Read the book: «HIMMEL UND ERDE»

Corinna Griesbach (Hrsg.)

HIMMEL UND ERDE

Die Bilder Tatjana Freys

Außer der Reihe 47

Corinna Griesbach (Hrsg.)

HIMMEL UND ERDE

Die Bilder Tatjana Freys

Außer der Reihe 47

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

© dieser Ausgabe: November 2020

p.machinery Michael Haitel

Titelbild & Illustrationen: Tatjana Frey

Layout & Umschlaggestaltung: global:epropaganda

Lektorat: Corinna Griesbach

Korrektorat: Michael Haitel

Herstellung: global:epropaganda

Verlag: p.machinery Michael Haitel

Norderweg 31, 25887 Winnert

www.pmachinery.de

ISBN der Printausgabe: 978 3 95765 199 0

ISBN dieses E-Books: 978 3 95765 891 3

Vorwort | Corinna Griesbach

Ich habe Tatjana Frey durch unsere Zusammenarbeit an den Bänden 13 (»Alte Freunde«) und 15 (»Schuld«) der Literaturzeitschrift HALLER kennengelernt.

Bei dem vorliegenden Bildband »Himmel und Erde« bestand meine Aufgabe – anders als bei HALLER – nicht in der Auswahl von Texten und Bildern. Ich habe Künstlerin und Autoren für dieses Buch nur zusammengeführt.

Tatjana Frey hat fünfundzwanzig Bilder aus ihrem Werk ausgewählt und mir lagen diese Bilder mitsamt Dateinamen vor. Wie das beim Abspeichern von Dateien so ist: Oft kennt nur der Urheber die Bedeutung der Dateinamen, die dem Empfänger kryptisch erscheinen.

So haben einige der Autoren, die ich um Texte für »Himmel und Erde« gebeten habe, auch einige Zeit mit dem Dechiffrieren dieser Dateinamen verbracht und sind mit ihren Geschichten oft nicht nur auf das Bild selbst, sondern dessen Titel eingegangen. Die Reihenfolge, in der die Bilder und die von den Bildern inspirierten Texte präsentiert werden, folgt einer vielleicht willkürlich wirkenden Aufzählung.

Tatjana Freys Bilder zeigen zerbrochene Landschaften und Figuren, in denen sich, in neuen Kontext (über-) gesetzt, Zeit und Ort verändern. Die surrealen Mischwesen aus Mensch und Tier (»Mr.«) erinnern an Max Ernst, die Frauenbilder (»Rückkehr [zurück 2]«) verstören und bannen den Blick. Andere Bilder wie »Hirte« zeigen collagierte Gestalten in unerwarteter Umgebung und der Titel des Bildes lenkt die Aufmerksamkeit in einen bestimmten Bedeutungsrahmen.

Hier lag die Herausforderung für die Autoren: Inspiriert von den Bildern (und Bildtiteln) entstanden fünfundzwanzig Prosatexte, die in Bezug auf Tatjana Freys Bilder zu verstehen sind.

Es erwartet Sie nun eine Sammlung von Bildern und Texten, von denen Sie sich einfangen und ins Reich des Surrealen entführen lassen können.

Corinna Griesbach

Monschau, Juli 2020

»Hinter die Fassade schauen«. Ein Interview mit Tatjana Frey | Corinna Griesbach

Liebe Tatjana! Hast du Zeit und Lust, mit unserem Interview zu beginnen?

Fünfundzwanzig deiner Collagen aus dem vorliegenden Bildband waren Inspiration für Autorinnen und Autoren. Zu ihrer Person und ihrem Werdegang findet sich am Ende des Buches eine kurze Vita. Magst du uns auch etwas über dich und deine Kunst erzählen?

Ich habe mal nachgedacht … Ich war schon immer ein sehr neugieriger Mensch, der versucht, Abläufe zu verstehen und hinter die Fassade zu schauen.

Das, was wir sehen, ist der erste Eindruck von Dingen, Menschen und auch Situationen. Das ist die sichtbare Ebene, aber darunter liegen oft viele weitere, die sich nach und nach erschließen. Die Bilder, die wir täglich sehen in den Zeitschriften, Magazinen, in der Werbung, bilden eine Realität ab, die es so nicht gibt. Es sind Inszenierungen. Meist zum Zweck des Verkaufs.

Ich nehme diese erste Ebene der Bilder und zerlege das Bild, füge es neu zusammen und erzähle eine neue Geschichte. Vielleicht suche ich das Märchen, die alten Mythen hinter den profanen Bildern des Alltags.

Wie bist du bei der Zusammenstellung deiner Bilder für diesen Bildband vorgegangen? Gibt es für dich etwas wie ein Thema, das die Bilder verbindet?

Also auf den Bildern sind Protagonisten, die etwas erlebt haben oder gerade erleben. Momentaufnahmen einer Geschichte, die wir nicht kennen. (Und jetzt schon, nachdem sie von den Autoren betrachtet und niedergeschrieben wurden …) Meine Figuren befinden sich in einer Situation, mit der sie umgehen müssen. Und es sind Porträts dabei, bei denen sie ganz bei sich sind in ihrer Andersartigkeit.

Wie frei ist dein Umgang mit vorgefundenen Bildern? Ist es eher so, dass du auf ein Bild stößt und es dich dazu inspiriert, etwas Neues daraus zu machen, oder ist die Idee zuerst da?

Ich zerlege die Bilder. Meist gehe ich so vor, dass mir beim Blättern durch Zeitschriften bestimmte Teile der Bilder ins Auge springen und die schneide ich aus. Wie bei einem Puzzle lege ich verschiedene Ausschnitte zueinander. Dabei entsteht intuitiv etwas Neues, das mit dem Ursprungsbild nichts mehr zu tun hat. Ich filtere höchstens den Ausdruck einer Figur heraus. Oder ich habe eine Grundidee und schaue nach passenden Motiven, die dem Ausdruck verleihen könnten.

Bist du eigentlich Autodidaktin? Und gleich hinterher gefragt: Gibt es Vorbilder für deine Arbeiten?

Ja, das kann man sagen.

Direkte Vorbilder habe ich nicht. Ein Betrachter meinte bei einem Bild, es würde ihn an Hannah Höch erinnern, aber ich finde, sie hat etwas völlig anderes gemacht. Und ich würde mich jetzt nicht mit ihr messen wollen. Natürlich verbindet man Collage mit Dada und ja, Dada hat mich sehr beeinflusst und begeistert. Ich würde eher Unika Zürn als Inspiration nennen. Ihre Gedichte entstanden durch die Zerlegung der Wörter in ihre Einzelteile, die sie dann zu etwas Neuem, Absurdem zusammenfügte.

Ganz lieben Dank, Tatjana, für deine ausführlichen Antworten. Jetzt freue ich mich mit dir auf das Buch!

Blick zurück

Kleiner Sohn folgt den Meistern der Zeit | Manfred Lafrentz
1

Schamlose Hexe weiß, dass sie auserwählt ist.

In den Träumen der Wanderer darf sie eine betörend schöne Frau sein. Dafür liebt sie die Wanderer und bewahrt sorgfältig ihr Geheimnis. Niemand soll von ihnen erfahren, denn niemand sonst gibt Schamlose Hexe das Gefühl, begehrenswert zu sein, nicht einmal Kleiner Sohn, obwohl er sie liebt. Aber nur, weil er denkt, dass sie genauso wenig zu den anderen gehört wie er selbst. Kleiner Sohn ist ein schmächtiger kleiner Kerl. Die Leute im Dorf sagen, sein älterer Bruder habe alles abbekommen, was an einem Mann gut ist. Für Kleiner Sohn ist nur ein kümmerlicher Rest geblieben. Und sein Gesicht spricht auf eine seltsame Weise, die alle abstößt.

Die Gestalt der Wanderer macht Schamlose Hexe keine Angst. Sie ähneln riesigen Spinnen, aber Lichter flimmern in ihnen auf und ab, ruhelos, endlos. Sie weben Netze zwischen den Bäumen des Waldes, in dem sie sich verstecken, so wie zwischen den Sternen, von denen sie gekommen sind. Es hat Schamlose Hexe nie etwas ausgemacht, sich zu ihnen zu legen.

Die Lust, die die Wanderer ihr gewähren, ist gekoppelt an das Flüstern der Sterne. Wenn die Wanderer Schamlose Hexe lieben, ist es, als ob die Sterne selbst zu ihr sprächen.

Die Wanderer tun etwas mit der Welt, und Schamlose Hexe hilft ihnen dabei, obwohl sie nicht weiß, was es ist. Es ist ihr egal. Es hat mit der Lust zu tun, und auf diese kann sie nicht verzichten.

Sie sucht sie im Wald auf, verstohlen und heimlich wie immer, aber etwas ist anders. Nach der Vereinigung, als Schamlose Hexe ermattet und verträumt zwischen Farnen auf weichem Moos liegt, sagen die Wanderer: »Wir müssen fort.«

»Warum?« Schamlose Hexe ist am Boden zerstört. Sie will nicht, dass die Wanderer weggehen. Sie kann nicht mehr ohne die Lust sein.

»Die Meister der Zeit verfolgen uns, wohin wir auch gehen«, sagen die Wanderer. »Nun haben sie uns hier gefunden. Also müssen wir fort.«

Schamlose Hexe weint. Die Meister der Zeit sind grausam. Jeder weiß es. Sie hasst sie. Alle hassen sie.

»Wenn du willst, kannst du mit uns kommen«, sagen die Wanderer. »Wir lieben dich und wir brauchen dich.«

Schamlose Hexe kann ihr Glück kaum glauben. Nichts wünscht sie sich mehr, als bei den Wanderern zu bleiben.

»Wann werden wir gehen?«, fragt sie atemlos.

»Wir gehen jetzt«, sagen die Wanderer. »Sieh her, wie wir unsere Netze weben!«

Die Luft vibriert. Silberne Linien steigen zum Himmel auf. Schamlose Hexe folgt ihnen mit staunenden Blicken. Als sie von den Linien erfasst wird, schreit sie leise auf. Ihr Körper wird erfasst, sie schwebt an den Linien, die sie einhüllen wie ein Netz, aufwärts zu den Sternen.

2

Kleiner Sohn kann Schamlose Hexe nicht finden. Er fragt jeden im Dorf, aber die Leute scheinen froh zu sein, dass Schamlose Hexe fort ist.

»Man könnte genauso gut mit einem Zugvogel befreundet sein«, ist ein Sprichwort, das jeder auf den Lippen hat. »Die Meister der Zeit kennen kein Erbarmen«, ist ein anderes. Vielleicht denken sie, dass sie Kleiner Sohn damit trösten, aber es tröstet ihn nicht.

Warum ist Schamlose Hexe fortgegangen? Er kann seine Gefühle nicht ordnen. Angst. Wut. Trauer. Alles durcheinander.

Sie hat mich nie geliebt, denkt er. Aber als sie da war, konnte ich sie lieben. Ich werde vergessen, wie sie aussieht.

Das ist ein Gedanke, den er nicht ertragen kann. Eine Weile überlässt er sich der Wut.

Er träumt davon, die Entlaufene käme eines Tages zurück, und er würde sie fragen, nur um ihr wehzutun: Wer bist du? Er stellt sich die Enttäuschung in ihrem Gesicht vor und empfindet Genugtuung. Er wird sagen, die Meister der Zeit hätten sie entstellt, und ihr Kummer darüber wird ihn freuen.

Aber das ist nur ein Traum.

Er weiß: Wenn er sie wiedersehen will, muss er sie suchen. Aber niemand wird ihm helfen.

Kleiner Sohn ist ein Einzelgänger in seinem Dorf, in seiner Familie, in seinem Elternhaus. Die Leute sagen, er sei ein Faulpelz, und seine Eltern und sein Bruder sagen es auch, denn er beteiligt sich nie an den Arbeiten, an denen sich alle im Dorf beteiligen. Er hilft nicht dabei, Feste vorzubereiten, und er geht nicht mit jenen in die Wälder, die Holz für das Dorf schlagen. Deshalb mag ihn niemand. Aber das hat auch andere Gründe. Die Muskeln in seinem Gesicht scheinen ständig wie von selbst zu arbeiten und verleihen ihm Ausdrücke, von denen er nichts weiß. Die Mädchen haben Angst vor ihm und gehen ihm aus dem Weg. Nur wenn sie zu mehreren sind, lachen sie ihn aus.

»Warum zuckst du so mit deinen Augen und deinem Mund?«, fragen sie.

Er antwortet mit schwarzen Worten, die wie Kohlenstaub aus seinem Mund sprühen und ihn in einer Wolke verbergen.

Er sehnt sich nach Schamlose Hexe, an die er niemals schwarze Worte gerichtet hätte.

Wenn er ihr begegnete, sprach seine Gesicht für ihn, aber er wusste nicht, was es sagte. Er glaubt, seine Gesichtsmuskeln werden von den Sternen beeinflusst. Keiner kann die Botschaften lesen, auch Schamlose Hexe nicht.

Seit er ein Kind war, sehnt sich Kleiner Sohn nach den Sternen. Die Sterne scheinen ihm ewig gleich und nicht den Machenschaften der Meister der Zeit unterworfen, die alles verändern und Menschen dazu bringen, fortzugehen. Daher wagte er es, den Sternen seine Freundschaft anzubieten und sie zu lieben, wie er sonst nur Schamlose Hexe lieben sollte, und er glaubt, die Sterne lieben ihn zurück und sprechen zu ihm, indem sie sein Gesicht Worte formen lassen, die niemand versteht.

Kleiner Sohn sucht und sucht Schamlose Hexe. Er kann sie nicht finden. Er nennt sich einen Narren, als er die Leere spürt, die sie in ihm hinterlässt.

Ich hätte es wissen müssen, denkt er. Die Meister der Zeit zerstören alle Bindungen und Hoffnungen. Nichts dauert an.

Er hebt die Fäuste zum Himmel und droht und flucht den Meistern der Zeit und fordert sie heraus, aber sie antworten nicht.

In seinem Unglück glaubt er, dass alle anderen Menschen glücklich sind. Mühsam malt er sich aus, was ihr Leben beschweren könnte, und denkt dann, dass dies durch etwas anderes ausgeglichen wird, das er selbst entbehrt.

3

In einer sternenklaren Vollmondnacht, nicht lange, nachdem Kleiner Sohn die Meister der Zeit verflucht hat, erscheinen sie ihm. Sie sind wie schwarzer Nebel.

»Du bist den Sternen lieb, Kleiner Sohn«, sagen sie, »weil du sie lieb hast. Wir werden dich zu den Sternen bringen, denn das ist ihr Wunsch.«

»Wer seid ihr?«, fragt Kleiner Sohn.

»Wir sind die Meister der Zeit«, sagen die Nebel. »Du bist böse auf uns, wie die meisten böse auf uns sind, weil sie denken, dass wir hart und gehässig sind. Aber das sind wir nicht. Wir erfüllen einen Auftrag.«

»Aber es tut weh, was ihr macht«, sagt Kleiner Sohn. »Wer vergibt einen solchen Auftrag?«

»Das wissen wir nicht. Tröste dich, auch wir werden eines Tages verschwinden, wenn der Auftrag endet. Willst du zu den Sternen?«

Kleiner Sohn schaut zu den Sternen auf. Sie sind wie Diamanten, die gepflückt werden wollen. »Ich will«, sagt er. »Denn ich will Schamlose Hexe suchen.«

»Auch wir suchen nach ihr«, sagen die Meister der Zeit. »Du wirst sie für uns finden.«

Sternenkaltes Eis beginnt in Kleiner Sohns Augen zu funkeln, und in seiner Brust schlägt kein Herz mehr, sondern ein Licht pulsiert in ihr, das ihn aufwärts trägt, sodass er mühelos den Meistern der Zeit zu den Sternen folgen kann, die auf ihn warten.

4

Die Welt hat sich verändert, denkt Kleiner Sohn, als er zurückkehrt. Aber es überrascht ihn nicht.

Er hat Schamlose Hexe nicht gefunden, nur ein seltsames, nebelhaftes Gebilde, das zwischen den Welten schwebte. Als er es berührte, spürte er die überwältigende Lust, die darin gespeichert war, so konzentriert, dass es ihm die Sinne raubte. Die Meister der Zeit erklärten ihm, dass dieses Gebilde Schamlose Hexe sei, oder vielmehr das, was aus ihr geworden war. Über lange Zeit hinweg hat sie die Samen der Wanderer aufgenommen und sie auf die Welten regnen lassen, die durch die Samen so verändert wurden, wie die Wanderer es wollten. All die Lust, die Schamlose Hexe von den Wanderern empfing, hat ihre menschliche Gestalt und ihre Seele verbrannt, bis nicht mehr übrig war als eine samenregnende Wolke.

Kleiner Sohn war traurig, als er erkannte, dass er Schamlose Hexe zu spät gefunden hatte. Auch die Meister der Zeit bedauerten es. Sie konnten nicht mehr verhindern, was die Wanderer taten.

»Kehre zurück auf deine Welt, Kleiner Sohn«, sagten sie. »Erzähle den Menschen, was Schamlose Hexe getan hat.«

Er ist ein Fremder in seinem Dorf, und die Menschen sehen ihn scheu an. Er weiß, dass Sternenlicht in seinen Augen flackert und kosmischer Staub tiefe Furchen in sein Gesicht gegraben hat. Er erzählt den Menschen von den Sternen und Planeten, die er gesehen hat, von Räumen, die unendlich scheinen, aber ein Ende haben, von Weltengeburten und Staub, vom Licht, das schnell und doch langsam reist und schon erloschen ist, wenn man es sieht. Weil die Sterne alles das in seine Augen eingewebt haben, glauben ihm die Menschen.

Einige im Dorf hatten in jener Nacht vor langer Zeit gesehen, wie Kleiner Sohn den Meistern der Zeit folgte, wie Licht in ihm erstrahlte und er zum Himmel aufstieg. Legenden wurden erzählt, immer und immer wieder. Sie wurden nach und nach auf der ganzen Welt erzählt und weitergegeben, vom Vater auf den Sohn, von der Mutter auf die Tochter, von den Großeltern auf die Enkel. Alle Menschen kennen die Geschichte von Kleiner Sohn. Manche glaubten, er würde eines Tages zurückkehren, aber die meisten glaubten, er sei tot. Nur in dem Augenblick, in dem die Geschichte erzählt wurde, glaubten sie es nicht.

»Bist du der Geist von Kleiner Sohn?«, fragen die Kinder.

»Nein«, sagt er. »Geister gibt es nicht.«

Er zeigt auf die Welt, die sich durch die Samen der Wanderer verändert hat, die Schamlose Hexe verbreitet hat. Sie ist wie in einen Traum eingewickelt. Gras ist über sie gewachsen, Moos hat sich angesammelt und Äste haben sich über ihr verflochten. Sie ist eine überwucherte Welt geworden, wie die Wanderer sie lieben. Große Eidechsen streifen in ihr umher und predigen die Ankunft der Wanderer, die den Menschen Angst macht.

»Dies ist das Werk der Wanderer«, sagt Kleiner Sohn. »Ich bin den Meistern der Zeit gefolgt, und wir konnten nicht verhindern, was geschieht. Die Wanderer werden kommen und diese Welt in Besitz nehmen, wie sie alle Welten in Besitz nehmen.«

Er denkt an Schamlose Hexe, die er geliebt hat, wie er sonst nur die Sterne liebt. Und weil er sie geliebt hat, vergibt er ihr und verschweigt, was sie getan hat.

So träumen die Menschen den Wanderern entgegen.

Als sie kommen, an den Netzen herab, die sie zwischen den Sternen weben, und Kleiner Sohn sieht, wie die Menschen nach kurzer Zeit beginnen, sie zu verehren, fängt er an, Schamlose Hexe zu verstehen: Es ist die Zeit der Wanderer, die nun beginnt. Die Zeit der Götter.

Rückkehr (zurück 2)

Kuckuck | Nele Sickel

»Ich glaube, irgendwer hat allen Ernstes dein Gesicht«, rufst du über das Wummern der Musik hinweg.

»Was?« Ich starre dich halb erschrocken, halb amüsiert an. Es ist irritierend, dich so zu sehen. Im Halbdunklen mit dem Gesicht eines anderen. Doch deine Stimme gibt mir Sicherheit.

»Da hinten irgendwo«, sagst du in deiner üblichen warmen Tonlage und deutest an mir vorbei in die Menschenmenge, aus der ich gerade zu dir zurückgekehrt bin. Deine Hand wandert beiläufig hinter dein Ohr, berührt das Kontrollpanel deiner holografischen Maske. »Da hab ich es vorhin gesehen. Hast scheinbar einen heimlichen Verehrer.«

Ich schüttle den Kopf. Den Drink, den ich dir eigentlich reichen wollte, umklammere ich immer noch fest. »Kann ich mir nicht vorstellen. Wenn man jeder sein kann, wieso sollte man dann gerade ich sein wollen? Wie sollte irgendjemand überhaupt auf mein Bild kommen? Das ist doch bescheuert.«

»Wer weiß. Deine Maske hast du nicht abgesetzt?«

»Nein.«

Du zuckst die Schultern. »Dann muss ja jemand dein Bild für sich ausgesucht haben. Oder ich hab mir das eingebildet. Ist auch einfach verdammt viel los hier.«

»Ist es«, stimme ich zu und entspanne mich ein wenig. »Für die Drinks musste ich ewig anstehen.« Mein Blick fällt auf deinen Drink in meiner Hand. Ich reiche ihn dir, proste dir mit meinem eigenen Glas zu, dann trinke ich und sehe mich um.

Der Club war voll, als wir kamen, aber irgendwie hat er es geschafft, noch voller zu werden. Mensch an Mensch überall. Nun ja, mehr oder weniger. Die Masken machen das Bild vom Hals an aufwärts deutlich bunter. Mensch an Fuchs an Geist an Sonnenblume an Drache. Alles ist vertreten. Ich selbst bin ein Kuckuck, ein wütend dreinblickender grauer Vogel. Hab ich in einer der unbekannteren Datenbanken gefunden. Steht mir! Und es ist definitiv ein Alleinstellungsmerkmal.

Die maskierten Gestalten um uns herum trinken, lachen und tanzen ausgelassen zum unsteten Rhythmus der Musik. Sie scharen sich um die wenigen Lichtquellen: das holografische Lagerfeuer im Zentrum des Raumes und die vielen kleineren Flammen, die von akrobatischen Fackelträgern durch die Enge der Menge gewirbelt werden. Ich beobachte, wie ihr Flackern Schatten auf die Masken der Tänzer wirft. Dank der Holotechnologie machen die Dinger jede Regung mit, jede Mimik. Verzückte Gesichter und wilde Augen überall. Viele sind sich nah. Alle sind berauscht.

Beiläufig lehne ich mich zu dir hinüber, bis ich das Kribbeln spüre, das durch die statische Rückkoppelung zweier sich überlappender Masken entsteht. Für andere müssen wir jetzt so aussehen, als wären wir mit den Köpfen aneinander gewachsen. Ich lächle bei der Vorstellung. Irgendwie passend, wo wir doch auch sonst beinahe unzertrennlich sind.

»Dein Gesicht habe ich hier aber auch schon mindestens fünf oder sechs Mal gesehen.« Ich muss laut sein, um mich über die Musik hinweg verständlich zu machen, aber ich versuche, es dennoch wie ein Raunen klingen zu lassen.

»Was, echt?« Ich brauche nicht hinsehen, um zu wissen, dass du dich anspannst. Wir stehen so dicht, dass ich es fühlen kann.

»Echt!«, bestätige ich und zeige in die Menge. Nicht weit von uns tanzt jemand mit dem Gesicht von Nana Lex, deinem Lieblingsschauspieler. Es ist das gleiche Gesicht, das auch du heute Abend trägst.

Es vergehen zwei oder drei Herzschläge, ehe du erkennst, was ich meine. Dann brummst du abfällig. Ich erwarte eigentlich, dass du mich sanft boxt, wie du es immer tust, wenn ich mir einen Spaß mit dir erlaube, doch heute gibt es keine spielerische Gewalt, keine Berührung.

»Du bist doof«, sagst du nur.

Ich stimme zu.

»Gruselig, oder?«, frage ich nach einer Weile. »Die Vorstellung, berühmt zu sein. So wie Nana. Dein Gesicht überall …«

Ich habe gehofft, dass du die Gelegenheit nutzt, mich beruhigend in den Arm zu nehmen. Doch du lehnst dich von mir weg und zuckst die Schultern. »Klar, aber nicht das Gruseligste, was ich heute gehört habe.«

»So?« Ich weiß nicht, was ich von deiner Stimmung halten soll.

»Während du weg warst, hatte ich hier Gesellschaft von einer Dame mit Schlangengesicht. Die hatte ein paar gute Geschichten drauf.«

»Die wollte sicher flirten.« Ich spüre einen kleinen Stich Eifersucht.

Der Rhythmus wechselt, die Musik wird lauter.

»Weißt du eigentlich, was wir hier feiern?«, schreist du.

Ich lege den Kopf schief, denke nach. »Keine Ahnung, Erntedank oder so?«

»Nicht wirklich, eigentlich leiten wir die Fastenzeit ein.«

»Fastenzeit?«

»Da isst man weniger. Also hat man zumindest früher, als dieser religiöse Quatsch noch verbreiteter war.«

»Ah, jeder haut noch mal rein, bevor es nichts mehr gibt?«

»So in etwa.«

Ich grinse und schaue in die Richtung der Bar. Hinter den vielen schwingenden, zuckenden Körpern ist von der Theke nichts zu sehen. »Vielleicht sollten wir uns dann auch was gönnen.« Mein Magen knurrt. Obwohl unser Abendessen noch nicht allzu lang her ist, habe ich Hunger.

Bevor ich noch etwas sagen kann, spüre ich wieder das statische Kribbeln an der Wange und lächle. Doch als ich deinen Arm berühren will, greife ich ins Leere. Ich drehe den Kopf. Da stehst du immer noch. Mindestens einen halben Meter von mir entfernt. Ich muss mich geirrt haben, als ich dachte, dein Gesicht an meinem zu spüren. Wieso bist du mir heute Abend so fern?

»Jedenfalls meinte die Schlangenfrau, es heißt, dass zum Karneval manchmal noch andere Dinge kommen und … naja … die Stimmung nutzen und … sich auch den Bauch vollschlagen.«

»Andere Dinge?« Beiläufig rücke ich näher.

Zumindest zuckst du nicht weg. »Ja, Geister, Monster, so was. Sie meint, einige schleichen sich in unsere Köpfe, unsere Körper, um unbemerkt …«

»Sie redet aber nicht von den Masken, oder?« Ich lache. Deine Stimmung ist zu seltsam, um es nicht zu tun. Vielleicht kann ich dich anstecken.

»Nein«, erwiderst du völlig ernst. »Die gehören aber auch zur Tradition, sollen abschrecken oder so.«

Ich rücke näher, nehme dich in beide Arme. »Ich lasse nicht zu, dass dich ein Monster frisst, versprochen!«

Du schaust mich an, aber du lächelst kaum. Das heißt, das Bild von Nana Lex, das du vor dir herträgst, lächelt kaum. Aber ich weiß ja, dass du das bist, oder? Deine Haut unter meinen Händen ist warm.

»Vielleicht sollte wir doch was essen gehen«, sagst du. Du greifst in deinen Nacken und löst sanft meine Hände von dir.

Ich stehe da wie geschlagen. Was ist nur mit dir? Mit uns? Habe ich etwas verpasst?

Du wendest dich um und gehst an der Wand entlang fort. Obwohl du nicht einmal schaust, ob ich dir folge, tue ich es. Der Boden klebt. Die vielen Menschen machen das Vorankommen schwer. Ich werde angerempelt, abgedrängt, angemacht. Ich lege schützend eine Hand über meinen Drink und dränge vorwärts. Überall Hitze, überall Haut. Es riecht nach Parfüm, Schweiß, Alkohol und Drogen. Mein Magen knurrt wieder. Aber ich habe nur Augen für dich.

Bis du plötzlich weg bist.

Ein Riese mit dem Kopf einer Giraffe hat sich zwischen uns aufgebaut. Ich brülle ihn an, er soll aus dem Weg gehen, aber er hört mich nicht. Als ich ihn endlich umrundet habe, bist du schon in der Menge untergegangen.

Ich rufe nach dir, doch die Musik, die Leute, alles ist zu laut. Ich gehe weiter Richtung Bar. Dabei werde ich immer mehr in die Mitte des Raumes gedrängt. Näher an das Lagerfeuer. Simulierte Hitze heizt den Raum zusätzlich auf. Synthetisches Raucharoma liegt in der Luft. Aber der Rauch dazu fehlt. Ich kann wenigstens klar sehen.

Ein Einhorn im Anzug kreuzt meinen Weg, dann ein Alligator im Bikini. Ein Löwe im Cocktailkleid will in die gleiche Richtung wie ich. Seine ausladende Mähne streift meine Wange. Ich spüre das statische Kribbeln. Mein Blick wandert um ihn herum zur Wand zurück. Dort stehen ein aus der Mode gekommener Politiker und ein Frauenkörper mit einem runden Keks anstelle des Kopfes und unterhalten sich. Erst denke ich, die beiden sind allein, doch dann wird eine Fackel bewegt und leuchtet den Platz direkt neben ihnen aus. Dort entdecke ich ein vertrautes Gesicht.

Ich erstarre. Das kann nicht sein! Ich schließe die Augen, öffne sie, schaue noch mal hin. Das Gesicht – mein Gesicht – ist wieder im Schatten verschwunden. Hat da wirklich jemand mein Foto für seine Maske gewählt? Absolut schräg! Ich will dir sofort davon erzählen, aber du bist nicht da. Jetzt fehlst du mir noch mehr.

Ich halte den nächstbesten Tänzer an und drücke ihm meinen Drink in die Hand. Ich brauche heute Abend offensichtlich keinen Alkohol mehr. Außerdem komme ich ohne das Glas schneller voran.

Da vorn bist du! Nanas Gesicht über einem schwarzen Shirt. Ich rufe, aber du hörst mich nicht. Also versuche ich, zu rennen. Die Zeit für Höflichkeiten ist vorbei. Ich will dich nicht verlieren. Nicht jetzt und überhaupt niemals. Dafür fahre ich die Ellenbogen aus, schubse Leute aus meiner Bahn. Fremder Schweiß bleibt an mir haften, während ich mich vorwärts bewege. An einem Paillettenkleid reibe ich mir den Arm auf.

Endlich kommst du in Reichweite und ich greife deine Hand. Du streichst über meine Finger, ziehst mich näher, drehst dich dabei zu mir um … und verharrst mitten in der Bewegung.

»Hast du deine Maske gewechselt? Was soll dieser komische Vogel?« Das ist nicht deine Stimme.

Rasch löse ich mich, schüttle den Kopf und mache einen Schritt zurück. So viel zu Nana und seinem Popularitätsproblem …

Ich sehe eine weitere Version des Schauspielers auf einem rot umhüllten Frauenkörper und die dritte über einer extrovertiert glitzernden Jacke. Definitiv nicht du. Keiner davon.

Also weiter zur Bar. Ich schaue nach vorn und sehe, dass der Löwe im Cocktailkleid mich derweil abgehängt hat. Er lehnt ein paar Meter entfernt an der Theke und versperrt mir mit seiner Mähne den Blick auf die anderen Gäste dort. Ich fluche und gehe weiter. Mehr Menschen, mehr Gedränge. Mein Magen knurrt noch heftiger. Ich sehe den Tanzenden zu und wünschte, ich könnte die Party ebenso genießen wie sie. Vielleicht später. Mit dir an meiner Seite. Vielleicht. Hoffentlich.

Endlich erreiche ich die Bar. Ich schiebe den Löwen beiseite und lasse meinen Blick die Theke hinunter wandern. Kein Nana, nirgendwo. Ein Haufen schräger Gestalten, Drinks und Schalen voll Erdnüsse, aber du bist nicht da. Wurdest du auch abgedrängt?

Ich schnappe mir eine Handvoll Nüsse und mache mich wieder auf den Weg. Egal, wohin du verschwunden bist, ich finde dich!

Die Nüsse werfe ich mir alle auf einmal in den Mund. Sie schmecken verdammt gut. Während ich den Blick schweifen lasse, lecke ich mir das Salz von den Fingern. Hunger habe ich immer noch. Vielleicht sogar noch mehr.

Dann sehe ich dich. Du stehst am Eingang für deine Jacke an. Zumindest glaube ich, dass du es bist: Schwarzes Shirt, Nanas Gesicht.

Du gehst. Ich weiß nicht, ob ich erleichtert, besorgt oder sauer sein soll. Willst du mich wirklich hier allein lassen?

Ich schaffe mir Platz, dränge mich zu dir durch, nehme deine Hand.

Du zuckst zusammen, dann starrst du mich an. »Oh, du bist es«, höre ich dich sagen. Ein Teil von mir ist erleichtert: definitiv deine Stimme!

»Ich bin es«, bestätige ich und drücke deine Hand. »Wo willst du hin?« Wut hin oder her, ich bin froh genug, dich wiedergefunden zu haben, dass ich dich umarme. Du bist warm und du riechst wunderbar. Für einen Moment genieße ich einfach deine Nähe.

Dann merke ich, dass du schweigst. Deine Hand in meiner ist eiskalt. Eiskalt und verschwitzt. Ich will dich gerade fragen, ob du dich unwohl fühlst, da entziehst du dich mir schon wieder. Gehst auf Abstand.

Ich erschaudere. Das Gefühl der Erleichterung verfliegt. Ich bin nicht sicher an deiner Seite, nicht so wie sonst. Irgendetwas stimmt absolut nicht. »Alles okay?«, frage ich.

»Klar.« Definitiv deine Stimme, kein Zweifel möglich.

Ich beiße mir auf die Oberlippe. So wie du dich gibst, hätte ich mir beinahe eine zweite Verwechslung gewünscht. Dich noch mal zu suchen wäre einfacher, als bei dieser Laune mit dir umzugehen. »Sicher?«

»Klar«, sagst du wieder. Beinahe klingt es mechanisch. Einstudiert.

Ich denke an deine Geschichte von den Monstern in unseren Körpern und Köpfen und jetzt wird mir auch kalt. War das eine Warnung?

»Gehen wir essen?«, frage ich in einem letzten Versuch, die Normalität zu wahren.

Du schüttelst den Kopf. Ich kann sehen, wie du dich anspannst. Bereit zum Sprung.

»Nimm bitte die Maske ab!«, flehe ich. »Nur für einen Moment. Hier gibt es so viele Nanas, ich …«

Wieder ein Kopfschütteln. Ich lasse von dir ab, mache einen Schritt zurück, vergrößere den Abstand zwischen uns. Du bittest mich nicht, zu bleiben. Alles an dir, deine ganze Haltung ist anders, als ich es von dir kenne. Ich bekomme Angst vor dir. Gehe noch einen Schritt zurück.

Das kann nicht sein!, schelte ich mich innerlich. Es gibt keine Monster, und wenn es welche gäbe, dann ganz sicher nicht dich! Du hast einen schlechten Abend, nicht mehr und vielleicht hatten wir einfach beide zu viel Schnaps.

Doch dann schaue ich dir wieder in die Augen – Nanas Augen – und ich glaube mir nicht. Das bist nicht du. So bist du nie zu mir gewesen.

»Bitte, nimm die Maske ab!«, flehe ich noch einmal.

Während ich versuche, zu entscheiden, ob ich schreien oder wegrennen soll, knurrt unaufhörlich mein Magen. Ich versuche, dich nicht aus den Augen zu lassen, wie du mir sprungbereit gegenüberstehst. Aber das Blut beginnt, mir in den Ohren zu rauschen, und macht die Konzentration schwer.

Wieder spüre ich das statische Kribbeln meiner Maske. Ich weiß, dass es nicht sein kann, dass du schützend neben mir stehst, aber ich schaue dennoch zur Seite. Ich schaue zur Seite und direkt in meine Augen. Rote Augen. Ich erstarre.

Mein Gesicht mir gegenüber erstarrt ebenfalls. Wieder ein Kribbeln und mein Gesicht verschwindet hinter einer Kuckucksmaske. Ein weiteres Kribbeln und es kehrt zurück. Rotäugig. Fremd. Die Wand ist ein Spiegel, wird mir klar. Mein Magen knurrt.

Ich schaue zu dir zurück. Angst spiegelt sich in deinen Augen – Nanas Augen. Du bist immer noch du, erkenne ich jetzt. Du bist nicht anders als sonst, nur wachsamer, erschrockener. Du fürchtest dich. Und du riechst immer noch so gut!

Blume

Ich male dir ein Bild von mir | Saza Schröder

Ich bin noch immer da der sterbende Schwan in mir tanzt ernst und ohne zu taumeln was gäbe ich für eine Kaskade von Atem nicht morgen heute noch ohne Angst vor dem Messer das mir das kalte Herz aus dem Leib schneidet ich male dir ein Bild von mir

Ich bin das warme Land

in das du dich sehen sollst

bin die Sonne die dich brennt

bin der Wind der dich kühlt

Das Blut rauscht die Linde rauscht am Brunnen vor dem Tore rauscht das deutsche Gemüt sie wollen keine Synagoge in ihrer Straße kein Minarett kein Heim für behinderte Kinder die Preise der Doppelhaushälften rauschen in den Keller Rausch Gier Rausch ich male dir ein Bild von mir

Ich bin das Murmeln in fernen Wassern

Bin das Laute und das Leise

Dein Viel und dein Wenig

Dein AllesundNichts

Der fremde Nachbar singt durch das Treppenhaus La Montanara hörst du die Berge sie rufen dich der Postbote bringt wieder kein Lebenszeichen Stau auf allen Fluchtwegen Ohnmacht rauscht durch die Därme ich bin noch immer nicht weg eins zwei drei eins zwei drei Pirouette der sterbende Schwan kommt nicht auf die Spitze ich male dir ein Bild von mir

Ich bin das Jetzt und das Bald

Das NieundNimmer

Das Mein und das FürimmerDein

Bin der rollende Stein

Das Blut rauscht der Wildbach rauscht das deutsche Gemüt die Linde rauscht am Brunnen vor dem Tore ein rauschiges Wildschwein ein müder Tanzschwan das letzte Wort die letzte Reserve der letzte Blick zurück Halali die Jagd ist eröffnet

ich male dir ein Bild von mir

Die Blume der Romantik

blüht nur für dich

In meinem Gesicht

Die Fischerin

Timpe Te | Regina Schleheck

Erst als sie den Inhalt in die Wanne kippte, sah sie ihn zappeln. Die Tragetasche hatte gehalten. Sorgfältig ausgesucht bei ihren samstäglichen Gängen über die Kö. Die Verpackung zählte. Name, Größe, Beschaffenheit. Louis Vuitton war ihre erste Wahl gewesen, aber die Gucci-Version schien ihr dann doch robuster. Und vollkommen ausreichend. Die schmale Form würde beim Laufen nicht so behindern. Die High Heels waren nicht das Problem, die hätte sie ausziehen können. Natürlich wäre ein Rucksack am praktischsten gewesen. Und natürlich hätte sie die Tüte auch bei eBay gekriegt. Aber in der Höhle des Löwen galt es, nicht aufzufallen. Erkundung und Übung. Die Plünnen für die Promenaden bezog sie von eBay. Prada, Lacoste, Joop. Vorher studierte sie die einschlägigen Blättchen: Gala, InStyle, Elle. Bei jedem Bummel ein anderer Fummel und eine andere Frisur. In den Läden erstand sie alberne Accessoires im Sonderangebot, die sie zum Originalpreis vertickte: Strenelle-Beanies mit Strasssteinchen-Logo, mit Federn besetzte Kunstpelzstulpen von Etsy und Picard-Plüschhandtäschchen.

Heute Morgen hatte er ihr schließlich einen Igel verpasst. Mit dem Rasierer. Dass die Perücke wie angegossen saß. Sie hatte an einem zentralen Platz in der Nähe des Bahnhofs ein Taxi genommen. Tarek das Rad. Ein geklautes, das er irgendwo wieder stehen lassen konnte.

Tarek war es, der ihr die Augen geöffnet hatte. Im AK 47 waren sie auf der Tanzfläche zusammengescheppert und – er gab ihr einen aus, sie revanchierte sich – ins Gespräch gekommen. Seine Sprüche hatten sie anfänglich irritiert. Aber seine Bewegungen waren so, dass sie dauernd hingucken musste. Vielleicht lag es auch an den Shots. Sie standen in den Tanzpausen beieinander und ihr dämmerte, wie er tickte. Soweit die Musik es zuließ. Sein Gerede von Ausbeutern und Dreck am Stecken. Von großen und kleinen Fischen. Seine Leidenschaft. Sie wollte es. Wollte ihn. Als sie ihn in ihre Dachgeschosswohnung mitnahm, erzählte er ihr, was sein Name bedeutete. Etwas explodierte in ihr. Am anderen Morgen war er weg, ehe sie aufwachte. »Sorry, Frühschicht«, stand auf dem Zettel an der Kaffeemaschine. Er jobbte bei einem Paketdienst. Sie fror. Ihre Arbeitszeit in der Praxis begann erst um acht.

Je öfter er kam, umso besser kapierte sie seine Wut. Männer waren nicht so weichherzig – nein, dämlich wie Frauen, ließen sich nicht so leicht vereinnahmen.

Ihre Mutter hatte erzählt, wie sehr die Großmutter 1958 mit Soraya von Persien, Ehefrau von Schah Mohammad Reza Pahlavi gelitten hatte, der sie nach sieben Jahren Unfruchtbarkeit in die Wüste schickte. Dass der eigene Mann viel zu früh bei einem Betriebsunfall gestorben war und sie ihre Tochter in der Nachkriegszeit alleine durchbringen musste, war schlimm. Nein, Pech. Das Schicksal der mit einem Millionenvermögen abgefundenen persischen Kaiserin hingegen eine Tragödie, die die Großmutter immer beschäftigt hatte.

Die Mutter weinte, als der englische Thronfolger 1996, nach fünfzehn Jahren, Lady Di schasste, die ihm sogar zwei Kinder geboren hatte, woraufhin die Königin der Herzen ein Jahr später bei einem Unfall zu Tode kam und die Mutter ein zweites Mal tagelang in Tränen aufgelöst war.

Sie selbst hatte 2008 die Schlagzeilen um Susanne von Klatten, geborene Quandt, verfolgt, reichste Frau Deutschlands, die nach achtzehn Ehejahren und drei Kindern von einem Gigolo verführt und erpresst wurde und deren lieblose Ehe den Skandal immerhin noch zehn Jahre überstand. Hatte sie bedauert. Den Stolz der anderen bewundert, die den Typ anzeigte, wissend, dass sich alle das Maul zerreißen würden.

Warum? Warum reagierten Generationen von Frauen empathisch auf Probleme von Frauen, mit denen sie außer dem Geschlecht und sich daraus ergebenden Konsequenzen – Kindern und Ehemännern, die früher oder später nichts mehr von ihnen wissen wollten – nichts teilten? Die oberen Zehntausend schwämmen in Geld, das sie denen, die sie bewunderten und bemitleideten, abgepresst hätten, sagte Tarek. »Blutgeld« nannte er es. »Unser Geld.«

Sein Onkel war als Kind im türkisch-griechischen Grenzgebiet durch eine APM, eine Antipersonenmine, ums Leben gekommen, der Vater hatte ein Bein verloren. Deutsche Landminen aus dem Hause Quandt, den Industriewerken Karlsruhe AG, sagte Tarek. Achtzig Prozent aller Minen töteten Zivilisten, ein Viertel davon Kinder. Die Familie seines Vaters habe sich nach Deutschland durchgeschlagen, nach Dortmund, wo der Invalide später in einem Filter- und Staubabscheiderunternehmen als Pförtner arbeitete, bis er auf dem Hof der Firma von einem zurücksetzenden LKW überrollt wurde, weil er nicht schnell genug zur Seite springen konnte. Ein halbes Jahr, bevor er, Tarek, zur Welt kam.

»Und weißt du, wem die Firma gehörte?«

»Woher sollte ich?«, gab sie zurück.

»CEAG. Sie gehört zum Quandt-Imperium. Vielmehr gehörte. Sie haben sie kurz danach verlagert und später verkauft.«

»Bisschen viel Pech.«

»Bisschen viel Quandt.«

Es war Samstagnacht, sie lagen im Bett, durch das Dachfenster über ihnen strahlten tausend helle Sterne, während sie sich an ihn schmiegte und den Naturpelz streichelte, der sich auf seiner Brust kräuselte. Was sollte sie auch sagen? »Komm. Lange her.«

Er schob ihre Hand weg. »Keiner von denen hat sich je entschuldigt.«

»Was können die denn dafür, was die Alten gemacht haben?«

»Alles, was die geerbt haben – und die schwimmen im Geld! –, hatten die am Krieg verdient. Das Mindeste wäre gewesen, dass sie die Kohle abgeben hätten. Als Entschädigung für die Kinder und Hinterbliebenen von den über tausend Zwangsarbeitern, die für die AFA krepiert sind.«

Sie setzte sich auf. »AFA?«

»He!« Er zog an der Decke, die verrutscht war.

»AFA kenne ich«, sagte sie. »Mein Opa war da.«

»Echt? Und was hat er erzählt?«

»Nix. Der ist kurz nach dem Krieg gestorben. Erzähl du!«

Er legte den Kopf in ihren Schoß und suchte ihren Blick. »Die heißen heute Varta. Damals haben die Batterien für U-Boote gebaut. In einem eigenen KZ, wo Häftlinge mit hochgiftigen Stoffen arbeiten mussten. Jeden Monat sind an die Hundert krepiert.«

»Mein Opa ist an einer Bleivergiftung gestorben.«

Ihr dämmerte, wie er sich fühlte. Die Wut.

Sie selbst hatte sich vorher nie wirklich Gedanken gemacht. Er empfand sich als Gescheiterter. Gescheitert am System. Das Schwache aussortierte, übervorteilte und ausbeutete. Aufgrund seiner Rechtschreibschwäche hatte er die Schule nicht abschließen, nicht studieren können. »Wir sitzen im Pisspott«, sagte er. »Draußen tobt der Sturm und wir träumen davon, reich und mächtig zu sein. Dass ein Wunder passiert. Manntje, Manntje, Timpe Te! Statt in die Hände und den Machthabern ins Gesicht zu spucken!«

Sein Hass richtete sich gegen alles, was dazu angetan war, ihn den Geschäftemachern dieser Welt auszuliefern. Daher trug er nie Marken, kaufte nur das Nötigste beim Discounter, besaß kein Smartphone, keinen Computer, und wenn er über andere Rechner im Internet surfte, nutzte er den TOR-Browser.

Die Kö war für ihn eine No-go-Area. Der Protz. Das Publikum. Schon der Name … Bis er von den Pferdeäpfeln erfuhr. Das fixte ihn an: 1848. Deutsche Revolution. Na ja, hat ja nicht geklappt. Damals hieß sie noch Kastanienallee. Als König Friedrich Wilhelm, der – keine Ahnung, fünfte oder was – in seiner Kutsche da entlang fuhr, wurde er mit Pferdeäpfeln beworfen. Total harmlos. Aber den Düsseldorfern war das so peinlich, dass sie die Straße »Königsallee« nannten, um ihm in den Arsch zu kriechen.

Er grinste. »Vielleicht wollten sie ja gerade, dass man immer daran denken sollte.«

Das Wort »Attentat« hatte seitdem in der Luft gelegen. Als er auf ihrem Smartphone auf den Wikipedia-Eintrag zum Kö-Center stieß, begann sie zu britzeln. »Weißt du, wem das Grundstück gehörte? Den Quandts! Auf dem sogenannten quandtschen Trümmergrundstück wurde der Tempel errichtet, in dem sich heute die Superreichen tummeln. Die Arschlöcher haben sich noch an den Ruinen ihrer Besitztümer doof und dämlich verdient!«

Er erzählte ihr von seinem Plan, und etwas brach in ihr auseinander. Ein Hälfte in ihr schrie: »Nein, bitte nicht!« Die andere: »Ja! Tu’s!«

Letzten Endes blieb ihr keine Wahl. »Nein« hieß die Gewissheit, ihn zu verlieren. Es gab eine Chance. Sie konnte dafür Sorge tragen, dass es gelang. Dass es ein Danach gab.

Sie war diejenige, die so oft in die Höhle des Löwen ging, bis er genau wusste, was wo wann wie ablaufen könnte. Die keinem auffiel. Auf keiner Kamera identifizierbar sein würde und wäre. Die auch ihm helfen konnte, unidentifiziert zu bleiben.

Alles hatte sie versucht, zu bedenken. Zu beachten.

Was sie nicht beachtet hatte: die Fische. Die stumm in dem Aquarium rumschwammen, das den Außenbereich des japanischen Restaurants gegen die Vorbeiflanierenden abgrenzte. Sie hatte auf den Sockel geachtet. Hinter dem sie die Tasche nach dem ersten Knall fallen gelassen hätte, um verschreckt wegzurennen. Er wäre dahinter gehechtet, wie wohl alle sich hinter irgendetwas ducken würden, wenn es knallt, hätte Weste und Mütze entnommen, im Schutz des Sockels blitzschnell gewechselt und sich mit der Tasche unter die anderen gemischt, die in Panik weggelaufen wären.

Stattdessen war sie mit der Tasche weggerannt. Nach dem ersten Knall. Der nicht von ihm kam. Er hatte den großen Fischen lediglich die Lichter auspusten wollen. Ähnlich harmlos wie Pferdeäpfel werfen. Stattdessen wurde ihm das Licht ausgepustet. Sie hatte hinter dem Aquarium in Habachtstellung gestanden, als er sich näherte und auf der anderen Seite Position bezog. Ein harmloser Passant in unauffälliger Weste, Schirmmütze in die Stirn gezogen. Im selben Moment, als er die Pistole zückte und auf die zentrale Deckenleuchte richtete, riss einer der Sicherheitsleute, als harmloser Passant mit unauffälliger Weste getarnt, Schirmmütze in die Stirn gezogen, seine unter der Achsel hervor und schoss. Die Detonation schleuderte Tareks Kopf gegen das Glas. Sie sah in Zeitlupe eine rote Kaskade auf sich zukommen. Die rote Fontäne der Austrittsstelle am Kopf, den rot funkelnden Splitterregen berstender Glaswände, der sich im Aquarium ausbreitete, auf der anderen – ihrer – Seite blitzend zerstob, durchsetzt von einem rotschlierigen Wasserschwall. Der kalte Guss, der sie aus der Millisekundenstarre riss, von oben bis unten durchnässte und in die Tasche schwappte. Sie rannte, wie sie da stand, los. Ihr Schreien, das Stakkato ihrer High Heels mischte sich in das Kreischen und Sohlenklackern der panisch Davonstiebenden, in das Krachen umstürzender Stühle und Aufsteller. Sie erreichte den Ausgang, die Straße, warf sich in ein Taxi, zitternd, nannte zähneklappernd einen zentralen Platz zwei Häuserblöcke von ihrer Wohnung entfernt, die Fragen des Fahrers rauschten an ihr vorbei wie der Verkehr, in den der Wagen sich einfädelte, sie blickte starr geradeaus, selbst als das Auto anhielt, erst als der Mann sie anstupste, zuckte sie zusammen, griff in die Manteltasche, in der der passende Schein steckte, stieg aus und rannte weiter.

Als sie den durchnässten Inhalt der Tasche in die Wanne kippte, sah sie ihn zappeln. Den kleinen Fisch. Der überlebt hatte.

Sie würde ihn Tarek nennen. »Der helle Stern.« Weil er sie erinnerte. Wie der Blick aus dem Dachfenster jede Nacht.

»Allahu akbar«, hätte er geschrien, als er die Pistole zückte, sollte der Sicherheitsmann später aussagen. Zeugen meinten, Ähnliches gehört zu haben. Der Migrationshintergrund schwappte durch die Medien. Eine Verbindung zu einschlägigen terroristischen Gruppierungen ließ sich nicht nachweisen. Genauso wenig wie zu ihr. Eine vollkommen unauffällige Diskobekanntschaft. Ein vollkommen harmloser Anschlag. Ein vollkommen harmloser kleiner Fisch, der für immer stumm bleiben würde.

Irgendwann später verstand sie, dass das »quandtsche Trümmergrundstück« mit einem einfachen »t« geschrieben wurde. Dass die Familie Quandt – die mit dt – mit der Kö gar nichts zu tun hatte, machte die Sache nicht besser.

Die großen Fische nahmen sich nichts.

Durchdieblume

ich traeume, dass ich traeume, also traeume ich mich | blume (michael johann bauer)

oder traeume ich – weil ich blosz traeume, dass ich traeume – nicht in wirklichkeit, sondern sind traum & wirklichkeit, in wirklichkeit, uneins, naemlich zwei, in ihrer absoluten form unerreichbare pole, eventuell auch der individuellen haltung geschuldete interpretationsvarianten, doch ein & desselben? &, unser dasein, flieszt es irgend-wo-wann-wie dazwischen?

jaja, die netten, alten ebenen des traums – aktuell: auszenperspektive, auf mich; wohl & uebles resultat meiner sucht, staendig & fortschreitend meta ueber meta ueber meta ueber meta ueber meta et cetera et cetera et cetera ad infinitum zu haeufen, statt mich einfach mit mir selbst zu identifizieren, weil fuer mich ich nicht beziehungsweise hoechstens als virtuelle partition, die ihre subjektive realitaet aus routinen zieht, existiert –; vielleicht plaene & skizzen in gestalt verschluesselter, den gemeinsamen, von einigen bisweilen objektive wirklichkeit genannten traum mitpraegen wollender & sich dafuer meiner, mich instrumentalisierend, bedienender handlungsanweisungen.

mein traum beginnt – & endet – mit einem bild – mit einem bild von einem bild, das ich zu sehen vermeine, das ich in wirklichkeit zu sehen vermeinte, & nun erinnere ich mich nur noch verschwommen an mein abbild des bildes, das fuer mich ein archetypenueberbordendes abbild meiner selbst darstellt.

betrachte ich mich, versenkt sich mein fokus, leicht unstet ueber die collagenhaft anmutende struktur meines abbildes – dimensionen gingen verloren, markante wesenszuege treten hervor – huschend, etwas asynchron nachhinkend & dennoch schier augenblicklich ins wiederum zu geringeren partikeln zerlegbare spektrum bestimmter, mir des hervorhebens besonders werter elemente. & obleich sich mein gesamtsinn nie aus der reinen auflistung ihn summarisch bildender bestandteile herleiten laesst, gebe ich der versuchung nach & meditiere erst einmal ein wenig ueber die funktionen & eigenschaften mir im jeweiligen erfassungsmoment konkret ins sichtfeld stechender koerper-geist-psyche-transzendenz-chiffren: ich werde zum bild – nicht, indem ich es, willkuerlich wahrheit & fiktion trennend, zu einem spiegelbild reduzierend seitenverkehre & seine links haengen gelassene vergangenheit in meine rechte zukunft verwandle, nein, vielmehr, indem ich mich drehe & einen schritt nach hinten, vollkommen damit verschmelzend, alles sei, an seinem platz, in das bild diffundiere.

zur (analytischen) bestandsaufnahme:

a) der uralte drache: sein tellurisch gedaempfter schrei durchs blanke holzstadium emaniert, ihm immerhin oberflaechlich gewissermaszen aehnelnd – repraesentanten laengst verblassender, lange verklingender physiognomien –, auszergewoehnlich schmackhafte, scharf-wuerzige pilze – von manchem stillen volksmund, ob jener waehrend ihres aberntens lauthals aufkeimenden, leidlich melodioesen pfeifkaskaden, halb scherzhaft drachenorgeln genannt –, deren verzehr – gerne in dicke scheiben geschnitten, mit einer kraeutergeschwaengerten salz-oel-mischung bestrichen schnalzend ueber dem feuer geroestet – vitalisierende & luststeigernde effekte zeitigt. &, lauschen wir dann – in uns hinein – zurueck, vernehmen wir den abgesang einer numinosen stimme, der stimme eines archaischen & geradezu wahllos suchenden heiliger heilender wasser – glorreich ehrfurchtserregender zerpflueger unzaehliger himmel –, welchem via meist fuenf kristalline kanuelen – aberrationen kategorisch vorprogrammiert – periodisch sein seine transparenten adern aetherisch durchpulsendes blut abgezapft &, zum zwecke, weise werke der wandlungen zu verfassen, mithilfe schmaler phiolen aufgefangen wurde – mittlerweile fristet er das schattendasein einer gezaehmten legende, ohne tieferen widerhall.

b) mein arabeskengezierter pseudosonnenkubus: sprang heraus – es dunkelte. schraeg dahinter, aber, wowann ihn die wand entlassen hatte, luzidere lichtschimmer, & unscheinbarer, eine oeffnung zum wesensselbst … egomanisch prahlte der kubus – scharlatan, fetisch, goetzenmaul –: hoeret meine & lediglich meine worte: nichts sei anbetungswuerdig, denn ich. denn ich bin die kraft & das glueck & die herrlichkeit, jawohl!, die erfuellung an sich … & so kniet denn immer nieder, unter mir, in aufrichtigster bewunderung, ihr sinne, damit ich durch euch mich fuer wahr nehmen kann … denn ich bin mir mein eig’ner gott, wenngleich mein ursprung ominoes mir bleibt … sprach & reflektierte, was er dreist auszugeben wagte, fuer seines, dieser mitunter stupide absurdeste informationen wiederkaeuende reaktionsgolem; pfui! & trotz ausdruecklich schmueckender attribute – mit vergnuegen vergleichen, ein ewiger wettstreit, wer die hehreren ideale verfolgt, sich profilierende, nicht beachtend, dass demonstrierte texturen, kaschierend, oft abscheuliche abgruende verbergen – ist er mir ein stets mein handeln mitbestimmender, jedwede abweichung von seinen sturen dogmen schmerzhaft ahndender dorn im fleisch: ein laecherlicher, unvorstellbar rachsuechtiger moralapostel & permanent beobachtender namens – frech vermeintlich oben thronend – ueberich, den ich am liebsten zu reiner dekoration verringern moechte – falls das nachhaltig klappt …

c) brutkissen – lagerstaetten: fernab kulturinduzierten trubels, oasen der gemuetlichkeit – ausrichtung egal, hauptsache –; hier bette ich mein zaehes haupt – bequem à la kommod: kauern, sitzen, liegen – anschmiegen! ballast abwerfen – nicht achtsam einsortieren; armer, armer inventarisierender … –, wegschleudern!; aufgaben abwaelzen. ach je, ach je, ach je, ich leide an akuter faulenzeritis … muss ruhen & vergaengliche kraefte aufzehren, mich verlustieren, daran … merkzettel, explizit fuer mich: rauschmittel helfen ungemein, kritische positionen zu unterdruecken & zu betaeuben, vorerst, & das reicht mir, ich luege!, – vorerst … &, frage, die sorgenwogen, aus dem nacken, der schwafler? – antwort: danach!; betonung auf danach, ergo: nicht jetzt. & gar wunderbar umhuellt mich, eine schuetzende, weich mich isolierende blase – ein traum im traum im traum im traum im traum & so weiter … hey!, & ploetzlich kontempliere ich! – den ursachen entgegen, auf schwingen halluzinogener impulse? – & blase um blase um blase um blase um blase & so fort zerplatzt … das schaumgedoens zu nichts … stopp! – ich gaehne, strecke, rekele mich, erwachend – schuettle von meinen schultern, die last des traums –, & tauche hinab, in einen anderen.

d) sechs&zwanzig buchstaebe/-striche, auf dem antlitz des metallischen monds: I frueh verliesz ich den heimischen herd & zog hinaus in die fremde. II ich verlief mich, bar jeglicher wiederkehr, in den profunden gaengen duesterster labyrinthe. III mich lockte, gefangen, aus meinem wahn, just das obskurste okkulte. IIII zwischen blutopfern & ausschweifung’n entledigte ich, mich meiner erbaermlichen jugend. IIIII o furchtbar laeuterte, das mordritual!, dem mein geist zum opfer gereichte. IIIIII bald tauschte ich mut gegen demut mir ein & wurde ein sanfter empfaenger. IIIIIII eines abends, erschoepft, die staubige strasze tanzte ihre letzte tarantella, tribut zollend, dem scharlachrot redundanten niedergangs, betrat ich, unter dem deckmantel des profanen, die verfallenden hallen einer sonderbaren bibliothek. IIIIIIII anstelle von atlanten, enzyklopaedien, folianten & dergleichen lagerten dort unmengen ungefaehr schaedelgroszer silberscheiben. IIIIIIIII ich zoegerte. IIIIIIIIII da wurde ich an die hand genommen & gefuehrt; ich fuehlte kerben, pro scheibe sechs&zwanzig, & eine ungenutzte flaeche, die zwei &, quetschend, vier zusaetzlichen refugium geboten haette. IIIIIIIIIII fortan bedeuteten die kerben mir mein alphabet – spezielle zeichen zu ae, ue, oe & sz fehlten, aus gutem grunde, maximal vager balance wegen fuegte mir sich auf der kehrseite & hinzu. IIIIIIIIIIII ein scharfer schnitt & aufklaffte, meine hirnschale. IIIIIIIIIIIII praezise griffe senkten mir eine verkleinerte version meiner scheibe ins traumgewebe – ich laechelte, dankbar & peinueberflutet, das fragile laecheln des verstehens. IIIIIIIIIIIIII & das war die geburtstunde meiner – mal froehlich beschwingt, mal dunkel erzuernt, mal traurig entzweit, mal reich an humor … – poesie, abgerungen, dem kelch meines herzens. IIIIIIIIIIIIIII scheu praktizierte ich meine kunst, ausschlieszlich des schaffens willen. IIIIIIIIIIIIIIII & erst nachdem ich zunehmend wachsende & bunte sammelsurien mir zusagender texte zu verwalten hatte, hub ich an, sie gen ungewissheit zu verteilen. IIIIIIIIIIIIIIIII dem bluehenden seienden sein gemaesz entschied ich mich recht schnell fuer die bezeichnung blume, ergaenzt durch die koordinaten – bedingte eindeutigkeit; mich auffindbar machend – meines mir von meiner elternseite her verliehenen namens. IIIIIIIIIIIIIIIIII romanartige gebilde entstanden. IIIIIIIIIIIIIIIIIII smalltown – verschollen, dank eines defekten datentraegers; dringend notwendige verlustlektion. IIIIIIIIIIIIIIIIIIII traum von liebe – unter dem einfluss des meines erachtens maechtigsten pflanzengebraeus unserer welt, costa, sierra, selva bereisend, geschrieben. IIIIIIIIIIIIIIIIIIIII bluetenschein – leben & tod; maerchenanleihen. IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII fragmente einer stadt – phantasmagorien, aufbrechen von stringenz, streng kausalen verkettungen & erzaehlschemata, umordnung & synchronizitaet. IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII entwurf fuer das (lebendige) buch des nichtlabyrinthischen labyrinths – lesegewohnheiten, aufbau & intentionen wurden neukalibriert. IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII an spiel=raum – eine sammlung loser blaetter – arbeite ich inzwischen bereits etliche jahre. IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII fluide, metamorphosen unterliegende mosaiksteine eines gesamtwerks, beinhaltend laengeres & kuerzeres, sich widersprechendes & ergaenzendes – ueberschneidungen. IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII warum? (IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII – IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII warum warum? – & umgekehrt.)

e) je suis – hinter den malerischen konturen, kontrasten & kulissen nichts zu fassen greifenden verschwindens – un mirage: primaere sequenz, erscheinungsbild & habitus: endlos, die spiralen – das notduerftige beinaheskelett eines einsamen wanderers, wuesteneien durchkreuzend wie kaemmend, gemahnt an handelsbeziehungen, karawanenrouten &, aufschwung kontra abgang, gelegentliche wirtschaftsgelage. traege, knochen knistern stoisch anmut, beschreitet er bruechige pfade beispielsarmer annaeherung, & somnambul; sein relatives ziel, das innerste sanktum des waldes, dessen zentrum – mittelpunkt – fortwaehrend & ueberall & radius nirgends – gleich vice versa … pause, da!, zikadenzirpen … das klatschen einer hand – allerdings!, kein finger-klappen-auf-ballen-wow!-ich-hab’-den-koan-ueberlistet-schmarrn … noe, juhu! & tatsaechlich!: gender- &! sexualtransformation!; der schoepfungsmythos einer individualisierteren aera personaspezifischer identifikationen mittels wunschschleiern & – forstliche, nomenklaturaufloesende melangen – ebensolcher accessoires, punkt. sekundaere sequenz, epidermis & darunter: flores cum laude! es war einmal, eine idee. sie besasz kniekehlen, fuszsohlen, einen bauchnabel, wangen, achselhoehlen, ein lippenbaendchen, nackenhaare, genitalien, zehenkuppen, ohrlaeppchen, augenbrauen, brustwarzen, eine halsschlagader & sonst: nada. mir deucht, mir mangelt es am wesentlichen, dachte sie, bei sich. – halt! – wie kam sie, zu einer derartigen ueberzeugung? – notizen: un) induktion/these: das gruenere gras – neid & adaption –, she wants to fit in; she wants to label herself as beautiful, ravishing, miraculous. dos) deduktion/antithese: makrokosmos = mikrokosmos; beliebigkeit der erscheinungsformen; fraktale. tres) synaesthesie/-these: i am always on my mind – i am always on my … flowering heights! tertiaere sequenz, ein torso staunt im blattwerk, ganz stumm & starr: zaertliche details & farben garnieren die illustre silhouette meines psychedelischen cuerpo delicioso – materialeigenheiten: unaufdringlich; laedt ein, zum verweilen; sachter klimax & welke weit jenseits des spuerbaren horizonts; geheimnissueszes saeuseln & wispern tiefsublimer weisen – fein harmonisch abgestimmt, cosmoscanciones, euphorieparfuemiert; ich erkenne mich, polyglotter, – & nicht mehr …

& uns …? – halten wir, zusamm'n:

ich schaute & schaute & schaute. schlieszlich drang durch die blume in mein allegorisches auge – ich spielte, traumversunken, erratisch anagramme: buch dulde reim &, muerbe ich dud'l, silbenfetzend wirreres. bis! ich drum lebe ich du in mir las. – sofort keifte der pseudosonnenkubus los: verrueckt geworden?!! ein akkusativ muss her – es heiszt nicht du, es heiszt dich! hm …, obwohl … eigentlich liebe … & aehm … du schmunzelst!, & ich lache!

ich lebe du, & du lebst ich – ein jeder sei das andere …

&, epilog:

du traeumst, dass ich traeume, also traeume ich dich

du traeumst, dass du traeumst, also traeume ich dich

du traeumst, dass du traeumst, also traeumst du dich

ich traeume, dass du traeumst, also traeumst du dich

ich traeume, dass ich traeume, also traeumst du dich

du traeumst, dass ich traeume, also traeume ich mich

du traeumst, dass du traeumst, also traeume ich mich

du traeumst, dass du traeumst, also traeumst du mich

ich traeume, dass du traeumst, also traeumst du mich

ich traeume, dass ich traeume, also traeumst du mich

wir traeumen, dass wir traeumen, also traeumen …

wir traeumen, dass du …

ich traeume, dass …

du … wir …

ich …?

Fragment (Königin)

Holzwolle | Peter Zemla

Es ist ein seltsames oder doch zumindest und in jedem Fall bemerkenswertes, ein viel sagendes Phänomen, wenngleich es zu den diffizilsten Aufgaben überhaupt gehört, jenes viele Sagen in eine Ordnung zu bringen, die mit dem Verstand erfasst zu werden vermag, dass das Entscheidende oftmals an den Rändern sich abspielt, derweil man im Zentrum des Geschehens sich aufhält und dort lange und längste Zeit seinen Verrichtungen nachgeht, ohne dass man eine Ahnung, nicht die leiseste, davon erhält, was sich um einen her zusammenbraut. Später, viel später, nach den endlosen Befragungen durch diese und jene, dem ständigen Repetieren der Umstände, aus der die Tat schließlich mit einer gewissen Zwangsläufigkeit empor- und hervorgewachsen war, nach dem Prozess und all den Konsequenzen, die mit einer dem Gesetz innewohnenden Gesetzmäßigkeit aus und auf den Prozess folgten, als mithin alles zu spät war, dachte in seiner Zelle, nächtens nach dem Einschluss, wenn er von den trockenen, die Schleimhäute austrocknenden chemischen Dämpfen der Anstaltswäscherei sich freimachte, wenn er das Licht neben seinem Bett ausknipste, Johanno Harzig diesen Gedanken.

Wobei, wie er dachte, erstaunlicherweise, das mit den Rändern in seinem, Harzigs Fall, räumlich festzumachen sei, das Beiseitige und Periphere, das hineinspielt, mehr und mehr hineindrängt ins Zentrale, sich hineinfrisst und dort, im Zentralen, endlich offen die Vorherrschaft für sich beansprucht, in seinem, Harzigs Fall, erstaunlicherweise, räumlich verstanden werden könne. Denn nicht im Esszimmer, wo alle beisammen gesessen waren an jenem Abend, wo sie die aufgespießten Fleischstückchen aus dem Blasen werfenden Fett gezogen und in den Fonduekäse getaucht hatten, die Schröpfs, die Kapps ebenso wie Klaus Krebs, hatte sich, was in der Folge schwären und gären sollte, erstmals Laut gemacht und Luft verschafft. Nicht die schwindsüchtigste der kärgsten Andeutungen hatte dort im Esszimmer das Kauen der Schröpfs, der Kapps, das Kauen des Klaus Krebs kontrapunktiert, das Bröseln der Weißbrotscheiben, das Knistern der Gabeln, wenn diese in die wulstigen Rippen des Eisbergsalats drangen, das Klirren der Messer auf den Tellern, das allgemeine Malmen und Schlucken. Kam etwas im Esszimmer zur Sprache und natürlich wurde fortwährend gesprochen, der Abend, der als ungezwungener, geselliger gedacht gewesen war, hatte sich, in Harzigs Erinnerung jedenfalls, als ebensolcher entwickelt, so war das ein Lob über die aufgetischten Speisen, ein beiläufiger Kommentar zu der im Hintergrund spielenden Musik, ein launiger Einwurf, die Vorgänge in Harzigs Betrieb betreffend, eine Anmerkung zur nationalen, auch zur internationalen Politik, eine allseits mit Schmunzeln quittierte Pubertätsanekdote von der von der Schröpftochter absolvierten Klassenfahrt.

Aber kein Wort, kein Mucks über jenes, was bald darauf nach Harzig fingern, ihn packen, ihn beim Schopf packen sollte, bildlich gesprochen, denn mit dem ihm verbliebenen Haupthaar, dessen Reste raspelkurz geschnitten waren, wäre das selbstverständlich eine Unmöglichkeit gewesen, ihn also packen und hinter sich herschleifen sollte über den, bildlich gesprochen, denkbar schroffsten, aus stachligem Schiefer, aus spitzem Horn, aus scharfen Scherben sich zusammensetzenden Untergrund, ihn also schleifen sollte bis an den Rand eines bodenlos gähnenden Abgrunds, um hohnlachend mit ihm in diesen abzutauchen und zu verschwinden und zu vergehen. Ja, nicht einmal eine nonverbale Andeutung, kein missbilligender Augenaufschlag, kein indigniertes Heben der Brauen, kein unwilliges Verziehen der Mundwinkel, hätte, so Harzigs Empfinden, so Harzigs Auslassungen im Nachhinein, auf eine Verstimmung schließen lassen. Nur Kauen und Malmen und Schlucken, von einem glänzenden Grinsen umrahmt, von einem verstohlenen Kichern umrankt, einem unverhohlenen Meckern umhüllt, Äußerungen des Wohlbefindens mithin, der Behaglichkeit und des Aufgehobenseins, hätten die Runde beherrscht, die an jenem Abend bestand aus den Schröpfs, den Kapps, aus Klaus Krebs, ihm selbst, Harzig, sowie, nicht zuletzt, weil im Grunde der Mittelpunkt und Fixstern aller, seiner Frau natürlich.

Weshalb er, Harzig, gänzlich unvorbereitet war, als er, in den Händen einen Stapel mit von Speiseresten verunziertem Porzellan, in die Küche ging, um den Nachtisch aus dem Kühlschrank zu holen. Getroffene mögen sich so fühlen, wenn eine Kugel sie durchbohrt, sie aber, dergleichen erstmals erlebend, den Treffer und seine Auswirkungen nicht einzuordnen wissen, weil das Adrenalin, das ihren Körper augenblicklich durchflutet, kein Schmerzempfinden gestattet, so dass nichts bleibt neben der dumpfen Unbestimmtheit als die Überraschung. Melanie Kapps, die Frau seines Freundes und Arbeitskollegen, die hinter ihm hergekommen war, die vorgegeben hatte, die Toilette aufsuchen zu müssen, feuerte den ersten Schuss ab, als sie sich an ihm, Harzig, vorbeidrängte und zwischen ihren kleinen Zähnen, die Entspanntheit und das Wohlbehagen des Esszimmers war mit einem Mal aus ihren Zügen gewichen und hatte etwas Hartem Platz gemacht, das um ihren kleinen Mund spannte und ihre kleinen Zähne im Ansatz entblößte, das Wort Unverschämtheit entweichen ließ. Sie hatte es wohl zuvor mithilfe ihrer Zunge und der Wangenmuskulatur zu einem festen Klümpchen geknetet, mehrfach gepresst und gefaltet, die vier Silben fest zusammengebacken, gleichwohl verstand Harzig, was ihn getroffen hatte: Unverschämtheit, und sah für den Bruchteil einer Sekunde den verächtlichen Blick der Melanie Kapps, ehe sie die Toilettentür hinter sich zuzog.

Keine drei Minuten später saßen sie beide, Harzig und Melanie Kapps, wieder neben den anderen am Tisch, fädelte sie, Melanie Kapps, sich wieder ein ins Gespräch, das die gemütliche Gemeinsamkeit, die gemeinsame Gemütlichkeit des Abends in diesem Esszimmer der Harzigs wie mit Samt auskleidete, machte sie, Melanie Kapps, von Harzig aus den Augenwinkeln beargwöhnt, ein Augenwinkelblick, der nicht erwidert wurde, einen Scherz, führte einen sarkastischen, wenn auch harmlosen Streich gegen eine allen Anwesenden bestens bekannte, aber selbst nicht anwesende Person, der, weil er punktgenau saß, mit schallendem Gelächter quittiert wurde. Für Harzig war es Anlass, an dem Zweifel, den das Wort Unverschämtheit mit feiner Präzision in ihn hineingefräst hatte, zu zweifeln. Vielleicht hatte er sich verhört, etwas missverstanden, einen Kontext, auf den Melanie Kapps sich womöglich bezogen hatte, beim Hinaustragen der Teller nicht mitbekommen. Passt man für einen Moment nicht auf, dachte Harzig damals, kann einen das, greift man nach einem der lose umherliegenden Fäden des Geschehens, in die entlegensten Bereiche locken und folglich die weitreichendsten Konsequenzen haben. Doch so besorgniserregend scheint es, dachte er, der sich zurück auf sicherem Terrain wähnte, nicht gekommen zu sein.

Was sich als Trugschluss erwies, als er, Harzig, nach seiner in die Runde, an die Runde gestellte Frage, wer zum Abschluss des Essens einen Kaffee möchte, in die Küche verschwand und vor der Kaffeemaschine das Georderte, zwei Espressos, einen Milchkaffee, ein Tässchen normalen, wie es gewünscht wurde: schwarz und ohne alles, zubereitete, als er mit einem Mal und ohne dass sich für ihn dessen Nähern akustisch angekündigt hätte, hinter sich Daniel Schröpf gewahrte, seinen Freund und Tennispartner, der sich aufgebaut hatte, der nah, ganz nah an ihn, Harzig, herangetreten war und seinen Mund, die vom Fondue in den Ecken noch fettglänzenden Lippen nah, ganz nah an Harzigs Ohr, sein rechtes, brachte und flüsterte, mit scharf akzentuierten Worten, aber so, dass niemand sonst im Haus es hören konnte, das sei ja wirklich ein starkes Stück. Harzig fuhr herum, und, weil er meinte, er hätte Daniel Schröpf des rasselnden Mahlwerks der Kaffeemaschine wegen, nicht richtig vernommen, meinte, das ihm vorgeworfene, zweifellos mit dem Unterton eines Vorwurfs ihm vorgehaltene starke Stück beziehe sich womöglich auf ihr gemeinsames Doppel am vergangenen Wochenende, an dem es für ihren Verein Grün-Weiß eine nicht einkalkulierte Auswärtsniederlage zu verwinden gegolten hatte, berührte Schröpf, den Freund, am Oberarm, eine zwischen ihnen geläufige Geste des Einvernehmens, mit der sich, was etwa zwischen ihnen stand, sich glätten und wegwischen lassen sollte. Doch weggewischt, wie ein lästiges Insekt weggewischt wurde Harzigs Hand, und Schröpf rückte, obgleich das kaum mehr möglich schien, noch näher, und seine Augen verengten sich zu Schlitzen, als versuche er, der Fehlsichtige, so kam es Harzig vor, etwas Verschwommenes in den Blick zu bekommen, und sagte dann, er, Harzig, solle doch gefälligst nicht so tun.

Schon wollte Schröpf sich wegdrehen, die Küche mit der gleichen, Harzig wie einen nassen Lappen hingeworfenen Verächtlichkeit verlassen wie Melanie Kapps zuvor die Toilettentür geschlossen hatte, als Harzig ihn abermals berührte, ihn festhielt, ihn fragte, wie nun, was nun und was überhaupt los und von was überhaupt die Rede sei. Als ob er, Harzig, das nicht am besten wüsste, lautete die Antwort, noch immer geflüstert. Und dann fügte Schröpf, der einen Moment innehielt, ein Moment, der allein mit seinem Starren ausgefüllt war, ein Starren, das in Harzig eindringen und dort, wo es eindrang, zu verwüsten beabsichtigte, hinzu, die Scheinheiligkeit wenigstens könne er, Harzig, sich sparen. Und war der ganze als Daniel Schröpf bekannte Mensch im Grunde im Begriff, der Küchenszenerie mit Harzig als Kristallisationskern den Rücken zu kehren, weil jeder weitere Kommentar eine vertane Liebesmüh wäre, um nicht zu sagen: ein Affront gegen Anstand und Moral, so war, was in ihm, Schröpf, köchelte, was hochgekocht war und darauf drängte überzukochen, doch mächtiger, war der Drang zur Attacke, wie so oft, von größerer Verlockung als die still glimmende Genugtuung, die davon ausgeht, Haltung bewahrt zu haben, und er zischte, aber noch immer flüsternd, dass er, Schröpf, es einem wie ihm, Harzig, nicht zugetraut hätte, dass er, Harzig, so abgefeimt wäre, ihnen, seinen besten Freunden immerhin, so gänzlich ohne ein Wort der Erklärung oder wenigstens eines der Vorwarnung bei einer Einladung der harmlosen Art seine Neue förmlich unterzujubeln.

Harzig verstand nicht, was jedoch nicht am Flüstern, an dem das Flüstern verundeutlichenden Zischen lag. Was er rede, was redest du, Daniel, stammelte er, welche Neue? Schröpf sah ihn an, wie er ihn manchmal ansah, wenn eine gegnerische Rückhand die Linie entlang an ihm, Harzig, vorbeischoss, unerreichbar, wie Harzig es schien, für die ihm zur Verfügung stehenden körperlichen und spielerischen Mittel jedenfalls unerreichbar, doch der Auffassung Schröpfs zufolge mit gutem Willen, mit Hingabe und Einsatz absolut retournierbar. Sie uns auch noch in Sonjas Kleid zu präsentieren, zischte Schröpf, mit Sonjas Schmuck um den Hals und mit einer Frisur, die, weil sie Sonjas Frisur in Farbe und Fasson gleiche, das müsse jedem, der Sonja kenne und schätze, wir alle kennen Sonja, wir alle schätzen Sonja, wie ein Hohn erscheinen. Du hättest wenigstens uns, er meinte sich und seine Frau, bei dieser Farce heraushalten können, zischte Schröpf, wo er, Harzig, doch genau wisse, wie eng die Bettina, seine, Schröpfs Frau, und die Sonja befreundet seien, wie eng sie das gemeinsame Engagement in der Kleiderkammer der Flüchtlingshilfe zusammengeschweißt habe. Zischte es und wendete sich abermals, nun aber doch, und ging, nun aber doch, zurück ins Esszimmer, von wo Harzig ein mehrstimmiges Gelächter herüberdringen hörte.

Als Harzig, nachdem er den ihn lähmenden Moment der Irritation hatte abebben lassen, mit den Espressos in den Händen, deren Cremehäubchen, dem Moment der Irritation geschuldet, bereits wieder in Auflösung begriffen waren, in der Tür zum Esszimmer stand, sah er, wie alle Anwesenden, die Schröpfs, die Kapps ebenso wie Klaus Krebs, seiner Frau Sonja an den Lippen hingen, hörte er, wie diese, seine Frau Sonja, lebhaft und anschaulich, unter Zuhilfenahme illustrierender Gesten und Mimen, von einer Kundschaft erzählte. Sie, Sonja, die, seit die Harzigtochter ein Studium im Norden aufgenommen und also das Haus verlassen hatte, montags, mittwochs und freitags stundenweise in einer Innenstadtboutique arbeitete, habe sie, die Kundschaft, eine voluminöse Enormität von Frau, Typ bulgarische Kugelstoßerin, sagte Sonja, partout nicht, das heiße: unter gutwilligen, ihren Körperumstand, der unter modischem Aspekt ein Körpermissstand gewesen sei, verbal umspielend, davon abbringen können, sich in eine viel zu enge Hose, in ein viel zu enges, viel zu formbetontes Oberteil zu pressen, was dazu geführt habe, dass Speckabschnürungen sich bildeten, dass die Haut der Kundschaft, die von vornherein bereits eine gespannte, eine wursthautglatte gewesen sei, stellenweise zu glänzen begonnen hätte, selbst im künstlichen Licht der Innenstadtboutique glänzte, woraufhin sie, Sonja, nicht mehr habe hin- und zuschauen können, woraufhin sie auf die Frage der vor dem Spiegel sich drehenden und wendenden Kundschaft, ob das Oberteil auch in gelb vorhanden sei, habe kapitulieren und unter dem Vorwand, nachzusehen, ob das Oberteil auch in gelb vorhanden sei, in den Kabuff hinter der Kasse habe verschwinden müssen, wo es aus ihr lachend herausgebrochen sei. Anderes, so Sonja, vor den nun ihrerseits prustenden Schröpfs und Kapps, dem quiekenden Klaus Krebs, sei ihr nicht mehr möglich gewesen, was sie aber im selben Augenblick bereut habe, was sie sich habe schlecht, weil gemein fühlen lassen und was sie noch jetzt, hier am Esszimmertisch bereue, noch hier am Esszimmertisch fühle sie sich schlecht, weil gemein, sagte sie und grinste, Bestätigung suchend, hinein in die geröteten Gesichter der Schröpfs, der Kapps und in das von Klaus Krebs.

Harzig, der auch die restlichen Getränke geholt und vor seine Gäste gestellt, der während der Erzählung seiner Frau zugesehen hatte, wie aus den Tässchen sich nach oben verengende, oben sich auflösende Rauchschlieren aufstiegen, wie der Kaffee schließlich aufhörte zu dampfen, weil an Wärme nichts mehr vorhanden war, was hätte aufsteigen können, stimmte nicht ein in die allgemeine Heiterkeit, in der der Abend auslief. Harzig hatte anderes im Kopf. Nicht, dass er es zu dieser Zeit hätte benennen und also dingfest machen können, was ihn beschäftigte, es war mehr, wie er später zu Protokoll gab, ein ineinander verwickeltes Knäuel, bei dem man vergeblich nach den losen Enden tastet und Ausschau hält, um einen Ansatzpunkt zu haben, es zu entwirren, oder, wenn man so will, so waren seine Worte, zwei Handvoll Holzwolle, die sich dort, in seinem Kopf, breit gemacht hätten, bei denen nicht auszumachen war, was, wenn überhaupt, zusammengehöre, bei denen nur eines feststand, nämlich dass sie, diese Holzwolle, immer wieder, so vermerkte es das Protokoll, sprach Harzig von Holzwolle, an den Innenseiten seines Kopfes schabte und scheuerte und mit dem Schaben und Scheuern gar nicht mehr aufhören wollte.

Später, nicht viel später, keine Stunde später, standen alle vor dem Haus der Harzigs und verabschiedeten sich. Es fielen Bemerkungen über die Frühlingsluft, der, vor allem nächstens, noch nicht zu trauen sei. Es fielen Beteuerungen, den Abend, es sei ein wundervoller Abend gewesen, sagte jemand, so gemütlich, zu wiederholen, in naher Zukunft, spätestens in Monatsfrist, es dürfe nicht wieder so lange Zeit verstreichen, ehe man erneut zusammenfinde. Die Kapps’, Jürgen und Melanie Kapps, bestanden darauf, das nächste Mal sei die Reihe an ihnen einzuladen, das nächste Mal kommt ihr zu uns, sagte Melanie Kapps, und Jürgen Kapps stellte in Aussicht, die Kappskinder zu den Nachbarn zu stecken, dann hätte man sturmfreie Bude. Umarmungen folgten, Küsschen oder wenigstens die Andeutungen von Küsschen wurden auf Wangen gehaucht.

Als Klaus Krebs Harzig im Zuge einer Umarmung an sich zog, ihm mit der flachen Hand freundschaftlich den Rücken klopfte, die beiden kannten sich seit Studientagen, hatten seit Studientagen einen vergleichbaren Werdegang eingeschlagen und all die Jahre einer den anderen unterstützt und bestärkt, hörte Harzig Krebs sagen, er, Harzig, sei schon so einer. Harzig, nach den Vorfällen des Abends für das Angedeutete sensibilisiert, für Untertöne hellhörig geworden, verstand die Sentenz schon so einer zu sein unmittelbar nicht in dem Sinne von ein Guter, ein Bester zu sein, nicht als Ausdruck solider Wertschätzung eines Freundes, sondern als Andeutung eines im Grunde nicht zu billigenden Schlawinertums, eines Hallodrigebarens, was er, als er Krebs ein Stück weit von sich schob, im verschwörerischen Zwinkern des Freundes bestätigt fand. Was er damit sagen wolle, fragte Harzig mit gedämpfter Stimme, auf was er, Krebs, anspiele, wenn er ihn, Harzig, schon so einen nenne? Aber bitte, antwortete Krebs, auch er sprach, sich Harzig entgegenneigend, gedämpft, gewissermaßen in den Kragen von Harzigs Hemd hinein, vor ihm, Krebs, müsse er, Harzig, er nannte ihn Hanno, Mensch, Hanno, doch kein Theater spielen. Die Sonja einfach so auszutauschen, sagte er, mir nichts, dir nichts und ohne ein Wörtchen darüber zu verlieren, das sei doch durchaus dreist zu nennen, er, Krebs, hätte dergleichen ihm, Harzig, jedenfalls nicht zugetraut, aber offenbar werde man manches Mal selbst von ältesten Gefährten noch überrascht.

Harzig verstand zwar die einzelnen, an ihn gerichteten Worte, aber nicht ihren Zusammenhang. Dass Krebs, wie er, Harzig, meinte, immer schon ein Interesse an seiner, Harzigs Frau gezeigt hatte, das über jenes, das ein Freund für die Frau eines Freundes aufbringt, hinausreichte, kam ihm in diesem Moment in den Sinn. Doch diesen Gedanken zu vertiefen, gelang Harzig nicht, weil Krebs ihn mit der Mitteilung, er müsse nun wirklich sehen, dass er in die Heia komme, am morgigen Tag stünde für ihn, Krebs, einiges, ganz und gar nicht Aufschiebbares, auf dem Programm, und man würde telefonieren, nicht morgen, aber mit Sicherheit in den kommenden Tagen, stehen ließ. Harzig, umwölkt von einer schlierigen, klebrigen Substanz des Unverständnisses, so umschrieb er in den Vernehmungen jedenfalls seinen Zustand, sah die sich entfernende Rückansichten, sah in die Höhe gereckte, winkende Hände, die der Schröpfs, der Kapps, die von Klaus Krebs, registrierte das Anlassen von Motoren, sogar das Gummiknirschen der ausparkenden Reifen auf dem Asphalt, die roten Rücklichter, die am Ende der Straße um die Ecken bogen und schließlich verschwunden waren, aber er verstand nicht mehr, was all dies, das Winken, das Knirschen, die Lichter mit ihm zu tun hatte.

Harzig ging zurück ins Haus, von dem er angenommen hatte, es sei seines. Aus der Küche drangen Geräusche zu ihm, das Klirren, das Klappern von Geschirr und Besteck, das schnarrende, in einem dumpfen Pochen endende Ziehen, das entsteht, wenn Schubladen aufgezogen und wieder geschlossen werden, das ratschende Sägen, das noch einen Moment in der Luft verharrt, wenn ein Stück Frischhaltefolie von der Rolle gerissen wird. Er trat unter die Küchentür und sah seine Frau, die mittels einer Gabel dabei war, Essensreste von den Tellern in die Mülltonne zu bugsieren, um die Teller anschließend in den Spülmaschinenkorb zu schlichten. Er habe, gab Harzig zu Protokoll, sie, von der er so viele Jahre lang angenommen hatte, sie sei seine Frau, in diesem Moment angesehen wie eine Fremde. Sie hätte von sich wohl noch behauptet, so Harzigs Aussage, müde zu sein, aber beschwören könne er das nicht, hätte er sie doch nicht mehr richtig verstanden.

Fragment 004 (Karo)

Fragment eines Traumes | Ruth Möbius-Hanssen

Wo waren nur die verflixten Bilder vom letzten Urlaub? Nina durchwühlte die Schublade mit den Alben. Doch sie wusste genau, sie hatte die Fotos noch nicht eingeklebt. Sie mussten sich noch in der Hülle vom Drogeriemarkt befinden.

Gerade hob sie ein Album hoch, da flatterte ein Foto heraus. Nina hob es auf und betrachtete es: Petra, ihre jüngere Schwester, im Alter von vier Jahren posierte in ihrem Nachthemd, mit einem Riesenhut und Mutters High Heels.

Schon damals wusste Petra es ganz genau, sie würde einmal Model werden. Mit acht bekam sie einen Fotoapparat geschenkt und fotografierte sich durch den Spiegel in unterschiedlichen Posen. Später besuchte sie mit ihrer Freundin einen Schminkkurs und es machte ihr unsagbar viel Spaß, neue Techniken auszuprobieren. Ihre Mutter und Nina mussten stets herhalten, wenn ein neuer Look Einzug in ihre Ideenwelt gehalten hatte.

Nach Schule und Abitur entdeckte sie ein Fotograf, der eine so talentierte Frau gern ablichten wollte. Er bot an, sie fortan unentgeltlich zu fotografieren, wenn er ihre Bilder als Werbung für sein Studio benutzen durfte.

Petra war einverstanden und es entstanden ganze Fotoserien und Kalender mit ihrem Konterfei. Von einer Ausbildung zum Mannequin hielt sie nichts. Die war zu teuer und vor allen Dingen zu stressig.

Der Modelberuf blieb ein Traum. Sie sah sich als Naturtalent und das genügte. Ihr Geld investierte sie lieber in eine Reitbeteiligung. Die groß gewachsene, hübsche, blonde Frau war bald der Schwarm vieler junger Männer.

Petra machte ihre Erfahrungen mit dem männlichen Geschlecht, doch niemand vermochte ihr Herz zu erobern. Sie hatte feste Vorstellungen von ihrem Leben. Vor ihrer Ausbildung zur Industriekauffrau, absolvierte sie ein soziales Jahr in einer Behinderteneinrichtung und engagierte sich mit ihrer Freundin in Vereinen und karitativen Projekten.

Bei einer Tanzveranstaltung forderte sie ein Mann auf, den sie vorher noch nie gesehen hatte. Er schlang seinen Arm um sie und führte sie wie eine Puppe über das Parkett. Er ließ keinen Tanz aus und Petra fühlte sich ungemein wohl in seinen Armen. Später verabredeten sie das nächste Treffen, das sie Wochen und Monate fortsetzten, bis sie sicher waren, nie mehr voneinander zu lassen.

Petra heiratete ihren Tanzpartner und bekam drei Kinder. Mit fünfunddreißig Jahren war sie immer noch attraktiv. So bat sie der Fotograf von Zeit zu Zeit, ihm weiter Model zu stehen, was sie unter Vorbehalt tat. Die Aufnahmen, die er heute von ihr machte, unterschieden sich deutlich von seinen früheren Bildern. Sie gingen ins Künstlerische.

Eines Tages erschien ein Foto von ihr in einem Kunstband. Eine Frau, reduziert auf eine füllige Haarpracht, einen aufregenden Mund, spitzenbesetzten Höschenabschluss an den Beinen, einen Arm in einem schwarzen, kurzen Ärmel, sowie ein paar angewinkelte Beine im Hintergrund.

Petra zeigte voll Stolz das Foto, das der Fotograf von ihr gemacht hatte. Es war das Fragment ihres Modeltraums.