Он поднял медь, но в ней просвет

Был чёрен, словно рот у змея.