Развод. Сына ты не получишь, подлец!

— Мы разводимся, — сказал он. — Я женюсь на Лене!

Без пафоса. Без эмоции. Без тени сомнения в голосе. Словно произнёс это между делом, будто обсуждал прогноз погоды на завтра или цену на бензин. Как будто этим не рушил мир, не опрокидывал мои опоры, не вырывал сердце с корнями.

— Честно? — выдохнула я, и голос дрожал, как струна перед разрывом. — После всего, что мы прожили? После пятнадцати лет? После того, как я делала вид, что не замечаю? После тех ночей, когда ты не приходил домой до трёх утра, а я лежала и слушала, как тикают часы, и гладила тебе рубашки, и надеялась, что, может, ты просто устал на работе? После того, как я молчала про твои опоздания, про забытые дни рождения детей, про то, что ты уже полгода не спрашиваешь, как дела? После того, как я терпела твоё раздражение, когда Алёшка болел, а Софья плакала из-за очередной двойки? После того, как я одна водила детей к врачам, на родительские собрания, покупала им одежду и развивающие игрушки?