Read the book: «Mord in Switzerland»

LUZERN – CHICAGO

MITRA DEVI

Zwei Stunden vor dem ersten und letzten Mord, den Julia je in ihrem Leben begehen würde, löste sich ein Minischneebrett von einem Hausdach und landete auf ihrer scharlachroten Dauerwelle. Verärgert wischte sich Julia den Schnee vom Kopf. Hunderte dickvermummter Passanten, die sich genauso gut als Landeplatz für heimtückische Stadtlawinen angeboten hätten, stapften unbehelligt die Luzerner Hertensteinstrasse entlang durch den Matsch – doch Julia kriegte die weisse Ladung ab. Wieder einmal war sie getroffen worden. Und nur sie.

Das war ja nichts Neues. Als Gott den Inhalt der Kiste «Heimsuchungen aller Art» über die Menschheit geschüttet hatte, musste ihm über Julia die Hand ausgerutscht sein. Julia hatte sich nach ihrer öden Kindheit in eine linkische Jugendliche verwandelt, die niemandem in die Augen schauen konnte, und war bei der Schulabschlussdisco von Eberhard – klein, übergewichtig und mit einer Stupsnase, die wie eine Skischanze gen Himmel ragte – zum Tanzen aufgefordert worden. Leider hatte sie zugesagt. Sie wurden zum Gespött des Abends.

Nach einer völlig unpassenden Lehre im Mode-Versandhaus «Lindemann und Föhn», deren einziger Zweck sich darin erschöpft hatte, dem Chef das optimale Schaumhäubchen auf dem Kaffee zu präsentieren, heiratete sie kurze Zeit später. Inzwischen nannte sie eine unübersichtliche Zahl Familienmitglieder ihr eigen, die aus ihrem Mann Eberhard (der sich unterdessen Hardy rufen liess) und mehreren pubertierenden Töchtern bestand sowie einem längst überfälligen Pudel, zwei Meerschweinchen mit verdächtig dicken Bäuchen – «garantiert Männchen», hatte ihre Jüngste versichert – und einer Horde Hamster, die sich schneller vermehrte als Fruchtfliegen.

Nun war Julia Ende dreissig. Ihre Ehe mit Hardy war im Eimer, die Kinder waren missraten. Zu alledem stand sie eigentlich auf Frauen, was ihr leider erst in ihrer Hochzeitsnacht klargeworden war. Gleich nach der Trauung waren sie nach Mallorca geflogen, die Nacht sollte etwas Besonderes sein. Hardy hatte die Hotelboys beauftragt, das französische Doppelbett mit Rosenblüten zu bestreuen. Als sie nach dem opulenten Viergangmenü auf ihr Zimmer kamen, war die Bettdecke mit muffig riechenden Nelkenblättern übersät, da die Boys in der Eile keine Rosen hatten auftreiben können. Ihr Frischvermählter konnte sich nicht mehr zurückhalten und erstürmte Julia sogleich. Er warf sie aufs Bett, drang in sie ein, stöhnte eine Minute, bäumte sich kurz auf und schlief danach selig wie ein Säugling an ihrem Busen ein. Julia lag auf den welken Nelken und murmelte in die Stille, die nur durch sein Schnarchen unterbrochen wurde: «Und das soll alles sein?» Doch da war es schon zu spät. Sie wurde in dieser Nacht schwanger, verdrängte ihre Sehnsüchte nach liebevollen Frauenhänden, die sie beglückten, und hoffte, sie würde sich an Hardy gewöhnen. So ein übler Kerl war er ja gar nicht, andere schlugen ihre Gattinnen oder besuchten Prostituierte. Was das anging, hatte er immerhin seine Prinzipien.

Julia hatte ausser dem Krimilesen keine Interessen. Ihr Alltag war weder interessant noch abenteuerlich, geschweige denn verwegen. Das einzig Verwegene in ihrem Leben war die scharlachrote Dauerwelle. Und ihre Mitgliedschaft bei der Al-Capone-Vereinigung natürlich. Wobei Mitgliedschaft sogar untertrieben war. Julia hatte den Verein selber gegründet und leitete ihn seit etlichen Jahren. Luzern pflegte ja mehrere Städtepartnerschaften. Unter anderem mit Olomouc und Cieszyn, wo immer sich diese Orte auch befinden mochten – und mit Chicago. Was für Julia etwas ganz Besonderes bedeutete, denn es war die Stadt des legendären Gangsters Al Capone. Schon als Kind hatte sie ihn bewundert, verkörperte er doch all das, was sie in ihrem Leben vermisste. Als Luzern 1999 die Partnerschaft mit der amerikanischen Grossstadt einging, hatte Julia zum erstenmal Initiative gezeigt und die Al-Capone-Vereinigung ins Leben gerufen. Sobald sich das 100. Mitglied anmeldete – so nahm sie sich vor –, würde sie eine Jubiläumsreise nach Chicago organisieren. Als Erstes würde sie die bekannte «Al-Capone-Bar» mit ihren Live-Jazzkonzerten in der South Michigan Avenue besuchen und sich einen Brandy hinter die Binde kippen.

Die Realität sah anders aus. Ausser ihr gab es noch ein einziges Mitglied, eine ältere Dame aus Emmen, die bei jeder Unstimmigkeit mit dem Austritt drohte. Bis jetzt warteten sie vergeblich auf Neuanmeldungen, doch Julia verschickte tapfer ihren Newsletter, aktualisierte die Webseite und plante regelmässig Veranstaltungen, die sie jeweils kurz vor dem Termin mangels Anmeldungen annullierte. Neulich hatte sie einen Imitations-Fotowettbewerb online geschaltet: Wem es gelänge, Al Capone glaubhaft darzustellen, dem winke ein gerahmtes Poster des Unterweltkönigs. Es hatte sich niemand gemeldet.

Anderthalb Stunden vor dem Mord kaufte sich Julia eine grosse Portion Marroni, da sie heute keine Lust hatte zu kochen. Sie schlenderte durch die Gassen, betrachtete die Auslagen der Läden mit all den Engeln, Schneemännern und Nikoläusen und bog dann in die Hirschmattstrasse ein. Es war wieder ein ätzender Arbeitstag gewesen. Ihr Job hatte sich in all den Jahren nicht verändert. Der Chef kriegte zwar sein Schäumchen inzwischen selbständig auf die Reihe, doch Julias Arbeit bestand aus nichts anderem als dem Entgegennehmen von Reklamationsanrufen. Sie musste vertrösten, erklären und beschwichtigen. Das beige Deux-Pièce «Abendblüte» sei zu bieder, hatte heute eine Anruferin gemeint, der anthrazitfarbene Hosenanzug «Frau von heute» hänge zu schlaff um die Taille, behauptete eine andere, und das kleine Schwarze, schimpfte ein Mann, sei nicht klein genug. Was erwarteten die Leute denn von einem Versandhaus, das mit dem Slogan warb: «Lindemann und Föhn – altbewährt ist schön»?

Ein kalter Windstoss fegte durchs Quartier. In zwei Tagen war Weihnachten. Da sie von Hardy nichts erwarten konnte, von dem er nicht selber profitierte, wie einem doppelstöckigen Dampfkochtopf mit herausnehmbarem Abtropfsieb oder einem Jahresabo der Zeitschrift «Angeln heute», betrat sie die Buchhandlung «Hirschmatt», um sich selbst zu beschenken. Sie entdeckte den neuesten Alder-Olsen-Krimi und kaufte ihn kurzerhand. Dann stapfte sie weiter, immer darauf bedacht, herabstürzenden Schneebrettern auszuweichen. Sie kam am «Big Point Tattoo Shop» vorbei, aus dem gerade eine junge Frau mit schmerzverzerrtem Gesicht trat und sich die Schulter hielt. Julia fragte sich, womit die Frischtätowierte ihren Körper geschmückt hatte. Maori-Muster? Ein Einhorn? Kevin forever? Zu Beginn ihrer Ehe hatte Hardy tatsächlich ein Herz mit Julias Namen auf seinen Unterarm stechen lassen wollen. Doch Julia hatte ihn mit den Worten «und was, wenn wir uns einmal trennen?» davon abgehalten. «Wir trennen uns nie, mein Schatz», hatte er geantwortet. «Wir sind füreinander geschaffen.» Von wegen. Julia guckte sich immer wieder seufzend nach schönen Frauen um. Und Hardy auch. Peinlicherweise hatten sie den gleichen Geschmack. Beide fuhren auf grosse Dunkelhaarige ab.

Eine Stunde vor dem Mord kam Julia zu Hause an. Herkules, ihr Pudel, empfing sie mit halbherzigem Wedeln. Er war der Inbegriff von Faulheit. Wenn sie mit ihm Gassi ging, war er zu bequem, sein Bein zu heben, und bepinkelte sich regelmässig selbst. Jetzt schaute er sie unter seinen schlaffen Augenlidern an, befand sie für zu wenig unterhaltsam und trottete wieder davon. Hardy war mit seinen Kollegen beim Kegeln wie jeden Freitagabend. Die drei Töchter pflegten ihre obligate Freizeitbeschäftigung – Kiffen, Chillen und Wodka Lemon trinken im Kreise ihrer gepiercten, chattenden und twitternden Freundinnen. Nein, die Erziehung war Julia nicht geglückt.

Eine halbe Stunde vor dem Mord klingelte das Telefon. Herkules, der sich zu ihren Füssen niedergelassen hatte, hob kurz die Ohren, dann döste er wieder weg. Julia stellte ihren Tee neben den Adventskranz aufs Glastischchen und nahm den Anruf entgegen. Eine fremde Stimme meldete sich. Sie klang heiser, als wollte der Sprecher – es handelte sich um einen Mann mit unangenehm starkem Zürcher Dialekt – entweder nicht erkannt werden oder als hätte er seine letzten Abende in einer rauchgeschwängerten Bar verbracht. Sofern es solche noch gab.

«Hören Sie mir überhaupt zu?», krächzte der andere. «Ich habe Sie gefragt, ob Sie Julia Brenner sind!»

«Entschuldigen Sie», stammelte Julia. «Ich dachte gerade an rauchgeschwängerte Bars.»

«Wie bitte? Verdammt, sind Sie Julia Brenner oder nicht?»

«Ja, die bin ich. Mit wem spreche ich?» Die Unhöflichkeit des Mannes ging ihr gehörig auf den Keks.

«Sie haben etwas, das mir gehört», fuhr der andere fort.

«Ich wüsste nicht, was das sein sollte. Ich kenne Sie ja gar nicht.»

Eine Sekunde lang herrschte Stille. Dann fragte der andere: «Sind Sie allein zu Hause?»

«Was geht Sie das an! Ich lege jetzt auf. Übrigens ist mein Mann da. Und zwei seiner Freunde. Nein, drei.»

Ein fieses Kichern erklang aus dem Hörer. «Natürlich. Warum nicht gleich ein Dutzend.»

In diesem Moment schellte die Türglocke.

Herkules zeigte kein Anzeichen von Interesse, schnarchte zufrieden vor sich hin und sabberte auf seine Pfoten.

«Hören Sie das?», flötete Julia triumphierend in den Hörer. «Es läutet. Da kommt noch ein weiterer Freund meines Mannes zu Besuch. Adieu.»

Sie legte auf und marschierte durchs Wohnzimmer. So was Seltsames! Was hatte der Typ bloss gewollt? Sollte das ein Scherz sein? Vielleicht wurde das ganze Gespräch demnächst in einer dieser Sendungen mit versteckter Kamera ausgestrahlt. Hatte sie sich lächerlich gemacht? Sie überlegte eine Sekunde, während sie zur Tür ging. Nein, sie konnte sich nichts vorwerfen. Sie war sogar aussergewöhnlich erfinderisch gewesen. Die Nation hatte keinen Grund, über sie zu lachen. Sie drehte den Schlüssel und drückte die Klinke hinunter.

Da knallte die Tür gegen ihren Kopf. Julia prallte zurück.

«He! Was soll das?», rief sie, während sie sich an der Wand abstützte.

Ein Mann drang ein. Dichter Vollbart, dunkle Brille, Wollmütze tief ins Gesicht gezogen. «Hallo, Schätzchen», feixte er. «Sie haben was, das mir gehört.» Zürcher Dialekt, etwas heiser. Wie konnte sie nur so dumm sein! Das war kein billiger Kamera-Trick, das war bitterer Ernst.

Er kickte die Tür mit dem Fuss ins Schloss, sperrte ab und steckte den Schlüssel ein. Bevor sie reagieren konnte, legte er den Zeigefinger auf ihre Lippen und flüsterte: «Keinen Mucks, sonst muss ich die hier gebrauchen.» Er tippte auf die Pistole, die in seinem Gürtel steckte.

Julia erstarrte vor Schreck.

Dann entspannten sich ihre Nerven. Aber natürlich – der Mann hatte ihre Online-Ausschreibung gesehen und bewarb sich für den Al-Capone-Fotowettbewerb. Allerdings schien er die Bedingungen nicht genau gelesen zu haben. Von Einbruch war nie die Rede gewesen. Auch entsprach seine Aufmachung nicht ganz derjenigen des echten Gangsters.

«Mit diesem Outfit», sagte sie, «gewinnen Sie nie.»

Zügig durchpflügte er den Eingangsbereich, ging zum Telefon und durchtrennte das Kabel. Er stieg über Herkules, der im Tiefschlaf dümmlich vor sich hinzuckte, dann sagte er: «Her mit dem Handy!»

Offensichtlich hatte sie sich geirrt. Es ging nicht um den Wettbewerb. «Ich habe kein Handy.»

«Los, rücken Sie’s raus! Ich tu Ihnen nichts, wenn Sie die Klappe halten und mich in Ruhe arbeiten lassen.»

Widerwillig übergab sie ihm ihr Mobiltelefon.

Dann drängte er sie ins Schlafzimmer.

«Aber …!», rief sie. «Was suchen Sie überhaupt? Wir haben keine Wertsachen im Haus.»

Er schob sie zum Bett. «Es wird nicht lange dauern.»

«Ich verstehe nicht.»

«Das brauchen Sie auch nicht.» Er verschloss das Schlafzimmer und liess den Schlüssel ebenfalls in seiner Hose verschwinden. Mit einer raschen Bewegung zog er ein Paar Handschellen hervor, schnappte sich ihr rechtes Handgelenk und kettete sie schneller ans Bettgestell, als sie «Pfoten weg, Sie Unhold!» sagen konnte.

Sie rüttelte an der Handschelle und schaute ihn vorwurfsvoll an. «Lassen Sie mich sofort wieder frei!» Als er keine Anstalten machte, liess sie sich entnervt auf die Matratze fallen.

«Wenn Sie schreien», knurrte er, «blas ich Ihnen das Gehirn aus dem Kopf. Obwohl das nicht allzu gross sein dürfte. Haben Sie kapiert?»

Sie nickte beleidigt.

Dann riss der Mann die Tür des Einbauschranks auf. Hardys gebügelte Hemden kamen zum Vorschein, alle in Weiss. Daneben seine Anzüge, graue, dunkelblaue und schwarze. Besonders experimentierfreudig war er noch nie gewesen, was Farben betraf. Auch sonst nicht. Er hatte keine Hobbies – ausser Kegeln und einmal im Jahr Angeln am Ägerisee –, keine Leidenschaften, geschweige denn Charaktertiefe, die zu erkunden sich lohnte. Wenn sie ihm heute abend erzählte, was sie erlebt hatte, würde ihn womöglich eine Herzattacke dahinraffen.

Julia starrte auf den Eindringling, der die Anzüge auf der Stange zur Seite schob. «Falls Sie ein Fetischist sind», sagte sie, «meine Kleider sind nebenan. Möchten Sie lieber BHs oder Höschen?» Vielleicht konnte sie ihn mit ein paar alten Fetzen abspeisen, so dass er wieder abhaute, ohne sie weiter zu belästigen.

«Behalten Sie Ihren Kram», nuschelte er in seinen Bart, während er die hintere Wand des Schrankes abklopfte. Er nahm einen Schraubenzieher aus seiner Jackentasche und begann, die Rückwand zu lösen.

Julia wunderte sich über gar nichts mehr.

Er drehte an den Schrauben herum, fluchte, als er abrutschte, dann warf er die erste in hohem Bogen hinter sich. Die zweite und die dritte folgten, die Rückwand wurde instabil, weitere Schrauben flogen auf den Teppich. Dann war er fertig. Er packte die Schrankrückwand, zerrte sie an Hardys Kleidern vorbei und stellte sie ans Fenster.

Neugierig guckte Julia in die Öffnung. Es war kohlschwarz dahinter. Staubfusseln stoben heraus, es roch nach Gips und Mörtel.

Der Mann hustete und beugte sich ins Innere. Er zündete eine Taschenlampe an und beleuchtete den Hohlraum, der sich hinter dem Schrank aufgetan hatte.

Julia lugte über seinen Kopf, konnte aber nichts erkennen. Zu gern hätte sie gewusst, was sich dort verbarg. Doch ihre aktuelle Lage liess ihr keine Bewegungsfreiheit. Der Einbrecher ging enorm selbstbewusst ans Werk; sie zweifelte keine Sekunde daran, dass er wusste, was er tat.

«Sie haben früher in dieser Wohnung gelebt?», fragte sie möglichst unverbindlich.

«Schnauze.» Seine Stimme klang gedämpft, während er irgendwo im Schein der Lampe hantierte.

«Sie haben etwas versteckt und möchten es wieder?», machte sie weiter. «Drogen? Waffen? Plutonium?»

Es rumpelte und knarrte, weitere Fusseln segelten heraus, der Mann nieste.

«Gesundheit», sagte Julia höflich.

Ein undeutliches Brummen kam zurück. Dann hievte er einen schweren Gegenstand heraus, stöhnte, als er sich den Kopf anschlug und wuchtete das Teil auf den Boden. Es war eine hölzerne Truhe voller Staub, Mauerbrocken und Mäusekötel. Er fegte den Dreck mit der Hand auf den Teppich, was Julia ein entrüstetes Schnaufen entlockte.

Doch sie wollte es nicht verderben mit ihm. «Kann ich Ihnen helfen? Möchten Sie die Kiste öffnen?»

«Lady, Sie sind mit Handschellen gefesselt. Sie werden mir bei gar nichts helfen.»

Julia lächelte ihn zuvorkommend an. «Das muss aber nicht so bleiben.»

Er verdrehte die Augen, beugte sich nochmals in den Schrank – und verschwand komplett darin. Der Hohlraum musste grösser sein als vermutet. Nun, da Julia allein im Zimmer zurückgeblieben war, rüttelte sie kräftiger am Bettpfosten und versuchte, sich zu befreien. Als das nichts nützte, erinnerte sie sich wieder an den Streit, den sie und Hardy gehabt hatten, als sie das neue Bett kauften. Sie fand das goldene Röhrengestell von Anfang an potthässlich – er bestand darauf. Natürlich war es nicht mal echtes Gold, sondern eine kitschige Nachahmung. Sie entsann sich der beiden Gewindeteile, die man hatte zusammenfügen müssen. Als gute Hausfrau wusste sie, dass alles, was ineinandergeschraubt wurde, auch wieder auseinandergedreht werden konnte. Hastig suchte sie die Rille, wo beide Teile aufeinandertrafen. Sie drückte, ruckelte und drehte. Das Verbindungsteil lockerte sich. Sie schraubte es weiter auf, bis es sich vom Hauptteil löste. Sie fuhr mit der Handschelle daran entlang – und war frei.

Etwas purzelte zu Boden. Als sie sah, was es war, riss sie die Augen auf. Mitten auf dem Teppich – soeben aus den Innereien des Bettgestells gerutscht – lag eine lange, dünne Stichwaffe. Ein Stilett.

«Nanu?», machte Julia. «Wie ist das denn hier reingekommen?»

Sie nahm die Waffe in die Hand und wendete sie hin und her. Ein schönes Stück. Der Griff war schwarz, die Klinge scharf und silbern.

Ein Fabrikationsfehler der Bettenfirma? Ein Kinderstreich ihrer Töchter? Oder etwas Schlimmeres? Sie dachte kurz an ihren Mann, dann schüttelte sie den Kopf. «Hardy und Geheimnisse? Niemals!»

Aus dem verschlossenen Zimmer konnte sie nicht flüchten. Blieb nur noch, das Fenster zur Strasse zu öffnen und laut zu schreien. Allerdings hatte der Kerl gedroht, ihr das nicht allzu grosse Hirn aus dem Kopf zu blasen. Darum liess sie das mit dem Schreien sein und machte sich daran, den Inhalt der Truhe zu erkunden.

Der Deckel war nicht verschlossen. Sie stemmte ihn hoch – und stiess einen kleinen, spitzen Schrei aus. Dicke Geldbündel lagen darin. Tausende von Euroscheinen, Dollars und englischen Pfund. Daneben zwei Pistolen, eine Schachtel Munition und etwa zwanzig Pässe und Identitätskarten, die mit einem Gummiband zusammengehalten wurden. Julia löste es und schaute sich die Ausweise an. Es waren Pässe aus Deutschland, Grossbritannien, Italien und den USA, einer stammte aus Puerto Rico, einer aus dem Libanon. Jeder lautete auf einen anderen Namen.

Und jeder zeigte das Bild ihres Mannes.

«Hardy!», entfuhr es ihr. «Was soll das?»

Aus dem Hohlraum war ein Poltern zu hören.

Schnell warf Julia die Pässe wieder in die Kiste zurück. Sie hechtete zum Bett, grabschte nach dem Stilett und hielt es hinter ihren Rücken, als sei sie noch immer ans Gestell gekettet. Der Mann kletterte ächzend aus dem Schrank. Er schleppte eine weitere Kiste heran und grinste zufrieden.

«Sind Sie fündig geworden?», fragte sie.

«Hab lange genug auf diesen Moment gewartet», antwortete er leutselig. Ein Stück seines falschen Bartes hing von seiner Wange, das rasierte Kinn kam darunter zum Vorschein. «Ihr Mann ist nicht der, für den Sie ihn halten.»

«Tatsächlich?» Sie umklammerte eisern den Griff ihrer Waffe.

«Jetzt, da ich Gewissheit habe, dass er der Abtrünnige ist, den ich gesucht habe, muss ich ihn leider aus dem Verkehr ziehen. Und Sie auch. Das verstehen Sie sicher, nicht wahr?»

«Aber selbstverständlich», pflichtete sie ihm bei. «Sie sind vom Geheimdienst?»

Er nickte anerkennend. «Wie haben Sie das erraten?»

«Ach.» Sie winkte bescheiden ab. «Hausfrauenintuition.»

«Ich tue es nicht gern, glauben Sie mir», fuhr der Agent fort. «Aber es muss sein.» Er fuhr langsam mit der Hand zum Gürtel hinunter und wollte nach der Pistole greifen.

Das war der Moment, da Julias schlummernde Amazone zum Einsatz kam. Sie schnellte hervor, warf sich auf ihn und bohrte ihm das Stilett ins Herz. Es fuhr so leicht durch seinen Körper, als wäre er aus Butter. Der Mann erstarrte, blieb mit erstaunt aufgerissenen Augen stehen. Dann zog er die Stichwaffe zwischen seinen Rippen hervor. Ein Schwall Blut strömte aus der Wunde. Das Stilett fiel ihm aus der Hand, er röchelte, seine Beine knickten ein. Sein Kopf schlug auf dem Boden auf.

Julia wartete in sicherer Entfernung. Sie betrachtete seinen Brustkorb, der sich noch ein paarmal hob und senkte, kurz darauf hatte der Spion sein Leben ausgehaucht. Genau genommen war das kein Mord, nicht mal vorsätzliche Tötung, sondern Notwehr. Eigentlich schade. Als Mörderin wäre sie Al Capone irgendwie näher gewesen. Kurzerhand deklarierte Julia ihre Tat innerlich als kaltblütigen Mord. Das fühlte sich schon viel besser an.

Nun hatte sie viel zu tun. Als Erstes suchte sie den Schlüssel zur Handschelle, die noch immer an ihrem rechten Handgelenk baumelte, fand ihn und befreite sich von dem Teil. Schwungvoll warf sie es in den Schrank. Dann öffnete sie begierig die zweite Truhe.

Akten lagen darin, unzählige handgeschriebene Papiere, Computerausdrucke und Dokumente. Julia überflog sie. Von einem Agenten «HB71» war die Rede, und je länger sie las, desto klarer wurde ihr, dass damit Hardy gemeint war. «1998, Einsatz in Libyen», erfuhr sie, dann folgten weitere Jahreszahlen und Orte wie Mogadischu, Washington und Islamabad. In den letzten Jahren schienen die Einsätze vor allem im Inland gewesen zu sein. Deshalb hatte Hardy die falschen Pässe wohl nicht mehr gebraucht, und die Kisten waren verstaubt. Die Aufträge, die ihr Mann hatte ausführen müssen, drehten sich, soweit sie die Geheimdienst-Sprache verstand, um das Ausspionieren brisanter Technologien, die Entschlüsselung geheimer Akten und das Eliminieren einflussreicher Personen.

«Eliminieren!», murmelte sie tonlos.

Als sie die Seiten weiter überflog, erregte einer der Einträge ihre besondere Aufmerksamkeit: «Regelmässige Berichterstattung freitags in der Zentrale», stand dort. Und darunter «Tarnung: Kegelabend mit Freunden».

Julia war empört. Sie hatte all die Jahre geglaubt, er sei mit seinen Kumpels im Bowlingcenter gewesen – stattdessen hatte er Mordaufträge besprochen. Das war zu viel! Ihre Töchter hielten sie für eine langweilige alte Schachtel, ihr Pudel ignorierte sie, die Hamster quietschten erschreckt auf, wenn sie sie fütterte – und nun auch noch Hardy.

Plötzlich wusste sie, was zu tun war.

Sie stopfte die Akten zurück und stapelte die Geldscheine auf dem Teppich. Wenn sie es richtig überschlagen hatte, musste es sich um mehrere Millionen in internationalen Währungen handeln. Konnte sie gut gebrauchen. Übermorgen war Heiligabend. Sie würde sich einen langgehegten Wunsch erfüllen. Mit Elan wuchtete sie die beiden Kisten zurück in den Hohlraum.

Nun kam der schwierigere Teil. Der tote Kerl. Der musste weg.

Sie packte ihn an den Füssen und zog ihn zum Schrank. Die Pistole schepperte über den Boden. Julia hatte keine Ahnung gehabt, wie schwer und sperrig so eine Leiche war. Erlebte man ja nicht alle Tage. Mit Mühe gelang es ihr, den schlaffen Körper in den Schrank zu bugsieren, ihn in den Raum dahinter zu schieben und an die Mauer zu lehnen. Sein Kopf kippte zur Seite, sein Kiefer klappte auf.

Sie griff in die Hosentasche des Toten und fischte den Schlafzimmer- und den Wohnzimmerschlüssel heraus, die der Mann dort verstaut hatte. Dann packte sie die Schrankrückwand und schraubte sie wieder an. Sie verteilte Hardys Hemden gleichmässig auf der Stange und schloss die Schranktür. Mit ihrem super saugfähigen Kaltdampf-Staubsauger «Cool’n’clean» (Hardys letztjährigem Weihnachtsgeschenk) schaffte sie es, die Blutspuren auf dem Teppich komplett zum Verschwinden zu bringen. Als Letztes wischte sie die Fingerabdrücke vom Stilett, schob es wieder ins Bettgestell und drehte dieses zusammen. In etwa drei Tagen würde es hier anfangen zu stinken. Aber das war nicht ihr Problem.

In wenigen Minuten hatte sie gepackt. Die gebündelten Geldscheine, den königsblauen Pullover, die guten Schuhe, mehr brauchte sie nicht. Dann trat sie in die kalte Winternacht.

Ein paar Tage später sass sie am Tresen der «Al Capone»-Bar in der South Michigan Avenue in Chicago. Im oberen Stock hatte sie ein Zimmer gemietet. Ein junges Quartett, bestehend aus zwei Schwarzen und zwei Weissen, spielte auf der Bühne dezente Jazzmusik. Neben dem Regal mit Dutzenden von Whisky-, Rum-, Baccardi- und anderen Flaschen hing ein Plakat von Luzern. Die Kapellbrücke war darauf zu sehen. Die klassische Ansicht, vor dem Brand. Auf dem Bild stand: «We love Lucerne – our partner city». Ein wohltuender Hauch von Wehmut erfasste Julia. Sie nippte an ihrem Brandy. Schaute sich um, lauschte der Musik. Fühlte sich rundum gut. Ja, mehr als das. Sie hatte heute die Liebe ihres Lebens gefunden.

«Tiffany», murmelte sie und schaute lächelnd auf die grosse, dunkelhaarige Schönheit, die neben ihr sass. Tiffany lächelte zurück und nannte sie «Honey». Stundenlang hatten sie sich unterhalten, über Gott und die Welt geredet, Julia in ihrem holprigen Schulenglisch, Tiffany mit einem exotischen Akzent, den Julia nicht einordnen konnte. Nun würde ihr Leben endlich die Wende nehmen, die sie sich immer erhofft hatte. Einen Moment dachte sie an die Leiche zu Hause, die wohl inzwischen vor sich hinmüffelte. Es war Zeit für ihren Anruf. Sie nahm ihr neues Prepaid-Handy und wählte die Nummer der Schweizer Polizei. Als eine Dame sich meldete, teilte sie ihr mit, man solle bitte Hardy Brenners Wandschrank unter die Lupe nehmen. Und ihn selber am besten auch. Er sei nicht ganz koscher.

Die Musiker spielten «Take five» von Dave Brubeck. Der Lärmpegel schwoll an, es roch nach Anisschnaps, irgendwo klirrte Glas. Tiffany verschwand kurz Richtung Toilette. Julia summte die Melodie mit. Sie trank einen weiteren Schluck Brandy. Er schmeckte bitter und verheissungsvoll, genau so, wie Al Capone ihn genossen hätte. Sie war erfüllt von Glück, berauscht, ja richtig schwindlig. Das Luzern-Plakat verschwamm vor ihren Augen, wurde heller, greller. Farben entstanden, rot, orange, gleissend-gelb. Plötzlich brannte die Kapellbrücke. Die Flammen züngelten ums Holz, frassen sich in die Brücke, verschlangen sie. Die Hitze bahnte sich ihren Weg in Julias Kehle. Ihr Atem stockte.

In diesem Moment ertönte ein Piepsen. Julia tappte nach dem Handy und merkte zu spät, dass es dasjenige von Tiffany war. Der Geschmack von bitteren Mandeln im Brandy breitete sich in ihrem Gaumen aus.

Auf einmal verstand sie.

Tiffanys Akzent. Er war nicht exotisch. Er war schweizerisch. Julia würgte und starrte auf das SMS. Das Letzte, was sie sah, bevor sie mit dem Kopf an die lodernde Kapellbrücke schlug und vom Feuer verzehrt wurde, waren die Worte: «Geliebte Tiff, ist sie hinüber? Bitte eiligst mit dem Geld zurückreisen, Befehl von der Zentrale. Neuer Auftrag in Jordanien steht an. Heisse Küsse, Agent HB71, dein Hardy.»

REINFALL AM RHEINFALL

HELMUT MAIER

Der Schatten wird ihn verraten. Er weiss es, seit er die Schritte hört. Langsame Schritte. Tappende Schritte. Nachtwächterschritte. Schritte, die durch den Aufgang der Burg leise zu ihm hochhallen. Begleitet vom kaum hörbaren Klimpern eines Schlüsselbundes und vom Lichtstrahl einer Taschenlampe, der über das jahrhundertealte, speckige Kopfsteinpflaster irrt und ab und zu über die Seitenwand des spiralförmigen Aufganges huscht. Vielleicht richtet sich der Strahl auch mal nach oben, an die Decke des Ganges. Hellbrauner Stein. Oder noch weiter hoch, wenn sich der Nachtwächter misstrauisch über das Steingeländer an der Innenseite der Spirale beugt und den Strahl durch die Mitte des gewundenen Aufgangs bis zum Ende der Kurven schickt. Wer unten bei der niedrigen Holztür zum erstenmal den Kopf in den Nacken legt, glaubt, in das aufgeschnittene Gehäuse einer Schnecke zu blicken. Aufgeschnitten ohne Schnecke. Also ohne Sauerei, sauber, trocken, mit klar erkennbaren Strukturen, beinahe wie ausgepinselt. Wie es sich für die Schweiz gehört.

«Reitschnecke», hat der Munotwächter noch gesagt, als sie auf der Zinne der Burg einmal mehr angestossen hatten. Nur sie zwei. Auf einem der Mäuerchen sitzend, das jede der vier Laternen umgab. Etwas verloren sassen sie da, auf dieser weiten, runden Dachfläche, die an guten Abenden auch einer Hundertschaft von Paaren genügend Platz bietet, eine Quadrille zu tanzen und sich dabei näherzukommen. Der Blick auf die Hügel des Randen ist durch eine Mauer verdeckt, die teilweise überdacht ist und sich wie ein Ring fast vollständig um die Zinne legt. Eine Trutzburg, rundum verteidigbar, weil der ganze Kanton von Deutschland umzingelt ist, auch jetzt noch, zwei Jahre nachdem der Euro abgeschafft wurde. Und wo die Deutschen nicht sind, lauern die Zürcher. Zum Glück jenseits des Rheins, aber immer noch in Reichweite der beiden altertümlichen Kanonen, für alle Fälle.

«Reitschnecke. Der Aufgang wird Reitschnecke genannt.»

Das war vor einer kurzen Ewigkeit.

Er ist nicht einmal mehr dazu gekommen, den Munotwächter nach der Bedeutung der Reitschnecke zu fragen. Pferde werden sie hier doch nicht hochgetrieben haben, damals, als die Festung noch Festung war und als Rundbau uneinnehmbar, wollte er noch sagen. Doch dann ging alles viel zu schnell. Und schon liegt da dieser verräterische Schatten. Nicht auf der Zinne, sondern darunter, in der Kasematte. In dieser riesigen Steinkuppel, die von der Zinne überdacht wird und durch die er kopflos flüchten wollte. Kasematte. Wieder so ein Wort, das die Einheimischen mit einer Selbstverständlichkeit von sich geben, als ob jeder wissen müsste, was es bedeutet. Wieder so ein Wort, das er nicht kennt und das ihm der Munotwächter nicht mehr erklären kann, weil er nur noch Schatten wirft. Ein Wort aber, das zur Burg gehört, die sie hier Festung nennen, und zu diesem gedrungenen Gewölbe unter der Zinne mit seinen Seitenarmen, durch deren Öffnungen der Wind ins Innere bläst und seinen rasenden Atem übertönt.

Die Schritte werden leiser.

Das Scheppern des Schlüsselbundes verstummt.

Das kann nicht der Nachtwächter sein.

Es gibt nur einen Wächter hier, den Munotwächter.

Doch der macht keinen Schritt mehr.

Wer kommt hier hoch?

Und warum so langsam?

So vorsichtig?

So verhalten?

Eine Pistole in der Hand?

Er zieht Bauch und Brust ein und drückt sich in eine Nische der Reitschnecke. Er spürt die Kälte der Steinquader, in deren Fugen sich Moos aus Jahrhunderten sammelt, und sucht nach einem Fluchtweg. Der Haupteingang fällt weg. Von dort hallten die Schritte in die Kasematte. Schritte, die er im letzten Moment noch hörte und die seine Bewegungen augenblicklich einfrieren liessen, bevor er sich wieder in die Reitschnecke zurückzog. Blitzschnell. Wie die Fühler einer Schnecke. Aber nicht ohne vorher den Schatten auf dem kieskalten Boden der Kasematte bemerkt zu haben. In einem der vier Kreise, die die Oberlichter durch die meterdicke Decke des Gewölbes werfen. Wie Scheinwerferkegel. Auch jetzt, nachts, weil die Laternen auf der Zinne in der Mitte der Lichtschächte angebracht sind. Gesäumt von kleinen Mäuerchen, auf denen sie soeben noch sassen und über den Gitterrost plauderten, der in Hüfthöhe unter ihnen befestigt war. Damit niemand in die Kasematte runterfalle, hatte der Munotwächter noch gelacht, dieser rothaarige Koloss. Und jetzt liegt er selbst auf dem Rost und wirft diesen Schatten. Unübersehbar, mitten in der Scheinwerferfläche des Oberlichts.

Wie ein Teil eines Puzzles. Nur viel grösser.

Zum Glück ist alles noch dran.

Ein Rumpf, zwei Arme, zwei Beine, ein Kopf.

Eine Art Blutlache. Zwar nicht rot, sondern grau. Trotzdem unübersehbar. Der Kerl mit dem Schlüsselbund musste den Schatten bemerkt haben. Sonst wären seine Schritte nicht langsamer geworden, als er sich der Reitschnecke näherte, in der er selbst sich immer weiter nach oben verkriecht, von einer Nische in die nächste, mit einer Flasche in der Hand. Auch der Fluchtweg nach unten ist ihm jetzt versperrt. Vereitelt die Möglichkeit, zur kleinen Holztür zu gelangen, in der Hoffnung, dass sie noch offen wäre, dann schattenhaft über die Munotstiege durch den Rebberg in die Unterstadt zu huschen, an tausend Erkern vorbei durch Vordergasse, Oberstadt und Obertor in sein Quartier zu schleichen, wo er seit seiner Ankunft ein Zimmer bewohnt. Nicht viel grösser als seine ehemalige Zelle, doch weit komfortabler. Und ohne eingeritzte Namen in den Wänden.

Auch ohne seinen.

Pluto.

Sein Knastname.

Nicht nach dem Gott der Unterwelt, sondern nach dem Planeten Pluto, dem äussersten des Sonnensystems. Weil auch er sich immer am äussersten Rand bewegt und sich möglichst weit entfernt von jeder Arbeit aufhält. Auch weit entfernt von allen Menschen. Seit jeher. Arbeit liegt ihm nicht, auf Menschen hat er keine Lust. Beides ist seinem Wesen fremd. Nur versteht das niemand. Planet Pluto. Nicht der erste Übername, mit dem er aufgezogen wurde. Kinder hielten sich an kleine Reime. «Adrian – Baldrian!» war ihr Schlachtruf gewesen, nachdem ein Lehrer bei der Abschlussreinigung in einem Klassenlager geflucht hatte, dass Baldrian im Vergleich zu ihm ein Aufputschmittel sei. «Adrian – Baldrian!» hallt jetzt jeder Schritt leise die Kurven hoch. Die Flucht wird immer dringender.

In die Waffenkammer? Dann könnte er sich schlimmstenfalls mit einer Hellebarde oder einem Morgenstern verteidigen. Er rückt aus seiner Nische zur Holztür vor. Verschlossen.

Auf die Zinne?

Mit Blick auf die Laterne, unter der er soeben noch mit dem Munotwächter gesessen war? Beim zweiten Halbliter eines hier gezogenen Weins, eines Schaffhauser Blauburgunders, der besser schmeckte als gedacht. Nicht überragend, aber besser. Weniger sauer jedenfalls. Er hätte lieber ein heimisches Falkenbier getrunken. Aber Wein war unverfänglicher.

Vorsorglich hatte er sich nach der ersten Flasche noch zwei weitere besorgt und sich eine davon öffnen lassen, als er sah, dass der rundliche, aber kräftig wirkende Zinnenwirt die Holzläden seines Ausschankes schloss. Er hätte sich gerne an einen der langen Holztische auf der Zinne gesetzt, doch der Munotwächter winkte ab. Nie werde er sich an einen Tisch dieses Halsabschneiders setzen! Noch keine zwei Wochen sei der hier, und als Erstes habe ihm dieser Geizkragen gleich den Hausrabatt gestrichen. Ihm, dem Fredy Klingler! Ihm, dem Munotwächter! Nein, da setze er sich lieber zu den Laternen.

Pluto fügte sich. Die Mäuerchen, die jede der vier Laternen umringten, hatten immerhin die richtige Sitzhöhe. Die Steine waren noch warm vom sonnigen Herbsttag, auch wenn die Dämmerung schon eingesetzt hatte. Im Hintergrund ein letztes Knallen eines Holzladens, das Klirren eines Schlüsselbundes und dann die langsamen Schritte des Zinnenwirtes, der sich über die Reitschnecke auf den Heimweg in die Unterstadt machte.

«Wird Zeit, dass der geldgierige kleine Sack endlich geht», knurrte der Munotwächter. Es sei unglaublich, was sich dieser Zwerg alles herausnehme. Schon am ersten Tag habe er seine Öffnungszeiten bis 20 Uhr verlängert. Um 20 Uhr müsse aber er, der Munotwächter, die Eingänge schliessen, was nichts anderes bedeute, als dass er den Besuchern, die eben noch einen Kaffee oder halben Weissen geholt hätten, klarmachen müsse, dass sie das nicht mehr auf der Zinne trinken könnten. Was natürlich zu Reklamationen führe, aber nicht gegen den neuen Wirt, diesen feinen Herrn Winnenritz, sondern gegen ihn! Er habe ohnehin den Verdacht, dass dieser Winnenritz gegen ihn intrigiere, wo er nur könne, und ihn am liebsten weg hätte. Was ihm durchaus gelingen könnte, denn er selbst, der Munotwächter, sei auch erst seit vier Wochen im Amt, also noch in der Probezeit, und er müsse aufpassen, dass ihm kein Fehler unterlaufe. Dieser Lump von einem Wirt habe auch schon behauptet, er, der Munotwächter, habe die eine oder andere Flasche Schnaps aus dem Wirtskeller mitlaufen lassen und eines Abends die Eingänge verschlossen, wohl wissend, dass sich der Wirt noch in seinem Weinkeller neben der Kasematte befunden habe. Was barer Unsinn sei. Doch jetzt habe auch der Wirt einen Schlüssel zum Haupteingang, und er selbst habe seit heute keinen mehr zum Wirtskeller, weil dieser Halunke das Schloss habe auswechseln lassen. Was natürlich nicht sein dürfe, denn schliesslich sei er, der Munotwächter, zuständig für die Sicherheit in der ganzen Festung. Er könne sich das jedenfalls nicht weiter bieten lassen, das werde dieser Schurke schon noch sehen! Ihr Streit sei ja fast schon zum Stadtgespräch geworden. – Doch jetzt gehe er erst mal das Licht in der Reitschnecke löschen. Brauche ja keiner zu wissen, dass sie noch hier oben sässen.

Pluto hatte sich das alles anders vorgestellt. Er musterte den Turm, der die Zinne überragte und in dem der Munotwächter wohnte. Achteckig, wenn er richtig zählte. Mit Blick über den Weinberg, über die Ziegeldächer der Altstadt, über den Rhein, die Schifflände und die Rhybadi, über den Randen und über das ganze Umland. Auf der Turmspitze das Munotglöcklein, das der Munotwächter einmal am Tag läuten musste. Von Hand. Immer um neun Uhr abends. Für fünf Minuten. Der Munotwächter hatte ihm noch das Lederband gezeigt, das nach einem Unglück bei einem Blitzschlag das ursprüngliche Drahtseil ersetzte und mit dem er das Glöcklein in Bewegung brachte.

Ein Glöcklein läuten, einmal am Tag. Das wäre etwas für ihn, für Pluto. Das würde er als Arbeit aushalten. So würde er sich seine Bewährungszeit vorstellen. Und auch die Jahre danach. Nur gab es da dieses kleine Hindernis. Die Stelle war schon besetzt. Von diesem rothaarigen Koloss. Das musste geändert werden. Darum war er hier.

Der Plan war schon in der Zelle gereift. Wobei – in der Zelle war der Plan noch grün wie eine frisch gepflückte Banane gewesen. Reifen musste er unterwegs. Immerhin hatte sich während seiner Gitterjahre draussen einiges verändert. Auch die Tropfen, von denen Koller im Knast erzählt hatte, hatten sich weiterentwickelt. Umwerfende Wirkung, hatte Koller geflüstert, als er ihm gegen eine halbe Stange Zigaretten den Namen des Dealers verraten hatte. «Vollkommen geschmacksneutral und schon nach Stunden nicht mehr nachweisbar. Kannst du in jedes Getränk reinkippen. Danach kannst du mit jedem machen, was du willst! Und das Beste: Er kann sich nachher an nichts mehr erinnern. Nicht einmal mehr an den Drink.»

Das traf sich mit Plutos Absicht. Diese Tropfen brauchte er. Nur musste er sich damit noch in die Höhle des Löwen wagen. Nach Schaffhausen. Ausgerechnet in eine Stadt, deren Name schon nach Arbeit klang. Das würde zu allem hier passen. Ausser zum Munotglöcklein, das er in Zukunft selber scheppern lassen wollte.

Jeden Abend pünktlich um neun, für fünf Minuten.

Früher das Zeichen dafür, dass die Stadttore und die Kneipen geschlossen werden mussten, wie der Munotwächter lachend erklärte, als er zurückkam, sich wieder setzte und sich durch die roten Haare strich. Kneipenschluss um neun. Das wunderte Pluto nicht. Das schaffige Volk musste früh zu Bett, vor Jahrhunderten schon, denn am folgenden Tag wurde wieder am Munot gebaut, an diesem Bollwerk hoch über den Dächern der Stadt. In Fronarbeit. Kein Lohn, nur täglich eine halbe Mass Wein, ein Brot und etwas Brei. Fünfundzwanzig Jahre lang. Ein Vierteljahrhundert. So etwas geht in Fleisch und Blut über. Das wird man auch über Generationen nicht los. Noch heute hat er das Gefühl, dass sich die Stadt nach neun Uhr abends in ein kleines Dorf verwandle, in dem nur da und dort noch jemand anzutreffen ist. Am ehesten in der Nähe der Restaurants und Kneipen in der Unterstadt oder in der Fussgängerzone rund um die Vordergasse, den Fronwagplatz und die Vorstadt mit ihren schmucken Häusern, von denen jedes einen Namen trägt. «Zur goldenen Waage», «Zum roten Adler», «Zur blauen Lilie», «Zum Maulbeerbaum», «Zur Quittenstaude». Dazu Fassaden voller Erker und Malereien, da und dort mit verhaltenem Schalk gepaart. Ein Skelett, das in einem Erker steht. Oder eine versteckte Anspielung in einer Wandmalerei. In einer Freske glaubte er, Diogenes und sein Fass entdeckt zu haben. Ausgerechnet Diogenes, der grösste Nichtstuer vor dem Herrn, hatte es geschafft, sich unter dieses arbeitsame Volk zu mischen. So viel Selbstironie hätte er nicht erwartet, obwohl schon das Kantonswappen darauf hindeutet. Ein Schafbock, der das Schaffige von Schaffhausen verniedlichen soll. Doch Pluto lässt sich nicht täuschen. Ein Wolf im Schafspelz. Wie der Widder, der beim Museum zu Allerheiligen als dreidimensionales Stadtwappen aus dem Turm herausragt. Goldene Hörner, goldene Hufe und ein Gemächt mit einem goldenen Sack, der allen klarmacht: Wer sich mit diesem Bock einlässt, wird aus dem Vollen schöpfen. Die Häuser lassen auch keine Zweifel offen. Das war einst eine reiche Stadt. Aus dem Zufall geboren. Oder besser aus dem Rheinfall. Aus diesem natürlichen Hindernis, das von den Frachtschiffen auf dem Flussweg nicht zu passieren war. Die Waren mussten auf Karren umgeladen, der Rheinfall auf dem Landweg umgangen werden. Das sorgt für Arbeit, und wenn man dazu noch Zölle erhebt, auch für Reichtum, den man in Häuser voller Erker steckt. Nein, Pluto lässt sich nicht täuschen.

Auch nicht von den Schritten.

Jetzt nicht mehr.

Der Schlüsselbund ist der Schlüssel.

Es muss der Zinnenwirt sein.

Das gleiche Klimpern wie vor einer halben Stunde, als der Wirt sich angeblich auf den Heimweg machte und der Munotwächter ihn zu verwünschen begann, während Pluto den Turm musterte und dachte, dass er sich das alles anders vorgestellt habe. Der Munotwächter war ein leutseliger Mann, der ihm schon die halbe Schaffhauser Geschichte erzählt hatte und dem er eigentlich nichts antun wollte. Ausser den Job klauen. Doch dieser Job, das war nicht nur fünf Minuten Glöcklein läuten am Tag. Der Munotwächter sollte auch Führungen machen, manchmal drei am Tag, manchmal fünf, jede mindestens eine Stunde, und immer wieder das Munotlied vortragen. Er musste Besucher unterhalten, an zahllosen Abendveranstaltungen für Sauberkeit und Ordnung sorgen, bei Munotbällen, Konzerten und Freiluftkinos präsent sein und womöglich noch die Toiletten putzen. Nein, das hatte Pluto sich alles anders vorgestellt. Das waren ihm zu viel Arbeit und zu viele Menschen. Da würde er lieber an den Rand des Kantons ziehen, nach Bargen oder noch weiter hinaus, in das Niemandsland zwischen dem schweizerischen und dem deutschen Zoll, und von ein bisschen Kleinkriminalität leben. Irgendwelchen Kneipenbesucherinnen ein paar Tropfen in ihre Drinks mischen und ihnen dann die Handtasche klauen. So was in der Art. Aber Munotwächter werden? Das war mehr Arbeit, als er verkraftet hätte. Er hätte es wissen müssen. Schaffhausen. Das konnte nichts Arbeitsfreies bedeuten.

Ihm kamen Zweifel an seinem Plan. Im Knast hatte sich alles noch so einfach angefühlt. Den Munotwächter anfragen, ob er so etwas wie sein Bewährungshelfer werde, bei zwei, drei Treffen die Lage auskundschaften, bei ein paar Flaschen das Vertrauen des Munotwächters gewinnen, ihm bei günstiger Gelegenheit die Tropfen ins Getränk mischen, worauf der Munotwächter nach kurzem Schwindel in Tiefschlaf fiele, das Munotglöcklein an diesem Abend stumm bliebe und der Rothaarige zum Risikofaktor würde. Denn das könnte sich die Stadt nicht leisten, einen Abend ohne das vertraute Gebimmel, einen Munotwächter, der seine heiligste Pflicht verschläft. Schon wären Zweifel an seiner Zuverlässigkeit gesät. Der Rothaarige würde sich auch an nichts mehr erinnern, wie Koller im Knast mehrfach versichert hatte. Erinnerungslücken! Das würde seine Glaubwürdigkeit vollends untergraben. Und die Gelegenheit war günstiger, als Pluto sich erträumt hatte. Der neue Wirt hatte das Ansehen des Munotwächters schon ordentlich angekratzt. Mit etwas Glück würde der Posten schneller frei, als er gedacht hätte. Einmal am Tag das Munotglöcklein läuten. Das war der Plan. Die Zweifel liessen sich beseitigen. Für den Rest der Arbeit fände sich schon eine Lösung. Oder ein Student.

Plutos Blick war vom Turm zur Laterne geglitten, dem Laternenpfahl entlang zum Gitterrost, der etwa hüfthoch im Lichtschacht angebracht war und stabil genug schien, das Gewicht von zwei bis drei Männern zu tragen.

«Sag mal, du hast mich vor Tagen angefragt, ob ich für ein paar Wochen eine Art Bewährungshelfer werden wolle», wurde er aus seinen Gedanken gerissen. «Warum ausgerechnet ich?» Der Munotwächter streckte ihm sein leeres Glas entgegen. Die erste Flasche war ausgetrunken, Pluto schenkte ihm aus der zweiten ein. Er selbst war noch nicht so weit, aber er sollte aufholen, um Vertrauen zu schaffen, gerade weil er kein guter Gesprächspartner war. Wenigstens war er auf die Frage vorbereitet.

Ein Munotwächter sei in seinen Augen eine integre Person, und er, Pluto, wolle nicht in die falschen Hände geraten. Er stände jetzt am Wendepunkt seines Lebens und habe sich entschlossen, endlich den richtigen Weg einzuschlagen. Dazu gehöre auch ein Wohnortswechsel. Schaffhausen scheine ihm irgendwie noch unverdorben, heil und friedfertig, geeignet für einen Neuanfang. Seinen Bewährungshelfer könne er nicht mitnehmen. Er suche darum jemanden, der sich vor Ort vorübergehend um ihn kümmere, bis er wisse, ob er hier Fuss fassen könne. Eine integre Person. Eine Person wie den Munotwächter.

Der Rothaarige nahm einen Schluck, nickte nachdenklich, verzog dann das Gesicht, als ob der Wein sauer wäre, nahm noch einen Schluck, wandte sich plötzlich ab, führte die Hand erst an den Hals, dann an den Mund, als ob er erbrechen müsste, begann zu zucken, stiess das Glas um, beugte sich über das Mäuerchen in den Lichtschacht, begann, mit den Beinen zu zittern, dann zu zucken, versuchte, sich auf die Seite zu drehen, verlor das Gleichgewicht und glitt mit einem Plumps auf den Gitterrost. Er zuckte und zitterte weiter, während Pluto aufgesprungen war und versuchte, ihn aus dem Schacht zu holen. Der Koloss drehte sich im Zucken auf den Rücken, Pluto sah in weit aufgerissene Augen und auf einen schäumenden Mund, der ihm etwas entgegenstöhnte, das sich wie «Wiii …rrt … Wein … vgiftettt!» anhörte. Die Augen weiteten sich noch mehr, der Oberkörper bäumte sich heftig auf, ein heiseres Röcheln entrang sich der Kehle, und plötzlich fiel der Munotwächter leblos zurück auf den Rost, die Augen starr in den Nachthimmel gerichtet.

Pluto brauchte nicht den Bruchteil einer Sekunde, um zu begreifen, welche Katastrophe sich hier anbahnte und dass er für die Polizei der Hauptverdächtige wäre. Ein Mordfall, ein Knasti, keine Zeugen. Dazu die Tropfen, die nur Illegales ahnen liessen. Koller würde nicht dichthalten, der Dealer auch nicht. Es würde nichts nützen, wenn Pluto beteuerte, die Tropfen nicht in die Flasche geschüttet zu haben. Es würde nichts nützen, wenn er die noch unversehrte Ampulle vorwiese. Sie würden ihm nicht glauben. Der Wirt würde aussagen, dass die beiden zum Schluss allein auf der Zinne gesessen seien, mit drei Flaschen Wein, eine davon leer. Es würde nichts nützen, die Fingerabdrücke auf der zweiten Flasche abzuwischen. Sie würden es als Indiz dafür werten, dass er es getan hatte, sonst wären Fingerabdrücke auf der Flasche zu finden. Entweder von ihm, vom Wirt oder vom Wächter. Aber keine Abdrücke machten nur ihn verdächtig, keinen der beiden anderen. Sie durften die Flasche nicht finden. Nicht finden würden sie sie nur, wenn er sie mitnähme.

Ohne weiteren Blick auf das Opfer packte er die Flasche, rannte Richtung Turm, hastete über vier, fünf Stufen zum Eingang der Reitschnecke und dann Kurve um Kurve hinunter zur Kasematte, wobei er sich fiebrig eine Erklärung für die Polizei zurechtlegte. Das Gespräch sei nach der ersten Flasche beendet gewesen, er habe eine der vollen Flaschen mitgenommen und die andere dem Wächter dagelassen.

Er wollte sich gerade überlegen, wie und wo er sie dem Schein nach ausgetrunken und entsorgt hätte, damit alles glaubwürdig klänge und die Flasche nicht gefunden würde, als er die tappenden Schritte aus dem Eingang der Kasematte hörte, wie eingefroren stehenblieb, sich nach kurzem Schreck wieder in die Reitschnecke zurückzog, sich Nische um Nische nach oben drückte und realisierte, dass das Klimpern, das er zu Beginn gehört hatte, vom Schlüsselbund des Wirtes stammen musste.

Einen Herzschlag später weiss er, wie er aus dem ganzen Schlamassel herauskommt. Er schleicht die letzten paar Schritte zur Zinne hoch, stellt die Flasche um die Ecke auf den Boden, dreht sich um, schreit um Hilfe, stürzt sich erneut in die Reitschnecke, schreit weiter um Hilfe und stösst in der zweiten Kurve auf den rundlichen Wirt, der wie versteinert stehenbleibt, mit der Taschenlampe in der Hand. Pluto packt ihn an den Oberarmen, schüttelt ihn, schreit ihn an, brüllt, es sei etwas Schreckliches passiert, er müsse unbedingt helfen, er zerrt und zieht den überraschten Wirt Richtung Zinne, während er ihm zuschreit, dass der Munotwächter einen Anfall erlitten habe und in den Lichtschacht gefallen sei und dass er ihn allein nicht herausholen könne und dass sie es zu zweit sicher schaffen würden und dann Ambulanz und Spital und Notaufnahme, und das würde den Wächter sicher retten.

Er zerrt den ungläubigen Wirt die letzten Treppen hoch, stösst ihn über die Zinne, schiebt den störrischen Esel Richtung Laterne, packt die noch verschlossene dritte Flasche, während sich der Wirt über das Mäuerchen beugt, sich wieder erhebt und ohne sich umzudrehen stottert, dass da nirgendwo keiner liege, was nur ein billiges Ablenkungsmanöver sein kann, doch Pluto lässt sich nicht täuschen, holt aus und weiss, dass sich alle Probleme mit einem Schlag lösen werden. Der Streit zwischen Wirt und Wächter ist schon beinahe stadtbekannt – die Befragung wird ein Kinderspiel. Der Munotwächter und er, Pluto, hätten friedlich einen Wein getrunken, als sich der Wirt dazugesellt habe. Dann seien der Wirt und der Munotwächter aneinandergeraten, es sei immer heftiger geworden, der Wächter habe nach einem kräftigen Schluck das Gesicht verzogen und den Wein des Wirts als Fusel bezeichnet, worauf es zwischen den beiden zu einem Handgemenge gekommen sei, der Wächter sei gestrauchelt, der Wirt habe das ausgenutzt und den Wächter über die Mauer in den Lichtschacht gestossen, worauf ihm, Pluto, nichts anderes übriggeblieben sei, als dem Wirt eins überzuziehen und sich durch seine Beherztheit als künftiger Munotwächter zu empfehlen. Dass der Schlag so unglücklich ausgefallen sei, dass sich der Wirt im Fallen an der zerbrochenen Flasche auch noch den Hals aufgeschlitzt habe, sei natürlich bedauerlich, und dass der Munotwächter nicht einen Genickbruch erlitten habe, sondern vergiftet worden sei – vom Wirt vergiftet –, sei zwar schrecklich, lasse aber die Tat des Wirtes noch viel verwerflicher erscheinen, und es sei nur einer glücklichen Fügung zu verdanken, dass er, Pluto, nicht auch noch von diesem Wein getrunken habe. Das wäre dann Doppelmord gewesen, denn er habe die Flasche schon in der Hand gehabt, um sich nach diesem Schrecken einen Schluck zu gönnen. Doch genau in dem Moment hätte er sich an die Worte des Munotwächters erinnert, wonach das Glöcklein auch als Alarm geläutet werden könne, also sei er in den Turm hinaufgerannt und habe das Glöcklein wie wild geläutet, damit die Stadt und die Polizei möglichst schnell heraufeilten und ihm beiständen.

Mit all diesen Gedanken im Kopf holt er aus und will mit aller Kraft zuschlagen, als sein Herzschlag aussetzt, weil tatsächlich kein Körper mehr auf dem Gitter liegt, dafür sein Unterarm von einer eisernen Faust gepackt, herumgerissen und auf den Rücken gedreht wird. Ein Schmerz fährt in seine Schulter, ein Schlag in die Nieren zwingt ihn in die Knie, die Stimme des Munotwächters zischt ihm ins Ohr:

«Bewährungsprobe nicht bestanden, mein Lieber. Ich bin zwar ein integrer Kerl, aber ab und zu muss auch ich zur Lüge greifen, um die Wahrheit herauszufinden. Was immer ich dir über den Wirt und mich erzählt habe, war frei erfunden. Wir sind alte Bekannte. Ich habe ihn gebeten, mich heute zu ignorieren und vor neun nochmal hochzukommen, ich würde ihm dann alles erklären. Ich wollte nur testen, wo deine Schwächen liegen. Ob du mir hilfst, wenn ich hilflos auf dem Gitter liege, ob du davonrennst, oder ob du die Gelegenheit nutzt, mir den Schlüssel abzunehmen und meine Wohnung auszuräumen. Aber dass du gleich den Wirt erschlagen willst, hätte ich mir nie träumen lassen.»