Read the book: «Родник»

Глава

Утро выдалось таким, какими их описывали в старых сказках — звенящим, промытым до последней пылинки и прохладным. Городской асфальт еще не успел выдохнуть накопленное за вчерашний день тепло, но здесь, на самом краю деревни, где заканчивался кривой забор последнего участка, начиналась настоящая свобода.

Я разулся прямо у калитки. Трава ударила по пяткам ледяными иголочками росы. Никто не мешает — только сонная тишина спящей деревни, изредка перебиваемая недовольным скрипом колодезного ворота. Босиком бежать поначалу неловко: острые края скошенного клевера щекочут подошвы, сухие комочки земли забиваются между пальцами. Но уже через минуту тело буквально летит, перелетая неглубокую канаву и далее через широкое, седое от тумана поле. Колосья прошлогоднего жнивья больно хлещут по голым коленям, воздух пахнет пылью, полынью и чем-то сладким, приторно-медовым.

Впереди блестит нитка мелкой речки. Вода обжигает лодыжки, течение пытается сбить с ног, гладкие камни скользят под ступнями, заставляя балансировать руками. Выскакиваю на противоположный берег, стряхивая с ног сверкающие капли, и ныряю в дремучий, прохладный лес.