Read the book: «Непокорная для Тирана»

Часть 1

Вечер дышал Москвой. Той самой, что не спит, что пахнет дорогим парфюмом и бензином, пылью вечных строек и надеждами приезжих дурочек вроде меня. Я стояла у окна своей съемной студии на двадцать пятом этаже, и город лежал подо мной, как рассыпанные кем-то драгоценности. Огни. Миллионы огней. И каждый — чья-то жизнь, чья-то маленькая трагедия или крошечное счастье. А может, и большая любовь. Кто знает.

Меня звали Майя. Имя как летний месяц, полное солнца и обещаний. Только вот лето моей души давно сменилось промозглой осенью, той, что с вечным дождем и голыми деревьями. Брюнетка. Говорят, с красивой талией. Фигура? Да, она была, как у тех кукол, что смотрят с обложек глянца пустыми глазами. Но что толку в фигуре, если внутри — выжженная степь?

Я работала в галерее современного искусства. Звучит красиво. На деле — пыль, снобы, вечно недовольные художники и редкие проблески чего-то настоящего. Я научилась улыбаться, когда хочется выть. Научилась кивать, когда хочется спорить. Научилась быть незаметной. Фон. Красивый, но фон.

— Майя, кофе шефу. — Голос администратора, Лизы, резал слух, как тупой нож.

Я кивнула. Шеф, вечно хмурый тип с претензией на гениальность, пил только черный, без сахара. Как и его картины. Черные, без сахара, без жизни.

В тот вечер в галерее был очередной вернисаж. Шампанское лилось рекой, такой же фальшивой, как улыбки гостей. Я стояла в углу, у фуршетного стола, механически поправляя салфетки. Глаза скользили по толпе. Мужчины в дорогих костюмах, женщины, увешанные бриллиантами, как новогодние елки. Все они казались мне манекенами. Красивыми, дорогими, но бездушными.

И тут я его увидела.

Он стоял чуть поодаль, у одной из самых спорных инсталляций — горы скомканного металла. Высокий, в идеально сшитом темном костюме, который не скрывал мощи. Лицо — будто высеченное из камня. Резкие черты, тяжелый подбородок, внимательные, почти немигающие глаза. Холодные. Такие холодные, что по спине пробежал озноб. Он не смотрел на инсталляцию. Он смотрел на людей. С каким-то странным, оценивающим выражением. Словно выбирал жертву. Или товар.

Взгляд его случайно — или не случайно? — остановился на мне. На долю секунды. Но мне показалось, что прошла вечность. В этом взгляде было что-то… первобытное. Властное. Не терпящее возражений. Я почувствовала, как кровь бросилась в лицо. И не от смущения. От какого-то глухого протеста. От желания отвернуться, исчезнуть. Но я выдержала его взгляд. Даже чуть приподняла подбородок. Дура. Маленькая глупая дура.

Он едва заметно усмехнулся. Одним уголком губ. И отвернулся. А я осталась стоять, чувствуя, как бешено колотится сердце. Кто он такой? От него веяло опасностью. Той самой, от которой нужно бежать без оглядки. Но что-то, какая-то темная струна внутри меня, дрогнула. Откликнулась.

Позже Лиза, захлебываясь от восторга, прошептала мне на ухо:

— Видела его? Это Прохор Вересаев. Тот самый. Владелец половины города, говорят.

Прохор. Имя редкое, как и он сам. Вересаев. Звучало твердо, как приговор.

Я пожала плечами. Сделала вид, что мне все равно. Но это было не так. Его образ — холодный, властный, немного пугающий — засел в голове, как заноза.

Вечер закончился. Гости разъехались. Я помогала убирать бокалы, когда он снова появился. Уже без толпы. Один. Подошел прямо ко мне.

— Вы Майя?

Голос у него был низкий, с хрипотцой. Обволакивающий. И приказывающий одновременно.

— Да. — Я старалась, чтобы мой голос не дрожал.

— Мне понравилась ваша работа. — Он кивнул на пустой зал. — Организация. И… вы.

Последнее слово он произнес так, словно пробовал его на вкус.

Я молчала. Что тут скажешь? Спасибо за комплимент от человека, от которого хочется держаться подальше?

— Я Прохор. — Он протянул руку. Ладонь у него была широкая, сильная. Прикосновение — как разряд тока. Краткое, но ощутимое.

— Я знаю. — Зачем я это сказала?

Он снова усмехнулся.

— Значит, я популярен. Это хорошо. Или плохо. Зависит от обстоятельств.

Он смотрел на меня так, словно читал мои мысли. Словно видел насквозь всю мою жалкую оборону.

— Я хотел бы пригласить вас на ужин. Завтра.

Это был не вопрос. Это было утверждение.

— Я… — Я начала было отказываться, придумывать какие-то нелепые причины. Работа. Усталость. Головная боль.

— Не стоит. — Он мягко перебил меня. — Я не люблю отказов, Майя. Особенно когда прошу о чем-то лично.

В его голосе не было угрозы. Была лишь констатация факта. Непоколебимая уверенность человека, привыкшего получать то, что он хочет.

— Я подумаю. — Это было лучшее, что я смогла выдавить. Маленький бунт.

— Думайте. Но недолго. — Он достал из кармана визитку. Простая, из плотного картона. Только имя и номер телефона. — Завтра в восемь я буду ждать вашего звонка. Если его не будет… что ж, я найду способ связаться с вами.

Он развернулся и ушел. Легкой, уверенной походкой хищника, который знает, что добыча никуда не денется.

А я осталась стоять с его визиткой в руке, чувствуя, как мир вокруг меня начинает меняться. Сужаться до одной точки. До этого человека. Прохора.

Я не спала всю ночь. Ворочалась, пыталась выбросить его из головы. Его взгляд. Его голос. Его уверенность. Тиран. Именно это слово вертелось у меня на языке. Он был похож на тирана. Из тех, что не спрашивают, а берут.

Но что-то в нем… что-то притягивало. Как пламя притягивает мотылька. Опасно. Губительно. Но неотвратимо.

Утром я посмотрела на себя в зеркало. Бледное лицо, темные круги под глазами. И какой-то новый, незнакомый блеск в этих самых глазах. Блеск вызова? Или предчувствия беды?

Я позвонила ему ровно в восемь. Голос мой был на удивление спокоен.

— Это Майя. Я согласна.

— Я знал. — Его голос был ровным. Ни капли удивления. — В девять. Я пришлю за вами машину.

И повесил трубку.

Машина приехала вовремя. Черный, блестящий монстр, похожий на броневик. Водитель, молчаливый мужчина в темном костюме, открыл мне дверь. Салон пах кожей и дорогим парфюмом. Не тем, что у Прохора. Другим. Но тоже властным.

Мы ехали по вечерней Москве. Огни города проносились мимо, смазываясь в цветные полосы. Я смотрела в окно, но ничего не видела. Все мысли были там, впереди. Что меня ждет?

Ресторан был одним из тех, куда простым смертным вход заказан. Приглушенный свет, тихая музыка, безупречные официанты. И он. Прохор. Он сидел за столиком в углу, спиной к залу, лицом к окну, за которым расстилалась панорама города. Когда я подошла, он поднялся. В его глазах мелькнуло что-то похожее на одобрение. Я была в простом черном платье. Единственное приличное, что нашлось в моем гардеробе.

— Вы прекрасны, Майя.

Слова прозвучали искренне. Но я не обольщалась. Такие, как он, умеют говорить то, что от них хотят услышать.

Ужин прошел в странной атмосфере. Он говорил мало. Больше слушал. Задавал вопросы. О моей работе, о моих увлечениях, о моих мечтах. Я отвечала уклончиво. Не хотела открывать ему душу. Боялась.

— Вы боитесь меня, Майя? — спросил он вдруг, поймав мой испуганный взгляд.

— С чего вы взяли? — Я попыталась улыбнуться. Фальшиво.

— Ваши глаза. Они как у пойманной птицы.

Я опустила взгляд. Он был прав. Я боялась. Его силы. Его власти. Того, что он может сделать со мной. С моей жалкой, упорядоченной жизнью.

— Я не причиню вам вреда. Если вы сами этого не захотите.

Странные слова. Двусмысленные.

После ужина он отвез меня домой. У подъезда вышел из машины, открыл мне дверь.

— Спасибо за вечер, Майя.

— И вам. — Я пробормотала это почти не слышно.

Он наклонился. Я думала, он хочет меня поцеловать. Сердце замерло. Но он лишь коснулся губами моей щеки. Легко, почти невесомо.

— До скорой встречи.

И снова это прозвучало как утверждение.

Я поднялась в свою квартиру. Руки дрожали. Прикосновение его губ все еще горело на щеке. Я подошла к зеркалу. Кто эта женщина с горящими глазами и пылающими щеками? Неужели это я?

В ту ночь я снова не спала. Но на этот раз мысли были другими. В них не было страха. Было любопытство. И еще что-то. Что-то запретное. Притягательное.

Так начался мой роман с тираном. Или моя игра с огнем. Я еще не знала, чем это закончится. Но чувствовала — ничем хорошим. Для меня.

Он звонил каждый день. Иногда мы встречались. Ужинали в дорогих ресторанах. Гуляли по ночному городу. Он много рассказывал о себе. О своем бизнесе. О своих планах. Он был умен, циничен, беспощаден. И в то же время… в нем было что-то мальчишеское. Какая-то затаенная тоска. Или мне это только казалось?

Я слушала его, и во мне боролись два чувства. Восхищение его силой, его умом. И отвращение к его методам, его жестокости. Он был как стихия. Неуправляемая, разрушительная. И в то же время — завораживающая.

Он не торопил события. Не пытался меня соблазнить. Он просто был рядом. И этого было достаточно, чтобы моя жизнь перевернулась с ног на голову. Я стала хуже спать, хуже есть. Похудела. В глазах появился лихорадочный блеск.

Лиза в галерее смотрела на меня с подозрением.

— Что с тобой происходит, Майя? Ты сама не своя.

— Все в порядке. — Я врала. Ничего не было в порядке.

Однажды он пригласил меня к себе. У него была огромная квартира в центре города. С панорамными окнами, из которых открывался вид на Кремль. Стильный, холодный интерьер. Как и он сам.